sábado, 27 de abril de 2013
EL POETA TRISTE
Hoy mis dedos se mueven lentos
mi sangre fluye lenta y densa
mis versos vacíos ,sujetos
la sombra y apatía de mi prensa
no me saca ,alegres sonetos
Busco en el fondo de mi
justo en el centro del corazón
letras para crear ,sonrisas mil
vacío y seco lo encuentro
miro entre los surcos
de mi vasto cerebro
música de mis recuerdos
fría , melancólica para versos
me dejo llevar por mi emociones
por mi instinto ,suelto mis dedos
empiezan a tocar un ritmo
que en crescendo va subiendo
se van sumando instrumentos
un violín ,un piano ,un bajo
música que como mariposas
revolotean dentro primorosas
encienden en mi pecho una luz
que ilumina mi inspiración en prosa
se lleva la sombra debajo de una losa
enterrada ,desparecida , se fue mi cruz
Lucas Cobo
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