miércoles, 31 de marzo de 2021

DEMOS VIDA

 

Demos vida y forma 

a manera del amor

al recuerdo amado 

en bella e íntima realidad.

Fluir la mar en extasiada piel 

con eterno aroma el despertar,

profundo sentimiento vivir

en simples mortales infinitos.

Y valientes despertando felicidad 

que amor verdadero cura el vacío,

 inmenso placer piel bella derritiendo quien soy 

a fuego consumiendo vida sea eterna su gratitud.

Demos vida y espacio al rostro del amor

de almas a contacto con labios,

y en este nuestro mundo de letras en silencio

seas mi latir de compartir pretexto deseo mutuo.

Jose Nieto

NUNCA EN LA PERFECCIÓN

 

No soy perfecto,

ni pretendo serlo,

pero di en cada momento

lo bueno que hay un dentro de mí,

porque cuando se siente el amor,

la mejor manera de demostrarlo,

no está sólo en exclamarlo,

hay que demostrarlo con hechos y acciones.

Se entrega todo sin pedir nada a cambio,

sentimos con ese acto

que hacemos la demostración,

de nuestra verdad

y somos capaces de andar,

por caminos empedrados.

 Armando Arzalluz Carratalá

 


INFRACCIÓN EN LA PARED

 

El arte es vivencial, emoción real 

y  la vida 

está llena de cómo fuera si hubiese hecho 

así o más allá

pero no naces con garantías y te presionan

porque creen que lo necesitas

Personalmente debes perseguir vida real

¡tan fácil lo superficial y disuadirse!

ejemplo: en la noche y sigiloso – pegar mi arte 

como rupestre – infracción en la pared

Superficial se es inhumano y sólo es importante 

ligar

En cuanto a ligar en el pensar: – La chica que

mi pensamiento enferma

sigilosa se acerca y gimiendo expresa:

Terminé con mi novio

Echado en la hierba y anhelando mi cuerpo

muerto

contesto:

Es tarde – he muerto

OMÍLCAR CRUZ RESTREPO

Del Libro: En las cartas que leía la Bruja

QUEST...

 

The secret syllables of life

Unleafs in you

Fugitive nameless memories

Behind the eyes

Gathering the moss of darkness

Winds playing with sand dunes

Unknown fears tied to the tongue

Dialogue of sands and pebbles

Life's stray desires in a twilight zone

Locked within grass flowers

The truth and lie of life faded from sight

Bewildered masked time...

Beware, a crevice, hidden in the rock

A whisper, a cry, laughter, the wind blows

Destiny waits within your fingers

Quest in your eyes, waiting for the spring...

Asoke Kumar Mitra

Publicado en la revista Ravencagezine


GAVIOTA AZUL


Soy la gaviota azul

Que aborto  una luna que moría 

Soy el vuelo leve del silencio 

En una noche de claustro

Soy la mensajera del destierro 

De un destino sin camino

Soy el ave que busca su orilla en una playa lejana

Llevo en secreto tristezas mías y ajenas 

Guardadas en mi pecho y en mis alas

Se apagaron mis cantos mis mañanas 

Iré a morir en otra orilla de otro mar o de otro campo. 

Carlota Iris Ruiz Calle

RECORRIÓ OBEDIENTE CON AMOR AL MARTIRIO


Recorrió obediente con amor al martirio,

bendito amor que padeció regalando cielo.

Espíritu avecinando realidad,

lucha confiriendo libertad.

El camino de luz y vida 

sacrificio a Cruz del eterno perdón 

a palabra eterna que alienta a sangre 

reconciliación redentora.

Palpitando en cada suspiro 

voz rogando voluntad divina.

Gloria aleluya El cordero derrama salvación

quien senderos de Fe transita.

Amor bendito Gloria de Dios

que en tres días le bastó, resucitó.

Por mi alma que sanaban a Cruz y bendito amor.

Recorrió obediente con amor al martirio.

Jose Nieto

CAMINHAR / CAMINAR

 

CAMINHAR 

Saio de poncho chapéu, sigo só, 

em linhas curvas.

Nas laterais dos trens, ouço seu

apito como um grito  

Caminho em passos lentos, onde 

vou, encontro de quem?

Pulo seus dormentes, brincadeira 

infantil tento equilíbrio 

Perambulação que atazana meu

melancólico coração .

Inercia de vida, linhas duras como

as do trem 

Linhas de ferro, em declínio com

pedregulhos  

Encruzilhada, para sul ou norte, 

leste oeste. Dilema 

Quem puxa a alavanca, o destino ?

Eu incerta vagando 

Meus vagões lotados, de incertezas,

tristezas, paixões perdidas

Sigo o trem, penumbra, de uma linha 

paralela solitária   

 CAMINAR

 Me voy con poncho con gorro, sigo solo,

 en líneas curvas.

 A los lados de los trenes, escucho tu

 silbar como un grito

 Camino a pasos lentos, donde

 a quien voy a encontrar

 Salta a tus durmientes, bromea

 infantil trato de equilibrar

 Vagando por esa mina atazana

 corazón melancólico.

 Inercia de la vida, líneas duras como

 los del tren

 Líneas ferroviarias, en declive con

 cantos rodados

 Cruce de caminos, pare al sur o al norte,

 este oeste.  Dilema

 ¿Quién tira de la palanca, el destino?

 Yo inseguro vagando

 Mis carros llenos de incertidumbres

 dolores, pasiones perdidas

 Sigo el tren, crepúsculo, en una línea

 paralelo solitario.

Paula Cristina Conceição -Portugal- 

AMADA


Amada luz clara de tu piel,
Soñado cielo despejando tiempo
Quedando en mundo a destino y recuerdo...
De linda mirada extasiada de sí.
Esconde el llanto palpitando su alma
De náufrago pensar desnuda expresión,
Contemplando embriagado secreto prohibido
En luna a noches tiernas atardecer compartido.
Amada a distancia de besos en silencio
Acaricia sensibles eterna sin permanencia,
Sobrando los motivos en razones internas...
Excusas extrañando deseos ausentes.
Enamorada simplemente entre margaritas
De lo profundo y sincero infinito entero de mí,
Avanzando en suspiros las pupilas suyas...
Amada del pensamiento y amor sincero.

Jose Nieto

ENTRE SUCESOS.


Así sea sólo una vez por semana (ojalá fuera cada día) procure poner en práctica UNA virtud o UNO de los llamados valores humanos. Intente perdonar, o ser agradecido, tal vez: ser generoso, o amable y cordial; intente ayudar o ser solidario; ofrezca y comparta un beso o un abrazo, comparta un poco más con sus seres queridos, acérquese a una persona que necesite consuelo o apoyo, etc. Póngaselo como tarea cada semana, y por qué no.... cada día.

Puede romper las agujas del reloj, pero no puede detener el tiempo. El tiempo que perdió en tonterías, ya se quedó perdido, pero no se ha perdido la esperanza de iniciar, mañana, un "nuevo ciclo" con propósitos de renovación personal. Su vida avanzará al ritmo constante del tiempo; pero los buenos o malos resultados de sus vivencias dependerán de usted. Propóngase metas objetivas y nobles a partir de HOY y decida aprovechar cada día, para que los marque con el símbolo de su excelencia. 

Sus pensamientos de felicidad son factores positivos de su bienestar y de la alegría que irradie a favor de sus relacionados. Viva alegre para que estimule su optimismo y para que afirme su entusiasmo de vivir, convivir y superarse. Sienta la alegría agradecida de gozar de su vida y de sus dones. La sana alegría atrae salud, la salud es equilibrio interno. Cuide de su salud física y mental y de su vida espiritual, pues es certero el proverbio chino: "Nada sienta mejor a tu cuerpo que el crecimiento de tu espíritu".

 Armando Arzalluz Carratalá



CUBRE MI ESPACIO


De infinito abrazo estelar,

Cubre lo llano de mí pensar 

Extiende la mirada sin parpadear...

Alcanza mi alma empieza amar.

Toca matiz emocional 

Despierta tiempo estacional...

Corazón vivo deseó otoñal 

Éxtasis desnudez temporal.

Dispersa los sentidos enamorados 

Atiende espíritu eterno encontrándonos,

Casual forma existencial enmarañada Sed

En ternura y pasión enlazada.

Cuándo sanará el hombre 

Donde será la justa que lo encumbre,

Mujer que engalane su nombre...

Cubre mi espacio y amarte será mi costumbre.

Jose Nieto

Y EL VERDE OLIVO MATABA AL PUEBLO

                

 A los pueblos originarios del Estado Plurinacional de Bolivia. A las personas que 

      murieron durante el golpe de Estado encabezado por Jeanine Añez y su Gobierno,

      el más salvaje en la historia de Bolivia desde 1825.     


Para decir de principio hasta el final

era octubre del año 2019

el viento arrastraba 

pólvora sin límites 

y entre la Casa del Pueblo

y la Plaza Murillo

un golpe maligno estalló

y se desplegaron los ejes del mal

el autoritarismo a flor de piel

el intelecto convertido en bestia salvaje

el nepotismo elevado al cubo

la deslealtad de amotinados en algarabía 

la llave rapiña de las arcas estatales

y la Fiscalía abandonada

Soy la defunción

decía el Comandante General

Yo soy el que coloca

esposas, cubrebocas y vendas en los ojos

decía el Teniente Coronel

Y el verde olivo mataba al pueblo

Desde lo más profundo

la secreción oscura 

de la patera rubia

salía de su cuerpo

como alquitrán caliente

todo era un parto forzado

sin pies ni cabeza 

gobernantes 

vestidos con el frío de un cuchillo

casas forradas con tela negra

paredes que soltaban aceite negro

coches consumiendo gasolina negra

y en el jardín

crecían documentos negros

mientras el búho triste

observaba a los verdugos

Y el verde olivo mataba al pueblo

Apenas se abrió el calabozo

la Universidad Católica

cómplice del crimen

cada cuadra militarizada

los árboles

testigos de ráfagas

y la Dictadora con voz de Biblia

intocable

hinchada de odio

contra las culturas ancestrales 

violaba el mensaje bíblico 

de “amar al prójimo”

y con sus garras satánicas

apuñalaba

a Jesucristo en la cruz por la espalda 

Y el verde olivo mataba al pueblo

En el Ministerio

el nuevo San Román

calvo

dientes monstruosos

su ignorancia se unía a su miseria

la tortura misma 

rondando por las calles

el rencor en cada paso

y funerales pegados

a su torso de tormenta


De ciudad en ciudad

lanzaba 

espuma amarga de sus entrañas

humillación tras humillación

insulto tras insulto

persecución tras persecución

amenaza tras amenaza

Y el verde olivo mataba al pueblo

Toda la maldad

tendida en los techos

una y otra vez

la discriminación

el ustedes y el nosotros

el aborrecimiento

la violencia

arañas de cementerio

y gusanos endemoniados

resbalaban

por las tuberías 

del Palacio Quemado


Y de refilón

entraron por las ventanas

agentes del Norte

con canastas de saqueo

opresores del pueblo palestino

con el verbo asesinar en las solapas 


Y Almagro

vampiro de Imperio

levantó un cáliz para recibir 

la sangre

de Senkata

de Montero

de Sacaba

de Pedregal

de Yapacaní

y de Betanzos

en donde lloraban a gritos

por el eterno sueño 

por los heridos y mutilados

con armas del Estado Mayor

Y el verde olivo mataba al pueblo

No hubo Dios para los pobres

ni curas de sotanas blancas

la Iglesia con su traición

aceitó los diez mandamientos

en caños y gatillos de metralletas

la bendición de la ostia muerte

se hizo por encima

del Decreto 4078

Y el verde olivo mataba al pueblo

De tanto estar expuestos

al homicidio

al martillo

y al desamparo

del costado izquierdo de la vida

por fin apareció

las raíces del Tiahuanaco

el Cóndor de los Andes

en su pirámide solar

y desde de El Alto bajaron

antorchas encendidas

estandartes que no se inclinan


Codo a codo

mineros

barrenderas

cargadores

cocineras

canillitas

comideras

artesanos

lavanderas

campesinos

enfermeras

lustrabotas

amas de casa

albañiles

y Bartolinas

Miles de sombreros

miles de aguayos

miles de pututus y tambores

avanzaban

para defender la democracia

Y el verde olivo mataba al pueblo

La fuerza mayoritaria y palpitante

del altiplano

de los valles

y de la amazonia

empujaba el engranaje 

hacia la cuarta luz


Alteños forjados en sindicatos

sin fecha de caducidad

potosinos cubiertos de litio

paceños expulsando al invasor

con elipses y triángulos electrizantes 

cochabambinos de dinamita agallas

orureños de estaño invencible 

y con lámparas de carburo

chapacos bajo la protección 

de Marcelo Quiroga Santa Cruz

chuquisaqueños con letreros

de la Corte Suprema de Justicia

pandinos trasladando fortaleza de hierro

cruceños sin apellidos extranjeros

benianos ondeando la tricolor

y cantando

el himno plurinacional

Así luchaban frente a frente

barbarie contra civilización

k’aras contra los pueblos originarios

tanques

helicópteros

y aviones de guerra

contra la razón

Y el verde olivo mataba al pueblo

Hoy por hoy

las pititas desteñidas 

una por una

se ahogaron

entre las aguas mugrientas

de las cloacas

¿Quién ha dicho que el León azul se rinde?

¿Quién se atreve a poner candado al proceso de cambio?

¿Quién se atreve a usurpar los recursos naturales?

Es el pueblo

wiphalas

guardatojos

polleras

quenas

y charangos

que encuentran su cauce

justo y necesario

¡Hermanos y hermanas de mi Patria amada 

luchad hasta la victoria!

Javier Claure C. 


Claudio San Román, militante del MNR (Movimiento Nacionalista  Revolucionario), fue uno de los represores y torturadores más temidos de Bolivia.

Decreto 4078. Decreto promulgado durante la dictadura de Jeanine Añez y su Gobierno, en el cual se exime a los militares de cualquier responsabilidad penal.

Bartolinas: Mujeres que pertenecen a la Confederación Nacional de Mujeres Campesinas Indígenas Originarias de Bolivia “Bartolina Sisa”.

Aguayo: Prenda rectangular multicolor que utilizan los aymaras.

Pututu: Instrumento de viendo andino fabricado de una concha marina, o de un cuerno de buey.

Marcelo Quiroga Santa Cruz: Escritor, periodista, docente universitario y líder del Partido Socialista. Fue asesinado durante la dictadura militar de Luis García Meza, en julio de 1980.

K’ara: Persona que no habla una lengua originaria, o que tiene posiciones antagónicas hacia los pueblos originarios. 

Pitita: Persona que pertenece al movimiento fascista “pititas”.

Whipala: Emblema que representa, entre otras cosas, la igualdad y la diversidad entre los pueblos originarios. Pertenece a la cosmogonía de los pueblos del Tahuantinsuyo.

Guardatojo: Casco de protección que utilizan los mineros. 


lunes, 29 de marzo de 2021

YA NO SÉ

 

Ven te digo a quien yo reconozco,  

para hacer más ligero  

el dolor carnal incurable,  

que se ha detenido en mí,  

teje todo mi cuerpo.  

En ti tardó demasiado 

la suma de las emociones,

para fortalecer lo que sentimos,  

para tener nuestro alimento,

hacer que brote el fruto,  

tantas veces deseado.

Ya sé que,

no me lo digas, 

el tiempo sin darme cuenta,    

donde pudo existir amor  

hoy hay silencios,

ya ahora es demasiado tarde.

Busco en la intrincada forma  

que tiene el querer,  

la manera para aliviar mi dolor,  

no es hacer la compra de un sentimiento,

si no cultivarlo con cada hecho diario,

que nos enfrenta a la vida.

Yo te entregaré cada pasión 

que llevo conmigo,

este atesorado corazón que por ti vive;  

pero hace falta que transcurra el tiempo, 

hacerlo mejor en un tiempo futuro.

Armando Arzalluz Carratalá


 


Compartido por María Isabel Ragout

TU DESCUBRIDOR

  

Tu amor me hace ser fuerte,  

saber que la vida tiene el precio de ser vivida,  comprender que la fuerza más vital que tiene el alma, 

es sentir que queremos y también lo recibimos. 

Ato a ti nuevas formas para que el olvido no te llegue,  porque me das con placer el existir sin tener la duda, 

yo haré el cultivo de tus emociones, 

por eso y de esa forma tendrás que recordarme. 

Quiero estar en las formas que el amor te llegue, 

para engendrar en ti la mejor manera de sentir el amor,  saber que se hace cierto el camino que has querido, 

es tener el placer de haber sido tu descubridor.

Armando Arzalluz Carratalá

 


ENTREVISTA EN EXCLUSIVA AL REY ALFONSO X EL SABIO

a 28 de marzo de 2018

Ayer  estaba tomándome una cerveza con unos amigos, sentados en la terraza de un bar situado junto al castillo, y aprovechando  un espacio libre en la agenda del rey, me acerqué a él y le dije:

— Majestad, ¿me concede una entrevista?

— Venga  — respondió, cruzándose de brazos

— Dígame: ¿Por qué le llaman El Sabio, si su reinado fue un fracaso? Vamos, que no acertaba una: acariciaba un caballo y se rompía la pata...

—¡Ay, amigo, no me lo recuerdes...! Yo no quería gobernar. Nada anhelaba tanto, ni el canto de los pájaros, ni el amor, ni el poder de las armas..., como disponer de un buen galeón que me alejara de aquella campiña infectada de alacranes, cuyos aguijones llevo aún clavados en mi corazón. La historia me recuerda mis fracasos, pero era muy difícil ser rey y conquistar y unificar los reinos  de la Península, y aspirar a ser el Emperador del Sacro Imperio Romano, a lo que dediqué muchos esfuerzos...

—Pues claro, rey: el que todo lo quiere abarcar, tortazos se puede llevar... Pero tranquilo, hombre,  que también se le recuerda por haber escrito las Cántigas de Santa María, una de las mejores poesías de su tiempo;  por dictar las leyes más justas, y por sus textos sobre Astronomía. Un cráter lunar lleva tu nombre:”Alphonsus”.

— Mira.... ¿Cómo te llamas?

— Juan

— Mira, Juan, yo en eso soy igual que tu: desprecio a los lameculos, y esos cortesanos y frailes que guardaban silencio sabiendo que me equivocaba, eran para mí traidores. A pesar de eso, no hallarás antes del Renacimiento ninguna obra legislativa ni literaria más apreciada que la mía. ¡Ni yo esperaba que alcanzase tal prestigio!  A pesar de ello la historia ha pasado de puntillas sobre mi reinado.

— ¡Venga, tío, ése ánimo! No sé por ahí fuera lo que dirán de ti, pero aquí  conocemos bien tanto tus virtudes como tus vicios, ¡perdón tus defectos!

— Ahí me has dado bien, Juanillo, se te ha escapado la odiosa frase "vicio", y no es verdad: yo actuaba como rey: banquetes, mujeres y todo placer que un rey se puede permitir, en compensación a jugarse la vida en el campo de batalla y ante cualquier traidor cortesano.

—¿Y tu parienta no decía nada?

—¿Esa? Esa era la hija del rey aragonés  Jaime el Conquistador, y me conquistó a mí, con tanta gente que había soltera por allí, ¡la mare que la parió!, como decís vosotros ahora. ¡Si solo con mirarla se quedaba preñada! ¡Once hijos me dio! ¡Joer!, por muchas riquezas y reinos que tuviese, repartirlos entre tantos crea tensiones, odios y enfrentamientos. Y mi pobre hijo mayor, Fernando de la Cerda, que era mi ojito derecho,  se me murió a sus veinte añitos... Nunca superé ese trance...  

 Eso de que el rey preferido de El Puerto de Santa María comience a hacer pucheritos me parte el corazón; yo no puedo soportarlo, prefiero dejar la entrevista y consolarle con un fuerte abrazo.

— Le acompaño en el sentimiento, majestad.

— ¡¿Ahora?! ¡Pero si de eso hace ya 743 años!

—¡Joer, Alfonso!, que yo me he enterado ahora por el Wikipedia

— ¡Ah, bueno! Claro, es que ahora vuestros reyes solo se preocupan de cazar y de fornicar, en vez de culturizar a sus súbditos. Por eso la gente de ahora desconoce cuáles eran los reinos que hube de conquistar. Ni se han leído mis Cántigas ni ná de ná. ¿Quieres un consejo, Juanillo?

—Venga, mi rey, que en las próximas elecciones voy a pegar carteles con tu nombre, porque un rey culto y honesto que se preocupa por culturizar a su reino nunca viene mal en un país de ineptos. Además, más corruptos que son los que nos mandan no puedes ser tú.

— Oye, ¿tú también me vas a lamer el culo? ¡No me jodas que te corto la cabeza!

—¿Yo...?, ¡pero si solo quería animarle un poco, majestad!

—Bueno Juan, te repito lo que dejé escrito, y que tú ignoras porque no has leído nada mío. Si quieres ser feliz, lee viejos libros, quema viejos leños, bebe viejos vinos y ten viejos amigos. Y ahora vete ya que te está quemando el sol y más negro que yo vas a terminar.

—Muchísimas gracias, Majestad. Ahora mismo, voy a publicar tu historia  en Internet para que todo el mundo mundial  conozca tus problemas y quejas. ¡Cuídese!

—¿Cuidarme yo? ¡La hostia!, creo que estás como un cencerro. Anda, ¡lárgate.!

Juan Pan García

QUIEN ERES

 

Espero de ti día a día un pedazo de ternura, 

que no tiene precio 

que la das como la fuerza que late en ti,  para hacer verdad cada acto de tu vida, 

sin ostentación la ofreces. 

Eres quien motiva mis instintos 

y los haces que cobren su fuerza,  pensar que he llegado a amarte 

como la primera vez, 

sin tener remordimientos del pasado, 

por eso no puedo negarlo 

eres hoy la canción que canto. 

Tengo ante mí el ancho mundo 

para entregar lo que siento,  saber que la vida de nuevo puede sonreírme, 

hacer el divino goce de todas las pasiones.

Armando Arzalluz Carratalá

 


SOLE Y SUS PREOCUPACIONES


El edificio del colegio nacional está frente a la  casa de vecinos donde viven. Lo llaman popularmente el Hospitalito. Desde el interior, no consiguen  ver su fachada lateral de piedra ostionera por las ventanas porque sus dos habitaciones, como las de casi todas las familias que habitan la planta baja del patio,  son tan interiores que ni ventanas tienen. En sus muros solo se abren  dos altos postigos que dan  una luz corta e insuficiente. El sol,  que reseca las hierbas que crecen en la argamasa del muro del colegio, apenas  entra apenas  algunas tardes por los postigos de la casa de Juan. Están tan altos en la pared que solo se abren y cierran usando toda la habilidad adquirida por la experiencia con una cuerda larga que pende de su cerrojo. Cuando la impericia o el afán párvulo rompen el cordel,  la familia se queda huérfana de luz del día por una temporada.

 No lo ven pero lo oyen. El edificio está vivo y grita.  Las resonancias de las algaradas infantiles  y  el fragor de las reprimendas y los castigos se cuelan con frecuencia en el  patio de la calle Ganao mientras Sole y sus vecinas lavan la ropa.    

Es un viejo edificio de apariencia ruinosa, levantado en piedra siglos atrás. Permanece milagrosamente en  pie.  Las clases son inmensas,  con unos techos altos dónde se pierden, entre otras cosas,  las voces de las maestras, la letanía de los ríos y la infinita paciencia que se le  supone al magisterio. En este hospital reconvertido en aulario, más dotado para el teatro que para la docencia, se guarda con mucho más voluntad docente que  medios  a la legión de niños, masculino plural no genérico,  que pueblan el barrio alto. Niñas, femenino plural,  van pocas.  Los expedientes académicos son inexistentes o,  si alguna vez se inician,  se desvanecen entre las ruinas del colegio. Parece como si los robaran para construir sus nidos los cientos de colleras que habitan los agujereados tejados. Las palomas, grises, azules y negras,  zurean como respuesta a la salmodia de la  canción  de los límites de España – “España limita al norte con el mar Cantábrico y los montes Pirineos que la separan de Francia,/ al este con el mar Mediterráneo,/ al sur con el mismo mar y el estrecho de Gibraltar,/ y al oeste con el océano Atlántico y Portugal” –o  a la sintonía monocorde   de las tablas de multiplicar. Escasos recursos metodológicos estos.    Con el paso de los años seguirá habiendo quién los demande por necesarios o los aplique por adecuados.  Nadie suele ir a este colegio más tiempo del necesario para aprender mínimamente a leer, a firmar y “las cuatro  reglas”. A las niñas, en particular las mayores de cada familia, no se les permite  ni eso. 

Sole, cuarta hija de nueve hembras, tuvo suerte escasa.  Fue algún tiempo al Colegio de la Pescadería. Le gustaba esa escuela, recuerda. Aprendió bien a leer, un poco menos a escribir y las cuentas, para el apaño. Formación escasa en todo lo demás como  casi todas las niñas de la calle donde vivían.  En su casa eran una legión de hermanas y había que cuidarlas. Su padre, Papa Juan, lo ganaba bien, siempre lo ganó,  en largos turnos en el mar. A veces, armaba los barcos. Otras cobraba dos partes del zafe como patrón. En el mismo almacén que surtía a los barcos que capitaneaba su padre,   le fiaban a su madre y en su casa nunca le faltó el arroz o los garbanzos. Pero su padre falleció pronto y tuvo que trabajar en los que le salía.  Lloró con gran disgusto el día que ya no la dejaron ir  más a la escuela para ir a servir o  para hacer turnos en una fábrica de canastas que servía la industria vinatera local. 

Conoció a Luis y  tuvieron un noviazgo muy corto. Se casó con más de veinte años y bastante embarazada por más que lo niegue a sus mayorcitas. En cuanto parió   dejó de ir habitualmente  a la casa donde trabajaba de soltera.  Desde entonces  poner la comida en la mesa es una tarea mucho más difícil que la que tuvo su madre. Y además,  viven de prestado en la enésima casa arrendada por la abuela María con quien la convivencia no siempre  le resulta fácil. María decide hasta dónde se compran, más bien se fían, “los mandaos”,

 Con toda la frecuencia que puede inventar,  Sole sube a tender ropa en la vieja azotea de la casa. Le supone un rato agradable en  el que puede descuidar a las niñas y  no tiene que ver  la cara agria  a María. La abuela  ya no tiene piernas para subir la empinada escalera y se queda abajo al cargo de la guardería. Sí María no está porque ha salido a cobrar su pensión o a visitar a algunas de sus muchas hijas, es la Tata Angelita, que vive casi puerta con puerta, la que se encarga de la vigilancia. La tata se compadece con frecuencia de Sole. Tiene mejor casa, más ingresos y menos bocas que alimentar aunque siempre tenga a alguien en acogida. Además la conoce desde que eran jóvenes, desde que vivía con mamá Manuela. Vio el cambio a peor  que dio  su vida,  más o menos acomodada, a la muerte de su padre y el segundo cambio, mucho más dramático, que le sobrevino cuando se casó. Además, a la tata le encantan los niños pequeños, les canta y les hace fiestas a todas horas.   Ella solo ha parido uno pero siempre tiene acogidos a uno o dos sobrinos. Así, por ejemplo,  llegó  Lucia al patio para amor y desgracia de Juan. 

  Al niño, cuando no está acompañando a  la abuela, o en la  miga o en el colegio, le gusta que su madre lo invite a subir con ella a la azotea. Allí puede ver de cerca a las palomas y  en un poyete, entre otras plantas que resisten duras bajo  el mucho sol y la  poca lluvia,  hay siempre un tiesto comunitario con yerbabuena. Cada vez que sube, Juan,   arranca y trisca algunas hojas. Le encanta su sabor, el olor doméstico que dejan al tocarlas en las manos y en el aire. La yerbabuena huele a puchero y a patio. En ocasiones, le calma la eterna inquietud de tripas que le atormenta con frecuencia desde que el miedo le hizo cagarse en la clase de parvulitos.  

Pero lo mejor de esas subidas salpicadas, es que Sole, mientras tiende la cabalgata de sábanas y gasas, canta sus coplas. Canta por Marifé, por la Piqué y otras copleras que Juan solo conoce de nombre. El niño se derrite escuchando “María de la O”  o “El romance de la Reina Mercedes” a su madre. Sole no recuerda bien las letras pero ante su hijo no duda en reinventarlas. Los ojos de la mujer de la copla pueden estar “doraos”, en vez de morados  por el sufrimiento,  y la flor de las mejillas de la reina enferma pasa de “nardo” a “cardo” pero ni el niño lo percibe ni ella se achara.  No canta ni bien ni mal. Pero Juan no lo sabe y  escuchándola,  se queda con la boca abierta y los dientes manchados de menta fresca. Y ella lo sabe. Le hace mucha gracia verlo así, “apamplao”.  Por eso, algunas veces,  lo busca por la casa y se lo lleva para arriba aunque le robe un poco de la intimidad que le concede la tata. 

 La azotea está formada, en realidad, por las cuatro o seis paredes que sobreviven a la ruina de dos antiguas habitaciones de la parte superior de la casa. Las palomas nuevas que se acolleran y  no caben en los tejados del gran edificio cercano, hacen sus nidos en  los agujeros de las primitivas vigas. Gracias al viento que acarrea semillas voladoras y a la lluvia y la luz que las germinan, en los nichos que quedan vacantes  florecen dientes de león y otras malas hierbas - ¡que sabrán los brotes de maldades o bondades!- a la espera de que las desaloje el empuje demográfico de las aves vecinas.  El suelo,  en invierno,  está tapizado por el musgo que nace entre las baldosas y se extiende en cuanto una temporada de lluvias deja intransitable el terrado. En las estaciones cálidas, el uso continuo de las vecinas y las subidas clandestinas, los juegos secretos  de la “patulea” de criaturas que habitan el patio,  terminan por hacer retrocedes al liquen a su escondite mínimo entre las veteranas losetas.  En las paredes desconchadas y sin encalar desde hace muchos años se adivinan desastrados huecos de ventanas condenadas antiguas alacenas. 

 Ahora Sole tiende los pañales de la más pequeña mientras oye y tararea solidaria -  “El Ebro nace en Fontibre, provincia de Santander; pasa por Logroño y Zaragoza y desemboca en Amposta , provincia de…”-  la inacabable, hartible  genealogía de los ríos españoles. Después repasará  la lista de los cabos y los golfos que le llega a continuación  desde la planta superior del Hospitalito.   Son muchas las prendas blancas que acaba de remojar en añil, le ocupan muchas lecciones. 

Pero ya  tiene preocupaciones diferentes respecto a la escuela. No la echa de menos precisamente. O sí, la echa de menos pero ya tiene muchas cosas que reprocharle. Ya ha parido tres  hembras, la que berrea abajo es la tercera,  y puede que venga  otra en camino. “Estoy de dos faltas” le ha confesado llorando a su madre cuando fue a pedirle “una ayudita” para acabar el mes. La tata del Bobo ha sido la primera en saberlo. La pilla arrancando pequeñas  lascas de cal de la pared y llevándoselas a la boca. Carmen la vieja, hay otra Carmen en el patio, a la que los vecinos tildan de bruja,  le había dicho cuando estaba de su tercera barriga, la del Juan,   que era una buena fuente de calcio para la criatura que traía.  “En cachitos pequeños. Las gallinas lo hacen y son más listas que mucha gente de este patio”, le había aconsejado la anciana. Sole, en realidad, había ido a su casa a pedirle cinco duros prestados para las latas de Pelargón que el  segundo devoraba por consejo médico. Solo consiguió tres duros con amenazas graves si no cumplía con el plazo de devolución pero se llevó un mal consejo que se convertiría en un peligro para su salud  pero que era también el augurio primero de sus barrigas.  En cuanto se quedaba preñada, antes de notar darse cuenta ni notar ningún síntoma le sobrevenía la avidez por la cal.  “¡Pamplinas, eso son las pamplinas y los misterios de la Vieja Cañuña! Te vas a envenenar si le haces caso. Tú lo que necesitas es comer, que no comes nada”,  le reñía la tata quitándole las manos de la pared. Durante unos días, la tata, la única mujer rellenita en un patio de hembras más famélicas que entecas, se convertía en su angel de la guardia y le traía a escondidas “una tortillita liá”, “un filetito de ternera” o una rodajita del pescado que estuviera friendo. El aroma de la cocina siempre en marcha  de la tata se colaba en todos los narices y ponía en marcha todos los  estómagos encogidos del patio despertando envidias. Pero si la tata no se queda al lado de Sole mientras se come la tortilla francesa o el cachito de carne, si despista su guardia un rato, el regalo acabará en las tripas pedigüeñas de alguno de los menudos polluelos que siempre tiene a su alrededor. Y ella, cuando la tata no mire,  seguirá picando la pared, barriga tras barriga.

Del colegio de  Las Siervas, a la  madre de Juan,   le angustia sobre todo  el gasto que significan los uniformes, los libros, el calzado,  etcétera,  para mantener a tantísima niña en la escuela, a pesar de que todo se recicla una y otra vez. Los dobladillos de los uniformes suben y bajan con el ritmo desigual y frenético  de los crecimientos y las herencias;  las tirantas y  las sisas de los petos se cosen y descosen hasta que se deshacen de puro uso. Solo la habilidad que la veteranía concede a  la aguja de la abuela María obra el milagro restaurador. Fueron tres cuartos de siglo de “lavandera y costurera de pobres” para resistir la proscripción que le impusieron  años  atrás  por ser matriarca de familia roja. Ahora apenas cose para algún cliente antiguo y lo de su gente. No es poco y su vista tampoco alcanza para mucho más dispendio.  Los zapatos, por unas pocas perras,  se remiendan y reparan de suela  y puntera  en el remendón de la esquina de la calle Meleros. A pesar de los esfuerzos de zapatero borrachín, los dedos terminan por  escapar. Los agujeros son  cómplices  con los de  los calcetines. Estos,  también son  zurcidos una y otra vez como parte de la omnipresente práctica curricular femenina de las niñas de este y otros colegios de parecida misión. Los pocos libros que se pueden adquirir, casi siempre de segunda o tercera mano,  se forran mil  veces, se reencuadernan y se restauran con mimo hasta que se rinden agostados. 

Las preocupaciones actuales de Sole tienen etiqueta y precio.   La religiosidad, aunque sea una buena creyente por tradición y vaya a misa y hasta comulgue cuando puede,  le inquieta menos.  Y el currículo no le preocupa. Al fin y al cabo solo son niñas. Como ella ¿Para qué querrían ellas saber  dónde nace el Ebro si, como ella misma,  nunca van a ir a acompañar su parto?

JUAN LUIS RINCÓN ARES

COSTUMBRES

 

Te has acostumbrado a pensar 

que el amor no tiene valor,

diría yo que hay en ti lo 

que tanto pregunta la gente,

todo lo ves con la duda de volver al fracaso,

sin detenerte a pensar 

el por qué de tantas cosas.

Tú podrás decir todo para qué,

en ti porque te conozco,

queda el resentimiento, rencor y odio, 

yo dar lo que quedó 

guardado en mis adentros,

sin hacer peticiones tan de repente,

libre te dejo,

para qué vuelvas a vivir, 

un nuevo momento,

porque tan sólo de ellos,

hoy haces tu vida.

Armando Arzalluz Carratalá


TRECE ROSAS

 

Trece rosas de hace tanto tiempo

para ofrecer un número letal a la violencia

sin embargo

persistirá la lluvia

y me digo

hasta dónde el odio enrostrará las manos

y no podrás separar los dedos de los ojos

para correr la estría que formarán las lágrimas

ni podrás evitar el amor que llegará un día

hacia el pequeño abrazo

que germina en otra vida

a pesar de las manos asesinas

hoy mañana y siempre en la progenie

que desciende de continuo en aguas nuevas

aquí tienen su inmanencia

para vestir la templanza

enana blanca del cielo que te encuentra

como su alma errante

trece rosas del cielo

esa estrella que brilla y no conoces

que ensancha su ropaje sin entender la muerte

mientras más pequeña más compacta

y cuando crece codiciosa también muere

estalla en ojo negro sin corazas

por ser ese botón que oprime hacia adentro

por persistir punto de luz en el espacio

y brillar por siempre a la distancia

representando la eternidad del Universo.

Graciela Reveco Manzano, Argentina

Publicado en el libro Siempre iluminadas nunca olvidadas



ROSAS SANGRANTES / CATORCE


- 1 -

- Rosas sangrantes -

Rosas.

Trece sangrantes.

Flores bellas, ¿peligrosas?

Jóvenes heridas muy sangrantes.

Más nunca peor dolor,

tanto su caudal,

asesinando amor,

el mal.

- 2 -

- Catorce -

España.

Rosas rutilantes,

segadas con saña,

por cobardes y delirantes.

Solo trece se lamenta,

que criminales rompieron.

Trece cuentan.

Catorce fueron.

José Lissidini Sánchez, Uruguay

Publicado en el libro Siempre iluminadas nunca olvidadas

SIMPLES VERSOS PARA LAS MÁS BELLAS ROSAS

 

El funesto primer sábado de agosto,

nunca será breve.

El almanaque de mil novecientos treinta y nueve

se tiñó con la sangre de trece rosas españolas.

Sus pétalos fueron desgajados por la tiranía,

pero homenajearlas quiere hoy, la poesía…

VICTORIA, pequeña activista,

sufre el más grande calvario;

LUISA, la primera en conocer Ventas;

VIRTUDES, presa de Franco y su corolario;

ADELINA, activista víctima de las torturas

más cruentas;

CARMEN, modista que en las celdas

pierde su horario;

ELENA, olvida sus sueños en paredes sangrientas;

JULIA, cae en las garras de cruel adversario;

DIONISIA, sufre vergonzosas afrentas;

ANA, enfrenta a la dictadura con cada ovario;

JOAQUINA, cuenta las balas en tormentas;

MARTINA, no tiembla ni baja la mirada al corsario;

PILAR, se burla de los fusiles que la muerte

usa como herramientas;

BLANCA, en su piano, se despide en su carta

con doloroso abecedario.

Trece rosas que enlutecen al honor

y a la memoria…

Que sus nombres no se borren de la historia.

Nicolas Ching Ferreyra (Tusitala) -Perú-

Publicado en el libro Siempre iluminadas nunca olvidadas

PASO


El invierno predica su frío

fustiga con pedrisco y viento nórdico

del glacial diciembre

las ramas desnudas de los árboles


pálida y desteñida

cuelga como espejo del tiempo

en la pared de la noche, la luna


ojo cansado

entre la descuidada plata

de las estrellas:


calderilla para el paso

de año a año



Germain Droogenbroodt

ASEDIO

 

¿Qué es este asedio,

este lúgubre cinturón de ejércitos

bajo los muros de Troya?

Hablan de los barcos en llamas

y del cielo negro

como el río cubierto de sangre

después de la batalla.

Pero la guerra comienza ahora

con las cabezas negras

de los hombres, los tuyos,

que extienden sus espadas hacia nuestra casa

y tú, mujer

capta el sonido,

el sonido de la piedra

afilando las hojas.


LUCA BENASSI, Italia


Traducción Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén


de “I fasti del grigio”

AND NOW... / Y AHORA...

 

AND NOW...

Unbutton your fragrant dreams

Unbutton your silence...

The silence is no longer ours,

You smiled as the moon closed its eyes

Last night the storm whispered your name in my blood

Unbutton your silence...

A night bird's laughter echoing in an empty room

Savage night of desire,

And now...

Two tired birds on the wings of darkness  

Lost forever

Y AHORA...

Desabrocha tus sueños fragantes

Desabrocha tu silencio...

El silencio ya no es nuestro,

Sonreíste mientras la luna cerraba sus ojos

Anoche la tormenta susurró tu nombre en mi sangre

Desabrocha tu silencio...

La risa de un pájaro nocturno haciendo eco en una habitación vacía

Noche salvaje de deseo,

Y ahora...

Dos pájaros cansados en las alas de la oscuridad

Perdido para siempre

 Asoke Kumar Mitra -India-

HADA

 

Por parecer al amor,

maté a Leonor.

A un hombre cruel,

oí decir. 

De noche fui a buscar, pero las fosas

celosas guardan a sus muertos.

Búhos expían con ojos de gato, y sauces llorones

abrazan mausoleos, monumentos bajo las sombras,  

macabros.

Perros ladran y celajes de relámpagos tiemblan.

¡Oh, la luz de unos ojos! ¡Ha de ser Leonor!

OMÍLCAR  CRUZ  RESTREPO

Del Libro: TROCITOS DE ELLA EN MÍ.

FUTURE... / FUTURO...


FUTURE...

Who knows ?

What's written for our life ?

Live in present wait for beams bright

Don't destroy present

Why do invite strife ?

He knows what's suitable for life ?

Why do we spoil valuable tears ?

Work hard , nothing is in our hands ; don't fear

I saw the poors to be brands

History is full of tales

If we enter into ocean why do have fear from large gales ?

Let me see from the dust to the sky

Challenges are tough ;

accept them try to cross all hurdles before die

Futuro...

Quién sabe?

Qué está escrito para nuestra vida?

Vive en presente, espera a los rayos brillantes

No destruyas el presente

Por qué invitan a los enfrentamientos?

Sabe lo que es adecuado para la vida?

Por qué estropeamos lágrimas valiosas?

Trabaja duro, nada está en nuestras manos; no temas

Vi a los pobres para ser marcas

La historia está llena de cuentos

Si entramos en el océano, por qué tenemos miedo de grandes gales?

Déjame ver desde el polvo hasta el cielo

Los retos son difíciles;

aceptarlos tratar de cruzar todos los obstáculos antes de morir

Ashok Kumar

INDIA

domingo, 28 de marzo de 2021

CANTO A LA PRIMAVERA

                                     

Cantemos a la diva, la Diosa Primavera

que hace tañer campanas en nuestros corazones.

¡Oh, Primavera!, dime: ¿qué es lo que tienes tú

en cómplice misterio con nuestra Madre Tierra

      Trapásame tu hechizo querida Primavera 

¡dame en vernal embrujo, tu color y esplendor!,

y, dímelo en secreto: ¿Cómo es que te renuevas?

¿Me permites llamarte “la más bella estación”?

      Natura te despierta como si un hada buena

te hubiese levantado de un letárgico sueño…

y llegas majestuosa como novia radiante

dando tibieza amable a todas las criaturas.

      Ya la arboleda empieza a tener nuevos brotes

y de la tierra emergen narcizos y azucenas;

vuelven las golondrinas; vuelven los pajarillos

a formar una orquesta en las ramas que esperan,

      donde los tiernos brotes semejan esmeraldas

como en bello diorama contra el azul del cielo;

y vuelven las gaviotas juntas a calentarse

sobre la alfombra verde que está cerca a la playa,

      do Neptuno las mira procaz y voluptuoso…

Ya salen las ardillas saltando en alborozo

y los conejos vuelven a explorar el verdor.

Exultemos felices que por fin ha llegado,

      Primavera, la reina, como un dulce milagro.

No más grises paisajes, no más noches de frío;

flota en el aire un aura de mística energía,

y habrá un festín de flores y mágico splendor…

      Driades y nereidas, sílfides y napeas,

coronadas de azahares, eufóricas vendrán

con hierático rostro espléndido y sonriente:

Serán las anfitrionas, ¡rebozantes de amor!

      Cantemos a la diva, la diosa Primavera,

que por fin ha llegado derrochando color.

¡Pidámosle que anide en nuesros corazones,

cual en un pebetero repleto de fragancias!

Del libro BRINDIS POR UN POEMA de Leonora Acuña de Marmolejo


EN TUS MARINOS DOMINIOS…

 

Alucino con tu figura sonriendo discreta,

mientras brilla el sol con luces de primavera;

desde las profundidades del mar de mi subconsciencia,

bella ninfa o sirena desde tu mundo me urges…

a sumergirme en tu azul mar, para tal vez amarme.

Proyecto mi visión con los ojos de mi alma, 

estás tú arropada de tus marinos dominios,

trono de raras criaturas, flora y fauna marina,

que sólo Dios y tú conocen sus afrodisíacos poderes,

mientras coros de peces danzando están en custodia.

Convertido en Tarzán me lanzo imaginario,

intrépido a explorar de tu reino sus deleites;

nacarados tus cabellos de oro en filigrana,

jugueteando me envuelven al vaivén de las corrientes,

arrastrándome confundido a tu lecho de azulejos.

Convertida en espejo, mágica y transitante,

tu imagen me provoca con canciones muy extrañas,

saturante tu fragancia copa a todas mis células,

tus retinas me devoran con mil caricias divinas,

y tu presencia intocada da longevidad a mis horas.

Sueño entonces jugueteando en las olas que provocas,

tu dulce voz me transporta hasta profusos azules,

voluptuosas las corrientes me envuelven en torno tuyo,

pero, ayyy, muy de repente, el frío atroz me invade,

y despierto a oscuras entre sábanas revueltas.

LUÍS YACO ORMACHEA MÉNDEZ -PERÚ-

LAS TRECE ROSAS

 

(VersAsís)

Trece

número fatídico

la maldad crece

para Trece Rosas, verídico

Su delito buscar la paz

persiguen sueños, libertad

mundo falaz

fusilaron, hermandad

Maura Sánchez Benites -Principado de Andorra-

Publicado en el libro Siempre iluminadas nunca olvidadas

DONDE SE FUSILAN SUEÑOS...

 

Donde se fusilan sueños…

La honra se tiñe de sangre

en espacios violentos.

Las rosas no deponen

su destino épico,

cuando el rigor acecha.

El olvido deshoja

ciertos derechos

hasta convertirlos en polvo…

Ya sabemos… el sol no brilla

donde se fusilan sueños.

¿Acaso la mejor edad

puede encontrar la muerte

en la perfección de un pétalo?

Muchas veces, la tristeza

no halla consuelo.

Aquel día, se detuvo el tiempo…

fue en agosto, cuando el número trece

se vistió de negro.

Beatriz Belfiore, Argentina

Publicado en le libro Siempre iluminadas nunca olvidadad


SE ESFUMARON “13 ROSAS…


“13 Rosas” que mancillan sus quimeras,

en el cementerio de Madrid, en Almudena,

y enloquecen las estrellas de dolor,

en lontananza surgen lampos

cual responsos en su honor.

Sus bálsamos lanzaron su agonía

por la España denigrada, sometida

por la barbarie, la represión y el horror

que se vivía cual tormenta, noche y día…,

su libertad, amordazada, arrinconada

por Francisco Franco, el dictador.

“13 Rosas” de lozana juventud,

apresadas, torturadas, fusiladas,

por su valentía sin tregua

por el amor a su Patria mancillada.

Va por ustedes: Joaquina,

Carmen, Blanca, Pilar,

Ana, Julia, Adelina,

Elena, Victoria, Luisa,

Dionisia, Virtudes y Martina.

13 protagonistas, 13 heroínas.

“13 Rosas” en la bóveda celeste,

danzan y cantan con alboradas

con ocasos teñidos de amor.

Mudaron sus pétalos rojos

por corolas de libertad

y alaban por siempre con cánticos

a Dios, su Divina Majestad. 

 Socorro Maestro, España

Publicada en el libro Siempre iluminadas nunca olvidadas


LOVEBITING WITH A SUMMER DREAM


When tired night sleeps with me,

And you  smile in my dream,

Breathing tenderly like catchy rhymes,

With the soft copies of life floats,

And a thirsty hunt runs in the dream,

Fills the soup of pleasure to brim,

As my darling bee hum me to chime. 

I bare my thoughts to chisel it up, 

As lay in dreams is not enough,

I woke up first and chased ahead,

But lost it all in summer parade,

The days are beating and the nights cosy,

A summer awakening is not so easy.

A waiting time meddles me long,

Sweat and sweet to creep along.

Paramananda Mahanta 

HE DORMIDO

 He dormido ocho horas seguidas, llegué esta mañana agotado después de ir y volver a Madrid con  el coche de una empresa de seguridad (no digo el nombre porque me ha despedido al llegar esta mañana). 

Resulta que, como todo dios en este país cobra sobresueldos y no les pasa nada, me dije:  ¿Y por qué yo no los voy a cobrar, si a mí no me llega a fin de mes la pensión?

Y el martes pasado  fui a pedir trabajo de vigilante nocturno a una empresa de Seguridad. Me contrataron: 80 euros por noche sin declarar. 

   Comencé ayer, a las ocho de la tarde. Allí vi a un par de vecinos del barrio, que trabajaban en el turno de día. Uno de ellos me dejó las llaves del coche y me explicó mi tarea:

   —Debes  vigilar  las fábricas y talleres de  esta avenida.  Vas con el coche hasta aquellas luces rojas que ves allá al final de la calle y das la vuelta por detrás  y te vienes hasta aquí. Así una y otra vez, toda la noche. Ten cuidado que últimamente hay muchos robos en el polígono.

Y se fue. Y yo, feliz de poder ganarme un sueldo extra, como hacen  los  ministros de Bárcenas, me monté en el  Renault Clío y me dirigí hacia las luces rojas. A las tres de la mañana pude alcanzarlas, y porque se detuvo el camión (era un camión) en Mercamadrid, que si no todavía voy detrás de él.

   Una vez lo alcancé me di la vuelta tal como me dijo el compañero, y llegué a la empresa a las 11, donde me esperaban  el jefe y el compañero que se había quedado sin coche para hacer su turno. ¡Echaban humo por las orejas!

    «¡Madre mía!  — Pensé yo—.  A ver qué quieren estos dos »

«Tú, tranquilo, Juan: has hecho lo que te han ordenado»  — dijo mi voz interior. 

   El jefe sacó su pistola y quería matarme, pero  tras escuchar mi versión de los hechos, sacó la cartera, me pagó los 80 euros y me dijo:

—Vaya usted  al  sicólogo, o mejor al siquiatra; pero no vuelva más por aquí.

¡Ea! Así me pagan estar 15 horas al volante  y muerto de sueño.

No, no había ningún control de la Guardia Civil en la NIV. Lo que dice la tele de 65000 guardias vigilando que nadie cambie de provincia es falso.

Juan Pan

MAR DE PROMESAS

 

Mar de promesas,

horas vivas descubriendo amor

ante la dama concediendo deseos,

realidad terminando en tormenta húmeda.

Es hacerte mía

a labios entre agua en dulce boca,

brillo dulce de huellas a piel del fuego 

dibujando la ternura correcta amor.

Salto de Fe al amar en eterna pasión 

encajando la esperanza 

en la desnudez de tu espalda,

mirar ahogado y perdido tiempo lento suyo.

Mar de promesas describiendo el corazón,

hablar en suspiro sumiso del placer mutuo

uniendo la verdad que se entrega.

Gritar franca atracción mojando vivir.

Jose Nieto

PARA MÍ


Para mí, esta foto vale un millón de pesos. Angie me llamó para que viniera a ver este precioso colibrí perchado en uno de los alambres del patio. Le tomé varias fotos, y esta fue la mejor. Miren esa bellezura de ave. Y aun así hay quien se atreve a matarlos. !Que viva la Madre Naturaleza! 

Texto y foto: Victor Diaz Goris




viernes, 26 de marzo de 2021

HE ANDADO Y ANDARÉ


He andado y andaré con el sentimiento,

recibiré tal vez la crítica de ser un soñado,

un romántico y no lo niego,

tengo el coraje de exprésalo,

pobres de aquellos que no tienen

el valor de expresarlo.

No enjuicio, no crítico,

No me otorgo ese derecho,

cada cual es dueño de su vida,

yo lo respeto;

pero si he visto con mis ojos,

que, de esta vida, nadie se va,

debiendo algo.

Mal no deseo, todo lo contrario,

deseo paz, salud y armonía;

pero es la propia vida,

quien cobra por lo que has hecho.

Armando Arzalluz Carratalá


CALOR

 

La memoria se congela entre mis dedos,

mis ojos miran sin parpadear,

mientras los pájaros emigran desesperados

a lugares más cálidos.

La victoria de los vientos es,

no la del corazón,

sino el no sonrojarse de mis mejillas

por el calor del recuerdo.

Mis palabras siguen a los pájaros:

descansan donde está la poesía.

ARMENUHI SISYAN, Armenia

Traducción Armenuhi Sisyan – Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén

de ‘ Longing For Thousand Years’’


 

TODA LAMENTACIÓN


Toda lamentación 

se va enumerando en el corazón,

como el archivo propio 

que tenemos de la vida,

el dolor aumenta para seguir adelante,

nos abraza sollozando,

hoy quiero una manera nueva 

de proyectar lo que siento,

he perdido toda la esperanza 

que cifre en ti,

ahora, aunque me llamen egoísta,

quiero tener lo que me queda de vida 

solo para mí.

Armando Arzalluz Carratalá



ESAS CALLES TAN OBLICUAS


Esas calles tan oblicuas, 

tan sinuoso el trazado ,

ay, cuántos pasos albergan ,

cuánto suspiros y abrazos. 

Cuántos sueños encendidos

adheridos a una vela,

a la vuelta de la esquina,

al abrigo de una iglesia. 

Los pasos de tantas gentes 

que se pierden, que se encuentran, 

que ocultan sus sentimientos, 

que se dedican poemas.

Los pasos de algún pintor 

que se perdió sin remedio 

en el color de su magia, 

en el palpitar de un pueblo. 

Isabel A. M. Miralles 

QUÉ BONITO AL AMANECER


Qué bonito al amanecer

 abrir la ventana y admirar

las macetas de mi mujer

y, después,  su carita besar.

JUAN PAN GARCÍA

TEPETOTOTL

 

Entre mazorcas y el lodazal

Durante casi toda la noche había pasado una fuerte tormenta en el pueblo de Pipianales, allá en un rinconcito protegido por las montañas del maravilloso Totonacapan. 

A las seis de la madrugada, los trabajadores están desayunando unas deliciosas tortillas hechas a mano y unos frijolitos con epazote, acompañados de salsa de chiltepín. Después, preparan el caballo y las dos mulas. Al primero le ponen una silla de montar y a las demás, unos fustes de montura bien desgastados, además de unos trapos de tela para cuidar la piel de los animales de carga. 

- “Si quieres que te dure una bestia, es mejor cuidarla,” le dice un padre a su hijo.

El dueño del terreno se hizo acompañar de su hijo mayor y de dos peones a los cuales les paga cada fin de semana. Además de llevar una botella de aguardiente, del bueno y fuerte, así como de una cantimplora con agua.

Emprenden el recorrido y durante el camino van abriendo trancas y falsos. Van transitando por veredas cubiertas de lodo barroso, así como de hierba o maleza.

Hermosos paisajes se reflejan desde muy temprano e irlos recorriendo es un buen aprendizaje para ese joven y las personas que también van rumbo a la pequeña propiedad del señor. El señor es dueño de cinco hectáreas. Aún lo recuerda y les va contando que el certificado parcelario se lo otorgó el Registro Agrario Nacional. Vuelta tras vuelta, papeles tras papeles y no veían avance de los trámites. Fueron muchos años de lucha para que se aplicará las leyes zapatistas de dar las tierras a quien la trabaja. Gracias a un abogado, experto en temas agrarios, a quién se le pagó por sus servicios. Lo importante que sacó a favor el caso y aquí están los resultados. Con eso es más que suficiente para producir y cosechar. 

- “Nosotros salimos ganando porque tenemos nuestro propio manantial de agua en la parcela,” comenta el señor.

Cuando llegan al terreno se llevan la sorpresa que la milpa está tirada en su mayoría. Antes de lamentarse, el señor les comenta:

- Hoy nos vamos tarde, hay que levantar la milpa y cosechar varios bultos de mazorcas.

Soltaron a las bestias en un pequeño espacio para que coman pasto, mientras ellos se van a levantar la milpa en ir pizcando poco a poco. Encuentran maíz nacido, molcates y mazorcas mojadas. Se llegan casi las tres de la tarde y cortan unos nopales y los juntan con unos elotes. Hacen una pequeña fogata y asan los nopales y los elotes. Eso es su comida de medio día y regresan al jornal.

Pasan las horas y ya casi se oculta el sol, cuando cargan a las bestias. Al regresar el camino se pone más resbaloso por el barrial y van cuidando que no se les rompa ningún costal de maíz. Al otro día serán usado para consumo personal o se venderá si es que el maíz tiene un precio justo.

Fernando Hernández Flores


NO QUIERO SABER

 

No quiero saber lo que encierra la tempestad que llevas en tu vida

Pienso que no has dado valor a mi sentir

Hago peticiones para que sientas la alegría de ser amado

Como yo lo he sido, tal vez no como tú quieras

Sino un poco a mi manera

Quiero detenerme un instante para hacerte comprender

Que a tu lado conocí un poco de la dicha que he vivido 

y que si no he tenido el valor de mirarte a los ojos

porque recuerdo solamente un hasta luego.

Quiero darte mi amor como te pertenece

Porque has dado a mi existir una razón más para quererte

Engendraste en mi la fuerza que el amor solo es capaz de realizar

Y tú has tenido el valor para soportarlo

Yo tendré la dicha de quererte como nadie lo ha hecho

Y seré la noche engalanada y que viste su mejor traje.

Quiero que la noche nos envuelva como antes

Para sentir que aún tiene luz propia

Y que siente placer al alumbrar los seres que se aman

Y entregarnos todo lo que tenemos y más

Tengo para mí la forma que nos ha pertenecido

En tan breve espacio de tiempo y de todo

Y no nos faltará el placer de hacer sólo eterno

La prolongación de nuestro beso.

¿Cómo es posible que todo lo bueno se pierda entre nosotros

¿Si en cada instante nos hemos demostrado un sentir verdadero?

Pensar que tenemos un mundo por delante

Y que hoy nos ha envuelto la nostalgia

No sé lo que pasa pienso que todo nos ha vuelto el rostro

Me faltó un poco comprenderte

Armando Arzalluz Carratalá

 

ALAMEDA 39 / LAS LETANÍAS DE CARLOS MARX


La Fundación Carlos Edmundo de Ory le invita al acto de presentación del último número de la revista Alameda 39 y de Las Hojas del Baobab Belleza, de Mercedes Escolano, y Las letanías de Carlos Marx y otros poemas, de Juan José Téllez. 
 

También intervendrán los editores Uberto Stabile y Gema Estudillo, así como los colaboradores de la revista: Mª Jesús Ruiz, José Manuel Benítez Ariza, Julián Sancha y Pedro Sánchez Sanz.

Se ruega reservar asistencia, indicando nombre y teléfono, en info@fundacionory.com.





 

CUANDO EL AMOR TE LLAME

 

"Cuando el amor te llame! síguelo. 

Aunque su camino sea angustioso y arduo. 

y entrégate a sus alas que te envuelven. 

aunque la espada oculta en ellas te hiera. 

y cree en él, créele cuando te hable. 

Aunque su voz doblegue y marchite tus sueños, 

como el viento del norte marchita los jardines. 

Porque, así como el amor te llena de gloria, así te crucifica. 

Como te da abundancia, así te tala. 

Como llega a la altura y besa tus más frágiles ramas, 

las que se agitan bajo el sol, 

Así descenderá en su abrazo con la tierra. 

Como a gavillas de trigo, el amor te une a ti, 

te reúne contigo. 

Te desgarra, para desnudarte. 

Te depura, para despojarte de las aristas que revisten tu imagen. 

Te pulveriza, para que alcances la blancura. 

Te amasa, para que cuanto sea dócil y flexible  

en tu dureza renazca. 

Y te entrega luego a su sagrado fuego, 

para que seas pan sagrado en la fiesta sagrada. 

Todo esto hará el amor para llevarte hacia el conocimiento de tu alma, 

y a formar parte, así, del alma de la vida. 

Pero si tu temor te induce a buscar tan solo la paz y el goce del amor, 

es preferible que cubras tu desnudez y abandones su portal. 

Y marches hacia un mundo sin primaveras en el que rieras y lloraras, 

pero no con toda tu risa ni con todo tu llanto.

Armando Arzalluz Carratalá

 

ÊXTASE / ÉXTASIS


ÊXTASE 

Fagulha! Velocidade luz a percorrer 

todas as galáxias, em milésimo de 

segundos.

Um se jogar em queda livre, no buraco 

negro do universo, e aterrissar no paraíso

de seus braços 

Sentir nas gotículas dos poros, no salivar 

da boca, os fragmentos causado pela 

colisão de nossos lábios

Erupção de um vulcão, jorrando lavas 

incandescentes, queimando a pele num 

tsunami de paixão 

Devastando a mente, em arrebatamento  

profundo, de um desfalecer, sentindo o 

aroma de pura essência 

A mais pura extraída da fusão de corpos 

inebriados, em sentimentos.  

Reações emoções em consequência da

invisível reação química , da maior energia 

vital  o AMOR     

Traduccion en español 

ÉXTASIS

 ¡Chispa - chispear!  Velocidad de la luz para ir

 todas las galaxias, en milésimas de

 segundos.

 Uno para caer en caída libre, en el hoyo

 negro en el universo y tierra en el paraíso

 de tus brazos

 Siente en las gotitas de los poros, en la saliva

 la boca, fragmentos causados ​​por

 colisión de nuestros labios

 Erupción de un volcán, arrojando lava

 incandescente, quema la piel en un

 tsunami de pasión

 Devastando la mente, en éxtasis

 profundo, de desmayo, sintiendo el

 aroma de esencia pura

 El más puro extraído de la fusión de cuerpos

 intoxicado, en sentimientos.

 Reacciones emocionales como resultado de

 reacción química invisible, la energía más alta

 amor vital

Paula Cristina Conceição -Portugal- 

ESAS ADORABLES ROSAS VIVAS

 

 (Fragmento del artículo de 1913 Un Poco de Mí Mismo)

     En mi loca adoración por las mujeres -por esas adorables rosas vivas donde late todo lo que es color y perfume y armonía- he sufrido punzantes y atroces dolores. Pero mientras más dolores he sufrido, más las he ido queriendo.

     Las he querido cuando me han engañado, cuando han pretendido engatusarme con enormes mentiras. Todo embuste que sale de una boca de mujer sale con alas, con alas de música, con alas de perfume, con alas de misterio y de poesía; ¡y es tan dulce abrirle de par en par las puertas del corazón a un embuste con alas!

     Sí; la hipocresía en el hombre, esa vileza atroz que cometemos de minuto en minuto ocultando avergonzados o asustados lo que somos, me indigna y me da náuseas. Pero la hipocresía femenil, ese sutil, refinadísimo arte de mentir que las mujeres han inventado para darnos gato por liebre a los hombres y salirse con la suya en justo desquite a la absurda e idiota tiranía que ejercemos sobre ellas, lejos de parecerme mal, me entusiasma y me deleita. ¿Qué sería del mundo, qué sería de nosotros los pazguatos hombres si las mujeres no hubieran opuesto a las brutales violencias de nuestra barbarie las certeras y alevosas puñaladas de su astucia? Dado nuestro secular empeño de bestializarlas, convirtiéndolas en mecánicos instrumentos de placer, o insulsas figurinas de salón o aves de corral, ¿qué habría sido de la gracia y espiritualidad femeninas si las mujeres no aciertan a tejer en su defensa la complicada red de sus mentiras? ¡Oh patrañas, embelecos, ardides y emboscadas femeninas; yo os rindo vasallaje y os adoro, porque sin vosotros la mujer, de obediencia en obediencia, habría descendido a la ruin categoría de máquina o de mueble y no sería hoy esa divina flor alada y musical que embellece e idealiza el sueño de la vida!

     Sigo declarando que las he querido hasta cuando me han dicho la verdad. Si un chispazo de verdad nos deslumbra en la frase de un Lucrecio, de un Napoleón, de un Nietzsche o de un Ibsen, en la boca de fresa de una linda mujer, esa misma verdad, que salió quizás seca y cortante y amarga de la boca de un sabio, se satura de mieles de beso o esencias de sonrisa, y no sólo la oímos, sino que la olemos y la paladeamos hasta llegarnos a creer que nos la hemos comido.

     Las he querido alegres... ¿Quién no se emborracha con esa alegría contagiosa que arrebola las mejillas y enciende los ojos de una mujer?

     Pero también, ¡ay!, las he querido tristes. ¿Quién no se rinde al hechizo de una pena hecha verso en la pluma de un poeta o en un suspiro de mujer?

     Las he querido altivas y soberbias como reinas, como diosas; pero también las he adorado fervorosamente si eran afectuosas y mansas como corderas.

     Las he querido serias, las he querido frívolas; he querido las frías y también las ardientes; las altas y las chicas, las gruesas, las esbeltas, las rubias, las morenas, las blancas y las negras, las buenas y las malas, las sabias y las brutas. A todas, a todas las he querido con una pasión incurable, exclusiva, avasalladora, casi cruel, casi loca, hija o hermana del místico fervor que el ansia de belleza puso en el pecho de don Juan y también en el alma rara y ávida de Santa Teresa.

     ¡Oh miel de besos y esencia de sonrisas de una boca adorada en la cual yo quisiera saborear quedamente, suavemente, santamente, la postrera emoción!

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido Osvaldo Rivera

miércoles, 24 de marzo de 2021

VENGO

 

Vengo limpio a entregarte mi amor,

suave y piadoso para que tu alma se avive,

y puedas lucir sus matices,

por el hecho de sentirte amado,

tengo el sentimiento atado y no sé la causa,

quiero la libertad de todo mi pasado,

penetrar en la intimidad de cada cosa,

para saber qué hiciste de mí, que ya no tengo reposo.  

En mis manos guardo un delirio de caricias,                             

vivas para que las lleves en tu memoria,

que el dulce sentimiento te llegue muy cerca,

y aunque la vida es grave la tornes deliciosa,

quiero explicarme que tu amor me fortalece,

y que no tengo orgullo para ocultarlo,

quiero nutrirme de la esperanza que he tenido,

en todo este tiempo.

ARMANDO ARZALLUZ

ENFERMOS

 

II

El baño matutino

ha despejado los últimos

furores de la fiebre.

El jardín aguarda; el parque

brinda al enfermo las frondas,

árboles y malezas trepadoras.

Todo se abre, todo tremola, todo

se redime. Hay lágrimas de celo

en los pustulosos ojos de los enclaustrados.

Guillermo Pilía 

CUANDO AMES


 Cuando ames, no digas que Dios está en tu corazón, 

di que tus estas en el corazón de Dios. 

Y no quieras regir el curso del amor, 

será el amor, si te ve digno, el que regirá tu curso. 

El amor no tiene más deseo que realizarse. 

Pero si amas, y no puedes evitar los deseos, que ellos sean: 

Fundirte, y fluir como el arroyo que susurra su música en la noche. 

Conocer el dolor de la excesiva ternura. 

Ser lastimado por tu conocimiento del amor. 

Y sangrar voluntariamente, con alegría. 

Despertar al amanecer con alas en el corazón 

y dar gracias por un nuevo día de amor. 

Reposar al mediodía, recordando el deleite amoroso. 

Volver serena y dulcemente al hogar en el ocaso.

ARMANDO ARAZALLUZ


martes, 23 de marzo de 2021

LA MUJER DEL ESPEJO


( CRÓNICA O NARRATIVA CORTA)

Hoy después de tantas noches en vela,  de pasar horas mirándome al espejo sin poder reconocerme,  o aceptarme . repitiendo una y otra vez soy madre , soy esposa , ya no soy hermosa,  como a mis 20 . ya mis senos no están en su puesto,  mi cintura no es pequeña,  mis piernas están flácidas , y mis caderas llenas de estrías.  mis labios ya no son carnosos,  ni provocativos. Mi esposo ya no me desea,  ni me mira como hace años . siempre me repite que ya no soy sexy, que ahora estoy vieja, que ya no debo ponerme ese vestido negro con la espalda descubierta , qué tanto me gusta . que en tacones parezco su madre,  que si me pongo el labial rojo pasión,  que al conocernos tanto le gustaba ,me veo como una cualquiera. Que ya no estoy en edad de creerme atractiva,  o provocativa.  que si me tomo una fotografía,  en la que yo me siento bella ,y sexy , me veo ridícula. Que ya no estoy en edad de tener orgasmos,  mucho menos de tener fantasías sexuales..... Pero hoy después de tanto tiempo me cansé,  y ya no le temo a la separación, o al qué dirán. porque me doy cuenta que me aferré a luchar sola por algo que siempre estuvo muerto. No me da nostalgia no me arrepiento de la decisión que hoy tomo. Me siento feliz por él pues ya no vivirá con la mujer que siempre crítico. Y me siento feliz por mí porque ahora soy la mujer que siempre deseé ser , en la que jamás pensé en convertirme.  solté una historia que nunca tuvo un  principio.   y aunque muchos me critiquen por estar sola me siento feliz,  y plena, porque ahora me veo al espejo y veo una mujer que se atrevió a romper estereotipos de una sociedad machista.  y que se eligió ella antes que los demás,  pero sobre todo veo seguridad , aceptación,  respeto, valor por mí,  y por mi cuerpo.  me gusta lo que veo , una mujer madura,  decidida , segura , que sabe lo que quiere y cuáles son sus deseos y pasiones. Y no se  avergüenza expresarlos,  me visto,  me peino,  me maquillo , como quiero.  puedo ser madre,  puedo ser esposa,  puedo ser sexy,  tierna , atrevida , pero sobre todo mujer. Tengo la seguridad , y un amor enorme que encontré en mi misma , que no me hace extrañar un pasado , ni a esa mujer gris, y fría , que un día fui .. hoy me emborracho,  pero no para llorar por él , me embriago para darle la bienvenida a  esta hermosa mujer, y para celebrar que mande al Estiércol,  un amor tan dañino como el de él . ya no sueño con ser una reina o una princesa . dejé las coronas para vestirme de guerrera,  porque la lucha no es de una,  es de todas. Ahora camino con la frente en alto, con ese vestido negro que tanto me gusta , con esos tacones que me hacen lucir más esvelta , y delgada. Con este labial rojo que resalta mis labios , y los hace ver más carnosos. Me siento bella, atractiva, sexy, y única, pero sobre todo libre de expresarme, y de ser yo misma.... Ya no permito que me critiquen, o que me quieran bajar la autoestima, por qué la tengo tan alta, que de ahí nadie la baja. Hoy con orgullo puedo decir que me gusta la mujer que veo al espejo, que me amo y me aceptó tal cual. Soy una guerrera, y nunca es tarde para volver a ser tú... dejé de buscar amores mediocres, seres mediocres,   que no suman ,para encontrar mi YO.

MONCADA KARITHO

¡GRACIAS MUJER!


Compartida por María Nicol Metz

 

AMOR A PLAZO FIJO NO ES AMOR


 

TODO


 Todo cuanto se escribe es idea de quien piensa o analiza,

por supuesto, basado en algo histórico, suceso o leyenda;

también el plagio o en mucho: reescribir, oh, el plagio, 

cómo nos viene bien.

Cuando se deja atrás los años mozos, nos va bien utilizar

las pausas, y revivir recuerdos, por sentir emociones.

Saber retirarse de faenas y actitud no propias de la edad, 

pues quien no tiene en cuenta, todos los días está 

repitiendo, y eso significa torpeza; oh, con el pelo blanco,

el golpe será más fuerte.

La noche aún tiene un instante de vida, en quien no 

desespera por derramar luces en su derredor.

Quien toca el Laúd, por apaciguar la tormenta, no es

Músico, es Ada.

Y concluye Antón Chejov: La vida posó su mano dura,

sobre mi hombro.

OMÍLCAR CRUZ RESTREPO

lunes, 22 de marzo de 2021

CUANDO ME PIERDO EN LOS MOMENTOS CONTIGO


Cuando me pierdo en los momentos contigo. . .

el cielo se oscurece, se agitan las nubes,

liberan sus cargas de lluvia;

me sepulto en aguas profundas, en el mar de estar sin ti.

Cuando me pierdo en los momentos contigo...

un lado de mí se convierte en ti y carezco de otro costado.

Mis leyendas permanecen en una historia de amor entre libros,

cuyas páginas se han agostado.

Cuando me pierdo en los momentos contigo...

inclino la cabeza y mis hombros se derrumban.

Me desmorono

y me convierto en ave que clama impaciente,

sin ramas, sin nido para asentarse.

Cuando me pierdo en los momentos contigo...

concluyo lo que está a medio terminar,

determino el tiempo para nosotros

compaginándolo con los latidos de tu corazón.

Inseparables, como  manecillas de reloj.


LEYLA IŞIK -TURQUÍA- Traducción: Alicia Minjarez Ramírez.

BRINDIS POR UN POEMA

 

BRINDIS POR UN POEMA 

         

¡Oh, bardos, os invito a celebrar!

¡Brindemos con amor por un poema;

que sus versos sean grito emancipado

en pos de libertad y de justicia!


¡Ven, amigo, exultemos con el verso!

Bebamos de la crátera su vino,

si el verbo es limpio, el mosto será noble,

y allí abrevar podrá el pueblo sediento…

 

Hablemos con la voz del esperanto,

y hagamos un poema: el mestizaje,

para que juntos en la paz hallemos

¡el mundo unido que Martí soñó!

 

Bebamos en la copa del cristal

del verso transparente el vino puro,

que despierte en nosotros la conciencia

del por qué y para qué en el mundo estamos…

 

¡Ven, amigo, a brindar con frenesí:

levantemos un cáliz de ideales!

¡Bebamos del poema que libera,

que no acepta ni yugos ni cadenas!

 

Vamos, vates, cantemos con el verso

y enarbolemos su palabra de oro,

dejemos una huella luminosa:

digamos luego altivos: ¡SOY  POETA!

 Poema del libro “Brindis por un poema”. 


ABRE LAS PUERTAS, PRIMAVERA 

                   

Abre las puertas, dulce primavera,

que el amor ha llegado y soy feliz.

Tráeme cestas llenas de fragancias

de rosas, y petunias y diamelas…


Despierta al hontanar con su murmullo,

y al río arremansado entre las piedras,

para que él duerma plácido en su arrullo,

soñando con su reina que soy yo…

 

Convoca a todas las canoras aves,

para que sean orquesta entre los pinos

cuando el orto despunte allá en los cerros

y mi amado despierte entre mis brazos…

 

Pasea tu brisa suave por mi alcoba,

y pon el ruiseñor en mi ventana,

y una radiante luz en el alféizar,

¡do mi amado se asoma a ver el día!


¡Abre las puertas dulce dulce primavera

y que tañan de albricias las campanas,

por los montes, los valles y cañadas,

que el Dios Amor está en mi corazón!

 Poema del libro “Horas Iluminadas"

 Leonora Acuña de Marmolejo


DERECHOS DEL LECTOR


1. El lector puede leer lo que le dé la gana.


2. El lector puede abandonar un libro si lo desea.


3. El lector puede decir lo que piense o sienta del libro que ha leído.


4. El lector puede comprar o adquirir todos los libros que desea leer, aunque no tenga tiempo de leerlos todos.


5. El lector puede no leer los prólogos ni las introducciones, ni siquiera las notas al pie.


6. El lector leerá libros, discos, audios, cine, cómics, folletos y hasta cajas de cereal.


7. El lector puede decidir no opinar sobre un libro que haya leído.


8. El lector puede decidir no leer los libros que están de moda y menos los libros que 

los grandes críticos recomienden.


9. El lector es el único que le puede quitar las ínfulas de dios a un escritor.


10. El lector no tiene que sentirse escritor, ni tiene que ser académico. El lector es lector y punto.



Una vez que hemos enumerado cuáles son los derechos como lector, hay que dejar muy claro que: el acto lector es un acto egoísta, es algo que compartimos para nosotros mismos. Tenemos un gran poder, que es la capacidad de poder decodificar los signos escritos que contiene nuestro lenguaje. Hemos aprendido a leer y a escribir; alguien nos ayudó en ese aprendizaje, y deberíamos estar por siempre agradecidos.

Leer es un acto de rebeldía. Leer es un acto de amor. Leer es un acto de libertad total. Nadie debe querer quitarte el derecho de decir lo que piensas acerca de una lectura que has realizado. Vendrán los falsos escritores, los malos escritores, a decirte que No le entendiste, que No tienes las herramientas suficientes para entender sus maravillosas obras. ¡No te arredres! ¡No permitas que nadie quiera limitarte o empequeñecerte con sus inseguridades! Leer, y hablar de lo leído es lo que hace a la humanidad avanzar. Si todos tuviéramos esa oportunidad de educarnos, de decir lo que pensamos de una lectura, de un libro, de una historia, de un poema, de una antología, seríamos un mejor país. Podríamos encarar incluso a los tiranos.

Queremos volvernos un país de lectores, pero enseguida limitamos le lectura del otro: No entendiste. Me tienes ojeriza. Sólo buscas dañarme. “No eres gay no puedes hablar de literatura escrita por gays”. “No vives en Ciudad de México, no puedes entender una obra escrita por un autor de Ciudad de México”. “No eres mujer, no puedes hablar sobre una obra escrita por mujeres”. 

El solo hecho de elaborar las anteriores sentencias es ya un equívoco. No podemos ser nosotros, los escritores, los promotores de lectura, los antologadores, quienes decidamos cómo puede hablar el otro, el que nos lee. Pero continuamente lo hacemos. Le exigimos callar.

Si tenemos una beca del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, entonces creemos que ya todo lo hemos logrado, y estamos cubiertos de un material en el que todo aquel que no le guste mi trabajo es porque es un envidioso o peor aún, un mal lector. Así con los ganadores de premios literarios.

No, queridos escritores. El gusto de tres jurados no hace poeta a nadie. El gusto de un Comité que otorga una beca de literatura no hace escritor a nadie. Para ser escritor hay que escribir, y escribir bien. Para hacer antologías hay que documentarse y hacerlo bien. Dejar de poner pretextos. Dejar de acusar las lecturas del otro, y mirar con ojo crítico tu propio trabajo. Y, sobre todo, mejorar cada día. Abandonemos el papel de víctima en el ropero de la antigüedad.

Respetemos los derechos de los lectores. Aceptemos o No Aceptemos su crítica, pero no queramos callarlos. Ni busquemos fantasmas donde no los hay.

Escribir lleva tiempo y es un Oficio loable por el que los escritores merecerían ganar dinero. 

Leer también implica tiempo de lectura, tiempo del lector dedicado a una obra. Un lector que trabaja todos los días y devenga un sueldo. Utiliza su dinero para hacerse de una obra, e invierte tiempo en leer dicha obra. No vas a venir tú, escritor, a burlarte de su tiempo y a no respetar las horas que ha invertido. Si la obra (producto mercantil, al fin) no fue de su agrado, el lector tiene derecho a destrozarla. Es muy simple de entender.

Pero en la escritura como en la lectura hace falta algo que se ha perdido: Humilde honestidad.

Adán Echeverría.




FUSIÒN


 (MINIRELATO) 

“Mis labios laten por tus besos”, dijo la náyade mirando con crespo deseo al poeta que la penaba. “Tu belleza es la frontera de mi muerte”, respondió el hombre de mirada marchita. “Hagamos un bolero y bailemos el amor” dijo la hembra. Y dentro de la tarde-orquídea, amaron el bolero urdiendo el amor…

Victor Diaz Goris

LA POESÍA


 La poesía es el concierto de las palabras

entre el perfume inasible de los pensamientos

que brotan desde el fondo del alma

haciendo vibrar nuestros corazones

con múltiples emociones que se abren

Coomo el rocío de las flores al amanecer

de nuestros sueños hechos realidad.

Manuel  Kentore.

CUANDO EL DOMINGO


 Cuando el domingo se arrastra hacia su noche, los recuerdos vuelan hacia las nubes, y la nostalgia endulza sus pasos en La Zona Colonial...

Victor Diaz Goris 

POESIA DA VIDA / POESÍA DE LA VIDA


... POESIA DA VIDA

Se não sabe escrever poesias,
Pode ser apenas, um verso rimado
Apaixonado triste ou chonado
Mas tente escrever com alegria
Tente ser a própria poesia
Nascida sincera do seu âmago
Confesso também quisera
Ser Primavera no seu abraço..!
E às de sentir ternura
Para compor com doçuras
Mil frases de amor comovida
No doce compasso da vida
Escrevo minha própria poesia
Sem permitir que as feridas
Disponham e venham a tona
No meu coração sobrevivam!
... POESÍA DE LA VIDA
Si no sabes escribir poesía
Podría ser solo un verso que rima
Enamorado triste o chonado
Pero intenta escribir con alegría
Intenta ser la poesía misma
Nacido sincero de tu corazón
Te confieso tambien queria
¡Sea primavera en su abrazo ..!
Y sentir ternura
Para componer con dulzura
Mil frases de amor movidas
En la dulce brújula de la vida
Escribo mi propia poesia
Sin permitir heridas
Organizar y subir
¡En mi corazón sobrevive!

Paula Cristina Conceição -Portugal-

HE BUDS AND BLOOMING FLOWERS...


The buds and blooming flowers

Butterflies embracing 

The colorful petals

Tears and smiles

Dreams tangled in the eyes

Unfolding  the story of

Joy, laughter, pain , greed and fear

Your eyes speak

A thousand tale in silence

A forgotten  yesterday

Sunflower,lily, bathing in the sun

Dreams touched

Butterflies  sucking nectar

Melancholy chasing the  setting sun...

The sky bleeds vermilion

Your arid heart

Remembering my forgotten poems...

Asoke Kumar Mitra

domingo, 21 de marzo de 2021

CUANDO EL SÁBADO


Cuando el sábado se convierte en colores... tal vez la tarde me traiga... el aroma de tu nombre...

Victor Diaz Goris

INTERIORICEMOS


 

POESÍA

 

Qué sería

del alma del poeta

sin su poesía 

que lo alienta.

Trova exquisita

emanación celestial

sinfonía bendita

sazona como la sal.

Entregas en cada verso

una obertura de sentimientos

dejando ese sabor inmerso

desde alegrías hasta lamentos.

¡Oh, sublime esperanza de Federico!

y canción desesperada de Neruda  

los espero a las cuatro y pico

hoy tengo el alma desnuda.

Déjame entrar en tu aposento

golondrina veraniega

Rubén Darío en este momento

sólo tu rima me sosiega.

Trovador errante

sigue tu camino

mirando siempre adelante

haz que tu pluma vuele

sin ningún desatino

y aunque sé que el corazón duele

escribir siempre será tu destino.

Liliana De Toma Jiménez -Venezuela-

VERSOS DE POESÍA

 Día Mundial de la Poesía. La pintura y la pluma nunca vuelven! Felicidades poesía y... verso filtrado...

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Versos de poesía

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Solíamos leer poesía,

De los libros de la escuela aprendiendo

Aprendemos en la lección

Usted fue mencionado que los recitamos,

*****

Y cuando el maestro nos apreciaba,

Las buenas notas nos mostraron,

Mucho solía pertenecer a nosotros

El empujón a escribir nos estaba guiando,

******

Cuántos mensajes estábamos escribiendo?

Corto y felicitaciones,

Para escribir y aprender el verso,

Y el significado completo en los mensajes,

********

Pero hoy escribo y escribo con orgullo,

Porque la multitud y el alma está vacía

En mi papel blanco

La pintura lo derrite en el rango,

*****

El verso le pide a mi alma que la vacíe,

Para escribir sobre la vida mi amado,

Para la familia ancha y cálida,

Por la patria y los bienes dulces

*******

Tu día hoy es poesía,

Igual que los demás tienes el himno

Dentro de nosotros mismos, uno

Junto a nosotros, en un camino que respiras.,,,

,*****

Liljana Gega