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De los poemas que en mi vida he escrito,
feliz sería si uno solo fuera
tan sublime y gentil como la rosa.
Mas no soy creador, yo sólo imito,
y a mi alma viajera
no le alcanza tal magia luminosa.
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Envidio al olmo, anclado en la ribera,
viendo el agua correr, y él en su puesto,
firme, feliz, sin ansias de traslado.
¿A qué esta prisa? El bosque, la pradera,
felices donde están, ni un simple gesto
nos revela un afán precipitado.
Pero el hombre, en su empeño trashumante,
más que a sí mismo, mira a lo distante.
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Los momentos de gozo, tan fugaces;
los de desolación, tan paulatinos.
Y sin embargo el tiempo no varía.
¿Seremos masoquistas, incapaces
de extender los placeres más genuinos,
y acortar el dolor y su agonía?
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Todo ya fue pensado, sólo existen
viejas ideas con atuendo nuevo;
la creación está en el atavío.
Quienes hoy las desnudan, y revisten
de nuevas prendas, toman el relevo,
recolectando en viejo sembradío.
No hay creación en nuestros pensadores;
hay modificación del laborío
de las generaciones anteriores.
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Enclave del recuerdo es el pasado,
al que volver, mas sólo de visita.
No sirven al presente sus lecciones.
Circunstancias, factores, han cambiado,
y sólo el marco actual nos capacita
para adoptar expertas decisiones.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-
