POEMA

POBRE POETA

Los poetas de memoria
ellos no miden sus versos,
no conocen cinalefas
la métrica es un misterio.
Sólo saben ver belleza
en los caminos perdidos,
del mundo que los rodea.
Terciopelo azul, el cielo,
de la flor, seda en sus hojas,
el agua brillante espejo,
donde mirarse despacio
contemplando los reflejos
de los sauces en la orilla
que suave mece el viento.

Y mañana, di poeta,
dime que serán tus versos;
tristes hojas de papel
amarillas por el tiempo.
Tus versos de rima pobre
nunca encontrarán un puesto
entre finas hojas blancas
en el libro de tus sueños.

ANTONIA GONZÁLEZ RÍOS-Jerez-