¿Acaso no suena como una muerte este olor a remedios
que sale de sus bufidos, de la piel que transpira,
de esas gafas que odio?
¿No es acaso un sudario esta bata
que duerme a su lado y aspira su quietud,
sus largos horas entre retortas y rutinas?
¿Y no es muerte disimular en este pueblo de provincia
cuando tomo el tren y oculto
los quejidos de amor, el lascivo dolor
de sus abrazos?
¿Y no es muerte esta pobre vida
que se reseca detrás de los visillos
cuando la sangre corre por el útero
y hay jugos destilándose en la tarde?
¿Y no es morir cuando dejo sus labios
y regreso a esta tumba sin cerrar,
a este bostezo interminable?
Del libro Oscuro labio de la noche de Roberto Díaz
Publicado en el blog fijandovertigos
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