ENIGMA

"París, La Habana, Troya..." dicen los actores de Las grandes ciudades bajo la luna, y yo pienso en Cuba.
Pienso en los Caballos de Troya que nos frecuentan, pienso en eso que tanto desean regalarnos, intercambiarnos, comprarnos o vendernos.
Imagino la Gran Piñata que estamos prestos a abrir, a tirar de sus hilos como si fueran venas, buscando una manera sofisticada (acaso la más primitiva de todas, acaso la misma de siempre) de sobrevivir.
¿Qué lluvia de obsequios nos aguardan en el interior de los Caballos de Troya? ¿Cuántos miles de ojos nos miran desde adentro de sus panzas? ¡Qué raro brillo el de esas miradas!
En medio de tantas culpas, ¿quién es nuestra Helena? De cualquier manera, saldrá exonerada, como suele suceder en estos casos.

Ámbar Carralero Díaz -Cuba-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 86

REGLAMENTO PARA MEDEA

Medea ha llegado a casa. Aún es muy pequeña. La educaremos para que sea una gata de bien, y será la primera vez en la Historia de la Humanidad/Animalidad que Medea no mate a sus hijos. La inscribiremos desde ahora en el SindiGato de La Víbora, ahí podrá votar y conocer a los de su especie. En el futuro quién sabe si se convierte en la mejor sindigatista de la circunscripción. La presentaremos en sociedad y aprenderá un código de ética que le permita relacionarse con los perros y las perras, no debe dejarse llevar por tradiciones que han promovido una rivalidad inútil durante años. Será la mejor amiga de Farinelli, el perro vecino, aunque se comentan sus malos hábitos con las escobas y las piernas de los transeúntes, ella deberá saludarlo siempre que él se comporte como es debido. Pero también la enseñaremos a defenderse, cada mañana antes de llevarla al Círculo Gatil “Desparasitaditos del Porvenir” le diremos: “si te dan, ¡aráñalos!”
Para protegerla de su destino, no deberá casarse nunca. Tendrá relaciones nocturnas fuera del hogar y en las madrugadas podrá frecuentar las azoteas de alquiler. Si luego del primer parto ella se atreviera a matar a sus hijos, ya sea arrancándoles la cabeza o ahogándolos en la bañera, será llevada a un psicogatista, y luego del tratamiento la remitiremos al veterinario para que sea ligada. Es una decisión difícil, pero no podemos condenarla de antemano, y menos, permitir que se convierta en una asesina serial.
Le enseñaremos la importancia de la humildad, será desparasitada con remedios caseros, nunca en clínicas extremadamente caras que promueven el consumismo y el derroche. Celebraremos sus cumpleaños con leche de vaca y pastel de sardina, el resto del tiempo deberá conformarse con leche en polvo y filetes de claria, todo en pequeñas porciones hasta que llegue a la gatolescencia, para propiciar la fuerza de los dientes, del aparato óseo muscular y el brillo del pelo. Luego ella deberá buscar sus alimentos, así aprenderá a valerse por sí misma.
Con respecto a la cacería, le pondremos un cat-coach que la enseñe a matar rápido y a borrar las huellas para no hacer sufrir a sus presas. Queda terminantemente prohibido cazar gorriones en nuestro patio, deberá concentrarse en la liquidación de cucarachas, ranas y ratones. Sería bueno que también resolviera el problema de los mosquitos; aunque no es su perfil lo hablaremos con el coach.
Si todo esto saliera mal, y Medea deja el SindiGato, destripa gorriones, no acepta ser ligada, se casa con Jasón, el gato más pandillero y gatariego de La Víbora, y finalmente mata una y otra vez a sus hijos, será desterrada. La montaremos en un camión de la Oficina de Comunales para que sea recluida en el Basurero Provincial de La Habana.
De cualquier manera, no debemos adelantarnos, ¡aún es tan pequeña! Tenemos esperanzas en Medea, en que pueda ser, al menos, una gata normal. Por ahora, juega con los zapatos, se duerme en mis pies y le tiene miedo a las cucarachas. Por ahora, sus ojos solo brillan en las noches, se esconde debajo de la cama cuando oye ladrar a Farinelli, está nerviosa porque mañana es su primer día en “Desparasitaditos del Porvenir”. Mientras tanto, le hemos puesto una cinta roja en el cuello y enterramos la primera cabeza de gorrión que apareció en el patio.

Ámbar Carralero Díaz -Cuba-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 86

ENFOQUES

Un joven conduce por 5ta Avenida. Se detiene en un establecimiento donde una muchacha compra panecillos. Él advierte un acento diferente, pasea la vista por sus piernas, ella tiene la piel curtida y unas sandalias pasadas de moda. El muchacho piensa:
Estos palestinos de mierda están invadiendo La Habana.
Jean es francés, trabaja en una compañía de publicidad y decidió pasar sus vacaciones en Cuba. Pasea por la capital en un BMW rentado, toma 5ta Avenida y le llama la atención el Moskvitch detenido al borde de un establecimiento. Pasa despacio por allí y le echa un vistazo al carro, mientras murmura en una lengua incomprensible:
¡Pobres comunistas!
En una nave espacial del tamaño de una nuez y un millón de veces más rápida que la velocidad de la luz, una tripulación de otra galaxia contempla el planeta Tierra. El capitán de la nave hace una extraña seña con su único dedo. Todos ríen o algo similar. Al parecer ha expresado lo equivalente a:
¡Subdesarrollados!
Desde arriba Dios observa pacientemente el Universo y se encoge de hombros.

Ámbar Carralero Díaz -Cuba-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 86

ELCORPUS

El día del Corpus del año 2007 fui a El Gastor (Cádiz) para asistir a la entrega de premios del Concurso Internacional de Relatos, en el cual yo había participado con mi cuento "El relevo". Obtuve el segundo premio, detrás de Conchi Postigo, amiga y compañera del grupo literario de la Sierra “La Aldaba”, vecina de El Gastor.
Fue un día de alegrías y nervios, sobre todo nervios, pues me hicieron leer en el estrado, ante más de 500 personas, el relato premiado, algo que no me esperaba, y la gente estaba más pendiente de mi temblor de manos y rodillas que de lo que yo les estaba leyendo. Pero luego pasamos una bonita velada Conchi, su marido Pepe y yo, celebrando el premio en una cafetería.

El Corpus de El Gastor es famoso por sus calles engalanadas de jaras sobre las paredes y hierbas en el suelo para la ocasión. Me gustó tanto el ambiente y saber que todos los hombres del pueblo habían colaborado el día anterior en cortar las jaras del monte y traerlas al pueblo, para distribuirlas durante la noche por las calles de modo que al amanecer todo estuviera listo para celebrar la festividad.
Hice un centenar de fotos, entre las cuales una vista de la calle principal engalanada y al matrimonio Conchi y Pepe.
De la primera pinté luego un cuadro, que preside mi cuarto- estudio.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

UN ESCRITOR

"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción, aveces un sinsentido.
Escribir es también no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido".

Marguerite Duras
Compartido por Consuelo Jiménez

LAS COSAS BUENAS

Compartido por Yvonne Fagundez Pereira

SÁBADO

Tratas de dejarle algo bonito al mundo,
de ser semilla en lugar de súcubo,
pero la piel pervierte al corazón más gélido,
y en brazos de Zeus detona el llanto.

Tratas de ser la luz y amor que para ti deseas,
la reciprocidad es el cuento de una niña,
que no encuentra acallada su respuesta,
ni saciada la sed por lo que implora.

Llora triste, de cara lavada en lágrimas,
esa niña que no comprende,
y dentro una vez más algo se rompe.

Maldice y reza, casi conjuntamente,
pero el cielo queda lejos de su grito,
así es que ahora va de luto.

TANIA MATIAS

COLA DE GOLONDRINA

BUZZING BEES

Buzzing bees o buzzing bees
Make your sweet and fruits for me,
Suck the flowers in such a way
Noneth a petal may fall for thee.

Buzzing bees o buzzing bees
Dancing flocks who sing for me,
Hordes of men follow your terms
To run the cities flood with glee.

Buzzing bees o buzzing bees
No more flowers for they flee,
The garden is silent with shaky petals
Barren their life and barren the cities.

Buzzing bees o buzzing bees
No home for you and me
You are singing I am singing
As God set us a jingling team.

Paramananda Mahanta

TODAVÍA EXISTIRÍAN MUJERES

Compartido por María Nieves Martin Pérez

HAGAMOS EL AMOR

Hagamos el amor cuando hayamos perdido la fe en nosotros, solo haya cenizas en los recuerdos, y ya no tengamos nada que perder. Dejemos que el amor nos haga, y resucitemos otra vez…

Victor Diaz Goris

OBRAS SON AMORES, Y NO BUENAS RAZONES

Me tienes en la selva de la duda,
la desidia y el miedo
por tomar el amor por verbo
me aprisioné a tu silencio.

Me acuerdo de "Kilimanjaro"
de "Lo tuyo" y de mis fallos,
de lo profanamente mío,
de tu abrazo.

Quiero comprender si es falta
o es carencia de amor,
quiero entender las promesas
y la intención del perdón.

Me tengo en brazos por no caer,
que el suelo es frío,
que la peor sacudida
es no hallarte conmigo.

Tomabas de soslayo mis vacíos
porque algún fondo tocaban,
y ahora quiero morirme,
por la muerte serme dada.

TANIA MATÍAS

TAL VEZ MI AMISTAD

Compartido por María Nieves Martín Pérez

COMO ME GUSTARÍA QUE SUPIERAS AMAR

Que supieras lo bello que es sonreír por cosas simples, sin necesidad de ignorar.
Que se puede querer a la persona que menos esperas.

SONIA REYES

RECORDAR

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

ESTA HERIDA DE LUZ

Esta herida de luz que llevo en los labios tiene el agridulce sabor de las caídas que no he cometido.

Victor Diaz Goris

ÉL Y ELLA Y LA PELOTA

Él se sienta sobre la pelota. Se eleva con la pelota sin despegarse. Y agita una mano para saludarla a ella que, allá arriba, indiferente, lo observa acodada en un globo desde donde él le parece un insecto sobre una pelota diminuta que bota casi a ras de suelo.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y UN PERTURBADO CHIRRIDO

La tinta lo mancha. Donde más en el rostro. Donde menos en el ombligo. Ella comienza a limpiarla por el ombligo. Él permanece imperturbable. Ocurriría diferente de tener vida. Sí ocurre que un clavo del ataúd, reacomodándose, se yergue con un perturbado chirrido. La tinta, de improviso, se seca.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ELLA Y ÉL Y LEÓN

El león que ella ha domesticado debe estar debajo de la alfombra no obstante lo lisa de su superficie. Debe estar porque una de sus zarpas asoma. Él rompe la botella de ron y hunde el cristal más grande en la zarpa. El rugido lo hace retroceder, tambalearse. Y la alfombra vuelve a verse como de costumbre: Tan lisa y sin zarpa visible. Desaparece el cristal ensangrentado. Ella lo va recogiendo y ocultando todo. También a él.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ELLA Y ÉL Y SU NARIZ QUE SUSPIRA

Ella ve como él cuelga su nariz del gancho. Y, acaso tan normal, su cuerpo se va sin despedirse. Ella no dilucida si la nariz de él lo lamenta o no lo lamenta. Aunque pareciera que, por lo pronto, suspira.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ESA MÚSICA MOJADA

Esa música mojada
que arde entre tus piernas
tiene flores encendidas
que danzan como luciérnagas
habitando tu sexo de colores crespos y aromas rebeldes
y se elevan como abrazo espiritual
hacia el gozo de mis manos…

Victor Diaz Goris

NO SÉ

No sé ahí donde me leéis, pero aquí hace un día maravilloso, playa de aguas tranquilas cual piscina, sin viento, cielo azul. Trescientos metros de anchura de arena fina y dorada.
Un día así, soleado y sin viento, convierten a la playa de Valdelagrana en la mejor del mundo.

