SIN TALISMANES

No tengo talismanes.
No tengo nada que apretado en un puño,
colgado al cuello o guardado en un cajón,
conjuraré cualquier instante.
Nada ceñido en la materia y atreviéndose en formas
que la carne reconoce y la geometría define.
Nada que revele la transmutación
del pez en arena, del agua en aire, del gesto en cal.

Conservo el eco de la imprecisa palabra de un adiós,
el ondular de un boleto azul abandonado al viento,
la estampilla en un sobre transformado en barco
que escapó por una esquina de tormentas,
el dibujo de cierto perfil sobre la humedad de un vidrio,
una moneda de cobre de 1949
enterrada en el jardín de una casa que ya no es mía,
una frase escrita con pintura oscura
en una tapia sin enredadera,
una perdida servilleta de papel donde grabé soledades,
un amanecer de domingo
con la primera flor y el último abrazo.
Sólo tengo
esa memoria que destiñe y recrea
para que pueda ahora
balbucear retornos, ademanes o caricias
que flotan en un espacio cargado de otras formas
que aprieto en un puño,
cuelgo de mi cuello
o guardo en un cajón
cerrado siempre a otros ojos.

Vicky Chincarini -Argentina
Publicado en Archivos del Sur