BAILÓ EL COLUMPIO

Acompasadamente mueve
ella el columpio que asciende
y desciende haciendo danzar
al aire una invisible danza.

Sube y baja; baja y sube.
Ritmo que ella marca con sus manos
acelerándolos, acortándolo,
rápido, lento; lento, rápido.

Se siente el movimiento del viento
que canta sin palabras, ´
al tiempo que se enreda
en el cuerpo de la muchacha.

Sube, baja; baja, sube;
rápido, lento; lento, rápido.
La melodía es sorprendente.
¿La oyes? ¿La siente?

Ella ha hecho bailar
al columpio, lo ha hecho
bailar con un ligero
movimiento de sus manos.

JOSÉ LUIS RUBIO

ROCK SINFÓNICO

tardes adolescentes
la música será un ancla

que se arroja
a tu interior

flotan un caballero
y un bufón

en esas aguas pesadas
de peces de plomo

y sirenas
tremendamente esquivas

Lisandro González, Rosario -Argentina-
Publicado en elescribidor

INTRIGA

Con brazos en jarra, sus pies desnudos espuman la arena.
Una semana y Atilio no regresa.
Por su hombre, barca, redes, interroga la mujer al mar.
Gasta su mirada creando bultos entre olas.
Después, la silueta alargada por el sol desfalleciente,
busca el hogar, para encender esperanzas en el mañana.

Del libro El medallón de mi madre de Amanda Giorgi -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 68

FRANCIA

(Fragmento de los artículos En la Guerra, La Paz Sí, Pero... y 14 de Julio de 1915, 1919 y 1920 respectivamente)

      ¿Podrìa un genio o un grupo de genios hacer una Francia? No. Francia no salió del esfuerzo metodizado de un sabio ni de dos ni de mil. Francia es, como Grecia, una creación milagrosa de la propia naturaleza. La engendró el acaso, el misterio. La nutrieron y conservaron y adobaron los siglos. Todos los hombres superiores de todos los tiempos la admiraron y amaron hasta enloquecer por ella.
     Basta tener un poco de cultura, basta haber hojeado un poco la historia en sus más culminantes, en sus más dramáticos momentos; basta sentir un poco de reverencia por las más altas conquistas del espìritu humano, para ver en Francia, no una nación cualquiera con más o menos población, sino una especie de maravillosa orquídea hecha de las más finas esencias y decantaciones del espíritu humano.
     El vino de tu viña sagrada que dió a los hombres la divina embriaguez del rebelde -la embriaguez de tus Jaurés, Anatole France, Romain Rolland, Henry Barbusse...-, ha llegado  a ser, por fallo inapelable de la historia, el vino único de consagrar en todas las fiestas del espìritu humano... lo mismo en las de San Miguel que en las del Diablo.
     Francia es como un cráter por donde se manifiesta, hecho llama, todo lo que es espìritu en la carne.

Publicado en el blog nemesiorcanales

EL ÚLTIMO DE LA ISLA

Preciosa llama Cervantes a su gitanilla y Preciosa es la luna en un romance de Lorca. Pero a mi amante le conviene ese nombre como adjetivo y solo en los días en que se encuentra en calma. Entonces, espuma desde su soledad una sonrisa cómplice y te ofrece su mano, con la que entrar en el reino de los muertos felices.
Desencuentros, decepciones y combates diarios con su arisca geografía no me impiden llamarla preciosa. Perdí la noción de la utilidad; después de fluir muchas estaciones con ella, creo estar preparado para encontrar su tesoro.

FULGENCIO MARTÍNEZ
Publicado en Un día es un día Ágora

JUEVES

Seleccionado por Rossy F. Abolous

DÍA DE LA AMISTAD

En letras dibujé
días de blancas rosas
al compás del tiempo
melodía de sentimientos

Poemas ofrecí
vida en versos
palabras escribí
AMISTAD en mayúsculas

Bajo la negra noche
cuando la luna llora
y el corazón sufre
de ilusiones perdidas

Amargos momentos
en puñales clavados
sobre el pecho quisieron
algunos dejarme

Pero el cielo pinté
caminar en años
en 89 primaveras
a mi vejez llegué

Las tristezas olvidé
y al calor de mi pluma
en mi existir recibí
LA AMIGA AMISTAD

Angelique Pfitzner

ME DUELE TU SILENCIO

Seleccionado por EVITA MÁRQUEZ

MALTRATADOR

Valiente cobarde,
que golpeas
la vida de una divina ,
que con su estampa apaleada
intenta huir de ti.

Valiente triunfador,
que te ensañas
devorando la presa
con ansias de poseer.

Valiente miserable,
que con la fuerza de tus pies
pateas el cuerpo
de la dama del querer.

Valiente asesino,
que clavas tu puñal
en el vientre del nacer,
cubriendo de sangre
los senos de mujer.

Valiente torero,
que brindas tu trofeo
alzando al vuelo tu sombrero,
presumiendo de no tener duelo
por tu baja condición
de varón maltratador
sin escrúpulos ni estupor.

Clamo al cielo,
mi indignación
por los actos miserables
de violentos que maltratan
y acaban con la vida de mujer.

Consu Jiménez

MÁS QUE VIRTUALES, VERDADEROS

Recuerdo la primera vez que me senté frente a un ordenador y fui presentada oficialmente a Internet y a las redes sociales, curiosa, aunque con reservas fui adentrándome a un mundo totalmente desconocido, donde todos somos ciegos, solamente podemos guiarnos por la intuición y el corazón para poder aceptar una solicitud de amistad o para enviar una, algunos se basan por las fotos o la información del perfil, los primeros clic, las primeras palabras para romper el hielo daban la oportunidad de entrar en mundos ajenos.

Cuando había química o intereses comunes, era normal intercambiar la dirección de e-mail y agregarlos al famoso msn para seguir en contacto más constante, pasaron más de 6 años de los primeros contactos, a muchos de los que tengo agregados en este perfil del facebook tuve la gracia de conocer en el antiguo orkut, badoo, yahoo, etc.. personas totalmente desconocidas pero que con el respeto, la tolerancia, el buen trato y principalmente la lealtad fueron transformándose en verdader@s amig@s.

Muchos han sido testigos de mi vida calladamente, acompañando mis publicaciones, fotos, con mensajes privados de aliento cuando me sentía decaída como cualquier ser humano, en ocasiones pude retribuir esa atención, a algun@s tuve la oportunidad de conocer personalmente, otros por encontrarse al otro lado del mundo me es difícil estar presente físicamente como buena amiga, sin embargo, aquí siempre me tienen, para leerlos, comprenderlos y motivarlos a seguir luchando por sus sueños.

Distinguir lo PRIVADO DE LO PÚBLICO, es la principal condición para distinguir si una persona es merecedora del título de amig@, cuando alguien nos escribe algo al inbox es justamente porque es algo personal, si eso sabemos respetar estaremos cumpliendo con la condición básica para una larga y fructífera amistad.

Hoy, día en que celebramos el día internacional de la amistad, dejo constancia de que la amistad verdadera sí existe, y totalmente posible aunque jamás lleguemos a verlos en persona a ese/a amig@ llamado virtual.

MABEL CORONEL CUENCA

EL BURRO

A veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
Que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
De una moto robada, la última moto
Robada para viajar por las pobres tierras
Del norte, en dirección a Texas,
Persiguiendo un sueño innombrable,
Inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
Es decir el sueño más valiente de todos
Nuestros sueños. Y de tal manera
Cómo negarme a montar la veloz moto negra
Del norte y salir rajados por aquéllos caminos
Que antaño recorrieran los santos de México,
Los poetas mendicantes de México,
Las sanguijuelas taciturnas de Tepito
O la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
Donde se confunden y mezclan los tiempos:
Verbales y físicos, el ayer y la afasia.
Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
Sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
Me subo a la moto y partimos
Por los caminos del norte, la cabeza y yo,
Extraños tripulantes embarcados en una ruta
Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
Y ventiscas de arena, el único teatro concebible
Para nuestra poesía
Y a veces sueño que el camino
Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
No empieza en mi sueño sino en el sueño
De otros: los inocentes, los bienaventurados,
Los mansos, los que para nuestra desgracia
Ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
Salimos de la ciudad de México que es la prolongación
De tantos sueños, la materialización de tantas
Pesadillas, y remontamos los estados
Siempre hacia el norte, siempre por el camino
De los coyotes, y nuestra moto entonces
Es del color de la noche. Nuestra moto
Es un burro negro que viaja sin prisa
Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
Que se desplaza por la humanidad y la geometría
De estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
Saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
El sueño innombrable e inútil
De la valentía.
Y a veces creo ver una moto negra
Como un burro alejándose por los caminos
De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los límites
Del sueño, y sin alcanzar a comprender
Su sentido, su significado último,
Comprendo no obstante su música:
Una alegre canción de despedida.
Y acaso son los gestos de valor los que
Nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles -o que
Los años y la costumbre consintieron
Que creyéramos inútiles- los que nos saludan,
Los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
En medio de la noche, a un lado de la carretera,
Como nuestros hijos queridos y abandonados,
Criados solos en estos desiertos calcáreos,
Como el resplandor que un día nos atravesó
Y que habíamos olvidado.
Y a veces sueño que Mario llega
Con su moto negra en medio de la pesadilla
Y partimos rumbo al norte,
Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
Las lagartijas y las moscas.
Y mientras el sueño me transporta
De un continente a otro
A través de una ducha de estrellas frías e indoloras,
Veo la moto negra, como un burro de otro planeta,
Partir en dos las tierras de Coahuila.
Un burro de otro planeta
Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
Pero que también es nuestra esperanza
Y nuestro valor.
Un valor innombrable e inútil, bien cierto,
Pero reencontrado en los márgenes
Del sueño más remoto,
En las particiones del sueño final,
En la senda confusa y magnética
De los burros y de los poetas.

Roberto Bolaño Ávalos
Seleccionado por Leandro Murciego

ME PIERDO EN UN VERSO

Me pierdo en un verso de damas perpetuas,
tableros de mi condición;
versos que saben a rosas negras
sin flores que regalar;
sin ríos donde naufragar pudiera.

Es tan maldita la pesadumbre,
la intriga de este mar,
como la aurora,
apenas adolece, gira,
no se ve... escribe
versos como lágrimas,
como ardientes finas manos de metal,
que crujen al unísono cuando
en algún lugar de mi almohada... suspiro.
Me pierdo en miles de versos,
en tu prosa azul inerte,
muerte en vida que acompaña siempre,
porque mi vida sin ti,
es como poesía inerte.

Isabel Rezmo

EL DÍA QUE NO TE VEO

El día que no te veo para mi no sale el sol y si sale no me alumbra como me alumbra tu amor

FÉLIX FONT

RESTOS EN NUESTRO LECHO

Rebosando tus mares 

Encontré los visos de un querer 

Levitando en las caderas 

Encontré un aviso de un querer 

Desnudé tu semblante 

Penetré tus piernas 

Ajustadas y sudadas 

Derrame mil madrugadas 

Sobre tu cuerpo extraño

Debajo de las sábanas 

Quedaron los restos de orgasmos 

Toda. Una civilización de gestos 

Cabe en nuestras manos 

Un urbanismo de besos y caricias 

Vas demandando más centímetros de sexo 

Más metros de manos 

Más milímetros de lengua 

Tu sexo sobrecalentado 

Va soltando jugos en las sábanas

Habitan destellos en tu mirada 

Que hablan de un sexo satisfecho 

Demoras en descargar orgasmos 

Y mantienes mi sexo erecto 

Para enhebrar en tu boca 

Tu lengua de fuego

Provocas esos incendios en mi cuerpo

Desatas sentimientos ocultos 

Que barrenan mi piel ingenua

Desprovista de placeres 

Desprovista de sensaciones

Cultivas ese caldo lleno de libido

Reclamas un par más de orgasmos 

Retiras en tu espalda 

Los restos de la noche 

Respiras aniquilada la fragancia de mi sexo Sigues el rastro de olores

Que te llevan a cada episodio 

De ésta historia de sudor y sábanas

Anhelas tenerlo de nuevo en tus labios

Retraes entre tus piernas

Todo semen depositado

Conservas en tus manos 

La levedad de mi piel desnuda 

Se deshace en segundos 

No existen las horas 

En una historia de pieles

Una novela de orgasmos 

Un lecho Mojado 

De amor Y sueños

DHIMAS SANTOS

TU IMAGEN, S. ELISABETH

Deja que las estelas te ignoren y no te aprecien,
que descubran de entre las sombras
salpicadas de audibles palabras
tu imaginación y empleen su tiempo.
Respiras en un hueco insostenible de la soledad
que viene lasciva a mi memoria
lujuriosa y difusa,
una hermosa sonrisa unida en frenéticos añicos
es tu primer consuelo delirando su carencia
sembrada de esperanza
¡que en verdad lastima!
consignas de mi clamor por primera vez insondables
elaborando en un solo bloque el renacer de un nuevo día
donde tus plegadas dudas envuelven un juramento
aparición de un silencio, haz de vida
una imagen y una sola palabra
cien orquídeas y tus senos morenos
de color azafranado,
tu corazón que amputa el alba
tiene un filtro en mis alas que exhala tú gemido
literalidad de un regimiento triunfante,
palomas de arrullos
aflautadas a un corazón oprimido,
fue cada tropiezo ante tu crisálida asfixia
esperanza de un jadeo aplastado en lágrimas
un yugo hundido como invisible
un definir lo nuevo y desconocido,
abdicar de vivir en tu mundo
sería un logro altivo y egoísta,
sabes que cometo ímpetu y convulsiones,
jamás te olvido en mis oraciones,
pero tú no me excomulgarás
por una condena moral,
humillada mi tinta en adjetivos
mi ansiedad te lo imposibilitará,
tus secretos sublimes y sus cornadas
suelo de lágrimas y perdón ,
en algún sitio del infinito
descanso postrero de paz y felicidad
en la cabecita de un lucero me amaras.

García de Garss

LA TERNURA EN POESÍA

No…
No me pidas
esta noche un poema,
ayer
no me abrazabas;
estabas
como ausente, amada…
Pero
ésta noche
me embriagan
las estrellas
con las que miras,
el canto de jazmines
que te da vida;
la miel de tu voz
que me fascina,
el color violeta
de tu alma titila
y perplejo
me quedo
de tu belleza interna.

Déjame
entonces amor
desnudarte
frente a ese espejo
y
gozarás
la ternura en poesía.

JOAQUÍN LOURIDO ANDRADE

DESEO

Hijo circunstancial del sentimiento,
y hermano complaciente del sentido,
rara vez se nos queda adormecido,
presto siempre a compacto acoplamiento.

Dominando el impulso, avanza lento,
mas no es dueño del freno, y el bramido
del sexo lo acelera. Sacudido
por su vigor, se acerca a lo violento.

Se detiene, no obstante, en arrebato,
mas su fascinación por lo inmediato
lo impele sobre la última barrera.

Se abre el ángulo, el vértice avizora,
y el agresor febrilmente perfora
la entraña a su yacente compañera.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

Hoy jueves 31 Julio de 2014, a las 22:00 horas. RAÚL EL BULE con Jesús Castilla y Juan Manuel Fernández. Peña Camarón de la Isla.
A las 22:00 horas. Escuela de Cante de la Peña Chato de la Isla dirigida por Aguilar de Vejer. Peña Chato de la Isla.

POBREZA NEGRA

El negrito tiene sueño,
¿quién lo arrullará?
Tíralo en un petate
o en una estera quizá
que el negrito se duerme solo
nadie lo arrullará.
Cuélgale una hamaca
que el solo se dormirá
que la mamá cogió el potro
y se embarco pa’ la má,
dicen que a pesca cangrejo
o jaiba será quizá.
Y cuando el negrito dispierte,
¿quién lo alimentará?
Mi comadre la vecina
que esta randa’ e mamá.
El negro no tiene compota
ni tetero pa’ chupá.
Lo que tiene es un pellejo
que es la teta’ e la mamá.
Jala jala mi negrito
la teta’ e tu mamá,
el negrito jala y llora
porque na le bajará.
La mamá no tiene leche
porque en ayunas está
pero le bajará gota a gota
la sangre’ e la mamá.

Mary Grueso Romero

CON LOS OJOS CERRADOS

Hoy jueves 31 de julio de 2014, a las 22 horas, en el Alcázar, Jerez de la Frontera, actuación de la “Compañía Dúo: ARA MALIKIAN & FERNANDO EGOZCUE – Con los Ojos Cerrados”

POESÍA BAJO LAS ESTRELLAS

Hoy jueves 31 de julio de 2014 la Asociación Cultural , junto con la Delegación de Cultura de Cabra, realiza la actividad Poesía bajo las estrellas: Velada poética en la Fuente del Río, en Cabra, a las 22:30 horas. Participarán voces jóvenes, y otras menos jóvenes, pero novedosas, en el terreno de la poesía: Carmen Fuentes, Andrea Herrera, Eva Moure, Santiago Moure, Cristóbal Martínez y Jorge Fernández. Acompañarán con su música Sensi Budia y Manuel Delgado. El acto será presentado por la joven egabrense Irene Zurita.

NO TE HAN TRAÍDO UNA FLOR...

No te han traído  una flor,
te han traído una pequeña
que con la décima sueña
como un juguete de amor.
Quiero probar el dulzor
de tus colmenas verbales
y aquí junto a tus rosales
ser parte de tu raíz
y ser el agua más cris
talina en tus manantiales.

Anabeybi Rodríguez

REPROCHES DEL ALMA

Enredada maraña de oficios caseros,
desfilan monótonos días.
Pálido rostro, marchitas arrugas
sin gritos guerreros, ni pasión o amor,
en trampa mortal atrapada,
abismos de negros hielos
infinitamente entristecen su alma…

Insoportable deseo de amor,
sueños fantásticos
mezcla de eróticas carnes
le acosan con furia su sangre,
su piel y sus besos;
sus senos dormidos, extrañan caricias…
las lunas sin mieles, sudores ni aromas salvajes
aprietan su pecho en noches de ausencia…

Esperando el día, al día anhelado
sacó de su viejo baúl, del olvido, de antaño…
aquel talismán que otorgara deseos
de lujuria y lascivia, regalo de un viejo gitano.

Con dulce nostalgia lo estrechó en sus brazos
cerrando los ojos, lo llevó a la cama
y lloró rogando: ¡Que él me haga felíz sin cordura!
entrega total, éxtasis… catarsis, dolor, soledad,
compensadas…

Preparó con calma la noche esperada…
muchas velas rojas, pétalos de rosa
sábanas de seda, elixir de amor prohibido,
temblaban sus carnes ansiando pasiones…

Él, regresaría hambriento de besos
de fieras caricias, de amor sin medida!
Volaría, a sus tibias pieles, devorándola entera,
estallando explosiones, con ardor de fuego…
encendiendo luceros y estrellas fugaces
para ser felices …, volver a encontrarse…

La noche esperada, lo observa acercarse
alegre, lejano… un saludo frio
como siempre le oye, como un eco sordo,
ruido encallecido.
No observa, no siente, no huele aromas
de amor, ni deseos ¡no lee su alma!

Ternura, tibieza, esperanza
Se alejan… renace el sollozo,
artilugio de amor fracasado,
su silueta se aleja en la noche
se marcha al olvido.

Y a los pocos días…
una sombra lánguida,
vaga por la casa,
buscando, rogándole al cielo
el perdón, con reproches ásperos
a su propia alma
y la lluvia cae, lenta y taciturna
mezclando sus lágrimas!

Y estruendoso trueno desgarra el silencio
y una carcajada irónica estalla…

Álvaro Álvarez Rojas -Colombia-

TARDE PRIMAVERAL

Debajo de las rosas
que acarician
con su perfume
mi primaveral tarde
de septiembre.

Leo subyugada
tus poemas
que me hablan
del amor
que tú me tienes.

Acariciada por el sol
y la brisa tenue
sueño con tu nombre
que me traen
las nubes.

Pequeños pedazos
de algodón mullido
que me acercan
los murmullos
de los angelitos

que me vigilan
con sus ojitos vivaces
y sus risitas pícaras
que se escuchan
desde lejos.

Absorta en las letras
de las hermosas poesías
que me enviaste
paso esta divina tarde
con el sol embriagante
en mi ensueño sublime
de volver a amarte.

Diana Chedel -Argentina-

TU RECUERDO SE EVAPORA NÍTIDO...

Tu recuerdo se evapora nítido
aleteando pájaros sin rostro
llegados de un confín atemporal.
Ahora conmueves muñecas,
quedas, frías en su quietud,
sujetas al circundante onírico
que ondula mi vello olvidándote.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-

FESTIVAL DE GAITAS Y TAMBORAS 2014

Hoy jueves 31 DE JULIO de 2014, a las 6:30 p.m. GRUPO DE GAITA & TAMBORAS UCC
GOLPE NEGRO - GRUPO DE GAITA & TAMBORA
GRUPO DE GAITA & TAMBORAS UCC

La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia

EL ARCA DE MIS MANOS

Los continentes se separaron
y los corazones pidieron consuelo
Los bosques nos parecieron milagros
Nuestras manos nos parecieron algo divino
Semillas surgían de ellas
Ablandadas por una lluvia de sabiduría

Surcaré los mares con esta barca
El mar enfadado será como un castigo
Pero yo, fiel, atenta en proa
Espero con ansia verte
Para tocar y dejar en ti una de nuestras semillas

Una luz intensa ilumina mi cuerpo
Encendiendo mis pensamientos
Alimentando mi pecho
Mi nave fue construida con gran amor
Y el mismo mar y el mismo cielo
Son un testamento

Déjate ver por esta alma
que busca tu querer
olvidándose de la distancia
Siento el placer intenso
que solo describe el sexo
Un abandono total
a lo que dentro de mí
parecía estar muerto…
Hoy renazco en tu luz
y juntos en este mundo
por un instante…
y un pequeño espacio…
somos un humilde testamento.

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA -Italia-

DEJA...

Si la mente está quieta
y el pensamiento se detiene,
es porque tus manos
dan su calor a mi alma...

 Y la rosa de tu boca
ha contaminado del
perfume de tu aliento
las fronteras de mis labios...

Es porque mi piel ha bebido
de tu cuerpo la simiente,
y he bebido leche y miel
del engendro de tu vientre.

Llena de nuevo el vacío,
es primavera, y deja la semilla
que comulgue con la lluvia,
y la zafra del otoño nos regale su primicia...

RICARDO FLORES JOYA -El Salvador-

FANTASÍA

Tengo enjaulado a un poeta
en mi loco corazón,
de noche le abro la jaula
y hace contigo el amor
en tu cama,
entre aromas de gardenias
y jazmines de ilusión.
Eso es todo lo que tengo.
Nadie es más rico yo.
Tejo besos en el aire
y caricias en el sol
y entre nubecillas niñas
juego a la rueda con Dios.

Del libro “LIBRETILLA DEL COPLERO Y OTROS CAPRICHOS” de JUAN CERVERA SANCHIS -México-

-CENCIA

Si alguien no dijo nada
de las consecuencias
de la nacencia,
de las secuencias
de la falta de paciencia,
de la conciencia
de la ciencia
en Palencia
o en Valencia,
es porque todo es
la suplencia
de la excrecencia.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

CREO EN EL NAZARENO

A Jesús en el madero
cada mañana rezaba
y por la noche a la Virgen
del Carmen del escapulario
por mis padres y por mí
al acostarme rogaba.

Un rosario y letanía
una vez al mes rezaba
en la capilla del cole
solo atento a la plegaria
que dicha en muy mal latín
no acababa de entender.

Conocí su vida, toda
amor, leyéndola en voz
alta cada día al menos
media hora, y creí en Jesús,
el amigo de los pobres,
de los niños, que enseñó

el amor al enemigo
y a perdonar las ofensas.
Sigo después de los años
creyendo en el Nazareno
pero no en quienes se dicen
representarlo en la tierra.

No es la iglesia de lo pobres
es sí la de los hipócritas.
Muchas misas, poco amor.
Palabras grandilocuentes
que se olvidan del mensaje
que el Nazareno enseñó.

JOSÉ LUIS RUBIO

LE DIGO QUE LA GENTE MUERE...

Le digo que la gente muere
como los ríos dejan de ir cansados
boca abajo
para escribir en el cauce
un mapa pincelado de huesos
mientras el sol arde

Que hay gatos muertos en el parque
gatos que se secan
día tras día:
una mañana tibios
a la siguiente los ojos vacíos
escritos también ellos
en las veredas
se van volviendo ceniza

que vi cómo un ángel desnudo
acuchillaba el aire
en la cabecera de los muertos
que la vida es un puro alumbrar que se extingue
que la mujer a la que llora ha vivido suficiente
y siempre es la hora

Tanto digo que parece convencerse
sorbe su café y se despide
con sus ojos miopes y su cartera
una niña grande que mastica
el dulce equívoco del consuelo

Me quedo yo
la impostora
preguntándome desde cuándo
este acto de magia
esta ceremonia de hipnosis

este olvido transformado en unción
si aprendí hace siglos
que nadie sabe nada de la muerte

Alejandra Correa
Publicado en el blog antesdequeanochezca

ENCIENDE EN TU CORAZÓN OTRA BENGALA

Todo acto de la voluntad por más benévolo
sufre el desdoblamiento de su máscara
desata la perra de su cobardía
Todo brote de tu corazón prospera, estrangula
Las palabras son brasas en tu mano cerrada
 y arderán en el blanco de otra memoria
es inagotable el peligro
Sacas del fondo la rosa oliva
porque alguien  dijo que era tóxica.
Guardas el mismo traje azul para  la felicidad y el velorio
Compras regalos del peso de tus flaquezas,
pasajes a lugares remotos
cuya distancia es el largo de tu pena
Buscas amoblar tus espacios vacíos
Envías tarjetas con bares bohemios
donde un mozo sirve un último tom Collins
Tu obligación se extingue en ese trago
y el error se limpia en esa pequeña mesa
Compras mascotas para que habiten tu casa
por todo el tiempo que no habitas en ella.
Tienes espejos cada vez más pequeños y redondos
La soledad duerme en  dos plazas
y el amante se estropea en las fotos
Despliegas el arte de convertir la música en regreso
la sonrisa en comodidad
la bañadera en una balsa
el vino en alucinación
Las diferencias se dirimen con apuestas o silencios
Tienes herramientas para abrir o torcer
accesorios para no permanecer a oscuras
Tu espera se evapora con el agua que pones para un té
y has puesto tanta agua
tanto empeño en despertar
que el hervor tarda y en ese interín
alguien llama y enciende en tu corazón
otra bengala.

Del libro Los demonios del mar de Laura García del Castaño
Publicado en el blog lapalabrasembrada

GOLPE DE SOL

Nacimos de un golpe de sol,
el golpe de una guadaña contra el viento,
el golpe de un cuerno contra la piedra.
Arrojamos la placenta a los perros
y el alma dentro de una pileta de penumbras.
Como las mujeres pobres, bordamos
nuestros labios en la trama del silencio.
Impuros fuimos a la oración de la tarde
en el jardín de flores y las memorias de la infancia.
La arena es nuestro alimento y el forraje del caballo.
Trepamos la arena entre jadeos y destrozados, volvimos.
No había pruebas de nuestros nombres
salvo un alfabeto que no aparece en el diccionario,
no hubo rastros de nuestros antepasados
excepto el silencio de los perros en la puerta.
Nos rebajamos hasta el cordón de los zapatos
y nos atamos al pelo de nuestras pestañas
y a las colas de los cometas.
Nos arrastramos como perros ante la puerta
agachados sin alegría ante la flor
y la flor es el sacrificio sangriento del mediodía.
Esparcieron nuestra harina por todas partes
y la desesperación fue como hierro en los dedos.
Concédenos respiro para que podamos reconocer nuestra sombra
y nuestros cascos puedan crecer.
Una campana gigante pende sobre nuestra cabeza,
una campanada persistente nos hace perder la senda,
rezamos en silencio en el gran repique sobre los labios de los muertos.
Tómanos de la mano y por la cintura sosténnos por el pecho:
el polvo y el fuego nos son familiares.
Nuestro dedo, húmedo para conocer de dónde viene el viento
está herido por preguntas sin fin.
Hicimos juegos tontos con nuestros nombres
y confundimos desnudez con los botones de la camisa.
Empujamos las plegarias como cerdos por delante de nosotros.
Atamos los burros a los tobillos de los chicos
y el otoño al verano para calmar los escalofríos.
Nos llaman de detrás de nuestras habitaciones
con una voz escandalosa que nos avergüence estar desnudos;
nos llaman con una voz que separa la madera del bambú
Lleven nuestra oración así podremos rezar más allá de los límites del deber y nuestras almas permanecerán firmes en nuestros cuerpos.
El almuerzo es amargo
la cena, seca como piedra,
y el silencio fluye como la menstruación entre nuestras piernas.
Oramos para aplastar los cálculos renales
y para romper el pan de nuestra cena.
No habrá inmunidad para el canto rodado
o la rosa todos yacen bajo el rango del trueno.
Nacimos en las dobleces del labio
y de la pestaña nacimos del golpe del cuerno contra la piedra.

Zacarías Mohamed -Nablus-
Publicado en blogdelamasijo

BESO TIBIO

Yo le llamé el beso tibio a tu boca,
y de tus labios sonaban campanadas;
las flautas silbaban sin nostalgia.
Oh, niña mía, mujer, soplo del otoño,
cuando el jazmín apenas brotaba
tú ya coloreabas mi sed de arrecifes,
y donde yo vivía, caían tus manos
para anidarse en mis ojos en plena mansedumbre.
Yo extendí mis brazos como dos acordeones,
para llamarte: amor, mi dulce, mi Pegaso.
Y en la atmósfera de un beso
alzaste mis ojos a tu reino,
para que fuera yo el viajero, el capitán de mi pecho,
el buque hacia el paisaje,
y enredarme en tus provincias,
como un palomo destinado a su paloma
y emprender, así, el nupcial despegue.

Del libro Poemas íntimos de SALVADOR PLIEGO

UN BUEN POLVO INSIGNIFICANTE

Lo expresó
solicitándomelo
volcada hacia mí
Rehusar
no me caracterizaba
ni solía
dejarme confundir
Confundido rehusé, primero
De inmediato, repuesto
me abalancé
y la magistral insignificancia
concedí.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-
Publicado en Círculo de Fuego

66

A veces escucho llorar
a mis botas negras arrepentidas
de los pasos que nunca dieron
ahora que ya están algo más viejas
y el polvo pesa en su piel.
Mi abrigo azul de solapa ancha
se ha convertido en un imán de pelusas
de las que soy incapaz de despojarle.
Casi nadie se resiste
al esférico dios de manos
pequeñas y alargadas,
ni siquiera yo que escribo esto.
Desdoblando la madrugada de la espera
en el adiós que me devuelve
indefiniblemente entre próximas
amenazas de aurora,
limpiando mis ojos de telarañas,
desnudando una derrota.

Del libro En pie de tregua de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-

ANTES DE PARTIR

¡Es incierto que no me llevo nada!
¡Si me cargo tu piel en mi retina!
¡Crepúsculo del aura que declina!
¡La aurora de mi lírica alborada!
¡El ósculo de aquella madrugada!
¡La fiebre de tu boca cristalina!
¡Dulzura en tu mirada peregrina!
¡Tu seno de imperial enamorada!
¡Susurro de la noche desposada!
¡Tu labio sin rubor en flamarada!
¡Caricias de turgencias en tu mano!
¡Tu voz en un romántico te quiero!
¡Os dejo este soneto de acequiero!
¡Es todo lo que fui de ser humano!

Rodolfo Leiro
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38

BRILLA LA TARDE...

brilla la tarde y la mujer junto a la ventana
me recuerda a mi madre
su perfume a nardos
en este instante sólo siento los sonidos de la vida
mientras la voz se va alejando ,
se aleja
y es como si no existiera la mujer junto a la ventana
la que me recuerda a mi madre
ahora es invisible
un suave rumor, presencia apenas,
bruma y misterio
uno más entre los muchos y queridos

MARTHA GOLDIN -Argentina-
Publicado en la 2ª antología de poetas argentinos

LA VIRGEN NAVEGA...

La Virgen navega sobre
Andas que le han regalado
Y cruza el ameno prado
Por donde se llega al Cobre.
Nuestra Señora del Pobre
Mece al hijo con cariño
Y el viento agita el aliño
Bordado de su vestido;
Con el vaivén se ha dormido
Mareado el Divino Niño.»

Del libro La Décima Culta en Cuba de Emilio Ballagas (Cuba, 1908-1954)
Publicado en Carta Lírica 42

UN BIGOTE PEGADO A UN PRESIDENTE

Un bigote pegado a un presidente.
Un flequillo a una sonrisa infame.
Un incubador de huevos de serpiente.
Relativismo de muertes ajenas.
Productivismo de quirúrgicas guerras.
Infamia en anaqueles beneficiados.
Enroque de íntegros mal nacidos.
Realce de patrias manufacturadas.
Calamidades en teatro de poderes.
Dioses que no descansan.
Mamporreros que les ayudan a clavárnosla.
Aspereza para nuestras traseras desgracias.
Podría seguir manifestándome
Pero mejor enumeren sus fríos sudores
Resuélvanlos mientras nos preparan más deberes.
Postdata para los apostatas de los idearios.
Cabeza erguida y despejada
Por si les benefician con un disparo a bocajarro.

Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER

SI PUDIERA ESTA NOCHE

Si pudiera esta noche
te besaría todo
despojaría tus ropas
te daría el alma desnuda...
he estado sola y triste
con mucha hambre y sed.
¿dónde estabas amor?
¿a dónde te fuiste?
¿no sabes que sin ti
el sol ya no existe,
que las canciones no tienen
ni sentido ni encanto?
¿es que no sabes que por ti vivo?
¿no sabes que te amo tanto?
eres mi todo, y sin ti, soy nada.
eres mi razón, de amar y soñar.
si no te veo ... la luna no brilla,
si no te beso ... siento acá un nudo,
si no te toco ... muero de dolor,
si no te escucho ... los pájaros son mudos.
Si pudiera esta noche
lo dejaría todo,
para volar contigo a donde tu quieras,
al fin de este mundo, no importa el modo.
Si pudiera esta noche
te entregaría el alma,
sin medidas ni razones,
sin siquiera un reproche.
Si pudiera esta noche
te daría la vida ...
y sabrías entonces,
que estoy a ti unida.

Xiomara J. Pagés -Cuba-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 56

GAJES DEL OFICIO

Sobre el escenario, un escritorio de consulta médica y, al lado, un biombo tras el cual se adivina una camilla. Todo, de un blanco impoluto. Un doctor vestido con bata igualmente inmaculada escucha a su paciente. La cartera minis-terial reposa en el suelo, junto a su propietario, de frente al público: las fatigas y sinsabores han dejado su rastro en la piel marchita, llena de arrugas.
El hombre de mediana edad se explica atropelladamente, sin tomar siquiera aire. Como si temiese al silencio. Como si estuviese acostumbrado a hablar sin reflexionar y, por supuesto, sin esperar contestación. Sin interesarse por recibir contestación alguna. Como si sólo él poseyese todas las preguntas y, también, todas las respuestas.

PACIENTE:
Pues verá, doctor, últimamente yo sentía un malestar indeterminado: una molestia difusa de origen impreciso que me tenía preocupado. Hasta que hace un par de días, busca que te busca y piensa que te piensa, a fuerza de reco-nocerme a fondo, me encontré este bultito. (Acercándose al galeno por encima del escritorio y señalando con el índice un bultito invisible en su sien izquierda. El médico se coloca las gafas y explora insistentemente la zona seña-lada.) En vista de los síntomas, estoy seguro de que convendrá usted conmigo, el pronóstico se me antoja reserva-do. (El paciente parece perder la compostura. Se agita en su silla y la voz se le quiebra.) ¿Por qué a mí, por qué, Señor? Cuán injusto es el sino. Si yo he hecho vida normal, se lo aseguro. Nada extraordinario, ningún exceso últimamente. Todo como siempre: un par de recortes presupuestarios en partidas superfluas, un quítame allá esos derechos innecesarios… Por más que pienso… No, nada de extraordinario. El pan nuestro de cada día. Nada que no se pueda solucionar con un padre nuestro y dos avemarías, vamos. Lo de siempre, ya le digo. (Bajando la voz, avergonzado.) Y sin embargo, si no lo creyese imposible, yo diría que estoy… que estoy… (Con los ojos como platos, visiblemente horrorizado.) SOMATIZANDO. ¿Qué piensa usted, doctor? (Gime desesperado.) ¡No me deje en esta zozobra, dígame algo! (Súbitamente recompuesto, muestra la palma abierta como una tarjeta roja. Dejando al galeno con la boca abierta y sin darle tiempo, de nuevo, a meter baza, sigue en tono melodramático.) Lo sé, no diga más: es gravísimo. Mejor no seguir fingiendo y afrontar la enfermedad con entereza. Una cosa así puede poner en riesgo toda una carrera labrada a base de trabajo y esfuerzo ajeno. Cuando los gérmenes del remordimiento se apoderan de uno… Los escrúpulos son bichos traicioneros, muy difíciles de erradicar. Usted lo sabe tan bien como yo. Hay que atajarlo cuanto antes, ahora que lo hemos detectado aún en su fase inicial. El problema es muy inci-piente, y todavía hay remedio. Prescribir simples paliativos no tiene sentido: debemos agarrar el toro por los cuer-nos. Yo recomiendo la cirugía. Me lo extirparán de raíz y quedaré como nuevo. (Señala de nuevo el bulto invisible de su sien.) Liberado de este peso, qué digo como nuevo. Mucho mejor que eso. Quedaré… quedaré… como cuan-do, de becario, aún me limitaba a pegar carteles y llevar cafés.

Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid)
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas

LA HORA

Desnudo el invierno de su blanco manto,
acecha en mis sienes casi plateadas
el instante fatal de la llegada,
de las nubes negras de mi mortal morada.
Desgastado el júbilo de universo en mi rostro
por una herida guardada desde la infancia,
por un desamor a edad temprana,
por tanta guerra que mata y no para.
Espero en el balcón del tiempo
con el rostro envuelto en la nada,
mis manos llenas de caricias vacías
para una muerte caprichosa y temprana.
Sólo el recuerdo enquistado de aquellos besos
furtivos como presas agazapadas,
consuelan el paso seco por esta tierra
de estas carnes ya gastadas.

Acuarela. (Lourdes González) (Mairena del Aljarafe, Sevilla)
Publicado en la revista Aldaba 17

LAS ÚLTIMAS NOTAS

Sebastian Maurer contempla la luz de las estrellas que llega a la mesa a través del hollín de su ventana. Instantes después, en un mismo envión, echa el tintero sobre sus últimas notas y rompe las hojas. Esa misma madrugada, irrumpe en su laboratorio la milicia cazabrujas. El fuego está encendido y, si bien nadie lo ve arder en la hoguera, el pueblo sabe que el alquimista tiene el destino marcado.
Tres años más tarde, en 1618, cae una lluvia de color plomo durante segundos y mata a trece miembros de la Iglesia de Hradcany, Praga, entre ellos el novicio favorito del arzobispo. Acusan a Katerina Petrova, extranjera, y la ahogan en público.
A principios de 1707 el capitán esclavista Alfonso López de Rivera cree ver un destello azul a doce nudos de la proa. Al momento su galeón, el Gloria Fransisca, se hunde en el mar Caribe envuelto en llamas. No hay bitácoras que den testimonio de lo sucedido.
Hacia junio del 1785 se incendia el taller del marqués de Jouffroy d’Abbans, con todo y planos del barco a vapor definitivo. Las autoridades lo señalan como un accidente.
En verano de 1817, el General San Martín guarda en sus alforjas el frasquito lacrado proveído por un
asistente al momento de partir. Jornadas más tarde la sustancia roja y brillante del frasco salva su vida, aunque agrava las molestias que padece en el vientre.
En 1947, la expedición científica militar “Highjump” al Polo Sur sufre numerosas bajas mientras cartografía la Tierra de la Reina Maud. Las fuerzas de Estados Unidos abortan la operación. Al año siguiente, dos enormes submarinos alemanes provenientes de la Antártida llegan a Mar del Plata, parte de la tripulación queda en esa ciudad.
Hoy a la noche, cerca de la ciudad de La Plata, fueron encontrados tres cuerpos calcinados correspondientes a un menor N. N. y al matrimonio en su propia estancia arruinada por el fuego.
Los bomberos no encuentran documentación más allá de cuadernos viejos y chamuscados con notas en
ilegibles. En el cuerpo del niño aún late y recuerda viejos tiempos, el corazón de Sebastian Maurer.

Claudio Leonel Siadore Gut -Argentina-
Publicado en la revista digital Minatura 125

PRESENTACIÓN LITERARIA

Hoy 30 de julio de 2014, a las 22 horas, en la Torre de Guzmán, Conil, presentación del libro Serpentaria, de Felipe Alcaraz.

SÓLO ME QUEDA LA ESPERANZA...

Sólo me queda la esperanza de un otoño
cuando no lleguen los trigales de Mayo
ni dorados, lleguen a ser granados
yo te esperaré sentado..amada sola...
mi verde Fe ...sola verás la hoja caer
entre marrones, ocres...al viento traer.
De verte entre suaves sedas..al verme
perdido de recuerdos, lecturas sin suerte
me iría contigo mi amor hasta mi muerte
como almas reunidas para siempre.

Lucas Cobo

HOY EN EL DÍA DEL AMIGO

El 30 de julio celebramos en Paraguay el día de la amistad

HOY EN EL DÍA DEL AMIGO
Quiero decir tanta cosa
Llamar a los cuatros vientos
Y decirte cuanto te amo
Se que el susurro del viento te hará llegar al oído

No importa el tiempo ni la distancia,
Quiero decirte que ahí yo estaré siempre contigo
Solo abridme la ventana de tu alma, porque esta amistad
Es un tesoro, más precioso que el oro.

Y si no esta conmigo, te extrañaré
Gritare tu nombre y hasta al cielo llegara
Amigos míos amigas mías, tu que me hace sonreír
Tu que me ha ayudado a crecer, me ha demostrado lo
Hermoso que es la vida, tú que ha sabido escucharme,
Ha sabido alegrar mi vida.

Y a mis amigos y amigas que se han ido, agradezco a Dios
De guardar un hermosos recuerdos de aquel momento vivido.
Tener un amigo es tener un tesoro y si el amor te he difícil
El amigo será fácil, dilo que le ama, que le adora, que le quered
¡FELIZ DÍA DEL AMIGO¡

Rosa Maldonado. 

“VIEJA TRISTEZA”

Vieja tristeza y no dolor, a veces,
que vuelves ignorante todo cuanto cubres,
como una tarde oscura, como el primer temor.
Invernales olas en playas desiertas.
Vieja soledad ineludible como las húmedas aceras,
como el silencio eterno, al comenzar noviembre,
como barcos muertos,
como trenes idos,
como sueños rotos.
Vieja tristeza químicamente infecta,
acaso, como todo, que nada es
"al este del Edén", quiméricamente humano

PACO JOSE GONZÁLEZ

DEDOS ENTRELAZADOS

Cuando la alegría visite nuestros corazones
el pecho se hinche de ratos bellos y gozados
y el rostro refleje tantas buenas emociones
te pido tener nuestros dedos entrelazados!

Cuando una enfermedad visite nuestro ser
la salud se pierda en los cuerpos aminorados
nuestra fuerza flaquee, y sintamos fallecer
te pido tener nuestros dedos entrelazados!

Cuando los conflictos a nuestra puerta lleguen
los enemigos dividan nuestros caminos trazados
osar separar las almas para que no se apeguen
te pido tener nuestros dedos entrelazados!

Cuando el sexo nos seduzca con fiel pasión
el deseo nos invada a niveles ilimitados
los besos y abrazos complementen la ilusión
te pido tener nuestros dedos entrelazados!

ERNESTO ESCOBAR MOREIRA -ECUADOR-

DESENVOLTURA

Avanzas con el garbo y la soltura
de quien ni escrúpulo o tabúes tiene;
no he de ser yo virtud que te refrene,
ni cubriré mi cuerpo de armadura.

Te dejo paso franco. Mi estructura
tiene fragilidad que a ti se aviene.
Tómame por asalto, y desenfrene
tu voluptuosidad cada locura

Desnuda, y en acción, eres más bella;
ven sobre mí, dejándome tu huella
impresa en los caminos de mi piel.

Y quédate conmigo, no te vayas,
que eres el mar, y en tus doradas playas
quiero verter mis ímpetus de miel.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

Hoy miércoles 30 Julio de 2014, a las 22:00 horas. HOMENAJE A MANUEL MONGE. Varios artistas. Real Teatro Las Cortes. Juan Villar, Felipe Scapachini, David Palomar, Antonio Reyes, Paco Cepero, Pedro el Granaino, Pijote, Paquito de la Isla,…

NOCHE DE ANTAÑO

Hoy miércoles 30 de julio de 2014 Noche de antaño Presentación de las corales Años Maravillosos, Carmelitas y el grupo “Pior es nada” Dirige: Oscar Navarro 6:30 p.m.

La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia

LIPUNUS… GRAN CAZADOR

Auu. Auu, Auu…
Aúllan los lobos que llaman.

La luna de hechizos de plenilunio
resbala sus rayos de luz
en las nieblas espesas del bosque.
Poderosa canina BETA
de rojo pelaje ártico
impone ternuras de mando
a la sagrada manada
que sobre la nieve, va caminado.

¡HAY QUE SEGUIR LA PRESA!
destella el marfil de colmillos
descubre poderosas garras
como si fueran sables de mando.

El crepúsculo empieza callado
¡HAY QUE ALIMENTAR TIERNOS LOBEZNOS
OMEGAS ANCIANOS Y ENFERMOS!
¡QUE SIGAN SUS SOMBRAS,
SE SIENTE TAN CERCA,
SOMOS TAN FUERTES,
DE GRAN RESISTENCIA!

Saciaron atrasadas hambres
…se recostó solitaria
a curar con saliva
sus heridas del alma
sus ojos mostaza alumbraron
recordando a LIPUNUS
su único amor…su macho ALFA
un sicario de miedos y pieles
de un disparo sin gloria
le arrebato la vida
al defender con furia
su linda manada.

Sus aullidos eran tonadas
regalos de hadas
sus afectos ternuras
de ninfa de ríos
quería viajar a la India
al paraíso de HARYANA
buscaba secretos LICANTROPOS
para con su espíritu de juegos
amar a su BETA
con besos del alma
que son inéditos
en reflejos de lunas enamoradas
pensativa y triste
lamio con ternura de madre
a Jacob su hijo lobezno
aulló a su manada
jugando a la vida
hay que buscar alimento
en largas jornadas.

Aúllan los lobos que llaman.

Álvaro Álvarez Rojas -Colombia-

ROTUNDO

Soy el nunca jamás
que pasó por tu vida
sin quedarse.
Soy aquel jamás nunca
que nunca jamás nunca
compartirá contigo
la sal de la ilusión
y el aceite y el pan
de una mañana.
El nunca jamás soy
y lo seré por siempre
y para siempre.

Del libro “LIBRETILLA DEL COPLERO Y OTROS CAPRICHOS” de JUAN CERVERA SANCHIS -México-

PEREGRINAR

Creando en cada madrugada
sueños que se diluyen
en cada atardecer
búsqueda de concebir
donde el transcurrir del tiempo
se visualiza la menta
en su momento
se tenia que lograr.

Mas en esta visión de la existencia
esa afirmación no se puede rubricar
¿Cuál es el camino
que con seguridad debo andar?
ya que todo se ha desvanecido
letárgico sendero del suspiro.

Peculiar forma de percibir
todo era claridad
ahora que intento razonar
no puedo diferir
hacia donde llevara
el navío de la existencia.

Por fin ha llegado la serenidad
en el emigrar
de la introspección de mi ser
esperando con sosiego
sorpresas de la existencia
que es necesario apreciar.

Sandra Méndez -Guatemala-

POSTAL DE VERANO

El mar desbravado atusa la orilla de la playa con languidez. Se riza la ola y estalla apenas a un palmo de la arena. Un mar adormecido, arrinconado, es una balsa de aceite condimentando al sol mediterráneo. Las redes que atrapan a las medusas oscilan sus flotadores como cabecillas que asienten y niegan presagios milenarios que cavilan las aguas saladas. Es verano, las sombrillas se inclinan ante el incesante viento iniciando el ritual desesperado del bañista urbano.

Sobre una de las piedras de la escollera, un hombre asiste a la representación estival. Tiene un libro de pocas páginas junto al trasero con un marcador anaranjado insertado en las últimas hojas. Se cubre los hombros con una liviana camisa y la cabeza con un sombrero viejo de alicaídas alas. Escudriña, sobre todo, la ondulante capa marina hasta su final incierto de calima. Intuye de frente la costa por la cabeza de los rascacielos de los hoteles; gigantes pacientes sin tierra que gobernar, sin enanos que intimidar; hormigones acristalados bizqueando al sol o parpadeando noche tras noche.

El espigón divide a los veraneantes: a un lado el puerto deportivo, motoras de medio pelo, atuendos sport de marca y portes dignos e inmaculados, exclusividad y carteras a medio llenar entre el quiero y no puedo; al otro lado, la playa salpicada de niños chillones, barrigas confirmando la gravedad terrestre, botes de cerveza de marcas blancas, adolescentes ceñudas ajenas al cogollo familiar bajo la sombrilla, y prensa deportiva o rosa. Dos formas de vivir, dos formas de morir, mientras el estío se controla desde muy lejos de allí para que sea siempre lo más parecido al anterior, apacible, sin sobresaltos que alteren ese mar desbravado.

Por la posición del sol debe ser medio día, quizá algo más, y la aglomeración dominical se va haciendo cada vez más patente. El hombre se saca un pañuelo y se enjuga el sudor de la frente. Se quita el sombrero y se lustra la calva como se frotase una lámpara mágica que pudiera colorear sus ideas.

- Buenos días, K.

Un joven de buena planta saluda con la mano al hombre desde el borde de la escollera. Ha gritado, puesto que la distancia es considerable, y sonríe al tiempo que menea la cabeza afirmativamente.

- ¡Hey, Miguel! Voy para allá que esto se está convirtiendo en un cocedero.

Dice en voz alta el hombre, incorporándose trabajosamente.

Cuando se juntan, estrechan sus manos y el hombre aprieta con cariño el hombro torneado del joven.

- Joder, estás macizo. ¿Cómo hacéis los imberbes de hoy para tener esa percha? La madre que os parió, yo a tu edad estaba más seco que un bacalao, parecía la radiografía de un silbido.

Miguel se ríe y le pincha la barriga con el dedo índice.

- Hablando de cerveza -ataja el hombre-, vamos al chiringuito y me cuentas tus novedades.

Se conocían desde hacía años, vecinos de las mismas casas de veraneantes del interior del pueblo costero, desde aquel día que Miguel, niño todavía, jugó el primer partidillo de tenis-playa con el hombre. Luego hubo más años de juego y más confidencias adolescentes estivales entre brisa salada, refrescos y cervezas. A uno creciéndole la barba y las espaldas, a otro la calvicie y la barriga.

- Al final, aprobé la selectividad en setiembre y me metí en Filosofía en la Complutense -decía Miguel, frente al hombre y empuñando su jarra de cerveza- Ya sabes que era mi manía, bueno, y tuya que bien te encargaste de que no se me olvidara.

El hombre guiña los ojos, blanqueado su bigote con espuma.

- ¿Y todo bien?

El joven asiente primero y después, delatadoramente, desvía la vista.

- Bueno, tengo un trabajo pendiente de una asignatura para que tenga el curso entero; este verano voy a meterle caña. ¿Y tú, qué tal andas?

El hombre retrasa la respuesta prendiendo un cigarrillo. Luego encara al joven y le contesta con un evasivo "bien, bien, todo va bien".

- Pero no serás un completo ratón de biblioteca, habrá amorcillos, curvas soñadas, besos...

El hombre ha puesto todo su empeño en la frase, incluso ha acercado su cabeza para que no haya escapatoria.

- Algo, algo.

Confirma Miguel con timidez.

Una hora después, cuando el joven ya se había ido tras una llamada al móvil, el hombre rebusca en su monedero ante la mirada contrariada del camarero. Bajo la techumbre de caña el calor comienza a ser sofocante.

- Joder, amigo, me faltan veinte céntimos. Lo siento, pensé que.....

Dice azorado, palpándose los bolsillos del bañador infructuosamente.

- Eso piénseselo otra vez antes de tomar algo que no está la vida para regalos. Ande, ande, lárguese de una "jodia" vez.

El hombre se marcha. Por el paseo marítimo se ajusta el desvencijado sombrero y se atusa la patillas con la saliva que ha dejado en sus dedos. Sopesa el libro fino que portaba bajo el sobaco y hace un gesto incierto pasando apresuradamente las pocas hojas que le restan por leer.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-
Publicado en Pontevedra Viva

VERANO ANÓMALO

                                                                 
Tarde seca de un verano anómalo
tictac de reloj rutinario
En el salón tras la ventana gris
no hay luna que contemplar,
ni sol que pueda calentar.
El mar espejo del infinito compite con el cielo estrellado
Todo el universo conspira

 Seca está la flor dorada de la calabaza
No se hidratan los cuerpo esféricos
de las diminutas, verdes naranjas
El níspero mustio bosteza
Áloes sedientos claman de puntillas al cielo
Todo el universo conspira

No hay luna que contemplar tras el cristal gris,
ni el sol da calor tras la ventana.

Tarde seca de un verano anómalo
tictac de un reloj desafinado
No hay estrella rutilante en el ocaso
Ni barco a la deriva que poder rescatar.

El mar, calma desesperante hasta para un muerto.
Astrolabio equivocado de lugar
Ancla herrumbrosa en un jardín abandonado
    Quietud extraña de una siembra sin semilla

Todo el universo conspira

En esta tarde de un verano, raro, anómalo...

YOLANDA GARCÍA ARES -Cádiz-

LLEGARÁ

La sonrisa serena,
el día en que las palomas
sueñen a Picasso.
La sonrisa serena
tendrán las horas venideras
del individuo libre.
La libertad, de los mortales,
se basará en leyes
por siglos reclamadas.
Y, entre algodones,
la paz volará por los aires
como pájaro sobre los hombros
de una tierra izada
en perfil de humanidad,
en la que no falte el gesto
que alimente el alma
y donde la palabra concordia
sea como el beso de un niño
con forraje de risas en cada esquina.
Paz libre, cubiertas las necesidades
de todos los seres humanos.
En perpetuo homenaje
a miradas amorosas.
Paz naciente,
sin seudónimos de cunas.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-.

EN ESTE VACÍO…

En este vacío que dejaste tan obvio
en mi con tu ausencia soy polvo de viento en movimiento.
No hay aposento que me arraigue,
la solana del desierto me rechaza,
sus oasis no quieren cobijarme,
vuelo quieto de viento, helado,
nunca en brisa cálida me hallo.
Mi visión del paisaje es lenta, retardada,
quisiera volar en veloces sueños,
mis ojos casi ciegos ante vistas bellas
no retienen a modo de flahs.
Mis silencios se vuelven eternos,
las palabras se vuelven de mi boca hacia adentro,
señales se encienden a lo lejos
pero soy consciente de que a ellos no llego;
vago en la oscuridad
de un amor partido, roto,
sin brillo ni farolas encendidas.
Parten noches de diarios días
enebrandose ambos al unísono
y yo, en póstumo mutismo malvivo,
a mis abrazos solo acude el vacio,
no hay brazos que me retengan,
apenas susurros guturales
como expresión de que aun existo.
Por amiga soledad y melancolia,
permanece tu latido en mi sien,
me abrigo, siento frio en este vacío.
Miro a la luna, esa que un día creí era mía,
me mira cada vez más distante, fría,
sin destellos fugaces de estrellas ni alegría…
Intentos de reinventarme hago
(no lo consigo) debo ser fuerte, abrirme camino…
Quisiera vagar por el cielo,
encontrarme con una mano amiga,
levantarme y erguirme,
sentir que ya no hay heridas;
me rompiste el corazón,
me postré y anduve de rodillas,
babeando en tus pisadas
y mi dignidad perdida.
Quisiera olvidar tu nombre, tu saliva,
tus manos surcando mis pechos
y mis caderas con tu mecida.
Decirme todo lo que nos dijimos,
quererme yo sola, a mi misma.
Pasan años sin regreso posible,
existencia sin sueños, sin risas ni caricias.

…Esta es ahora mi vida,
no hay señal humana que me reviva…

Lola.Wizner

DÉJALA DORMIR

El perfume y el color de las flores
emiten una melodía que ha adormecido
a la bella musa del pintor.
Las flores la envuelven con sus pétalos
arropándola en un sueño apacible.

Duerme, bella dama, y en tu sueño
baila el vals de las flores
dejándote llevar por ellas
y por sus colores por todo el salón.

Dales tu mano, hermosa dama,
y baila, baila, baila,
hasta que el cansancio te venza
y el sueño sea un profundo sueño.

No la despiertes, pintor, que ella
en su sueño está bailando con los colores
con lo que tú la rodeaste
en tu maravilloso cuadro.
No la despiertes. Déjala dormir.

JOSÉ LUIS RUBIO

EL PALACIO

La palabra que ha elegido el general es perejil.
Es otoño, cuando los pensamientos se vuelcan
Al amor y la muerte; el general piensa
En su madre, cómo murió en otoño
Y él plantó su bastón en la tumba
Y éste floreció, cada primavera impasiblemente formando
Pétalos de cuatro estrellas. El general
Se pone las botas, taconea marchando
Hacia el cuarto de ella en el palacio, el que no tiene
Cortinas, el del papagayo
En el aro de hierro. Al pasar se pregunta
A quién puedo matar hoy? Y por un momento
El pequeño nudo de gritos
Se aquieta. El papagayo que ha viajado
Desde Australia en una jaula de marfil
Coquetea como una viuda practicando
la primavera. Desde la mañana
que su madre colapsó en la cocina
mientras horneaba golosinas en forma de calavera
para el Día de los Muertos, el general
odia los dulces. Ordena pasteles hechos
para el pájaro; llegan
espolvoreados de azúcar sobre un lecho de encaje.
El nudo en su garganta comienza a crisparse
Rememora sus botas el primer día en batalla
Salpicados de lodo y orín
Al caer un soldado a sus pies, sorprendido-
¡qué estúpido se veía! – al sonido
de la artillería. Nunca pensé que cantara
dijo el soldado, y murió. Ahora
el general ve los campos de caña
de azúcar, azotados por la lluvia y la corriente.
Ve la sonrisa de su madre,
Los dientes afilados como puntas de flecha. Oye
A los haitianos cantar sin R’s
Al tiempo que enarbolan los machetes:
Katalina, cantan, Katalina
Mi madle, mi amol en muelte. Dios sabe
Que su madre no fue una mujer estúpida;
Podía pronunciar una R como una reina. Incuso
Un papagayo puede sonar una R!
En el cuarto desnudo
las brillan plumas se arquean en una parodia
de verdor, cuando las ultimas migajas pálidas
desaparecen bajo la negruzca lengua.
Alguien dice su nombre en una voz
Tan parecida a la de su madre, una lagrima sorprendida
Salpica la punta de su bota derecha
Mi madre, mi amor en muerte.
El general recuerda los pequeños ramitos verdes
Que los hombres de la aldea portaban en sus camisas
En honor al nacimiento de un hijo varón.
Ordenará que muchos, esta vez, sean asesinados
Por una sola y hermosa palabra.

Del libro Perejil de RITA DOVE
Publicado en la revista Arquitrave 55

RENUNCIAR A MIL BATALLAS

Debo renunciar a mil batallas
para ganar la última guerra.
Difícil es bajar los brazos en la lucha
y aceptar al enemigo vencedor
sin sacar la Tizona de la funda
sin luchar hasta el postrero suspiro.
Detener el corazón, es imposible
cuando galopa sin aliento
hacia el sueño anhelado.

Celia Martínez Parra -España-
Publicado en la revista Oriflama 23

BONAPARTISMO, UN TÉRMINO DE MODA

¿Y Rosas Irigoyen Perón Frondizi Evita y otro nombre bien actual, ahora son bonapartistas?
Es común decir Bonapartismo por citar un estilo de gobernar que otorgue toda la autoridad a un
referente que por sus condiciones para la gestión, el mando y su influjo personal sobre el potencial
electorado en el supuesto de dirimir su actuación por el voto popular, pueda subordinar al resto a su
inspiración. Una condición favorable cuando es conveniente esquivar demoras burocráticas o legislativas si las hubiere, y por ende se trata de administradores políticos que resuelven sin largo
debate cierto problema que atañe al gentío común. En general de modo peyorativo son denominados
Bonapartistas para vincularlos con el autoritarismo, y en Argentina se los descalifica así en general a los
dirigentes que por sí cuentan con un favor electoral considerable, y.que a veces pareciera imbatible. Desde un líder de gran ciudad a cierto caudillo rural, en nuestro país son acusados de Bonapartistas quienes no satisfagan a esos grupos que suelen tensar la convivencia íntegra del cuerpo social. Tarea
disociadora que por principio ejercen los sectores privilegiados si un gobernante no favorece los intereses de ellos con armas y bagajes, y a quienes según suele acontecer se les suma una incierta ‘izquierda revolucionaria’ de trasnoche y mero discurso sin pueblo. Dos sectores que a veces no cuentan con más proyecto que el descrédito de ‘la dictadura de la mayoría’; esos enemigos electoralmente inalcanzable para ellos.
Dentro de ese contexto son variados los ejemplos de bonapartismo en el devenir político de nuestro país; Rosas, Yrigoyen, Perón, Frondizi, Eva Perón y también algún otro nombre muy actual. Y no como curiosidad y los perfiles propios, se contarían dos políticos de la provincia de San Juan, en Argentina, que a inicios del siglo veinte gravitaran en la opinión pública nacional. Federico Cantoni, que naciera en 1890 y falleciera en 1956, un médico electo gobernador de San Juan por la Unión Cívica Radical Bloquista, una escisión del reconocido Partido Radical que él mismo fundara en 1919 junto a su hermano menor Aldo, quien se desafiliara del Partido Socialista para sumarse al Bloquismo. Y luego que Federico Cantoni fuera electo gobernador en 1923 dentro de un clima de violencia a veces muy tormentosa, un funcionario de Marcelo T.de Alvear, -un presidente más reconocido como marido de una cantante famosa que por tarea de gobierno, dixit Arturo Jauretche- al borde de una intervención a la provincia acusaría a los Cantoni de bonapartistas. .
Pese a otros varios incidentes violentos que se repetirían el bloquismo ‘bonapartista’ desarrollaría en
San Juan un gobierno progresista en relación a tanto opaco caudillismo tan habitual en el interior argentino, en tanto reformaría la constitución provincial, en el año 1927 establecería el sufragio femenino y los derechos de segunda generación, y una avanzada legislación laboral con más de una década antes del primer gobierno nacional del peronismo. Y ese estilo basado en recaudación impositiva y desarrollo de la educación técnica para modernizar la producción del olivo y el vino, más algún efectivo plan de viviendas y el tendido de una red vial, los animó a una reforma agraria sin concretar ‘por esas razones’. Auque esa misma administración bonapartista propiciaría en 1927 la Constitución Provincial con derechos como la limitación de la jornada de trabajo, salario mínimo, seguros de vejez y planes de vivienda. Más una verdadera extrañeza de época fue la ley del sufragio femenino donde no sólo la mujer del gobernador votara por vez primera en nuestro país.
Durante la década del ’20 el Bloquismo apoyaría a la Unión Cívica Radical Antipersonalista, y en 1946
apoyaría la candidatura presidencial de Juan D. Perón; quien nombraría a Federico embajador argentino ante la Unión Soviética de 1947 a 1952. Cantoni allí conocería a José Stalin y abriría el camino al primer
tratado comercial entre la Argentina y la URSS, un muy importante acuerdo además por su concepción política en ese tiempo…
Por lo que estos datos y otros quizá contradictorios, los modales y maneras bonapartistas de gestionar la cosa pública, ya merecen discutirse con más rigor que seguir alardeando sobre la pureza de la democracia formal, tan ferozmente defendida cuando le conviene a la clase económica mandante. Más ejerciendo una mayor seriedad conceptual que la descalificación rápida para cualquier lado, discutamos en serio la valiosa o negativa eficacia que al cuerpo de nuestra sociedad, le resultó el hoy meneado bonapartismo.

Eduardo Pérsico -Argentina-
Publicado en LetrasTRL 59

POR MANDATO DE LA BOCA DEL SEÑOR...

POR MANDATO de la boca del Señor de la Torre de los Abismos,
ojos de mira telescópica acechan desde lo alto de los palomares de la culpa.
Sistema ocular de centinela y sacramento en órbita de elíptica completa,
frailes, misioneros y priores,
diáconos, vicarios y arcedianos,
sacerdotes, arzobispos y custodios,
espían y señalan
y marcan a los que deben ingresar en baño de grisú para quedarse limpios de toda
vibración.
Y silenciosamente,
con tacto cariñoso y moderada
gramática oratoria,
van ciñendo la piel
de mozos descuidados,
de muchachas de labios indecisos,
de los niños que cantan.
Cerco, acecho, vigilancia y persecución de labios, torso y nalgas de arcángel.
Por los pasillos en niebla sin eco
y amparados de lóbrega sombra
y en la discreción de la sacristía de espejos craquelados
y en los talleres de alquimia donde gobierna erecto Asmodeo, llamado Criatura de Juicio,
y en el rigor del estudio y con fiebre de luz de primavera,
los confesores y los prefectos entregados a la veneración de la dama blanca,
la que respira entre flores, la madre de rostro trabajado con salitre de lágrima dolorosa,
reciben fuego en fragor insuperable que les quema en las ingles
y avanzan impelidos y no libres sino desorbitados,
en la caricia y la fascinación de la piel más delicada
con norma de secreto para siempre, hijo,
amantísima hija,
ojos, cabello y pubis de piel de albaricoque.
Son setecientas mil criaturas amadas en reserva de lóbrega sombra,
fuerza de setecientas mil atmósferas encima de la memoria vencida de niños y niñas
que por primera vez sintieron el vapor mortal, la quemadura gris
de los labios de la Boca de Dios, la desdentada, la de cuatro filas de dientes como hojas
de ortiga.

Del libro A boca da galerna de XOSÉ MARÍA ÁLVAREZ CÁCCAMO -Vigo-
Publicado en la revista Ágora digital 3

15

Todo un pueblo está hablando solo.
Con voz ronca.
Sin gloria.

Habla para escupir el miedo.
Habla y callamos igual que muertos.

Todo un pueblo
o varios pueblos
o todos los pueblos
hablan solos,
gritan solos,
aúllan sin ser lobos
y nosotros hacemos como que no somos parientes.

Todo el pueblo habla solo
y habla en vano.
Estamos sordos.

Del libro Canción inútil para Palestina de SILVIA DELGADO FUENTES
Publicado en Editorial Alebrijes

PÉTALOS

A tientas lo atravieso: umbral de olvido al cascarón desierto.
Grumos escuálidos / arena / en el cuenco de mi mano.

Solfeo de tablillas desmenuzadas:
bajo continuo debajo de mis pies
a ras de agua / a ras de pozo.

Sopla un viento lunar dobla los pasillos de la noche.
Silencio de telaraña.
Hilachas, la cortina de cretona floreada
master piece de mi madre al pedal de la Singer.

Sin parpadeos absorto en el recorte irregular
(astillas de vidrio esmerilado)
resiste el rumor sepia del paisaje / hasta secarme los ojos.

Nítidas
las florecitas rehílan blanco /el patio de ladrillos,
su antigua nevisca de ciruelo en primavera.

Pétalos de cerezo caen: / ¿es belleza o ilusión? (*)

Cifra de infancia y juventud,
gotea / el árbol
la breve vía láctea
cubre el piso de ladrillos.

MARTA ORTIZ -Argentina-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 90

GENESIS

CAIN
Todos quieren ser como tú
verdad se convierte en hincones quietos eternos
tengo suficiente para caminar siempre mirando al vacío
los brazos crecen hablan se mueven y empiezan
ABEL
Lo que se desea puede morder despacio al principio
hay algo que no se ha escrito
manos viajan lentas para encontrarse para elevarse
nadie notará la historia despierta
CAIN
Quién es mi madre quién es la culpa
de dónde viene el azar para nunca preguntarme
nadie cerca los pasos que invento
ABEL
La verdad tiene altos escalones
prefiero andar tranquilo
voluntad es un permiso absoluto que no dudé dártelo
al escribir estas líneas empiezo a mirar hacia arriba
ABEL
Los pies son testigos fieles culpables
nunca pensaron ir más allá
el corazón se preocupa bastante cuando los talones duelen
entonces quién debe explicar
desde cuándo arde el silencio
ABEL
Quién es mi madre para enseñarle mi culpa
CAIN CAIN CAIN
Huellas me persiguen gritos llevan el nombre - nadie olvida –
rencor insípido ligero como un pañuelo
acostumbrado a no entender letras
es inútil buscar nuevas palabras suceden
no se cansan de señalarme
CAIN
No tengo permiso para salir temprano
No tengo permiso para salir tarde
No para morir / ciego / recuerdo
para escribir esto
CAIN / ABEL
Lo que hago es un absurdo / estaba escrito
existen ataduras desde el mismo ADN (Antes De Nosotros)
despiertan ahora obligan para consumirse en historias
donde sigo siendo una sombra
si alguien pregunta sobre culpables
esperaré
de otra parte vengo aquí
resignado
este lado no es sombra y no intenta ser luz
este lado tiene el cordón atado a la muerte
entiendo
entiendo ese era mi turno
frío
ABEL / CAIN
Alejado de los pies abriendo nuevas puertas (si es que así se llaman)
Frío y algo rojo
debo cerrar los parpados
aún queda algo que no se ha escrito
letras pierden aliento
frío abraza eso rojo se aleja y aleja y aleja
por un momento tuve ganas de defenderme (fue uno muy breve)
pero eso no era para mí
frío agradable mirada tranquila
Soy el único testigo soy la causa
no tenía otro nombre para agregar
lo escrito sea parte del pasado
nunca conoceré mi recompensa
esta parte donde soy la sombra fue la única
para entregarlo a la muerte tal cual es así debió ser
no soy su hermano
o su sangre
CAIN CAIN CAIN / ABEL
El frío conoce todo lo que sucede pronto pasará
pronto pasará
pronto
terminó me refiero a mí
No soy su hermano O su sangre
CAIN
No soy su hermano ahora miro arriba espero se acuerde
cuando era su hermano trataba de amarlo
empecé a renegar de mi sangre me di cuenta de lo escrito
la huella en la frente
Mi huella eterna es como su sombra
no soy su hermano
nadie pregunta los pasos que invento
CAIN
Tú que me hablas de todas partes debes amarme
porque el perdón se fue en ese rojo color
el camino que ahora tiene ese camino
Jamás podré tomarlo
CAIN
CAIN
CAIN

Efraín Altamirano Cáceres
Publicado en la revista Delirium Tremens 9

EL ANCIANO CABALLERO

Con el paso firme,
el anciano caballero
de bastón en mano,
abrigo y sombrero.
De sienes de plata,
de ojos de tiempo,
de manos errantes,
de saber eterno.
Pasea en la plaza
al sol del invierno,
mirada serena,
teje sus recuerdos
y pone sonrisas
a los niños nuevos.

Nati López Ortiz -Bailén-
Publicado en la revista Poetas de Bailén

ANTONIO EN SORIA

I

Desnortado por caminos con ausencia de sueños
buscaba la primavera sin más guía que su poética
observaba amplios valles tristes entre tinieblas
en noble y áspera tierra halló el anhelo de su memoria
sintió el frescor en sus alas al elevarse sobre su angustia
era dicha a destiempo allí estaba con su pureza.

II

Con su pureza de lirio, enormes ojos profundos
de oscuro ceniciento, trigueños cabellos crespos
y un arco tenso preciso en herir su desespero,
abrió su cuarto surcado de caminar solitario
con su bendita ilusión en su timidez de otoño
cantó su amor en un verso Leonor trinaban los ecos.

Francisco Muñoz Soler
Publicado en Sur revista de literatura

TE AMO MI SEÑOR

POR ESO DOY GRACIAS A DIOS
POR TODAS LAS BENDICIONES....
EL SEÑOR ME FORTALECE
PARA PODER AGUANTAR.....
DIOS LES DA LAS BATALLAS MAS DIFÍCILES…
A LOS GUERREROS MAS VALIENTES….
GRACIAS DIOS POR SER YO
ESE GUERRERA ESCOGIDO POR TI
PARA ESAS BATALLAS DIFÍCILES …
SIEMPRE TENGO LA VICTORIA
CUANDO ME LLEVAS DE TU MANO….

PATTY ARMENDARIZ

LE PIDO A DIOS

LE PIDO A DIOS CON TODO MI CORAZÓN, PAZ PARA TODO EL MUNDO
QUE NO DISCUTAMOS POR TONTERAS, QUE TU DIJISTE ESTO QUE YO DIJE ESTO OTRO
EL AMOR DEL MUNDO ES LO MAS IMPORTANTE
QUIERO VER EN LAS CARITAS DE LOS MAS PEQUE ATESOREMOS CADA DÍA LOS DETALLES MAS PEQUEÑOS, ESOS QUE NOS QUEDARAN EN EL CORAZÓN, PARA TODA LA VIDA
AYUDEMOS A TODOS LOS QUE PODAMOS, SONREÍR A LA BELLA GENTE QUE VA POR LA CALLE Y NOS SALUDA, DEMOSTRÉMOSLE AMOR, SIN DATE CUENTA VAS A LOGRAR QUE ESA PERSONA CAMBIE SU ROSTRO DE TRISTEZA POR SONREÍR CONTIGO. SÚMATE AMIGO, NO RESTES, PODEMOS HACER TANTO SI NOS LO PROPONEMOS.

ANA MARÍA DEL POZO

SOLO TÚ ERES MI FIN

Aún cuando el alba devaste los caminos de penumbra,
aunque llenes mi cuarto con la fragancia de tu piel,
aunque ahí fuera aúllen fuera las tormentas,
sé que mi caladero del fin eres tú.
Aunque el fuego se abra paso entre los árboles,
aunque el amor no se detenga, avanza,
aunque sienta el rugido del mar, la luz
del día,
sé que mi puerto del fin eres tú.
Paso rozando tu piel,
aroma de manzanas pueblan el aire,
avanzo en secreto hacia tu centro
mientras la sombra de mi mano
avanza hacia tus pechos..,
néctar de miel, sudor,
perlas brillantes, clímax de palabras,
epicentro del placer.
Aunque no encuentre el camino del retorno,
aunque la devastación haya concluido,
aunque mi alma se condene a la locura,
sé que mi libro blanco eres tú.
Aunque calle para siempre
todo lo que me rodea.
Aunque cree un mundo nuevo
después de las llamas,
aunque alce mis manos hacia el cielo,
sé que mi tramo final eres tú.
Mis manos se confunden en tu espalda,
armoniosamente curvada, cóncava,
sólo el cielo es el fin
y también el principio de ti.
Ojos verdes que brillan,
desprendimiento de ternura
en cuerpos inocentes.

GuillemSenent

TIERRAS DE PENUMBRAS

Hoy martes 29 de julio de 2014, a las 20.00 horas, en la Sala Aramburu del Centro Cultural Reina Sofía, Cádiz, tendrá lugar la proyección comentada de Tierras de penumbra (1993), dirigida por Richard Attenborough. La presentación correrá a cargo de la escritora y periodista Mª Ángeles Robles.

Sinopsis: C.S. Lewis (Anthony Hopkins), profesor de literatura en Oxford, es también un escritor de gran reputación. Es soltero y vive con su hermano de forma casi monacal, totalmente desconectado de la realidad, encerrado en el mundo de la enseñanza y los libros. Un día irrumpe en su vida Joy Gresham (Debra Winger), una poetisa estadounidense divorciada y gran admiradora suya, que está de viaje por Inglaterra con su hijo (Joseph Mazzello) y desea fervientemente conocerlo en persona.

