TRAFICANTES
Vendedores de la muerte,
fabricantes de vergüenza,
en el vicio que comienza
y que acabará sin suerte.
Vosotros, máscara inerte,
que plantáis en una casa,
que no pagáis una tasa,
accidentes fortuitos,
siempre cargados de mitos,
donde la justicia es guasa.
Traficantes de mentiras,
expertos en negaciones,
afilados en perdones,
siempre jugando con vidas.
Vosotros, sombras perdidas,
estudiantes de placeres,
creadores de otros seres...
Aunque no tenga certeza,
me pasa por la cabeza
que os protegen los poderes.
MAYO Y UN RECUERDO TRISTE.
Ya dieron las dos y media,
Lola Gaos hoy nos habla,
noticias a rajatabla,
la comedia y la tragedia.
Nuestra actualidad no asedia,
ha poco vino mi padre,
ha terminado mi madre
de preparar el cocido,
el plato del elegido,
porque el presupuesto cuadre.
En mi país todo es maña,
la conclusión se ha tomado
en el muy Diario Hablado,
Radio Nacional De España.
Mi padre, con mucha saña,
pues trabaja de cartero,
cumple su oficio certero,
por poner pan en la mesa
y a la tarde le interesa
hasta un oficio tercero.
En Francia ya están en mayo
y nosotros olvidados,
nación de lomos doblados,
no se permite un desmayo.
Universitario, rayo,
salta muros imposibles,
ante las porras terribles
de los grises en manada,
España está descarnada,
no caben mentes sensibles.
Luto, color de mi infancia,
hambre de pan y de vida,
la mirada atrás dolida,
muy poco socorrió Francia.
Vivimos con arrogancia,
ésa que siempre tuvimos,
incluso cuando nos vimos,
muertos, pobres, desterrados,
porque nadie nos ha amado,
siempre seremos los primos.
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