la palma de la mano
libre y limpia
como mamá me enseñó
se la muestro una vez más
y ella discretamente deja
a un lado el agua y el jabón
es el pequeño dios de mi infancia
mi niño trompo
quien viene dando el baile más exagerado
en esa suave hondura de líneas cruzadas
donde las rutas de la vida se me antojan
como un desorden creativo planteado por
un yo arbitrario de miradas diversas
pero en repentina crispación
la palma de la mano se contrae
por acción de ese clavo que ya no es
de cuatro pulgadas
al sur del trompo
desde la palma de la mano
el trompo del pasado ya se fue zigzagueando
en el aire fabulador
de unas traviesas circunstancias
claro que ya no soy el mismo
niño ni el trompo está conmigo
ni tengo miradas diversas
desde donde se iniciaba el arte agresivo
de un yo arbitrario
me resigno sin apelar a
recursos gastados de tristezas nulas
mirando sin emoción
las palmas de mis manos
imagino que en esas rutas de líneas cruzadas
alguien camina sin prisa y sin rostro
bajo la repentina lluvia de los años vividos
que descarga la sucia hipocresía
de una muerte que sigue amenazando
Adán de Maríass
Publicado en la revista Archivos del Sur
Gracias por la publicación.
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