CARTAS

Llenas tu cajón de estériles cartas,
ninguna transmite los vocablos que faltan
consumidos los sueños tras de una ventana
las nubes comparten aquellas lágrimas
no quieres quedarte en la estación, parada,
bajo la mesita, el corazón, se descalza.

Sales a la calle a extraviarte callada
entre los escaparates de gente sin cara
tan solo tus pasos resuenan, en el bosque
de ladrillos que velan tantos reproches
pero evitas mirarlos y no te resguardas,
emerges de nuevo aunque no me perdones.

Has recortado el cielo, en una amalgama
de puertas cerradas que esconden las almas
de vidas huidizas tras de los pestillos,
olvidaron sus sueños de cuando eran niños,
suena el reloj... alguien se levanta...
otros recuperan el tiempo perdido.

Fue el primer beso que no recordaba
la firma que se condenó a tu sustancia
y ahora ahogas en afilado vidrio,
en los vapores de los peregrinos
rezando amor en bocas pagadas,
en el cementerio de las esperanzas,
que tiñen bermejo sus aforados gritos
y mis botones, que han ennegrecido
unas manos de versos tintadas
por aquellas cartas que nunca te he escrito.

‎Luis Maria Saiz Laso‎