DESDE SU HABITACIÓN

Desde su habitación,
a través de la ventana,
ella ve algo de color
en la noche oscura.

Desde su habitación,
a través de la ventana,
ella contempla la luna
y su luz robada
hace nacer cientos de sombras.

Desde su habitación,
a través de la ventana,
ve una luz redonda
que se mueve en un cielo
necesitado de color.

Desde su habitación,
a través de la ventana,
sus ojos invitan a la luna
al más bello baile
nunca por ella bailado.
Es un baile mental
donde el movimiento
es una pura utopía.

En su habitación,
al fin, ha conseguido,
bailar con la luna.

Del libro Los que danzan con el color de JOSÉ LUIS RUBIO

CLAUSURA

Después de 22 días, cesa la danza y el color abandona las blancas paredes del Centro Cultural Santa Catalina. Han sido 22 días intensos, frenéticos, donde esta exposición pictórico-poético-fotográfica, ha compartido espacio con la poesía del grupo literario Azahar, con el folklore boliviano de Neokanta, con la danza cubana de Arelys Savón, con la música hindú del dúo Saraswati y Bea Bartüs, con el body painting de Antonio Muñoz.

Miles de visitantes han gozado viendo, leyendo, oyendo, danzas y colores. Por eso una vez más el Colectivo de Artistas de Conil se siente satisfecho porque su trabajo, de muchas horas en el taller, ha sabido sorprender, conmover, alegrar, ilusionar a tantas y tantas personas. Han sido casi 14 mil las que han contemplado nuestro trabajo alabándolo y admirándolo. Esto nos da ánimos para afrontar nuevos retos el próximo año. Esperamos estar de nuevo aquí, en este fantástico espacio, con algo seguramente distinto pero, de nuevo, espectacular, realizado con mucha ilusión y esfuerzo buscando siempre que el espectador disfrute.

Gracias a todos los han hecho posible este nuevo éxito: pintores, fotógrafos, poetas, músicos, técnico de sonido, radio, prensa, visitantes, patrocinadores, mujeres del mundo, Gaecosur, Ayuntamiento y a todos aquellos que han comprado las papeletas de nuestra tómbola porque gracias a ellos han hecho que los cuantiosos gastos de esta exposición sean más llevaderos.

EL COLECTIVO DE ARTISTAS DE CONIL

VINO SECO

todo encerrado en la famosa valija de fuego
rodeada de admirables burbujas de aire irrespirable.
Aldo Pellegrini

Sobre las manos, la humedad ardiente del líquido: la savia desde el caracol
hasta el ala. Todos los días póstumos del cuerpo, la sangre erguida
en el umbral de los gerundios.
Estas ansias de habitación definitiva, —todo el absurdo de la vieja historia
en el piso, el agua de las devastaciones en el puerto que nos encalla
sin alarmas, golpeando el crujido del desván.
(No sé de qué palabras está hecho este otro experimento del oxígeno;
hay tantos tambores rojos en los poros,
que me es difícil pensar por un momento en las armónicas.)
En la profundidad del cristal, el caballo de las pupilas y el largo invierno
de la desnudez: las teorías de la ficción y los crímenes, la ceremonia infame
de las hormigas, y la duplicidad gangosa del pecado.
Mientras tanto, en la vía pública se desangran los corderos. (También
el desarraigo forma parte del compromiso y el martirio); aúlla el piercing
en el olfato del bosque de cemento (la imagen es moneda devaluada
en estos tiempos de crisis, amargo el nudo ciego del espejo)…

André Cruchaga
Publicado en deliteraturayalgomas

EL SER MENTECUMMÉNTULA

Él, nuestro hombre, fue notable en algunas cosas de su vida, aunque nunca trascendió, es decir, que no fue famoso ni rico. Sin embargo, a medida que pasaban los años, extraños accidentes e infortunios le hicieron perder poco a poco todas las partes de su economía corporal, excepto la cabeza. Sería prolijo y tedioso enumerar aquí cada uno de los accidentes que le llevaron a la mengua de su cuerpo, pero iban desde la agresión de una despechada al habitual accidente de tráfico. Lo importante, sí, es que ahora Juan, Pedro, Ramón, llámenle como quieran, vivía adosado a un complejísimo aparato cibernético que un altruista, conociendo su caso, le prodigó, al igual que un asistente disciplinado que le subvenía a todas sus necesidades, con el tiempo cada vez más elementales.

Como una pequeña torre de apenas un metro, aquel desafortunado se desplazaba de acá para allá en su pequeño artilugio mecánico, activaba con la lengua sensores que le permitían conectarse a Internet o leer, en una pantalla asociada a sus circuitos, un libro digital. Las complejidades de sus dificultades diarias, no las explicaríamos aquí, porque caeríamos en lo lamentable o en el humor negro, cosa que nunca ha sido del gusto de quien escribe.
También es relevante indicar, ahí comenzó realmente la asombrosa historia de este hombre venido a muy menos, que en la calva, en el centro mismo, cierto día le creció una especie de pequeño grano que poco a poco fue tomando formas diversas: una protuberancia apenas primero, un pizca cárnica circuida con algunos pelos duros que mostraba una abertura central, como ojo de gato poco después; a las tres semanas alcanzaba ya los cinco centímetros, veinte al mes y  bastante más a los dos meses, ofreciéndose a los ojos propios y a los del pasmado servidor como un gran miembro viril, cuyo dueño llegó a dominar no sé con qué extraño método, sistema, arte o como se quiera. Con ello, el nabo se ponía duro, crecía, se curvaba, incluso amenazaba el aire como una pitón y un día, dado ya a lo bizarro, la vesania o perversas influencias, aquello se torció y la boca lo mamó. No se dio por el culo, porque culo propiamente no tenia, pero se puede afirmar rotundamente y de modo inapelable que él fue el primer ser, hombre, ente, que unió mente y méntula (una variedad biológica si se quiere de la cuadratura en el círculo), es decir, que de una vez por todas ambas cosas no fueron por un lado, sino que la razón se coordinó a la perfección con la emoción, el cerebro con la llamada pequeña mente, que no es otra cosa que el glande del pene, en fin,  que la cabeza fue a una con la verga. Desde luego, también rompió con el hecho comprobado referente a aquello de que donde manda corazón no manda genio.

Salvador Alario Bataller -Valencia-
Publicado en Todas las Artes Argentina

EL CUADRO

Cuando atendió el teléfono, no esperaba esa noticia: tía Olga había muerto. Los ojos vacíos, sin lágrimas, evocaron el rostro de la anciana.
Ana era su única pariente viva, por lo que debía hacerse cargo de los trámites, se lo dijo el abogado. Pero no deseaba regresar a aquella casa; hacía años que no iba allí. Aún recordaba la escalera de mármol, la galería cerrada por una larga pared de vitraux en la que los dibujos subsistían eternos, aquella chimenea que rara vez estaba encendida.
El esposo de Olga había sido arqueólogo, y a su muerte, la mujer conservó todas y cada una de sus reliquias: cuadros, estatuillas de barro, jarrones rotos, vasijas quebradas. Cuando Ana era una niña, su tía le había hablado de los secretos y maravillas encerradas en cada una de esas piezas de museo. Eran historias de magia y maldiciones, que por años la persiguieron en sus pesadillas. Cuentos inventados, seguramente, para que la niña no tocara las cosas y las rompiera. Esa al menos, había sido la explicación del psicólogo al que había consultado, la explicación que finalmente logró calmar sus miedos.
Esta vez, al llegar a la casa, la recibió un tufillo a encierro. Prendió todas las luces y las sombras se escondieron en los rincones. Al contemplar los viejos muebles la inundó la nostalgia. Marchó directo a la cocina. Encontró a Félix acurrucado en un rincón, el pobre gato al que tanto torturara años atrás. Puso agua en el bebedero y algo de alimento en el plato del animal. Félix se acercó, receloso, y ella lo acarició, tratando de recuperar en el roce su infancia perdida.
Después de una leve indecisión, resabio de viejos temores, entró al dormitorio. Verlo nuevamente le produjo una extraña sensación. Aún estaba allí el cuadro de la montaña florida y la lejana pagoda. El cuadro que le había hecho ganar una palmada. ¡Nunca lo toques!
No era el momento: tenía que buscar los papeles y el documento de identidad de su tía, los necesitaba para hacer los trámites, pero la pulsión fue irresistible. Avanzó y su mano rozó el lienzo. Nada. El breve paisaje se notaba pálido, deslucido ¡Tanto enojo por tan poca cosa! Ana sintió un sutil mareo. Cerró los ojos, sólo un instante. Luego, la sorprendió la brisa. Abrió los ojos alarmada: el viento agitaba su cabello y sacudía su vestido; la pagoda brillaba bajo el sol. Era totalmente absurdo, pero estaba allí, en ese lugar agreste con el que tanto había soñado. Quiso huir. Regresar. Miró a su alrededor buscando la entrada, o la salida, lo que fuera o como se llamara, pero a su alrededor sólo halló rocas, pasto, flores silvestres y, apoyado en una roca, un cuadro.
En el cuadro se veía una casa, la casa de tía Olga.

María del Pilar Jorge -Argentina-
Publicado en Ficciones Argentinas

Y ERA SÁBADO.

Qué hermosas son las centáurides, aunque tengan cuerpo de yeguas; porque algunas crecen de yeguas blancas, otras de yeguas castañas, y el pelaje de otras es manchado, pero todas brillan como las yeguas bien cuidadas. También hay centáurides blancas que crecen de yeguas negras y la oposición de colores produce una criatura unida de gran belleza.
Filóstrato, El Viejo

Era sábado.
Los instintos se ocultaban en la bruma.
La cordura era un caballo negro, desnudo.
Blanca luna de plata.
Grabamos, en un pacto rupestre.
A fuego lento, enardecidos.
A fragua y yunque.
Extrañísimos. Secretísimos signos.
Astrágalos.
Si alguna vez emigro de tu cuerpo.
-Recuerdo que dijiste-
Búscame aquí. Te estaré esperando.

Y ahora ha emigrado el corcel y el hombre.
Mi perfil te busca
Tengo las zarpas rotas. Hay verbenas salvajes.
Entre ellas, casi dormida, una mansa yegua.
Y era sábado.

AMELIA ARELLANO -Argentina-
Publicado en Antología de escritoras argentinas

HACE SIGLOS QUE LLUEVE

esta lluvia en grises
descarga sobre los árboles
trae tus ojos pozos
que soñaban con ella
y aquellas que llovieron
hace siglos que llueve
líquidas palabras precipitan
desde aquel tiempo
que aprendió a nombrarnos
ahondó recuerdos
anegó ternuras
hace siglos que llueve
hoy diluvia

ANAMARÍA MAYOL -Argentina-
Publicado en Gaceta Virtual 90

VIVIR EN LA PATAGONIA

Ayer he comido cerezas y soleadas frutillas con Vientos del bosque
Hoy he bebido nieve granizada con Cenizas del Puyehue.
Mañana las lágrimas no empañaran mi mirada y sé
que podré observar el turquesa del Lago
cuando éste se acople en una entrega sensual e infinita
más allá de la Cordillera, con el rojizo horizonte.