CRÓNICAS URBANAS I

Estoy en el Subte D, delante de mí hay una pareja. Ella, es joven -tal vez, tenga unos 25 o 26 años- es delgada, de facciones delicadas, muy bonita; él parece tener casi la misma edad, tiene su barba prolijamente recortada, el pelo corto. Los dos vienen con sus celulares en la mano, no tienen libros ni carpetas. Se conocen pero no se miran a los ojos. Se sonríen pero no se miran de frente, sólo con el rabillo del ojo. Sus miradas no se cruzan.
Se temen, pero se buscan. El intenta, una y otra vez, acercarse y tocarla -al menos- con alguna pequeña partecita de su piel. Ella lo espera con todas sus fuerzas. Pasan las estaciones, las sonrisas, los comentarios, los mensajes por celular. Pero siguen si poder mirarse. Tan llenos de ganas como de vergüenzas.
Se atraen y se temen. Se gustan y se reprimen. Me queda sólo unos minutos de viaje. Ellos seguirán así por mucho, mucho tiempo, tal vez muchos días o meses…
El subte llegó a Bulnes. Debo bajarme. Se me hace tarde, si no estuviesen esperándome -con una pizza caliente y una cerveza bien fría- me acercaría y les diría que se gustan desde la punta de las uñas hasta la médula. Pero llego tarde, tal vez ellos también lleguen tarde a darse cuenta de todo. O tal vez no.

Leandro Murciego

ME IRÉ CALLADAMENTE

Sé que te dejaré calladamente,
esperaré hasta que ya estés dormido.
Cuando despiertes me habré despedido,
besando tus mejillas y tu frente.
Y tocaré tu pelo suavemente,
para llevar en mis manos ese olor.
Mi pecho se desgarrará de dolor,
pero sin dejar que tú sientas ruido.
Aunque mis fuerzas ya se habrán rendido,
así será cuando te deje, mi amor.
Te pintaré con mis ojos nublados
y no olvidaré esa imagen, jamás.
Cerraré la puerta sin mirar atrás.
Me iré con estos palpados hinchados.
Y me llevaré unos besos robados,
para aliviar al corazón que llora.
Que preguntará, ¿Que voy a hacer ahora?
cuando yo lo aparte de tu lecho.
Y latirá, lentamente, en mi pecho,
por el sufrimiento que en el aflora.
Cuando despiertes ya estaré muy lejos.
Si preguntan, dirás que soy una errante,
que por debilidad, yo fui tu amante,
sin merecer tu nombre ni consejos.
Pero guardarás los recuerdos viejos...
En tus sábanas encontrarás mi olor,
y ese corazón se bañara en dolor,
con un retrato de mis grandes ojos.
Y en la noche dormirás con antojos,
por abrazarte con este ardiente amor.

Nelly Vega-Sorensen -Puerto Rico-

DESENGAÑO

Tan afable el error, tan placentero.
Nos da seguridad, y nos abraza;
su blanda protección nos acoraza
frente al peligro de lo verdadero;

y del dolor, su amargo compañero,
en cuya unión hostiga y amenaza
a quien enamorado se solaza,
y es feliz, en tal cárcel prisionero.

Amar a una mujer fue mi objetivo,
única etapa en que, al sentirme vivo,
cerré los ojos y viví hacia dentro.

Y al reventarse el sueño un claro día,
descubrí la verdad, y en agonía
apenas soporté tal desencuentro.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-
 

LA ISLA CIUDAD FLAMENCA

Hoy martes 29 Julio de 2014, a las 12:00 horas. La industria Cultural flamenca como motor de la Economía de nuestra ciudad. Debate público Programa LA FRAGUA. RADIO LA ISLA. Peña Camarón de la Isla. Invitados por determinar. Modera Carlos Rey y Lolo Picardo.

PILORITAS DE VERSOS

Ganas y miel; arena y calor.
Risa y dolor, beso y pasión.
Desnudez y sudor …,éxtasis y amor,
horizonte y frontera, tu y yo.

Provocación y deseo…lujuria y pecado.
Noche y secreto ,,,fantasmas y estrellas,
palpitar y placer…manos y recorridos.
Colores y aromas…amantes los dos.

Nalgas, pezones, labios y piel.
Cadenciosos movimientos…ritmo y placer.
Orgia de lobos en lunas brillantes,
volcanes en llamas…solo los dos.

ÁLVARO ÁLVAREZ -Colombia-

TU NOMBRE VIAJA

LA HERIDA

Me hirió la vida de muerte
y no acabó de matarme,
y herido de muerte sigo;
que no hay condena más grande
que estar  herido de muerte
y seguir estando vivo.

Del libro “LIBRETILLA DEL COPLERO Y OTROS CAPRICHOS” de JUAN CERVERA SANCHIS -México-

DESDE EL BALCÓN CAMPESINO (EL HELECHO)...

Todo comenzó, atlas
y naturaleza
en el umbral azul,
en el aposento dormía
a fatuos de verde
el helecho,
preso en la premura
que peinaba la ilusión del aire.
Ahí tomaba perspectiva
y a mano sentida,
el verso.
Inmóvil el sendero,
flores sin destino,
el día era
un laurel más anquilosado
a mi vera,
todo lo que olvidaba
me parecía un sueño sin vida.
! Ah ciencia cierta
no se sí la lluvia
nodriza o bruma
tomaba su porvenir
a tos y fiebre!
Lo gris, lo difuso,
el invierno detenido
en el aire espeso.
Afuera octubre empeoraba,
un cima más
se alzaba
cosmopolita de la razón.
Octubre gateando
en su propio génesis
aún sin noviembre.
Heráldica como
el recado
el poeta aludía una voz más,
que boga vegetal,
el verso,
colgando sobre
alambres entre
guardias moradas,
la misma Costa Rica
y el helecho aún verde
y perenne.

Belén Aguilar Salas -Costa Rica-

PEQUEÑAS PROMESAS

Hoy les pido por GAZA, por sus inocentes caídos
Por las sonrisas dormidas
Por el incierto destino
Que se avecina, por el dolor al ver sus caritas
Llenas de rojo purpura me hacen sentirme herida…
Como pájaro sin vuelo.
Como pluma sin tinta.
Solo atino a sentir dolor
Y preguntar porque deben morir?
Los pequeños, -porque tanta maldad-
(Solo es un pedazo de tierra
Solo es eso)…
Pequeñas promesas
Que  no verán más la luz del día
Hoy declaro un ruego en su honor
Ángeles del cielo rueguen por ellos…
Ministros de guerra rueguen por ellos…
Gobierno del mundo rueguen por ellos…
Madres del mundo rueguen por ellos…
Niños inocentes rueguen por ellos…
POR LOS INOCENTES QUE LES FUE ARRANCADA DE TAJO SU VIDA…

ROCIO PRIETO VALDIVIA -México-

¡CUIDADO¡

Se escuche
el grito de reclamo
mantenerse la esperanza
ya que no es justo
que la soberbia se pavonee
sometiendo almas
que solo quieren
¡vivir en paz!

La injusticia de una sociedad
desde sus raíces es deficiente
aspectos que se encuentran mal;
pues por el desdén se ufanan
de navegar en justicia
flotando en la docilidad
del decoro y el respeto
sometiendo con prepotencia
a los que no se acoplan
en su forma de pensar.

Es época de tomar conciencia
y aceptar la culpa
de aquellas mujeres
que por ignorancia o mucho amor
educan aquellos varones
que van infringiendo
sufrimiento y pesar.

El debate se realiza por siglos:
si la personalidad se trae o se transforma,
que con nuestra conducta
y normas para enseñar
mandamos mensajes subliminales
lamentablemente en este tipo de educación
se asegura
que el dominio quede claro
donde estos individuos
¡tienen toda potestad!

Donde se creen
merecedores del sol y la luna
pero si no lo obtienen
con todo derecho pueden gritar
y en su camino escarnecer
generándose en cada segundo
ira en toda prepotencia
¡imponiendo su voluntad!

¡Entiéndase bien!
con está introspección
no se minimiza la responsabilidad
de aquel que en su ser
tiene el raciocinio para pensar
y dilucidar
¡lo que esta mal!

¡Pero ya madres!
No impongan
semejante carga de maldad,
entiendan que estos hijos
que con tanto amor
se les quiere atender
en soledad transitaran
porque no existirá nadie
¡Que los ame en verdad!

No impongan a las hijas
con sumisa devoción
atender aquellos varones
porqué son los hombres del hogar.

Eso no se vale
ya esas cadenas que agobian y matan
tienen que terminar.

Utiliza ya el juicio
para que todos podamos
¡danzar en el mundo de la paz!

Sandra Méndez -Guatemala-

TUS LABIOS PERFILADOS

Tus labios perfilados
mellaban el vaso.
Una humareda profunda
en el postrero bar
y tu saliva distante,
encajada en el vidrio.
El deseo, el instante
arrebatador meneándose
en el guiño menguado,
cada vez más austero,
del luminoso.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-

24 FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE MEDELLÍN

Hoy concluye el 24 Festival Internacional de Poesía en Medellín. Festival que tuvo dos ejes centrales: ‘Celebración de la existencia y de la Tierra’, con la participación de poetas aborígenes de antiguas naciones como mazateca, quechua, mapuche, sami y wayuu. Y, ‘Poesía, arte y cultura por la paz de Colombia’, que tuvo como fin aportar en la construcción de una nueva conciencia que genere cambios de actitud ante el proceso de paz, que vive el país, y el postconflicto.

Fernando Rendón, poeta y director general del Festival, dijo que a partir de un evento cultural como este, se transforma “la conciencia, la emocionalidad y la sensibilidad de los habitantes de la ciudad. Es un trabajo incluso más profundo que la educación”.

Eso porque el Festival, que durante 24 años ha congregado a más de 1.300 poetas de unos 170 países, tiene lugar en espacios públicos, abiertos a todos.

Para Rendón, los poetas son libros vivientes que con sus letras expresan las realidades sociales, culturales y espirituales que viven en sus países.

El público antioqueño los acoge calurosamente porque “en todas partes los seres humanos somos iguales: los mismos miedos, los mismos sueños y las mismas esperanzas. Se identifican con ellos”.

Esa identificación pudo verse en los cursos, talleres y lecturas de poemas que aludían a la paz. El público, en su gran mayoría jóvenes entre los 13 y 36 años, vio representado su deseo de paz para Colombia pues “las voces de los poetas expresaron lo que quieren, sienten y aman”.

Destacó que el Festival tiene gran reconocimiento mundial gracias a la respuesta positiva de los jóvenes: “Es una generación que rejuvenece la poesía mundial, el sueño antiguo y actual de la libertad, la justicia, la paz, la dignidad y la belleza de la existencia”.

Por eso, para los poetas que llegan de diferentes partes del mundo, el Festival es una especie de paraíso en el que el público les brinda respeto y afecto. Tan es así, que importa poco el idioma en que sean recitados los versos, pues todos hablan uno solo: el de la poesía.

A pesar de la acogida que tiene el Festival, Rendón se cuestionó por qué no hay un mayor apoyo gubernamental para el fortalecimiento de las escuelas y talleres de poesía de la ciudad: “Hace falta invertir más en la cultura poética y espiritual”, concluyó.

MÓNICA MARÍA JIMÉNEZ RUIZ