PRÓXIMAMENTE

POR FAVOR, DIETA NO...

A mí me aburren las dietas
porque me hacen padecer;
un tazón de mis galletas
es lo que quiero comer;

porque es una bendición
comer a la antigua usanza,
buenos trozos de jamón
y sin mirar la balanza.

La mujeres rellenitas
de pintores fueron musas;
pintaban curvas artistas,
se lucían sin excusas.

Pero ahora con las modas
nos hieren los sentimientos...
¡que sepan, que casi todas,
tenemos nuestros momentos!

Y a vivir muy bien los días
con la cara tan felices.
reflejamos alegrías
por comernos las perdices.

María Sirena Matrí Mar -ESPAÑA-

VOY A GUARDAR EL ALMA

Voy
a
guardar
el alma...

¡Voy a
guardarla!..

Para el
momento sutil
en que yo
pienso amarla...

Que al estar usted
conmigo, sea un
manifiesto, de
inmenso cariño...

Para amarla
tan
intensamente...

¡Voy a guardar
el alma!...

Agustin H. Castaneda

NADA ES TAN SEGURO

Nada es tan seguro como el amor de Dios, ni la lluvia constante y mesurada en invierno, ni la calidez de un verano, el amor de Dios puede inundar tu vida pero nunca ahogar tu alma, el amor de Dios puede quemar tus venas, sanar tu corazón abrazándolo con fuego, pero nunca llagar tu corazón.

Nada es tan seguro como el amor de Dios, ni el dinero que crece en las esquinas de una pobre alma ni la pobreza que crece en el techo de un desposeído, la vida da vueltas, pero el amor de Dios es más seguro, por crecer en el alma de pobres y ricos, por sanar heridas en corazones rotos.

Nada es tan seguro como el amor de Dios, nunca expira y es incondicional, no conoce de racismo, ideología política, credo religioso, no distingue de pobres y ricos, nada es tan seguro como el amor de Dios, que crece en las praderas de paz en medio de una guerra, o se vierte vertiginosamente en un desierto, que corroe el sarro de un alma empobrecida nada es más seguro que tu amor Señor.

Ramiro Peñalba Pinell -Nicaragua-

LA CONTIENDA ELECTORAL

Se ha llenado la pantalla
de propaganda costosa,
se hace más vergonzosa
esta singular batalla,
es muy enorme la talla
de aquellos comprometidos,
pues todos están ungidos
de conseguir los escaños,
no son hábitos extraños
de este grupo de bandidos.

En electoral campaña
muchas promesas son hechas,
pero luego son desechas
con sus argucias y maña,
no hay maniobra extraña
que se haga para ganar,
pues lo que vale es llegar
a ese puesto importante,
siendo poco interesante
ese interés popular.

En esa lucha electorera
el pobre es excluido,
solo el dinero adquirido
de una u otra manera,
hará ganar a cualquiera
aunque no sea sincero,
su interés verdadero
es, el llegar a gobernar,
solo lo pueden alcanzar
los que más tengan dinero.

Porque como dice el refrán
que mi abuelo me decía,
en esa desigual porfía
de los que en ella están,
no vale si delante van
los que son desposeídos,
los pobres serán vencidos
con las diferentes formas,
aunque se violen las normas
que ellos nunca han cumplido.

Regino Mayedo

¡AL ABUELO!

El que más sabe
el sabio
el consejero
el que me orientó
el que me alzó
el que me alcahuetió
el que me protegió
el pionero
es mi antecesor
es mi padrino
es mi padre
es mi hermano
es mi abuelo
es mi bisabuelo
es mi tatarabuelo
a quien le debemos todo
no obstante su don… en ocasiones
nada le damos
e injustificadamente le olvidamos
a quien oportunamente… no le tendemos la mano
pero merece respeto… por más anciano
porque él es… quien con más criterio avala
oriundo de los pueblos originarios… de Abya Yalá.

José Rafael Orozco Torres -Costa Rica-.

HUMANO DIFERENTE

Poeta... escondes tu tristeza
en metáforas de mil y una alegría
cambias el ánimo con destreza
dibujando sonrisa día tras día

Poeta... escondes tu despecho
en tantos versos de supremo amor
provocas suspiros, hinchas el pecho
pones fe en el corazón, sin temor

Poeta... escondes tu enfermedad
en prosas de toque medicinal
tus letras brindan sanidad
dolor no existe, lejos el frío final

Poeta... escondes tu frustración
en rimas de superlativa motividad
liberas al alma de la desesperación
cambias el panorama, das otra realidad

Poeta... escondes tu franca humildad
en poemas, letra por letra muy contundente
no buscas protagonismo, ni vanidad
eres especial, eres... ¡UN HUMANO DIFERENTE!

ERNESTO ESCOBAR MOREIRA -ECUADOR-

INTERCAMBIO DE AMOR...

Sos pecado, que no puedo decir... no,
que, me quita el miedo, y nada temo,
no tengo armas, no uso lanzas,
solo mi corazón de amor... lleno...

Te buscaré en las noches, ilusionado,
caminaré por dias, aún cansado,
y llegaré a ti, enamorado,
tomándote como lo he deseado...

Beberé el placer que me da besarte,
saciaré mis ansias que me consumen,
te sentiré gemir diciendo mi nombre,
y nos fundiremos los dos... amándonos..

No eres pecado, porque te amo,
porque nos elegimos con nuestros ojos,
traspasando los límites de nuestros corazones,
que nos permiten intercambiar éxtasis y placer,...
y, llegar juntos
a la cúspide del amor eterno...

María Nella Barrios -ARGENTINA-

DE NIÑO

DE NIÑO sentía una sobrecogedora emoción al ver las manos de mi abuelo, sus estribaciones de arrugas surcadas por la vida, sus articulaciones deformadas por sedimentos de experiencias, las comparaba con las mías huérfanas de saberes. Esa sensación me llevaba a sus cansados ojos para escuchar su alma que mantenía la pureza de su infancia. De niño observando a mi abuelo comprendí la brevedad de la vida y a ser persona.

FRANCISCO MUÑOZ SOLER -Málaga-

EL DON AUTÉNTICO DE UNO MISMO

No me gusta vivir para mí mismo, sino para los demás;
tampoco me ensimisma la rigidez, antepongo lo sensible,
me asombra el que teje una sonrisa hacia sus análogos,
no vayamos a que nos atrape la muerte sin haber reído.

Siempre hay que ponerse en el lugar del otro para concebir
que uno sigue vivo, mientras vive en el amor de amar amor,
y que convive para hallar una respuesta a su razón de ser,
y una réplica al por qué vivimos si no queremos amarnos.

¿Qué es la vida sino acogerse y recogerse armónicamente?
Instauremos la paciencia como timón, asentemos la paz
como atmósfera vivencial, restauremos la moralidad
de un corazón desprendido, de un alma librada de mundo.

Este mundo nuestro fue hecho para todos y para nadie,
a pesar de que los olvidados no tengan voz en nosotros,
mientras los privilegiados nos dominan a su antojo,
como si fueran dioses, despojándonos de la libertad del yo.

Cuesta asimilar esta irracional rivalidad de los fuertes
contra los débiles; pero ahí están: algunos recompensados,
otros postergados; deshonrados unos, castigados otros;
reafirmándose un mercado de intereses que nos deja sin aire.

Ya está bien de tanto deshonor, de tanto lenguaje cruel,
desconcertante, de tanto atesorar palacios de poder para sí,
regresemos a la autenticidad del verso y seamos el poema,
que aunque todos lo llevamos consigo, no todos lo viven.

Vivamos en el amor y recreémonos juntos en la creación,
pues nada germina sin pasión, sin una historia de encuentros
y acogidas, de anhelos interiores y de íntimas búsquedas,
de sueños en comunión y de comunión con el espíritu.

Todo requiere energía para penetrar en la naturaleza misma
de las cosas; el amor y el deseo son alas que nos dan aliento,
por eso cuando el ánimo está abatido, es menester levantarlo,
para que el cuerpo humano, que es el motor, pueda caminar.

Necesitamos ser caminantes para poder descubrir paisajes,
horizontes que yacen en los ojos de nuestra mística esencia,
sólo así podremos retornar al Creador, reactivar andares
que son savia, rescatando el sentir de uno mismo en el astro.

Víctor Corcoba Herrero
Publicado en Luz Cultural

VI

Te espero, como cada día, en el ecuador.
Anhelo que llegues exhausta,
con los músculos desorbitados
en busca de un cuerpo en reposo al que regresar.
Te espero.
Como cada día.
Sin comunicación.

Y me espero
en alborotado silencio.
Tenso el crepúsculo en primera persona
porque quiero verme llegar
y sólo fluctúo, sin aterrizaje previsto.
Rondo al propio acecho,
a la tenaz incertidumbre.

JUDITH MUÑOZ MACHO -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural

TAREA FIN DE SEMANA

Este sábado y domingo
contar los pajaros
que miran el atardecer
sobre los cables
contar perros callejeros
contar a los que exigen pan
no cerrar los ojos
no bajar la cabeza

Marquesa Mercedes Alba Benítez (Finlandia)
Publicado en Los puños de la paloma

COMO UN CLAVEL

COMO UN CLAVEL deshojas la nostalgia,
obstinada brecha al pie del horizonte.

Juego a que la mano te despeina,
acaricio tu mentón como el alba los cristales.
Jalo tus cabellos, riño contigo.
Soy un chiquillo cuando monto en el candor,
palabra que zurea en tus oídos
(el áspid de la soledad acecha, crece.)

Tus ojos, taciturna miel.
Tus labios, caricia de espuma que reclamo.

Contigo voy por los caminos que ahora se me ofrecen.
Contigo hago que las zarzas germinen el desierto.

Destello de sol sobre la cresta de la ola
esta canción es para ti.
Esta semilla reverbera en tu regazo.
Esta raíz se aferra a los espejos.

Espantada la muerte retrocede.

No más dolor.

Ya basta del colmillo hincándose en la garganta de la aurora,
la garra de la pena devastando las heridas.

Ahora canto.
Pastor en la ribera toco la flauta del Amor.

Con mis manos invento el alborozo:
tienes la suavidad del musgo,
candidez de sol flotando como lirio.

Sonríes.
Aromas los frutos del rubor.

ÓSCAR WONG -México-
Publicado en La Biblioteca

MI ORFEO

Moreno, dorado,
velado, desnudo,
camina el Orfeo
por praderas sangrando amapolas,
por el azul imposible de los cielos
de Tracia.

Se mueve
con la gracia inocente de los amantes,
oscuro y huérfano como un sol negro,
su voz asesina de sirenas
cautivando las piedras, hechizando las ramas
con las que las Ménades, envidiosas
del resonante badajo en su garganta,
concurren al sanguinario ataque
por cobrarse el horror que les causa
tanto repique de campana invisible.

Según el relato al fin prevalecieron.
La cabeza del bardo flotó río abajo
sobre el instrumento de cuerdas rotas
todavía siseando melodías mágicas,
mientras las dionisíacas caníbales
se embarraban pezones y orificios
con el perfume que aún emanaba
de la vasija frágil de su cuerpo, dispersado
sobre el polvo de los agros de Ceres..

Otro final le doy a la cruenta fábula.
Es mi Orfeo poeta posmoderno.
Apunta su lira hacia las que atacan,
pulsa el gatillo oculto en las cuerdas,
deja salir cadencias como balas.
Los menádicos cuerpos putrefactos
sirven de abono a las flores de Tracia,
mientras el vate, metamorfoseado
en corriente de agua viva ardiente,
raudo depura con su empíreo en/canto
el impuro elemento que mancilla
el justo regazo de la Magna Mater.