Ana María Manceda -Argentina-
Publicado en Archivos del Sur

A LADY MANUELA SE LE ENCIENDE EL PERFIL

Por la colina, sube Manuela con su canasta de manzanas
Su cabellera es tan bruna que se enreda en la oscuridad
Y no puede desatar las redes.
Hay luna llena. Sus ojos de felina iluminan lo tenebroso.
Han cambiado las formas de sus sueños pícaros.
Al llegar el alba, en lo alto de la pendiente,
Aspasia la saluda con una venia sutil.
La joven traza un guiño y cede las manzanas apetecidas.
Aspasia la atrae y se reclinan con señas adictas
Y le brinda una copa de vino añejo
Un pintor le prometió el cuadro de Eva
Un rayo de sol entró por la ventana
A Lady Manuela se le enciende el coral.

Rosina Valcárcel Carnero -Perú-
Publicado en Suplemento de Archivos del Sur

EL DÍA CATORCE DE FEBRERO

A Zaki

El día catorce de febrero
Fecha de mucho esmero.
Estado de zozobra
El verbo sobra.
Razón murrio
Corazón amatorio.
Ingente esfuerzo hago
Este día radiante y de órdago.
Buscar no me canso
Regalarte demasiado pienso:
¿! Una rosita!?
Mas marchita.
¿! La vida!?
Mas es ida.
¿!El sol del amanecer,
o tal vez, la luna del anochecer!?.

Mi Esperanza te regalo eterna,
Es mi lengua sempiterna.
Con ella mi querer inconmensurable,
De tu amor se nutre incansable.

RACHID BOUSSAD
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 35

AMANTES

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

ALEJANDRA PIZARNIK -Argentina-
Publicado en Fuegos del Sur

CÓMO RECONOCER UN BUEN CROISSANT

Un buen croissant tiene un aspecto regordete y forma de creciente de luna
Corteza dorada: une belle couleur blonde
Miga ligera blanda casi brillante
Debe tener la gola bien echada sobre la frente invitando a morder
su crujiente hojaldre
Equilibrados los sabores de la mantequilla con el aroma del caramelo
Solo así su sabor se derrite en la boca
Si a pesar de esto necesitan otra prueba
Volvamos a la luna:
Un verdadero croissant tiene en su creciente las puntas recogidas hacia el centro
Esa es la señal de que ha sido hecho a mano  
Ninguna máquina industrial es capaz de reproducir esa forma    
tan complicada y a la vez      
tan simple

Al menos eso me aseguran los panaderos de Morschwiller Le Bas
 (pueblo del Alto Rhin) que hacen poesía comestible

Matilde Tercero -Francia-
Publicado en Periódico de Poesía 70

JULIÁN

Jueves. Las horas frías y rápidas, de qué le servía ya cerrar sus ojos. Comienza la rutina, antes de las siete ya tenía que estar preparada, con sus gorditas al comal, más de veinte años vendiendo en aquel tianguis. Ella, su cabello negro azabache, recogido en dos trenzas largas, su falda y su rebozo limpios, cuatro hijos, cinco nietos, una abuela muy amorosa, seguro, como todas. Hace ya varios días el insomnio se volvió parte de su vida, y en su cabeza gira la pregunta monótona e insistente: ¿Por qué a él?
—Doña, ¿está Julián?
—No, se fue a la escuela.
—¡Neta!, no me acordaba. ¿Y a qué hora llega?
—A las siete, pero no va a salir a la calle.
—Chales, ¿y por qué no? Ocupo hacer unos bisnes con él.
—No, porque el sábado llegó bien borracho y drogado.
—¡Ja ja ja! Nel, yo no le di de esa madre.
—¿Quién fue, Pancho? ¡Tú sabes, dime!
—Pos sí sé quién se la dio, pero si le digo, me madrean. Entonces qué, ¿lo va a dejar salir?
—No, y no es no. ¡¿Me escuchaste?!
—Simón, adiós doña, me saluda al Julián.
—¡Tarde otra vez, señor! Al parecer usted no comprende el término puntualidad. Con este ya van seis retardos, uno más y se queda sin derecho a ordinario. ¡Siéntese rápido! Y usted, señorita Susana, me sorprende, nunca había llegado tarde. ¿Ve lo que pasa cuando se junta con vagos como éste? Siéntese y que no vuelva a pasar.
Comienza la clase.
Saca su agenda y apunta el número de la señora.
—Entonces, señora, mañana me habla para confirmar, yo hago unos shows bien padres, todos sus invitados se divertirán.
—Sí señor, yo le marco.
Se despide.
Su máscara oculta su dolor, es el héroe de las fiestas, pero mentiroso, fingir que es feliz es olvidarse por un momento de su vida y ser parte de la de ellos; su peluca de colores, al igual que su traje, sus zapatos grandes, muy grandes, esa nariz roja. Sí, Jorge es un payaso, un payaso mentiroso.
Cursi, esa es la palabra. Desde que conoció a aquel muchacho todo es color rosa. Susana, dieciséis años, una joven dedicada al estudio, una buena hija.
La mañana, fresca, tan similar a la de ayer.
Se detiene, ella se sube, la cuarta parte de su vida está en el camión, piensa, piensa, se ve en el espejo, se rasca la mejilla, piensa otra vez, escucha música, mira por la ventana, le sonríe.
—Hola.
—¿Qué onda? ¿Es temprano?
—Sí.
— ¿Puedo?
—Sí, pero no creo que te guste de esta música…
Se bajan, comienzan sus clases.
Tarde, las ocho de la noche, todo por quedarse a ver a ese muchacho.
Felipe, ojos verdes, alto, bien parecido, desde hace una semana conoce a Susana, jamás la había visto, pero tiene curiosidad por saber qué hay más allá de sus ojos, con esa mirada triste pero que dice “te quiero”, de su sonrisa hermosa aunque sea forzada, qué hay más allá de su cuerpo minúsculo, de su sentido del humor confuso, pero inexplicablemente no se atreve ni a decirle un “hola, ¿cómo estás?” Ellos ya han estado cerca, reflejados en las pupilas del otro, con la lengua engrapada al paladar como si hablar fuera un pecado, con la piel erizada y con esa sonrisa estúpida que sólo tienen los enamorados.
Julián, un chico distraído, buen amigo, buen nieto, desde sus seis años vive con su abuela Lupita, sus papás, de ilegales en Estados Unidos, no recuerda sus rostros, no recuerda nada de ellos, pero, ¿para qué?, qué más da si él los recuerda, si ellos no lo recuerdan a él. Jamás ha recibido una carta, ni llamada, ni dinero. Hace tiempo comenzó a beber en la oscuridad de las calles, para no sentir dolor.
Se detiene, se sube, se detiene de nuevo y sube él.
—Hola.
—Hola. ¿Por qué tan tarde? ¿Lo viste?
—¿A quién?
— A Felipe, el güey que me contaste.
—Ah, sí.
— Y tú, ¿por qué tan tarde?
—Es que me quedé con unos compas.
—¡Julián, ya no tomes!
— Ah, déjame.
—No te enojes, pero, ¿qué ganas con eso, eh?
Julián, apenado, baja la cabeza. Silencio.
Susana ama a su padre como a nadie más, son fuertes cuando están juntos. Él trabaja duro para ella, su pequeña, el único tesoro que le queda, los dos la extrañan mucho, pero ya no está, una bala perdida le quitó la vida, ahora vive, sin vivir.
—¿Papá?
—¡Acá en el cuarto!
—¿Cómo te fue?
— Bien, hija, hoy tuve una fiesta, con unos niños muy risueños.
—Qué bueno, papá, descansa, yo me preparo la cena.
—Dios mío, protégemelo por favor. ¿Dónde estará ese muchacho?
Tocan a la puerta y doña Lupita abre preocupada.
—Doña, véngase rápido, el Julián se desmayó.
—¡Ay, no! ¿Dónde?
—En la unidad, dicen que se metió de las más fuertes…
—¡Julián, mijo, despierta, despierta! Pancho, ayúdame a cargarlo hasta la casa.

Andrea Robles Moreno
Publicado en la revista Ágora 4

¿ESPERARÉ EL FIN DEL SOLSTICIO?

¿De dónde viene ésta parálisis verbal

de no poder levantar el violín sobre el hombro?

decirle a quien escucha qué es lo que duele

a los escépticos de los agudos de dónde vengo

a los que están de paseo

dónde comienza cada espina

el hospedaje

todo está más claro cuando crecemos

lo que capta el oído entre corcheas

son los silencios entre causas

con bolsillos llenos de palabras

y la confusión de la realidad

nada es peor que éste bloqueo de meses

no escribiendo

ni asomando el hechizo del susurro

biensonante

tampoco decirlo en quichua

por eso de los encomenderos

revisando

controlando

parecemos molestos de nuestra cultura

y nos mostramos con ganas de vivir

desiluminados

tomados de las manos

deberíamos pararnos sobre las mesas

y esperar la baraja de oros

con espadas

con la esfera de los pechos de las madres

cualquiera sea el mensaje

estamos hechos de brumas

el desgano corroe la poesía

aunque siempre existe la memoria

los curanderos

las ganas de salvar el mundo

escuchando nuevos tintineos

rasguidos

con todo aquello.

Juan Disante -Argentina-

Publicado en el blog verbosa mudez 

Y LA VERDAD ES UN POZO SIN FONDO QUE MI BLANCURA VELA

La primera vez
que los cortocircuitos cotidianos
me cogieron en la ducha,
me puse a llamarte en el frío
con la angustia enjabonada.

Ahora no.
Ahora espero bajo el grifo
a que te vayas
y me quedo muda
recibiendo la oscuridad del agua
mientras siento, atenta,

la danza rápida
de tus pies al bies
por la moqueta,
tu otear umbrales,
tu tiento de paredes,
tus movimientos
rutinarios, primero,
cada vez menos, mis sobresaltos.

Y no pienso ni bebo.
Únicamente visto luego
la asombrosa bata chinesca
para cenar contigo
una copa pero poco,
queso,
la escarola.
Sólo me pesa entonces
callarme y no poder decirte
que qué bien
sin ti,
que qué a gusto
en lo negro.

Carmen Camacho
Publicado en Agitadoras revista cultural 4

POR ESO

 No conoce
más que el rumor del agua
que se asusta en la niebla del recuerdo.

Zafarranchos
de magias que se derrumban
bajo el manto disímil
de los ojos que regatean silencios.

Vacíos
hartos de llenarse de infinitos
mientras la vida pasa
como una apisonadora estúpida
aplastando el futuro.

Pero sabe
cómo se declina el amor
en tres silencios, y cómo
una sonrisa se puede convertir
en la entrega del poniente:
por eso lleva en las manos aún
la mirada fresca del oasis.

Por eso va mestruando rosas
sin espinas ni perfumes...

Luis E. Prieto
Publicado en el blog escribidor

TENGO MÁS FE

Tengo más fe, que ganas de huir. Jamás he dicho que me retiro de facebook, de ser así, lo habría hecho antes como lo creyeron varias personas aquí, cobarde no lo soy. Porque sólo los cobardes, dan la espalda y se marchan. Lo que me pasó se los dije y participé no fué una confesión, jamás miento¡¡¡¡ Esa no es mi teología ni mucho menos juzgar, no va conmigo. En estos días, bien lo saben he tenido altas y bajas, más bajas que altas, pero sin darles tanta importancia, por un hombre no me pierdo, la historia que se dió quedará en recuerdo, y plasmado en una hoja, el recuerdo queda latente, pero ya no está hiriente.

Dios, me hizo lo que soy, es quien me impulsa a seguir de frente, con la frente en alto y si grité y me enojé porqué no ? si hasta mi Buen jesús explotaba ante una injusticia.

Sigo en facebook, no les abandono ni pienso hacerlo, pero piensen una cosa, nadie es indispensable en ésta vida, solo Dios y la Virgen María

Rossy F Abolous

HIJA MADRE

Entre ella y vos un istmo de amor
que las une, siempre las une…
Cuando ya nada calma su llanto
nace tu dulce mirada y la abrazás con el alma,
y se te iluminan los ojos,
y tu voz se hace serena y sabia,
y cantás las más tiernas nanas
y en cada verso le regalás
futuros apacibles y dulces.
Y te parís no sin dolor
como madre, casa, abrigo,
como una nueva mujer.

Leandro Murciego

TUS MANOS

Con la melodía que irradia tu corazón,
cultivas hermosas notas musicales,
como la sangre corren por tus venas
tus sentimientos brotan como manantiales,
la vida danza al desnudo sin lógica razón,
agolpando tus alegrías y tus penas .

Sabes que me gusta de ti?

Tus manos,
que hacen música
y son la melodía de tu corazón,

Tus manos,
que crean notas musicales
y es la sangre de tus sentimientos ,

Tus manos,
que tocan los instrumentos musicales
y es la razón de tus penas y tus alegrías.

Idania del Corral Fumero -Estados Unidos-

LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

Hoy domingo 31 Agosto de 2014, a las 22:30 horas. CLAUSURA festival LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

CALENDARIO

Toda mi vida en él, la tuya entera,
robándole el quehacer a la memoria;
dinámica, incesante trayectoria,
y estática a la vez, de una carrera.

Día a día su imagen nos reitera
lo efímero del tiempo, y su victoria
sobre cada episodio de la historia,
que llegó, que se fue, que se supera.

Escribirás sobre él nombres y días
de propósitos, citas, fruslerías,
para llevar a cabo u olvidar.

Se deja hacer, ni accede ni protesta.
Su casillero, en parte, manifiesta
datos que, al fin, nos hacen bostezar.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

HOLOCAUSTRO SEXUAL EN EL CAUCA

Hoy domingo, 31 de agosto de 2014, a las 18:05 en UTC-05

Un silencio entre voces, se escucha, en el temor de unas indefensas victimas; las comunidades indígenas.

ABISMO

Abismo de la soledad
caída letárgica en el vacío
alma que se desgarra una vez más.

Dolor que despedaza el alma
incomprendido sentimiento
que aun en el cosmos
no encuentra el espacio
para poder gritar
su desconsuelo.

Siendo el orgullo
resguardo de la esencia
tiene que soporta la devastación
al sentir la daga que penetra
frialdad y certeza
en lo profundo del valor.

Todas las fibras de las emociones
en alerta máxima,
gallardía guerrera
escudando el alma
para que la ira y el dolor
no arrasen la bondad del corazón.

Esta lid interna se dio
en días nublados y noches sin estrellas
saliendo airosa ante sufrimiento
buscando en lo profundo del espíritu
el perdón ha dicho desengaño.

Sandra Méndez -Guatemala-

TU AROMA PERSISTE

Hace días qué te fuiste de casa
y tu fantasma sigue presente
no sé que me pasa
pero todo sin ti, es diferente.
Son muchas vivencias compartidas
muchos momentos apasionantes
mi memoria es infinita
no somos elefantes
que todo lo olvidan.
Hazme la vida más bonita
una vida más decente
para el hombre que te estima y,
que siempre te tiene presente.
Abrí un armario y ví tu ropaje
está casi todo, me serena
no será tan largo el viaje,
me borras ansiedad, me quita pena.
Tu marcha me ha dejado fundido
No soy, ni por asomo el hombre,que era
desde que tú no estás, desde que te has ido.
Cada rincón de tu casa me angustia
mi vida se asimila a una flor
que pasada la primavera, se pone mustia
mustia de tristeza y dolor.
No quiero que cambies de rumbo
que sigas el camino que has elegido
que navegues por el mundo
y que sepas que como yo, no te han querido.

ESTEBAN FERNÁNDEZ LOBATÓN -Conil-

RESCOLDOS SIN LUZ

Tú eres mi vida como un tesoro,
como el cristal bajo el cielo azul:
una llamita brillando oro
fluye cuando escarbo en mi baúl.
Veo mi seda sin mariposas
entre recuerdos de pubertad
y está tu cara junto a mis rosas,
ahora marchitas por tantas cosas,
rescoldos en mi triste realidad.

Visualizo el camino del lugar,
una pena grande me agobia,
ya que nunca volveré a estar,
tener el brillo de feliz novia.
Abro mi espejo y me molesta
la oscuridad de su penumbra,
aunque sonrío en mi falsa orquesta
y prendo luz en mi propia fiesta
mientras la luna en el mar alumbra.

Lágrimas riegan mi agria sonrisa.
¡Cuántos momentos de gran placer
quedan inertes sin suave brisa...
escenas muertas sin poder ver!...
Vivo muriendo sin consolarme,
sin esperanza de alguna luz,
tampoco quiero ilusionarme
para después tener que matarme
a mas dolor quedando más cruz.

Estoy dolida por verdes lazos...
y bien sujeta a la misma almohada
que nubla el arco iris, sin abrazos,
sin sentimientos de enamorada.
Mientras miro al mundo con mis labios,
cuando pregono amor a raudales,
extraordinario y propio de sabios,
pero sonrío con pintalabios
de sentimiento por los mortales.

María Sirena Matrí Mar -ESPAÑA-

HIPNOSIS

Sí. Estoy de pie
ante ti
como si tendiera la mano
al infinito
como si una gruta de sol
urdiera mi nombre entre tus piernas
como si yo fuera otro ser
que desnaciera una emoción
bajo las adánicas sombras
de un astrolabio sin mujer.

Estoy desnudo
contando mis poros
pues en cada uno de ellos
transita un beso para ti
lo mismo que un hacha de asfódelo túrgido y celoso
que se derrite mustio y feliz
al deslizarse por tu entrepierna luminosa
donde el pecado habita la carne
y el deseo huérfano y despeinado
llena de mi tu canal vertical y bravío.

Estoy muerto-vivo
absorto en el oscuro plumaje de violines
de tu pubis
oficiante de fluidos de diosas
que se desnudan
gráciles y ermitañas
sobre tu sexo
el cual cubre al mundo
con la sagrada tierra
de tu olor a mujer.

Estoy de pie
desnudo muerto-vivo
mientras tus labios verticales
inventan mi piel y mi sombra
y mi edad con edad sin edad
se evapora y me deja sin rostro
ante tu desnudez
vestida de desnudez.

Estoy no estoy estando
mientras la muerte me espera
agazapada entre tus piernas.

VÍCTOR DÍAZ GORIS -República Dominicana-

COMENTARIO AL POEMA ENTRE LA MALEZA

Siempre nos atrapas en un mundo lleno de color que nos describes, cierro mis ojos y cadi visualizo lo que aqui has descrito, hasta me haz llevado a escuchar ese ruido ensordecedor de esa magica melodía...linda noche ..como siempre me ha encantado y me ha envuelto en su color.

JACOBED DEL VIENTO

FE DE PAJA, AYER. EL RANCHO DEL VALLE CON SOLEDAD MODERNA.

Meses en el rabillo de la guitarra,
tras el reloj de ecos,
ahí tocaba a mano endeble
mientras tú dormías
desnuda en el sofá.
La juventud con cerveza
y galletas
nos daba palabra,
te gustaba el invierno
y los besos despacio en el cuello.
Mientras yo escribía tamizando
el tic tac de la lluvia,
sembrándome
al aire frio
algún trigo de silencio,
las
veces que nos amábamos al tiempo,
sin horas,
donde todo era risa
y sol suspenso.
De ahí zumbaban las cigarras
en concierto
entre los cuerpos de musgo
de los laureles,
su eco potente pasaba
por la paja del rancho fresco.

Cuando aún no te conocía
y todo era perfecto.
Todo,
recuerdo que me mirabas a reojo
situada
al borde de la luz amarilla
del medio-día de febrero.
Nunca te gustaron mis trazos,
me decías.., tu espíritu
de pensador me parece complicado.
Pero aun así con tu voz desafinaba
tomabas la bocina,
cantabas a capela
y te movías
con ese espíritu
de democracia hermosura,
lo perfecto
eran tus pantalones
negros socados
y como alzabas las manos
sin publico aplaudiendo.
Yo te miraba
con esa fe misteriosa
que yace de la risa.
Las composiciones eran un desastre,
nunca hallamos
una ruta al roció del éxito.

Nunca sospeche que
aquella azucena de ecos
anduviera un mundo inerte
e impensado por nosotros.
El salirnos del abismo
de aquél momento,
de ahí
pasar por las vidas
con hambre
y con deseo.
Ahí nos mudamos sin equipaje
a ese mundo raro
y hermoso del amor.
Cuando existíamos
en la maestría
de un solo cuerpo,
tus rutinas de faldas
y tacones
y las mil horas maquillándote en el espejo.

Parecía que yo te entendía.

Aun cuando llorabas sin un motivo,
en aquel rancho
de pensamientos
y destinos
con duendes de plastilina.
Nuestra dicha fue así,
vivíamos hasta el amanecer
cantando un porvenir por lucero
con la guitarra ya sin cuerdas.
Todo nos parecía gracioso,
inusual,
lo que se sientes
cuando el amor impera
y vives del labio de otra vida.
Aunque dos vidas
son mejor que una,
aunque toda historia
tiene un final
y el destino con olvido nos devuelve
lo vivido.
Te fuiste cansada
y dolida para no regresar más,
nunca te gusto el campo.
Decías esto es solo para locos.
__yo te esperaba
éntrelas amapolas
y geranios
donde el trino descolgaba
sus picos mellados
de la plenitud imperial envuelta en natura.
Pero nunca regresaste.
Mi corazón a media vida
extrañándote,
huía en aquellas noches
como un vaso de llanto
que se derrama en el tiempo,
abrigándome
con lana y gamuza tu tétrico olvido.
Cuando el abandono
te entra
y tú crees
que es por descuido.
Entendí..,
que las vidas y los corazones van
a otros cuerpos.
En sí,
el amor les tiene más palabra
con puerta abierta.
No sabía.
¿Que todo se acaba caminando calle arriba?

Cuando la lluvia gris
cae desplegada
y te moja,
tu camisa,
tu cuerpo,
tú alma,
tu llanto.
Sabes que amar te devuelve
al punto de partida
y llorar a rodillas ausente,
te alivia la despedida.
Cada vida es así!, como saberlo!
Como gritar(le) a ese árbol
del sufrir
y arrancarse del pecho
su raíz doliente.
Como aullar a aquellas noches
adonde no queda
ni el silencio
y sólo estoy yo contigo.

Porque tú te has ido?.
Abrumada, aburrida despues que
la realidad pierde su fe.

Belén Aguilar Salas -Costa Rica-

CAJERO AUTOMÁTICO

Llegó al cajero automático empotrado en la fachada de la entidad bancaria,
introduzco la tarjeta en una ranura,
la gente me observa en silencio.

Soy el último burgués,
pongo en la máquina, los cuatro dígitos de control,
accedo a mis datos,
la multitud se agolpa respetuosamente a mis espaldas.

En la pantalla leo que no me cobrarán comisión por la operación,
el personal que me observa lanza una salva de aplausos,
procedo a operar,
consigo sacar un papel con los datos de la operación que he realizado.

He sacado dinero
es magia,
la gente me ovaciona,
los aplausos machacan mis meninges
soy el últimos burgués.

Termino y recojo con finos dedos,
mi tarjeta bancaria de una estrecha ranura,
respetuosamente, el gentío me abre un pasillo.

Henchido de orgullo
saludo a la multitud con manos monárquicas,
la gratitud empaña mis ojos
pero sé que no lo volveré a hacer más.

Estupor y temblores golpean los dígitos de mi tarjeta bancaria,
acongojado y alicaído,
solo pienso en huir del lugar de los hecho,
para recogerme en mis aposentos,
soy el último burgués.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

¿ADÓNDE EL BESO?

¿Adónde el beso para la eternidad,

adónde la mirada en un querer,

adónde la vida por delante,

adónde los años en un sueño?

PACO VELÁZQUEZ -Cádiz-
Publicado en el blog ojosdeluna-pacovelazquez

ENTRE LA MALEZA

El color lo domina todo
y dentro el loro se siente
dominador y emite
un sonido de plena satisfacción.

Es una vieja canción
que le enseñó el viejo jefe.
Una canción trepidante
de preparación para la batalla
que los jóvenes bailaban
hasta caer totalmente agotados.

Repite una y otra vez la melodía
buscando que la vegetación
sea poseída por el ritmo trepidante
y repita y repita hasta la extenuación.

Tú solo ves el colorido.
Un colorido que atrapa
y atrapándote te hace llegar
la oculta melodía que repiten
y repiten hasta dejar tus oídos
totalmente taponados.

JOSÉ LUIS RUBIO
Del libro Los que danzan con el color

LOS MINUTOS

Escuchando el caminar de los minutos
que tristes cumplen su ciclo en cada hora,
se pasean por el tiempo de mi vida,
se detienen en cada esquina de oración,
crecen, se multiplican para ir muriendo,
con ello me asalta una pregunta, a la cual
respondía sin medida o pretensión.

Poco a poco abro las ventanas de mis heridas
para que exploren mi existencia,
cierro los ojos y me quedo dormida,
los minutos arrastran sus pasos aturdidos
enredándose en mi montaña incierta.

Se acercan, se alejan, se detienen,
Juraría que van hasta tu lecho, porque siento
en mi piel una invasión: es una luz incontrolable
que alumbra y arde,
que hace de mi vida tu propia habitación.

Lucy Ortiz -Canadá-
Publicado en Palabras Diversas 47

REVERSOS

De inmediato
la pigmentación se hizo oblicua,
enarbolando  estalla,
amplía el espacio
creando largos pasillos
hasta un punto de infinitas
dimensiones que terminando empieza.

JUAN CARLOS VÁSQUEZ -Venezuela-
Publicado en la revista La Náusea

PRESAGIO

A MI QUERIDÍSIMA HIJA María Mercedes, POR SU CUMPLEAÑOS, EN COMPAÑÍA DE SU ESPOSO E HIJOS Y DEMÁS PERSONA QUERIDAS, DESEANDO QUE CUMPLA MUCHOS MÁS.

I

Se ha posado un gorrión en mi ventana
y me ha dado a entender que algo quería,
el hecho yo en principio no entendía,
por llegar tan de golpe a hora temprana.

Comencé a cavilar ya de mañana,
una vez y otra el pájaro volvía,
un recado mi mente presentía
respecto de una fecha muy cercana.

De otra parte mi duende me ha soplado
esta noche pasada en el oído
sin mensaje dejarme en su soplido.

De estos hechos que son un tanto extraños,
deduzco que se acerca tu cumpleaños
y justamente así lo he recordado.

II

A tiempo la noticia me llegó,
así es que hoy aquí te felicito
igual que siempre, con mi verso escrito,
que su brote a aflorar poco tardó.

La escena del entorno me inspiró,
pues muy poco para esto necesito,
aquí puse de arena mi granito
y el cuarteto con él listo quedó.

En un terceto sigo mi faena
y un ladrillo tras otro puesto dejo
haciendo de un soneto la fachada.

Me alumbra con su luz la luna llena,
aprovecho a lo sumo su reflejo
para dejar la obra terminada.

III

En efecto quedó y aquí la tienes
como tú te mereces hija mía,
¡me traen tantos recuerdos este día,
que noto un ajetreo por mis sienes!

Pinto para ti un mar de parabienes
y yo bogo por él en mi armadía,
embriagado me noto de alegría
y a ti te la transmito por los genes.

La vida diariamente nos empuja
a seguir tal cual lo hace una burbuja
en el agua que va por un caudal.

El camino a seguir lo conocemos,
ir por él placenteros procuremos
desde el tramo primero hasta el final.

¡TAL VEZ SI LO PENSAMOS DE ESTE MODO,
VEREMOS MÁS ESPACIO Y MENOS LODO…!

Manuel Mejía Sánchez -Ciudad Real-
Publicado en la revista Arena y cal 210

BARRO

decirte que te espero desde cuándo
quizás desde que en la infancia
abría la palma de la mano sobre el barro del tinajón
y finalmente la apretaba
como si pudiera llegar a ser el barro mismo
quizás desde que a la sombra de la enredadera
a todo lo largo contra el cielo
alzaba el brazo para escoger sus flores
y colocarlas de dos en dos sobre la hierba
quizás desde antes cuando en el paisaje fugaz
de las ventanillas de los trenes imaginaba encuentros
y el rostro aquel que puedo haber soñado
es el tuyo ahora al recordarlo
amor decirte que te espero
detrás de cada soledad
hay por lo menos
una frustración

Del libro El amor es siempre inédito de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

LOS COMEDIDOS

Siempre hay alguien adentro,
cómplice de los de afuera,
que les abre las puertas a los enviados imperiales;
así entran como Pancho por su casa
para rapiñar lo que no les pertenece,
y a robarles la vida
a los que todavía no han nacido.

Del libro Cosas por su nombre de RUBÉN DERLIS -Argentina-

ÁNGELES Y DEMONIOS

Cuando mis ángeles y demonios se encuentran con los tuyos, todo es posible. Entre la retórica y los cuerpos se esconden secretos. Un espacio, no calificado por las palabras, escucha como retumban las cosas simples. Silencios que se esconden en el ojal de tu chaqueta.

Un vacío cotidiano que reconforta. Silencio los delirios de muerte y me cobijo en ti.

Materia… matriz… material. Bautizada con agua y fuego, entretejiendo rincones en la vida de los otros. Detrás de la máscara. Yo fémina… Yo mujer… Le sostengo la mirada al mundo. Desde el desvelo (sentido como eterno) Vengo a desvelar… revelar… Yo fémina… Yo mujer… Traigo la paz. Es que tengo mundo… Veteranía en el cuidar, preservar, acarrear, hábito y costumbre, oficio sin título… Me declaro fémina en rebelión atómica. Que ya no sabe cómo decirte que confíes. Desde mi vientre (lleno o vacío da igual)… querido mundo te abrazo. Solo te pido que te dejes llevar.

Patricia Furlong
Publicado en Rick¨s café

POR ÚLTIMO

Haber dejado una moneda de fuego en la mano de otro,

haber atado ciertos hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.

Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón
con la tierra y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.

No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.

No importa ser un objeto más o menos clasificable despreciable por los que deciden,
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.

No importa haber interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).

No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie,
ni si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que estos rostros queridos no se hundan en los rápidos de la nada
que acecha tanta maravilla.

Raúl Gustavo Aguirre
Publicado en Poética Argentina

CALLE ABAJO

Calle abajo no todos somos los mismos
vamos tirando equipaje y recogiendo flores del suelo
vamos perdiendo de vista el destino
para oler el pasto recién cortado en la plaza
mezclado con el olor picante a nafta y azufre.
Vamos riéndonos un poco más de los transeúntes
y despidiendo un poco más despacio a nuestros amigos.
Calle abajo va atardeciendo
y el sol se recuesta en los edificios y en nuestras sombras
y una brisa nos recuerda al tío
y vamos perdiendo la cuenta de las horas
para saltar el maría la paz la paz la paz entre los semáforos
ignorantes de todo
y entre los automovilistas
aun más ignorantes
y entre la pena de estar tan tristes
y querer regresar algún día a casa.

Del libro Corrientes de Mariana Rinesi
Publicado en el blog elescribidor

PADRE

II

He caminado de tu mano
por senderos
sobre las barandas mismas del asombro
en mi inocencia.
El pez fugitivo de tu mirada
ha mordido el anzuelo del sueño,
ha gemido, ha zigzagueado herido
en las aguas del amor,
pero padre, es cierto,
soy el caudal de tu río.

Del libro Y regalamos los pájaros de Astul Urquiaga (h) 
Publicado en el blog hugopatuto

CONTROL DE PASAPORTES

He contribuido a la diversidad
de la especie humana
escribiendo bajo personas poéticas
diferentes e iguales a mí mismo.
No tengo enfermedades ni practico el yoga;
señor, solo hago versos a mi chica.
No he sido comunista pero he leído a Marx,
¿dicen que ha muerto la lucha de clases?
Es una macana de vencedores.
Declaro que no tengo armas en mi equipaje.
Ni plantas nucleares, ni droga en los bolsillos.
Hice lo que pude por salir bien en la foto
del pasaporte y sin embargo sigo
pareciéndome. Y sin embargo, soy yo.
No he contribuido a una iglesia y he matado
al Papa, que Dios me perdone: fue en otro
sueño o en otra pesadilla distinta a ésta
en que usted, señor, me mete en un cuarto
y me registra a fondo tras dejarme desnudo
y humillarme con una exploración indigna
de un ser humano; ahora me dirá
que estoy detenido: no se puede ser sincero.
He contribuido a la cultura antes de que usted
naciera, joven, y sé mis derechos.
Léamelos mientras me vuelvo a dormir.
He contribuido a la cultura y detesto
su espectáculo y a sus chiflados presidentes.
No tengo enfermedades ni practico un deporte,
señor, solo hago versos a mi chica...

Del libro Cancionero de Acedo de ANDRÉS ACEDO
Publicado en Un día es un día Ágora

SUAVES BESOS DE MIEL

Mis manos tiemblan y mis manos buscan
tu pelo y en él, tu boca de caramelo.

Mis manos buscan tu cuello, donde mi boca,
sigue buscando en tu hermoso pelo,
ese suave beso de terciopelo.

Mi boca, alienta esa nuca
que la busca alocadamente y descubre,
unos hombros desnudos, que están deseosos,
de ser acariciados por unas manos inocentes.

Tu espalda libre, donde mi boca se posa en ella,
te huele y mi boca, se sumerge en ella,
mis manos y mis labios, la acarician sin cesar,
que locura el quererte desear.

Mi boca, recorre poco a poco,
esa preciosa espalda y ese hermoso cuello,
tu bello se alimenta de mi aliento,
tu perfume me pone en jaque,
y mis manos se ponen suaves.

Sigo en tu cuello, notando tu palpitar,
el riego de tu pasión está vivo,
tu nuca, busca mi boca,
la cual, lentamente se desliza por ella.

Mis manos están suaves,
y mis dedos, están locas por quererte tocar,
lo que buscan sin cesar,
que son tus pechos, que busco sin parar.

El terminar de tu cuerpo lo dejo para otro momento,
pues en esta parte de tu cuerpo,
me quedo soñando, ahí quieto.

En otro instante de inspiración,
seguiré este poema con más ilusión,
pues aquí dejo estas letras quietas,
con ternura y pasión.

JOSÉ TRIVIÑO

EL AMOR

Seleccionado por Ana del Pozo

ME RECORDARÁS

Cuando tus miradas
ya no se crucen con mis ojos,
me recordarás, me recordarás.

Cuando las inquietudes
se apoderen de tu ser,
enmudezcan tu voz,
y sientas el vacío en tu piel,
me recordarás, me recordarás.

Cuando la soledad envuelva
los pasadizos de tu alma,
y detengan el latir del corazón,
me recordarás, me recordarás.

Y soñarás aquel ayer
por las alambradas del tiempo,
aquellos follajes de la vida,
justo antes de la hora del ocaso
en que tú y yo, éramos el amor.

Soñarás aquellos momentos,
cuando la pasión de tus besos
eran el elixir de mis sueños,
y todas aquellas sensaciones
que florecían en nuestra piel.

Y soñarás con el amor,
sus argucias y sus gestos,
como un pequeño paraíso
oscilante al paso del tiempo,
vaivén de los recuerdos
que a veces zumban en miel,
y el silencio cantará,
me recordarás, me recordarás.

Ricardo Miñana

SERÁS DE LA NOCHE, EL SONIDO

"...Serás de la noche, el sonido,
Que acuna dulce mis sueños.
Que templa, del corazón mis latidos,
Que aplaca, de mi cuerpo, deseos.

Serás suave caricia,
De labios terciopelo.
Que envuelven mi piel,
Con el rozar de tus cabellos.

Serás esa luz en la noche,
Luz de vela que palpita.
Mirada de ardiente deseo,
Y en mis labios, tu sonrisa...

...Serás en un instante,
Fuego y llama sin medida.
Que como agua, calmaré,
En ese abrazo, que se adivina.

Y entonces seré yo,
Quien tu corazón calme.
Quien tú deseo absorba,
Mientras muere la tarde...

Y los dos seremos uno,
En unísono acorde.
En melodía que mece,
El silencio de la noche.

Seremos un dormir tranquilo,
De ese amor que se expande.
En ese acurrucar continuo,
Donde el amarse, es solo una parte...

...Será una noche sencilla,
Donde el soñar nos reclama.
Donde el amor encandila,
Como la luz de la llama.

Y te amaré, y me amarás,
Como solo tú y yo sabemos hacerlo.
Con esa entrega total,
De las almas, la noche, y su silencio..."

Del libro Los Amantes de Imaginador69

INTROSPECCIÓN

Buscando el perfume
de tu cuerpo en el mío
me respiro bien hondo
pegando mi esternón
con mi mejor recuerdo de vos;
me hago finito,
casi traslucido…
Tan rico en ayeres,
tan pobre en amores
me suicido casi a diario
esperando volver a nacer
o, al menos, perderte
en mi camino de regreso
a ningún lugar.

Leandro Murciego

QUÉDATE SIEMPRE

Seleccionado por Inmaculada Gálvez

INSPIRACIÓN ¿DÓNDE ESTÁS?

Ya no te siento,
algo en mi a muerto,
me abandonaste junto con la ilusión,
tu eras lo más hermoso de mi pensamiento,
ya no estas, no me buscas,
no te importa lo que yo siento,
no creo que vuelva a escribir un verso.

Inspiración ¿dónde estás?
ya no estás,
tu ausencia es una agonía en mi pecho,
si no me incitas al deseo,
si no me invitas a tus juegos,
no me inspiro,
y mi verso a muerto.

Inspiración ¿dónde estás?
no me abandones.
tu ausencia es una agonía en mi pecho,
y no puedo escribir ya mis versos.
vuelve inspiración.
si no estás,
yo me muero .

Idania Del Corral Fumero -Estados Unidos-

LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

Hoy sábado 30 Agosto de 2014, a las 21:30 horas. JOAQUIN DE SOLA. Atardeceres del Nuevo Bahía Sur.
23:45 horas. JESÚS CASTILLA + VIRGINIA VELEZ + JUAN VILLAR JR, a la guitarra EL PELU. Madrugá Flamenca en la Venta de Vargas.

CALABOZO

 
Silencio, oscuridad, fieles hermanos
que me otorgáis quietud y compañía;
aunque proscrito de la luz del día,
sois en mi mente antorchas y hortelanos.

Me cultiváis con invisibles manos,
sembráis, y cosecháis, mi fantasía
de ideas, formas, brasas y armonía
que al exterior, tal vez, parecen vanos.

Pero aquí, en soledad, son seres vivos,
nacen de mí, mas no como cautivos,
capaces de filtrarse por el muro.

Me traen el mundo de que me han privado,
logrando moldearlo a mi dictado,
más radiante, sin tanto claroscuro.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

ESO PASA

Te estás yendo de mí
centímetro a centímetro
me estoy yendo de ti.
Hoy una palabra, un gesto distraído,
un diario desplegado como un muro.
Y el mirarse sin verse.
Y siento que nos vamos alejando
y que nos acostumbramos
a esas distancias.
Nos quedamos como las gaviotas
dando vueltas
en la playa.
Y cuando regresamos
a casa
nos damos cuenta
que lo hacemos
cada vez desde más lejos.
Y un día, ya lo sé,
no habrá regreso.

Del libro La alondra herida de CARMEN SOLER -Paraguay-
Publicado en la revista Y

NOS EQUIVOCAMOS

(Fragmento del artículo de 1919 Guijas y Guiños (3))

     La máxima cristiana de “amaos los unos a los otros” de que nadie ha hecho caso durante veinte siglos, se nos va convirtiendo en los días que corren en la única escapatoria posible que nos ofrece a los hombres para salir de los terribles atolladeros económicos en que estamos hundiéndonos más y más.

     Creímos que con haber metido a Cristo en un altar y rezádole allí diariamente  cuatro compungidos padrenuestros y seis avemarías, habíamos cumplido, y  quedábamos en perfecta libertad de ser en nuestros tratos privados y públicos todo lo anticristianos y satánicos que nos diera la gana... y ya estamos viendo  cómo en eso -al igual que en otro millón de cosas- nos equivocábamos.

     Cristo, pues -a quien tratamos de sobornar con rezos y retóricas para que se callara la boca y nos dejara hacer- se ha desquitado. Su máxima dulzona de profeta chiflado de que no hicimos caso, va adquiriendo para nosotros la dureza imponente de un garrote y la inexorabilidad de una ley.

Publicado en el blog nemesiorcanales

MIS PALABRAS DE AGUA

Mis palabras de agua
se convierten en orquídeas
que acarician tu piel.

Mis palabras de luz
se transforman
en náyades aladas
que revolotean en tus sueños,
cantan mi nombre
con sus rubias cítaras
y acarician tu alma
con el eco de su voz.

Mis palabras en forma de beso
se engastan en tus labios
y forman el nudo gordiano
de nuestro amor.

Mis palabras de crepúsculo descalzo
llevan mi alma a la tuya
bajo las alas inmensas
del misterio.

Mis palabras de arcoíris enamorado
te declaran mi amor
en la sinfonía de luz y color
de la luna llena
al ascender hacia tus ojos.

Mis palabras de nube decapitada
llevan hacia ti
los colores de un turpial enamorado
cuya sangre cae desde su corazón en celo
y se derrama feliz
sobre el dulce sabor de tu nombre.

Mis palabras de horizonte en busca de una mujer
se convierten
en el apasionado llanto de una guitarra que,
al socaire de la noche,
te declara mi amor.

Mis palabras de eclipse huérfano de besos
forman un rojo bonsái
florecido de azules abrazos
y rojas caricias
y cada una de sus hojas
te grita mi amor por ti.

Mis palabras,
que copulan entre sí,
también te hacen el amor
cuando viajan
hacia ti.

VÍCTOR DÍAZ GORIS -República Dominicana-

ESTALACTITA

Estalactita mía,
prisionera de mi pecho,
curiosa esclava de savia sepulcral,
prisionera del calor
de laica cueva augusta
de tantos inviernos reverentes,
obligada prisionera
a la fría nostalgia del hielo de mi sino...

Abrigados corazones atrapados
del amor o del deseo,
de la pasión descalza de ilusiones,
del olvido de las horas y del tiempo transcurrido.
No hay memoria del pasado,
de las penas y el dolor,
todo ha quedado olvidado...

Sólo tú, estalactita mía, curiosidad del tiempo,
estás aquí para enfriar las alboradas,
sacudir las auroras del amor y brindar a mi alma
sus colores, acuarelas de nubes y pinceles
del trigo del oasis de los vergeles azules.

Esta tarde no dejes que me vaya,
no dejes que mis alas se renueven,
no quiero volar distancias ni destinos.
Déjame quedarme atraído en el vapor
de tu aliento. Sentir el frío de tu pasión febril.

¡Abrázame fuerte, amor, estalactita mía, deja
que mi fiebre y mi calor abrasen la frescura
de tu nido!

Ricardo Flores Joya -El Salvador-

VUELTA DE TORTURA

Disertas en seis líneas tu lepra de pasión
tu propia obra en rustica
revoloteo negro de revelaciones
arrastras tras de ti una filosofía encrespada,
giras dócilmente despejada sin nombre
sin huerto, sin limonero
bajo el peso testifical
de un trozo de papel en blanco.

Crueldad colgada alrededor de tu piel,
de tu frente de yugos , del tráfico de hurtos
¡despierta mientras duermes!
de tu alto vacío trasparente,
de tu sangre sagrada invisible,
de tu soborno arterial,
del cielo de tu memoria,
del luto de tus palabras
impresas en el cementerio
con exorbitantes letras
emanaciones de desfallecimientos.

Palabras furiosas aire irrespirable
besos heridos desde su primer aliento,
¡pobre mujercita!
Utilizó estaño
el cirujano para tu alma,
serpiente enferma que entorna tus parpados
diseminados y muertos por la pradera.

Hacen estallar las sombras
los amaneceres de aromas
en la luz de tus labios,
eres codiciada propiedad,
moneda con forma cicatrizada
cuerpo entre manos envenenadas,
pechos entre labios presa de hematomas,
sexo entre piernas descerrajadas,
viento tibio alma de ser vivo,

y sus gritos en estelas de sangre
arrastran imágenes de una ternura
antigua concepción del romanticismo
mientras todo se le apaga.

Veamos las copias de la biblioteca,
sobre todo el final de la obra
increíble necesidad que no puede calmar,
son las cartas de su vida,
malhumoradas frases de su torpeza,
de sus noches,
de su soñar,
de su mirada,
de su orgullo,
de su descontento,
rigen sin palabras su razón.

Realmente admiraba aquella mañana
que los volúmenes, las bellas ediciones,
las que se despreciaban a si mismo
se anidaban de forma sincera,
sin dudas en medio de un concierto
de un corazón que ya no sabe caminar.

Olvido que hace añicos
en desgarros su vida
amarradas sus piernas a los puertos
en áridas lunas que flotan
que crujen con chispas deslumbrantes.

Manuel Vílchez García de Garss.

TOQUE CELESTIAL

Nocturno, dulce rumor de follajes, sedosa cabellera
diluvios empañando sentimientos, extrañándote
suave aroma, tus susurros, colores del paraíso
abrazados en mieles rojas, sueños sin distancia.

Dioses confabulados, unión de dos en uno
sin vacilar nuestras llamas danzarinas
…entregados, calor sublime de pasiones
Luz, esplendor volcánico, apagando noches.
¡Desnudos, toque celestial, amándonos sin fin!

Álvaro Álvarez Rojas (APRENDIZ DE POETA) -Colombia-

DIOS ESCRIBE EN LÍNEAS TORCIDAS.

Reflexionaba el apasionado escritor, sobre sus muchas noches y su prolongado insomnio tratando de buscar razones, motivos o ese su desespero por encontrar la musa, que le hiciese encontrar la nota precisa, para volver eterna la triste melodía del concierto sin fin de sus penas, sus dudas, sus esperanzas y sus sueños.

Así el escritor buscaba en el detalle más simple, como una flor visitada por una abeja, llevándose el néctar que constituyera la materia prima para elaborar el panal, que trabajado afanosamente por las miles de abejas obreras, redundaba en la más exquisita miel de la colmena…

O bien miraba el escritor, esos detalles cotidianos del obrero que con exquisita entrega cumplía su labor diaria, no importando la naturaleza de su trabajo sino más bien entendiendo que en la diligencia de su lucha, estaba el bienestar de los que en casa esperaban, o bien la satisfacción al fin de la semana, o al fin de la quincena o mes, por la retribución a la justa cosecha, fruto del esfuerzo entregado. 

Y se entusiasmaba el poeta cuando miraba en la esquina de la cuadra, o en el portal de una casa, o en la entrada del cinema a la hermosa mujer que con un beso, entregaba a su amado, la prueba indubitable de su amor apasionado.

Le impactaba el alma al varón de letras cuando miraba en las inocentes y alegres caras de infinidad de niños, el abrazo, el beso que sin reservas ni medidas prodigaban a sus nobles padres como tributo a la ausencia de una simple jornada de trabajo de ocho horas o talvez doce, pero que para los pequeños parecían una eternidad. 

Esas cosas, pequeños detalles, que para muchos podrían parecer insignificancias, constituían para el escritor, razones de peso suficiente para segur encontrando razón a sus reiteradas noches de insomnio, en las cuales viajaba tratando de hallar pistas para mantener ocupada su imaginación.

De pronto pensó en el vecino de al lado, aquel que hacía días luchaba por vencer una penosa y prolongada enfermedad, un cáncer de estómago que la le había consumido sus últimos años llevándolo casi a nivel de indigencia, por los altos costos de los medicamentos, ya que su problema no estaba en agenda de la atención pública ya, que esta, estaba en condiciones deplorables, tan indigente como los dolores y penas del atormentado.

Pensó además en todos aquellos seres, minusválidos, desahuciados de todo tipo que aferrándose a una última esperanza, en romería llevaban sus penas ante la imagen del Altísimo, o ante la imagen del Crucificado y también pensó en los angustiosos ruegos implorados a María, para que intercediera por las penas de todos ellos.

Y pensó el escritor, más bien se preguntó, ¿Qué es lo que escribe Dios, en la vida de todos estos desdichados¡¡¡.

Se nublo por mucho rato, la mente del atribulado escritor…pensó, pensó y pensó, tratando de encontrar la respuesta, y solo pudo hallar una reflexiva conclusión:

DIOS ESCRIBE EN LINEAS TORCIDAS, y en su enorme omnipotencia, en su particular omnisciencia y en su especial omnipresencia, nos deja a nosotros, la enorme responsabilidad de entender los designios de sus particulares escritos, los cuales en forma de terminales enfermedades, cuadros de gentes parapléjicas, pestes, hambrunas, epidemias y repetidos cuadros de convulsión social que agitan al mundo, son signos de sus evidentes escritos, ojala y pudiésemos entender el mensaje subliminal en cada uno de ellos.

Dejo de reflexionar el atribulado escritor, vencido por las muchas horas de insomnio, soñando en entender los designios de Aquel, que según el, escribe en designios de “Líneas Torcidas”.

DARWIN I. FLORES VARELA

ALAS DE PÁJARO...

Me enamoraste con tus alas de pájaro,
tu resiliencia para remontar el vuelo,
tu capacidad frente a la adversidad
y cielo y tierra fue nuestro.

Se abrieron mis alas,
las tuyas me protegieron,
como paraguas en un día de lluvia,
desfogado y satisfecho florece mi invierno.

Las gubias laboriosas labran felicidad todo el tiempo,
los pinceles andan como locos entre suspiros y encuentros,
florece en mi el artista con pincel suelto,
tejuelo de libro, en su lomo, prosa y verso.

Y se hizo el mundo solo nuestro,
arañamos hasta la saciedad
apretando los puños
en sábanas sudorosas,
los poros cediendo...
Sed que no calma,
el deseo creciendo,
encontrándonos en el cenit del firmamento
sin ápice de cordura locos de contentos
y prisioneros en nuestros cuerpos.

...Y en este rastro de espuma
estela de felicidad en movimiento...

Lola Wizner,

NUNCA RECUERDO

Nunca recuerdo el color del moho
ni el camino que te arroja al sufrimiento.

Nunca recuerdo la luz que inmola mis ojos,
tu luz.

Nunca recuerdo si tus manos temblaban
cuando me pensaban.

Ni si tu silencio te devoraba
y te hacia odiarme.

Nunca recuerdo si el frío
tiñe de color tu llanto.

Ni si tu voz sabia sabía
que nunca el recuerdo es perdido.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

CONOCÍ A AQUÉL

Una vez conocí a aquel
que no guarda para el invierno,
el que vive de sol a sombra
y no deja polvo acumularse
sobre los muebles inexistentes.

Entre barcas varadas en la playa
contaba historias tristes
que acababan ahogadas en alcohol,
mientras el mar murmuraba
plegarias infinitas de ir y venir.

El hombre tenía la mirada de otoño,
una voz de gaviotas de atardecida,
manos callosas que raspaban el aire,
y sus dedos se entretejían
como marineras maromas gastadas.

Narraba jornadas terribles,
sucesos de noches de lunas rotas,
cuando el mar muerde las piedras
en furia letal desatada.

Tras el enésimo cigarrillo,
y la enésima copa de amargo vino,
al llegar la hora más triste
y sentir el tétrico cántico de la resaca,
el hombre,
el hombre eterno,
lloraba sobre el recuerdo del cadáver
de la mujer perdida,
arrastrada por la mar huérfana
de difuntos,
que devolvió, a cambio de su vida,
un coral destrozado por las olas.

Francisco Segovia -Granada-
Publicado en el periódico Irreverentes

UNA PLUMA

Una pluma lo llena todo.
Bellos y variados son sus colores
para conquistar los ojos de la hembra.

Solo una pluma atrae mi mirada
por la belleza de sus colores
y me arranca unos versos
de rendida admiración.

Son una sinfonía de color
de principio a fin
que a mis ojos hacen bailar.

¡Qué hermosura! ¡Qué colorido!
Me impresiona, me empequeñece,
la sencilla belleza de una simple pluma
arrancada de un todo cuya hermosura
supera parámetros increíbles.

Está quieta, sin vida, pero plena de color
desafiando todas las miradas
que embobadas la contemplan.

No es el arco iris pero podría serlo
porque su belleza a él es equiparable.

Escribir con ella mis versos,
como hacían los poetas del Siglo de Oro,
sería deliciosamente emocionante.

JOSÉ LUIS RUBIO
Del libro Los que danzan con el color

CIERRAS LA PUERTA

Cierras la puerta y, detrás, dejas una realidad que se apaga cada día, fluida espera de las horas. Cierras la puerta y miras los ojos de la verdad de tu silencio, de tu yo frente a tu nada. Cierras la puerta y se divide tu misterio entre el día y la noche. Cierras la puerta y repartes tus momentos. Cierras la puerta y duermes, vas hacia el letargo, latencia de una nueva mañana.

Es ahí, cuando cierras la puerta, donde te encuentras contigo.

EUGENIO MANUEL FERNÁNDEZ AGUILAR
Publicado en el blog lasdoceylluvia

BARRIADA DEL SALITRAL

Valcheta de mis amores
Barriada del salitral
Te va buscando la noche
En las aguas del canal.

Un aroma que se extiende
Como un sueño singular
Y un corazón panadero
De facturas y de pan.

Por un lugar las vías
Por el otro el bulevar
Con la escuelita el gimnasio
Y estas ganas de soñar.

La luna que se solaza
Con sus ganas de cantar
Y una guitarra nochera
Que no para de tocar.

Algunas nuevas viviendas
Que se quisieron sumar
Con plantas y con jardines
Lindo se pone el lugar.

Son vecinos muy tranquilos
Que saben de trabajar
Y han formado sus familias
Con amor y voluntad.

Cuando pasa el regador
Todo quiere  refrescar
Valcheta de mis amores
Barriada del salitral.

JORGE CASTAÑEDA
Publicado en el blog jorgecastaneda

PARA BESAR TUS PIES

Para besar tus pies
tomé las algas del mar,
pausadamente verde,
complaciéndome a sal
y blanca luz a los ojos
que el día te tiene.

PACO VELÁZQUEZ -Cádiz-
Publicado en el blog ojosdeluna-pacovelazquez

AGOSTO

Agosto se esfuma como una pluma en un sendero.

Los días son vertederos de tiempo perdido
como gritos de viuda alegre entre el maiz.

Coles, dolor, sandías, nieve hirviendo,
un pregonero restriega con callos crespusculares la luz que se va durmiendo.

