Madera fútil,
ceniza de la aurora.
Pasado atroz
que anuncia tus preguntas.
Pienso que el viento sabrá de lo que hablamos
y en esa escarcha, en tu voz, verás mis dudas:
¿Por qué tu Dios disimula un presagio?
¿Por qué el fulgor precede a la derrota?
¿Me invitarás a salir de mi encierro?
Cuerpos sin manos me esperan y, de a poco,
entierran lo que queda de mi boca.
Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 35
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