Del libro El jubilado de Alfredo Villanueva Collado -Estados Unidos-
Publicado en Editorial Alebrijes

PARA QUE PUEDA PONER AL DÍA TODAS MIS IDEAS

Es el aire
y la tristeza en remolino
dentro de la piel
en mis ojos
el diablo
dice que no somos Pensantes
sino hechos en fábrica
clonados frente al ordenador
junto a las ventanas virtuales
esperando siempre
El diablo nos mira desde el ojo de la cámara
pequeñito como ha sido siempre
pobre diablo de arrugadas alas
celofán
pobre diablo de mirada musical
caído de tan viejo
en el objetivo de la cámara
sueña que lo reconozcamos en cada nuevo rostro
donde somos el aire
la virtualidad
mirándonos en el otro
vigilantes calladitos y ensimismados
por el teclado
somos la idea detenida
el mismo ser humano que no deja de aullar
su para qué para qué para qué
ad infinitum

Adán Echeverría -México-
Publicado en Periódico de poesía 91

WA´HAKA

Oaxaca es un estado de mi México lindo y querido
un estado que actualmente arde entre estupidez y poder
maestros luchan por sus oportunidades laborales,
por su derecho a ejercer la profesión que le enseñó a leer al señor presidente
mientras el gobierno sella sus labios con una bala.

Yo vivo en la punta del guaje,
nombrada así por mis ancestros zapotecas,
vivo en el estado en donde crece pasto verde
en donde crecen los sueños
pero no florecen.

Mi estado es mi casa, es mi hogar
               O   O
            A         A
         X               X
      A         ±         A
   C                           C
A                                 A
Salgo a la calle y miro a lo lejos
las llamas de la represión
esa que calla las voces de mi pueblo,
de mi gente y mi familia.

Busco salvar la comunidad indígena,
Monte Albán y su esplendor de miles de años
que organizaciones políticas no entienden.
Pretendo levantar la mirada de aquellos que siguen en pie de guerra,
cuando debería ser, por el bien del mexicano, en pie de paz.

Paulina García González
Publicado en Ágora 15

CANCIÓN DE CUNA PARA ARRULLAR A DIOS

Como todos mis poemas, para Tere

Hay un niño que mira por los ojos de todos
desde las comisuras del espejo
que ríe compasivo
después de cada rostro que emerge de su brillo.

Nacemos de aquel viso / niño múltiple
cada vez que el rebote de esos ojos
deposita sus ojos en los nuestros.

El espejo es también
portal
al vacío de vacíos,
la perfección sin nombre,
Don Silencio.
Nos vemos
y a través de la mirada
que nos mira mirar con luz de niño
nos ve Dios
de frente,
profundo,
y a los ojos.

Imagen / semejanza
sería el nombre de tal juego
si el dador tuviera rostro
y no reflejo de hombre ensimismado.
Y en los ojos de Dios habría nubes placenteras
de tanto refrendarse
en la placenta
de jugar a nacer perpetuamente
hasta el fin de los astros numerosos
donde Dios suele urdir su partitura.

Somos sólo la indómita corchea
de un concierto de música celeste.

Padre / madre / hijo
¡cuidado!
hay que dejar a Dios hacer su juego.

Somos piezas de su tinglado eterno
con un desliz de muerte en cada orilla:

el nacer es morir para el silencio
e ingresar a la música del tiempo.

Edgard Cardoza
Publicado en Agitadoras revista cultural 54

LABIOS DE NUNCA

no fuiste
gota de fresca piel
tu mano
reciente nunca
haberte amado
nada de ser
y no fuiste

¡qué labios tuyos para no besarme!

ni nunca almas
ni nunca lunas
y alzo la voz y
te espero te lucho te estruendo
te canto te mano te labio
te nunca te nada

pero no estás
sos mi nunca mi nadie
sobre el mar
mi mar
que es siempre
siempre

Osvaldo Spoltore -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

CERCA DEL OCASO

Se acerca el final, eso lo intuyo,
más nunca pensé que pronto fuese,
triste sufrimiento cuando es tuyo
sin poder escapar aunque quisiese.
El tiempo vuela cuando así lo quiere
mas una enfermedad lo vuelve lento.
Eternas horas cuando el cuerpo hiere
y el aire duele cuando sopla el viento.
Tristeza al no volver a ver las flores
ni escuchar de las aves sus cantares
y aquel amanecer de mil colores
mientras alguien reza en los altares.

Fernando Rivas Castillo -México-

Publicado en Estrellas Poéticas 61

CÓMO LLORABA ESA NIÑA, CUÁNTO

¿Quién parará esta lluvia?, se preguntaba santiguándose
la mujer que vendía paraguas en la espera del cortejo.
¿Maldecía la tormenta que la hizo
parar la olla es mañana, acaso?
Y si así fuera, ¿a cuál?
¿A la del cielo, pasada por agua, o
a esa otra, toda seca, que empezaría a caer
al día siguiente, unas horas después?
Cuando la caravana fúnebre pasó,
la señora –compañera, generosa, en perjuicio propio–
le regaló un paraguas con puntitos a una niña
que lloraba sin consuelo, mojada en partes iguales
por el cielo y sus ojos.
Y yo lo vi. Juro que lo vi.
No era una escena de otro tiempo,
la imagen borroneada de un documental
en blanco y negro, no.
Otra cosa era, otro momento de la historia;
mas el país es el mismo.
Néstor iba adentro, quietito para siempre, según se dice;
frío de muerte, como afirma el parte defunción.
El corazón tieso, más duro que el muro de
madera lustrada que lo contenía.
Llovía. Cómo llovía. Cuánto.
Yo no creía, sin embargo, que
el tipo estuviera allí.
No podía creerlo.
No quería.
Yo apenas si creía en el llanto de esa niña,
niñísima, y después más nada.
Cómo lloraba la mocosa, lejos
de cualquier pubertad siquiera.
Como esta democracia.
Y yo la vi. Lloraba.
Tenía una rosa roja envuelta en celofán que
había comprado a dos pesos el paquete.
Nunca un novio para que se la regale
un día, engalanado. Nada.
Qué va a conocer el amor esa pendeja
si tenía sus partes de amar listas para usar, pero
intactas todavía; sin estrenar, inéditas.
Como esta democracia.
Lloraba lágrimas de otros:
las de su abuela ama de casa,
eterna trabajadora en negro, ahora jubilada;
las de su padre con empleo por primera vez;
las de su mamá, madura ya, estudiante inicial
de la faculta de ciencias naturales y exactas.
Lloraba con sus propias lágrimas. Eso.
Nunca sus otros conocidos se parecieron
tanto a ella. Fueron ella misma,
tanto que también fue un poco cada uno
de quienes estábamos allí,
anónimos, sin edad,
mezclados al dolor,
cosidos a él por un perno imperceptible,
empapados, mitad llanto, mitad lluvia.
¿Por qué otra cosa puede llorar
una niña en la edad del pavo,
florecida bruscamente un día
de octubre de 2010, al sur, bien al sur?
Así se crece por aquí, mi’jita,
en estos lares de más abajo de todo.
Si es necesario, sopapos para acariciar
nos saldrán por la verruga, y piedras
de la aorta sentimental, pero
venceremos igual.
Vendrán tiempos difíciles, sí, pero venceremos igual.
Ahora duerma, mi niña, y
no se preocupe más por nada.
Ya habrá tiempo para eso.
Juegue con sus muñecas, que
para ese sagrado derecho
–entre otros que ya comprenderá algún día–
vivió él.

DEMETRIO IRAMAIN -Argentina-
Publicado en Gaceta Virtual 117

AGOSTO NO ESPERA

El abuelo estaba nervioso. Había recibido la citación electrónica e ignoraba como consultarla. Joel, su
nieto, era el único que podía ayudarlo, pero llegaría a casa después del mediodía. Sólo quedaba esperar pero llevaba más de diez años de espera, desde su retiro. A ratos estudiaba el calendario, la última semana de julio marcaba el período de notificación.
Podría ser, como en las ocasiones anteriores, que la comunicación no fuese más que un mero saludo,
alentándolo a pasar agosto, según el viejo adagio popular. Se consideraba afortunado pero la fortuna, tarde o temprano, se vuelve esquiva. Y así lo presentía.
Cuando Joel llegó lo encontró taciturno, repasando con sus dedos el ventanal que dominaba la transitada avenida, como quien acaricia la vida.
El chico dedujo lo que ocurría.
Encendió el ordenador y consultó la casilla electrónica de su abuelo. Esta vez el tenor del mensaje era distinto: la autoridad invitaba al anciano a trasladarse a Nuevo Atardecer, una ciudad de reposo, el último destino de la tercera edad. Sin embargo, bajo esa propaganda de paraíso perfecto, todo el mundo tenía conocimiento de lo que realmente se trataba: un lugar, donde la esperanza de vida no
sobrevivía agosto.
Abuelo y nieto se mantuvieron en silencio por un par de horas.
Mentalmente, barajaron un plan para eludir el edicto. Lo habían discutido en muchas oportunidades y las posibilidades siempre eran las mismas: presentarse en la estación para emprender viaje a Nuevo Atardecer o tener la valiente cobardía de acelerar la muerte. El Estado todopoderoso, presente en todas partes, extendería su mano a cualquier destino de huida.
Nadie escapaba a las estrictas normas para mantener el equilibrio demográfico.
Las horas avanzaron con inquieta rapidez. La cena fue un rito mediático, donde ninguno de los dos
probó bocado. Sin decir nada, el anciano decidió retirarse a su cuarto no sin antes abrazar a su nieto con fuerza. Joel entendió que su abuelo no despertaría al otro día…
A la mañana siguiente, lo encontró preparado, junto a una maleta.
—No quiero llegar tarde —dijo enérgico—, agosto no espera…

Jaime Magnan Alabarce (Chile)
Publicado en la revista digital Minatura 151

“RUNAWAY TRAIN”

Son los frenos de un tren en Alaska
son los dos presidiarios rajándose en tren desenfrenado
es el novato admirador del socio veterano
es un tren regular
irregular inventando las vías
es la velocidad y el silbato de la locomotora
es la mujer que irrumpe en el filme y que luego
ocupa con los presidiarios el último furgón
es la voluntad de encapsular el vértigo y el propio fin
es esa mujer que es ahora esa socia
es la cámara de cine humanamente acompañándolos
son los cretinos
pies de barro.

“RUNAWAY TRAIN” (“Escape en tren”), filme dirigido por Andrei Konchalovsky.

Del libro Fundido encadenado de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

EL ABRAZO

¿El abrazo o un abrazo?, lo interroga ella. Un abrazo, el abrazo, los abrazos, recalca él. Entonces ella le pide que le explique, que le diga por qué y el bailarín hace lo que es: empieza a hablar con el cuerpo. Se incorpora apenas —estaba sentado en una butaca contra la pared— y con los dos brazos marca un círculo —tiene la cabeza levemente adelantada y le cae un mechón de pelo sobre la frente— y, de pronto, allí, entre sus brazos, en ese espacio íntimo hecho sólo de cercanía y respiración, hay una forma de mujer que permanece en la transparencia del aire hasta que él la deshace y se recuesta otra vez con parsimonia contra la pared. Por un instante ella tuvo la sensación de que el mundo se había detenido: la tarde, el ruido de la tarde, la luz. De manera que se quedó callada mirando el reflejo del sol a través de la vidriera. El bailarín le preguntó si necesitaba alguna otra explicación. No, le respondió. Ella había entendido. El tango es el abrazo. El abrazo que en el aire había dibujado él.

Del libro “El abrazo que se va” de Inés Legarreta -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

AYERES

Hoy, recordé ayeres…
Cerca de los cuerpos de otras mujeres
triste acontecimiento nos ha reunido
son amigas de antaño, (de muchos años)
de muchos kilos amontonados a los costados
a punto de salirse  por los botones.
-¡Estamos igualitas que hace unos años!
En verdad nuestras mentes quieren creerlo
pero con nuestros achaques nadie les miente.
Hoy, recordé ayeres…
En un funeral de tarde,
con raros ángeles en las paredes
dijo adiós a su madre una de mis amigas,
inmersa en el océano de la tristeza,
en ratos emergía al cielo de gaviotas
siguiendo nuestro vuelo por el pasado
cerca de un coche tuerto y descuidado,
entre el polvo del día en apatía,
apropiándose del tablero
como del predio el paracaidista.
Murmuramos entre sorbos  de café negro:
- ¿Te acuerdas de la casa donde vivías?
- Esa en donde jugábamos en el patio.
Y tú tan bonita y tus hermanos tan educados.
- ¡Estamos igualitas que hace unos años!
Decimos mientras rechinan nuestras rodillas
pensando si nos toca ya la pastilla.
Hoy, recordé ayeres….
Y me quedó en el alma un dejo de nostalgia…
Y me quedó en la mente un “todo cambia”…
Y me quedó en la boca  un “qué juego es este”…
Donde nacemos y nos morimos,
donde nos encontramos y reencontramos,
donde nos queremos o nos quisimos
y donde nos preguntamos
¿Qué es de tu vida?
-¡Estamos igualitas que hace unos años!
Reímos al unísono y el alma llora
nos abrazamos y la mente dice
qué arrugada está,
qué mal le ha ido,
qué cuerpo tan colgado
mejor el mío,
qué coche tan feo tiene,
o qué bonito.
Hoy, recordé ayeres…
Ayeres que son un bledo para la muerte
esa solo codicia nuestros mañanas.

Hoy ha muerto una madre, algún día la mía,
algún día estaré en la caja metida
y entre sorbo y sorbo de café negro
comentarán mis hijos  y sus amigos:
-Le gustaban las flores  y la poesía,
los trajes de colores  y los perfumes
-Estaba tan bonita hace unos meses.
-¡Estamos igualitos que hace unos años!
-Si acababa de verla hace unos días.
Días que en ese hoy, serán ayeres
y quizá alguien piense mientras se aleja:
Hoy, recordé ayeres…

Del libro Inspirario entre Andares y Poemas de AMARANTA MADRIGAL -México-

QUEDA

Queda la noche,
el reguero de pólvora,
la ceniza en los ojos,
el aliento,
los despojos de la tempestad,
no pensar,
no sufrir.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

EL CONCILIO DE LOS MUERTOS

            —No podemos descansar en nuestro sueño eterno —aseveró un cadáver al que aún restaban restos de carne putrefacta.
            —Y sus ruidos retumban en las tumbas —añadió una calavera que reposaba en un nicho.
            —Debemos hacer algo —dijo solemnemente el presidente del concilio de los muertos, una momia de un personaje ilustre en su tiempo, pero totalmente olvidado ahora.
            Nadie propuso nada. Ni los difuntos del patio de los suicidas, tan amigos de filosofar a la luz de la luna llena, ni las piadosas monjitas de clausura, todas ellas amortajadas de la misma manera, y algunas aún vestidas con sus hábitos. Tampoco intervinieron los infantes muertos, ni los adolescentes caídos en la plenitud de la vida, ni los viejos cadáveres, que llevaban en el camposanto desde que se tenía conocimiento de su existencia.
            —Ellos ignoran nuestra presencia —afirmó un sanguinolento cuerpo, víctima de un fatal accidente de tráfico —. Debemos avisarles de que no pueden seguir así.
            —Nunca habíamos tenido problemas —musitó el presidente.
            —O intervenimos ahora, o nunca descansaremos en paz —propuso vehementemente un muerto que sostenía su cabeza en una mano, y que hasta entonces había permanecido en silencio.
            Todos asintieron con estruendosos gritos, que resonaron en las cavernas donde se habían reunido.
            —Había sido todo tan tranquilo hasta ahora —suspiró entristecido la momia presidente.
            A partir de la noche siguiente, comenzaron las apariciones fantasmales en toda la urbanización recién construida. Puestos a complicar las cosas, el concilio había decidido que, si no descansaban los muertos, tampoco tenían derecho a hacerlo los vivos.

FRANCISCO J. SEGOVIA -Granada-

CAMINO...

Por sendas desconocidas
Escucho el trino de pájaros
Los mugidos de las vacas.
Estoy solo...
En campo abierto
Hay cafetos, chirimoyas
Capulies y alhelies.

Elias Franklin Leiva 

SOBRE MI PIEL...

Ven, acaríciame despacio
y suavemente,
dibuja un paisaje sobre mi vientre...
y, que tus manos pudurosas
escriban mil te quieros...
mientras tus besos
componen en mi piel
una canción.
Siembra huellas de pasión...
¡Y enloquece con mis besos!
de mi bendición vemos el cielo,
y en tu cuerpo saboreo
el dulce néctar de una flor.
Haz de mi entrega un poema
de mi cuerpo una stella
de mi alma la condena
a mi necio corazón.
Ven, deslízate despacio,
y suavemente,
haciendo de mi cuerpo
tu sutil morada,
una tibia madrugada
y el refugio de tu amor.
Ven,
deslízate sobre mi piel...
y bebe de mi amor.

Alexa Dalmasio

ATRAPADA EN TUS REDES...

Atrapada estás en tus sentires, enredada en telas que entorpecen tu caminar, querés salir y no puedes tu alma se atormenta, tu espíritu está preso, dentro de un caparazón, quieres volar, tus alas han sido cortadas, no puedes razonar ni pensar. Sentimientos encontrados, el amor que ronda, tu vida truncada en pesares, que te invitan a quedarte, a no avanzar, no luchar, pero todo es en vano, las fuerzas flaquean, el alma llora, el corazón muere.
La batalla es ardua, ¿cómo arrancar algo que estuvo pegado a ti?, que tu provocaste, por amor, por pasión, la lección es dura, pero a fuego se graba; ya fue, debes salir del encierro que vos te creaste, recorrer los caminos, deshacer vivencias, llevar atrás la penas, abrir el corazón y salir de la trampa en la que te enredaste por la ignorancia que te abarcaba.
Solo tú te puedes ayudar, sigue tu destino como está marcado, demasiado atrasaste tu avance, ahora el sendero lo has de seguir como está marcado en tu programa, no mires atrás lo que fue ya fue y nadie lo va a cambiar, las deudas se pagan, paga las tuyas, sigue limpiándote y conócete a ti misma, el reloj del tiempo sigue marcando las horas, la rueda de la vida sigue girando continúa girando con ella, deja que los recuerdos que te estorban sean recuerdos y nada mas...

Sonia Iris Pérez -Argentina-

RECUPERACIÓN

Queremos
Descubrir el otro lado del espejo sin nombre
Traducir los latidos desde donde llegabas
Congelar los encuentros perdidos en las noches
Repetir el asombro de anhelo en tu mirada
Seguiremos queriendo
Encontrar la medida que sacie los silencios
Que tejieron la ruta ebria desdibujada
Renacer en la brisa, en la voz, en su eco
Despertar el poema que el espejo guardaba.

Frank Lugo

NO ES TU CUERPO

AMIGOS LEJANOS, MÁS CERCANOS

Que triste se siente mi alma,
porque los que deben amarme; forzosamente debo llamarles,
para que me escuchen con calma.

Tengo un enemigo en mano,
la indiferencia nos aleja;
debemos mirarnos entre ceja y ceja,
evitando que el lejano sea el más cercano.

Evitemos ausentarnos estando cerca,
para que los nuestros estén con nosotros;
toma su hombro mírale el rostro,
escuchemos, por más difícil que parezca.

Temo Carlos de la Cruz -México-

EN ESTA LUMINOSA

EN ESTA LUMINOSA y por fin fresca mañana de otoño. Cuento los meses de despertares
intempestivos, para llegar a ese tiempo de caminar suave, inaudible, donde vivir sea un
pasar en calma, sin afán de lucros, hacia una línea cercana a la que temo, aunque intento
convencerme que por natural será liviana. En esta mañana la húmeda fragancia me
envuelve en un canto de silencio.

FRANCISCO MUÑOZ SOLER -Málaga-

V

Yace sosegada
la de trazos ondulantes
en lugares hediondos.

Otra se abre paso
con borrón impreciso
a la conquista del lienzo carnal.

Y los cuerpos son intervenidos
retratos dolientes,
figuras que atacan.

JUDITH MUÑOZ MACHO -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural

LA GUERRA

La guerra me tocó los hombros
me echó al suelo
degolló mi garganta
con balas y cuchillos
me dejó balbuceando sonidos metálicos
despojos de esperanza
hay un veneno azul turquesa
en mi almohada
apuntando
al animal herido de mis sienes.

Marquesa Mercedes Alba Benítez (Finlandia)
Publicado en Los puños de la paloma

DONDE LA PIEL SE INCENDIA

Del manantial,
de la cantera gris,
del león petrificado -piedra labrada por la bruma-,
del Templo aquel donde el alba se arrodilla,
de la cuesta de las rosas,
de la pendiente enardecida por el toque del fulgor
viene crascitando la alborada.

Aquí el destello juguetea con los trinos.
Aquí las buganvillas labran dulcemente el horizonte.
Aquí el abeto surca el valle
y los pinos sacuden la muralla de niebla.

Astro que atrapa ese lucero la claridad estalla.
Esquirlas de esplendor esta pupila.

Rojos, amarillos, malvas en el centro de la ciudad.
Una araucaria se yergue, altiva, ante el rocío.
A lo lejos, viejo centinela, duerme el Junchavín,
en sus entrañas el fuego se congela
(copos de lava verde su ladera.)

Orquídea frente al viento la mirada se estremece.
Hunde sus dedos en la cabellera del estío.
Ciega palpa el aire.

Torpe mariposa que se estampa en el cristal
el mediodía salta ahora.


Luz: espejo a la deriva.
Tremola en la sonrisa adolescente
que remonta mis jardines.

Amo el olor a trementina, la juncia derramada.
Amo las piernas de la niña que sostienen el anhelo.

Ventana frágil me someto a la lujuria.

Ese lunar está ahí, como la piel que vibra
y se renueva con mis besos. Tiemblo
cuando la piel transpira en otra piel,
cuando la boca se repite en otra boca,
cuando los muslos enardecen mi cadera.

Con mis labios invento tu pezón,
con mis manos te pervierto.

Me adentro en ti, me repito en el ritual del mundo.
Y soy el Hombre y la Mujer,
lengua que hurga en los resquicios,
fulgor que se derrama.

Soy el que nace cuando gozosa me recibes.

Digo tu nombre tiernamente
y una mujer madura asoma en la pupila.

ÓSCAR WONG -México-
Publicado en La Biblioteca

TELOS

No existe tal cosa como la
eternidad. Lo que llamamos
eterno, sólo una sarta de tiempos
momentáneos, una cadena de
aguijonazos, nombres, fragancias
que la memoria recoge en sus fragmentos
y guarda, atesorando un poniente, un bolero,
tantas manos sabihondas de llaves
que abrieran las compuertas
de innumerables cuerpos.

La engañifa de la divinidad perversa,
afanosa de orgasmos, a nuestra semejanza,
requiere el sacrificio de partes vitales,
la soledad llena de fantasmas.
Putrefacción, muertes, violaciones,
alimentan su insaciable apetito.
Lo incrementan porque sólo puede hacer suyo
lo que sus miembros embriagados perciben
a través del montaje de una ruina aparente,
el cambio incesante de la puesta en escena.

Y mientras tanto, cuánto desencantan
los llantenes, morriñas de seudo poetas,
fantasías acuosas que no confrontan
la inexorable oxidación de fibras.
Al que sabe lo que le espera a la vuelta
de cualquier día, ya no le queda
tiempo para pueriles exquisiteces.
Nuevas tareas le ocupan los sentidos.
Deja atrás un planeta. Lleva consigo instantes.
Tiembla. Se entrega de nuevo al misterio.

Del libro El jubilado de Alfredo Villanueva Collado -Estados Unidos-
Publicado en Editorial Alebrijes

DÍA 3

El mundo se llena de flores, pájaros y muertos.
Los cerros doblan con tristes voces. Ráfagas
En las gargantas. Ráfagas
En los zapatos y las manos.
Ráfagas en la punta de los tallos.
Los padres y los abuelos salen al sol
Aran el campo y el maíz sigue brotando. Más tarde,
Salen con la luna a escarbar los peñascos,
Buscan a sus niños y solo encuentra piedras.
Recogen de entre los escombros las pocas flores
Brillantes que empiezan a salpicar. Por la noche
Subo hasta el cementerio y lleno de hierba y flores
El cráneo de Julio César.
En las desocupadas cuencas coloco dos rosas
Que extienden su raíz hasta la sonrisa:
Bellas las tontas semillas que crecen sin saber.
Puntual llega la primavera
Porque nunca ha llovido en vano.

Joaquín E. de La Torre Herrera -México-
Publicado en Periódico de poesía 91

HOY

La vida sigue
la sonrisa en tu cuerpo
la vida en tus ojos
tus dedos, tus pasos
en mi territorio
mi mano te explora
mis pies caminan
contigo
hoy

LUIS RICO CHÁVEZ
Publicado en Ágora 15

ASÍ ESTÁN LAS COSAS

Parece que los seres humanos, basándonos en lo que cuentan los diferentes medios y dependiendo de la inclinación de cada uno, solo puedan ser catalogados de cuatro maneras diferentes: fachas, nazis, radicales o anti-sistema. Fuera de estas cuatro categorías, el desierto absoluto. Así están las cosas. Hace unos días, vi una foto en la que aparecían algunos de los miembros de una formación política de nuevo cuño que se presentaba a las elecciones europeas. Entre ellos, había un tipo que, tiempo atrás, me estafó 40 euros. Fue ver la fotografía y pensar: así están las cosas. Hay quienes apuestan por la desmemoria y el pasar página pero, curiosamente, cuando el tema les hace cosquillas, se transforman en seres parecidos al Funes borgeano y son capaces de recordar lo que uno dijo de refilón durante una noche de borrachera. Así están las cosas. En estas tierras existe un ejemplar que profesa a raja tabla la religión liberal y, sin embargo, exige regularización extrema por parte del estado o la administración autonómica con tal de que no se le escape ni un solo céntimo de los muchos que posee. Por supuesto, esto es entendido e, incluso, aplaudido, y es que así están las cosas. Ya es un hecho irreversible: la Antártida se derrite y la desertización crece, lo que obliga a millones de personas a abandonar sus hogares. Así están las cosas. Yo odio, tú odias, él odia, nosotros odiamos, vosotros odiáis, ellos odian. Bien, ya lo sabemos. Por lo demás, la gente entiende lo que quiere entender y de ahí no la sacas. Y sí: así están las cosas

Javier Cánaves
Publicado en Agitadoras revista cultural 54

TRAMPA CELESTE

Mi mano tibia en tu pecho
                     le pertenece.
                      Tu reclamo
              acaso puede oírlo.
       Cómo entender los relojes
         que traías de los sueños.
                       Andar de luz
aparición que se fundió en mis ojos.
                   Trampa de sol
                                   mortal
                                              celeste.

Mirta Cevasco -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

EL MOMENTO

Cuando tus ojos rehúyen mi mirada
y la sombra del hastío esconde
el dolor de mirarnos nuevamente….
Cuando nuestra alegría es tedio
y la sangre se muere en el abrazo
y las cuerdas del alma se silencian….
Es el momento del Adiós.
Cuando en un vuelo de tus párpados
me ocultas el fondo de tus sueños
y el amor en lágrimas se pierde…
Cuando ya el sol no es nuestro abrigo
ni compartimos las estrellas
ni me ilusionan tus caminos….
Es el momento del Adiós.
Cuando la espera es indiferencia
y necesito buscar en lo profundo….
y revivir el amor de lo pasado….
Cuando hay que inventar todos los días
en un rompe-cabeza incomprensible
cómo desear y amar tu compañía
¡ES EL MOMENTO DEL ADIÓS!!!

Yolanda Elsa Solís -Argentina-
Publicado en Estrellas Poéticas 61

A NOSOTROS LOS PARIAS DE LOS TIEMPOS

Y se hizo silencio,serpentino silencio
de las murmuraciones,
cuando justo fue la hora de elevar más alto el verbo
de abrir las cuerdas húmedas del llanto
hora del grito destemplado, del puñal en la voz
hora del procaz, del gran poema mural y subversivo.
Pero se hizo silencio: cautas palabras en tono milimétrico
midiendo las vocales para que no se advierta la indignación aérea
llameante y necesaria como un gesto de locura
contra aquellos gigantes que simulan molinos.
Silencio de tantos tiempos náufragos
silencio de las bocas negando las palabras
que truenan por salir demenciales y atónitas.
Pero qué verbo contra el cauto misil
qué amor contra la sangre derramada
qué verdad contra el muro poderoso
de cáustico oro negro que otro Midas disputa.
¿No han oído los llantos de Raquel en Ramah
llorando al degollado por Herodes
¿No han visto la nieve gris de Berlín delatando los hornos,
la peste las hogueras, el potro donde callan los mártires
por siglos en variable de torturas?
¿Los vuelos de los ángeles arrojados a río
dormidos en siniestra eternidad de ajena muerte
mientras vivan los coros de los siglos:
“Pan y circo para el pueblo de los párpados caídos
de las bocas abreviadas, del corazón regulable como un despertador
puesto en hora precisa,un minuto después de la barbarie.
Y se agolpan los sueños del poeta
contra el muro sin virtud de los lamentos
y un niño rasga el mundo en sus costillas
denunciando la muerte del corazón del hombre
¿Vale más decir trecientos o un millón o dos mil
en el templo fugaz de la inocencia?.
¿vale decir en números el dolor que se in-numera
en un hueco tan hondo que el abismo no avista?.
Cómo habremos de nacer cuando nos han matado las fibras iniciales
y las plumas del nido arrebatado son el mayor legado de todas las proezas
que han pactado los doctos de la historia
cuando secan los ríos de las lágrimas
para volver carne desnuda al visceral desierto.
Cuando se ha hecho silencio
porque ha de hacerse silencio
para que no exclamen de nuevo los de siempre:
_Padre mio por qué me desamparas_
y no crezcan las culpas en la voz de los parias,
y no expliquen el mundo los sabios inocentes .
que no vaya a romperse nuestra santa armonía
con el verbo salvaje e inaugural de un niño.

MARTA OLIVERI -Argentina-
Publicado en Gaceta Virtual 117

LA SENTENCIA

—Joseph Francis, se le declara culpable de crímenes contra la humanidad, será recluido en la
penitenciaría de Nueva Capital hasta que se decida cuál es la condena más justa, todos los aquí presentes sabemos que es lo que se merece, como también sabemos que no es posible tal castigo.
Al oír la sentencia me derrumbé.
Yo no merecía ni tan solo ser juzgado, no lo merecía, si me encontraba en esta situación era por
querer ayudar a la humanidad.
Que podía yo decir, de recibir el premio Nobel de Medicina hacía poco más de un año, a ser juzgado y condenado por crímenes contra la humanidad. Acaso se habían vuelto todos locos, de los elogios iniciales, a insultos y agresiones por parte de cualquier persona que se cruzara por la calle, para acabar finalmente
detenido.
De que se me acusa, de ser el responsable de la superpoblación de la Tierra, mi delito, haber encontrado la cura de la muerte y convertido a todo ser humano, yo incluido, en inmortal.

Diego Galán Ruiz (España)
Publicado en la revista digital Minatura 151

CULTIVO DE HABAS

Tanto tiempo,
tantas luchas,
tanto intento
y jamás en mi vida
ondeó este viento…
De dulzura…
De tormento,
de pensarte…
Imposible arrancarte
en un instante.
Mujer…
¿Advertirá tu espíritu
el huracán callado
sucediendo en mis entrañas?

¿Acaso atisba, aunque sea un poco,
 la fiera lucha sucediendo en mis adentros?
¿Continuar libre y solo,
o rendirme a tus pies  esclavizado
en deliciosa compañía de enrejado?
¿Qué magia tiene
tu sonrisa
que se mantiene
levitando todo el día
frente a mis pensamientos
y agonías?
Y tu alegría,
¿Qué ha hecho
con mi intocable soltería?

El diálogo
en tu porte cautivante
a mi soliloquio
elimina mortalmente
que fallece poco a poco,
lentamente…
Renace en coloquio
boquiabierto.
Yo creía
estar completo…
¡Qué ingenuo he sido!
Tu elegancia
me ha extasiado
dejándome una urgencia
en completarme.
Intempestiva sorpresa
colorea mi vida,
tu fuerza le escribe
nueva historia.

Nuestras miradas cómplices
arando apasionadas,
sembrando complacidas,
con surcos de embeleso
en una tierra seducida
cultivaremos
habas de oro,
deleitándonos
con la cosecha prohibida…

Del libro Inspirario entre Andares y Poemas de AMARANTA MADRIGAL -México-

POEMA A MI CABAÑA

Mi cabaña rural de viento y nube:
cubil donde resguardo mi tranquilidad,
castillo inexpugnable a las flechas del mundo,
lar de mis ensueños y cavilaciones;
refugio de mis esperanzas y mis quimeras,
atelier donde fabrico mis poesías,
nacen mis alegrías,
sepulto mis lloros y temores
y restaño mi corazón partido.

Anacoreta que huye del gentío
del boato y la mísera falsía,
en ti, reparo mi coraza
contra los dardos de la soberbia y la vanidad,
afilo mi espada de defensa,
ejercito mi suerte de mandobles
contra el cruel destino y la infame adversidad.

Florido jardín de corales y buganvillas
perfumado en flor de la naranja
en la rosa y la azucena,
que ensalmas mi pena
con un ramo de  ilusiones,
¡Que sería de mí sin ti!

ABEL RIVERA GARCÍA -Colombia-

VERGÜENZA

Me avergüenza Europa, esta vieja Europa
hecha de remiendos que su historia olvida
una historia nacida de salvajes genocidios,
a golpes de guerra ganadas y perdidas,
sometiendo a asedios e iniquidades
a sus convecinos milenio a milenio,
un pasado común que sola fue tejiendo.
Un pasado común tirado al olvido,
han decidido alimentar a los leones
con manjares de pobres desvalidos.
Otro nuevo crimen que pasará a la historia
a la vergonzosa historia de los hombres libres,
ellos han dispuesto que al necesitado
cuanto más lejos mejor que así se tarda menos
en olvidar los rostros de sufrimiento
de esas madres y padres desesperados.
Hay dinero para armas y cuchillas en las fronteras,
que nos importa que duerman sobre el barro
si sus casas en el desierto de barro ya eran,
al fin y al cabo son los hijos del éxodo y la guerra,
(que será que esta coletilla vieja a mi me suena),
producido con las armas que desde aquí les vendemos,
obligadlos a volver y se coman su desgracia
sobre las dunas que allí no huelen los muertos.
Echadlos y echadlos pronto no sea que se harten
y revienten contra nosotros que nada les debemos,
se matan con nuestras armas pero nosotros tan solo
les vendemos lo que piden o sostenemos
a tiranos gobernantes que masacran a sus pueblos.
Me avergüenza Europa, esta vieja Europa
territorio hecho de remiendos que su historia olvida
una historia hecha a base masacres, de asaltos,
a golpes de guerras ganadas y perdidas.

FRANCISCO LÁINEZ -Ponferrada-

PIDE AL TIEMPO QUE VUELVA

Pide al tiempo que vuelva
y te traiga consigo;
que me traiga el abrigo
de tu piel seductora
y la dulce caricia de tus manos de seda
y el vaivén ondulante de tu cuerpo de palma
y la luz de tus ojos
y el calor de tu alma.

Pide al tiempo que vuelva
para ver otra vez en mi puerto,
olvidado de tu barco, perdido :
el calor de tus besos,
tu ternura de nido,
tu dulzura de niña
y tu acento de alondra,
y volver a escuchar como tu voz me nombra
con ese suave dejo de claro terciopelo;
que me traiga tus ojos,
que me traiga tu risa,
que el tiempo me devuelva
lo que ayer me robó :
tu pelo, tus caricias,
tus pasos en la acera;
que me traiga el ensueño de tus hondos  perfumes,
el olor de tu aliento,
tus dientes nacarados,
el coral de tus labios
y la luz de tus ojos
y tus pies caminando descalzos por mi cuarto
y el dulce sortilegio de tus lindas pestañas,
que se cierran y se abren
al vaivén de tus ojos,
con ternura de niña y seducción de mujer.                                                                                           6
Que el tiempo me devuelva
lo que me quitó ayer.

OSWALDO FRANCO 

“THE TENANT”

La pobre chica desayunaba allí
donde usted lo hace

Desde la que es ahora su ventana
ella antes observaba techos
y curioseaba

Tenía una amiga
esa de la cual usted ahora
imprecisamente se interesa

Se sentaba la desdichada
tan sistemáticamente como usted
en ese inodoro

Son sus actuales vecinos
los mismos avinagrados
que lo habían sido de ella

Es espiado usted por la encargada del edificio
acaso como la joven lo había sido
por la misma encargada

Se sorprendía un poco ella descubriéndose
en el espejo del ropero donde a su turno
se descubre usted

Usaría ella el corpiño blanco
que usted ahora examina

¿Estoicos sus vecinos en ese inodoro?

No cualquiera en su lugar hubiera encontrado
tapado con algodón en el agujero de esa pared
del departamento de su antecesora
esa porción de un cuerpo humano:
un diente

Se queda usted con la postal de la que es ella
la única, aunque fallecida, destinataria

Verá usted sustituir los vidrios rotos
atravesados por la muchacha

Se sentirá usted, en un punto, tan desdichado como ella
alucinando
y también verá lo que no debe ver
y será visto

Lo esperarán, lo animarán
desde abajo aguardarán su precipitación

Se sorprenderá un poco, antes, y ya travestido
en el espejo ése del ropero frente al que ella
también se sorprendiera un poco

No es un verdadero francés —pensarán—
para nosotros: verdaderos

Destrozará usted como bólido sus propios vidrios

Esa falsa mujer que es usted como ella
errará a orillas del Sena

Hay en usted un hombre polaco
en la mira de la conjura nacionalista
pero
ya tomado por la multiplicación de los signos
ovacionado por sus victimarios
cede a la tentación
perdón: a la repetición

¿O consubstanciación?

“THE TENANT” (“El inquilino”), filme dirigido por Roman Polanski.

Del libro Fundido encadenado de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

EL PIE

El Maestro no dijo no. Dijo que debía primero mirar largamente el ciruelo. Cuánto tiempo, preguntó Fujio, y se dio cuenta de que era una pregunta inoportuna. Desde la sala en donde el Maestro los iniciaba en el arte del dibujo miró el ciruelo del jardín. El árbol era pequeño, pero estaba en un promontorio verde y a un costado había un banco que todos llamaban “de la alegría”. Sentarse allí y empezar a sentir cierto bienestar, eso es lo que debía ocurrir, y también recorrer lo demás con una sonrisa. Pronto, muy pronto el ciruelo florecería. Mientras tanto, Fujio dibujaría las ramas con los botones y las yemas a punto de abrirse; el color marrón y el verde allí, en el brote, y las tonalidades perdiéndose cuando las ramas ascendían hacia el cielo. El Maestro lo estimuló en la observación de los detalles. El ciruelo, a todo esto, se había adornado en su totalidad y alegraba el jardín. Una flor, le dijo el Maestro, dibuja una flor. Fujio se detuvo en la corola, en cada pétalo, en los pistilos y en los estambres, en la coloración y la suavidad del cáliz y luego, sí, en la flor completa, mirándola cada día desde un ángulo diferente, rodeándola con amorosa paciencia. Después se dedicó al árbol y siguió su forma y movimiento, lo hizo como quien sigue un camino que no sabe adónde lo lleva. Al cabo de un tiempo, parecía haber en las láminas no uno sino varios ciruelos y el Maestro y los otros discípulos le estaban agradecidos porque sentían su respetuosa dedicación a la belleza. Para entonces Fujio se había olvidado del impulso original: no dibujó el pie de una geisha, pero de haberlo hecho, hubiera sido una obra maestra.

Del libro “La turbulencia del aire” de Inés Legarreta -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

OTOÑO

Cae el otoño
como muerdos de perro,
las hojas yermas
rezan una oración
mientras cabalgan a esconderse
en el abrazo del libro
del ciclo de la vida.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

EL EGO

Un transparente cuervo
vuela dentro de los corazones
De aquellos que viven
fuera de sus propios cuerpos.
Un cuervo que araña con sus garras
Las pieles de esos corazones
que quisieran ser leones fuera del pecho.
Un cuervo que arranca con su afilado pico
tiras de felicidad.
Como si fueran tiras de carne a un cadáver
que se pudre en el solar del éxito.
¡Ego!
¡Ego!
¡Ego!
El ego es un cuervo
hambriento de la carroña del sueños.
Oír como grazna rompiendo la pared de las realidades
hasta desgarrarse la garganta.
¡Ego!
¡Ego!
¡Ego!
El ego es ese cuervo que vuela en círculos,
dentro de los corazones
de aquellos que viven fuera de su cuerpo.
¡Ego!
¡Ego!
¡Ego!
Ave rapaz.
Demonio del latido negro.
Oír como grita en lo alto de la cima del arte,
¡Ego!
¡Ego!
¡Egoooo!

Debora Pol.

NO SE TRATA SOLO DE ESCRIBIR

Estoy muy triste,
Me duelen los costados del alma...
/ya no quiero mi soledad
Que se va hundiendo triste
En los cauces estrechos/...
De tu nueva piel sin tregua.

Ahora que lo sabes todo
{Te darás cuenta}...
Deja a mis versos inocentes escapar.

Siempre caminé despacio por tus senderos
Sin saber nunca por donde ir
Con mis pies desnudos;
Recorriendo solo los huesos
A los costados de tu vientre.

Llorando tus continuas ausencias
Con mis manos cansadas
De andar en los bolsillos,
Esperando que fueras tú...
La cura de todos mis males.

/desgárrate el vientre
Y deja escapar tus más íntimas
Mariposas/.

/desgárrame el miembro castrado
Al que le he prohibido pensar en ti
En aquellas interminables noches
En las que desaparezco en la oscuridad...
Triste solitario y ebrio/.

...y ya cuando tus ojos no engañen a nadie
Y mis lamentos no lleguen a oído alguno,

Sabrás que ya todo habrá acabado.

Ahora que lo sabes todo
Desgárrate el vientre
Y deja escapar tus más íntimas mariposas.

Ahora que sabes todo...
/te darás cuenta que
Todo habrá acabado /.

Nelson Erick Castillo Inostroza

AMANTES

Abriste la puerta del más bonito sentimiento
Un mundo por descubrir, perderse y encontrarse
Deseo intenso de este amor clandestino
Paraíso terrenal de cuerpos vagabundos
La luna trepa sigilosamente al corazón travieso
Ángeles de espejos guardan miradas plenilunias
Las viven, la sienten, las hacen verdades
Allí nace la aurora en cada beso
El amor revive como agua clara
Dos almas escriben decálogos de pasiones
Y la gloria de unos labios sentencia libertad
Entonces me doy cuenta que existo
He sentido tus manos ligeras recorrer mi río
Aguas mansas y a veces soberbias
Y en tus apremiantes deseos
Las horas son cómplice de tus locuras
Pasión que palpita y desatan tempestades
Exploran las montañas de mis intenciones
Mujer, marra tus caricias en mis cinturas
Penetra mis sueños y has tuya mi alma
Amantes, nos dijo la luna

BONAYER GARCÍA -VENEZUELA-

AL OBSERVARTE POR PRIMERA VEZ

deduje a vez primera que serías para mí
Al mirarte te sorprendí
con mi forma de ser cautivé tu jolgorio, hilaridad y sonrisa,

Al momento que posé mis labios en los tuyos y te besé...
supe que costaría mucho retirar mis labios
al tenerte también en mis velludos brazos
me percaté y di cuenta que te tenía por mi loca
cuando sentí que obtuviste tu primer orgasmo
te sentí como mía
y cuando una y otra vez repetiste
ya no podía por nada frenar
me deleitaba observarte
mirar como te tocabas
palparme tan en lo profundo de tu ser
percibirte tan apasionada, incitada, seducida y excitada
cuando te tengo
te siento y te vivo
cuando no te tengo
te añoro y te sueño
y aunque no es lo mismo
voy a ir a por ti
para no soñar tanto
porque ya más, no soporto, ni aguanto
y te quiero gozar, alegrar regocijar, deleitar y disfrutar.

Horlin Alberto Doubront Armas -Venezuela-

SEIS MIL SEISCIENTAS PERSONAS

SEIS MIL SEISCIENTAS PERSONAS, murieron el El Salvador en dos mil quince, de forma
violenta en colonias populares. Comunica el programa de noticias de la televisión con la
misma emoción que nombran isobaras.

Y abunda en la estadística, son mil quinientas más que en dos mil catorce. Como litros por
metro cuadrado de agua de lluvia.

Continúa con monocorde metálica que en Temixco de Morelos, en el corazón de México,
unos sicarios han abatido a balazos a una alcaldesa.

Cierra con la información meteorológica, con el mismo tono aséptico.

Hoy es domingo y la Bolsa está cerrada.

