PUÑALADAS DE SABIDURÍA
Has leído los poemas, al revés,
reflejando en un espejo,
y se te han escapado.
¿Qué vas a hacer?
¿Leer cuentos amarrados
con gruesas sogas?
Has mirado la televisión
por enésima vez:
sólo miedo y desasosiego.
Despeja la nube
a puñaladas, puñaladas de sabiduría.
¡Rompe el espejo...!
Cae la noche,
los versos danzan,
y los sueños nacen libres.
Del libro Versos Horizontales de Patricio Rascón Fernández-Porto Colom-
martes, 31 de enero de 2012
POEMA INFANTIL
MINI SONETILLO
Con juegos
de niños,
cariños
más ciegos.
Con pegos
y riños,
de aliños
trasiegos...
Primeros
tropiezos,
con besos...
Y quieros
sinceros,
sin sexos...
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
Con juegos
de niños,
cariños
más ciegos.
Con pegos
y riños,
de aliños
trasiegos...
Primeros
tropiezos,
con besos...
Y quieros
sinceros,
sin sexos...
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
POEMA
LIRIOS MUERTOS
Impotente al tiempo largo,
oprimido por el muro del huerto,
temeroso del ruido nocturno,
-voces de lirios muertos-,
quisiera perderme
en la oculta ribera
-en la playa confundidos
peces, mar y arena-,
allá a la media tarde
cuando el otoño regresa.
Fundirme con el viento,
dejarme llevar por la marea,
-invisible a los Cien Mil Ojos-,
dejando tras de mí,
como única huella,
una roja estela
en un mar de plata, cuarzo
y estameña,
que, al fundirse en el horizonte,
en el Gran Vacío se despeña.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
Impotente al tiempo largo,
oprimido por el muro del huerto,
temeroso del ruido nocturno,
-voces de lirios muertos-,
quisiera perderme
en la oculta ribera
-en la playa confundidos
peces, mar y arena-,
allá a la media tarde
cuando el otoño regresa.
Fundirme con el viento,
dejarme llevar por la marea,
-invisible a los Cien Mil Ojos-,
dejando tras de mí,
como única huella,
una roja estela
en un mar de plata, cuarzo
y estameña,
que, al fundirse en el horizonte,
en el Gran Vacío se despeña.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
POEMAS
En el agua clara y fría
en la plaza de una fontana
la avispa sedienta bebía
con el rojo sol de la mañana
y los niños con papel y cartón
mojados le lanzaron
y muchas cazaron
y cruelmente jugaron.
Un huerto una tapia
un niño rompía
donde avispas había
junto a su colegio
y la ermita un mediodía
un día azul de estío.
ANTONIO LORCA CANOVAS-Totana-
en la plaza de una fontana
la avispa sedienta bebía
con el rojo sol de la mañana
y los niños con papel y cartón
mojados le lanzaron
y muchas cazaron
y cruelmente jugaron.
Un huerto una tapia
un niño rompía
donde avispas había
junto a su colegio
y la ermita un mediodía
un día azul de estío.
ANTONIO LORCA CANOVAS-Totana-
POEMA
NO SE PUEDE SOFOCAR
Mi grito es una herida angustiosa
una gran herida.
Mi grito es un ácido
fuerte, decidido
dentro de una inquietud milenario
de frustraciones
una quietud llena de delitos.
No me pidáis, no me pidáis
que lo ahogue.
Es dolor antiquísimo
de profundas diferenciaciones
divisiones
muertes.
No me lo pidáis, no me lo pidáis más.
Mi grito es amor visceral
igualdad
de todos los hombres y pueblos.
No se puede, no se puede sofocar.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
Mi grito es una herida angustiosa
una gran herida.
Mi grito es un ácido
fuerte, decidido
dentro de una inquietud milenario
de frustraciones
una quietud llena de delitos.
No me pidáis, no me pidáis
que lo ahogue.
Es dolor antiquísimo
de profundas diferenciaciones
divisiones
muertes.
No me lo pidáis, no me lo pidáis más.
Mi grito es amor visceral
igualdad
de todos los hombres y pueblos.
No se puede, no se puede sofocar.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
POEMA
ESPERANZA
Entre cuatro paredes y un lecho,
entre cuatro sábanas blancas
una ventana y un rostro
lleno de lágrimas.
Una estación de otoño,
una esperanza.
Entre cuatro paredes
entre el lecho y una ventana,
le llama la voz de una esperanza.
TERESA AGUILAR CASTRO-Chiclana-
Entre cuatro paredes y un lecho,
entre cuatro sábanas blancas
una ventana y un rostro
lleno de lágrimas.
Una estación de otoño,
una esperanza.
Entre cuatro paredes
entre el lecho y una ventana,
le llama la voz de una esperanza.
TERESA AGUILAR CASTRO-Chiclana-
POEMA
VOCES METÁLICAS
El sonido metálico que del salón me llega
resuena en mis oídos como una voz de alerta.
Intuyo que quien llama seguramente es ella,
y mi mano al tenderse sin desearlo tiembla.
¿Querrá ella disculparse al conocer mi pena?
Indeciso me hallo, dudo, y como respuesta,
dejo que el perentorio sonido sea condena...
Y el pertinaz repique, la voz de su conciencia.
Bien sé que estouy librando una batalla interna;
¡me hizo tanto daño! que perdonarla me afrenta.
Nunca habrá un armisticio en tan singular guerra,
porque tras el teléfono siempre se parapeta.
Yo sé que en el silencio puedo morir de pena,
pero dejo que suene... que se agote su paciencia,
nunca seré yo en sus manos la triste marioneta
que suplique su amor en tan burda comedia.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-
El sonido metálico que del salón me llega
resuena en mis oídos como una voz de alerta.
Intuyo que quien llama seguramente es ella,
y mi mano al tenderse sin desearlo tiembla.
¿Querrá ella disculparse al conocer mi pena?
Indeciso me hallo, dudo, y como respuesta,
dejo que el perentorio sonido sea condena...
Y el pertinaz repique, la voz de su conciencia.
Bien sé que estouy librando una batalla interna;
¡me hizo tanto daño! que perdonarla me afrenta.
Nunca habrá un armisticio en tan singular guerra,
porque tras el teléfono siempre se parapeta.
Yo sé que en el silencio puedo morir de pena,
pero dejo que suene... que se agote su paciencia,
nunca seré yo en sus manos la triste marioneta
que suplique su amor en tan burda comedia.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-
POEMA
INTERIORIDAD
Rotos los sueños me deshojo en el tiempo
soy ese árbol que la lluvia despeina
sus misterios en remolinos el viento arranca.
Yo, la casa de los pájaros
con las paredes húmedas
me derramo.
Del poemario Viaje al ojo del cuevo de SANDRA DE LA CRUZ SILVEIRA RIZO -Cuba-
Rotos los sueños me deshojo en el tiempo
soy ese árbol que la lluvia despeina
sus misterios en remolinos el viento arranca.
Yo, la casa de los pájaros
con las paredes húmedas
me derramo.
Del poemario Viaje al ojo del cuevo de SANDRA DE LA CRUZ SILVEIRA RIZO -Cuba-
POEMA
Tú me lo diste, Señor,
tú te lo llevas,
déjame llorar Señor
que esto me consuela,
y en las noches que me esperan
consuélame tú, Señor,
que tanto por todos velas.
ANDREA CAMPOS RODRÍGUEZ-Puerto Real-
tú te lo llevas,
déjame llorar Señor
que esto me consuela,
y en las noches que me esperan
consuélame tú, Señor,
que tanto por todos velas.
ANDREA CAMPOS RODRÍGUEZ-Puerto Real-
RELATO CORTO
Sobre la piratería aérea y otros asuntos
Junta de Fomento de la Isla de Cuba.
Negociado de Marina.
Legajo 90.
Expediente 3805.
Excelentísimo Señor, Capitán General.
Redacto este informe con vistas a esclarecer, con todo respeto ante Vuestra Señoría, los sucesos ocurridos el pasado mes de noviembre. Informada nuestra capitanía de las depredaciones que cometían en las cimas de la Sierra Maestra varios piratas se acordó mandar una fuerza para apresar y destruir a estos filibusteros de las nubes. Para cuyo efecto se me destinó para capitanear un escuadrón conformado por una fragata aérea, un bergantín aerostático y un dirigible cuter.
Desembarcamos todos nuestros escuadrones de infantería de marina al mando del teniente Martínez-Páez. Luego de desplegar a sus hombres por el lugar nos hizo señal de que podíamos aterrizar en paz. El lugar había sido abandonado hacía ya tiempo pero la soldadesca encontró restos de rocas de helio, como es bien sabido por Vuestra Excelencia es el mineral requerido por los dirigibles para lograr un gas más liviano que el aire.
También encontramos en el palenque a un hombre ciego que decía ser esclavo de un inglés que provenía de la Havana y que resultó muerto por los hombres del palenque. Al parecer había sido dejado atrás por sus compañeros al considerarlo una impedimenta. Nos dijo que su antiguo amo estaba explorando aquella zona de la Sierra Maestra en busca de una montaña de mineral de helio. El esclavo aseguraba que su amo, un supuesto hombre de ciencia inglés radicado en la Havana aseguraba que una de las montañas de esta zona de la siempre fiel Isla de Cuba poseía un corazón de mineral de helio.
Fue en vano explicarle que el mineral de helio proviene de los espacios siderales y que solo puede ser encontrada una veta del mineral buscando en meteoritos. Pero no se podía esperar menos que tozudez por parte de un esclavo inglés de la parte occidental de Cuba.
Antes del atardecer partimos llevando con nosotros al esclavo. Pese a ser ya tarde una niebla lo cubría todo. Como volábamos sobre la sierra la navegación se hacía difícil debido al temor de los navegantes a encallar en algún pico rocoso. Como en efecto fue la suerte del dirigible cuter Nuestra Señora de la Merced. Al no distinguir una de las cimas colisionó con las rocas y la nave zozobró al perder el aire más liviano que la atmosfera.
Pronto procedimos al rescate de los sobrevivientes y casi por casualidad nuestros exploradores dieron con un campamento pirata abandonado en la ladera de aquel pico. Encontramos pronto una mina y varios utensilios de excavación. Nos resultó imposible la exploración de la mina en cuestión debido al estado de abandono de esta temiendo nuestros ingenieros un derrumbe que nos causaría ya más bajas.
Ruego a Vuestra Señoría que no dude en oficiar con el Sr. Comandante General de la Marina, y al propio Capitán General, a fin de que se envíe una expedición con más dirigibles y combustible a esas lomas. No solo para de este modo acabar de una vez con esa canalla que depreda nuestro comercio aéreo. Sino también para averiguar cuanto hay de cierto sobre la existencia de una posible veta de mineral de helio en esas lomas. Veta que, pese a estar en actual posesión de los piratas, bien podría ser objeto de explotación por parte del gobierno inglés de la Havana y el resto de las colonias inglesas de occidente más allá de la trocha de Villa Clara.
Adjunto a esta carta las muestras del mineral encontradas en la mina para que los expertos determinen si se trata de mineral helio en estado puro.
Sinceramente suyo.
Capitán de navío José de la Hoz y Pérez.
Santiago de Cuba y Diciembre de 1822.
Erick J. Mota(Cuba)
Publicado por la revista digital Minatura 116
Junta de Fomento de la Isla de Cuba.
Negociado de Marina.
Legajo 90.
Expediente 3805.
Excelentísimo Señor, Capitán General.
Redacto este informe con vistas a esclarecer, con todo respeto ante Vuestra Señoría, los sucesos ocurridos el pasado mes de noviembre. Informada nuestra capitanía de las depredaciones que cometían en las cimas de la Sierra Maestra varios piratas se acordó mandar una fuerza para apresar y destruir a estos filibusteros de las nubes. Para cuyo efecto se me destinó para capitanear un escuadrón conformado por una fragata aérea, un bergantín aerostático y un dirigible cuter.
Desembarcamos todos nuestros escuadrones de infantería de marina al mando del teniente Martínez-Páez. Luego de desplegar a sus hombres por el lugar nos hizo señal de que podíamos aterrizar en paz. El lugar había sido abandonado hacía ya tiempo pero la soldadesca encontró restos de rocas de helio, como es bien sabido por Vuestra Excelencia es el mineral requerido por los dirigibles para lograr un gas más liviano que el aire.
También encontramos en el palenque a un hombre ciego que decía ser esclavo de un inglés que provenía de la Havana y que resultó muerto por los hombres del palenque. Al parecer había sido dejado atrás por sus compañeros al considerarlo una impedimenta. Nos dijo que su antiguo amo estaba explorando aquella zona de la Sierra Maestra en busca de una montaña de mineral de helio. El esclavo aseguraba que su amo, un supuesto hombre de ciencia inglés radicado en la Havana aseguraba que una de las montañas de esta zona de la siempre fiel Isla de Cuba poseía un corazón de mineral de helio.
Fue en vano explicarle que el mineral de helio proviene de los espacios siderales y que solo puede ser encontrada una veta del mineral buscando en meteoritos. Pero no se podía esperar menos que tozudez por parte de un esclavo inglés de la parte occidental de Cuba.
Antes del atardecer partimos llevando con nosotros al esclavo. Pese a ser ya tarde una niebla lo cubría todo. Como volábamos sobre la sierra la navegación se hacía difícil debido al temor de los navegantes a encallar en algún pico rocoso. Como en efecto fue la suerte del dirigible cuter Nuestra Señora de la Merced. Al no distinguir una de las cimas colisionó con las rocas y la nave zozobró al perder el aire más liviano que la atmosfera.
Pronto procedimos al rescate de los sobrevivientes y casi por casualidad nuestros exploradores dieron con un campamento pirata abandonado en la ladera de aquel pico. Encontramos pronto una mina y varios utensilios de excavación. Nos resultó imposible la exploración de la mina en cuestión debido al estado de abandono de esta temiendo nuestros ingenieros un derrumbe que nos causaría ya más bajas.
Ruego a Vuestra Señoría que no dude en oficiar con el Sr. Comandante General de la Marina, y al propio Capitán General, a fin de que se envíe una expedición con más dirigibles y combustible a esas lomas. No solo para de este modo acabar de una vez con esa canalla que depreda nuestro comercio aéreo. Sino también para averiguar cuanto hay de cierto sobre la existencia de una posible veta de mineral de helio en esas lomas. Veta que, pese a estar en actual posesión de los piratas, bien podría ser objeto de explotación por parte del gobierno inglés de la Havana y el resto de las colonias inglesas de occidente más allá de la trocha de Villa Clara.
Adjunto a esta carta las muestras del mineral encontradas en la mina para que los expertos determinen si se trata de mineral helio en estado puro.
Sinceramente suyo.
Capitán de navío José de la Hoz y Pérez.
Santiago de Cuba y Diciembre de 1822.
Erick J. Mota(Cuba)
Publicado por la revista digital Minatura 116
POEMA
Nacido bastardo.
Denominación de origen
por algún necio bautizado.
Tuviera mal de amor y diarrea
quien tal título ideara y diera.
Lejanos vientos, mareas presentes,
nos acomodan culturas prohibidas.
Luces que alegran otros espacios,
oscurecen los propios aledaños..
Risas ajenas atemorizan las propias
casi como al descarnar
capa a capa, rumor a rumor
los mal repudiados pétalos de cebolla
descubren el mismo sol en los cielos de la tierra.
Así amaneciste, nos saludaste
rendiste culto a la concepción,
por amor en el amor.
De otras tierras tu bíblica sonrisa
de cercanas, tu tez morena, tu risa.
Más, ay, inquietudes de origen,
con mimos ausentes, desvalidos
en verdades negadas, parcas
empañaron, tu limpia mirada.
Armaste campeona a tu alma herida,
como en los molinos, enfrentada.
Echada al camino, en busca, con orgullo,
con mano amada como guía, acompañada.
Altares de lo cierto, señalan tu posada
baúles de certeza alegran tu alma
ignominias, pasajeras, ya olvidadas.
El amor ha sido tu cuna, noble que no dorada,
educación en verdades conciben tu futuro,
guerrera con códigos estimulan tu belleza
tu alma, de amor, de entrega, alzas.
Ríe niña, ríe.
Lo que ayer fueron sombras
tornáronse carnavales de luz.
Ríe niña, ríe
Que en el futuro, como en el pasado
fuiste creída de un amor encontrado.
Del libro Poemario de un ideario MAXI CAMPILLO PONS
Denominación de origen
por algún necio bautizado.
Tuviera mal de amor y diarrea
quien tal título ideara y diera.
Lejanos vientos, mareas presentes,
nos acomodan culturas prohibidas.
Luces que alegran otros espacios,
oscurecen los propios aledaños..
Risas ajenas atemorizan las propias
casi como al descarnar
capa a capa, rumor a rumor
los mal repudiados pétalos de cebolla
descubren el mismo sol en los cielos de la tierra.
Así amaneciste, nos saludaste
rendiste culto a la concepción,
por amor en el amor.
De otras tierras tu bíblica sonrisa
de cercanas, tu tez morena, tu risa.
Más, ay, inquietudes de origen,
con mimos ausentes, desvalidos
en verdades negadas, parcas
empañaron, tu limpia mirada.
Armaste campeona a tu alma herida,
como en los molinos, enfrentada.
Echada al camino, en busca, con orgullo,
con mano amada como guía, acompañada.
Altares de lo cierto, señalan tu posada
baúles de certeza alegran tu alma
ignominias, pasajeras, ya olvidadas.
El amor ha sido tu cuna, noble que no dorada,
educación en verdades conciben tu futuro,
guerrera con códigos estimulan tu belleza
tu alma, de amor, de entrega, alzas.
Ríe niña, ríe.
Lo que ayer fueron sombras
tornáronse carnavales de luz.
Ríe niña, ríe
Que en el futuro, como en el pasado
fuiste creída de un amor encontrado.
Del libro Poemario de un ideario MAXI CAMPILLO PONS
POEMAS
El líquido en mí
me derrama
El sólido
me incrusta.
No soy yo un ave de paso
Soy un ave de sopa:
gallina.
El delicado transcurrir de las horas
y mi esplín
se han alterado
repugnantemente.
Si no fuera yo
el complaciente que soy
no coincidiría
frecuentemente
conmigo.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
me derrama
El sólido
me incrusta.
No soy yo un ave de paso
Soy un ave de sopa:
gallina.
El delicado transcurrir de las horas
y mi esplín
se han alterado
repugnantemente.
Si no fuera yo
el complaciente que soy
no coincidiría
frecuentemente
conmigo.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
POEMA
LA VIDA
La vida es la vida y sabe
que no sabe y grita y calla.
La vida como es la vida,
tan real y tan fantástica,
tan contradictoria y lógica,
tan sencilla y tan extraña.
Esta vida, nuestra vida,
tan telúrica y galáctica,
a veces tan noble y bella
y a ratos ruin y canalla.
La vida, esta nuestra vida,
no explicable ni explicada,
tierna y dulce por momentos
y después dura y amarga.
Nuestra vida nunca nuestra,
desgarrante y desgarrada
y por la fe del instante
de repente ilusionada.
La vida, que así es la vida,
se ata y ata y se desata
y cree, nudo tras nudo,
que se anuda a nuestra alma.
Esta vida que tú y yo,
más que vivir, luz amada,
día con día se nos va yendo
entre sombras y fantasmas.
Esta loca y ciega vida
hija de la sed y el agua,
hiriente y áspera ortiga
y a la vez suave malva.
La vida pues que es la vida
jugando al Todo y la Nada
y aunque nos cueste creerlo
de la muerte enamorada.
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
La vida es la vida y sabe
que no sabe y grita y calla.
La vida como es la vida,
tan real y tan fantástica,
tan contradictoria y lógica,
tan sencilla y tan extraña.
Esta vida, nuestra vida,
tan telúrica y galáctica,
a veces tan noble y bella
y a ratos ruin y canalla.
La vida, esta nuestra vida,
no explicable ni explicada,
tierna y dulce por momentos
y después dura y amarga.
Nuestra vida nunca nuestra,
desgarrante y desgarrada
y por la fe del instante
de repente ilusionada.
La vida, que así es la vida,
se ata y ata y se desata
y cree, nudo tras nudo,
que se anuda a nuestra alma.
Esta vida que tú y yo,
más que vivir, luz amada,
día con día se nos va yendo
entre sombras y fantasmas.
Esta loca y ciega vida
hija de la sed y el agua,
hiriente y áspera ortiga
y a la vez suave malva.
La vida pues que es la vida
jugando al Todo y la Nada
y aunque nos cueste creerlo
de la muerte enamorada.
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
POEMAS
Derrotas (I)
Adviene cada triunfo en compañía
de lo que el vulgo ha de apodar derrota;
ésta es la rosa que en el tallo brota,
y alguien de nuestra senda la desvía.
Pero el rosal es plenitud, orgía
de color y fragancia, y sobre él flota
legión de ofertas, y por más remota
que una parezca, está en la cercanía.
Las derrotas no son sino peldaños
para escalar laureles, travesaños
sosteniendo la fábrica del techo,
y sobre ellas el éxito radica.
La victoria tan sólo certifica
que ha habido un luchador insatisfecho.
Derrotas (II)
¿Y la mujer que no te amó, o acaso
te amó y dejó de amar? ¿Cómo en la historia
se catalogará? ¿Cómo victoria,
parcial revés, o auténtico fracaso?
¿Qué es para ti, preguntaré, el ocaso?
¿El día en trance de morir? ¿La euforia
prometida en la puerta giratoria
de la noche llegando paso a paso?
En este absurdo mundo de los vivos
suelen ser los valores relativos,
según proximidad y circunstancia.
Ni hay éxito total ni hay absoluta
devastación. Cada uno lo computa
de acuerdo a su modestia o su arrogancia.
Derrotas (III)
Recuerda en el laurel, y en la caída,
su temporalidad. Nada es eterno.
Te enfrentarás a veces a un infierno
de abatimiento, de sangrienta herida.
Escalarás a veces la florida
cumbre del triunfo en su esplendor externo.
Y en ambas, ya en fervor o en desgobierno,
te juzgarás marcado de por vida.
Y no es así. Las ruinas se adormecen,
y los brillos del triunfo palidecen,
quedando abiertos horizontes nuevos.
Ya pierdas o prosperes, reflexiona:
Tanto al harapo como a la corona
los están acechando los relevos.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-
Adviene cada triunfo en compañía
de lo que el vulgo ha de apodar derrota;
ésta es la rosa que en el tallo brota,
y alguien de nuestra senda la desvía.
Pero el rosal es plenitud, orgía
de color y fragancia, y sobre él flota
legión de ofertas, y por más remota
que una parezca, está en la cercanía.
Las derrotas no son sino peldaños
para escalar laureles, travesaños
sosteniendo la fábrica del techo,
y sobre ellas el éxito radica.
La victoria tan sólo certifica
que ha habido un luchador insatisfecho.
Derrotas (II)
¿Y la mujer que no te amó, o acaso
te amó y dejó de amar? ¿Cómo en la historia
se catalogará? ¿Cómo victoria,
parcial revés, o auténtico fracaso?
¿Qué es para ti, preguntaré, el ocaso?
¿El día en trance de morir? ¿La euforia
prometida en la puerta giratoria
de la noche llegando paso a paso?
En este absurdo mundo de los vivos
suelen ser los valores relativos,
según proximidad y circunstancia.
Ni hay éxito total ni hay absoluta
devastación. Cada uno lo computa
de acuerdo a su modestia o su arrogancia.
Derrotas (III)
Recuerda en el laurel, y en la caída,
su temporalidad. Nada es eterno.
Te enfrentarás a veces a un infierno
de abatimiento, de sangrienta herida.
Escalarás a veces la florida
cumbre del triunfo en su esplendor externo.
Y en ambas, ya en fervor o en desgobierno,
te juzgarás marcado de por vida.
Y no es así. Las ruinas se adormecen,
y los brillos del triunfo palidecen,
quedando abiertos horizontes nuevos.
Ya pierdas o prosperes, reflexiona:
Tanto al harapo como a la corona
los están acechando los relevos.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-
ARTÍCULO
DESAPRENDER…
Es curioso que ésta palabra esté de moda en nuestra sociedad, pero debido a la crisis económica y social de nuestro círculo social está más vigente que nunca. Y es que en la vida no hay que acomodarse nunca para no caer en la rutina y apatía cotidianas. Debemos siempre reciclarnos para no quedarnos anquilosados y desfasados en esta sociedad posmoderna que camina tan deprisa, sin tiempo para macerar las cosas, sin tiempo para reposar y madurar noticias y conceptos y solo funciona el teletipo instantáneo que escupe muchos titulares al segundo vital. Hay a veces que “desaprender” lo adquirido y renovarlo de contenidos a los tiempos actuales, aunque no debe ser de manera radical, los extremismos siempre fueron malos a los largo de la historia, en todos los regímenes políticos totalitarios, por eso la moderación ha de ser una pauta de vida fácilmente asumible por todos los poderes estatales y sociales.
La sociedad nos exige siempre un reciclaje personal, tanto interiormente, como exteriormente, para no ser arrastrados por ideas renovadoras, aunque los conceptos clásicos nunca deben perderse, porque es la base en la que nos movemos y en la que vivimos y existimos.
El aprendizaje de “desaprender” se puede hacer de manera autodidacta, cultivando el espíritu con la lectura y acudiendo a actos culturales y conferencias de interés científico-cultural-social, para al menos tener una opinión propia sobre un tema concreto y poder así dar nuestro punto de vista en una reunión social o entre amigos y poder contrastar y discutir pacíficamente esos conceptos, dentro de un clima de respeto hacia las ideas de otras personas, sin imponer nunca nuestras ideas a nadie, ya sean correctas o políticamente incorrectas, pero están ahí para ser debatidas en un clima de consenso social…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
Es curioso que ésta palabra esté de moda en nuestra sociedad, pero debido a la crisis económica y social de nuestro círculo social está más vigente que nunca. Y es que en la vida no hay que acomodarse nunca para no caer en la rutina y apatía cotidianas. Debemos siempre reciclarnos para no quedarnos anquilosados y desfasados en esta sociedad posmoderna que camina tan deprisa, sin tiempo para macerar las cosas, sin tiempo para reposar y madurar noticias y conceptos y solo funciona el teletipo instantáneo que escupe muchos titulares al segundo vital. Hay a veces que “desaprender” lo adquirido y renovarlo de contenidos a los tiempos actuales, aunque no debe ser de manera radical, los extremismos siempre fueron malos a los largo de la historia, en todos los regímenes políticos totalitarios, por eso la moderación ha de ser una pauta de vida fácilmente asumible por todos los poderes estatales y sociales.
La sociedad nos exige siempre un reciclaje personal, tanto interiormente, como exteriormente, para no ser arrastrados por ideas renovadoras, aunque los conceptos clásicos nunca deben perderse, porque es la base en la que nos movemos y en la que vivimos y existimos.
El aprendizaje de “desaprender” se puede hacer de manera autodidacta, cultivando el espíritu con la lectura y acudiendo a actos culturales y conferencias de interés científico-cultural-social, para al menos tener una opinión propia sobre un tema concreto y poder así dar nuestro punto de vista en una reunión social o entre amigos y poder contrastar y discutir pacíficamente esos conceptos, dentro de un clima de respeto hacia las ideas de otras personas, sin imponer nunca nuestras ideas a nadie, ya sean correctas o políticamente incorrectas, pero están ahí para ser debatidas en un clima de consenso social…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
PRESENTACIÓN LIBRO
Presentación de "Loco Afán", de Manuel Guerrero Cabrera
El próximo viernes 3 de febrero la asociación Naufragio colabora en la presentación en Sevilla, en El centro de todas las cosas (Calle Madre de Dios 8) a las 20:30 horas de Loco afán de Manuel Guerrero Cabrera.
Intervendrá, además del autor, el poeta Martín Lucía y, en las lecturas, los también poetas Agustín Pérez González y María Jesús Soler Arteaga.
Publicado por Francisco J. Segovia-Granada-
POEMA
MALA HIERBA
Si a este amor más fuerte que la vida,
niegas honor, por un deber, que sólo es cobardía.
Mejor no luchar, tu amor, es de paja,
jamás nacen sin plantar grano las espigas.
Si tanto miedo tienes, oyes mi grito,
pretendes ignorarlo, sin mirar donde pisas,
no pidas a mi amor arranque las malas hierbas,
cuando de dudas siembras nuevas semillas.
Un día, verás llegar contra ti los elementos,
invocarás mi nombre al cielo agonizante,
entonces, por favor...muere como un hombre
utilizando el honor, que me negaste.
Mayte Andrade-Benicarló-Castellón-
Si a este amor más fuerte que la vida,
niegas honor, por un deber, que sólo es cobardía.
Mejor no luchar, tu amor, es de paja,
jamás nacen sin plantar grano las espigas.
Si tanto miedo tienes, oyes mi grito,
pretendes ignorarlo, sin mirar donde pisas,
no pidas a mi amor arranque las malas hierbas,
cuando de dudas siembras nuevas semillas.
Un día, verás llegar contra ti los elementos,
invocarás mi nombre al cielo agonizante,
entonces, por favor...muere como un hombre
utilizando el honor, que me negaste.
Mayte Andrade-Benicarló-Castellón-
lunes, 30 de enero de 2012
POEMA
SEÑORA DEL CUERPO
La muerte es gloriosa
del cuerpo más fuerte,
pero Dios desnuda
el alma a la muerte.
Cuando más sosegado me encotraba
por el mundo cruzando mi camino,
la muerte amenazante me indicaba
la berrera final de mi destino.
Mi paso por la vida se ultimaba
y un fantasma con aspecto de asesino,
con su risa sarcástica anunciaba
el sosiego final para mi sino.
Pasamos por el mundo día, a día
cavilando en la muerte y lo pactado
de acatar su tutela quieta y fría.
Ven ¡llévame! por mí, "¡todo aceptado!"
a mi cuerpo has vencido en la porfía:
pero el alma es de Dios: ¡te ha derrotado!
Del libro Nostalgia de Manuel Cornejo González-Madrid-
La muerte es gloriosa
del cuerpo más fuerte,
pero Dios desnuda
el alma a la muerte.
Cuando más sosegado me encotraba
por el mundo cruzando mi camino,
la muerte amenazante me indicaba
la berrera final de mi destino.
Mi paso por la vida se ultimaba
y un fantasma con aspecto de asesino,
con su risa sarcástica anunciaba
el sosiego final para mi sino.
Pasamos por el mundo día, a día
cavilando en la muerte y lo pactado
de acatar su tutela quieta y fría.
Ven ¡llévame! por mí, "¡todo aceptado!"
a mi cuerpo has vencido en la porfía:
pero el alma es de Dios: ¡te ha derrotado!
Del libro Nostalgia de Manuel Cornejo González-Madrid-
POEMA
No sé en que lugar debo sentarme
ni de qué lado estaremos mejor
todo lo di por salvarme del espanto
y observo con ojos asustados
los trenes que marchan sin derrotero alguno
quizás pueda aprenderme
la lección de las estatuas
a pesar del cansancio
cada mañana continúan escuchando
interminables discursos
ha dejado de importarme
la distancia entre los puentes
la poca luz que ilumina mi ventana.
Cargo mi soledad
como si cargara toda la tristeza
me desangro de nostalgia
en esta vieja Plaza de la ciudad
voy deteniendo mis pasos frente a los condenados
que dejaron su locura en medio de las aguas
se pincharán las venas
para escapar de su latido
es preferible llevar la culpa
del tamaño de su estatura
porque los fines de semana
ya me pesan demasiado
y no sé hasta que punto soportarán mis pies.
ELMYS GARCÍA RODRÍGUEZ-Cuba-
ni de qué lado estaremos mejor
todo lo di por salvarme del espanto
y observo con ojos asustados
los trenes que marchan sin derrotero alguno
quizás pueda aprenderme
la lección de las estatuas
a pesar del cansancio
cada mañana continúan escuchando
interminables discursos
ha dejado de importarme
la distancia entre los puentes
la poca luz que ilumina mi ventana.
Cargo mi soledad
como si cargara toda la tristeza
me desangro de nostalgia
en esta vieja Plaza de la ciudad
voy deteniendo mis pasos frente a los condenados
que dejaron su locura en medio de las aguas
se pincharán las venas
para escapar de su latido
es preferible llevar la culpa
del tamaño de su estatura
porque los fines de semana
ya me pesan demasiado
y no sé hasta que punto soportarán mis pies.
ELMYS GARCÍA RODRÍGUEZ-Cuba-
POEMAS
Salir de a ratos,
como perdiéndome.
Dejarme ir
hacia algún lugar
donde no esté.
No ver mi reflejo,
y volverme a habitar.
Nos han dicho del alma
la han llenado de vida infinita
le dieron transparencias.
Nos contaron una ausencia
pecadores sin lugar
pagamos el vacío.
Este no creer que pesa en el alma.
ALDANA GAGGERO-Argentina-
como perdiéndome.
Dejarme ir
hacia algún lugar
donde no esté.
No ver mi reflejo,
y volverme a habitar.
Nos han dicho del alma
la han llenado de vida infinita
le dieron transparencias.
Nos contaron una ausencia
pecadores sin lugar
pagamos el vacío.
Este no creer que pesa en el alma.
ALDANA GAGGERO-Argentina-
POEMA
ONCE DE MARZO
El sol se filtra trémulo
por entre el amasijo
de hierros torturados.
Un heraldo de muerte
anuncia en los raíles
la estación del espanto.
Las lágrimas del cielo
desde la negra nube,
pretendiendo borrar
el reguero de sangre,
caen como lluvia triste
sobre el herido asfalto.
Nadie sabe por qué
ni entiende las razones
de la fiera inaudita
que campa a su albedrío.
Nuestros ojos atónitos
nublados por las lágrimas
lloran como las nubes
la muerte y el espanto.
MERCEDES VIÑUELAS-Pamplona-
El sol se filtra trémulo
por entre el amasijo
de hierros torturados.
Un heraldo de muerte
anuncia en los raíles
la estación del espanto.
Las lágrimas del cielo
desde la negra nube,
pretendiendo borrar
el reguero de sangre,
caen como lluvia triste
sobre el herido asfalto.
Nadie sabe por qué
ni entiende las razones
de la fiera inaudita
que campa a su albedrío.
Nuestros ojos atónitos
nublados por las lágrimas
lloran como las nubes
la muerte y el espanto.
MERCEDES VIÑUELAS-Pamplona-
POEMA INFANTIL
LAS CANICAS
Mi mundo es tan pequeñito
que lo tengo en mi casita,
con destellos de esmeraldas
metidito en mi cajita...
Son planetas redonditos
cual meteóricas bolitas
venidas de sus galaxias
para formarse en "canicas".
Celestes constelaciones
de iluminadas bolitas,
formando en nuestros juegos
un mundo cosmopolita.
Mis padres dicen que un día
en la bóveda infinita,
me iluminará un astro
y olvidaré mis canicas,
y formaremos un mundo
con luceros y estellitas,
muy bellos y relucientes,
gloria de nuestra familia.
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
Mi mundo es tan pequeñito
que lo tengo en mi casita,
con destellos de esmeraldas
metidito en mi cajita...
Son planetas redonditos
cual meteóricas bolitas
venidas de sus galaxias
para formarse en "canicas".
Celestes constelaciones
de iluminadas bolitas,
formando en nuestros juegos
un mundo cosmopolita.
Mis padres dicen que un día
en la bóveda infinita,
me iluminará un astro
y olvidaré mis canicas,
y formaremos un mundo
con luceros y estellitas,
muy bellos y relucientes,
gloria de nuestra familia.
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
POEMA
UN MAR DE SENTIMIENTOS
Aún lejos de ti,
guardo un sentimiento,
sentimiento de amor,
que siento por ti.
Puede que algún día,
nos veamos pero mientras tanto,
mi rostro lleno de lágrimas,
lo dirá todo.
JUAN JUNQUERA BORRAZAS-Conil (16 años)-
Aún lejos de ti,
guardo un sentimiento,
sentimiento de amor,
que siento por ti.
Puede que algún día,
nos veamos pero mientras tanto,
mi rostro lleno de lágrimas,
lo dirá todo.
JUAN JUNQUERA BORRAZAS-Conil (16 años)-
POEMA
AMOR MUSICAL
Que imagen más entrañable
y llena de armonía natural.
Ver pájaros en pleno baile,
al ritmo de un Mozart celestial.
Sucando el cielo, entre valses
de un aleteo, libre y genial.
Controlando en pleno aire
para adornarnos con toda su paz.
Que imagen más agradable
es esa, donde no se halla maldad.
Y el oxígeno, es respirable
en una unión de divinidad.
Donde todo ser que viaje
en algún momento, oirá cantar.
Voces de diferentes artes,
que unidas, sus oídos calmaran.
Que encuentro más entrañable
es ver toda vida angelical.
Preludiando hermosos bailes
donde las músicas se juntaran.
Creando al unísono un cante
en el que la vida triunfará.
Y la muerte, será el pase
de un intermedio, que corto será.
Entre lo que en la tierra, se ame
y lo que en el cielo, se hallará.
Para que el alma que viaje,
no deje de oír, amor musical.
RICARDO CAMPOS URBANEJA-Irún-
Que imagen más entrañable
y llena de armonía natural.
Ver pájaros en pleno baile,
al ritmo de un Mozart celestial.
Sucando el cielo, entre valses
de un aleteo, libre y genial.
Controlando en pleno aire
para adornarnos con toda su paz.
Que imagen más agradable
es esa, donde no se halla maldad.
Y el oxígeno, es respirable
en una unión de divinidad.
Donde todo ser que viaje
en algún momento, oirá cantar.
Voces de diferentes artes,
que unidas, sus oídos calmaran.
Que encuentro más entrañable
es ver toda vida angelical.
Preludiando hermosos bailes
donde las músicas se juntaran.
Creando al unísono un cante
en el que la vida triunfará.
Y la muerte, será el pase
de un intermedio, que corto será.
Entre lo que en la tierra, se ame
y lo que en el cielo, se hallará.
Para que el alma que viaje,
no deje de oír, amor musical.
RICARDO CAMPOS URBANEJA-Irún-
POEMA
CANTES DE LOS PUERTOS
A José Luis Rubio Zarzuela,
con un fuerte abrazo.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Te canto por bulerías
para que alejes las penas
y te llenes de alegrías.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Ahora cantaré por tangos
para rematar por rumbas
y empezar con los fandangos.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Estos cantes de los Puertos,
alegres y salerosos,
por vivitos y graciosos
resucitan a los muertos.
Y
así,
así,
así te toco las palmas
para que cantes conmigo,
para cantar yo contigo
y así fundir nuestras almas.
FRANCISCO MALIA VARO-Barbate-
A José Luis Rubio Zarzuela,
con un fuerte abrazo.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Te canto por bulerías
para que alejes las penas
y te llenes de alegrías.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Ahora cantaré por tangos
para rematar por rumbas
y empezar con los fandangos.
Cielo santo, cielo santo.
Al cielo le estoy pidiendo
que aunque te encuentres sufriendo
escuches mi alegre canto.
Estos cantes de los Puertos,
alegres y salerosos,
por vivitos y graciosos
resucitan a los muertos.
Y
así,
así,
así te toco las palmas
para que cantes conmigo,
para cantar yo contigo
y así fundir nuestras almas.
FRANCISCO MALIA VARO-Barbate-
POEMA
LA ESPERA
Mi alma está cansada
de navegar
por desiertos vacíos
en los que no estás tú.
Nunca esperar
se me hizo tan largo.
Los rincones de este espacio,
en el que tú no habitas,
no entienden de tiempo
sino para aumentar
esa melancolía de mí
que ni siquiera tú
conoces.
Los días apáticos
retrasan el avance
de las agujas de
mi reloj,
en un juego cruel
que nadie entiende,
pues nadie conoce.
Los conjuros de los minutos,
de las horas aumentadas
son mi vivir,
y la fuente de mi
tristeza.
Me voy muriendo
en este pozo oscuro
en el que he hecho
mi casa
hasta que llegues.
SAUL DÍAZ REALES-Reino Unido-
Mi alma está cansada
de navegar
por desiertos vacíos
en los que no estás tú.
Nunca esperar
se me hizo tan largo.
Los rincones de este espacio,
en el que tú no habitas,
no entienden de tiempo
sino para aumentar
esa melancolía de mí
que ni siquiera tú
conoces.
Los días apáticos
retrasan el avance
de las agujas de
mi reloj,
en un juego cruel
que nadie entiende,
pues nadie conoce.
Los conjuros de los minutos,
de las horas aumentadas
son mi vivir,
y la fuente de mi
tristeza.
Me voy muriendo
en este pozo oscuro
en el que he hecho
mi casa
hasta que llegues.
SAUL DÍAZ REALES-Reino Unido-
POEMA
EL OTOÑO
Silba el viento
moviendo los árboles,
moviendo sus hojas,
cayendo sobre mis pies,
resurgiendo un sentimiento.
Estremece, mi cuerpo el atardecer
triste y oscurecido,
¡queriéndolo envolver,
con el manto aterciopelado
de sus hojas,
abrigando mi piel!;
¡calentando todo mi cuerpo
hasta el amanecer!
Y es, puro amor
el sentimiento hacia el otoño
frío y tembloroso.
¡rebasando viento y lluvia!
¡aunque me produzca temblor!
MARINA PERALTA ORTIZ-Almería-
Silba el viento
moviendo los árboles,
moviendo sus hojas,
cayendo sobre mis pies,
resurgiendo un sentimiento.
Estremece, mi cuerpo el atardecer
triste y oscurecido,
¡queriéndolo envolver,
con el manto aterciopelado
de sus hojas,
abrigando mi piel!;
¡calentando todo mi cuerpo
hasta el amanecer!
Y es, puro amor
el sentimiento hacia el otoño
frío y tembloroso.
¡rebasando viento y lluvia!
¡aunque me produzca temblor!
MARINA PERALTA ORTIZ-Almería-
POEMA
AÚN DESEO SER QUERIDA
Si yo encontrara un amor,
como el que tuve un día,
lo amaría y mimaría,
como si de cristal fuera
para que no se me rompiera,
como se me rompió enseguida.
Y... lo estaría besando
y... acariciando de día,
y estrujándolo por las noches...
¡O Dios, como lo amaría!
¿Dónde poder yo encontrar
a ese hombre de mi vida?
Muchos veo por las calles,
pero... ninguno me mira.
¿Será que pasó mi tiempo?
¡Pero señor!
Si aún deseo ser querida,
y volver a querer tanto,
¡tanto, tanto!
como yo quise aquel día.
FRANCISCO TRILLO-Barcelona-
Si yo encontrara un amor,
como el que tuve un día,
lo amaría y mimaría,
como si de cristal fuera
para que no se me rompiera,
como se me rompió enseguida.
Y... lo estaría besando
y... acariciando de día,
y estrujándolo por las noches...
¡O Dios, como lo amaría!
¿Dónde poder yo encontrar
a ese hombre de mi vida?
Muchos veo por las calles,
pero... ninguno me mira.
¿Será que pasó mi tiempo?
¡Pero señor!
Si aún deseo ser querida,
y volver a querer tanto,
¡tanto, tanto!
como yo quise aquel día.
FRANCISCO TRILLO-Barcelona-
POEMA
ESPERANZA DE MUJER
Sufrir es un palabra dolorosa,
tanto sufrir para nada.
Alguna vez quiero dejar todo,
pero... pienso en mi corazón destrozado,
de vivir tanto tiempo dolido por el amor y la tristeza de la vida humana.
Quiero paz y solo paz y nunca consigo nada.
El dueño de mi vida me tiene, en sus manos, atada
por la suerte que llevo adelantada
y por el amor de Dios, no por nada.
Siempre pienso en mi vida como estaba,
DOLOR Y SUFRIMIENTO.
¡ESTOY CANSADA!
Sufrir es una palabra dolorosa,
tanto sufrir para nada.
La esperanza que me espera,
me la llevo adelantada.
Hoy en el día de la mujer, la fiesta en toda la barriada,
el deseo que siento me tiene encantada,
y de las mujeres espero una palmada.
MALIKA EL BOUZIDI
Sufrir es un palabra dolorosa,
tanto sufrir para nada.
Alguna vez quiero dejar todo,
pero... pienso en mi corazón destrozado,
de vivir tanto tiempo dolido por el amor y la tristeza de la vida humana.
Quiero paz y solo paz y nunca consigo nada.
El dueño de mi vida me tiene, en sus manos, atada
por la suerte que llevo adelantada
y por el amor de Dios, no por nada.
Siempre pienso en mi vida como estaba,
DOLOR Y SUFRIMIENTO.
¡ESTOY CANSADA!
Sufrir es una palabra dolorosa,
tanto sufrir para nada.
La esperanza que me espera,
me la llevo adelantada.
Hoy en el día de la mujer, la fiesta en toda la barriada,
el deseo que siento me tiene encantada,
y de las mujeres espero una palmada.
MALIKA EL BOUZIDI
RELATO CORTO
Sin perder la señal
Se mueven de un lado a otro. Algunos ven en la pantalla de tres metros el evento histórico, no tan claro y con algunos puntos como si hormigas pasearan por encima de la superficie. La máquina se ha calentado, le sale humo por todas partes. Y los superiores dan órdenes a sus subalternos para no perder la señal. A la caldera le propinan más carbón y de inmediato los cables transportan la electricidad al aparato de tubos de metal y vidrio. Sometido a las órdenes del hombre que toca el teclado mecanográfico.
El momento está casi a su fin, está a punto de concluir la vigilia impaciente de cada uno de los científicos. Lanzan gritos de victoria. La misión ha sido un éxito, después de seis meses, la variación de la locomotora en forma vertical ha llegado a la Luna.
Vicente Arturo Pichardo(Republica Dominicana)
Publicado en la revista digital Minatura 116
Se mueven de un lado a otro. Algunos ven en la pantalla de tres metros el evento histórico, no tan claro y con algunos puntos como si hormigas pasearan por encima de la superficie. La máquina se ha calentado, le sale humo por todas partes. Y los superiores dan órdenes a sus subalternos para no perder la señal. A la caldera le propinan más carbón y de inmediato los cables transportan la electricidad al aparato de tubos de metal y vidrio. Sometido a las órdenes del hombre que toca el teclado mecanográfico.
El momento está casi a su fin, está a punto de concluir la vigilia impaciente de cada uno de los científicos. Lanzan gritos de victoria. La misión ha sido un éxito, después de seis meses, la variación de la locomotora en forma vertical ha llegado a la Luna.
Vicente Arturo Pichardo(Republica Dominicana)
Publicado en la revista digital Minatura 116
POEMA
Falsos colmillos
Tortuosa realidad como sendero yermo,
naciste en dificultad, pero sin lloros,
eras tan desvalida, tan casi.
Sostenida como la jocosidad de la arena,
envidiando las viandas….ajenas,
envidiando las ventajas….ajenas,
como el aire es para el fuego,
las necesidades fueron tus alimentos,
creciste siempre con dolor,
juventud acomplejada,
por sonrisas robadas,
por carcajadas prohibidas,
sin parecido con el de un reflejo fluorado,
sin la blancura del lino de Holanda,
desigual en las formas,
sin la estética del lindo amanecer.
Tan completa como árbol podado,
tus hojas, tus brotes,
tus ramas cayeron,
siempre con dolor.
Plenitud como en plena visión,
varió la natura,
ramas de plástico,
injertos en tu árbol,
color albino,
sostenidos por inventos coloraos,
sin dolor, con risa…. chula
prietos los carrillos, postura castiza,
sin complejos voceemos,
¡vivas!, ¡hurras!
a la dentadura ……postiza.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
Tortuosa realidad como sendero yermo,
naciste en dificultad, pero sin lloros,
eras tan desvalida, tan casi.
Sostenida como la jocosidad de la arena,
envidiando las viandas….ajenas,
envidiando las ventajas….ajenas,
como el aire es para el fuego,
las necesidades fueron tus alimentos,
creciste siempre con dolor,
juventud acomplejada,
por sonrisas robadas,
por carcajadas prohibidas,
sin parecido con el de un reflejo fluorado,
sin la blancura del lino de Holanda,
desigual en las formas,
sin la estética del lindo amanecer.
Tan completa como árbol podado,
tus hojas, tus brotes,
tus ramas cayeron,
siempre con dolor.
Plenitud como en plena visión,
varió la natura,
ramas de plástico,
injertos en tu árbol,
color albino,
sostenidos por inventos coloraos,
sin dolor, con risa…. chula
prietos los carrillos, postura castiza,
sin complejos voceemos,
¡vivas!, ¡hurras!
a la dentadura ……postiza.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
POEMAS
La juventud
se va
La ancianidad
se queda.
Nuestros cuerpos
nos luchan.
Yo he tenido una infancia maravillosa
Pero breve:
fallecí a los tres años.
La calas me calan
mejor que los claveles
Lo claveles me clavan.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
se va
La ancianidad
se queda.
Nuestros cuerpos
nos luchan.
Yo he tenido una infancia maravillosa
Pero breve:
fallecí a los tres años.
La calas me calan
mejor que los claveles
Lo claveles me clavan.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
POEMA
RINCONES
Yo buscaba los rincones.
Me gustaban los rincones.
Rincones para alejarme
del clamor de la manada.
Rincones donde poder
escuchar lo que en verdad
vale la pena escuchar
adentrándome en mi mismo.
Aspiro yo a mi rincón,
a ese sencillo rincón
donde no cabe el tumulto,
donde la voz del silencio
se deja oír suavemente
y uno comprueba que Dios,
que es amor enamorado,
sigue vivo y sigue siendo
nuestra más fiel compañía.
JUAN CERVERA SANCHÍS-México-
Yo buscaba los rincones.
Me gustaban los rincones.
Rincones para alejarme
del clamor de la manada.
Rincones donde poder
escuchar lo que en verdad
vale la pena escuchar
adentrándome en mi mismo.
Aspiro yo a mi rincón,
a ese sencillo rincón
donde no cabe el tumulto,
donde la voz del silencio
se deja oír suavemente
y uno comprueba que Dios,
que es amor enamorado,
sigue vivo y sigue siendo
nuestra más fiel compañía.
JUAN CERVERA SANCHÍS-México-
POEMA
Sin palabras
Se me adhiere tu cuerpo, apaciguado.
Derrotada la fuerza, no le queda
sino un tibio suspiro que se enreda
al árbol de mi fe, por ti plantado.
Casi no hablamos ya, todo expresado
por músculos de miel, lengua de seda,
y esa parte de ti que por mí rueda,
y esa parte de mí que te ha clavado.
Tantas cosas me has dicho sin palabras,
tan diestramente y en silencio labras
tu mensaje, que el alma me moldeas.
Más elocuente que la voz, el tacto
conoce el tono y el vocablo exacto,
y así es como transmites las ideas.
A la puerta
¿De sed voluptuosa prisioneros,
e incapaces tal vez de hallar la fuente?
Escuchad el rumor de la corriente
rodando a vuestros pies, los aguaceros
llamando a las ventanas, los regueros
en descenso fugaz por la vertiente.
Os rodean, os miran frente a frente,
os llaman a beber de sus veneros.
Sois Adán a la sombra del manzano,
sin más esfuerzo que tender la mano,
logrando el fruto que juzgáis prohibido.
O aldabear quizás alguna puerta.
Nunca conoceréis si hay una oferta
sin haberlo en efecto pretendido.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Ángeles-
ARTÍCULO
LOS VAGABUNDOS
VAGABUNDO-1- Mire Vd. yo soy un vagabundo porque me da la gana, porque soy rico o mejor dicho tenía dinero para todo de sobra, pero estaba harto de dinero, de mujeres y de placeres mundanos… y lo dejé todo, la vida cómoda y ahora sobrevivo tocando la guitarra en las calles y vivo con lo que me echan en el sombrero los viandantes…
VAGABUNDO-2- En cambio por mi parte tengo que contar que estoy en ésta situación sin quererlo, todo ha sido un cúmulo de circunstancias adversas, perdí el trabajo, me separé de mi mujer, malgasté después el poco dinero que tenía y ahora me veo en la miseria, sin paro, sin ayuda familiar y me he tenido que echar a la calle, con toda la vergüenza del mundo a humillarme ante los demás y a pedir limosna en la calle para subsistir…
VAGABUNDO-3- A mi aunque no me crea nadie me gusta la vida de vagabundo, estando de aquí para allá, sin atarme a nadie, ni aguantar a nadie, hago lo que me da la gana en todo y no quiero saber nada de nadie, ni siquiera de mi familia, que como es lógico critican mi actitud y no me entienden… pero soy feliz así …
VAGABUNDO-4- Yo soy un inmigrante africano, que vine en una patera y encima me gasté todo mi dinero ahorrado en el viaje y casi pierdo la vida en el mar… en la patera que venía se hundió a unas millas de la costa, los demás murieron y yo me salvé porque sabía nadar, aunque llegué exhausto a la orilla de la playa, he logrado sobrevivir, pero estoy desilusionado porque yo pensaba que este país era el paraíso y podría rehacer mi vida, en cambio eso es imposible al no tener permiso de residencia, ni los papeles en regla y no me quiero someter a un patrón que me explote y por eso pido aquí en la calle de una gran ciudad, donde voy sobreviviendo con limosnas y acudo de vez en cuando a un comedor social para comer algo caliente …
Juan Montero Lobo “Visnú”-Segovia-
VAGABUNDO-1- Mire Vd. yo soy un vagabundo porque me da la gana, porque soy rico o mejor dicho tenía dinero para todo de sobra, pero estaba harto de dinero, de mujeres y de placeres mundanos… y lo dejé todo, la vida cómoda y ahora sobrevivo tocando la guitarra en las calles y vivo con lo que me echan en el sombrero los viandantes…
VAGABUNDO-2- En cambio por mi parte tengo que contar que estoy en ésta situación sin quererlo, todo ha sido un cúmulo de circunstancias adversas, perdí el trabajo, me separé de mi mujer, malgasté después el poco dinero que tenía y ahora me veo en la miseria, sin paro, sin ayuda familiar y me he tenido que echar a la calle, con toda la vergüenza del mundo a humillarme ante los demás y a pedir limosna en la calle para subsistir…
VAGABUNDO-3- A mi aunque no me crea nadie me gusta la vida de vagabundo, estando de aquí para allá, sin atarme a nadie, ni aguantar a nadie, hago lo que me da la gana en todo y no quiero saber nada de nadie, ni siquiera de mi familia, que como es lógico critican mi actitud y no me entienden… pero soy feliz así …
VAGABUNDO-4- Yo soy un inmigrante africano, que vine en una patera y encima me gasté todo mi dinero ahorrado en el viaje y casi pierdo la vida en el mar… en la patera que venía se hundió a unas millas de la costa, los demás murieron y yo me salvé porque sabía nadar, aunque llegué exhausto a la orilla de la playa, he logrado sobrevivir, pero estoy desilusionado porque yo pensaba que este país era el paraíso y podría rehacer mi vida, en cambio eso es imposible al no tener permiso de residencia, ni los papeles en regla y no me quiero someter a un patrón que me explote y por eso pido aquí en la calle de una gran ciudad, donde voy sobreviviendo con limosnas y acudo de vez en cuando a un comedor social para comer algo caliente …
Juan Montero Lobo “Visnú”-Segovia-
domingo, 29 de enero de 2012
POEMA
AL AMIGO AGUSTÍN JIMÉNEZ GÓMEZ
-A la manera de Martín Fierro- con un abrazo.
Aquí me pongo a cantar
y proclamo a los cuatro vientos,
el arte y la galanura de un poeta popular:
Agustín Jiménez Gómez,
hijo de Pepe el panadero ¡qué padre más especial!
colega de Juan Panadero, ¿cabe mejor credencial?...
Sí, además el joven es poeta
lo escrito y por escribir bueno es y será.
Tus versos y prosas gran Agustín,
engrandecen nuestras tardes
enriquecen nuestros días
de rima, amor e ilusión.
¡Vamos! ¡lo mejor de lo mejor!,
por eso y más que tu pueblo te reconoce,
aquí me pongo a cantar
y destaco muy contento,
el arte y la simpatía que por humanidad y gracejo
siempre quiso, quiere y querrá nuestro natal Puerto Real, a
Agustín Jiménez Gómez nuestro rapsoda más singular
entre el pinar y la mar, sus paisanos le aplaudimos sin cesar
a la hora de elogiar sus ocurrencias poéticas
henchidas de innata elegancia y un sabor muy especial.
ALFONSO AGUIRRE CABEZAS-Puerto Real-
-A la manera de Martín Fierro- con un abrazo.
Aquí me pongo a cantar
y proclamo a los cuatro vientos,
el arte y la galanura de un poeta popular:
Agustín Jiménez Gómez,
hijo de Pepe el panadero ¡qué padre más especial!
colega de Juan Panadero, ¿cabe mejor credencial?...
Sí, además el joven es poeta
lo escrito y por escribir bueno es y será.
Tus versos y prosas gran Agustín,
engrandecen nuestras tardes
enriquecen nuestros días
de rima, amor e ilusión.
¡Vamos! ¡lo mejor de lo mejor!,
por eso y más que tu pueblo te reconoce,
aquí me pongo a cantar
y destaco muy contento,
el arte y la simpatía que por humanidad y gracejo
siempre quiso, quiere y querrá nuestro natal Puerto Real, a
Agustín Jiménez Gómez nuestro rapsoda más singular
entre el pinar y la mar, sus paisanos le aplaudimos sin cesar
a la hora de elogiar sus ocurrencias poéticas
henchidas de innata elegancia y un sabor muy especial.
ALFONSO AGUIRRE CABEZAS-Puerto Real-
POEMA
QUIZÁ NO VUELVA A VER NUNCA MÁS
Un compañero hoy en la fábrica
ha perdido un ojo
por una salpicadura
de sosa cáustica.
No se excluye que se quede ciego.
Quizá no vuelva a ver nunca más
el cielo y la tierra.
A ninguno de nosotros
podrá volver a mirar a la cara
compañeros
quizá no vuelva a ver nunca más algún día.
Nueva soledad,
nueva carga de terrible dolor.
Nuestro corazón, todo nuestro corazón quizá
será arrojado así
para siempre
dentro de un trapo empapado, negro aceite.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
Un compañero hoy en la fábrica
ha perdido un ojo
por una salpicadura
de sosa cáustica.
No se excluye que se quede ciego.
Quizá no vuelva a ver nunca más
el cielo y la tierra.
A ninguno de nosotros
podrá volver a mirar a la cara
compañeros
quizá no vuelva a ver nunca más algún día.
Nueva soledad,
nueva carga de terrible dolor.
Nuestro corazón, todo nuestro corazón quizá
será arrojado así
para siempre
dentro de un trapo empapado, negro aceite.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
POEMA
TORO DE ESPAÑA
Viste tu luto negro, toro de España,
que ya tus verdugos vistieron el oro-grana.
Olvida tu serranía y caricias de luna plata
que tienen armadas sus manos de espada.
Finge furor en mirada, toro de España,
que necesitan justificar tu matanza.
No pienses en capataces que amas,
cambiaron por dinero el pasto que te daban.
Oculta tu linaje y casta, toro de España,
antes que por arenas te arrastren mulas pardas
y no confundas las amapolas de tus prados
con las caras rojo-vino que llenan las plazas.
Grítales desde tu terrible agonía, toro de España,
que con tal muerte se encanallan,
que no hay gloria, honor ni hombría
cuando en cuadrilla torturan y asesinan.
Los que de verdad te amamos, toro de España,
lloramos a las puertas de las mil maestranzas
y pedimos a Dios que no nazcas,
que no merecen tal lujo los que contigo se ensañan.
ENRIQUE NÚÑEZ-Alicante-
Pordignidad Humana
Viste tu luto negro, toro de España,
que ya tus verdugos vistieron el oro-grana.
Olvida tu serranía y caricias de luna plata
que tienen armadas sus manos de espada.
Finge furor en mirada, toro de España,
que necesitan justificar tu matanza.
No pienses en capataces que amas,
cambiaron por dinero el pasto que te daban.
Oculta tu linaje y casta, toro de España,
antes que por arenas te arrastren mulas pardas
y no confundas las amapolas de tus prados
con las caras rojo-vino que llenan las plazas.
Grítales desde tu terrible agonía, toro de España,
que con tal muerte se encanallan,
que no hay gloria, honor ni hombría
cuando en cuadrilla torturan y asesinan.
Los que de verdad te amamos, toro de España,
lloramos a las puertas de las mil maestranzas
y pedimos a Dios que no nazcas,
que no merecen tal lujo los que contigo se ensañan.
ENRIQUE NÚÑEZ-Alicante-
Pordignidad Humana
POEMA
En la casas del pecado
he dormido inquieto,
mis ojos con hambre de noche,
los oídos atentos al silencio,
abatida toda prudencia
en ríos de deseo.
Los panes del remordimiento,
a ritmo lento,
intermitente alimento
fueron,
y el ardor de la lujuria,
vino blanco y café negro.
Los cendales de niebla
fueron amargos compañeros;
nada pudo el llanto de la culpa
que pudieron más los deseos.
Por eso,
-ahora me acuerdo-,
en la casa del pecado
he dormido inquieto.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
he dormido inquieto,
mis ojos con hambre de noche,
los oídos atentos al silencio,
abatida toda prudencia
en ríos de deseo.
Los panes del remordimiento,
a ritmo lento,
intermitente alimento
fueron,
y el ardor de la lujuria,
vino blanco y café negro.
Los cendales de niebla
fueron amargos compañeros;
nada pudo el llanto de la culpa
que pudieron más los deseos.
Por eso,
-ahora me acuerdo-,
en la casa del pecado
he dormido inquieto.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
POEMA
CANCIÓN PARA ESCUCHAR DESDE MUY LEJOS
En esta botella que lanzo al mar
se escapan mis recuerdos,
con el duende perdido
de mis vacilaciones te evoco solitaria,
sin un espacio
para decir tu nombre
cuando sube la marea.
Se irán todas mis noches
de fuga en los portales,
la avidez con que tus manos
desataban mis deseos
en la penumbra.
Dentro de esta botella
que lanzo al mar,
se irán mis días,
mis desaciertos, mi plenitud.
ELMYS GARCÍA RODRÍGUEZ-Cuba-
En esta botella que lanzo al mar
se escapan mis recuerdos,
con el duende perdido
de mis vacilaciones te evoco solitaria,
sin un espacio
para decir tu nombre
cuando sube la marea.
Se irán todas mis noches
de fuga en los portales,
la avidez con que tus manos
desataban mis deseos
en la penumbra.
Dentro de esta botella
que lanzo al mar,
se irán mis días,
mis desaciertos, mi plenitud.
ELMYS GARCÍA RODRÍGUEZ-Cuba-
POEMA
PARA EL SEÑOR ANTONIO GALA DE PARTE DE ARACELI
Antonio Gala está hablando
y habla de maravillas,
se adentra en profundidades,
describe bien las orillas.
Desgrana la arena cálida,
nada en el agua que brilla
y yo aprendo de su obra
porque soy muy receptiva.
ARACELI CONDE ROMERO-La Plana de Esparraguera-
Antonio Gala está hablando
y habla de maravillas,
se adentra en profundidades,
describe bien las orillas.
Desgrana la arena cálida,
nada en el agua que brilla
y yo aprendo de su obra
porque soy muy receptiva.
ARACELI CONDE ROMERO-La Plana de Esparraguera-
POEMA
INOCENCIA
Libre como las amapolas,
actúa sin meditar,
blanca, pura,
piel sin quemar.
Corazón claro como un manantial,
blanco y puero como la mañana
cuando empieza a clarear.
Bendita inocencia que te vas
de donde naces y mueres sin
darte cuenta
vuelve no te alejes.
TERESA AGUILAR CASTRO-Chiclana-
Libre como las amapolas,
actúa sin meditar,
blanca, pura,
piel sin quemar.
Corazón claro como un manantial,
blanco y puero como la mañana
cuando empieza a clarear.
Bendita inocencia que te vas
de donde naces y mueres sin
darte cuenta
vuelve no te alejes.
TERESA AGUILAR CASTRO-Chiclana-
POEMA
deforme el día
sigue sin amor
el sol
no fue para nosotros
sino traición
esta pena
contra todo pronóstico
nueva como las nubes
otras claro
pero se les
parecen
FRANCISCO NÁJERA-Nueva York-
sigue sin amor
el sol
no fue para nosotros
sino traición
esta pena
contra todo pronóstico
nueva como las nubes
otras claro
pero se les
parecen
FRANCISCO NÁJERA-Nueva York-
POEMA
Zozobra el crepúsculo
al que me quedo pegado
con la resina
que mana de su tronco;
lastimero ahora
en despedidas de un día
que nunca volverá.
Marchitadas las felices horas
que deambulan
por el etéreo almanaque
de la memoria,
no nos queda más que
sentarnos en el umbral
de los recuerdos
mientras nos llegan
por el zaguán
frescos vientos de otras épocas;
de otros tiempos que acechan
entre momentos de luces difusas
para venir a hablarnos
de aquellos instantes,
ariscos y tiernos,
en los que fuimos sueño.
TOMÁS BARRIENTO-Campofrío-
al que me quedo pegado
con la resina
que mana de su tronco;
lastimero ahora
en despedidas de un día
que nunca volverá.
Marchitadas las felices horas
que deambulan
por el etéreo almanaque
de la memoria,
no nos queda más que
sentarnos en el umbral
de los recuerdos
mientras nos llegan
por el zaguán
frescos vientos de otras épocas;
de otros tiempos que acechan
entre momentos de luces difusas
para venir a hablarnos
de aquellos instantes,
ariscos y tiernos,
en los que fuimos sueño.
TOMÁS BARRIENTO-Campofrío-
POEMA INFANTIL
LOS PATITOS
Cuando salgo de la escuela
me queda mudo y perplejo,
viendo a los patos que
nadan
en el estanque de espejo...
Las sobras del desayuno
en la cartera las dejo
y se la arrojo por verlos
venir nadando de lejos.
¡Qué lindos son los patitos,
qué bonito el macho viejo
y qué contenta la madre
desfila con el cortejo!
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
Cuando salgo de la escuela
me queda mudo y perplejo,
viendo a los patos que
nadan
en el estanque de espejo...
Las sobras del desayuno
en la cartera las dejo
y se la arrojo por verlos
venir nadando de lejos.
¡Qué lindos son los patitos,
qué bonito el macho viejo
y qué contenta la madre
desfila con el cortejo!
MANUEL HILARIO IBÁÑEZ-Sanlúcar de Barrameda-
RELATO CORTO
Misiva hallada entre chatarra espacial
Mr. Prendick says you know something of science May I ask what that signifies?
H. G. WELLS – The island of Dr. Moreau
Somos pasajeros de un universo que pacientemente se expande en la infinita nada. Y no estamos solos. Es nuestro deber como luchadores de la libertad reivindicar la gesta del Icarus. La Noche de los Grifos, en la que toda la historia fue cambiada, es una afrenta a la humanidad. No sólo exterminaron a una generación de sabios pensadores. Nos robaron el futuro. Pero la Resistencia se está organizando. Nuestra hora está pronta.
La prensa apenas si pudo anunciarlo. El Ministro de Propaganda se apresuró en declarar apócrifa a la carta y censuró la difusión de las imágenes donde se ve a los matarifes de la policía secreta limpiando chatarra que cayó del cielo. Sin embargo, bastó para encender la esperanza. Siempre supimos que Marte hospeda una colonia de hombres libres y felices, multiplicándose al amparo del progreso de las ciencias.
Un infiltrado me allegó copia de la misiva escondida en una escafandra. Es sólo un fragmento y dice así: “… y soy natural de Blantyre, una localidad al sur de Glasgow, hogar del Dr. David Livingstone, explorador cuya empresa descubridora nos valió las Cataratas Victoria y el nacimiento del Nilo. Y si sus hazañas no hubieran sido fanal suficiente provengo, además, de una familia que ha hecho de la cartografía estelar un arte al servicio de la Corona. Sería largo de enumerar las regiones en las que estuve destinado para dibujar los mapas celestes que proporcionan los goggles telemétricos. Pero no fue hasta que me uní a la Sociedad Real Geográfica Escocesa, que mi vida cambió. Allí pude trabajar a la vera de varones eminentes, diseñando el Icarus, primer vehículo a Marte y el más moderno ingenio volante. Amaba su voluptuoso entramado de caños y calderas; el ensamble de cuero, oro y válvulas y los gigantes balones aerostáticos, mi orgullo. Formé parte del viaje inaugural. Pero si la partida fue accidentada, una deficiencia en el carbón trajo un mal presagio y terminamos varados en Phobos. Escribo con menguante optimismo, no creo que podamos establecer nuestro asentamiento…”. La leyenda era cierta. La segunda era del vapor ha llegado.
Pablo Martínez Burkett(Argentina)
Publicado en la revistas digital Minatura 116
Mr. Prendick says you know something of science May I ask what that signifies?
H. G. WELLS – The island of Dr. Moreau
Somos pasajeros de un universo que pacientemente se expande en la infinita nada. Y no estamos solos. Es nuestro deber como luchadores de la libertad reivindicar la gesta del Icarus. La Noche de los Grifos, en la que toda la historia fue cambiada, es una afrenta a la humanidad. No sólo exterminaron a una generación de sabios pensadores. Nos robaron el futuro. Pero la Resistencia se está organizando. Nuestra hora está pronta.
La prensa apenas si pudo anunciarlo. El Ministro de Propaganda se apresuró en declarar apócrifa a la carta y censuró la difusión de las imágenes donde se ve a los matarifes de la policía secreta limpiando chatarra que cayó del cielo. Sin embargo, bastó para encender la esperanza. Siempre supimos que Marte hospeda una colonia de hombres libres y felices, multiplicándose al amparo del progreso de las ciencias.
Un infiltrado me allegó copia de la misiva escondida en una escafandra. Es sólo un fragmento y dice así: “… y soy natural de Blantyre, una localidad al sur de Glasgow, hogar del Dr. David Livingstone, explorador cuya empresa descubridora nos valió las Cataratas Victoria y el nacimiento del Nilo. Y si sus hazañas no hubieran sido fanal suficiente provengo, además, de una familia que ha hecho de la cartografía estelar un arte al servicio de la Corona. Sería largo de enumerar las regiones en las que estuve destinado para dibujar los mapas celestes que proporcionan los goggles telemétricos. Pero no fue hasta que me uní a la Sociedad Real Geográfica Escocesa, que mi vida cambió. Allí pude trabajar a la vera de varones eminentes, diseñando el Icarus, primer vehículo a Marte y el más moderno ingenio volante. Amaba su voluptuoso entramado de caños y calderas; el ensamble de cuero, oro y válvulas y los gigantes balones aerostáticos, mi orgullo. Formé parte del viaje inaugural. Pero si la partida fue accidentada, una deficiencia en el carbón trajo un mal presagio y terminamos varados en Phobos. Escribo con menguante optimismo, no creo que podamos establecer nuestro asentamiento…”. La leyenda era cierta. La segunda era del vapor ha llegado.
Pablo Martínez Burkett(Argentina)
Publicado en la revistas digital Minatura 116
POEMA
Adivina, adivinanza
Recóndito secreto,
tal como el origen del mundo,
siguen asombrando en el presente
tal como reinaban en el pasado
luciendo al sol y a la sombra
su milagro en paralelo, como hado.
Cual garabato infantil
se delimitan sus espacios
firmes, amplios, opulentos
en gravedad o agresivos,
siempre frutales en sus formas.
Alegres o pendencieros,
asustadizos, tímidos,
tiernos, macerados, altivos
egoístas o generosos
sustantivo de identidad,
motivo alegre de encuentros.
Fuentes en estímulos de vida,
fuentes en estímulos para vivir,
los unos, los chiquitos, para crecer
los otros, para crecer…. gozando.
Aunque gemelas en sus maneras
y mesuradas por sus orígenes,
surgen afanes ansiosos
variando su real cuna y destino añejo
por añadas de modas puntuales
el seno pasa a coseno por artes artesanales.
Tesoros siempre buscados, ansiados
misticismo caótico, sin ruta
porque hablar no hablan,
pero cuando brotan….asustan.
Sus puntos sobre íes adornan,
sonrojando a la curia, castrando su memoria
por esplendor como iluminados sus rosetones
es pecado mortal, asomarse a sus bastiones,
por lo que, sotanas del mundo, morales a más
conformaos en oraciones sin pecado mortal.
Tapados y asustados, bajo mallas encubiertos
con toldos como cárceles o en triple raso enfundados,
no olvides rufián que, como en Pandora,
cuando brotan asustan, cuando quieren convencen,
pero siempre, ambas dos, a la hora.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
Recóndito secreto,
tal como el origen del mundo,
siguen asombrando en el presente
tal como reinaban en el pasado
luciendo al sol y a la sombra
su milagro en paralelo, como hado.
Cual garabato infantil
se delimitan sus espacios
firmes, amplios, opulentos
en gravedad o agresivos,
siempre frutales en sus formas.
Alegres o pendencieros,
asustadizos, tímidos,
tiernos, macerados, altivos
egoístas o generosos
sustantivo de identidad,
motivo alegre de encuentros.
Fuentes en estímulos de vida,
fuentes en estímulos para vivir,
los unos, los chiquitos, para crecer
los otros, para crecer…. gozando.
Aunque gemelas en sus maneras
y mesuradas por sus orígenes,
surgen afanes ansiosos
variando su real cuna y destino añejo
por añadas de modas puntuales
el seno pasa a coseno por artes artesanales.
Tesoros siempre buscados, ansiados
misticismo caótico, sin ruta
porque hablar no hablan,
pero cuando brotan….asustan.
Sus puntos sobre íes adornan,
sonrojando a la curia, castrando su memoria
por esplendor como iluminados sus rosetones
es pecado mortal, asomarse a sus bastiones,
por lo que, sotanas del mundo, morales a más
conformaos en oraciones sin pecado mortal.
Tapados y asustados, bajo mallas encubiertos
con toldos como cárceles o en triple raso enfundados,
no olvides rufián que, como en Pandora,
cuando brotan asustan, cuando quieren convencen,
pero siempre, ambas dos, a la hora.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
POEMAS
Broma frutal
Además de
desesperar
quien espera
es banana
es kiwi.
Coplilla
Es con veinte años menos
e ínfulas por demás
que yo te dí el primer beso
y así todos los demás.
¿Desde dónde
apartado
desdeñado
acecha
un hijo?
Joan tiene los pies sobre la tierra
únicamente cuando nosotros
se
los vemos.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
Además de
desesperar
quien espera
es banana
es kiwi.
Coplilla
Es con veinte años menos
e ínfulas por demás
que yo te dí el primer beso
y así todos los demás.
¿Desde dónde
apartado
desdeñado
acecha
un hijo?
Joan tiene los pies sobre la tierra
únicamente cuando nosotros
se
los vemos.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
MICRORRELATO
EL ENEMIGO
Estoy solo entre las ruinas de la ciudad y creo que él también es el único superviviente de los suyos. Es un duelo entre nosotros dos, en mitad de ninguna parte. No hay piedad para quien mató a mis compañeros. Tampoco espero perdón de él.
Agarro mi fusil con fuerza: es mi único amigo y aliado. Sin él me siento carne de matadero. El frío metal me consuela como un corazón amado, y mis venas trasiegan el acero del que está compuesto.
Me introduzco en un edificio destruido. Atravieso sus pasillos llenos de escombros. Atisbo sombras que se mueven, pero no son más que meros engaños de mi mente. Mi enemigo anda cerca, lo presiento.
Escucho un ruido delator. Él está tras esa esquina, esperándome. Cargo el arma, y su chasquido me sobresalta. Ambos sabemos ahora que estamos apenas a un suspiro del enfrentamiento definitivo.
Aspiro aire profundamente y, rápido como una tormenta de verano, giro la esquina y apunto contra mi enemigo.
Él está allí, y me apunta también con su frío y acerado fusil. Ninguno dispara porque entonces, y solo entonces, descubrimos que él y yo somos la misma persona.
Publicado por Francisco J. Segovia-Granada-
Estoy solo entre las ruinas de la ciudad y creo que él también es el único superviviente de los suyos. Es un duelo entre nosotros dos, en mitad de ninguna parte. No hay piedad para quien mató a mis compañeros. Tampoco espero perdón de él.
Agarro mi fusil con fuerza: es mi único amigo y aliado. Sin él me siento carne de matadero. El frío metal me consuela como un corazón amado, y mis venas trasiegan el acero del que está compuesto.
Me introduzco en un edificio destruido. Atravieso sus pasillos llenos de escombros. Atisbo sombras que se mueven, pero no son más que meros engaños de mi mente. Mi enemigo anda cerca, lo presiento.
Escucho un ruido delator. Él está tras esa esquina, esperándome. Cargo el arma, y su chasquido me sobresalta. Ambos sabemos ahora que estamos apenas a un suspiro del enfrentamiento definitivo.
Aspiro aire profundamente y, rápido como una tormenta de verano, giro la esquina y apunto contra mi enemigo.
Él está allí, y me apunta también con su frío y acerado fusil. Ninguno dispara porque entonces, y solo entonces, descubrimos que él y yo somos la misma persona.
Publicado por Francisco J. Segovia-Granada-
POEMA
La parte que se queda
Tanto a ti vengo y tanto te abandono…
Mas no soy yo quien llega y se despide,
sólo una parte mía,
la que logra besarte y adherirse
a tus relieves y concavidades,
la que te anuda en lazos imposibles,
y te explora, y penetra,
en vano empeño de prender raíces.
Es la parte que ruge y se abalanza,
la parte que al morir comen los buitres,
La otra parte se queda.
Vino una vez con suavidad de cisne,
y se negó a partir: Lago, enramada,
nubes, amaneceres y violines,
tiene características
de vaporosas formas intangibles.
Es la parte de mí que te acompaña
cuando caminas sola en tardes grises,
y percibes un brazo en la cintura
que nadie más percibe.
Es la parte de mí que entre las sábanas,
en esas noches que parecen tristes,
y no lo son del todo, se te enreda,
y tú, medio dormida, lo permites.
Mi peso, mi volumen, mi armadura
de carne y hueso, pueden despedirse,
pero el yo que protegen
pisará donde pises,
se acoplará a la curva de tu espalda,
mirará sobre el hombro cuando escribes,
sin que nadie lo vea, ni tú misma,
pero tú, sólo tú, sabrás que vive
a tu lado, y en ti, cuerpo sin forma,
espíritu con tacto que te ciñe.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-
POEMA
PASAR
La gente
viene y se va,
y las horas
y los días
y el sol
y la oscuridad.
Se va,
se viene
y se va
y aquí
jamás,
sí, jamás
se queda nadie.
Que aquí
todo es pasar
y pasar
y pasar
y pasar...
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
La gente
viene y se va,
y las horas
y los días
y el sol
y la oscuridad.
Se va,
se viene
y se va
y aquí
jamás,
sí, jamás
se queda nadie.
Que aquí
todo es pasar
y pasar
y pasar
y pasar...
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
sábado, 28 de enero de 2012
POEMA
DURMIENDO A LA SOMBRA DE UN CANGREJO
Durmiendo a la sombra de un cangrejo
sueño y veo con ojos de espectadora
una tormenta que se aproxima a mí.
¡Nadie me advierte de sus consecuencias!
Truenos y relámpagos que zizaguean en el cielo,
una inmensa ola me arrastra,
buceo en la invisibilidad de las profundidades,
me debato con la vida ¡Quiero respirar!
Intento salir... me aferro a una roca,
grito palabras inconginas:
Deseos no realizados,
gestos fallidos,
desasosiegos que me van matando.
Cariño de mi sangre que voy perdiendo,
latigazos de frío, sombras en el alma,
tristezas de un mudo amanecer.
Oigo voces indocumentadas
corro a tu encuentro,
pero tu abrazo es soledad y vacío,
me siento yerta.
Al cabo veo que ha llegado el otoño,
los árboles están desnudos,
el suelo se alfombra con la hojas muertas,
y al despertar de mi experiencia
comprendo, que soy yo la muerta.
NATI GALEA -Pineda de Mar-
Durmiendo a la sombra de un cangrejo
sueño y veo con ojos de espectadora
una tormenta que se aproxima a mí.
¡Nadie me advierte de sus consecuencias!
Truenos y relámpagos que zizaguean en el cielo,
una inmensa ola me arrastra,
buceo en la invisibilidad de las profundidades,
me debato con la vida ¡Quiero respirar!
Intento salir... me aferro a una roca,
grito palabras inconginas:
Deseos no realizados,
gestos fallidos,
desasosiegos que me van matando.
Cariño de mi sangre que voy perdiendo,
latigazos de frío, sombras en el alma,
tristezas de un mudo amanecer.
Oigo voces indocumentadas
corro a tu encuentro,
pero tu abrazo es soledad y vacío,
me siento yerta.
Al cabo veo que ha llegado el otoño,
los árboles están desnudos,
el suelo se alfombra con la hojas muertas,
y al despertar de mi experiencia
comprendo, que soy yo la muerta.
NATI GALEA -Pineda de Mar-
POEMA
ROSA CASTRADA
Mimético el espejo la retrata
con los rayos de luz que la hacen bella,
es un barco en el mar de la botella
aupada en pedestal tumba que mata.
La robó una sirena pez pirata
y llora en el jardín sólo su huella,
el aroma en la casa se querella
de un capricho bordado en escarlata.
Primores por cinceles de la vida
tallada como joya de un rosal,
mariposa que vuela perseguida.
La belleza se vuelve su puñal
y la rosa castrada y aburrida
perfuma su alma seca de vestal.
S. IGLESIAS PARRA-Alcalá de Henares-
Mimético el espejo la retrata
con los rayos de luz que la hacen bella,
es un barco en el mar de la botella
aupada en pedestal tumba que mata.
La robó una sirena pez pirata
y llora en el jardín sólo su huella,
el aroma en la casa se querella
de un capricho bordado en escarlata.
Primores por cinceles de la vida
tallada como joya de un rosal,
mariposa que vuela perseguida.
La belleza se vuelve su puñal
y la rosa castrada y aburrida
perfuma su alma seca de vestal.
S. IGLESIAS PARRA-Alcalá de Henares-
POEMA
LA LLUVIA
Llueve y miro las gotas
como puros diamantes,
el agua arrastra hojas
por ríos abreviados
que ha formado la lluvia;
pienso que como ellas
las ilusiones marchan,
pensamientos, deseos,
¡tantas y tantas cosas!
Las gentes van y vienen,
su andar indiferente
tan sólo se apresura
cuando la lluvia arrecia.
Yo miro con tristeza
caer por mi ventana
el llanto de los cielos.
Y cerrando el postigo
esperaré a mañana
con la ilusión pueril
de ver de nuevo el sol.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-
Llueve y miro las gotas
como puros diamantes,
el agua arrastra hojas
por ríos abreviados
que ha formado la lluvia;
pienso que como ellas
las ilusiones marchan,
pensamientos, deseos,
¡tantas y tantas cosas!
Las gentes van y vienen,
su andar indiferente
tan sólo se apresura
cuando la lluvia arrecia.
Yo miro con tristeza
caer por mi ventana
el llanto de los cielos.
Y cerrando el postigo
esperaré a mañana
con la ilusión pueril
de ver de nuevo el sol.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-
POEMA
Entró buscando placer
no le importaba con quién
vio en la mesa una niña
15 años podría tener,
la acarició, siendo virgen
salió dejándola mujer.
ANDREA CAMPOS RODRÍGUEZ-Puerto Real-
no le importaba con quién
vio en la mesa una niña
15 años podría tener,
la acarició, siendo virgen
salió dejándola mujer.
ANDREA CAMPOS RODRÍGUEZ-Puerto Real-
POEMAS
SOÑANDO
Soñando en ti vivo,
recuerdo y suspiro,
en el encuentro de tu pasado
estoy que no vivo.
A ti quiero y te sueño,
por ti siempre me alegro.
VAMITOS
Vamos vamos,
vamos vamitos,
de mi amor chiquito,
chiquito chiquito
amorcito.
MARÍA LUISAS PALAREA MORALES-Santa Cruz de Tenerife-
Soñando en ti vivo,
recuerdo y suspiro,
en el encuentro de tu pasado
estoy que no vivo.
A ti quiero y te sueño,
por ti siempre me alegro.
VAMITOS
Vamos vamos,
vamos vamitos,
de mi amor chiquito,
chiquito chiquito
amorcito.
MARÍA LUISAS PALAREA MORALES-Santa Cruz de Tenerife-
POEMA
Detrás
en mí
anda golpeando el rostro
soltando las riendas de los nervios.
Hace que corra
empuja los ojos que beben.
Come este minuto que no soy.
ALDANA GAGGERO-Argentina-
en mí
anda golpeando el rostro
soltando las riendas de los nervios.
Hace que corra
empuja los ojos que beben.
Come este minuto que no soy.
ALDANA GAGGERO-Argentina-
POEMA
A LOS NAVEGANTES SIN RUMBO
OVILLEJO
-¿Qué fue de su audaz temperamente?
-Viento.
-¿De sus fértiles rutas peregrinas?
-Ruinas.
-¿Y de su noble idea inmaculada...?
-¡Nada!
Cual las naves. juguetes del ciclón,
que navegan sin ruta prefijada,
los hombres que caminan sin timón
son: "Viento...", "Ruinas...", "¡Nada!"
C. VEGA ÁLVAREZ-Villafranca de Córdoba-
OVILLEJO
-¿Qué fue de su audaz temperamente?
-Viento.
-¿De sus fértiles rutas peregrinas?
-Ruinas.
-¿Y de su noble idea inmaculada...?
-¡Nada!
Cual las naves. juguetes del ciclón,
que navegan sin ruta prefijada,
los hombres que caminan sin timón
son: "Viento...", "Ruinas...", "¡Nada!"
C. VEGA ÁLVAREZ-Villafranca de Córdoba-
POEMA
TRANSPLANTE DE CORAZÓN
Yo tenía
el corazón de cristal,
no sabes como vibraba
cada vez que tañían
las campanas
de la catedral.
Pero, los doctores
tiempo y sufrimiento,
me hicieron un transplante
mudándome el antiguo
por uno de amianto.
Ya no le afectan
ni los más
tremendos seísmos,
ahora mi "régulo"
ha dejado de ser trémulo
y aguanta, impertérrito,
las caídas por los abismos.
Del libro Versos horizontales de PATRICIO RASCÓN FERNÁNDEZ-Porto Colom-
Yo tenía
el corazón de cristal,
no sabes como vibraba
cada vez que tañían
las campanas
de la catedral.
Pero, los doctores
tiempo y sufrimiento,
me hicieron un transplante
mudándome el antiguo
por uno de amianto.
Ya no le afectan
ni los más
tremendos seísmos,
ahora mi "régulo"
ha dejado de ser trémulo
y aguanta, impertérrito,
las caídas por los abismos.
Del libro Versos horizontales de PATRICIO RASCÓN FERNÁNDEZ-Porto Colom-
POEMA
SANGRE DE AMAPOLA
Hoy descuelgo mis ojos
para verte.
Silvestre, roja en sangre,
fuego y frisa.
¿De qué guerra, amapola
son tus venas?
Ay, que dolor amapola,
tras la herida.
Ensangrentada amapola
etre la espiga.
Amapola ensangrentada
de la vega,
que al dejarte entre las manos
solo queda;
tu amapolada sangre
entretenida.
Del libro Contra los huecos del viento de DOMINGO JULIÁN PÉREZ GONZÁLEZ -Móstoles-
Hoy descuelgo mis ojos
para verte.
Silvestre, roja en sangre,
fuego y frisa.
¿De qué guerra, amapola
son tus venas?
Ay, que dolor amapola,
tras la herida.
Ensangrentada amapola
etre la espiga.
Amapola ensangrentada
de la vega,
que al dejarte entre las manos
solo queda;
tu amapolada sangre
entretenida.
Del libro Contra los huecos del viento de DOMINGO JULIÁN PÉREZ GONZÁLEZ -Móstoles-
POEMAS
Dejó blanca ola
enorme caracola
y roja estrella
dentro de ella
un día estival
y la estrella se llevó un zagal
y la enorme caracola
el niño a casa llevola.
Con trapos y cartón hecho
tiene mi perrito un lecho
en el rincón de noche
duerme junto al coche.
Por la tarde se echa
en su cama bien hecha
y en la mañana la calle recorrerá
quizás, buscando alguna perra.
En el tejado
había un nido
y al patio cayó
un pequeño pajarillo.
ANTONIO LORCA CANOVAS-Totana-
enorme caracola
y roja estrella
dentro de ella
un día estival
y la estrella se llevó un zagal
y la enorme caracola
el niño a casa llevola.
Con trapos y cartón hecho
tiene mi perrito un lecho
en el rincón de noche
duerme junto al coche.
Por la tarde se echa
en su cama bien hecha
y en la mañana la calle recorrerá
quizás, buscando alguna perra.
En el tejado
había un nido
y al patio cayó
un pequeño pajarillo.
ANTONIO LORCA CANOVAS-Totana-
RELATO CORTO
Rue de l’Avenir
Los imposibles de hoy serán posibles mañana.
– Tsiolkovsky
En la Rue de l'avenir, acera rodante de la Exposición Universal del 1900, aún se palpa la emoción. La mecha se prendió a las doce en punto.
El Kaiser Stolz –proyectil de un único tripulante– ha sido lanzado al modo Barón de Münchhausen, por su trayectoria creo que ya desciende. Propulsándose con hidrógeno líquido, la Первая космическая скорость (Primera Velocidad cósmica) de Tsiolkovsky nos ha dejado atrás, muy atrás, demasiado. Mientras tanto, los norteamericanos dan forma al sueño del visionario Verne. El Columbiad, con sus cuatro tripulantes, aspira a llegar antes que nadie a su destino. Un dragón atravesó el cielo, iluminando su corto recorrido: los chinos, confiados en la pólvora, desplegaron un fugaz cometa de
papel que desapareció junto a fuegos de artificio. Entre mis rivales hubiera preferido encontrarme a la mismísima reina Victoria en la Prince Albert Británica, de Boulton & Watt. Cilíndrico, rodeado de válvulas, diminuto después de desprenderse de los cincuenta metros de tubos con los que condesar el vapor de sus más de cuarenta calderas. La Centella, mi nave, desapercibida en su lanzamiento –con la electricidad acumulada por el Excitador Eléctrico Universal ni fuego, ni humo, ni tan siquiera ruido–, es ahora visible a simple vista, millares de bombillas refulgen incandescentes.
Ya sólo puedo imaginar que en el Gran Salón del Palais D’Autriche los comentarios de los envidiosos han cambiado. −Les courses de ballons a Vincennes, ¡ese si que fue un espectáculo insuperable! Porque el cielo de París ha mutado los coloridos globos aerostáticos por el humo, las luces y el fuego de nuestras naves y cohetes.
Bajo nuestros pies el planeta figura como un pequeño balón de fútbol del que partimos para no volver.
Carmen Rosa Signes U. (España)
Publicado en la revista digital Minatura 116
Los imposibles de hoy serán posibles mañana.
– Tsiolkovsky
En la Rue de l'avenir, acera rodante de la Exposición Universal del 1900, aún se palpa la emoción. La mecha se prendió a las doce en punto.
El Kaiser Stolz –proyectil de un único tripulante– ha sido lanzado al modo Barón de Münchhausen, por su trayectoria creo que ya desciende. Propulsándose con hidrógeno líquido, la Первая космическая скорость (Primera Velocidad cósmica) de Tsiolkovsky nos ha dejado atrás, muy atrás, demasiado. Mientras tanto, los norteamericanos dan forma al sueño del visionario Verne. El Columbiad, con sus cuatro tripulantes, aspira a llegar antes que nadie a su destino. Un dragón atravesó el cielo, iluminando su corto recorrido: los chinos, confiados en la pólvora, desplegaron un fugaz cometa de
papel que desapareció junto a fuegos de artificio. Entre mis rivales hubiera preferido encontrarme a la mismísima reina Victoria en la Prince Albert Británica, de Boulton & Watt. Cilíndrico, rodeado de válvulas, diminuto después de desprenderse de los cincuenta metros de tubos con los que condesar el vapor de sus más de cuarenta calderas. La Centella, mi nave, desapercibida en su lanzamiento –con la electricidad acumulada por el Excitador Eléctrico Universal ni fuego, ni humo, ni tan siquiera ruido–, es ahora visible a simple vista, millares de bombillas refulgen incandescentes.
Ya sólo puedo imaginar que en el Gran Salón del Palais D’Autriche los comentarios de los envidiosos han cambiado. −Les courses de ballons a Vincennes, ¡ese si que fue un espectáculo insuperable! Porque el cielo de París ha mutado los coloridos globos aerostáticos por el humo, las luces y el fuego de nuestras naves y cohetes.
Bajo nuestros pies el planeta figura como un pequeño balón de fútbol del que partimos para no volver.
Carmen Rosa Signes U. (España)
Publicado en la revista digital Minatura 116
POEMA
Poema senil
¿Por qué te vistes así
y ocultas los pliegues de tu cuerpo
cuando puedo vestirte de saliva
hilvanando con mi lengua las costuras?
No me digas que soy viejo
que no sueñe con auroras
que el límite de mi deseo
está muy lejos de tocarte.
Pararé el reloj que marca mi tiempo
un segundo antes que el tuyo
hasta que nuestros cuerpos se junten
en el ocaso de nuestras vidas.
Porque no es que sueñe con auroras
ni con luminosos amaneceres
me basta con despertarte
con el roce de un beso eterno.
José D. Diez
Publicado por la revista Estrellas Poéticas
¿Por qué te vistes así
y ocultas los pliegues de tu cuerpo
cuando puedo vestirte de saliva
hilvanando con mi lengua las costuras?
No me digas que soy viejo
que no sueñe con auroras
que el límite de mi deseo
está muy lejos de tocarte.
Pararé el reloj que marca mi tiempo
un segundo antes que el tuyo
hasta que nuestros cuerpos se junten
en el ocaso de nuestras vidas.
Porque no es que sueñe con auroras
ni con luminosos amaneceres
me basta con despertarte
con el roce de un beso eterno.
José D. Diez
Publicado por la revista Estrellas Poéticas
POEMA
Tributo al atributo.
Merced superior,
siempre con hambre,
falacia que…. varonil
cumple deseos… en carne.
Unas veces con gracia,
otras en desgana,
no siempre cumple,
la mal llamada, llama.
Su perfil, afea
su función, escama
y por mojar tapas,
mala fama arrastra.
Más su fin alcanza,
con flexibilidad anatura,
con empaque y furia
odas graciosas, gritos sin ira,
calzando, ajustando, vibrando,
posa, reposa y triunfalmente, jaleado
sobre recipientes, casi siempre, amados.
Rindamos tributo, queridos hermanos,
al atributo enano, que no por medidas,
y sin apaños, deja sin trono conseguido
el arrancar gemidos, rumores y araños,
pero, por siempre jamás, sin daños.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
Merced superior,
siempre con hambre,
falacia que…. varonil
cumple deseos… en carne.
Unas veces con gracia,
otras en desgana,
no siempre cumple,
la mal llamada, llama.
Su perfil, afea
su función, escama
y por mojar tapas,
mala fama arrastra.
Más su fin alcanza,
con flexibilidad anatura,
con empaque y furia
odas graciosas, gritos sin ira,
calzando, ajustando, vibrando,
posa, reposa y triunfalmente, jaleado
sobre recipientes, casi siempre, amados.
Rindamos tributo, queridos hermanos,
al atributo enano, que no por medidas,
y sin apaños, deja sin trono conseguido
el arrancar gemidos, rumores y araños,
pero, por siempre jamás, sin daños.
Del libro Poemario de un ideario de MAXI CAMPILLO PONS
POEMAS
A veces
ofende
el asco
Y degrada.
La continuidad
de la especie
de escoria.
La ampara:
modo
de
iluminarla.
Otro mundo es posible
En otro mundo.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
ofende
el asco
Y degrada.
La continuidad
de la especie
de escoria.
La ampara:
modo
de
iluminarla.
Otro mundo es posible
En otro mundo.
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
BREVERÍAS
2226
Abierta, abierta, abierta,
como la estepa, como el mar y el cielo,
de par en par, innecesaria puerta,
bandada de palomas en revuelo.
Brazos en cruz, bahía de mis sueños,
trigo en sazón, atado ya en gavillas,
de temblorosos muslos marfileños,
mujer sensual, abierta de rodillas
2227
Qué paisaje lunar, dunas, recodos,
diafanidad sobre tu piel desnuda;
tan cálido y desierto en varios modos,
tan elocuente su belleza muda.
Mi sombra es prolongada, como río
fluyendo sobre ti, que nunca cesa;
y de repente tu paisaje es mío,
y mi sombra se yergue, y te atraviesa.
2228
Ya no hueles a ti, se ha evaporado
el efluvio sutil que te nombraba;
no tienes nombre ya; cuando he llamado,
susurrando tu aroma, contestaba
un rumor agriamente perfumado,
que mi sentido no identificaba.
Cuanto eras tú se lo ha llevado el viento
ligado a tu fragancia. Lo lamento.
2229
Voy a desperezarme, y cuando erguido,
iniciaré febril nuevo trayecto,
ya con propósito o sin objetivo.
Lo importante es andar, por el ejido,
la sierra o la ribera; que el efecto
sea sólo avanzar, sentirse vivo.
El mundo pertenece a quien se afana…
Tal vez…, tal vez empezaré mañana.
2230
Eres como una llama que nevara
sobre mi piel desnuda y aterida;
eres como el corcel que se dispara
sobre mi primavera estremecida;
y eres monopolista que acapara
hasta el mínimo aliento de mi vida.
Invades, y te apropias, y conquistas,
y yo rogándote que no desistas.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Ángeles-
Abierta, abierta, abierta,
como la estepa, como el mar y el cielo,
de par en par, innecesaria puerta,
bandada de palomas en revuelo.
Brazos en cruz, bahía de mis sueños,
trigo en sazón, atado ya en gavillas,
de temblorosos muslos marfileños,
mujer sensual, abierta de rodillas
2227
Qué paisaje lunar, dunas, recodos,
diafanidad sobre tu piel desnuda;
tan cálido y desierto en varios modos,
tan elocuente su belleza muda.
Mi sombra es prolongada, como río
fluyendo sobre ti, que nunca cesa;
y de repente tu paisaje es mío,
y mi sombra se yergue, y te atraviesa.
2228
Ya no hueles a ti, se ha evaporado
el efluvio sutil que te nombraba;
no tienes nombre ya; cuando he llamado,
susurrando tu aroma, contestaba
un rumor agriamente perfumado,
que mi sentido no identificaba.
Cuanto eras tú se lo ha llevado el viento
ligado a tu fragancia. Lo lamento.
2229
Voy a desperezarme, y cuando erguido,
iniciaré febril nuevo trayecto,
ya con propósito o sin objetivo.
Lo importante es andar, por el ejido,
la sierra o la ribera; que el efecto
sea sólo avanzar, sentirse vivo.
El mundo pertenece a quien se afana…
Tal vez…, tal vez empezaré mañana.
2230
Eres como una llama que nevara
sobre mi piel desnuda y aterida;
eres como el corcel que se dispara
sobre mi primavera estremecida;
y eres monopolista que acapara
hasta el mínimo aliento de mi vida.
Invades, y te apropias, y conquistas,
y yo rogándote que no desistas.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Ángeles-
ARTÍCULO
Las prisas cotidianas
Ejercito mis dudas. ¿Nadie se ha fijado que cada día que pasa la gente camina por las calles con más prisa? ¿qué cada día que pasa las personas van pareciéndose más a las máquinas, que se alejan unas de otras? Quizá el “progreso” sea eso: transformación del sosiego en prisa, y pérdida de la propia humanidad.
Es curioso. Se dice continuamente que cada vez se tiene más tiempo libre para disfrutar; y cada día, en cambio, corremos más, hacemos las cosas más rápido para tener más tiempo para nosotros. Pero ¿tiempo para qué? ¿para ver la televisión? ¿para poder hacer horas extras para poder comprar otro automóvil al año de haber adquirido otro? ¿para seguir yendo a los sitios con prisa, para seguir “ahorrando” tiempo?
Sigo ejercitando mis dudas. En este mundo que nos está tocando vivir, basado en ese lema de la “competitividad”, “perder” el tiempo parece que es sinónimo de vagancia, insolidaridad o estupidez, cuando “perderse” es la mejor forma de encontrarse.
Publicado por Francisco J. Segovia-Granada-
ARTÍCULO
MARCO ANTONIO ALCALÁ
La Bandida Murió en sus Brazos
Por Juan Cervera Sanchis -México-
El 23 de junio de 1995 murió en la ciudad de México
Marco Antonio Alcalá Ruiz, quien había nacido el 29 de
septiembre de 1924 en la Hacienda de Tamaliagua,
Municipio de Enxmajá, Jalisco.
A la edad de cinco años quedó huérfano de padre y
Madre. Creció al amparo de su abuela Camila que tenía
unas tierritas.
A los trece años de edad inició su peregrinar a solas
con su sombra por los caminos del mundo.
En Chapala se hizo panadero bajo la tutela del maestro
Marxi, que lo aceptó como aprendiz, según nos contó
en el café San José de las calles de Ayuntamiento en
la ciudad de México, donde Alcalá perteneció a la tertulia
de Las Víboras, junto con Alberto Cervantes, el autor del
bolero “Cien años” y José Antonio Michel, el creador de
la canción “Luna de Octubre”, inspirada en Eva, hermana
del escritor Juan Rulfo, quien fuera, ella, el amor platónico
de toda su vida, según nos confesara José Antonio.
Marco Antonio Alcalá aburrido de amasar harina decidió
hacerse pescador y, aburrido de la pesca, viajó hasta
Guadalajara donde se convirtió en albañil como matacuaz.
Después se convirtió en lavaplatos en el restaurante El Ring.
En mitad de los vaivenes por los que lo llevaba la vida se
la pasaba cantando en todas partes y cantaba muy bien.
Fue así que un afortunado día entró en la cocina el dueño
de El Ring, Toto Cuevas, quien lo escuchó cantar y tras
escucharlo lo invitó a que fuera parte de la variedad de
su restaurante. Comenzó así la carrera artística de Marco
Antonio Alcalá.
De El Ring pasó a actuar en las noches bohemias de
“El Mil Cumbres”, prestigioso restaurante de la capital
del Estado de Jalisco.
Marco Antonio, joven y soñador, aspiraba a lograr triunfos
mayores por lo que el año de 1943 viajó con sus pocos
ahorros a la capital de la República, donde no conocía
a nadie. Al llegar se alojó en una vecindad de Lagunas
de Tamiagua, colonia Santa Julia. A los pocos días de
llegar sus ahorros desaparecieron. Al encontrar cerradas
todas las puertas en el medio artístico, al fin que no era
más que un Don Nadie y un absoluto desconocido, se
las ingenio para entrar a trabajar en una carnicería de
la colonia y poco después en la cervecería “La Coronita”.
Escuchando la radio supo de “La Hora del Aficionado”,
Programa que tenía como locutor a Joaquín Grajales y
como maestro de ceremonias el entonces célebre Don
Lencho.
Alcalá no lo pensé dos veces, camino desde Santa Julia
hasta llegar a las calles de Ayuntamiento decidido a
inscribirse en el concurso.
Había una larguísima cola de aficionados. Él no se desanimó
y, con el estómago vacío, le echó paciencia al asunto y tras
tres horas de espera logró su inscripción.
Días después pudo participar interpretando “Ratos de
locura”, de Federico Baena. Quedó entre los doce
finalistas del año y estuvo en la Gran Final que tuvo
como marco el Cine Alameda, ahí interpretó “No niegues
que me quisiste”, de Jorge del Moral. Maravilloso. Marco
Antonio Alcalá se alzó como el máximo ganador. La
locura para él, una dichosa locura, pues el premio consistía
en 7,500 pesos del año 1943. Marco Antonio no podía
creerlo y por momentos se decía a sí mismo:
-¿No estaré soñando?
No, no estaba soñando. Aquellos 7,500 pesos eran
contantes y sonantes, pero la verdad sea dicha él no
sabía qué hacer con tanto dinero. Alguien le aconsejó
que si pensaba ser artista invirtiera parte de lo obtenido
con el premio en un buen vestuario. Así lo hizo.
En el café San José, ya en silla de ruedas, pues había
Perdido sus dos piernas a causa de la diabetes, nos
relataba en una de nuestras conversaciones en la mesa
de “Las Víboras”:
-Me fui a las calles de Madero, con el entonces mejor
sastre de México, Chávez, y me mandé hacer siete
trajes, y lo más importante todavía: Yo nunca había
tomado clases de canto y con aquel dinero puede
tomarlas con maestros tan excelentes como José Eduardo
Pierson y Roberto Harling Ortega, entre otros.
Luego viajé a San Francisco y canté en el Hotel Felman.
Volví a México y canté en centros nocturnos como el
Wakiki, el Tabaris y otros. Grabé mi primer sencillo. Nunca
he grabado un LP. Aquel disco me llevó a la casa de niñas,
o para decirlo por derecho, a la casa de putas más célebre
y celebrada que ha habido en México, de doña Graciela
Olmos González, más conocida como “La Bandida”. Esta
extraordinaria mujer me tomó aprecio, y como a mi la noche
y la bohemia siempre me han cautivado me quedé en su casa.
Allí canté durante un buen tiempo. Era una dama de
enorme corazón.
Recuerdo su generosidad infinita para con la gente
necesitada. Una noche en que llegábamos Víctor Cordero,
el autor del corrido “ Juan charrasqueado” y canciones
como “Mi casita de paja” y “Nada gano con quererte”,
como tu muy bien sabes, y yo a su casa, estaba agonizando.
Murió en mis brazos. Ya no la dejé sino hasta que la
llevamos a enterrar en la séptima sección del Panteón de
San Joaquín. Ahí está. Antes de perder mis piernas le
llevaba vez en cuando flores. A ella le gustaban mucho
las flores.
Debo decirte que doña Graciela era poeta y escribía
y componía canciones. Ella es la autora del Corrido
de Durango y “El Siete Leguas”, que permanecen en
la memoria de México.
Poco antes de morir aquel 23 de junio de 1995, Marco
Antonio nos diría en el café San José:
“Yo no soy un triunfador, tampoco un fracasado, yo
soy un artista que siempre he vivido como tal y así
moriré.
Ya no puedo trabajar, aunque aquí en el café digo
Poemas y canto pedazos de canciones mientras
recuerdo con los amigos fragmentos de mi vida.
Soy un bohemio reducido a una silla de ruedas y
no me muero de hambre porque en mi vieja tengo
mi mayor tesoro. Ella tiene un puesto de comidas
en el mercado de San Juan y con eso vamos tirando.
Me queda el consuelo de haber vivido cantando y
haber alternado con los mejores artistas de México.”
Se cumplen quince años de su muerte y, en este mundo
sin memoria, ajeno a los sentimientos que nos hacen
humanos y nos legitiman como tales, y donde caben todos
los olvidos, y la indiferencia es el triste pan nuestro de
cada día, yo quiero rendir un emotivo recuerdo a Marco
Antonio Alcalá Ruiz, aquel hombre, aquel artista que, por
cierto, se sabía de memoria “El romancero gitano” de
Federico García Lorca.
La Bandida Murió en sus Brazos
Por Juan Cervera Sanchis -México-
El 23 de junio de 1995 murió en la ciudad de México
Marco Antonio Alcalá Ruiz, quien había nacido el 29 de
septiembre de 1924 en la Hacienda de Tamaliagua,
Municipio de Enxmajá, Jalisco.
A la edad de cinco años quedó huérfano de padre y
Madre. Creció al amparo de su abuela Camila que tenía
unas tierritas.
A los trece años de edad inició su peregrinar a solas
con su sombra por los caminos del mundo.
En Chapala se hizo panadero bajo la tutela del maestro
Marxi, que lo aceptó como aprendiz, según nos contó
en el café San José de las calles de Ayuntamiento en
la ciudad de México, donde Alcalá perteneció a la tertulia
de Las Víboras, junto con Alberto Cervantes, el autor del
bolero “Cien años” y José Antonio Michel, el creador de
la canción “Luna de Octubre”, inspirada en Eva, hermana
del escritor Juan Rulfo, quien fuera, ella, el amor platónico
de toda su vida, según nos confesara José Antonio.
Marco Antonio Alcalá aburrido de amasar harina decidió
hacerse pescador y, aburrido de la pesca, viajó hasta
Guadalajara donde se convirtió en albañil como matacuaz.
Después se convirtió en lavaplatos en el restaurante El Ring.
En mitad de los vaivenes por los que lo llevaba la vida se
la pasaba cantando en todas partes y cantaba muy bien.
Fue así que un afortunado día entró en la cocina el dueño
de El Ring, Toto Cuevas, quien lo escuchó cantar y tras
escucharlo lo invitó a que fuera parte de la variedad de
su restaurante. Comenzó así la carrera artística de Marco
Antonio Alcalá.
De El Ring pasó a actuar en las noches bohemias de
“El Mil Cumbres”, prestigioso restaurante de la capital
del Estado de Jalisco.
Marco Antonio, joven y soñador, aspiraba a lograr triunfos
mayores por lo que el año de 1943 viajó con sus pocos
ahorros a la capital de la República, donde no conocía
a nadie. Al llegar se alojó en una vecindad de Lagunas
de Tamiagua, colonia Santa Julia. A los pocos días de
llegar sus ahorros desaparecieron. Al encontrar cerradas
todas las puertas en el medio artístico, al fin que no era
más que un Don Nadie y un absoluto desconocido, se
las ingenio para entrar a trabajar en una carnicería de
la colonia y poco después en la cervecería “La Coronita”.
Escuchando la radio supo de “La Hora del Aficionado”,
Programa que tenía como locutor a Joaquín Grajales y
como maestro de ceremonias el entonces célebre Don
Lencho.
Alcalá no lo pensé dos veces, camino desde Santa Julia
hasta llegar a las calles de Ayuntamiento decidido a
inscribirse en el concurso.
Había una larguísima cola de aficionados. Él no se desanimó
y, con el estómago vacío, le echó paciencia al asunto y tras
tres horas de espera logró su inscripción.
Días después pudo participar interpretando “Ratos de
locura”, de Federico Baena. Quedó entre los doce
finalistas del año y estuvo en la Gran Final que tuvo
como marco el Cine Alameda, ahí interpretó “No niegues
que me quisiste”, de Jorge del Moral. Maravilloso. Marco
Antonio Alcalá se alzó como el máximo ganador. La
locura para él, una dichosa locura, pues el premio consistía
en 7,500 pesos del año 1943. Marco Antonio no podía
creerlo y por momentos se decía a sí mismo:
-¿No estaré soñando?
No, no estaba soñando. Aquellos 7,500 pesos eran
contantes y sonantes, pero la verdad sea dicha él no
sabía qué hacer con tanto dinero. Alguien le aconsejó
que si pensaba ser artista invirtiera parte de lo obtenido
con el premio en un buen vestuario. Así lo hizo.
En el café San José, ya en silla de ruedas, pues había
Perdido sus dos piernas a causa de la diabetes, nos
relataba en una de nuestras conversaciones en la mesa
de “Las Víboras”:
-Me fui a las calles de Madero, con el entonces mejor
sastre de México, Chávez, y me mandé hacer siete
trajes, y lo más importante todavía: Yo nunca había
tomado clases de canto y con aquel dinero puede
tomarlas con maestros tan excelentes como José Eduardo
Pierson y Roberto Harling Ortega, entre otros.
Luego viajé a San Francisco y canté en el Hotel Felman.
Volví a México y canté en centros nocturnos como el
Wakiki, el Tabaris y otros. Grabé mi primer sencillo. Nunca
he grabado un LP. Aquel disco me llevó a la casa de niñas,
o para decirlo por derecho, a la casa de putas más célebre
y celebrada que ha habido en México, de doña Graciela
Olmos González, más conocida como “La Bandida”. Esta
extraordinaria mujer me tomó aprecio, y como a mi la noche
y la bohemia siempre me han cautivado me quedé en su casa.
Allí canté durante un buen tiempo. Era una dama de
enorme corazón.
Recuerdo su generosidad infinita para con la gente
necesitada. Una noche en que llegábamos Víctor Cordero,
el autor del corrido “ Juan charrasqueado” y canciones
como “Mi casita de paja” y “Nada gano con quererte”,
como tu muy bien sabes, y yo a su casa, estaba agonizando.
Murió en mis brazos. Ya no la dejé sino hasta que la
llevamos a enterrar en la séptima sección del Panteón de
San Joaquín. Ahí está. Antes de perder mis piernas le
llevaba vez en cuando flores. A ella le gustaban mucho
las flores.
Debo decirte que doña Graciela era poeta y escribía
y componía canciones. Ella es la autora del Corrido
de Durango y “El Siete Leguas”, que permanecen en
la memoria de México.
Poco antes de morir aquel 23 de junio de 1995, Marco
Antonio nos diría en el café San José:
“Yo no soy un triunfador, tampoco un fracasado, yo
soy un artista que siempre he vivido como tal y así
moriré.
Ya no puedo trabajar, aunque aquí en el café digo
Poemas y canto pedazos de canciones mientras
recuerdo con los amigos fragmentos de mi vida.
Soy un bohemio reducido a una silla de ruedas y
no me muero de hambre porque en mi vieja tengo
mi mayor tesoro. Ella tiene un puesto de comidas
en el mercado de San Juan y con eso vamos tirando.
Me queda el consuelo de haber vivido cantando y
haber alternado con los mejores artistas de México.”
Se cumplen quince años de su muerte y, en este mundo
sin memoria, ajeno a los sentimientos que nos hacen
humanos y nos legitiman como tales, y donde caben todos
los olvidos, y la indiferencia es el triste pan nuestro de
cada día, yo quiero rendir un emotivo recuerdo a Marco
Antonio Alcalá Ruiz, aquel hombre, aquel artista que, por
cierto, se sabía de memoria “El romancero gitano” de
Federico García Lorca.
POEMA
DE AMOR
Un soneto de amor, quien escribiera
profundo,tierno como el primer beso.
Un poema de amor con el que dijera
cuánto es amor,lo mucho que te quiero.
Un poema de amor,que al leerlo sintieras
te acarician sus palabras,mis versos.
Un soneto de amor,que no midieras
sino con el amor que van impresos.
Una rima de antaño,melodiosa,
el canto de la alondra enamorada,
un placer para tus ojos y tu alma,
provocando esa llamada imperiosa
de querer ser,amor en mi morada.
Un poema de amor,que a tu puerta llama.
Mayte Andrade-Benicarló/Castellón-
Un soneto de amor, quien escribiera
profundo,tierno como el primer beso.
Un poema de amor con el que dijera
cuánto es amor,lo mucho que te quiero.
Un poema de amor,que al leerlo sintieras
te acarician sus palabras,mis versos.
Un soneto de amor,que no midieras
sino con el amor que van impresos.
Una rima de antaño,melodiosa,
el canto de la alondra enamorada,
un placer para tus ojos y tu alma,
provocando esa llamada imperiosa
de querer ser,amor en mi morada.
Un poema de amor,que a tu puerta llama.
Mayte Andrade-Benicarló/Castellón-
viernes, 27 de enero de 2012
POEMA
UN DÍA U OTRO
Me enteré hace unos días
de que en Japón
un robot enloqueció
y agarró por el cuello
al patrón
sin contemplaciones.
Quién sabe si también aquí
un día u otro
después de dar muchas vueltas
los robots enloquecerán
y harán las mismas o similares cosas.
No me quedan
ya muchas esperanzas
pero ésta
es una de las pocas
que no quiero
que me quiten de ninguna manera.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
Me enteré hace unos días
de que en Japón
un robot enloqueció
y agarró por el cuello
al patrón
sin contemplaciones.
Quién sabe si también aquí
un día u otro
después de dar muchas vueltas
los robots enloquecerán
y harán las mismas o similares cosas.
No me quedan
ya muchas esperanzas
pero ésta
es una de las pocas
que no quiero
que me quiten de ninguna manera.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
POEMA
RAZÓN DE MI EXISTENCIA
"Rostro amado donde contemplo el mundo"
Vicente Aleixandre
Si no fuera por ti, nada sería,
una gota en el mar, grano en la arena,
clavel que se marchita por la pena
y un corazón ausente de alegría.
Tu amor es el amor que mi alma ansía,
que me lleva a la paz y me serena;
si no fuera por ti, niña morena,
en cada atardecer no soñaría...
Sin ti es imposible que yo viva,
vagaría sin rumbo, a la deriva,
herido de dolor sin tu presencia.
Cada vez que me miras me enamoras,
tú iluminas mis días y mis horas
porque eres la razón de mi existencia.
RAFAEL PERALTA REVUELTA-Sevilla-
"Rostro amado donde contemplo el mundo"
Vicente Aleixandre
Si no fuera por ti, nada sería,
una gota en el mar, grano en la arena,
clavel que se marchita por la pena
y un corazón ausente de alegría.
Tu amor es el amor que mi alma ansía,
que me lleva a la paz y me serena;
si no fuera por ti, niña morena,
en cada atardecer no soñaría...
Sin ti es imposible que yo viva,
vagaría sin rumbo, a la deriva,
herido de dolor sin tu presencia.
Cada vez que me miras me enamoras,
tú iluminas mis días y mis horas
porque eres la razón de mi existencia.
RAFAEL PERALTA REVUELTA-Sevilla-
POEMA
COMO EL MAR
Porque la mar nunca duerme,
eternamente despierta,
no es esclava de la muerte.
Quisiera ser como el mar provocativo y valiente,
siempre alerta centinela
porque la mar nunca duerme.
Yo quiero seguir latiendo como sus olas crecientes,
para retar a los años
y a los sueños de la muerte.
Sé que llegaré a dormirme y tal vez nunca despierte,
que un dormir sin despertar blanca dejará mi mente.
Por eso quiero ser mar,
porque la mar nunca duerme.
Del libro Nostalgia de MANUEL CORNEJO GONZÁLEZ-Madrid-
Porque la mar nunca duerme,
eternamente despierta,
no es esclava de la muerte.
Quisiera ser como el mar provocativo y valiente,
siempre alerta centinela
porque la mar nunca duerme.
Yo quiero seguir latiendo como sus olas crecientes,
para retar a los años
y a los sueños de la muerte.
Sé que llegaré a dormirme y tal vez nunca despierte,
que un dormir sin despertar blanca dejará mi mente.
Por eso quiero ser mar,
porque la mar nunca duerme.
Del libro Nostalgia de MANUEL CORNEJO GONZÁLEZ-Madrid-
POEMA
Por la ventana algo abierta
entran las sombras de la noche
afuera sin duda hace frío
y está cayendo sola la lluvia
toda la lluvia de Galicia.
Por el cielo oscuro imágenes
de mi vida pasan como en una pelí-
cula... Hace algo de frío...
Echo de menos tus ojos azules
y tus cabellos de trigo
dorado como los campos
en verano al mediodía
serían las amapolas
sin sembrar tus labios.
Y en lo rojo de la sangre
van moléculas tuyas solas
como mi corazón y la lluvia.
CÉSAR MOURELLE MAROÑAS-La Coruña-
entran las sombras de la noche
afuera sin duda hace frío
y está cayendo sola la lluvia
toda la lluvia de Galicia.
Por el cielo oscuro imágenes
de mi vida pasan como en una pelí-
cula... Hace algo de frío...
Echo de menos tus ojos azules
y tus cabellos de trigo
dorado como los campos
en verano al mediodía
serían las amapolas
sin sembrar tus labios.
Y en lo rojo de la sangre
van moléculas tuyas solas
como mi corazón y la lluvia.
CÉSAR MOURELLE MAROÑAS-La Coruña-
POEMA
EL FUSIL, NO ES DIOS
Siento el horror que repartió,
veo la sangre que produjo en el ayer.
Su frío, me hiela el corazón
y me hace llorar, por dentro de mi ser.
Escucho el estruendo de terror,
que nace del silbido y perecer.
Que produce; muerte y adiós
en aquél, que logra herir y poseer.
El demonio, está en su interior
y el humano bélico, su Diablo es.
Y quién, vea a los dos bajo el sol
salpicando sangre de forma cruel.
Comprenderá que el fusil, no es Dios
y que el hombre, sombra es, de lo que fue.
Pues opto, por dejar al amor
y conquistar, la muerte de su fe.
RICARDO CAMPOS URBANEJA-Irún-
Siento el horror que repartió,
veo la sangre que produjo en el ayer.
Su frío, me hiela el corazón
y me hace llorar, por dentro de mi ser.
Escucho el estruendo de terror,
que nace del silbido y perecer.
Que produce; muerte y adiós
en aquél, que logra herir y poseer.
El demonio, está en su interior
y el humano bélico, su Diablo es.
Y quién, vea a los dos bajo el sol
salpicando sangre de forma cruel.
Comprenderá que el fusil, no es Dios
y que el hombre, sombra es, de lo que fue.
Pues opto, por dejar al amor
y conquistar, la muerte de su fe.
RICARDO CAMPOS URBANEJA-Irún-
POEMA
CUANTAS PREGUNTAS
¿Qué es la vida para uno
sin ilusión ni esperanza?
Es nadar contracorriente
en impetuosas aguas;
permanecer en la ausencia,
lejos de toda mirada;
sufrir por dentro en silencio,
ahogándose de nostalgia.
¿Qué es la vida sin la risa,
sin su alegre palabra?
¿Sin elogios, sin halagos,
sin siquiera una mirada?
¿Qué es la vida sin amor?
Cuando el cariño nos falta
nos envuelve la tristeza
con su ceguera más trágica.
Y nos sentimos tan solos,
perdidos en nuestra aura...
Los sentimientos de antes
se tornan en mil batallas,
luchando con desenfreno
para comprender qué nos pasa.
Una soledad mezquina
habita cruel nuestra casa.
Donde antes había gozo
ahora hay desesperanza.
¿Por qué sufrimos? ¿Por qué?
Y las respuestas nos faltan:
que venimos a la tierra
a perfeccionar las almas.
MARÍA DE LOS ÁNGELES RODRÍGUEZ CABALLERO-Puerto Real-
¿Qué es la vida para uno
sin ilusión ni esperanza?
Es nadar contracorriente
en impetuosas aguas;
permanecer en la ausencia,
lejos de toda mirada;
sufrir por dentro en silencio,
ahogándose de nostalgia.
¿Qué es la vida sin la risa,
sin su alegre palabra?
¿Sin elogios, sin halagos,
sin siquiera una mirada?
¿Qué es la vida sin amor?
Cuando el cariño nos falta
nos envuelve la tristeza
con su ceguera más trágica.
Y nos sentimos tan solos,
perdidos en nuestra aura...
Los sentimientos de antes
se tornan en mil batallas,
luchando con desenfreno
para comprender qué nos pasa.
Una soledad mezquina
habita cruel nuestra casa.
Donde antes había gozo
ahora hay desesperanza.
¿Por qué sufrimos? ¿Por qué?
Y las respuestas nos faltan:
que venimos a la tierra
a perfeccionar las almas.
MARÍA DE LOS ÁNGELES RODRÍGUEZ CABALLERO-Puerto Real-
POEMAS
RECORDANDO
Recordando el dolor de antaño,
dolor, pesar, gozo y engaño.
Siempre viviendo en un lapsus,
siempre viviendo en un susto.
Recordando sentimientos
que dormitan en el tiempo.
LAS ESTRELLAS
Luces de ilusión,
colores de pasión,
los guardo en mi corazón,
sois cuna de mi vida,
sois las luces de mi amor.
AIRES DEL TIEMPO
Aires y brisas del tiempo
llegas con el alba,
llegas con el crepúsculo.
Aires con tristes recuerdos.
MARISA PALAREA MORALES-Santa Cruz de Tenerife-
Recordando el dolor de antaño,
dolor, pesar, gozo y engaño.
Siempre viviendo en un lapsus,
siempre viviendo en un susto.
Recordando sentimientos
que dormitan en el tiempo.
LAS ESTRELLAS
Luces de ilusión,
colores de pasión,
los guardo en mi corazón,
sois cuna de mi vida,
sois las luces de mi amor.
AIRES DEL TIEMPO
Aires y brisas del tiempo
llegas con el alba,
llegas con el crepúsculo.
Aires con tristes recuerdos.
MARISA PALAREA MORALES-Santa Cruz de Tenerife-
POEMA
HOY
Felicidad
y sonrisas
de menú diario
mirar al cielo y suspirar
convertido en primavera el calendario.
Pido lo que podemos desear
y lo debemos conseguir
un mundo humilde
donde poder vivir
y ser feliz.
Deseo
de algo mejor.
Sin leyes ni fronteras.
Borraremos la desilusión
del que nos mira, un pobre niño
con ojos tristes llenos de lágrimas
a la espera de algo de cariño.
Un mundo aún por hacer
y no es un sueño
solo un lugar
donde
simplemente
ser.
JESSICA ARIAS-Vila Seca-
Felicidad
y sonrisas
de menú diario
mirar al cielo y suspirar
convertido en primavera el calendario.
Pido lo que podemos desear
y lo debemos conseguir
un mundo humilde
donde poder vivir
y ser feliz.
Deseo
de algo mejor.
Sin leyes ni fronteras.
Borraremos la desilusión
del que nos mira, un pobre niño
con ojos tristes llenos de lágrimas
a la espera de algo de cariño.
Un mundo aún por hacer
y no es un sueño
solo un lugar
donde
simplemente
ser.
JESSICA ARIAS-Vila Seca-
POEMA
¡BASTA YA!
Me indigna por ser mujer de lo
que viene pasando, hay hombres
que sin razón a sus mujeres están
maltratando.
No por habernos casados y firmar un
simple papel, se creen de su propiedad
y ser esclava de él.
Cuando se tuerce la casa por malos
entendimientos, que la mujer tenga
claro que va para el cementerio.
Les decimos basta ya esto debe de
cambiar, el Señor nos dio la vida
y él nos la debe quitar.
ANTONIA ESCÁMEZ SÁNCHEZ-Paterna de la Rivera-
Me indigna por ser mujer de lo
que viene pasando, hay hombres
que sin razón a sus mujeres están
maltratando.
No por habernos casados y firmar un
simple papel, se creen de su propiedad
y ser esclava de él.
Cuando se tuerce la casa por malos
entendimientos, que la mujer tenga
claro que va para el cementerio.
Les decimos basta ya esto debe de
cambiar, el Señor nos dio la vida
y él nos la debe quitar.
ANTONIA ESCÁMEZ SÁNCHEZ-Paterna de la Rivera-
RELATO CORTO
Si somos la misma cosa, Punk, tú y Punk, yo
Cuando me desperté, sentí el aire viciado de la pieza, señal de que afuera habían explotado varios camiones de basura, de aquellos que son alimentados con carbón de hulla. De esa manera, las calles quedaban bloqueadas y los vehículos de la burguesía campante, debían esperar horas enteras hasta que las brigadas despejaran el camino. Me quité el antiguo camisón victoriano, la gorra de dormir y los calcetines. Me envolví con la sábana transpirada, la ajusté al cuerpo con unos cuantos alfileres de gancho, me calcé las botas mohosas que troqué en un mercado de pulgas por un par de zapatos demasiado heredados y salí a la vida. Me desayuno, aspirando fuerte, el humo de las fábricas que trabajan sin cesar y en las que los obreros, por propia voluntad, están atados a las máquinas y no comen ni duermen, sólo beben el agua necesaria para no marchitarse. En la plaza, me encontré con X 260, que dicen es biznieta de Mary Shelley. Me acerqué cautelosamente, me puse en punta de bota y le di un
beso con el anillo oxidado que tengo incrustado en el labio superior. Al chocar con el prendedor de rubíes que le clausura la boca (ella pertenece a una familia pudiente, pero esclarecida), escuchamos juntos el tintineo romántico del metal contra la piedra preciosa. Tomados del brazo tatuado, asistimos a la misa convocada por la guitarra de un roquero muerto, punteada a larga distancia por una uña postiza y militar. La misa se celebra en un garaje abandonado donde se guardaban los delirios de grandeza que la crisis ha suprimido. Cantamos con los disidentes el Ave María Impurísima y nos embarcamos en el debate sobre la situación del mundo. Debatimos y debatimos, hasta que el recinto se volvió espeso y grumoso. En un televisor, colgado del techo, un robot muy popular, echaba por las narices las noticias del día: África había quedado despoblada al fin, Benetton inauguraba una sucursal en la zona polar y la banda de los Sex Pistols anunciaba su último disco, aprobado por la reina. X 260 y yo fuimos a firmar, como de costumbre, la tarjeta de desocupados y corrimos a la playa para hacer el amor libre y chupar miel orgánica. Sentimos con fruición que no teníamos futuro.
Adam Gai(Israel)
Publicado en la revista digital Minatura 116
Cuando me desperté, sentí el aire viciado de la pieza, señal de que afuera habían explotado varios camiones de basura, de aquellos que son alimentados con carbón de hulla. De esa manera, las calles quedaban bloqueadas y los vehículos de la burguesía campante, debían esperar horas enteras hasta que las brigadas despejaran el camino. Me quité el antiguo camisón victoriano, la gorra de dormir y los calcetines. Me envolví con la sábana transpirada, la ajusté al cuerpo con unos cuantos alfileres de gancho, me calcé las botas mohosas que troqué en un mercado de pulgas por un par de zapatos demasiado heredados y salí a la vida. Me desayuno, aspirando fuerte, el humo de las fábricas que trabajan sin cesar y en las que los obreros, por propia voluntad, están atados a las máquinas y no comen ni duermen, sólo beben el agua necesaria para no marchitarse. En la plaza, me encontré con X 260, que dicen es biznieta de Mary Shelley. Me acerqué cautelosamente, me puse en punta de bota y le di un
beso con el anillo oxidado que tengo incrustado en el labio superior. Al chocar con el prendedor de rubíes que le clausura la boca (ella pertenece a una familia pudiente, pero esclarecida), escuchamos juntos el tintineo romántico del metal contra la piedra preciosa. Tomados del brazo tatuado, asistimos a la misa convocada por la guitarra de un roquero muerto, punteada a larga distancia por una uña postiza y militar. La misa se celebra en un garaje abandonado donde se guardaban los delirios de grandeza que la crisis ha suprimido. Cantamos con los disidentes el Ave María Impurísima y nos embarcamos en el debate sobre la situación del mundo. Debatimos y debatimos, hasta que el recinto se volvió espeso y grumoso. En un televisor, colgado del techo, un robot muy popular, echaba por las narices las noticias del día: África había quedado despoblada al fin, Benetton inauguraba una sucursal en la zona polar y la banda de los Sex Pistols anunciaba su último disco, aprobado por la reina. X 260 y yo fuimos a firmar, como de costumbre, la tarjeta de desocupados y corrimos a la playa para hacer el amor libre y chupar miel orgánica. Sentimos con fruición que no teníamos futuro.
Adam Gai(Israel)
Publicado en la revista digital Minatura 116
POEMA
CON LOS OJOS SECOS
Ser testigo…
seguir al corazón tras la mirada
e incorporar el sufrimiento
lenta,
largamente,
como un inmenso catéter
que alimenta al alma.
Contemplar…
con la palabra dormida en la garganta,
con las manos vacías de caricias,
con la mirada carente de piedad,
con la nada palpitando en las arterias.
Presenciar…
la agonía que derrumba al cuerpo,
el holocausto inútil del martirio,
el futuro de las usadas santidades
y vivir con ello,
sin que se pueda variar el derrotero
de la prefabricada historia que nos dieron.
Mirar…
seguir mirando con los ojos secos…
sin poder siquiera saber
cuándo los cerraremos.
Alberto Peyrano-Argentina-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas
Ser testigo…
seguir al corazón tras la mirada
e incorporar el sufrimiento
lenta,
largamente,
como un inmenso catéter
que alimenta al alma.
Contemplar…
con la palabra dormida en la garganta,
con las manos vacías de caricias,
con la mirada carente de piedad,
con la nada palpitando en las arterias.
Presenciar…
la agonía que derrumba al cuerpo,
el holocausto inútil del martirio,
el futuro de las usadas santidades
y vivir con ello,
sin que se pueda variar el derrotero
de la prefabricada historia que nos dieron.
Mirar…
seguir mirando con los ojos secos…
sin poder siquiera saber
cuándo los cerraremos.
Alberto Peyrano-Argentina-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas
POEMA
Malditas sectas
Dolor con dulce despertar en seno de amores,
con nombre celestial, amados apellidos,
de formas por pintores plasmada,
alma limpia en entorno deseada , amada, amando.
Esperanzas rotas en crianza extraña, en cultura sacra,
ideas de errónea semilla, de confundido mensaje,
ajenas a ti, a los tuyos.
Cuervos negros por campesinos,
de extraños usos en su siembra,
con dolor en su arado, en sus frutos.
Futuro marcado, extraña existencia, esperanza a la nada,
miembro perpetuo de una comunidad sin común.
Nubes que pierden su bravura, oscuridad debilitada,
luces amigas la atraviesan, se silencian los truenos,
lentitud en avance constante, sonrisa en tus labios.
Rebelión capital, loado fénix en tu deseada realidad,
explosión de colores en tus retinas, olores, ideas.
Los amores te desbordan, compartes, comprometes,
dura experiencia con brillante cosecha, querido milagro,
eje de paz en tu mundo compartido,
nuevo mundo, nuevo hogar.
Feliz en tu ahora, en tu vida, en tu futuro.
Risas.
Del libro Poemario de un ideario MAXI CAMPILLO PONS
Dolor con dulce despertar en seno de amores,
con nombre celestial, amados apellidos,
de formas por pintores plasmada,
alma limpia en entorno deseada , amada, amando.
Esperanzas rotas en crianza extraña, en cultura sacra,
ideas de errónea semilla, de confundido mensaje,
ajenas a ti, a los tuyos.
Cuervos negros por campesinos,
de extraños usos en su siembra,
con dolor en su arado, en sus frutos.
Futuro marcado, extraña existencia, esperanza a la nada,
miembro perpetuo de una comunidad sin común.
Nubes que pierden su bravura, oscuridad debilitada,
luces amigas la atraviesan, se silencian los truenos,
lentitud en avance constante, sonrisa en tus labios.
Rebelión capital, loado fénix en tu deseada realidad,
explosión de colores en tus retinas, olores, ideas.
Los amores te desbordan, compartes, comprometes,
dura experiencia con brillante cosecha, querido milagro,
eje de paz en tu mundo compartido,
nuevo mundo, nuevo hogar.
Feliz en tu ahora, en tu vida, en tu futuro.
Risas.
Del libro Poemario de un ideario MAXI CAMPILLO PONS
POEMAS
Práctica tribal
propia de las tribus atribuladas:
tributar lágrimas.
¡Salvemos al Planeta Tierra!:
extingamos la vida humana.
Esto es estar vivo:
alucinar
en un
ataúd.
A las ya obtenidas
él se preguntaba
¿qué incapacidades
incorporaré?
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
propia de las tribus atribuladas:
tributar lágrimas.
¡Salvemos al Planeta Tierra!:
extingamos la vida humana.
Esto es estar vivo:
alucinar
en un
ataúd.
A las ya obtenidas
él se preguntaba
¿qué incapacidades
incorporaré?
Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-
CARTA
CARTA 23ª DE ZORRILLA A VELARDE
No[viem]bre 13 [1891]
Mi querido Velarde: veinte meses hace con este en que estamos que no voy a la Academia, ni a teatro, ni al Ateneo, ni he visto aún a la reina después de mi inverosímil coronación, ni recibo más que el médico. En este tiempo he tenido tres muertes en la familia y mi mujer continúa en peligro de ella cada semana: anoche mismo la dimos por perdida al segundo desmayo, que la duró hora y media. Esto no es vida, mi querido pepejo, ni yo tengo ya más esperanza que la de no poder resistirla. Vamos al asunto.
Mañana iré por primera vez a comer con la Duquesa y el jueves iré a la Academia a ver lo que hay. Creo que se vota a Barbieri para la vacante de Alarcón, según reza el aviso de la secretaría.
Moguel vino ha verme hace mucho tiempo y yo estaba entonces, y estoy todavía, por él, sin necesidad de que V. me recordara mi deber; falta que reemplazar a Gabino Tejado y a Cañete, pero desde el escándalo de la votación de Commelerán creo que se ha convenido en que habrá una sesión secreta para ponerse de acuerdo y votar al electo por unanimidad.
Yo haré lo que sepa y pueda, pero allí no manda nadie más que Cánovas. ¿Cómo está Moguel con él?
Los médicos se oponen a que yo salga de noche, pero habiendo asistido a mi beneficio (¡!) no puedo negarme a la duquesa. Si va V. por su palacio mañana, aunque no esté convidado a la mesa, hablaremos de esto y de otras cosas.
Besos a los niños, cariñosos recuerdos a la buena moza, y suyo siempre su estúpido viejo
J. Zorrila
Boletín de la Real Academia Española Tomo LXXXVIII Cuaderno CCXVIII Julio-Diciembre de 2008
Cartas de José Zorrilla al poeta José Velarde (1881-1891)
No[viem]bre 13 [1891]
Mi querido Velarde: veinte meses hace con este en que estamos que no voy a la Academia, ni a teatro, ni al Ateneo, ni he visto aún a la reina después de mi inverosímil coronación, ni recibo más que el médico. En este tiempo he tenido tres muertes en la familia y mi mujer continúa en peligro de ella cada semana: anoche mismo la dimos por perdida al segundo desmayo, que la duró hora y media. Esto no es vida, mi querido pepejo, ni yo tengo ya más esperanza que la de no poder resistirla. Vamos al asunto.
Mañana iré por primera vez a comer con la Duquesa y el jueves iré a la Academia a ver lo que hay. Creo que se vota a Barbieri para la vacante de Alarcón, según reza el aviso de la secretaría.
Moguel vino ha verme hace mucho tiempo y yo estaba entonces, y estoy todavía, por él, sin necesidad de que V. me recordara mi deber; falta que reemplazar a Gabino Tejado y a Cañete, pero desde el escándalo de la votación de Commelerán creo que se ha convenido en que habrá una sesión secreta para ponerse de acuerdo y votar al electo por unanimidad.
Yo haré lo que sepa y pueda, pero allí no manda nadie más que Cánovas. ¿Cómo está Moguel con él?
Los médicos se oponen a que yo salga de noche, pero habiendo asistido a mi beneficio (¡!) no puedo negarme a la duquesa. Si va V. por su palacio mañana, aunque no esté convidado a la mesa, hablaremos de esto y de otras cosas.
Besos a los niños, cariñosos recuerdos a la buena moza, y suyo siempre su estúpido viejo
J. Zorrila
Boletín de la Real Academia Española Tomo LXXXVIII Cuaderno CCXVIII Julio-Diciembre de 2008
Cartas de José Zorrilla al poeta José Velarde (1881-1891)
POEMA
Antes y después
La desnudé olvidando la estrategia
de lentitud impúdica, morbosa,
prenda por prenda, suya y mía, en turnos.
¿Cómo frenar el brío que se agolpa,
arrinconando el plan preconcebido,
y apenas deja retirar la colcha?
Quise hacerla esperar, acrecentando,
como sobre la playa, ola tras ola,
su marea de instintos, y los míos,
como llama acercándose a la pólvora,
o vapor dilatado en la caldera
hasta ese punto en que al final explota.
Esa es la teoría. Y hay momentos
en que tal vez funciona
porque el factor circunstancial decide,
mas no era éste el lugar, ni ésta la hora.
Mi río que insistente y prolongado
fluía su imparable trayectoria
lento y seguro, aboca a turbulenta
catarata inminente y espumosa.
Se produjo un revuelo, simultaneo,
como si una bandada de palomas
huyera en estampida,
y el suelo fue babel, pero de ropa.
En desnudez los dos, frente al espejo,
en desnudez, de pie, sobre la alfombra.
Luego, lo que sabemos, lo de siempre,
con las variantes y las maniobras
que hace nuevo lo viejo, como el agua
saturando la esponja,
desbordando hendiduras, intersticios,
o absorbida en convulsa ceremonia.
Hicimos el amor, multiplicando
desmesuras y formas,
invalidando estilos convenidos
por caciques sin alma y sin hormonas.
Y al fin de la refriega en que ambos bandos,
exhaustos, suelen proclamar victoria,
no firmamos la paz, sólo una tregua,
no de tinta y papel, de boca a boca.
Se aproximó la noche, agazapada,
con sigiloso amago de raposa,
y hubimos de partir, mas no sin antes
mutuamente vestirnos en la alcoba.
Ahora sí en lentitud, con la fineza
que los arrullos del sosiego otorgan.
Fuimos perdiendo piel, pero ganando
vigor en la mirada. Qué salmodias
suelen dormir al fondo de los ojos,
y sólo se despiertan y se asoman
a tenues golpes de complicidades,
que las más recias torres desmoronan.
Ahhh, los acordes ininterrumpidos
de la canción del alma silenciosa.
Al fin la calle, soledad y luna,
me la llevó como se va el aroma,
dejando algo invisible
que nos sigue envolviendo, como sombra
que pegada a los pies nos acompaña,
como agua azul que nunca se evapora.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-
CUENTO
EPIGMENIO
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
En su cabeza avispeaba insistentemente una sola idea: asaltar, asalta a quien fuera. No tenía otra posibilidad a su alcance para obtener lo que deseaba tanto y hacer que aquella noche fuera distinta para los suyos. La idea de asaltar la venía acariciando desde hacía varios días , pero desde aquella mañana, 24 de diciembre , le picaba como loca en la cabeza y el corazón.
Dejó su casa allá en Santa Julia. Tomó el Metro en la estación Normal y bajó en la del Zócalo. Caminó sin mirar el nombre de las calles, ¿para qué? Había demasiada gente por todas partes. Llegó a la Alameda. En la Torre Latinoamericana el reloj marcaba las seis de la tarde. Era aún muy temprano para poder hacer lo que tenía en mente, consideró. Decidió sentarse un rato a pensar. Pensó en sus cinco escuincles. Vio los ojos vivos de Chabela, la más chiquita, con sus dos añitos de esperanza. Se dolió del gesto triste de Pedro, el mayor de sus hijos, que desde sus diez años le pedía lo que él no podía darle. Recordó a Lupita, a Marcela, a Epigmenio, el que se llama como él. Y se sintió con energías para realizar el asalto. Pensó en su mujer, en su madre. Al salir les había dicho:
-Regresaré con mil pesos y disfrutarán todos de una gran cena. Esta Navidad no se irán a la cama con el estómago vacío.
Epigmenio llevaba sin trabajar desde el viernes 5 de agosto del año anterior. Tenía bien clavada la fecha en su memoria. ¡Y bien que lo recordaba! Cada vez que pasaba frente al edificio donde había trabajado se dolía de ello. El edificio estaba allí mostrando su esqueleto y a la espera, pero, nada de nada, el dueño, ¡maldita globalización!, seguía sin lana para echar a andar la construcción.
Epigmenio, que se sentía un buen “mediocuchara”, buscó y buscó chamba, pero con la peor de las suertes. El chingado trabajo estaba harto difícil. Se le echó encima el año y de paso las necesidades y apenas sin pudo hacer dos que tres trabajillos en su colonia por los que cobró cuatro centavos. Casi había vivido del esfuerzo de su mujer que trabajaba de limpiasuelos en el mercado. Y todo esto le dolía en la sangre al desesperado Epigmenio. Estaba consciente de la urgencia de encontrar chamba, pero todo se le torcía y se le retorcía y no veía cómo salir del hoyo negro en que las circunstancias lo habían metido. Epigmenio había visto a medio mundo y no hubo manera de que nadie le diera trabajo.
Era verdad que él le entraba a la bebida y luego se ponía fúrico y se peleaba con media humanidad. No había vuelto a beber desde aquel 5 d agosto del pasado año y, sin embargo, andaba más fúrico que nunca y con ganas de hacer mil barbaridades. Aquel día ya le explotaba la bilis y el hígado lo sentía hinchado.
Llevaba en la bolsa un boleto del Metro, y eso gracias a su mujer, y tres pesos por toda fortuna. No había probado bocado desde la mañana en que su mujer le dijo:
-Ahí tienes un taquito de huitlalcoche que tu mamá te ha traído.
Un taco de huitlacoche y un vaso con agua no iluminan a nadie y mucho menos traen consigo buenas y brillantes ideas. Sentía las dentelladas del hambre, aunque era lo de menos en aquellos momentos de espera. Lo que le dolía de a de veras era no poder cumplir su palabra, es decir, retornar a su casa sin los mil pesos prometidos y tirar el sombrero de la felicidad por la ventana. Soñaba con comprar ocho pollos y una caja de refrescos y ponerse a cantar con su familia aquello de: “Entren santos peregrinos”, y todas esas cosas que a los niños, en día tal, satisface cantar”.
Epigmenio anduvo dándole vuelo a la hilacha de su imaginación. Los fotógrafos de “al minuto” se habían ido. Una gatita provinciana se dejaba picotear por un gavilán chilango en una de las bancas de la Alameda:
-En Oaxaca no besan como aquí, Juanita”, le decía el gavilán.
Lo oyó Epigmenio. Y exclamó para sí:
“¡Qué güey!”, aunque de inmediato volvió a pensar en el asalto.
La noche se le había echado encima y los arbolitos de navidad soltaban sus luces por doquiera. Caminó por la Avenida Hidalgo, Puente de Alvarado y llegó a San Cosme. Se internó en la colonia San Rafael por la calle de Altamirano. Al llegar a Francisco Pimentel vio una iglesia. Epigmenio decidió entrar. Pediría “Diosito” su ayuda. Entró y dirigiéndose al Cristo pronunció apenas entre labios:
-“Diosito” ayuda a tu hijo Epigmenio. Permítele a tu hijo Epigmenio llevar mil pesos a su casa. Allí lo esperan... Tú sabes...”
Rezó un rato. Y salió con su idea fija y los pies doloridos. No veía la manera de solucionar su problema. Serían ya como las ocho de la noche. Aquellas calles mal iluminadas eran propicias.... Vio venir a un señor bien vestido y con corbata. Aquél, sí, aquél debería traer en la bolsa parte de su aguinaldo o por lo menos mil pesos. Al fin de cuentas, ¿qué eran mil pesos?
Lo espero escondido en un portal. El otro se acercaba lentamente. Pasó junto a él. Epigmenio lo vio alejarse. Sintió que no tenía valor para robar a nadie.¿Cómo era posible? Se insultó a sí mismo, se llamó todo lo peor que un hombre pueda llamarse. Y caminó hacia Santa Julia como ladrón frustrado. ¿Qué dirían de él los amigos de la colonia, aquellos amigos tan capaces, si supieran todo aquello? Estaba a punto de llorar. Sentía que él únicamente valía para trabajar. De pronto dos jóvenes lo cercaron:
-No te muevas, hijo de la chingada, o te picamos.
Epigmenio se quedó tieso como un palo y apenas pudo decir:
-¿Qué se traen?
Los jóvenes sólo le dijeron:
-Quietecito y suelta todo lo que traigas.}
-No traigo nada.
Los jóvenes lo regristraron:
-Apenas si trae smog este güey. Mira, mira, trae apenas un boleto del Metro y tres pesos, dijo el que lo registró. El otro, enfurecido exclamó:
-Pícalo, pica en la panza a este pinche güey.
Epigmenio sintió que le ardía el vientre y que se le salían las tripas. El sabor de la muerte le llenó la boca. Los dos jóvenes echaron a correr. Desparecieron.
------......-----
Epigmenio vio a sus cinco hijos sonreír y cantar y a su mujer y a su mamá y a sus vecinos y a todo el mundo disfrutar en grande de la vida. Era una noche única. No mil pesos tenía entre sus manos. Miles de dólares y euros y hasta rutilantes centenarios. Dio pues una fiesta para toda la cuadra, para toda la calle, para toda la colonia. Todo era luz y dicha suprema. Se sintió el “mediocuchara” más feliz de México. Y gritó y gritó:
¡¡¡Viva la vida!!!
JUAN CERVERA SANCHIS-México-
En su cabeza avispeaba insistentemente una sola idea: asaltar, asalta a quien fuera. No tenía otra posibilidad a su alcance para obtener lo que deseaba tanto y hacer que aquella noche fuera distinta para los suyos. La idea de asaltar la venía acariciando desde hacía varios días , pero desde aquella mañana, 24 de diciembre , le picaba como loca en la cabeza y el corazón.
Dejó su casa allá en Santa Julia. Tomó el Metro en la estación Normal y bajó en la del Zócalo. Caminó sin mirar el nombre de las calles, ¿para qué? Había demasiada gente por todas partes. Llegó a la Alameda. En la Torre Latinoamericana el reloj marcaba las seis de la tarde. Era aún muy temprano para poder hacer lo que tenía en mente, consideró. Decidió sentarse un rato a pensar. Pensó en sus cinco escuincles. Vio los ojos vivos de Chabela, la más chiquita, con sus dos añitos de esperanza. Se dolió del gesto triste de Pedro, el mayor de sus hijos, que desde sus diez años le pedía lo que él no podía darle. Recordó a Lupita, a Marcela, a Epigmenio, el que se llama como él. Y se sintió con energías para realizar el asalto. Pensó en su mujer, en su madre. Al salir les había dicho:
-Regresaré con mil pesos y disfrutarán todos de una gran cena. Esta Navidad no se irán a la cama con el estómago vacío.
Epigmenio llevaba sin trabajar desde el viernes 5 de agosto del año anterior. Tenía bien clavada la fecha en su memoria. ¡Y bien que lo recordaba! Cada vez que pasaba frente al edificio donde había trabajado se dolía de ello. El edificio estaba allí mostrando su esqueleto y a la espera, pero, nada de nada, el dueño, ¡maldita globalización!, seguía sin lana para echar a andar la construcción.
Epigmenio, que se sentía un buen “mediocuchara”, buscó y buscó chamba, pero con la peor de las suertes. El chingado trabajo estaba harto difícil. Se le echó encima el año y de paso las necesidades y apenas sin pudo hacer dos que tres trabajillos en su colonia por los que cobró cuatro centavos. Casi había vivido del esfuerzo de su mujer que trabajaba de limpiasuelos en el mercado. Y todo esto le dolía en la sangre al desesperado Epigmenio. Estaba consciente de la urgencia de encontrar chamba, pero todo se le torcía y se le retorcía y no veía cómo salir del hoyo negro en que las circunstancias lo habían metido. Epigmenio había visto a medio mundo y no hubo manera de que nadie le diera trabajo.
Era verdad que él le entraba a la bebida y luego se ponía fúrico y se peleaba con media humanidad. No había vuelto a beber desde aquel 5 d agosto del pasado año y, sin embargo, andaba más fúrico que nunca y con ganas de hacer mil barbaridades. Aquel día ya le explotaba la bilis y el hígado lo sentía hinchado.
Llevaba en la bolsa un boleto del Metro, y eso gracias a su mujer, y tres pesos por toda fortuna. No había probado bocado desde la mañana en que su mujer le dijo:
-Ahí tienes un taquito de huitlalcoche que tu mamá te ha traído.
Un taco de huitlacoche y un vaso con agua no iluminan a nadie y mucho menos traen consigo buenas y brillantes ideas. Sentía las dentelladas del hambre, aunque era lo de menos en aquellos momentos de espera. Lo que le dolía de a de veras era no poder cumplir su palabra, es decir, retornar a su casa sin los mil pesos prometidos y tirar el sombrero de la felicidad por la ventana. Soñaba con comprar ocho pollos y una caja de refrescos y ponerse a cantar con su familia aquello de: “Entren santos peregrinos”, y todas esas cosas que a los niños, en día tal, satisface cantar”.
Epigmenio anduvo dándole vuelo a la hilacha de su imaginación. Los fotógrafos de “al minuto” se habían ido. Una gatita provinciana se dejaba picotear por un gavilán chilango en una de las bancas de la Alameda:
-En Oaxaca no besan como aquí, Juanita”, le decía el gavilán.
Lo oyó Epigmenio. Y exclamó para sí:
“¡Qué güey!”, aunque de inmediato volvió a pensar en el asalto.
La noche se le había echado encima y los arbolitos de navidad soltaban sus luces por doquiera. Caminó por la Avenida Hidalgo, Puente de Alvarado y llegó a San Cosme. Se internó en la colonia San Rafael por la calle de Altamirano. Al llegar a Francisco Pimentel vio una iglesia. Epigmenio decidió entrar. Pediría “Diosito” su ayuda. Entró y dirigiéndose al Cristo pronunció apenas entre labios:
-“Diosito” ayuda a tu hijo Epigmenio. Permítele a tu hijo Epigmenio llevar mil pesos a su casa. Allí lo esperan... Tú sabes...”
Rezó un rato. Y salió con su idea fija y los pies doloridos. No veía la manera de solucionar su problema. Serían ya como las ocho de la noche. Aquellas calles mal iluminadas eran propicias.... Vio venir a un señor bien vestido y con corbata. Aquél, sí, aquél debería traer en la bolsa parte de su aguinaldo o por lo menos mil pesos. Al fin de cuentas, ¿qué eran mil pesos?
Lo espero escondido en un portal. El otro se acercaba lentamente. Pasó junto a él. Epigmenio lo vio alejarse. Sintió que no tenía valor para robar a nadie.¿Cómo era posible? Se insultó a sí mismo, se llamó todo lo peor que un hombre pueda llamarse. Y caminó hacia Santa Julia como ladrón frustrado. ¿Qué dirían de él los amigos de la colonia, aquellos amigos tan capaces, si supieran todo aquello? Estaba a punto de llorar. Sentía que él únicamente valía para trabajar. De pronto dos jóvenes lo cercaron:
-No te muevas, hijo de la chingada, o te picamos.
Epigmenio se quedó tieso como un palo y apenas pudo decir:
-¿Qué se traen?
Los jóvenes sólo le dijeron:
-Quietecito y suelta todo lo que traigas.}
-No traigo nada.
Los jóvenes lo regristraron:
-Apenas si trae smog este güey. Mira, mira, trae apenas un boleto del Metro y tres pesos, dijo el que lo registró. El otro, enfurecido exclamó:
-Pícalo, pica en la panza a este pinche güey.
Epigmenio sintió que le ardía el vientre y que se le salían las tripas. El sabor de la muerte le llenó la boca. Los dos jóvenes echaron a correr. Desparecieron.
------......-----
Epigmenio vio a sus cinco hijos sonreír y cantar y a su mujer y a su mamá y a sus vecinos y a todo el mundo disfrutar en grande de la vida. Era una noche única. No mil pesos tenía entre sus manos. Miles de dólares y euros y hasta rutilantes centenarios. Dio pues una fiesta para toda la cuadra, para toda la calle, para toda la colonia. Todo era luz y dicha suprema. Se sintió el “mediocuchara” más feliz de México. Y gritó y gritó:
¡¡¡Viva la vida!!!
jueves, 26 de enero de 2012
POEMA
SOY BURGUÉS
Hoy voy a suicidarme otro poco,
que el viento gime y la bolsa me espera a la puerta
bolsa de basura burguesa y con fotogramas.
Voy a suicidarme levantando mis entrañas diarias cual hijo de la ira
como cualquier hijo de la ira
montón de pútridas pústulas de los hombros
hombros cargados de charcos viscoso de dudosa luz
luz tristísima del día que sigue a la noche
y la noche al día.
Voy a unir mis basuras
mis miserias en suerte
burgueses vecinos unos con gafas
otros auscultando sus miedos otros de varices obstinadas
todos burgueses vecinos todos
la gula de la existencia.
GUILLERMO JIMÉNEZ-Mérida-
Hoy voy a suicidarme otro poco,
que el viento gime y la bolsa me espera a la puerta
bolsa de basura burguesa y con fotogramas.
Voy a suicidarme levantando mis entrañas diarias cual hijo de la ira
como cualquier hijo de la ira
montón de pútridas pústulas de los hombros
hombros cargados de charcos viscoso de dudosa luz
luz tristísima del día que sigue a la noche
y la noche al día.
Voy a unir mis basuras
mis miserias en suerte
burgueses vecinos unos con gafas
otros auscultando sus miedos otros de varices obstinadas
todos burgueses vecinos todos
la gula de la existencia.
GUILLERMO JIMÉNEZ-Mérida-
POEMA
Morirán yermas
la ilusiones
cuando el soñador
en su última resaca
extermine
el minúsculo aliento
que trepa por la locura
del vino de sus venas.
Sometida la libertad
al código penal
de los miedos,
abortan el parto
de toda sonrisa
que haga muecas
en sus espejos;
de todo tizón
que garabatee
en la inmaculada pared
del camposanto donde
entierran en la fosa común
del olvido
las alas abiertas de los sueños.
Morirán de pena las palabras
el día que maten con dinero
al último poeta.
TOMÁS BARRIENTO-Campofrío-
la ilusiones
cuando el soñador
en su última resaca
extermine
el minúsculo aliento
que trepa por la locura
del vino de sus venas.
Sometida la libertad
al código penal
de los miedos,
abortan el parto
de toda sonrisa
que haga muecas
en sus espejos;
de todo tizón
que garabatee
en la inmaculada pared
del camposanto donde
entierran en la fosa común
del olvido
las alas abiertas de los sueños.
Morirán de pena las palabras
el día que maten con dinero
al último poeta.
TOMÁS BARRIENTO-Campofrío-
POEMA
TE BUSCO EN MI NOSTALGIA
Te busco en mi nostalgia
y te tengo en mi recreo;
te siento en mi mirada
y veo que te sueño
estar dentro de mi alma,
que viene de otro tiempo
a verte cuando pasas
y creas sentimiento
que vuelan hasta ti
y surgen de mi vuelo,
cargado de albedrío
y fértil de misterio,
que quiere amarte hoy
y siento tu silencio,
estar dentro de mi alma
soñando que me tienes,
donde arde el sentimiento,
porque estás llegando a mí
llenándome
de besos.
TERESA LUCAS DEL ÁGUILA-Salamanca-
Te busco en mi nostalgia
y te tengo en mi recreo;
te siento en mi mirada
y veo que te sueño
estar dentro de mi alma,
que viene de otro tiempo
a verte cuando pasas
y creas sentimiento
que vuelan hasta ti
y surgen de mi vuelo,
cargado de albedrío
y fértil de misterio,
que quiere amarte hoy
y siento tu silencio,
estar dentro de mi alma
soñando que me tienes,
donde arde el sentimiento,
porque estás llegando a mí
llenándome
de besos.
TERESA LUCAS DEL ÁGUILA-Salamanca-
POEMA
VERSOS A PABLO NERUDA
Quisiera cenar contigo
para hablar de las palabras,
tomar un menú a base
de palabritas asadas,
palabras con perejil,
con ajillo y a la plancha,
las que yo aprendí de chica,
las de tu Chile del alma.
¡¡¡Qué cena más agradable
compuesta de mil palabras!!!
Pablo Neruda me habla,
ma habla y nunca acaba,
su rico vocabulario,
es una mina muy cara.
ARACELI CONDE ROMERO -La Plana de Esparraguera-
Quisiera cenar contigo
para hablar de las palabras,
tomar un menú a base
de palabritas asadas,
palabras con perejil,
con ajillo y a la plancha,
las que yo aprendí de chica,
las de tu Chile del alma.
¡¡¡Qué cena más agradable
compuesta de mil palabras!!!
Pablo Neruda me habla,
ma habla y nunca acaba,
su rico vocabulario,
es una mina muy cara.
ARACELI CONDE ROMERO -La Plana de Esparraguera-
POEMA
¿DÓNDE TERMINA EL INFINITO?
Visitó un niño una orilla
en una dulce corriente ribereña;
desde una orilla veía la otra orilla.
Visitó el niño la mar
desde la dulce playa.
Encontrose el infinito horizonte de la mar
chocada por la pared del Sol.
FRANCISCO MUÑOZ SÁNCHEZ-Conil-
Visitó un niño una orilla
en una dulce corriente ribereña;
desde una orilla veía la otra orilla.
Visitó el niño la mar
desde la dulce playa.
Encontrose el infinito horizonte de la mar
chocada por la pared del Sol.
FRANCISCO MUÑOZ SÁNCHEZ-Conil-
POEMA
LA VIDA Y NADA MÁS
El mar en estos días
es todo
un respiro ansioso, intenso.
Los cielos
están llenos de flores cálidas.
La sangre
vibra de felicidad.
Compañera querida
caen las barreras
cae toda frontera
toda alambrada.
La luz de la primavera
hoy aferra el mundo
con toda su fuerza.
La vida
querido amor, sólo la vida
existe
y nada más.
Los profetas del terror, de las culpas
los anunciadores de la muerte
han fracasado para siempre.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
El mar en estos días
es todo
un respiro ansioso, intenso.
Los cielos
están llenos de flores cálidas.
La sangre
vibra de felicidad.
Compañera querida
caen las barreras
cae toda frontera
toda alambrada.
La luz de la primavera
hoy aferra el mundo
con toda su fuerza.
La vida
querido amor, sólo la vida
existe
y nada más.
Los profetas del terror, de las culpas
los anunciadores de la muerte
han fracasado para siempre.
FERRUCCIO BRUGNARO-Italia-
POEMA
ATARDECER
La larga pasarela de oro puro
le da la mano al sol en esta tarde,
la mar con sus vestidos hace alarde
pisando en sus espejos un conjuro.
Hayv sangre de cristal en rojo duro
de nube que apuñala algún cobarde,
la mar hecha enfermera de amor arde
anclándola en su pecho tan seguro.
en segundos se cambia de vestidos
y experta en la belleza femenina
se prende los azules más lucidos.
El agua temblorosa voz marina
que apresa los instantes detenidos
es sueño de cantante coralina.
SATURNINO IGLESIAS-Alcalá de Henares-
La larga pasarela de oro puro
le da la mano al sol en esta tarde,
la mar con sus vestidos hace alarde
pisando en sus espejos un conjuro.
Hayv sangre de cristal en rojo duro
de nube que apuñala algún cobarde,
la mar hecha enfermera de amor arde
anclándola en su pecho tan seguro.
en segundos se cambia de vestidos
y experta en la belleza femenina
se prende los azules más lucidos.
El agua temblorosa voz marina
que apresa los instantes detenidos
es sueño de cantante coralina.
SATURNINO IGLESIAS-Alcalá de Henares-
POEMA
¡VIVA LAS PUERTAS DE CÁDIZ!
A José Luis Rubio, con un fuerte
abrazo agradecido.
¡Viva las puertas de Cádiz!
puertas de las alegrías:
por ellas entran y salen
todas esas novias mías.
¡Viva las puertas de Cádiz!
por las que pasas la mar,
el azul de las mareas
y la albura de la sal.
En caunto llegues a Cádiz
búscala enrededor,
traspásalas sólo al verlas
que son entradas de amor.
¡Viva las puertas de Cádiz!
que dejan paso a los aires,
y a las mocitas que llegan
de las tierra coloniales.
¡Vivan ls puertas de Cádiz!
que dan pie a este cantar,
y en las que rinden sus velas
los barquitos de ultramar.
En cuanto llegues a Cádiz
búscalas enrededor,
traspásala sólo al verlas
que son entradas de amor.
FRANCISCO MALIA VARO-Barbate-
A José Luis Rubio, con un fuerte
abrazo agradecido.
¡Viva las puertas de Cádiz!
puertas de las alegrías:
por ellas entran y salen
todas esas novias mías.
¡Viva las puertas de Cádiz!
por las que pasas la mar,
el azul de las mareas
y la albura de la sal.
En caunto llegues a Cádiz
búscala enrededor,
traspásalas sólo al verlas
que son entradas de amor.
¡Viva las puertas de Cádiz!
que dejan paso a los aires,
y a las mocitas que llegan
de las tierra coloniales.
¡Vivan ls puertas de Cádiz!
que dan pie a este cantar,
y en las que rinden sus velas
los barquitos de ultramar.
En cuanto llegues a Cádiz
búscalas enrededor,
traspásala sólo al verlas
que son entradas de amor.
FRANCISCO MALIA VARO-Barbate-
POEMA
A IGNACIO RIVERA PODESTÁ
Esta casa tan hecha por mi pena
y tan deshecha para esta vista
me dejará el hambre que resista
su hambre en el amor y calma plena.
La circunvalación de una colmena
en vez de miel la hiel que yo me vista,
la muerte que me muera y que me embista
para morirse uno con calma plena.
Para ese fin sentir lo inoportuno:
clavándose la suerte de mi espera
entre un estado álgido, y bruno.
Esta casa de sueños en la hoguera,
con la tristeza como ya ninguno
esperando la muerte que me muera.
JOSÉ REPISO MOYANO-Málaga-
Esta casa tan hecha por mi pena
y tan deshecha para esta vista
me dejará el hambre que resista
su hambre en el amor y calma plena.
La circunvalación de una colmena
en vez de miel la hiel que yo me vista,
la muerte que me muera y que me embista
para morirse uno con calma plena.
Para ese fin sentir lo inoportuno:
clavándose la suerte de mi espera
entre un estado álgido, y bruno.
Esta casa de sueños en la hoguera,
con la tristeza como ya ninguno
esperando la muerte que me muera.
JOSÉ REPISO MOYANO-Málaga-
POEMA
DESEO
Frente a frente,
palabras cruzadas,
miradas serenas,
todo estaba en la mente.
Deseo de amarse
aquella mañana,
todo quedó
en una frase.
¡Adiós, quizás,
nos llames mañana!
MARINA PERALTA ORTIZ-Almería-
Frente a frente,
palabras cruzadas,
miradas serenas,
todo estaba en la mente.
Deseo de amarse
aquella mañana,
todo quedó
en una frase.
¡Adiós, quizás,
nos llames mañana!
MARINA PERALTA ORTIZ-Almería-
POEMA
Su mirada
¿nuestra ceguera?
Su trono
un cielo amarillo.
Sin nombre
su doble sonido.
Abierto ya siempre
y vacío.
FRANCISCO NÁJERA -Nueva York-
¿nuestra ceguera?
Su trono
un cielo amarillo.
Sin nombre
su doble sonido.
Abierto ya siempre
y vacío.
FRANCISCO NÁJERA -Nueva York-
POEMA
VELETA
Te has ido de mi vida
en silencio.
Te busco en mis sueños
y no te encuentro.
¿Por qué mares ajenos
navegas
buscando otros consuelos?
Mi playa te espera
y en ella permanezco
atento
por si entre las olas vuelves,
veleta que gira al viento.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
Te has ido de mi vida
en silencio.
Te busco en mis sueños
y no te encuentro.
¿Por qué mares ajenos
navegas
buscando otros consuelos?
Mi playa te espera
y en ella permanezco
atento
por si entre las olas vuelves,
veleta que gira al viento.
ARSENIO M. LÓPEZ MORADO-Cartagena-
POEMA
ELLA
A esa niña que solloza
por un amor que la hiere
quisiera yo regalarte
la luna en cuanto creciente.
Como la esperanza mía,
desborda mi pecho, y crece,
en las mareas del alma
donde la ilusión se mece.
Yo le daría a esa niña
el verdor de un valle verde,
y aroma de los naranjos
cuando el azahar los envuelve.
Las rosas de Alejandría,
y los pájaros silvestres.
Las rutilantes estrellas
de las regiones celestes.
¡Todo, todo la daría!
¡Por conseguir sus quereres!
Pero la niña idolatra
y espera al que nunca viene.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-
A esa niña que solloza
por un amor que la hiere
quisiera yo regalarte
la luna en cuanto creciente.
Como la esperanza mía,
desborda mi pecho, y crece,
en las mareas del alma
donde la ilusión se mece.
Yo le daría a esa niña
el verdor de un valle verde,
y aroma de los naranjos
cuando el azahar los envuelve.
Las rosas de Alejandría,
y los pájaros silvestres.
Las rutilantes estrellas
de las regiones celestes.
¡Todo, todo la daría!
¡Por conseguir sus quereres!
Pero la niña idolatra
y espera al que nunca viene.
MERCEDES VIÑUELA-Pamplona-