No todos los niños que vendrán hoy serán felices, algunos han sacado unas notas que pa qué. Como el de mi vecino Jorge:

El niño ha sacado muy malas notas en el curso pasado y como excusa le dice a su padre que el profesor la ha tomado con él, que siempre lo saca a la pizarra para que sus amiguitas se rían de él, y le hace las preguntas más difíciles.

El padre, muy enfadado, va al colegio con el niño y entra en el despacho del profesor:

-¿Usted por qué la ha tomado con mi hijo, qué daño le ha hecho para que siempre lo humille delante de todos sus compañeros sacándolo a la pizarra y haciéndole las preguntas más difíciles?

-¡¿Eso le ha dicho?! Vamos a ver, Juanito: ¿Cuántas son dos y dos?

El niño baja la cabeza, se restriega los ojos, comienza a hacer pucheritos, mira a su padre y al fin le dice.

-¿Tú ves, papi? Ya está empezando.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

LAMENTOS

BUSCANDO LA VISIBILIDAD DE LO INVISIBLE,
MÁS ALLÁ DE LO EXISTENTE, ESA VERDAD QUE NO EXISTE
DESDE QUE EL BIG BANG EXPLOTÓ DE LA NADA.
EL INFIERNO HA SECADO LA PAZ DEL MUNDO,
SE DESANGRA LA TIERRA Y EN LLAMAS SE ARRASTRA
DESCARGANDO SU  IRA, SU FURIA  DESGREÑADA.
SE ENTRELAZAN ODIOS  Y COMO BESTIAS SALVAJES
LOS PAÍSES Y SUS  ETNIAS GUERREAN POR TODO…,
POR NADA.
COMO UNA PLAGA MALDITA SE ARRASTRAN VIBOREANDO
CUBRIENDO DE LAVA ARDIENTE DONDE ANTES  FUE UN  VERGEL,
SOLO CENIZAS SE VEN EN EL ASTRO DE LUZ CELESTE.
VAMPIROS ACECHANDO; TRAICIONEROS,
HENCHIDOS DE VANA GLORIA, MERODEANDO
CUAL  HIENAS EN BUSCA DE GARGANTAS  BLANDAS
LACERANDO Y ACALLANDO  GRITOS PIDIENDO  JUSTICIA;
ELLOS SON; LOS SUFRIDOS, OPRIMIDOS, LOS INDEFENSOS,
QUE VAN MURIENDO SIN SER JAMÁS CONOCIDOS.
Y LA PAZ, CON LAMENTOS  SOLLOZANDO
MIRA HACIA EL CIELO BUSCANDO
EL MILAGRO DE UNA TREGUA
QUE ACALLE  CONFLICTOS Y GUERRAS
DE ESTA HUMANIDAD  DE TRISTE Y NEFASTA FAMA.
LA RAZÓN YA NO EXISTE, EL ODIO Y LA ARROGANCIA
CON VANIDAD Y TORPEZA DEJAN RETAZOS ROÑOSOS
EN TODA ALMA QUE PENA POR UN DESTINO MEJOR
DONDE ROMPA LA VERTIENTE DE  PAN, PAZ Y TRABAJO.

Olga Mary Olymar -Argentina-

MURIENDO DENTRO DE MÍ

En la oscuridad de esta noche,
Entre la niebla de tu recuerdo y la tristeza de mi espíritu,
Te paseas por las veredas solitarias de mi ser;
Caminos olvidados, flanqueados por flores marchitas,
Pastos secos, regados con la brisa de tu frialdad,
Árboles muertos por el gélido frío de la resignación.
Y a la mitad de la senda, de repente, apareciste otra vez,
Amaneció de nuevo, tu sol me llenó de alegría el alma,
La vereda se llenó de cantos hermosos y melodiosos trinos,
Mi camino se llenó de luz, las flores vivas flotaban en el aire,
El césped se llenó de verde en cuanto escuchó tu voz,
Nogales, vides, manantiales, el verano de tu regreso.
Te construí morada, un refugio a fuerza de mi amor,
Habitación te hice en mí, esta vez, para que no te fueras;
Me fié de tus besos y de tus palabras y de tus lágrimas,
Depositaria te hice de mi esperanza reverdecida, de mi alegría nueva,
Hice de tus pies mi oratorio, de tus manos mi fuente y de tu boca mi alimento;
Me aferré al pabilo humeante de la llama extinta de tu promesa de amor.
Mi suerte estaba echada, el destino siempre lo dictó tu voz;
Regresaste a darme un poco de felicidad en mis días grises,
Volviste para que tu vanidad sepa que seré tuyo eternamente;
Gracias te doy en esta lágrima que no pude contener,
Agradezco tu generosidad de enseñarme que aún te amo,
Perdóname por quererte toda, absoluta, entera y plena para mí.
Abandonaré el refugio, debo seguir la senda oscura, tu recuerdo será mi lámpara;
Me llevo la tristeza que esta noche se cuela hasta mis huesos,
Me llevo una pluma que tus alas dejaron cuando emprendiste el vuelo,
Me llevo una flor muerta para guardarla en libro que no escribimos,
Me llevo la última ración de vino para acordarme tus besos allá en la soledad,
Me llevo un rayo de tu sol para cuando llegue el final de mi verano.
El altar que un día te forjé en mi corazón se está derrumbando;
No vengas nunca más, una reina no debe pisar semejante desastre,
Poco a poco me iré extinguiendo en tu memoria, déjame morir en paz;
De vez en cuando iré a visitarte, en un suspiro, en una canción,
En una flor, en una caricia del viento, en un recuerdo,
Y para entonces sabrás, que ya estás muriendo dentro de mí.

Armando Chama Tlaxcalteco

¿SABES QUIÉNES SON LOS QUE TRIUNFAN AL FINAL DE TODOS LOS CAMINOS?

UN ENCUENTRO CRIMINAL

Mueren las horas. Se caen las auroras del día. Naufragan los sueños. Luego entonces, surgen las sombras de esta noche en la ciudad del crimen. Y con una precipitada voracidad renace la incertidumbre, para descollarse en más homicidios.
 En tanto, tras este lóbrego suceder de tinieblas, va reapareciendo una mujer delgada. Ella deambula por la calle oxidada. Camina sola y cabizbaja, con la mirada perdida en su interior. A su instante, va preocupada y percibe un ahondado temor en su flagelada alma. Descubre, las ráfagas del mal que parecen recorrer su cuerpo, agolpando la ebriedad suya, que la consuma.
Más acosan las doce nocturnas; el espacio roto en que salen los espectros del patíbulo para espantar a los ángeles. Y llueve con relámpagos. Mientras, la joven atraviesa las luces de los faros por una calzada. Trasciende a paso presuroso, bajo la leve penumbra. Lleva su falda de color blanco, un tanto húmeda. Según el ritmo, ve de lejos hasta el fondo donde de a poco se va difuminando el ambiente.
Por otra parte, hay un hombre aparcado en la esquina inmediata. El desconocido; tiene cara de pícaro, sus cabellos son largos, usa una chaqueta negra. Al parecer, se esconde con sagacidad, entre los resquicios, espera por su víctima.
  No obstante, la vagabunda alcanza a distinguirlo. Ya sin mente, disminuye su andar con algo de disimulo. Trata de no enfrentarlo a los ojos en vez como comienzan a hacerse los segundos más terroríficos.
  Luego, ella dobla hacia la derecha por una desembocadura para evitar al putañero. En causa, todo se carga de dolor y frenesí agobiante. Según lo variable, su odio femenil acaba por regarse como una ola sucia. En el pensamiento, sabe que debe enfrentarlo o si no podrá ser asesinada por ese rufián. Desigual; ella permanece con su rumbo; cruza por unas casas tenebrosas, sortea varias ratas de alcantarilla y veloz se aproxima hasta la avenida del vicio más que torrentoso.
En cuanto al cegador; elige perseguirla con sigilo. Pasa a saltar unos charcos de agua, sin hacer ruido. Acto seguido, saca su revólver de atrás del pantalón suyo. De continuidad, da otras tantas pisadas por entre la oscuridad, evitando los reflejos luminosos.
Por suerte, ella logra pillarlo de reojo. Así que ágil, alista su navaja de tal modo como se ubica detrás de un poste. Según lo decisivo, aguanta sola hasta que aparezca el maleante de negro. Y furiosa entonces; apenas lo ve asomar la cara; sale a su contienda, le lanza una cuchillada al cuello, lo desangra con repulsión.

RUSVELT NIVIA CASTELLANOS
CUENTISTA DE COLOMBIA

PORQUE ASÍ SOMOS

       
Primero la vergüenza
porque los pobres
comían nuestra basura

Después la incompatibilidad
porque nuestra clase social
decía que así era la vida:
que siempre los pobres
iban a estar ahí
para molestarnos

Entonces la rabia
porque los militares defendían
el derecho de los ricos
a explotar el hambre
y el trabajo de los pobres

Y por fin,
nuestro cambio de vida
para hacer la revolución

Porque así éramos
fuimos al exilio,
pero no al silencio,
no a la conformidad

porque seguimos
en la revolución
aunque sea en el papel
aunque sea en patria ajena
aunque sea en el honor
porque así somos.

Teresinka Pereira

DÍA MUNDIAL DEL ÁRBOL

Día Mundial del Árbol
El día 28 de junio se conmemora el Día Mundial del Árbol, el cual fue instaurado por el Congreso Forestal Mundial realizado en la ciudad de Roma en el año 1969. El objetivo principal de celebrar esta fecha es recordar y destacar la enorme importancia que los árboles tienen en nuestra vida y en la conservación del Medio Ambiente, creando, de este modo, conciencia sobre el cuidado de los recursos provenientes de esta fuente natural.



...CALDEN......

Fuerte, hermoso y gallardo
¡Todo un señor de las Pampas!
Con su estampa amplia y ruda
Con su porte altanero,
Es un mojón en la tierra
Un señorón que se arraiga
a este suelo Argentino
Para goce de las almas...
Resistente a las sequías;
Reservorio de las aguas,
Abrigador de las aves
Árbol sagrado y antiguo.
Huitrú que no sólo da sombra
alimento y abrigo ..
Es el corazón de Mapu
Es el orgullo pampeano,
Señalador de caminos...
Los Mapuches te veneran
árbol sagrado y genuino
Árbol querido y bien Pampa
¡Para ti va mi saludo!

Olga Mary Vargas 

HERD OF MEN

We snails, the herd of men,
Drool at the interest of mother soil.
Chew the buds of dreams
That intend to serve our sons.

We slither to the meaningless edges,
In the case of apathy of selfish eyes .
Of dull and grainless head ,
Soil at mercy to hell human caves.

We are the fellows of empty ponds,
Dim the effects of ignoring world .
Blind our visions inside our hides ,
Tie the hands of the summer sun's pride.

We dig holes to shelf our motives ,
But missed our self in the long sleep .
Now summer is not gone but tricky ,
With the infective eyes of eternity.

Paramananda Mahanta

NIGHT FALLS GENTLY...

Night draped with street lamps
Passionless offerings of neon lights...
Music from the violin moves through
The windowpane

Mundane dust of time
A strange burning of passions
Leaving behind
Let us be alone

A strange night
The lilac sleeps
Let us be alone
Wind sings in the distance

Nights have wings
Own language of silence
Night moves into shadows

Into new memory...
And my abandoned poems

Asoke Kumar Mitra

ELLA Y ÉL COMO SI NO LO HICIERA

La leche está deliciosa. Caliente, el sombrero la absorbe. La leche atraviesa el fieltro, muy pronto la absorberá la tierra. Ella traga la sopa sin poder saborearla. Él, quien desde una cierta caridad sirvió como limosna también la leche, sonríe como si no lo hiciera. La leche está deliciosa. Caliente el sombrero la absorbe. La leche atraviesa el fieltro, muy pronto la absorberá la tierra…

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

EL VASO DE ÉL Y EL AGUA DE ELLA

El vaso de él cubre el agua de ella que cubre el vaso de él que no flota. El agua tampoco flota. Y ninguno, ninguno de los dos perece. El vaso porque no está en su naturaleza el ser ahogado. El agua porque es la que ahoga. El vaso de él cubre el agua de ella que cubre el vaso de él que no flota. El agua tampoco flota. El vaso de él cubre el agua de ella que cubre el vaso de él que no flota. El agua tampoco flota. Tampoco flota. Tampoco.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y LOS PELDAÑOS EN EL VACÍO

Desde lo alto de la escalera y pisando los peldaños en el vacío él consigue sin esfuerzo llegar a la nube. Tal es su confianza. Eso sí, al descender nunca lo relata. Únicamente lo confía a ella que lo ha anticipado. Ella no lo felicita por llegar a la nube, sino porque siempre demuestra gran destreza al subir pisando los peldaños en el vacío.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

FIESTA DE SAN JUAN

Como rosas cardas al viento se arremolinan, giran, corren, se elevan, se unen y juntas en un alambrado se apilan.
Un paredón gris pardo a lo lejos se divisa, una organza de ramas y espinas se abrazan tejiendo un manto aplacando el frío de junio.
A sus pies, entre sus filamentos, las liebres pampas aprovechan su abrigo, crecen allí sus crías sin que les llegue la escarcha que en gotas, como abrojos de cristales;  cuelgan tintineando cual cascabeles en el silencio obstinado de la noche.
El invierno se planta en el campo, la tierra se aquieta y solo el silbo del viento mece los pastos. Despiertan las aves nocturnas lanzando sus píos al llano. Su canto va acompañando a la noche más larga del año. La luna brilla en lo alto persiguiendo sueños y recuerdos idos.

La fiesta de San Juan ha llegado, una hoguera para quemar el pasado, los malos augurios se van junto al chisporroteo de las brasas. El fuego arde, arden los cardos  y las llamas  se reflejan en los ojos de quienes festejan entre gritos y resplandores. El frío tiembla en los rincones, hay calor en las almas y los pies siguen el ritmo de un canto pagano.
¡Quién pudiera volver a ese tiempo! ¡Quién pudiera correr tras los cardos! ¡Vocerío de niños en el campo, soportando las espinas, llenando el cuerpo de rasguños, la ropa con rastros de tierra, de pantalones hechos jirones y los retos y refunfuños de  padres durante las siestas!
¡Nada de eso importa, el fuego arde y las llamas al cielo se elevan!

Olga Mary Olymar ( Argentina)

FRENTE A FRENTE

Sentado frente a frente
con tu yo
comprendes
que la vida es un pasar
un viaje que redunda en otro viaje
reportando tus emblemas
tus historias repetidas
en canciones de contiendas
entonando sus bemoles de trastienda.

Él te anima a ser valiente
sublimando los caminos
de los fuegos peregrinos que han quemado
naves listas a zarpar.
Naves viejas fracturadas
en andares imprudentes
que tu audacia
ha insistido en transitar.

Y te miras al espejo de tu yo
esperando que él te diga
dónde tienes que explorar.
Cuál diseño es el más digno
más auténtico
anidado en esa fragua que en tu alma van forjando
los principios que han bordado
tu sustancia existencial.

Y tus ojos se reflejan
en los ojos de tu par.
Él te mira desnudando tu sentir
tu integridad
y te muestra las oscuras tempestades
que se esconden en los pliegues invisibles
de tu lento despertar.

Es posible que aún no sepas
quién habita en los imperios de tu altar
si la brisa no te dona
las extrañas mariposas que aletean
intentando desnudar
emociones reprimidas que te gritan:
“hoy yo quiero palpitar
con los brincos de la vida que visita mi portal”.

Beatriz Ojeda

NARDO

Nardo fino aquellos besos golpeando al destino…
Intensos amantes enredando la entrada…
Indomable almíbar de perfume peligroso y sensual…
Enigmas sin resolver que quedaron prendados en la luz del faro…
Y el muelle estremecido baja sin prisa a recoger las sudorosas caricias.

Allis Albary Monsalve Monsalve

¡HE ENCONTRADO A DIOS!

Cada día recorre el patio de la casa de mi madre!...
Ese patio, no es Cielo, pero allí, encontré a Dios!
No se trata de haberme convertido al Cristianismo o a la práctica Evangélica, ni ninguna otra religión clásica moderna....
Sigo con mis raíces cristianas apostólicas y católicas, enquistadas en el hogar donde nací....
Solo y simplemente, me he dedicado a observar, la presencia de Dios....
Lo he encontrado en esas guacharacas, que a diario, se acercan a mi lugar donde desayuno, toman migas de arepa y se las llevan a sus críos, en el nido...
En ese perro callejero que día tras día, rasguña el latón del portón de la calle, indicándome que está allí, presto a recibir un hueso, una porción de comida o un pedazo de pan. Cada día después de comer, Guime y me besa la mano, posando su pata en mi puño, antes de seguir, sus andanzas...
Lo veo, en los morrocoyes de mi Madre, confinados en un terreno baldío. Allí, voy a diario  a llevarles comida. Al abrir el portón los ocho morrocoyes en fila se dirigen a la entrada donde me encuentro. Me rodean y emiten su ruido característico.. Entre ellos está la morrocoya de mi hijo Rommel, traída desde Caracas, hace más de tres años.  Estoy seguro que me recuerda... Luego de comer, se me acerca y siempre, posa su cabecita, en mi chancleta... La ruñe, sin dañarla y luego se va a su refugio...
Lo encuentro, entre los pájaros que a diario, se acercan a comer migas en el corredor donde me alimento, destaca allí, un pájaro carpintero. Éste, siempre tiene un ritual específico.... Llega, come muy cerca de mi plato, sin miedo... Va y se baña en la Poza frente al corredor y finalmente, sube al árbol de aguacates y entona su clásico picoteo carpintero, oradado el tronco seco. Siempre con el mismo ritmo, como si se tratase de una nota de música.....
En esa danza naturalísima de animales silvestres, destaca una pequeña ardilla, muy peluda, con larga cola...  Desciende a diario, del mismo árbol, por la misma rama, dando los mismos saltos y luego andando en círculos hasta llegar donde está su porción de comida. Con su aguda mirada y filosos dientes, pareciera sonreír.....
Y yo tal vez loco frenético, también le sonrío....
Podría poner muchos otros ejemplos de esta muda interrelación con los animales... Donde hay una tácita y muda comprensión y un natural compartir, difícilmente visto entre los humanos mismos...
Creo que realmente hay un nexo o lazo que comunica seres de distinta especie. Y ese nexo... Es obra de Dios.....
Dios está allí, en cada ave, en cada animal, en cada miga, y porque no?.... También en mi corazón...

Cuando até todas estas historias, haciendo este relato... Lloré con una muy sensible emoción....
 y cada día, busco otras formas de ver en cada paisaje, en cada animalito silvestre, en la lluvia, el sol, la brisa, la nubes que dibujan en el cielo, el fuego que quema la maleza y también hace figuras con la humareda.... La presencia de Dios...
No se si me van a llamar chiflado y que pensar que  la soledad de este paraíso, me está afectando, pero;...
la verdad que disfruto comer solo las migas que quedan luego de compartir mi comida.... Cada vez que como, guardo los huesos en la nevera... Divido los mangos, contando los pájaros que lo deben comer...  Y tengo una olla vieja para cocinar el menú de los morrocoyes....
A veces, alguno animalito, no se presenta... Vienen a mi muchas interrogantes sobre su ausencia...
Hoy, acabo de sumar al arca, un joven culebra inofensiva,  que ha salido dos días seguidos, de la misma piedra y a misma hora de comida...
Aún tengo la duda, de cuál será su menú.... Pero, seguramente, allí también, está Dios!!

Rafael Amer Pineda -Venezuela-

SOÑAR

DOS ÁNGELES

"No tengo sólo un Ángel
con ala estremecida:
me mecen como al mar
mecen las dos orillas
el Ángel que da el gozo
y el que da la agonía,
el de alas tremolantes
y el de las alas fijas".

Gabriela Mistral
Compartido por Olga Mary Olymar

JUNIO DEL 86

Mi soledad,
buscando
bajo el místico techo de junio,
indagando en lo íntimo guardado;
encuentra en la memoria:
Tu bella imagen,
la sutil alegría,
la dulce entrega, la dicha fugas;
la pequeña historia que,
Imborrable, se escribió.
En el transcurso de la vida,
si sola te veo,
por mi delator suspiro;
sabrás que te deseo.
Y si pasas acompañada,
lanzándote la mirada,
haré revivir momentos felices.
La mirada para ti,
será la espada
que a tu corazón traspase.
Tu mirada para mí,
será nostalgia desesperada
o luz con que descubras
mi tristeza camuflada.
Camuflada
en la feliz sonrisa
de mis sedientos labios.
Con el beso a distancia,
silencioso,
desesperando a los tuyos…
¿Recuerdas la Plaza?
La "Plaza 2 de mayo”
donde apoyamos en junio,
al mitin proletario.
La chompa que te abrigaba
tenía color sangre,
¡sangre derramada!
de Heraud o Guevara.
¡Cómo lucía la chompa de mi amada!
¡Junio del 86'!
La muerte con su guadaña,
acampó en los penales;
con verde “pasamontaña”.
¡Junio sangriento, junio triste!
No como el feliz junio
en que, una tarde-casi noche,
me llegó tu cálida inocencia;
aumentando mi alegría…
¡Cómo no recordar!
aquel cuartucho de junio,
a media luz,
donde se impregnaron
mi cuerpo y el tuyo.
Y fuimos uno
siendo dos.
Envueltos en el deseo.
Fundidos en el amor.

DELFIN GIRALDO V.

VACÍOS QUE NO LOS LLENA NADA

Vacíos que no los llena nada...
Silencios que nacen, sin evocar palabra...
tatuajes que duelen al acariciarlos...
Vestigios... de ayeres inmortalizados
Memorias que con premura se acentúan...
Sentires que no los borra nadie...
Fragancias impregnadas de lúcidos recuerdos...
Ecos rondan entre paredes...
buscando las notas de una muy sentida melodía...
y entre un apartado rincón... mi pluma,
buscando escribir hasta desfallecer de agotamiento..
buscando plasmar todo y más de lo vivido...
siendo siempre selectiva de solo condecorar lineas, con invaluables tiempos...

Cecilia Ríos García -México-

HUMOS MEMORIOSOS

Apocalípticos jinetes
sobre papeles de colores
rematan mis tiempos/

Rayos de letras emanan
de mi mano,
ovalando el aire
ahuecando la tarde…

Los silencios guardados huyen,
la vida cambia de trocha/
Cremallera de cristales/
Valija cerrada… Tu tiempo/

Las semillas de sol se fugaron
por los agujeros del aire/
Tomé la sombra,
por el picaporte y vi el tiempo
cabalgando sobre viejas ráfagas/

La certeza de saberlo
se esfumó en los humos memoriosos.

Graciela Villaverde

POMPAS DE JABÓN

Perdí una rima
hermosa y tierna
que hablaba bajito
de pompas de jabón
irisadas al sol,
repletas de ilusión.
¡Infantil alegría!
Volaban en el aire
redondas las esferas,
las risas crecían.
Lentas y arrogantes
descendían despacio
sobre la ilusión
liviana y efímera.
Que solo se halla
en una  niñez...
¡Inmensa y feliz!

MARÍA LUISA HERAS VÁZQUEZ -Barcelona-

LOS NIETOS

Pasaron los días
de dulce niñez.
Volvimos la vista
hacia atrás.
Y vimos tristes
que ya nadie
nos podría devolver
a nuestro paraíso,
único y perdido...
Y a veces olvidado.
Supimos entonces
que otros llegarían
y tomarían el relevo.
¡Y llegaron,
nuestros nietos!
Les dimos...
Nuestra antorcha
para que ardiera en ella.
¡La felicidad, la suya.
Y también la nuestra!
Y así es siempre,
donde esté.
¡Un abuelo y su nieto!

MARÍA LUISA HERAS VÁZQUEZ -Barcelona-

REDONDAS POMPAS

Pasarán los días
de las pompas
de irisado jabón
y como ellas,
también estallarán
esos días...
Que nos vieron
vivir día a día,
reír y teñirnos
de felicidad.
Encontramos a faltar
aquellas risas locas
Los juegos
y los sueños
que tanta dicha
nos dieron,
gratuita y sin franquicia
en tardes de verano
que lentas pasaban.
Y ahora recordamos,
estallando irisadas,
llenando el entorno
de gritos y niños.
Ilusiones disipadas
en algo sin existencia,
efímeras, estallando,
como sueños rotos
en un aire inexistente,
irrespirable y extraño.

MARÍA LUISA HERAS VÁZQUEZ -Barcelona-

LO QUE DICEN LOS POETAS

   
Que por llorar la pena
de una ausencia
la hacemos crecer día a día
como un árbol que es regado
por nuestras lágrimas.

Que nadie escupa sangre
para que otro viva mejor

Las cosas no son
lo que son:
son estrellas en el mar 

Hay que derribar
esas almenas
de la insensibilidad
¡para que el amor
no se pose
sobre tantos metales!

NOTA: Versos
originales de:
Garcilaso de la Vega
Antonio Machado
Athahualpa Yupanqui
Miguel de Unamuno
Omar Khayyan
Vladimir Maiakovski

Teresinka Pereira

LET'S LIVE TOGETHER!

Brave accept challenges
stand united for light and prosperity
Cowards cry
for their pockets empty
Come together at the time of pendemic
to fight with the invisible terror
Let's walk together for humanity
Listen the music of wisdom
for spirit of unity
Eat hate ,drink nectar of truth
for spirituality
Love is the relish thing fo divinity
Prepare culture of love ,
culture of peace to celebrate integrity
International harmony
should be our first and foremost priority
soul is free for unity
for overall development and stability
solve problems of our society
let's sow the seeds of love
for humanity
let's have passion for equality and dignity
let me awakened all souls
for immense variety
Sing melodious
songs with Ashok for Universality

ASHOK KUMAR -INDIA-

UN SABIO DIJO

Compartido por María Nieves Martin Pérez

PRÉSTAME UN ABRAZO

Préstame un abrazo, aunque sea pequeñito, donde tu piel se adapte al espacio de mi tristeza. Provéeme un nudo de emociones, que antes de volver a mi tumba lo devolveré...

Victor Diaz Goris

NIÑA – RUBIA – DELICADA

Lo que se fue no hace falta y
sólo se recuerda
y dicen los que a diario te ven
que tenés las piernas largas
y semejas a un jazmín
que no has perdido el gesto alegre
al ponerte la diadema
y aún florece en tus labios
la canción de amor
Yo viví el regocijo en tu reír infantil
escalando obscuros montes o
sumergidos en caudalosos ríos
tu en calzones
yo en los calzoncillos
apostando ¡quién aguantaba más
la respiración bajo del agua!
emergías fascinante y
estallando en risas a mí te abrazabas
porque cargada te llevara a la orilla
bañados en rayos de crecientes lunas
boca arriba sobre la hierba
impacientes esperábamos
del vampiro murciélago
el vertiginoso vuelo
una imagen mora en mi mente
niña – rubia - delicada

Del Libro: En las cartas que leía la Bruja de OMÍLCAR CRUZ RESTREPO

EL TAXISTA

El taxista Astolfo Algarín nunca pensó que a sus cincuenta años perdería la poca inocencia que aún mantenía en sus escala de valores. Esa noche fue una noche extraña para Astolfo Algarín, como lo fue de triste, e inolvidable para las personas del sur oriente del departamento del Atlas.
Astolfo Algarín, recibió como de costumbre el taxi a las cinco de la tarde para laborar toda la noche hasta las cinco de la mañana del próximo día.
Un día de semana las noches eran difícil para la labor , muy rara vez eran productivas para los taxistas. Razón por la cual Astolfo Algarín, después de hacer la tarifa y el combustible del taxi que tenia alquilado,decidió ir a la bahía de estacionamiento del hotel Trann cinco estrellas. Allí,con servicios habituales que narraba la operadora del radioteléfono podía acertar a esos servicios, llevarse lo necesario para el día de comida de su familia. En el sur oriente del departamento Atlas, una tempestad amenazaba con derramar su ira en lluvia y viento sobre las poblaciones ribereñas; lo cuál aumentaba el riesgo evidente que colapsara el tapón del dique del gran río Yuma; arrasara con los pueblos, santa Leticia, Ruan, y Cangrejo.
El tiempo corría lento y el radioteléfono del taxi no anunciaba servicios, la noche estaba destinada para no ilusionarse con altas sumas de dinero por prestación de servicios.
Astolfo Algarín le solicitó al botones del hotel le regalara el periódico "El Aire " así leerlo,a esa hora ,ningún huésped lo pediría y tampoco se recibiría visita en el hotel, eran las diez de la noche.
Cuando le entregaban el periódico llegó el jefe de seguridad, del hotel, acompañado de un señor que representaba unos sesenta años de edad. Se notaba ebrio.
- Astolfo, atiéndeme bien a este huésped, me respondes por él, está un poco tomado si no te paga, el hotel cancela los servicios , eso sí no te alejes de él cuídelo por favor- dijo Rafael, el jefe de seguridad del hotel Trann.

En el primer semáforo el señor que abordó el Taxi se identificó
- mi nombre es Frank ¿vos cómo te llamas?
- Astolfo Guillermo Algarín San Juan Contestó el taxista.
- ¡Ehhh!que nombre tan largo pues, para hacerlo fácil te llamare memo. Entremos en materia, necesito que me llevés a comprar perica y a un bar de travestis.-dijo frank
- ¿Perica? ¿O perico? ¿Es droga? ¿Es Cocaína lo que necesita? Dijo el taxista
-Si pero que sea de buena calidad, y travestis bonitos con pechos y cola.- contestó Frank.
-De travestis como tal, lo puedo llevar a un sitio donde ellos se ubican, aquí bares de travestis, no hay en los días de semana -dijo Astolfo.
En el sur oriente el cauce del río Yuma subía su nivel; la tempestad se veía venir, había derramado gran parte de su furia en las arribas del río las siluetas de las montañas no se veían; tronaba y al centellazo fuerte y titilante del relámpago sólo se veían como sombras. Comenzó a llover la desgracia en los pueblos de santa Leticia y Ruan. Con cuatro horas de anticipación.
En la esquina de la calle 70 con cra 44 en una venta ambulante de cigarrillos compró Frank, tres bolsas de Perico descargó una bolsa entre el indice y el pulgar en la parte superior de la mano y se la aspiró en dos envíos, media por cada orificio nasal.
Arribaron a la esquina de la calle 70 con carrera 50 justo detrás de un conocido colegio de monjas. Frank le dijo al taxista:
-Hable usted memo pídamela con cola, pechos y palanca grande.
El aguacero en las montañas del departamento de Boniver arreció con fuerza, el río siguió superando los niveles permitidos y comenzó a subir. El encargado de mirar los niveles en el río llamó a la parroquia para que sonara las campanas había que evacuar en cualquier momento el río se podía desbordar.
Timbró y timbró se fue a buzón nadie contestó.

La tutty, mostró sus atributos al taxista. Buena cola de piel morena ojos miel, cabello lizo negro y dos senos perfectos. Frank la miró y dijo
- pregúntele que tan grande tiene el instrumento. -
La tutty lo alcanzó a escuchar y contestó
- Lo normal papi veinte centimetros te va a encartar, si lo quiere más grande te toca esperar a las mellas ellas si lo tiene salvaje más de veintiocho centímetros cada una.
-Cuanto? Preguntó Frank
-Cien mil el rato- dijo la tutty.
-- Vamos embárquese llévanos por acá cerca, a un motel -dijo Frank. Al taxista

Diez centímetros eran muy poco para el caudaloso río Yuma; alimentado por los riachuelos que bajaban de las montañas se veía imponente y agresivo desmigagando lo que encontrara en el camino al mar; el encargado de medir los niveles tomó su moto se dirigió al pueblo de santa Leticia y con un megáfono instó a la gente a desocupar eran ya las once de la noche. Nadie le prestó atención, la novela en la tv estaba en lo mejor -para que distraerse- con ese aparecido en el pueblo invitando a desocupar las casas.
-Está locooo- le gritaban desde las salas y habitaciones de las casas del pueblo. El río dos horas arriba venia arrasando con todo.

Astolfo, en cinco minutos dejo a la pareja frente a un escenario cultural de Artes allí quedaba el motel "Noche Azul"
Frank le dijo:
-Espérame y tome mi celular guárdalo por favor.
Astolfo en el tiempo de espera siguió leyendo el periódico.
A la media hora el encargado de los niveles del río ya había recorrido todo el pueblo anunciando el desalojo en medio de una llovizna pertinaz. Nadie le respondió , de repuesta le azuzaban los perros.
A los cuarenta y cinco minutos salió la tutty despeinada pero con un glamur de hembra bella, le dijo al taxista:
-Nene ves a la oficina donde me recogiste y pregunta por las mellas; ellas a esta hora ya han llegado el señor quiere un juguete más grande-

Astolfo Algarín fue a cumplir el servicio. Las mellas desconfiadas, no querían subir al taxi, él les dijo:
-La tutty las espera, que lleven buena merca que el cliente tiene para comprar.-
Al escuchar el remoquete de la tutti sonrieron y debajo de unas piedras sacaron una bolsa negra y la guardaron en el bolso se veía pesada como de medio kilo.

Las mellas eran dos rubias despampanantes de ojos verdes claros cabello engajado, protuberantes pechos redondos como una pelota, grandes y duros que brincaban como un balón de basquet sin los brasieres. La cola y sus piernotas envidiaría cualquier reina de belleza.
Las dos travestis entraron al motel dejando perfumado su camino. Comenzó a llover fuerte aguacero en Barranquilla.
El aguacero fue general en todo el departamento del Atlas, en el sur oriente truenos y centellas se ubicaban exactamente frente al canal del dique que conduce a la ciudad heroica de Costanera.
Cinco centímetros separaban el nivel del río Yuma de desbordar su ímpetu hacía tierra firme.
El encargado del nivel del río
Al regresar y ver que, solo dos centímetros separaban la tragedia prendió su moto y agarró la carretera camino contrario al río.
En el motel las encargadas de la recepción le tocaron el vidrio al taxista Astolfo, protegidas por una sombrilla; aún llovía con menos intensidad. Preguntaron:
-¿De dónde trajo a ese señor? ya se han tomado tres botellas de a litro de Ron Aladin, y huele a bazuco y marihuana esa habitación.
- Astolfo Algarín con tono firme y sin pestañar le contestó:
-No puedo decirle de donde lo traigo, pero el señor le paga no se preocupen.-
Las recepcionistas regresaron al motel una llevaba la sombrilla y se protegían de la lluvia;
una de ellas llevaba un facturero con la lista del pedido de la habitación.
Exactamente a la una de la madrugada, se escuchó un grito desgarrador adornado de pasión en la habitación donde departían, Frank, la tutty y las mellas.
El grito de horror en santa Leticia se sintió, en las primeras aceras del pueblo,el río Yuma desbordado arrasó con las primeras casas y siguió buscando desniveles y tumbando todo a su paso; el pueblo quedó a oscuras y los gritos de terror acompañados del ruido de la avalancha que subía cada vez más, el nivel ya había subido de tres metros en la carretera, ya no se veía; no existía forma de escapar la gente se subió a los techos de las tambaleantes casas.
La Iglesia también se inundó hasta los arcos del campanario.
El terror abrazó la población vestido de agua del río, el río que siempre les brindo alimento ahora los dejaba en la miseria. Dejando huérfanos y padres sin hijos a su paso. En Ruan y otros municipios ribereños la desgracia fue calcada.
En el motel una de las recepcionista le indicó al taxista Astolfo que el señor de la habitación quería agua de la marca Ángeles, que ellos no vendían que si podía conseguir un litro de esa marca.
El taxista partió ya los arroyos de la ciudad habían dejado su furia; logró comprar el agua solicitada, en auto servicio La Llama de la 73.
Regresó al motel y con señas le dijeron desde la recepción que entrara a entregar, habitación número 13.
Astolfo tocó dos veces nervioso, desde el interior le dijeron, escuchó:
- Siga,siga- con la lengua enredada como quien tiene un bombón en la boca.
Abrió la puerta que estaba sin seguro y presenció una escena digna del mayor productor de películas de sexo, una de las travestis tenía a Frank en posición de rodillas, con las nalgas levantadas; debajo de Frank una de las mellas penetradas por él, en la misma posición; mientras Frank al mismo tiempo le hacía sexo oral a la tutty. El cuadro era pornográfico, figuras de mujeres hermosas, con unos penes descomunales, desnudas con sus pechos brillantes y duros y su mirada distinta a las mujeres. Un hombre viejo y drogado en esa posición; era ver la dignidad de un anciano destruyendo el buen juicio y los valores de moralidad y el pudor.
Frank le dijo al taxista con su boca sin despegarse,de su entretenimiento,
-Memo tómame una foto tu tenes mi celular apúrate-
-¿Foto? ¡No sea tan desgraciado respete! Yo soy el taxista. Dijo Astolfo Algarín.
Los pueblos vivieron su desgracia por la inundación, algunos lo han superado con el olvido.
Astolfo Algarín, dejó de trabajar taxi de noche, era preferible los trancones en las vías en el día, que vivir una escena tan inmoral que lo marcó para siempre y no ha podido olvidar.

Guillermo Nieto Molina

NUNCA ESPERES

Compartido por JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

LA SOLEDAD

La soledad abraza al verso,
que nos hace libres en la nada.

Consuelo Jiménez

AMORES

Cuántos amores
se tienen, se pierden,
se aman, se olvidan.
Amores buenos, malos
pero al fin son amores.

Porque los amamos
en su momento,
nos entregamos y fuimos
felices eso nada lo borra
se quedan guardados
en el baúl de los recuerdos.

Amores que están
esperando una mirada,
una sonrisa para unir
con besos sus pasiones,
para sellar sus momentos y gozar
de cada encuentro.

Pero hay uno que nos marca en el corazón,
en el alma.
Que es inolvidable que
no importa el tiempo,
está presente como
el primer día.

Y puedes besar muchas
bocas, sentir muchas
noches pero nadie logra
borrar sus besos.
Nadie quita su aroma,
nadie llena su espacio
porque sabes que él
es tu dueño.

Y no sabes si llorar,
odiar, porque te impide
ser feliz.
Porque corta tus sueños
su recuerdo y sientes
que nada es igual
sin él.

Gina Fátima Mora Coloma -Ecuador-

LEALTAD

Uno de los valores más nobles del ser humano es la lealtad. Pero en esta sociedad la lealtad se ha convertido en un valor en decadencia pues mucha gente leal está harta de haberse visto traicionada y engañada. Otros sin embargo confunden la lealtad con permanecer fieles a los suyos, aunque estos sean unos miserables y eso no es ser leal, eso es ser cómplice, lacayo y borrego.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

ABANDONO MI TRISTEZA

Abandono mi tristeza a la cifra de tu imagen. Las arrugas del sueño asolan mi voz. Tus lágrimas apagan el amanecer. Y vuelvo a nacer en los colores de tu abrazo…

Victor Diaz Goris

TUS BESOS

Tus besos demoraron su blanco sabor sobre mi tristeza, y la convirtieron en cayena que sigue esperando la música de tu mirada...

Victor Diaz Goris

ÉL Y ELLA Y EL GORRIÓN QUE TENSA EL CUERPO

El gorrión se posa en el suelo al lado de él y de ella. Levanta la cabeza y mira a uno y a otro. Ellos lo observan y el aire en el café parece existir exclusivamente en el entorno de los tres. Ellos observan el gorrión, pero, aunque podrían, no le dan migas de pan o un pedazo de galleta. No le dan. El gorrión endereza la cabeza, tensa el cuerpo, se concentra y puja decidido a darles algo de sí. Único.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ELLA Y ÉL Y LA CUCHARA Y EL PUERTO

La cuchara está firmemente sostenida por él junto a su boca. Ella se lanza a navegar en la cuchara. Y rauda arriba a puerto. Fugaz le da a él un beso diminuto. Y es tragada.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y LA OFRENDA

Un pájaro carpintero le pica la cabeza. Él lo espanta. Y piensa en ella. El pájaro regresa una, otra vez. Él decide dejar que lo pique. Tras un rato de cumplir con su destino, el pájaro resbala por el borde del hueco y queda atrapado. No puede abrir las alas. No puede salir. Él busca un sombrero y acude a la cita con ella en el parque. Se para de cabeza. Y el sombrero cae con el pájaro dentro como una ofrenda.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y LOS PÁJAROS IMPOSIBLES EN EL AIRE

Los cuervos vuelan desde sus manos. Son dos. Dan vueltas alrededor de él. Hasta que se quedan quietos. Imposibles en el aire sobre su cabeza. Ella aparece y su mirada lo enmarca todo. Incluso el paisaje. Los pájaros caen desplomados, uno delante de él, otro detrás. Él encoge los hombros. Y extiende las manos con las palmas hacia arriba. Ella levanta el vuelo, se posa en una de las manos, aletea triunfante.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

TAREA PARA HOY

Compartido por Maria Nieves Martin Pérez

ELLA CAMINA JUNTO AL RÍO Y ÉL LA SALUDA

Ella camina junto al río cuando, al pasar el carguero, lo ve a él que la saluda con
una sonrisa a la par que camina de la proa a la popa para seguir lo más cerca posible.
Ella sonríe y continúa su marcha sin dejar de mirarlo con una determinación tan insaciable
como la alegría nacida de su gozo por verlo, olvidada del todo de que se cumplen diez
años de que en aquel mismo río y desde aquel carguero, después de un golpe en la cabeza, él cayó al agua para ahogarse. El carguero aumenta su velocidad y ella comienza a
correr hasta que percibe como él se pierde en el horizonte desvaneciéndose en medio de
una bruma que se ha ido haciendo más intensa que la memoria.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y UN ROJO NEGRUZCO

Él se asoma al balcón en la ternura afilada de un atardecer de invierno: Viste de negro, con un abrigo y algo más; debajo la camisa abierta casi hasta la cintura dejando ver el pecho y el vello –no demasiado, una mancha oscura en la distancia–. Ella piensa, desde la calle, que hay quien de modo natural despliega una imagen seductora, mientras otros no lo logran por más que persigan montarse un erotismo casual. Él la percibe y se abotona con lentitud la camisa. Las miradas enlazadas como de serpientes a puntos de enroscarse. Ella se encamina al edificio, anhelante e ilusionada. Abre la puerta del piso con su llave. Él no está. No puede tocarlo. Ella se detiene en el vacío del balcón, acaricia
la madera de apoyarse y se va dejando caer hasta quedar de rodillas en tanto se desabotona la blusa y lo recuerda a él desnudándola. A él que una semana atrás se ha estampado contra el pavimento: La sangre de un rojo negruzco, desatado.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

LLUVIA DE SENRYU EN EL INVIERNO

(renga colectivo)

Todos los días
Se abrirán nuevas flores
No lo soñaste.

No es tiempo eterno:
Habrá al fin del invierno
Flores y abrazos.

Estos abrazos
que hoy si los añoro
los quiero tibios

Somos juntos hoy
La promesa de ayer
En aquel rosal.

Era la promesa
palpitando sin tiempo
y sin olvido.

Sonrisa del sol
rojo incandescente
llenará el rosal.

Se irán los días
Y las noches de amor
Y seguiremos

En primavera
De besos y encantos
Tú y yo juntos.

Junto a las flores
Nacerán los abrazos
Llenos de magia.

A veces sueño
bosques llenos de besos,
Llenos de aromas.

Los días pasan
Entre susurros fieles
Y besos crueles.

Aromas fragantes
Encienden los amores
Entre la pasión.
tesoro mio
eres un dulce verso
en mi corazón.

Cariño mío
Eres el tierno fuego
Que me enciende.

Porque nosotros
Somos polvo y tierra
Que reverdece.

La lluvia cae
Desde adentro contigo,
Con los dos juntos.

Todo comienza
Todo sigue su curso
Entre el mundo.

Salvemos así,
el alma y el cuerpo
Amándonos hoy.

La vida vibra
la muerte danza también
Junto a nosotros.

Contigo hay luz,
Sin ti el infinito
Es un gran paso.

Y el universo
disfrutará historias
Incomparables.

En la soledad
Y en la total compañía
de la poesía.

Autores :
*Lucy Díaz de Uruguay.
*Vilma Zavaleta de Costa Rica.
*Trini Vidal de Argentina.
*Ana María Fontana de Argentina.
*Clara Salas de Perú.
*José Antonio Benítez de Bolivia.
*Manuel Kentore de Perú.

UN SILENCIO ACÚSTICO

Un silencio acústico, apresura su paso hasta alcanzar las letras notorias de quién es artífice de las mismas.
Su arte le compone sonetos a la afonía callada, que enmudece su sentir plasmado en un trozo de papel.
La elipsis ha trabajado la prudencia, la reserva sigilosa de algún perdido poeta que en sus grafías disimula discreción y sentida calma.
Paz y sosiego en la quietud, tranquilizan el alma reposando en su intimidad el ruido estruendoso que produce el autor a quien con pasión le lee.

Allis Albary Monsalve

EL SUEÑO DE CAMINAR EN ZUECOS

El sueño de volver a casa
y caminar eternamente en zuecos.
No más prisa de un lado a otro
perderse y estresarse en un aeropuerto,
concurrir a recepciones inútiles,
perder el tiempo en reuniones estériles.
Vivir con un calendario en blanco
a una distancia respetuosa de todos.
Estar parado en el frontón con la mirada fija
en las aves migratorias
en marzo y octubre,
Feliz de no tener que ir a ninguna parte.
Escuchar el viento
ir a cazar en cierta temporada
sentirse cómodo en su propio desasosiego.
Contemplar el alba y el ocaso
sin contratiempos,
orinar en paz
contra el poste de su propia cerca.
Estar de pie en sus propios zuecos
y examinar las estrellas
como todo ser humano.
¿es eso demasiado
pedir a la vida?

Niels Hav

QUIEN LLEGÓ A VIVIR EN PAZ CON EL MISMO, A DESCUBIERTO EL OTRO ESTADO DEL SER PLENO.

He viajado en los trillares del tiempo;
algunas veces… me encontré contigo.
Lejos de luces, en noches de invierno,
en la soledad de siglos… prosigo.

Como entre mil fuegos de egoístas…
sus envidias ladran como siempre,
son oscuras… yo, luz de amatistas;
no han podido segar mi voz de temple.

En los orificios del excremento,
ellos cultivan el desprecio, el odio;
sigue el delirar de mis inciertos
porque pleno de amor me asombro,
con la flor de hiedra que besa el viento,
donde mi alma grita… entre escombros

Del libro: “El ruido del silencio” de Raúl Ignacio Lario -Argentina-

SOLEDAD

Mi compañía es “ Soledad “ un pieza más de mi casa futuro museo, o la termino o ella acaba conmigo. Si subo me queda la cabeza agachada y si bajo no alcanzo, cada movimiento un golpe, me duele el cuerpo, para terminar el área encima de las divisiones de baño casi me guindo para llegar hasta el último, me tocó hacer trazos con la mano izquierda y yo no soy zurda, el arte no es fácil, es un desgaste emocional y físico. En manos de Dios, él es el único que puede...

Siham Sabagh

SHH-SHH...

Shhh-shhh...
No digas nada,
¡Aguanta, y sufre carajó, sufre!
Para que sientas en carne propia,
lo que es desear que alguien te aprecié.
No que te quieran,
No que te amen,
No que te deseen,
Ni que te follen.
Simplemente que te respeten!
Que no pase sobre de ti su mirada!
Que reconozca que has estado allí...
para escucharle,
para ayudarle,
para aconsejarle,
para juntos reírse
Sencillamente que sepa,
que se dé cuenta,
que no importa que pase, lo que pase!
sé de bien cuenta, de quién ha estado,
ahí a su lado!
Quién ha estado ahí para apoyarle,
paciente e incondicionalmente...
Has sido tú!

Martha Sonia Reyes

Y EL MINUTO SE CONSUME

Y el minuto se consume.
Y el segundo nace.
Y un verso llama.

Consuelo Jiménez

RE BELIÓN

Se rebelan las armas,
la geografía despierta;
agua de tantas piraguas,
camino del Sur,
más piraguas

se rebelan, rebeldes,
escarpando el eco inerte
de mil batallas perdidas
y nula de ellas ganadas;
la piel no se quema ya
el viento baila, y se asoman,
los besos... las Amazonas...
y una guitarra se pende
tañéndome sus aromas

rebélanse, ellas,
al infinito, a los vientos,
y en una playa nochera
del tiempo vuelven las horas
bajo una espuma de versos
dando a la arena sus olas

hay una luz-manantial
que vierte su agua labial
depositando en las armas
la prontitud de sus almas

Chacho López Grenno 

SOMOS ESTUDIANTES NO SOMOS DELINCUENTES .

Versos en honor a los estudiantes caídos (asesinados) y a los que del alma exaltan su voz, sin miedo, con valor y con amor a la patria nicaragüense.

¡Yo no soy el delincuente
que a todo el pueblo asesina,
ni aquel nefasto imprudente
que por su odio se encangrina!,

¡soy Patria, soy Estudiante!
que derrama su pudor,
y no soy el gobernante
mentiroso y violador,

esta no es mesa de diálogo
para hablar de la vida,
hoy les traigo mi catálogo
a negociar su salida,

somos del pueblo la voz
y de todos nuestros muertos,
luchamos por ti y por vos
por no ver, sueños inciertos,

hoy tiran el heroísmo
al imponer la maldad,
se revisten de egoísmo
por quitar felicidad,

demos, amor mi hermano
a nuestra patria bendita,
y sacar todo tirano
que lanza bala maldita,

ni de amigo ni vecino
quiero tenerte en mi país,
engañaste al campesino
y te hartabas de su maíz,

mi pueblo grita su llanto
por esas alas del viento,
que lleva dolor sin canto
más que solo el sufrimiento,

somos semilla en verano
creciendo en fuerza y poder,
y tomados de la mano
ya nadie nos va a joder,

hoy Dios nos bendice en agua
que florece como luz
en mi bella Nicaragua
por el que murió en la cruz,

a mi patria traes muerte
por capricho y represión,
pero mi pueblo es bien fuerte
dando amor del corazón,

volaremos tu retórica
que vive en tu razón,
y nacerá una pletórica
en la mente y corazón,

nunca vivir al acecho
por los guardias asesinos,
que reprimen mi derecho
y de todos mis vecinos,

¡no le temo a la jauría
ni a la bala del cañón,
ni a tu ñizca brujería
que te pudre hasta el riñón!,

hoy el pueblo y miles gentes
saben de los estudiantes,
¡que NO somos delincuentes!.

Somos luz, somos amor
y estudiantes por razón,
damos todo el corazón
pidiendo paz en clamor.

José Manuel Quintero Rojas

LA PATRIA QUE SU CANTO AGUDIZA ES LA PATRIA QUE HOY AGONIZA

Hoy se escucha el llanto medroso
desde un lugar bello y hermoso,

lanzan a mi tierra en la fragua,
por alzar tu voz Nicaragua,

es mi pueblo bueno y sutil,
el que esta en luto desde abril,

el que ha estado siempre mal,
esperando un grito triunfal,

a ningún pueblo se irrespeta
se le enaltece y se respeta,

a minutos ruge el acecho
porque violan cada derecho,

donde el viento ve ese dolor
de muerte, por falta de amor,

y ponen el mundo al revés
al perseguir un interés,

la maldad exacerba el alma,
y al ser, hacen perder la calma.

¿Qué más pensaría Darío
de esto? ¿estaría inerte y frío?

el que soñó con libertades
y a las gentes en igualdades,

pero, hoy, sangran a su pequeña
patria, llorando y hecha leña,

desdeñado fue nuestro himno
por el poder de lo maligno,

y tiñen con sangre de hermanos,
bilateral, no son “cristianos”,

e hicieron rugir el cañón
por arrancar el corazón,

con balas del odio incesante,
y el azul y blanco triunfante,

el que brilla en lo alto del cielo,
llevando el grito y desconsuelo

¡y lo sabe el sol y la luna!
sobre una patria sin fortuna,

cada acre manchado de sangre
por mentes con gusto a vinagre,

por ser, despótico y palurdo,
al tener un pensar absurdo,

y es que han faltado a la moral
por ser absorto en lo banal,

donde el cielo se vuelve oscuro
por la maldad de un vil conjuro,

oh, ¡¡patria, mi patria sufrida,
para mí eres la más querida!!,

donde te vi gozar en calma
y por eso te ama mi alma,

serás canto de libertad
al volar en felicidad;

hoy la aurora se torna oscura
al ver la patria en la locura,

y el rocío nos llora rojo
al mirar sangre en el rastrojo,

¡¡Dios cubre a la bella Managua
y salva Dios a Nicaragua!!,

¡¡¡y será la mano del PADRE
que de la paz al ser humano!!!,
y a cada persona y a madre
que perdió a su hijo o a su hermano.

José Manuel Quintero Rojas

SERÁ SÁBADO

Será sábado cuando el amor convierta en pecado al perdón, el odio se suicide, y la muerte muera de un orgasmo autoinfligido que la hará inmensamente feliz. Será sábado cuando Dios vuelva a crear a la mujer… y esta vez Adán no va a pecar…

Victor Diaz Goris

HE PASADO MUCHO MIEDO

He pasado mucho miedo esta noche con las secuelas del Diazepán, que mi médico me recetó para poder dormir cuando le dije que de día yo daba más cabezadas que un bebé harto de teta (¡quién pudiera!, yo creo que actualmente no me hartaría) y de noche pasaba las horas con los ojos como girasoles (es que decir como soles ya está muy visto). Y me recetó el Diazepán.
Me tomé la pastilla media hora antes de irme a la cama y me quedé frito enseguida, pero ¡hostias, mejor hubiera sido permanecer despierto!
La luna llena sonreía en el cielo cuando, harto de sudar en la cama, salí a la calle a sentarme en un banco de la plaza a disfrutar del aire fresco que traía la brisa del mar. Me sentí orgulloso al ver mi imagen en las fachadas de los edificios, señal de que mis obras literarias comenzaban a ser conocidas.
De pronto escuché un ¡Shiiit!, y me volví a ver quién me llamaba. Me hacía señas con un cigarrillo en la mano un muerto sentado en un banco de madera
—¿Tienes fuego? —me preguntó
Yo sentí un líquido caliente bajarme por las piernas y sin perder tiempo salí corriendo para mi casa, dejando al esqueleto con el cigarrillo en la mano y retorciendo los huesos para mirarme.
Entré por la ventana porque la puerta estaba abierta, atranqué la luz y apagué la puerta; acosté la ropa y me colgué en el galán. Desde él alargué la mano y toqué los pies de mi mujer. Este es el derecho, este el izquierdo, y… ¡Coño, que hay dos más! Vuelvo a contar otra vez: uno, dos, tres y… ¡Cuatro!
—¡CAGOENTÓ, AQUÍ HAY CUATRO PIES!
—¿Ya vienes borracho otra vez, mamón?
—Borracho no, que aquí hay cuatro pies
De pronto una voz varonil, como la Leonard Cohen, inquiere:
—Bueno, hay cuatro pies, ¿y qué?, ¿pasa algo?
—No, nada, hombre; pero esta mujer siempre quiere llevar la razón.
Y va la aludida y se levanta, me coge por los huevos, me arrastra hasta la puerta y, de un empujón, me tira a la calle. Es entonces que siento que me lamen las nalgas y me despierto y me veo desnudo en el suelo tendido al lado de la cama y a mi perro lamiéndome. ¡Uf, qué susto ¡Le van a dar por culo a las pastillas que me ha recetado el médico de cabecera, y a él también, que por cierto: es la cabecera lo que le sobra al estúpido ese.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto Santa María-

AMA SIEMPRE

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

SI NO TE SALIÓ

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

A VECES

A veces, la mayor pobreza,
esta en el que más tiene,
porque en el que carece de todo,
se inunda en la fe, en la esperanza
y en el amor.

¿Quién es Dios?

José Manuel Quintero Rojas

ELLA, LAS CICATRICES, Y ÉL

Ella lo observa a él, que insiste en hablarle sobre una caminata y unas urracas que lo persiguieron. En continuar hablándole para ganar tiempo mientras busca nuevos argumentos para retenerla. Él le destroza el corazón: se esfuerza en resultar interesante, pero la cicatriz de su rostro y la inseguridad que le provoca marcan sus empeños. A ella no le importa tanto la cicatriz, que va de arriba abajo en línea curva. Sí las otras cicatrices: la inseguridad, la torpeza, los complejos soterrados que aflorarán. “Debo irme, por mis hijos”, explica ella antes de encaminarse al piso que comparte con la soledad. Él piensa: Está más sola que yo, y ni aún así…

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ELLA, LA NOCHE Y ÉL

Ella espera sentada a la mesa de una terraza, abstraída, alejada del gentío que la rodea y del que transita por la avenida. Delante tiene un vaso, luego otro y otro más grande: todos finalmente bocabajo. Espera hasta que al anochecer camina hacia la playa. Lo hace a paso de tortuga y se inmoviliza sobre la arena aguardando la llegada de la oscuridad. La noche la reclama a la vez desde su reflejo en las aguas, desde adentro de sí misma y desde quien es su punto de destino. Cuando comienza el aguacero ella continúa de pie. Tras un relámpago, avanza, y se sumerge erguida en la nocturnidad donde confía reencontrarlo a él.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES 

ELLA, EL ESPIGÓN, Y EL RECUERDO DE ÉL

Ella camina por el desierto espigón como si un mirlo lo recorriera, tal es su levedad.
Es joven, no lleva maquillaje ni joyas, viste de negro y sostiene los negros zapatos en una mano. Anda con la lentitud de quien va detrás de un coche fúnebre. No hay tal coche.
Cuando llega a la punta, lanza los zapatos a las olas. Se desnuda y ofrenda al mar la única prenda que la cubre: su vestido. Se acuclilla de frente a la inmensidad, se cubre la cara con las manos. No hay lágrimas al recordarlo a él. Igual llora y no cesa. No cesa, no.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ERES COMPLETA DESCRIPCIÓN

Eres completa descripción,
En frenesí... ¡Cómo miel de ambrosía...!
Con sustancia de horizonte...
¡Al congelado lecho de tú excitación...!

Allis Albary Monsalve Monsalve

PRIMER GRITO

¡Soy una piedra congelada en mis propios espacios!
Estoy cansado. Viajé distancias siderales,
esperando tu ausencia y tu huella
se borró poco a poco, tal vez porque
realmente, jamás te conocí: ¡Oh, mis orígenes!

Fui y no sé si creí ser, pero sentí calor
como extraño escarabajo de fuego,
recorriendo mi piel.
Grité expulsado del vientre de mi madre
Y dicen que nací de madrugada
Un nombre me otorgaron
y crecí como todos en la implacable
marcha de vida hacia la muerte.
Nacer es comenzar a morir
Y entre ambos extremos,
el goce de vivir, no es una mercancía
que se pueda vender en los mercados.

Clamé por la luz en las tinieblas
las piedras me dijeron que ciego es aquel
que lo ve todo, menos su paisaje interior.

Atrapado como el hombre en su desidia de no ser.
emprendí de nuevo la marcha hacia mi mismo
y supe o quizá presentí que hay valladares
infranqueables, que impiden continuar:
son los prejuicios, los que degradan
nuestra forma de ser y nos confinan a sobrevivir
en la selva y andar a como venga el viento.

Entre miedos oscuros,
nadé en la inercia: rutina y lágrima seca
en noches de olvido.

Vagué en las oscuras profundidades
de mis marismas y nunca encontré acantilados
ni bahías que avistase desde mi barca.

Marino fui en mis eternos mares de leva,
mis conflictos de arena.
Nunca avisté el puerto
que imaginé en el mapa de mis indecisiones.

De tanta pesadumbre de no ser
un terror eterno paralizó mis piernas;
congelados mis pies fui mi propia versión
de la estatua de sal en la bíblica
leyenda de la mujer de Lot.

Ahora tengo miedo.
Estoy acurrucado en la matriz de otra mujer.
Hoy cumplo nueve meses y me voy desprendiendo.
Mi memoria se borra. Lo que fui quedó atrás.
Voy saliendo de la cálida gruta- Me detengo,
no puedo respirar.
Dos manos gigantescas vienen a rescatarme
al fin ya estoy afuera, me agarran de los pies;
ensanchan mis pulmones el aire de los hombres
y exhalo el primer grito de la vida.

Oscar Perdomo Marín

QUERIDO PAPÁ

Añorar el pasado, hurgar en la madeja de recuerdos tu figura, en el temporal del tiempo tus ojos, en el paisaje del otoño tus pasos cortitos, escuchar tu voz en los confusos trinos de las aves llenando el aire de mágicos sones.
Entonces quedo quieta, absorta en ese sentimiento, los velos de la niebla se abren, se evaporan como soplos al viento y… ¡te veo!
Te veo papá, y te escucho, aquí estoy; a tu lado, como antes, como siempre. Como cuando caminábamos absortos charlando de todo y de nada.
¡Qué bueno es verte, que bueno caminar a tu lado!, Sé que tan solo es un sueño, una ilusión que vive aquí, en mi corazón, en el hueco que late en mi pecho, pero…, que importa, si estás aquí, que importa el silencio si igual te escucho. Que importa si tu forma se deforma. Que importa si tus ojos en la oscuridad me miran.
Abrazada despierta a ese sueño grito mi llanto adormecido, me río a carcajadas; muda; lloro de alegría y me abrazo sintiendo tus abrazos y allí me ovillo.
Te veo querido papá…De tu mano fui creciendo, siempre fuerte…

Olga Mary Olymar (Argentina)

DICE UN POEMA

"Los hijos nunca analizan el sentimiento de un padre porque el brillo de la madre es tan fuerte que lo eclipsa; Solo le hacemos justicia a su íntimo sentir cuando nos toca vivir a nosotros su problema. ¡Ah sí mi padre supiera!..."

Y así es. Sin embargo hay que reconocer a esos padres que tuvieron la valentía de quedarse en el nido a cuidar a sus hijos, esos capitanes que jamás abandonaron el barco pese a las tormentas, y a los padres que no engendraron pero que acompañaron la crianza, merecen hoy y siempre un abrazo o una memoria de agradecimiento.

Vaya mi más sincerísimo saludo y abrazo a todos mis amigos que hoy pueden celebrar este día con sus hijos, y también a los padres por convicción, a los hombres que asumieron la paternidad amorosa sin mediar vínculo biológico, y una memoria para los padres que ya han partido de este mundo.

Hoy en especial mi alegría es por poder abrazar a mi Padre, Don Armando Chama Martínez, quien sigue preocupándose por este servidor de ustedes, como si yo fuera aún un crío. Gracias Padre.

Armando Chama Tlaxcalteco 

EL ABUELITO

A la memoria de mi padre y de los que partieron para siempre…

Iluminaba a su rostro,
el resplandor de la alegría,
recibiendo caricias tiernas
por los cuentos que narraba.

Solía sentarse
en el “hall” de la “vieja casa”,
bajo la amable sombra
del árbol frondoso
sembrado por su amada.

_¡Me alegra hasta el tuétano!
Decía orgulloso
viendo reunidos a sus hijos,
nietos y bisnietos.
¡Cuánta alegría hubiera sentido!
Viendo mi retoño
que lleva su nombre...

Los blancos rizos
que aún le quedaban,
con el pequeño peine peinaba.
¡No, no me quedé con el bastón,
reliquia paternal!
¡Cómo separarle sin razón,
de su amigo leal!
Lo puse en el “cajón”,
quizás, en la “otra vida”
le servirá.

En este frío invierno
en qué la lluvia de su recuerdo,
moja el árbol de su ausencia;
al compás de sus gotas,
toca la triste melodía,
y la cruda nostalgia
me recuerda al ABUELITO,
a mi PADRE, con alegría.

Delfín Giraldo V. -Perú-

NO ESCUCHAR

"No escuchar al que nos habla, no sólo es falta de cortesía, sino también menosprecio. Atiende siempre al que te hable; en el trato social nada hay tan productivo como la limosna de la atención."

Si quién está contigo no te escucha ni te presta atención; no pierdas tiempo y vete de allí, no necesita de tus consejos, solo de que adores su ego.

Compartido por Olga Mary Olymar

ES MEJOR

Compartido por María Nieves Martin Pérez

CUANDO SE TIENE LA CAPACIDAD

Cuando se tiene la capacidad de comprender a un problema, también se comprende a quienes lo sufren.

José Manuel Quintero Rojas

EL QUE QUIERA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

EL AMOR DE TU VIDA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

QUISE OLVIDAR

Quise olvidar tus versos,
De el deleite de tus besos,
Quise olvidar el negro de tus ojos,
Y me encontré con el dulce de tus labios,
Quise olvidar tus prosas,
Se prendieron en delirio nuestras bocas!

Martha Sonia Reyes

DEDÍCATE

Compartido por Fini Martínez

MI MEJOR SUEÑO

Ausentarme en tu pecho,
mientras el verso late.

Consuelo Jiménez

THAT INSTANT

A few words, you told yourself,
just a few—and created
a story whose present
is yesterday by now, just as tomorrow
will be past for another story
left behind,
lost forever...

One word, you told yourself,
just one— and you are on your way
the unknown,
that unexpected step, free
to think of who you are and are not,
of that instant in which you can become
and be you.

Elena Liliana Popescu -Rumanía- English version: Adrian G. Sahlean

EL AMOR... / ROSA DE OTOÑO

EL AMOR...

¿Preguntas si te amo de verdad?
Estallido de volcán desbocado
mi cuerpo y alma hace temblar
cada vez que pasas por mi lado.

Dichosa tú, que con solo una sonrisa
conviertes mi invierno en primavera,
moldeas a tu antojo mi alma sumisa,
que sueña con poder tenerte a su vera.

Amar es sufrir
morir en vida
enfermedad,
locura viva

Acariciar tu cuerpo
lamer tus heridas
conocer tu secreto
compartir tu vida...
¡Dios, que por hacer eso
qué sé yo lo que daría!

ROSA DE OTOÑO

Escondida entre dos columnas blancas
de mármol preciosamente esculpido,
hilo de seda te protege, rosa
temerosa, del mundo corrompido

La luna llena, de la noche reina,
a tus pétalos cubre de rocío.
Yo tiemblo, cielo, al percibir tu aroma
y apasionado me inclino ante el nido.

¡Qué bella eres rosa, qué arrobo el mío!
La escarcha que cubre tus delicados
pétalos, pregunto:¿Es llanto o rocío?

¡Qué ternura, Dios mío! ¡Qué pecado!
No temas, rosa preciosa — le digo—,
si quieres, yo me quedaré contigo

Del libro "A corazón abierto" de JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

QUE LINDO HABLAS

Qué lindo hablas cuando ríes
actitud que te sonríe
de la cornisa a la risa
y a los labios-carcajadas
de mil palabras sin prisa

Te ganaste una madeja de sueños.

Chacho López Grenno

LA ATADURA DE TU FIGURA

CUANDO ME DUELE EL ESPEJO

Cuando me duele el espejo, hay canas en mi ayer, arrugas en mi voz y la piel casi no es mía. Soy otro que envejece en la sombra, vicaria, de la imagen, en la muerte repetida que es la noche,a las puertas de una mirada que se abre hacia el el dolor. Cuando me duele el espejo, de mí se aleja un poco, el amor.

Victor Diaz Goris

DONCELLAS DE LOS SUEÑOS

Hoy abro a mi ánfora de sueños
en donde guardo a mis sentimientos,
son amores grandes y pequeños
que no llevaron los fuertes vientos,

están llenos de luz y dulzura
porque son de fuentes femeninas,
y es que son grande de hermosura
que se ven radiantes y divinas.

Yo los guardo siempre cada día
para conservar a sus grandezas,
porque le dan paz a mi agonía;

y para el alma y corazón, ellas
son: manjar, manzanas y cerezas,
por ser las más ilustres doncellas.

José Manuel Quintero Rojas

ELLA Y ÉL Y LA CUNA

Ella entre la leña. Él entre las flores. Ella ha llegado corriendo. Su rastro pareciera imborrable. Troncos bienhechores en pirámides ocres de galaxias. Ella se deja caer entre la leña. Hacha en mano, de rodillas corta un único y largo madero con una veta y dos nudos. Lo mece con desesperación en sus brazos. Canta una nana de espaldas a la casa.
De espaldas a la cuna con aquella presencia dentro que, rodeada de leña, se va volviendo rígida. Se va volviendo rígida, rígida, rígida. Se va volviendo.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y LA NANA

Él entre las flores. Ella entre la leña. Él ha llegado corriendo. Su rastro pareciera imborrable. Campo florecido hacia sus horizontes verde grises. Él se deja caer entre las flores. A mano limpia, de rodillas corta un único y largo tallo con una flor y dos hojas. Lo mece con desesperación en sus brazos. Canta una nana de espaldas a la casa. De espaldas a la cuna con aquella presencia dentro que, rodeada de flores, se va volviendo rígida.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

EN LA HUELLA

En la huella siempre habita el alma.

Consuelo Jiménez

AMIGO

Amigo que me escuchas. Mujer que tal vez me intuyes.
Si cenar con un amor es un sueño porque mi amor declaro, este lugar elijo y su magia guardo. Pero dime.¿Tú que dirías a quien enfrente tuvieras en ese espacio luminoso y encantado? ¿Te animas a compartir un dato, una palabra, un sentimiento? dime si lo recuerdas o con la imaginación vuela a esa mágica noche de cena amorosa.

JOSÉ REVELLO

TOUCHING PLEASURE

Come with your pouring beauty.
To wet my senses deep,
Getting through them all at once
And compel them to sip.

My life is rolling round the years
Rubs my skins so thick,
Charge my heart with sensual pleasure
And madness at its peak.

My lungs are pushing always hard
To run for mere bread,
Calm my senses and calm my life
Your pacific lap a shed.

Fan my ears with kissing pitches
And drive me deep and wild,
Lock my senses and open my cages
To make me ease and mild.

Feed my eyes with beauty and glamour
Tender my ears so soft,
Poking you has ended my fuel
Close my future slot.

Paramananda Mahanta

UNA LECCIÓN DE LOS ÁRBOLES

Hace apenas unos días he visto un programa de David Suzuki: The nature of things. Estaba dedicado a mostrar como algunos árboles logran sobrevivir. Una clase de árboles tienen un entramado de raíces, como los hongos, que abarca varios cientos de metros, esto significa que un árbol no es uno, son muchos unidos por sus raíces. Experimentaron en laboratorio con algunos poniendo agua a uno y dejando sin el vital líquido al otro, el que recibía agua la compartía con el otro. Otros árboles producen unas esporas, que actúan sobre la atmósfera y, literalmente, crean nubes que luego producen lluvia.

Sin embargo el sistema de priorizar la ganancia inmediata, sigue su carrera, cortando árboles sin plantar a lo menos diez por cada árbol abatido.Chile tiene hoy un grave problema con el agua. Unos pocos consumen al agua de todos. Hay un acelerado proceso de desertificación.

TITO ALVARADO

AMORES DE OTOÑO

Camino en el bosque entre sus penumbras de soles,
de los álamos, como un llanto, caen dos gotas suspendidas
entre sus gratos silencios y tibios resplandores
caen de las hojas del otoño, que regalan sus lágrimas cristalinas.
Sol tímido que abraza con sus reflejos tibios, los troncos centenarios
entre sus silencios cómplices, cuántos amantes prohibidos se amaron
en encuentros furtivos, entre sus hojas de oro y bronce
entre promesas, plegarias, suspiros y gozos apasionados.
El bosque deja caer sus párpados, y la luna enciende la noche
la brisa fresca es testigo de aquel último beso atormentado
que despide al amor, la pasión y otra tarde fecunda de amores
atrapados en el recuerdo fugaz, del prohibido y lujurioso pasado.
Sé que tú, no volverás, todo suena y huele a despedida
y allí quedo yo, perdido en el recuerdo de tus ojos de cielo
bajo tus pestañas de estrellas, que se entrelazan sentidas.
Mi corazón moría triste y lento, cuando partías
sin mirar atrás, hacia las noches tristes y frías
tu rostro de cándida aureola caminará por el mundo
tus ojos, al conjuro del llanto y tu andar vagabundo.
Mi corazón se estruja, en agonía,
y mi razón lo calma, en la angustiosa despedida.
Guardaré en la memoria el secreto de mi alma, escondida
y dejaré al tiempo que sacuda mi letargo, en el largo y profundo
sendero de la vida…

Tú, te enamoraste de mis otoños.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-

SOBREVIVIR

En los caminos oscuros de la vida
nos toca tener que pelear
para poder sobrevivir a las adversidades,
más no podemos rendirnos
puesto a que ganar la batalla
significa haber logrado mucho
y acabado con los males
que nos agobian.
No te rindas,
ya que después de la oscuridad
siempre vendrá la luz y con ella,
todos aquellos sueños
que no habíamos alcanzado.
Valdrá la pena arriesgar muchas cosas
para haber ganado otras
que nos harán bien,
no te detengas, no mires atrás,
es el deseo y las ansias
que nos ayudarán
y nos guiará hasta la gran victoria,
amarnos libremente,
ventilando nuestro sentir
al sol y a la luna,
nuestros únicos testigos.

ARMANDO ARZALLUZ

ROMANCE A LA PIEL DE TUS CABELLOS

Se encendieron como joyas
los tobillos de los grillos
al notar que ya el poniente
se dormía como un bendito.

Y soñaba aquel viejillo
que su adarga le trazaba
con las notas musicales
la querella de su bella.

Iba regio y señorial
bien montado en su jamelgo
buscando su hermoso cuerpo
mitad miel y sangre abierta.

La música de los violines
metió pullas en sus sueños
al soltarse sus cabellos
la doncella piel canela.

Y la lija de las notas
iba tejiendo que teje
aquel manto en platería
que era envidia de los astros:

Di quién es ese jinete
que con esa adarga en ristre
¡siembra lirios en tu carne
y arrebola tus mejillas!

¡No! no me pidas te diga
eso que a secretas voces
estremece a tus espigas
con temblores de oros viejos!

Cuando por el monte oscuro
dejas sueltos tus cabellos,
di ¿quién es ese jinete,
mayoral de risa y niebla?

¿Quién es ese que tomando
como bridas tu melena,
a tu cuerpo de azabache
te lo hace mugir de dicha?

¿Por qué insistes que te diga
quién es el que sin espuelas
galopando mis cabellos
los trueca en ríos de leones?

¡Oh tuera noche nochera!
Di quién es ese jinete
que sin bridas, sin espuelas,
monta a pelo tu cintura!

¡Cómo huele tu piel a musgo!
y al galope de caballos
y a frescor de madrugadas
¡todo el valle de tu vientre!

Lionel Yino Sánchez

CORRIDA DE TORO

Me he enterado de que la presidenta de la Comunidad de Madrid quiere organizar una corrida de toros en beneficio de los sanitarios para premiarles su dedicación durante la pandemia del coronavirus.
¡Una corrida de toros, por favor!
Para un colectivo que ha estado aislado durante tres meses, trabajando sin descanso y sin ver a sus familiares les propone regalarles los beneficios de una corrida de toros. ¿Tantos beneficios se obtienen en una corrida de toros? Nótese bien que no les va a regalar la recaudación bruta sino solo los beneficios, lo que queda después de pagar las reses bravas, a los toreros y sus cuadrillas, a los picadores y mozos de arrastre y a todos los empleados de la plaza y el IVA.
¿La señora Ayuso le ha preguntado a los sanitarios si están a favor de recibir un donativo manchado con la sangre de los animales?
Y digo yo: ¿No sería mejor que les mejorara el sueldo y las condiciones laborales y las invitara a pasar un fin de semana en un buen hotel con sus parejas a pensión completa para que estos se dedicaran a amarse y gozar no de una sino de varias maravillosas corridas?
Yo no tengo carrera ni Master de la Universidad Carlos III, como algun@s mandatarios de la Comunidad de Madrid,pero apuesto lo que me sobra a fin de mes de la pensión a que si hacen una encuesta entre los sanitarios mi sugerencia gana por mayoría.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

THE TREE

(A Flying Shawl of Sand)

Air doesn’t have moist but fire,
The noon flies blazing burning in the boundless
Dust of dunes stretched on the yellow floor of sand,
To the farthest end,
Where the sky and the earth join,
No tree exists alive,
Skeletons of the dried berries sunk into
Horror of death,
Though they are deformed yet stand erect
Composing features of bygone ages,
And among them is turmoil,
There is a twisting fiery chain of the air,
And in between the wraps of flying burning sand,
Thirst of the deer is fading away,
I am engrossed in seeing the spectacle slithering
A little silky curtain from the dusty window
Of my carriage.

Till yesterday the dry skeletons of berries
Seemed to my urban friends
Like excellent pieces of some senior sculptor,
But now,
On the headless skeletons,
In the places of green leaves, branches and tassels,
Vultures are starting to grow.

Ayub Khawar

QUIEN NO ESTÁ PRESO

“Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: Unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen, y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen.“

¿Triste no? Y la vida se va yendo como agua entre los dedos, se va en pos de lo material y no se ve lo emocional; no se dice la palabra "te quiero," "te necesito",no se abraza ni se comparte tiempo...¡No se vive!

Olga Mary Olymar