FRANCISCO MUÑOZ SOLER -Málaga-

IV

Asaltar el cielo,
disponer del oro,
derrocar los poderes…
Izar las velas
rumbo al descenso eterno
en medio de una lucha ficticia
que ahoga impulsos
en frustrados ataques,
ciegos, errados.
Acometidas sobre arenas movedizas
entre títeres circenses,
sonando sus cascabeles
de innobles principios
y abyectos finales.

JUDITH MUÑOZ MACHO -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural

VUELA UNA BANDADA...

vuela una bandada, una armonía china
hoy el cielo es un arpa, me quedaré todo el día escuchando
una hormiga recorre el jardín, ¿alguna vez
será el pasto una selva para mí?

tengo el alma bárbara
por lo salvaje y lo extranjera,
una parte de mí no aprendió el lenguaje aún
me dice las cosas por señas
como si yo entendiese telepatía

Del libro El refugio de Victoria Schcolnik -Argentina-
Publicado en Estación Quilmes

CARGA CERRADA

Potpurri poético

He oído la lengua de mis antepasados en sueños.
He visto sus figuras en habitaciones confusas
que solo puedo nombrar con el habla ajena
de quienes para siempre los confinaron
a la región de las sombras.
No entiendo sus palabras
pero en los sueños se alargan como palmeras
brillan como las plumas del Quetzal.
¿Cómo habrán sido los mercados en Tenochtitlán?
el pregón de los vendedores de penachos de papagayo,
la voz de la mujer ofreciendo quequisques o yuca
la sombría voz del vendedor de papas?
¿Con qué palabras sonando a río o aguacero
se declararían el amor el héroe del juego de pelota
y la muchacha dulce con las cestas de jipijapa?
Las palabras de los pueblos se parecen a sus montañas
y a sus lagos
se parecen a sus árboles, a sus animales.
¿Cómo sería la lengua que hablaría de los ceibos
y los jaguares
de la luna incandescente y ecuatorial
de los volcanes erectos?
He oído la lengua de mis antepasados en sueños,
en habitaciones confusas que sólo puedo describir
con la lengua del despojo.

Nicaragua, mi amor,
mi muchachita violada
levantándose, componiéndose la falda
grita se pone brava furiosa
parece mentira cuanta bulla mete y como resiste
aviones minas pirañas maldiciones en inglés
discursos sobre cómo bajar la cabeza
y no se deja se suelta pega carreras
y allá va el General la colina los cohetes reactivos
las columnas verdes avanzando sembrando
haciendo ingenios de azúcar
rios de leche casas escuelas
viento que sacude el miedo
nacimos para esto
reimos por esto
entre dientes andamos la rabia y la esperanza
no nos dejan no los dejamos
ni a sol ni a sombra
pais chiquito pero cumplidor
Nicaragua lanza, lanzada, atrevida, chúcara, yegua
potreros de Chontales donde Nadine sueña caballos percherones
y soñamos en surtidor
tenemos una fábrica de sueños
sueños en serie para los descreídos
de aquí nadie sale sin su arañazo en la conciencia
nadie pasa sin que le pase nada
país de locos, iluminados, poetas, pintores
carne y hueso de gente que acierta y se equivoca
que prueba y vuelve a probar

Este país me somete a su pasión, a su locura
a la droga de tardes incendiarias
donde volcanes caminan horizontes abajo
sin que nadie los detenga
Este país suda sus mediodías luminosos
para que yo crea en la torva perversidad de su belleza,
para que no levante el sudario resplandeciente de sus paisajes
y vea a la muerte traficando huesos bajo mis narices
Embadurnada de lágrimas me tiene este país
Sale la luna alfanje a descabezar luciérnagas
los grillos cantan notas de sopranos imposibles
Los vientos alisios revientan olas invisibles en mi balcón
Pero ya no hay belleza que me engañe
ni arrullo que me haga dormir

Managua,
Sal en la herida
Garras
En carretas de bueyes
bajan despedazados árboles
hacia anónimas piras funerarias
Transeúntes oscuros ambulan orillas
bordeando muertes involuntarias
En la esquina
el hombre agita billetes bajo el sol
De lentos buses
se desgaja la gente como racimos
piernas se mezclan con picos de aves
que cuelgan defenestradas, yertas
Trabajosamente se abre paso
la arena el cemento
el obrero amarra pañuelos sobre la frente
del mediodía
El taxi de las mil reparaciones
rueda sobre el caucho desigual
Distraído el chofer se detiene
donde mejor le parece
Sal en la herida
una ciudad con cientos de peatones
sin pases indicados para ellos
Los carros a toda velocidad
la mujer con el niño cruza la calle
Cierra los ojos
LLegar al otro lado es tan incierto
Pero se hace hábito la incertidumbre
Hay que correr. El niño se lanza sobre el parabrisas
con el trapo sucio, mojado
fingiendo ignorar el desprecio
La anciana con el cartelón sobre el pecho
Muestra sus piernas su rostro
carcomido por el hambre y la mendicidad
Sal en la herida
Garras.
Laberintos para no mirar.
Desde mullidos asientos, el radio
el aire acondicionado, el celular
La vida es otra para otras
Las fuentes. Las luces de neón.
Flor de Caña, Coca-Cola, Cerveza Victoria.
Los cigarrillos. La rotonda de los vicios.
La catedral atrás espera esconderse un día
tras un bosque de palmeras
En el centro del esplendor ir de compras
Mas tarde ir a rezar por los que no alcanzaron
el umbral iluminado del centro comercial
Rezar es cómodo. La catedral es fresca y silenciosa
No se oye llorar, ni los frenazos, ni el niño atropellado.

Qué suerte la tuya de estar muerto Carlos Fonseca
que suerte que la tierra te proteja y te ciegue
que ningún Nazareno impertinente pueda decirte ya
Levantate y Anda
que sea sólo poesía la frase de Tomás
de que sos de los muertos que nunca mueren.
En el Motastepe la grama borra las siglas del FSLN
pero es más lo que se ha borrado, mucho más
la ceniza de tantos sueños se alza hoy en espirales
sobre el verdor siempre igual y feroz de Nicaragua
pero también es algo más que los sueños
lo que se ha hecho humo
lo que se ha muerto y a diario nos persigue con su olor a carroña.
Ojala que las hormiguitas no te lo cuenten
Que el pueblo te arrope en su pobreza
y te proteja hasta de nosotros mismos

¿Dónde escondo este país de mi alma
para que nadie más me lo golpee?
Nicaragua herida sangra lodo
por las llagas abiertas de su corazón?
¿Quién te sanará país pequeño?
¿Quién te protegerá?
¿Quién después de la cólera y el trueno
te cantará una canción de cuna para apaciguarte
para que volvás a tener fé
y te alcés sobre verdes montañas
a divisar el horizonte?
Mi tierra de fuego y agua
hablaste con voz ronca de país endiablado
Shhhhhh, callate ya paisito cansado de llorar.
¿Quién le canta una canción de cuna a Nicaragua?
Empecemos. Hagámoslo todos.
Hagamos la claridad
en este nuestro país
suelto en llanto.
Dormite Nicaragua
Dormite mi amor
Dormite paisito
de mi corazón.

Del libro Fuego soy apartado y espada puesta lejos de Gioconda Belli (Nicaragua)
Publicado en Los puños de la paloma

LA DISTANCIA

Fija la distancia,
fija la hoja
como una llama verde
que alumbra el árbol.
A cuántas voces
te encuentras ahora
que la noche
se vuelve
cargando sobre sus hombros
una luna rota.

Mi recuerdo te dibuja
y en el umbral
de la puerta
recuestas tu silencio.
Niño sin respuestas,
pido una boca
para tu sombra que calla,
unas manos
para mis ojos
que te tocan,
mientras afuera,
petrificado en su vuelo
el pájaro,
sostiene en una luz
el tiempo.

Por ti presienten las horas
lo que la nube sueña
dormida en el cascarón del cielo,
por ti me recojo,
atravieso los corredores
de la tierra
y lentos,
sin ruido,
nos hacemos polvo.

ROSY PALÁU -México-
Publicado en La Biblioteca

SATIE DE MADRUGADA

Octubre
traiciona.
Cielos plomados,
interminable
lluvia.

Casi se olvida
ese sol
que cuando asome
tendrá pestañas
profanadas
de escarcha.

Pero adentro
una lámpara.
Un familiar
ronquido
cercano
Y una música.

El instrumento:
cauteloso,
deliberado.
Cada sonido,
transparente,
burbujea,
brilla
se pierde,
torna.

El durmiente
suspira.
Quizás añore
al que vela,
escribe,

y se vuelve
para arroparlo
con la arrobada
mirada
anegada
de espirales.

Del libro El jubilado de Alfredo Villanueva Collado -Estados Unidos-
Publicado en Editorial Alebrijes

DÍA 2

Anoche dormimos acurrucados sobre el delantal de una abuela,
O de alguna madre, que encontramos
Entre la basura, tan cálidos como si fuera primavera.
En sueños oíamos nuestro aliento de paloma apedreada
Y entre los rieles los corazones palpitantes de las ratas. Por la mañana,
Al despertar, vimos cómo nuestro dormitorio se abría al mundo.
El día caminaba por entre las calles picoteando
Las sombras que dejó la noche anterior.
Nos lavamos los ojos
Con el agua todavía helada y nos fuimos
Tras las migajas que ese pájaro azul de ojo dorado cedía.

Joaquín E. de La Torre Herrera -México-
Publicado en Periódico de poesía 91

SILENCIO

Avanza el día
con pasos silenciosos
como si temiera
interrumpir
tu vida y la mía

qué más da
si ya somos uno
y los viejos recuerdos
habitan el olvido
de un pasado lejano
de soledad

el día se aleja
en silencio

LUIS RICO CHÁVEZ
Publicado en Ágora 15

EUROVISIÓN O EUROPA

Sólo vi del festival de Eurovisión la alegría (y también el llanto) de una mujer austriaca, llamativa y cuidadosamente barbuda, y unos pocos fotogramas memorables de dos jóvenes polacas fingiendo lavar la ropa o batir la mantequilla, como el cobre de algunas monedas que ya no existen, en un barreño de madera. No hay color, por supuesto. O hay el de mis propios gustos e inclinaciones, más allá de los malabarismos culturales que tanto apreciamos los europeos. Incluso los de España. Pero la televisión es un lugar de ficción donde las luces y las sombras se superponen para ofrecernos una realidad única, siempre volátil y amable. Un artificio que abarca, por igual, los años en blanco y negro de la guerra fría y las actuales cuentas en rojo del stress bancario. O de la globalización digital. Tampoco hay color, porque el muro, derribado piedra a piedra, sigue estando ahí: en cada frontera, injusticia o crisis global pero, sobre todo, ciudadana. Mientras tanto, la campaña electoral dibuja un lienzo donde la modernidad y la tradición (juntas o por separado) acaban siendo lo mismo, el mismo marketing, la misma faz, entre pícara y desencantada, con que nos miramos en el limbo de los espejos y sólo nos hallamos guerras antiguas y una miríada de traiciones o deseos rotos como señas de identidad en común. Pero no hay color. O sí. Cuando quiero ponerle letra y música a Europa me olvido de los políticos y releo a Shakespeare , Cervantes, Milton , Dante , Goethe , Kafka o Dostoievski . No sé cómo elegir a alguno sin elegirlos a todos.

Juan Planas
Publicado en Agitadoras revista cultural 54

ESCOMBROS E ILUSIONES

De tardecita
más apaciguado el viento
y después de barrer las sombras
voy a desatar
el imprudente
paquete de palabras
que fui juntanto en la vida.

Del libro "Álbum de esperas" de Jorge Prieto -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

PUPILAS

Como si fuese en un vitral, la montaña permanece impávida con su gélido encanto pétreo Una ráfaga de ilusiones, dibuja una burbujatransparente en cuya entrada dormita un poema escondido. Ya no se recuerda esa luz, el tiempo ha borrado imágenes; los sentidos en cambio, permanecen vivos; pero...¿Sabes? hay un dejo de dolor en esa ignorancia que respiras, cuando atraviesas la plaza dormida
entre sombras de prematura noche. Llevas una mirada punzante, buscando una huella perdida; la plegaria de la esperanza nace así, con el filo del hacha: desafiante, firme, orgullosa, sin dañar la cristalina embarcación de aventuras vivas. Y así caminas con piernas desnudas en tu sereno esplendor, justo donde el lago, besó la montaña que habla. Es por ello, que tengo aun una pregunta en la memoria; “Tus pupilas”

PUPILAS

Es una trampa inaceptable
cuando de las cenizas… nacen alas
Nadie despliega redes
Nadie en las cumbres
Nadie en los mares
Nadie tras de nosotros
Todo… al futuro
Tengo una pregunta a la memoria
de aquel bello gesto de aventura
Balbuceabas antes palabras
cuando tu voluntad fue astucia
¿Qué ocultas en el tiempo?
¡Que importa el vacío!
¿Eran pupilas grises en anillos verdes?
¿Había un párpado de telón?
¡Sé….!
 Que se bañaron de mar
Por eso….
Tengo un anhelo vivo, de encontrar el camino
ante ese invisible refugio del escape
El teclado marca el tono
timbre y espera…..
Y las pupilas florecen
en un verde esmeralda
surgida en caricias, de primaveras
y todo….
 A futuro

Gustavo Vaca Narvaja -Argentina-
Publicado en Estrellas poéticas 61

DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO

En el terminal de ferrocarriles
sentada con mi madre
dos girasoles sobre el asfalto.
Su mano borra todo sucio paisaje.
Nunca he comido sino de esa mano
nunca
sino de ese fruto macerado.
Me enseñabas un sendero
para que no me extraviara.
Y siempre regreso, pequeño afluente,
buscando un poco de sosiego
como se le da al enfermo
una cucharada de sopa
Y la cuchara hace frías,
metálicas promesas
hasta que la cabeza se queda
recostada contra el velador.
Una oruga cantándole a un gusano
-la canción de la morfina-
la cabeza roída por dentro,
el tallo esplendente conectado al tubo de oxígeno.
El mar, como un patrullero
pisándome los talones.
Thalassa thalassa
he intentado vivir siete veces.

DAMARIS CALDERÓN -Cuba-
Publicado en Gaceta Virtual 117

LA TUMBA AZUL

El hombre es la suma de sus fantasías.
Henry James.

Llegamos tarde. La restricción mundial de tener un solo hijo por cada pareja ejemplar y autorizada, no fue suficiente. La esterilización forzosa de la mayoría de la población no fue suficiente. El siguiente paso lógico hubiera sido limitar la vejez para adelantar la edad de fallecimiento, pero la corrección política impidió que se aplicara a nivel global.
Las sectas conservacionistas se multiplicaron, promoviendo suicidios colectivos al llegar determinada edad o incluso antes. Era previsible que algunos de ellos cruzaran el umbral del fanatismo y dejaran de considerar necesaria la aquiescencia de los “suicidados”. Se prohibió el consumo de más de dos mil calorías diarias por persona y los obesos fueron represaliados y reacondicionados a un peso adecuado. Después se hizo lo mismo con los gordos y por último, con cualquiera que acreditara
sobrepeso.
Se estableció el “hiato de natalidad” durante veinticinco años y la pena de muerte para quienes lo incumplieran y para sus hijos. Pero no fue suficiente.
La idea de “somos demasiados” latía en la mayoría y pronto fue la excusa para cebar todos los odios, todas las xenofobias que la Humanidad ha ido coleccionando. La vida humana perdió su ya escaso valor y pasó a considerarse algo lujoso, una veleidad caprichosa e intolerable, un modo de agredir a todos los demás.
Nuestra a
gonía no vino de una guerra total ni de un virus diseñado  por unos locos o una casta poderosa que quisiera diezmar a la plebe. Nos convencimos tanto de que éramos una plaga que nos olvidamos de soñar pero no de vivir la pesadilla. Sin ambiciones, la vida se convirtió en mera existencia y la muerte en una recompensa ansiada. Dejamos de admirar las estrellas para obsesionarnos con el lodo y ahora nos hacemos uno con él en vez de perseguir aquellas.
Ahora quedamos tan pocos que aquel mundo antes empequeñecido ya no podemos abarcarlo. Pudimos hacer de este planea nuestras raíces, pero ahora solo será nuestra tumba azul.

Carlos Díez (España)
Publicado en la revista digital Minatura 151

OROMIEL NARANJA

El fuego miel naranja de tus ojos
dialoga luz de siglos de ternura,
habla de fe en la humanidad perdida,
lee entre tintas la libertad de vida,
debida democracia en valentía.
Par de soles oro miel morena.
Iluminan los días de tu planeta
lleno de brillo y luz anaranjada
donde el amanecer es una oda
señalando la cima a la historieta.
Par de llamas doradas matizadas
colorean de naranja la alborada
reflejando la paz del infinito
cristalizado con garbo y gallardía
arrebatando el pináculo con furia.

Miel café dorada con naranja
extasiada la luz con tu mirada
donde queda el alma cautivada
mirando tu donaire y donosura
eres Don Caballero de armadura.
De madura mirada anaranjada,
tus ojos hablan sin emitir palabras
hablan de vivir la vida en llamas
mientras sucede la historia cotidiana
materializas los sueños a la aurora…

Del libro Inspirario entre Andares y Poemas de AMARANTA MADRIGAL -México-

“CUL-DE-SAC”

¿Cantará el gallo?
Y si canta, ¿será apedreado?

Seguir metidos
queremos y no queremos
salirnos de esto

Confluencia de las aves de paso
con las gallinas de la casa
aunque, desgraciados
francamente honestamente
somos todos gallinas
de paso.

“CUL-DE-SAC”, filme dirigido por Roman Polanski.

Del libro Fundido encadenado de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

NÚMERO CERO, UN SAINETE FIERO Y A LA VEZ DIVERTIDO

Umberto Eco crea en esta novela una parodia del periodismo controlado por poderes.

En muchas lenguas de las tres últimas décadas se viene disfrutando del placer de saborear con regustado espíritu El nombre de la rosa, y aunque con más calma, igualmente muestra actualidad la narración crítica Número Cero, de Umberto Eco (1932-2016). Páginas de trama desnuda del mundo periodístico donde se expone y desarrolla con la precisión de su fino bisturí taladrador que caracteriza toda su obra y los variados mundos intelectuales y sociales donde se desenvuelven el periodismo.

Aquí y ahora Eco nos lleva al periodismo actual, planeamiento que muy directamente lo podemos trasladar a la España irredenta por ser parodia feroz que encaja como anillo al dedo, mostrando el periodismo del sarcástico Cuarto Poder, la información o la deformación de la realidad como noticia, todo en función de la fuerza que dirige el medio y sus criterios según los intereses propios, que no de los lectores.

Adentrarse en la confusa marea informativa del periodismo actual con el deseo de lograr sacar una información objetiva lo más cercana a la realidad social, cada día más esperpéntica, no resulta fácil. Mejor entonces la táctica de abordar la lectura de varios medios en manos de distintos poderes y con la suma de todos intentar sacar un análisis propio que no sea manejo para mentes de carbonero, logrando una información lo más cercana a la realidad social y política del momento. Teniendo en cuenta las dependencias, pues las armas de comunicación -salvo los valiosos medios independientes- son propiedad de los dominios económicos, especialmente de la banca y todo lo que ella domina. Luego aquí los valores críticos de Umberto Eco.

Padecemos, salvo excepciones, unos medios informativos de una sociedad cuyos valores soporta el sangrante virus de la corrupción protegida hasta el extremo que, incluso ciertos dominios económicos y políticos, se sienten preocupados de tan inmenso totalitarismo impositivo. Número cero utiliza el juego de la creación de un periódico con la edición de un número teórico, prueba suficiente eligiendo un expurgado equipo de periodistas bien elegidos, y en  periodo de tiempo calculado amenazar solamente con unos pocos de ejemplares para provocar seria inquietud en ciertas alturas que como diana se han elegido. La parodia de este medio de comunicación en ciernes sucede en Milán y corre el año 1992.

Podríamos perfectamente trasladar la comedia a España, como a tantos otros países, que sin ningún género de dudas es parada y fonda de esa maraña de comunicación, verdaderos especialistas que entiende no estar hechos para difundir con objetividad, sino para encubrir noticias ahogadas por la inundación de falsedades, que con Internet ha alcanzado la sima de la irregularidad frente a lo real, de todo aquello que pueda lastimar y perjudicar a los caciques que lo sostienen y le facilitan el pienso diario a sus propios. El director del periódico fantasma, fiel policía retribuido, se encargará de eliminar todo aquello que puede dañar la imagen e intereses de su amo.

En Número cero si faltaba una noticia desafiante, esta se crea con el demencial delirio del reportero Braggadocio que expone una desmesurada trama que por espacio de medio siglo habría dominado la historia política de Italia desde la caída de Mussolini.  El final del Duce no es la realidad política al finalizar la guerra. Detrás de la intensa actividad terrorista registrada en los años de plomo (década de los setenta), el periodista encuentra sistemáticamente la larga mano de la Operación Gladio, una organización secreta creada por la CIA en Europa occidental para impedir la llegada al poder de los comunistas y cuya existencia confirmó Andreotti en 1990. A falta de las confabulaciones góticas que tanto amaba.

La transcripción literal de la autopsia de Mussolini tras su ejecución y posterior linchamiento en 1945 da pie al periodista a sostener que el difunto no era el dictador fascista sino un doble, sobre la base de que el informe forense no había registrado dolencias hepáticas previamente diagnosticadas. Y a partir de ahí elabora una rocambolesca fuga a través del Vaticano que con ayuda de los americanos le habría conducido a Argentina bajo la sombra protectora de Perón. Se habría intentado devolverlo al poder en 1969 con su golpe de opereta de los guardias forestales, aunque lamentablemente el anciano dictador de 86 años habría fallecido cuando el viaje. Un sainete fiero y a la vez divertido. Lo que se conoce como verdadera parodia del periodismo controlado por poderes.

Francisco Vélez Nieto
Publicado en Mundiario

MÁS OSADÍA PARA LOGRAR LA PROPERIDAD

Todos ambicionan, de una u otra forma, cierto progreso individual, pero también pretenden vivir en una sociedad que sea capaz de evolucionar como tal y alcanzar ese estándar que otras naciones ya disfrutan.

La comparación es casi inevitable. Abundan ejemplos de cómo otras comunidades transitaron la huella adecuada obteniendo logros relevantes de los que pueden sentirse orgullosos y exhibirlos como mérito propio.

En estas latitudes, quienes se llenan la boca explicando minuciosamente cómo esos países han resuelto sus desafíos, o como han minimizado sus inconvenientes a niveles razonables, no tienen el coraje suficiente para hacer lo que hay que hacer y encarar el rumbo preciso.

Les encantan los resultados obtenidos por los demás, pero no están dispuestos a pagar los costos que ese cometido implica. No perciben la relación causa efecto o son unos descarados que prefieren no hacerlo.

Para conseguir éxitos hay que esforzarse. En ese derrotero se hacen enormes sacrificios, se aceptan concesiones, inclusive se admiten eventuales tropiezos. El premio está al final del camino y no en su trayecto.

En la política, es altamente probable que los que inician el sendero no puedan finalmente disfrutar de esas victorias y sean entonces otros actores los que oportunamente aprovechen su verdadero impacto positivo.

Los mayores triunfos llevan tiempo, los que realmente valen la pena involucran largos procesos, a veces imperceptibles, que dan pasos uno a uno, esos que un día se convierten en la meta tan anhelada.

La sociedad sabe que existen cuestiones que ya no dan para más, que se necesitan reformas profundas, en serio y con mayúsculas. También es consciente de que cada una de esas determinaciones, implica asumir ciertos costos económicos, sociales y también políticos en el corto plazo.

Las opciones son muy simples, pero las mismas conllevan decisiones siempre incómodas. Se puede alargar la agonía, dejar todo como está y solo soportar estoicamente las consecuencias de no hacer absolutamente nada. Pero también se puede elegir el camino de enfrentar los problemas y prepararse para pagar los platos rotos por no haberlo hecho a tiempo.

Son los ciudadanos los que deben tomar esa difícil determinación e impulsar a los dirigentes para que hagan lo imprescindible, siempre asumiendo que también les queda la otra alternativa, la de no hacer lo correcto.

Lo que no parece razonable es quejarse del presente y no estar dispuesto a hacer lo apropiado. Esa hipócrita contradicción tiene nombre y apellido. Es que cada uno de los votantes, con su lógica algo cínica, avala el presente en su totalidad. Está en sus manos cambiarlo todo pero es evidente que les resulta más fácil hacer de cuenta que nada ocurre y dejar todo como está.

Del otro lado del mostrador están los políticos, esos que se postulan a ciertos cargos para transformar la realidad, según recitan hasta el cansancio. El problema empieza cuando llegan a sus lugares soñados y explícitamente optan por no tocar casi nada y seguir en la inercia suicida.

Los dirigentes, pero también sus electores, saben que si no se opera con convicción sobre cada uno de los asuntos, estos solo se agravarán y se multiplicarán sus nocivas secuelas. Apuestan a que sus sucesores pagarán la fiesta, por eso se hacen los distraídos y se preparan entonces para disfrutar esta etapa sin pensar demasiado en lo que viene.

Pero es allí donde los líderes tienen que cumplir su rol de conductores y orientadores, para seducir a los ciudadanos, convocándolos a una épica que los lleve a apoyar esos cambios tan obvios que emergen sin disimulo.

Los políticos tienen una inexcusable responsabilidad, pero ellos prefieren la comodidad del poder y por eso no asumen riesgos adicionales. Hacer transformaciones siempre significa enfrentar peligros. Es saludable recordar que nada bueno se consigue sin superar escollos y que no existen las alfombras rojas para obtener metas realmente trascendentes.

A estas alturas ya es inocultable que la sociedad quiere continuar con la corrupción vigente, con un sistema educativo ineficaz, con millones de empleados estatales que no trabajan y ganan un salario solo a cambio de casi nada, por solo citar algunos de los ejemplos más habituales.

Mucha gente convive con esa dualidad del discurso ambiguo. Sostienen que éste presente es inaceptable, pero cuando surgen posibles soluciones para superar esos flagelos, esos mismos ciudadanos retroceden sobre sus pasos.

Nadie quiere empleados estatales holgazanes, de esos que pululan en las oficinas públicas, pero se rechaza cualquier propuesta que plantee que los que sobran se busquen un trabajo digno, en el que se ganen su sustento ofreciéndole a la sociedad algo que realmente sea valioso para muchos.

El resultado final está a la vista. Todo sigue igual. La gente se queja, pero no se anima a hacer lo necesario. Es un círculo vicioso, pero no es neutro. La ilusión de que todo quedará en el mismo lugar es absolutamente falaz. Esa decisión tiene consecuencias, a veces inapreciables, de esas que luego aparecen con total brutalidad y se cobran con creces esa actitud displicente.

La sociedad debe recapacitar y pronto. Los dirigentes políticos actuales no disponen del espíritu para liderar los procesos de cambio imprescindibles. En todo caso son solo obedientes personajes de una casta que está programada solo para hacer lo que la gente les ordene explícitamente.

Se necesitan, de una vez por todas, líderes dispuestos a enfrentar los problemas y no a esquivarlos eternamente. Las grandes metas requieren de valentía. En definitiva, se necesita más osadía para lograr la prosperidad.

Alberto Medina Méndez

EXISTEN

Existen las clases de personas
que abren los cubos de la basura, para tirarla,
y aquellos que la abren para buscarla
e inclusive existen aquellos, que no necesitan ni tirarla.
Existen aquellos que acuden a los bancos a sacar dinero
y aquellos que abren las puertas para poder dormir
e incluso existen aquellos que les abren las puertas para entrar
e inclusive más, existen los dueños de esos bancos.
Existen todos,
pero no de la misma manera
como lo serio que puede ser una risa
y lo triste que puede llegar a ser una sonrisa
y lo poco estable que resulta pisar la Tierra
y lo eterno que resulta el cielo, aún con estrellas.
Existen  los que creen en el amor,
aquellos que lo dan, los que lo utilizan, los que lo tienen
y existen inclusive aquellos que aún no han llegado a conocerlo,
existen todos,
todos son iguales por nacimiento
pero distintos por la adopción en vida,
por esa injusticia,
tal vez no asista a mi entierro,
es lo de menos,
falté al de tantos amigos,
o tal vez no esté, todavía muerto,
o tal vez no hay muerto,
o esté vivo, ya esté muerto.

Existen.

JOSÉ LAPAZ ROMERO

CAMBIO CLIMÁTICO

Ya no es aguamarina el color del amor,
se empañan los ojos de las mariposas.

Los jóvenes árboles
se doblegan ante el vendaval
endemoniados  rayos de Zeus,
se confunden los vientos del dios del pasado
con los dioses contaminantes
del nuevo siglo.

La manta raya,
la hormiga
y el colibrí,
los colorearás tu, mañana
en la agenda de “ New age”
Triste año nuevo siglo XXII

Del libro Versos perversos en verano de Gloria Ogonaga 

CORTEZA DE ABEDUL Y EL DESAPERCIBIDO

ELLA

Era la lluvia,
la noche,
ella era.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

INSOMNIO

...y se te fue el amor; amor,
Como la golondrina que vi pasar
Esta mañana por tu balcón/amor.

Con la cabeza en alto mirando otros horizontes
(partió).
Se levantó y se fue
Moviendo sus hermosas alas
Sin siquiera mirar atrás/

Y a mí se me detuvo el tiempo
Pensando en tu cuerpo frágil.

Una lagrima cayó con ansias
De a poco / de a mucho
Al vacío que dejabas en mi alma
Que cayéndose
De a poco / de a mucho
Daba sus últimos suspiros.

Y solo atiné a decir Adiós...
Con los ojos
Cerrando la boca,
Callándome los labios
Sin pronunciar palabras.

Decir adiós / decirte adiós,
Cayéndome de ansias como pájaro en éxtasis.

Bajo el día golondrina
Volaste por tu balcón sin mirar atrás,
Mirando otros horizontes,
Deteniendo el tiempo en tu cuerpo frágil...

Y se nos fue la vida;
Se nos fue el amor...
Se nos detuvo el tiempo a los dos.

Nelson Erick Castillo Inostrozaa

PENSABA EN TI

Era la última tormenta del año,
Y como en otras tardes,
Miraba caer la lluvia,
Y pensaba en ti corazón,
Pensaba en ti.

Las gotas iluminadas
Por tu mirada a lo lejos,
Con el resplandor
de tus verdes ojos,
Pensaba en ti, solo en ti.

Y cada vez que respiraba,
Y cada vez que pensaba,
Y cada tarde y cada noche,
Día a día,
Pensaba en ti...

Felipe Alonso Pérez

NO TE QUIERO, TE AMO.

Yo no te quiero por tu cuerpo,
Sino por la dulzura de tu alma;
Esa, que al sentirla siento calma,
Pues, es mi verdad y no miento.
El tiempo ha relajado tus pechos,
Tus piernas celulitis le han salido;
Has procreado en tu vientre y te ha dolido,
Dime, quien se opone a tus derechos.
Yo no te quiero por esas cosas que cambian,
Levanta la cara y siéntete orgullosa;
Eres una flor, eres mariposa,
Te amo, por la esencia de tu alma.

Temo Carlos De la Cruz -México-

TU FRAGANCIA.

Soy un adicto muy fiel
a la divina fragancia,
que envuelve con elegancia
la suavidad de tu piel,
que como panal de miel
huele al néctar de las flores,
esparciendo sus olores
con tus neuronas sensuales,
siendo las dulces señales
que aumentan mis vigores.
Tu pelo, tu cara, manos,
hasta la piel de tus senos,
causan estos desenfrenos
de sentimientos malsanos,
es que tus bellos pubianos
de tu fragancia se adoban,
sabor y olor se engloban
en deseos no saciados,
saliendo unificados
pues mi voluntad se roban.
Tanta dulzura encerrada
en la dermis de tu piel,
hace que el bello clavel
para mí tenga guardada,
la fragancia imaginada
pues al olerte me pierdo,
si suavemente la muerdo
entonces es diferente,
y se hace más presente
ese olor en mi recuerdo.

Regino Mayedo

UNA NOCHE FRÍA

La noche fue testigo.
Una noche más, fría!
La sábanas envolvieron mi piel.
Ahí estabas... tú también.
Sensaciones en mi piel.
Deseaba tener la miel.
Y mis labios confundidos,
y los tuyos con desdén.
Una noche más, fria!
Distraída en la nada
tomé tu mano...
La puse en mi piel...
¡Oooh Dios! vibré al recordar el ayer...
¡Una noche más... fría!
Sábanas húmedas...
Mi piel pidiendo amor...
Lagrimas recorriendo mi piel.
Y tú... tú dormido otra vez.

Ishtar Guerrera -México-

AROMAS

Aromas pasionales entre tú y yo en este idilio de media noche de pasión.
Aromas angelicales de rostros extasíado, excitado rozándose la piel, llenando la habitación de mágicos momentos que embriagan emborrachando los sentidos.
Acaricias con tus manos mi cuerpo excitado, robándote mi corazón lleno de emoción.
De tu boca palabras eróticas, provocan el anhelo de besar tu boca, líquido ardiente destilan por mi vientre anhelando ya tenerte.
Palabras que se arropan en mi corazón, me quitan la respiración. Aromáticos sabores emanan de tu cuerpo, agitando tu deseo de poseerme, tu pasión me trae satisfacción y hace vibrar mi corazón de mujer ardiente. Mujer ardiente y enamorada en busca de tu amor.
Tu amor que es correspondido sin obstáculos ni condición en este idilio de media noche de pasión.

Dorysmar Ortiz 

III

Yacen los lamentos en estas hojas
manchadas de tinta,
vomitadas de letras
restregadas en anhelos.

Yacen las preguntas del mañana
tensas en su reposo,
resignadas en su espera,
huérfanas de respuestas.

Yacen.
Laten.
Manchan
las palabras de este níveo lienzo,
de este folio blanco de miradas,
de este intento inerte.

Yace antes…
nace para yacer sin comunicación.

JUDITH MUÑOZ MACHO -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural