SOMOS COMO…

Somos como pangea de dos continentes,
Que se rozan pero no pueden tocarse,
Que están como tiernos penitentes;
Siempre al borde de poder amarse…
Somos como el sol y la luna en el cielo,
Que ni en un eclipse pueden palparse,
Que pasan uno al lado del otro en rápido vuelo;
Pero el encuentro no llega a concretarse…
Somos como el firmamento y el mar,
Que parecen unirse en la lejanía,
Pero que solo se llegan a aproximar;
Y su confluencia es solo fantasía…
Somos como la noche y el día,
Que se suceden en forma consecutiva,
Que debe haber de uno u otro agonía;
Para que uno de los dos viva…
Somos como insensibilidad y sentimiento,
Que no se pueden compaginar,
Porque no hayan punto de encuentro;
Donde se pudieran mezclar…
Somos como aceite y agua,
Que aun de estar en el mismo vaso,
Ni revolviéndolos la combinación se fragua;
E intentar algo mas no tiene caso…

Patricia Alcantar.

TU ESENCIA

Tu esencia sabe a besos,
con la dulce melodía de tu voz
cuando al llegar la noche
Caigo rendida a tu amor.
Contigo aprendí a flotar
con la pasión que sale
de tu amor.
Tu esencia
me fascina, y caigo
rendida a tu amor
cada vez que te
acercas a mi corazón.
Voy amarte como
nadie te supo amar, y devolverte
esa ilusión que
un día perdiste.
Tu esencia
es lo que te hace
ser grande para volver
amar y tocar el cielo
junto a mí.
Tu esencia me enamora
y junto a ti deseo
vibrar en este amor.
Para unirmos
en esta hermosa
historia de amor
Porque tú y yo
Nos amamos
De corazón....

Carmen Chacón -España-

MUTUA DEPREDACIÓN

(Soneto)

Clávame tu mirada con tal fiera
(furia quise decir) que hasta tus ojos
se metan en los míos, compañera,
dueña de lo que causa mis antojos.

Mírame tan intenso, amada mía
que me corte el aliento y me deshaga.
Con la luz de tus ojos, la del día
no importa si fulgura o si se apaga.

Mátame con tus ojos, mas te ruego
que me claves un beso con tus labios
furioso como fiera y como fuego.

No escuches de Cordura los resabios
comámonos ahora que no hay "luego"
luego nos perdonamos los agravios.

Ángel Miguel Contreras Pérez

Y ÉL... ME CANTÓ

Caminó al arroyo
para beber la frescura
del agua que virgen brota
de la hermosura...
de las entrañas rocosas
de la montaña
que enverdece a granel
con su mirada!

Tiernamente solicitó
la tersura de mis labios
y yo lo rasguñé
con saña
con resabios!

Aun así... el continuó
dulcemente,con sus pasos,
y cuando fui hacia él,
para no se qué!!...
para enfrentarlo...

El me cantó una canción
y me sometí en sus brazos!
él cantó y cantó, sin cesar,
sin pensarlo!!...

Y me desbarató el alma,
el orgullo,y los resabios!
y me hizo sentir mil cosas
y me rendí, a su canto.

Pues le salía, del alma
a mi príncipe adorado!
yo le grité que lo amo!!
él... me seguía cantando!!
Y así pasamos la noche...
cantando...cantando...
y amando!!!!....

Jaky Camacho Valdez -México-

SE ACABÓ EL TIKI TAKA

Se acabó el tiki taka ganador,
de una Roja, que está extenuada.
Algunos llegan sin tener pulmón,
y otros, sin huesos en las espaldas.
La vejez llega a la Selección,
donde un Aragonés, ya se acaba.
Pues en los Bosques, ya no hay rigor,
y todos a los bigotes, se agarran.
Menudo Brasil con el deshonor.
Menuda derrota ante Gran Italia.
Que al infierno a todos devolvió,
en Octavos o Cuartos, de nada.
Se acabó el tiki taka vencedor,
donde miles de cambios se aclaman.
Reduciendo Liga de Millón,
y buscando jugadores con garra.
Un equipo con otra ambición,
esta llamando a puertas de España.
Pues horneadas de Campeón,
resurgen de canas, ya explotadas.
Se acabó tiki taka y pasión,
de un juego con virus y murallas.
En el que Aire nuevo buscando el Gol,
será un Patapun al Clemente, y basta.

Ricardo Campos Urbaneja.

IRÉ LEJOS / ASÉRTICO

Iré lejos detrás de las murallas.

Lejos de la voz de los hombres

que gritan cuando yo enmudezco.

Iré sola como el perfume de los vientos,

la caja de Pandora abriendo el peldaño 

dela aurora.

Mis pisadas se convertirán en oasis lejanos

donde poder divertir a los duendes.

El angulo convexo

no pueda volverse cóncavo.

Ni la verdad entre los cuatro clavos 

de Cristo amortajado por la usura.

Iré lejos de la usurpadora voz de la nieve,

la dama grisácea durmiendo en mi mármol.

Me iré lejos.

Lejos de esta estirpe carroñera 

que calienta mi cuerpo,

las manos metidas en los abrojos.

Someteré a juicio el sol,

a Dios metiendo las llagas en mi herida,

los nefastos buitres comiendo mis sobras,

la solitaria imagen de tu amor en la trastienda.

El supermercado vacío de tanto vértice.

Y aunque me vaya lejos,

casi al sol,

casi al estuche de mi sola presencia,

masticando el cigarrillo de la soledad

que no fumo,

me convertiré en un extracto bancario lleno

de sangre roja,

sangre hiriente,

sangre maléfica,

desvirgada como un rosal en otoño,

como el vagabundo ocupando cartones

en las salas de espera de la melancolía.

Me iré tan rápido como llegue,

para que nadie se percate de mi sombra en la farola.

Me iré lejos, muy lejos,

casi matándome,

casi muriendo,

casi llorando,

casi bebiendo,

casi seguro,

en un temblor de tierra

entre mis huesos.

ISABEL REZMO -Mérida-

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
(De "Cantos iberos", 1955)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya

La poesía nunca será un arma de futuro, mientras los poetas no apunten con sus plumas a aquellos que oprimen a su pueblo o
miren hacia otro lado.

Paco Lainez.