Agosto, preludio de la sombra de unos ojos,
clausura y huida
de cortinas de pasión,
lenguas y miradas.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

CÓMO TE LLAMAS

La camarera luce su delantal hasta mi mesa. Los ojos muy abiertos, me mira. La miro, sin intención, de forma siniestra y con mis propios ojos, pido disculpas al techo por tanto amargor.
Inmigrante; camarera; mujer.
Me pregunto si al igual que yo piensa en la vida, envuelta en oscuras sábanas de frialdad.
Decido bautizar mi café, ya casi le hablo; ya casi le suplico su compañía antes de que su ausencia se llame Jonás o peor aún, World Trade Center. La soledad es un licor exasperante, una hoja de ruta longitudinal por el borde de un acantilado hacia ningún lugar. ¿cuál será su nombre?
Vuelve a mirarme. Yo la miro pasar, esta vez, con algo más de calma ¿se preguntará también ella mi nombre?
La ventana está abierta: un mundo, dos, universo. Percibo el olor de la sangre que bulle por las aceras. Las conversaciones a mi alrededor se parecen tanto a las de ayer pero son tan diferentes.
Le pido la cuenta: cinco euros.
-perdona: ¿cómo te llamas?

EDUARDO FLORES
Publicado en el blog lamuertedelsuspiro

FRENTE A LA MAR

El sol ha reaparecido, apagando el apocalipsis de mi larga noche y ahora todo brilla ante mis ojos bajo su calidez. Frente a mí está la mar, con la gente disfrutando en sus playas. Ellos están al margen de mi mundo, que está también allí, pero que gira en derredor de mi desesperación. Éste es mi presente después de aquel amor que todo lo abarcaba en mi vida.
En aquellas noches nos amábamos intensamente. Estábamos luego felices en los momentos de paz y sosiego, ensimismados en la seducción silenciosa de sólo mirarnos. Pero un sector de mi alma murió cuando sus deseos finalmente se apagaron.
En mi desolación, me parecen hoy distantes aquellas otras horas del día frente a la mar. De pronto, todo sucede repentinamente, y se me humedecen los ojos al verla a lo lejos en la playa, respirando alegre entre la gente el espíritu del verano, junto a otra piel esbelta y tostada.
Hay muchos días por venir, tal vez demasiados, y estaré aquí también mañana con mi alma angustiada frente a la mar, con la gente disfrutando en sus playas bajo los rayos del sol, que ahora ante mis ojos ya no tienen ni brillo ni calidez.

Seleccionado I Concurso tema  “Historias Breves La Mar y sus Gentes”. Asociación Letras con Arte. España. Agosto 2014

NÉSTOR QUADRI
Publicado en el blog inquietudesliterarias

TORMENTAS BREVES

Se avecinan veloces
las nubes del oeste.

¡El agua buena comprimida!

Este refugio oscuro.
Nuestro dolor.

Del libro "Crisis" de JUAN CARLO ABRIL
Publicado en el blog amediavoz

RECUERDOS

Cómo ansío puerto mío
poder besar tus tibias aguas,
cómo ansío puerto mío
acariciar la caliente arena
por el sol de enero que se marcha,
Cómo quisiera en esta hora
rosar mi piel en tu espuma blanca,
cómo quisiera hoy, estar allí,
sola en tus doradas playas.
Cómo quisiera mañana, al despertar
estar allí, contigo, sentir que el mar
a mi oído canta.
Pero estoy aquí, lejos, sola,
yo y mi nostalgia.
Pero estoy aquí,
encerrada entre muralla,
sin ver tu cristal
resplandecer bajo el sol,
sin sentir tu calor
que entibia mi alma,
sin sentir el rumor
de tus olas blancas.
Pero estoy aquí,
lejos de un amor que perdí,
lejos de sus besos y sus miradas,
lejos de sus sonrisas, de sus caricias,
lejos de sentir su voz
que como el viento me acariciaba.
Por eso hoy quisiera estar allí,
frente a tu mar, frente a tus playas,
por eso hoy, pueblo mío, te recuerdo
y quisiera estar contigo mañana.

Teresa Aburto Uribe
Publicado en el blog poesi.as

NOUVELLE

“Me miró sin hurañía, pero con tímida atención concentrada...”
“En el fondo de su hurañía se ocultaba la necesidad
más categórica de calor humano.”
Eduardo Mallea (“Los Rembrandts”)

Y era así como ella
lo hacía y era
Y más a mí, conmigo
No llegaría a ignorar completamente
cuánto de sí
querría darme.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-
Publicado en la revista Círculo de Fuego 21

70

Mi agenda va cambiando
de nombres y direcciones.
Suelo hacer algún borrón
de vez en cuando.
Busco los nombres adecuados
y destruyo el resto.
Y justo cuando estoy seguro
de que esta vez es la definitiva
siempre me encuentro esperando
una nueva agenda sobre mi mesa.

Del libro En pie de tregua de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-

IMÁN

Es
desde
la
cima
que
divisa
en
su
imponencia
el
bastión
Abajo
cascada
sigue
Decidida
¿proyecta?
Se
rozan
los
opuestos
coquetean
La
sensualidad
deambula
Frenéticos
los
frutos.

Ana Romano
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38

NO SE SI ES PRUDENTE

NO SE SI ES PRUDENTE
dar a luz este poema.
Es que no habla de la noche
del amor ni de los barcos.
No habita ventanas
ni hunde sus pasos en el mar.
Carece de magia y silencio
sus labios nada besan
y ha perdido el tacto
en cualquier otra cintura.
Faltan el riesgo y la nostalgia
los bordes de sal
la desmesura.
No tiene fuego
furia
ni aún
el más común de los lugares.
Olvidó el tabaco
los licores
cada color que baja la escalera.
No hay pájaros ni asombro
azufre, sándalo o trinchera.
Si hasta el papel y los latidos
decidieron ausentarse.
No acuden el sexo y la memoria.
Frutas, música y corceles
no son su fundamento.
Nada late
no hay esencia.
Y yo también
estoy en otra parte.
No se si es prudente
dar a luz este poema.

Del libro “Filamentos” de ALFREDO PALACIO -Argentina-
Publicado en 2ª antología de poetas argentinos

LA DÉCIMA ESTÁ EN LA FLOR

La décima está en la flor,
en el panal de la abeja,
en el amor que se aleja
y nos produce dolor.
Está en el beso de amor
que a mi novia le robé,
en la caña, en el café,
está en el fruto maduro
y en el pensamiento puro
que tuvo el Cucalambé.
La décima está en la palma,
la novia verde del monte,
en el trino del sinsonte,
en la brisa y en la calma,
en lo profundo del alma
del poeta soñador.
Está en el agricultor
que va regando semillas
dibujando en sus mejillas
mezcla de tierra y sudor.

Basilio Echevarría (El Negro)
Publicado en Carta Lírica 17

NINGUNA DICTADURA, YA SEA DENOMINADA

Ninguna dictadura, ya sea denominada
de salvación nacional fascista o revolucionaria
saciara las expectativas de dignidad
que ellas mismas con sus actos corrompen,
porque son cauces de ríos secos
y si en alguna transito agua
eran lágrimas embarradas
fluidas de los corazones de sus moradores
recluidos espíritus de barrancas
ajenos a la esencia de la libertad.

Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER

¿SABES?

Tú ya sabes
saber lo que ya sabes,
tú ya sabes
saber lo que no sé,
tú ya sabes
lo que todos sabemos
pero que yo no quiero
tenerlo que saber.
Ya sé que,
saben, que lo supieron,
lo que nunca
supimos entender,
y tal vez
sabiendo lo que duele
evitarías la muerte
de este triste papel.
Yo no quiero
dar por sabido nada,
ni saberlo
porque eso es padecer,
que sepamos
lo que antes no supimos
más bien lo que supisteis...
y no supe saber.
¿Cómo sabré
si no quieres que sepa?
Aunque ahora dices
que si sabes me dirás.
Yo no quiero
que sepas ni que digas
quien sabe ni que dice
ni lo que digo yo.

Luis Reyes Reyes

EN ESAS NOCHES DE LUNA

"...En esas noches de luna,
Cuando su luz, ilumina la alcoba.
Hasta tus sombras son caricias,
Que mi piel, siente toda.

Ese reflejar de su luz,
En tu piel suave y sedosa.
Son pétalos de rosa,
En la noche de nuestro jardín.

Y entre el blanco de las sábanas,
Y el recortar de tu silueta.
La luna coqueta deja,
Destellos plata, en tu sonreír...
...
...Haces a la luna tu compañera,
En un amarme sutil.
Donde el placer, pierde fronteras,
Donde vuestra luz, me hace vivir.

Donde el azul plata emborracha,
Con su envolvente matiz.
Donde tu boca, se hace mi boca,
Y tus labios son elixir...
...
...Donde las miradas son esa luz de luna,
Que los dos sabemos compartir.
Ojos, que con su amor acunan,
La pasión de nuestro existir.

En esas noches de luna,
Que con su luz ilumina la alcoba.
El amanecer, no tiene horas,
Y nuestro amor, no quiere morir..."

Del libro Los Amantes de Imaginador69

NO ES LO MISMO EL SEXO

Seleccionado por Inmaculada Gálvez

A TI QUE ERES POETA...

Mi corazón desborda alegría,
encontró personas hermosas,
que como yo aman la poesía ,
maravillosas sensaciones ,
un mundo lleno de ilusiones,
engalanan cada poema,
sinsabores y sentimientos
embellecen sus temas .

Unos escriben a la tristeza,
otros al amor,
pero todos hacen honor
al sentir de sus letras.

Reflexiones compartidas,
esperanzas divulgadas,
cantares a la vida,
ilusiones esperadas,
corazones sufridos,
la mente absorbe heridas ,
y almacena los sentidos.

Unos escriben sus penas ,
otros al rencor ,
pero todos hacen honor
al sentir de sus letras.

Estoy feliz
de compartir contigo,
mi sentimiento,
mi inspiración,
eres como yo,
mensajero del corazón,
y estar conmigo,
es algo maravilloso.
algo muy hermoso,
que invade mi emoción,
al leer tus bellas letras,
de la única manera,
que lo hace un poeta.

Idania del Corral Fumero -Estados Unidos-

CAÌDA

“El ser humano es el único animal
que tropieza dos veces en la misma piedra”. (Anónimo)

El traspiés, espontáneo o provocado,
tendrá disculpa en su primer suceso;
es un paso, un peldaño, en el proceso
de iniciación que se nos ha otorgado.

El ser humano lleva en sí estampado
el signo de Caín, quedando impreso
en cada acto violento, en cada exceso
sobre otro ser humano efectuado.

Si caes por tropezar, es tu problema;
presta y refina tu atención, y extrema
la precaución allí por donde vas.

Mas si alguien te provoca la caída,
excluye a esa persona de tu vida,
o irás cayendo muchas veces más.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-
 

EL GATO COJO

El gato cojo salió de caza
orgullosa doña Nicolasa
de su ágil minino estaba,
la alegría cambio a enojo
el cazador se puso flojo
salía, ya regresaba.

¡No atrapaste ningún ratón!
con la escoba le dio un aventón
disparado salió el gato,
afuera mucho frío hacía
entrar pronto él quería
esperó un largo rato.

En eso llegó don Casiano
traía la llave en la mano
entonces la puerta abrió,
el cucho se puso contento
aprovechó aquel momento
a la morada de nuevo entró.

La dueña de casa era distraída
al marido sirvió comida
mmmm que rico olor tenía,
el flojo por ahí escondido
que nada había comido
con el aroma sufría.

Empezó a llover sobre la casa
angustiada doña Nicolasa
ya le había pasado el enojo,
fue entonces a abrir la puerta
la encontró entre abierta
dio comida al gato cojo

Moisés Castro Parra -Chile-

FESTIVAL ABRAPALABRA

La Casa del Libro Total se une a la celebración de los 20 años del Festival Abrapalabra. Desde el lunes 25 de agosto al viernes 29 de agosto a las 10:00 a.m. tendremos INSTANTÁNEAS DE CUENTO con los narradores orales invitados al Festival.

Hoy viernes 29 de agosto de 2014: CAROLINA RUEDA/ Narradora (Cali/Colombia)

La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia

EN MANOS DE ORFEO

Hoy viernes, 29 de agosto de 2014, en el mítico Café Pub Tato, en Benalup-Casas Viejas, a las 22:00 horas, tendrá el honor de dar a conocer, Alejandro Pérez Guillén, su poemario En manos de Orfeo en el lugar que le vio nacer, en el pueblo donde se ha hecho persona, en las calles que le han visto crecer, entre su gente. El acto contará con una de sus mejores amigas que actuará como maestra de ceremonias, Ana María García Macías, a quien adora desde hace años, y con la aportación musical de Rosario Delgado Gallardo, un corazón de voz que ha sido capaz de darle música a alguno de sus poemas. Os espera con la esperanza de entregarse por entero a un público que en el fondo forma parte de su familia.

CADA ÉPOCA

Cada época se densa cautiva
y fórmula su frontera.
Una vida una era, alas de sueño
en el equinoccio del tiempo.
Hacemos del hoy prematuras horas,
hacemos de la risa alegría.
Trazo y luz, claridad balsámica
donde caen rubias premuras,
labios de sol, anatomía de Aurora,
lo que estar presente.
Esta era de sed y fragmento,
espiga y paralelo en ángulo eterno.
Cada época se suma, se esfuma,
aeroplano rumor, pupila amamantada
del éter de lo que fue.
Ya sentados los días
sólo nos quedan los recuerdos.
Viento que gotea al fondo sus años líquidos,
lágrimas de solteras ilusiones.
Almuerzos destinos que aún
yacen con hambre.
Amores que mudaron su figura
donde antaño petrifico su anhelo inmortal.
Nos quedamos, nos fuimos.
Después de eso nadie regreso.
Aviones de sueño en el pavimento
moreno del letargo.
Esta época que es tiempo
y planeta albino.
Tantas memoria despeinadas,
cabelleras añadas del apego absurdo.
! Que proyectil estúpido fue el miedo
tallado por manos sub-reales!
Época donde la mar andaba aún
en sandalias mojando las orillas.
Época de manzanos pobres,
pobres, descalzos,
atados a la cerca,
analfabetos sin ir a la escuela.
Donde el ser mostraba un ojo
para guardar luz a su oscuridad.
Esta época manferida,
nalgona de tanto silencio obeso.
Donde es mejor no decir nada,
porque nos metemos en problemas.
Sólo la mentira es verdad.

Belén Aguilar Salas -Costa Rica-

HASTA LAS TRANCAS

Vente a la calle conmigo,
que al vecino han detenido
cárcel para el enemigo.

Que asusta a la gente buena,
que llega cuando amanece,
bebe alcohol y es una pena.

Mal pájaro en la escalera
que cantando a quema-ropa,
el insulta a cualquiera.

Pues mi alma se acalora
al ver este sinvergüenza
mientras su familia llora.

Lúcido es un encanto;
se transforma si decimos
que borracho es un espanto.

A curarse, él se niega,
porque enfermo no se siente
y de su sueldo nada entrega.

Perderá hasta su trabajo,
va perdiendo facultades,
que se confunde de tajo.

Bien se abastece de vino,
su familia no le importa
por egoísta , el muy cretino.

María Sirena Matrí Mar -ESPAÑA-

VIDA

Sorpresa inusitada en cada suspiro
dirigiéndome al lugar inadvertido
hilos intangibles del camino.

Yo que navegaba por agua clara
en búsqueda de la paz tan anhelada
flotando por la mansedumbre del mañana.

Hoy me encuentro surcando el río pardo
mezclándose en la inmensidad de lo obscuro
dirigiéndome hacia otro universo.

Sentimiento del amor no apreciado
embalándose en un torbellino
súbito de inconciencia
estremeciendo cada fibra de la cordura.

El temor y la curiosidad
ahora son parte de mi cosmos
tropezando, entendiendo,
apreciando, amando,
como equipaje solo el deseo llevo.

Las lecciones de la existencia
han sido proveídas
cada una de ellas
ha entregado lo valioso
con la esperanza en las manos,
mas la oscuridad que envuelve
hace que la vida sea una sorpresa
rodeada entre dudas y temores
con la esperanza a cuestas.

Sandra Méndez -Guatemala-

YA NO ERA ELLA

Dedicado a un gran amigo poeta, Humberto Jesus Pacheco Gamero quien acaba de sufrir una gran perdida a su esposa, hermano acompañándolo en su dolor.

Pálidas mejillas, sus labios mudos,
sus ojos duermen el último sueño.

Parece dormir feliz en brazos de la muerte
su cuerpo yerto vestido de blanco
como una novia escapada de un sueño.

¡Es ella! La misma que tanto amé,
la misma que tanto y tanto me amó.

¡Cómo decirle a la muerte que es mía
que la quiero que la necesito todavía!

¡Cómo quitársela de los brazos a la muerte,
como ella me la arrancó de los míos!

Por más que mis ojos su muerte lloran
y mi alma vague buscando su alma,
ya es inútil… se le fue la vida…
y con ella, con ella la mía se lleva…

Quise besarla, pero no… ¡No era ella!
su cuerpo inerte ya, ¡Ya no era mío!

Adrian de los Santos Mórelo C. -Colombia-

USURPACIÓN DE TIERRA, LENGUA MEMORIA Y MÚSICA

Nuestros aborígenes, nuestros ancestros,
exiliados en su propia tierra,
tatuados con ojos hierros ardientes,
maldición de injurias ajenas,
elíxires de olvido, memorias de historias verdaderas.

Milenarias lenguas indígenas acalladas:
Mixtecas, Guaraní, Quechua, Chibchas, Mapuche
Otomí, Aimara, Sikuanis, Caribes…
secretos resguardados en tiempos perdidos,
nos cuentas mitos, calendarios, rituales de cosechas,
de amores con la madre tierra, Pacha Mama.

Por miles asesinaron sus cuerpos,
jamás las espadas y hogueras… sus almas,
envenenaron sus aguas puras, maizales,
en mil azotes de sed y hambrunas,
mitas mineras, plantaciones, servidumbres,
lejos de sus críos, climas ardientes de látigos y cadenas,
soledades del alma, llamaron cuervos de muerte,
Aztecas, Araucanos, Chachamocos, Kunas,
Charrúas Guaranís, Chibchas, Guahibos y otros,
bebieron del viento andino, peces de maíz andino,
dioses de lejanas nieblas, regalaron esencias de saberes,
lluvias doradas, portales del cosmos eterno,
calmaron hambres y fríos, recobraron memorias idas.

Repitieron la historia, los nazis,
fogatas gigantes… quemaron libros,
holocaustos de hornos… mujeres y niños.
Frailes misioneros, capitanes, virreyes,
en pilas de cedros ardieron, las músicas sagradas,
de sinfonías, de vientos andinos,
quenas, charangos, flautas, tambores y ocarinas,
también las danzas, querían desaparecer su memoria colectiva,
rituales espirituales, que laboran con amor la vida,
de cosechas, cazas, pescas, sanaciones,
amores pasionales de bellezas indígenas.

¡Oh!... indolencia miserable,
de desprecios y de olvidos,
persecuciones, humillaciones,
pasos, voces, sueños ancestrales, satanizados,
en suplicios de tormentos corrompidos.

Machupichu, jardín del cielo en los andes,
terrazas construidas con manos callosas maduras,
florecieron colores fértiles, en tierras muertas,
consejos de ancianos y matronas,
democracia indígena, hoy perdida,
nunca arrasaron bosques, ni violentaron tierras,
jamás lincharon aires y aguas puras,
ni aniquilaron el cóndor, águilas, osos y lobos.
Extranjeros de armaduras o camuflados de fusiles
saqueadores de minerales de madres tierras
oro, plata, diamantes, ahora negro petróleo
todos sus tesoros van manchados de sangre
se llevaron todo… la memoria aborigen
en blasfemias de injurias, de injusticias
dejaron desolados campos desiertos
dejaron la pobreza y las ruinas
mil casinos de apostadores
licor a borbotones, placeres de besos comparados
corruptos y sicarios regalados.

San Antonio puesto de cabeza, Santa Barbará bendita
quieren borrar a Shango, trueno y fuego
Ogún, Dios de oro y sol.
Hoy, imperio del Dios Tiempo, Dios de los progresos
sin tiempo para amar en los poemas
sin tiempo para mimar a nuestros hijos
para vivir en las ternuras y caricias de la piel…
Lloro lágrimas de alma pura
arañando la memoria verdadera
recuperando la historia de la historia
de los 520 años… vedada y prohibida.

 Álvaro Álvarez Rojas (Aprendiz de Poeta) -Colombia-

VAGAMOS POR LA VIDA…

Y en mis sueños
a pesar de la distancia hay ilusión,
luz en mi alma
y resaca de ti en el corazón.

Pasión volátil en un plano superior,
tras tu alma la mía,
vuelo en las nubes en conjunción,
alas sembradas de besos y amor.

Espigón protege la distancia,
frontera equidistante entre los dos,
porfía obstinada, resistencia y contradicción,
entre legajos amarillos que solo saben de amor.

Como prófugos absortos
concentrados en la pasión,
sin diálogo coherente,
sin elegías, sin elección.

Las metáforas nos condicionaron
y entendimos al revés los dos,
de ser seres animados
ahora somos seres inanimados con dolor…

…Vagamos por la vida inasequibles, sin remisión…

Lola Wizner

LA VORÁGINE

Hoy viernes 29 de agosto de 2014, no te pierdas el lanzamiento de la Edición Extendida de la obra LA VORÁGINE de José Eustasio Rivera en la Casa del Libro Total, a las 6:30 p.m.

Música llanera, joropo, cuentería y más en esta noche para celebrar las artes y la literatura. El artista ilustrador de las obras, Canen García, estará firmando las litografías de obsequio que se entregarán exclusivamente en esta noche.

Copa de vino.

La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia