CÍRCULO

Trata de construir un círculo. Las puertas son inútiles, y las ventanas. Ensaya la manera de encerrar el oxígeno preciso. Cuando llega la paz, construye una tina donde el agua tibia cubre su cuerpo desnudo. Pasa sus manos por en medio de sus piernas; inunda su boca mientras registra el latido de sus venas. Olvida su mirada, sus penas. Olvida el círculo. Su sangre se detiene.
Cae. No recuerda que tuvo nombre. No hay más gente, casa, mundo. Se desdibuja el Universo y conquista nuevas formas. El Otro se fue. Surgen las escamas. Inocente, va al fondo. Despliega sus aletas.

Del libro Cuentos iberoamericanos de BENJAMÍN GAVARRE (México)
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas