Te gritarán los muertos a la cara
por no haberles dado sepultura.
Te gritarán!...
y mancharán con sangre menstruar
las mujeres que vieron morir
y vieron partir hacia un cielo
ya inalcanzable
a los hijos de la Tierra
que parió monumentos, versos,
enormes jaulas que deseaban
tocar las nubes y cayeron,
frescos y Renacimientos,
libros de hojas silvestres y tinta negra,
Romanticismo y...Realismo,
que parió con doloras y amapolas
un niño triste.
Te gritarán los muertos a la cara
por no haber rezado y haber robado
sus celestes manos que escribieron
renglones de amor y de paz
y con balas los vencieron.
El vinilo, la música se fue fundiendo
entre fuegos maldecidos, entre niños muertos.
Yo no sé escribir como Gustavo o Pablo,
como Gabriela o Frida,no sé dibujar,
no sé narrar, no sé pintar
como aquellos genios que partieron
hacia la eternidad,
pero estas palabras las siento mias,
te las regalo VERBO, POESÍA,
te las regalo enardecidas,
palabras mías y tuyas,
palabras sin excusas, de melancolía.
Nostalgia y dolor,dolor
por las estrellas que murieron
entre el humo, pesticidas,
en el mar en agonía,
en la barca que se hundió
con el hombre dentro en acidia.
Te gritarán los muertos!
Te gritará la Vida!
MILAGROS RUBIO MAS.
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