“La muerte puede consistir en ir perdiendo la costumbre de vivir”
César González-Ruano
Solo lo sabrá la muerte…
He sido diré una gárgola sin fe
¿Algunas estatuas confían?
¡Son de piedra! ¿Tienen alma?
Sé que no murmuraré
… y los sueños ¡Partirán! En pedazos rojos, seguramente
sus jirones en mis manos tendrán escrito tu nombre
gritaré ¡He vuelto del infierno para agonizar, nuevamente!
¡Extinguirme! ¡Que doloroso! Lo sé
Flama de una vela que sucumbe entre la noche
sombra sin latido Piel de poros tapiados
¿Quién quiere esa existencia? Plagada de tanto vacío
Duele la confusión cuando consciente, retumba dentro de la iglesia del sufrimiento
alienados, no importa Vivir hacia afuera, descarga
…y puede que hasta se encuentre algo de paz
la que está en oferta, ya vendida decantada en sí misma la vulgar
Te dije -Voy a escribirte algo ¡Mira lo que ha salido!
Directo del mausoleo viene este verso tan oscuro
que no lo merece, nadie pero está allí
vestido de rojo, entrelazando los signos del cataclismo anunciado
senda inmóvil que escupe la brisa
hueso roto del miedo infame guadaña que se corta con tu propio filo
¡Buscadora de cuellos, angustiados!
Inhóspitos duendes la preservan, demasiado
¡Nos los escuches! Sus mentiras son como cantos de fatídicas sirenas
Dime ¿Qué pasa con la sincronicidad? ¿Dónde está el fraude?
…cierto que funciona sin tiempo ni espacio
pero necesita de lo que ha muerto
para vivir…
… ¿entonces?
Scarlet C
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