CONFABULACIÓN

Para un alma sumida en dolores
que sus amores ha perdido,
los jardines no tienen flores
ni las mariposas sus coloridos.

Al mojar su piel el agua clara
los perfumes desvanece,
suspiros que el viento abraza
en el horizonte desaparecen

la noche oculta los besos
el día sus ojos enceguece,
el ocaso no trae sueños
y los inviernos recrudecen.

Se confabula con el adiós
la naturaleza que le brindaba
paisajes con caminos de amor
que sólo en la cama pisaba.

Ramón Pablo Ayala (Argentina)