MI CALETA

Lentamente,
mirando a un lado y a otro
muchos recuerdos me asaltaron:
Los veranos de mi infancia,
los atardeceres de mi adolescencia.
los paseos de enamorado.
Parte de mi vida en aquellas piedras,
en  aquellas arenas,
mariscando, jugando,
nadando, besando.
Pero hoy en mi madurez
he visto a un gato
rodeado de gaviotas
que picoteaban el cadáver de un pez.
Pescadores en la primera línea de rocas
tratando de llenar sus cestas.
Al fondo el mar que en unas horas
cubrirá las rocas, cubrirá la arena.
Un hombre alimenta a un grupo
de palomas que corretean tras él
devorando los granos de maíz,
 mientras una turista hace fotos
para tener siempre con ella
este edénico lugar,
que a todos enamora,
que a todos inspira.

Lentamente,
no quería irme del paraíso,
no quería salir de La Caleta,
llegué a la puerta
donde Fernando Quiñones vigila
e invita a entrar al paseante.

JOSÉ LUIS RUBIO

URGEN POLÍTICAS PARA LA ESPERANZA

El mundo anda desconsolado porque a sus moradores las desilusiones les matan. Es público que cuánto más promesas reciben los ciudadanos, con más decepciones se encuentran. Ahí están los recientes datos: El 67 % de los líderes empresariales consideran que las compañías no hacen lo suficiente para superar los retos que supone un futuro sustentable en materia económica y ambiental. Así lo acaba de revelar una encuesta realizada por el Pacto Global, la iniciativa de la ONU y el sector privado que vela por una economía comprometida con el medio ambiente y los derechos humanos. Sabemos que no es ético lucrarse de un cambio climático catastrófico, de un desempleo apocalíptico o de los disturbios sociales que se pueden originar como consecuencia de este caos. Pues nada, seguimos como en la época de Cicerón: la amistad comienza donde termina o cuando concluye el interés. Con razón el beneficio es la rueda principal de la máquina del mundo. Es el rédito del todo vale, con tal que a mi (poder) me dejen seguir metiendo la mano en la bolsa de los caudales. Y, así, cuando la política pasa de ser un servicio, a servirse de la ciudadanía, haciéndonos pensar que se trabaja por nosotros, los charlatanes se ponen de moda.

Por nada del mundo quieren bajarse del pedestal. Saben que con un poder absoluto hasta a un burro le resulta fácil mandar. Pienso, por consiguiente, que ha llegado el momento de organizar otros poderes más interactivos, los presentes parecen organizados para oprimirse unos a otros. Lo que sí urge es más entendimiento y más reciprocidad en los diálogos, sobre todo para propiciar otras políticas más reales con la situación, que puedan optimizar estas situaciones adversas con mejores gobernanzas. El gentío está indignado por las crecientes desigualdades e inseguridades que existen sobre todo para las personas más pobres y marginados. Esto pasa en aquellos países que han adoptado la política como profesión. La honradez brilla por su ausencia. Hay una clara demanda de justicia social y de aumentar la rendición de cuentas. Por otra parte, cuando la escasez de empleos o medios de vida disponibles mantienen a las familias en la pobreza, también todo se desmorona. El cambio hacia un desarrollo incluyente y sostenible no será posible, mal que nos pese, si las políticas son permisivas, corruptas y partidistas. No se puede seguir negando a millones de personas la oportunidad de ganarse la vida en condiciones humanas, o sea, dignas y equitativas.

Los políticos tienen que sentir con el pueblo. Son del pueblo y han de servir al pueblo. No al capital o a su grupo de amigos. Son nuestros servidores. En todo momento deben estar con esa ciudadanía que lucha por un trabajo seguro, productivo y remunerado de manera justa. La realidad nos ha demostrado que el crecimiento económico por sí solo no es suficiente. Hay gente que está predestinada a ser pobre, aunque viva en zonas ricas. Sin duda, hacen falta otras políticas sociales que aminoren las penurias que viven algunas personas. Sin embargo, cuando el diálogo entre la gente y los políticos apenas existe, si acaso en época electoral, es muy difícil poder avanzar hacia el ansiado pleno empleo, puesto que las sociedades se sienten desamparadas, provocando una espiral descendente de incertidumbre. Está visto que los países que han alcanzado niveles elevados de puestos de trabajo y de reducción de la marginalidad abordaron los factores estructurales causantes de la miseria, aplicando una amplia protección social, acompañada de otros activos, que han fomentando la inversión y las ganas de crear empleo.

La política es fecunda, debe serlo, pero es necesario también que se mueva en la dirección correcta. Para empezar, no puede defraudar al pueblo. Tiene que dejar de ser el provecho de unos pocos. Los programas deben recuperar genialidad y hacerse cargo de las situaciones reales de las personas, asegurando a todos, qué menos que esperanza e igualdad de derechos. Para ello, las instituciones tienen que actuar con transparencia. A medida que el entorno se vuelve oscuro, las prioridades suelen ser otras, y suelen primar los intereses en lugar del bien colectivo. De ahí, que considere esencial garantizar la participación ciudadana y el compromiso ciudadano, para logar que las cuestiones a desarrollar sean lo más incluyentes y eficaces posible. Sin ir más lejos, un objetivo de tanto relieve como el empleo pleno, estimado como una emergencia mundial, precisa diálogos consensuados, de lo contrario no pasará de ser un sueño más.

Por desgracia, son muchas las personas desanimadas que han dejado de buscar trabajo. Precisamente, son las instituciones, con sus políticas robustas y coherentes, las que han de encauzar a estos ciudadanos a ganarse la vida. Un empleo de calidad ilusiona a cualquiera. Lo que no se entiende es que con tanto desempleo, el porcentaje de pobres que perciben prestaciones en efectivo u otro tipo de apoyo periódico a los ingresos, sea cada vez menor. Ante esta triste realidad, ¿cómo se puede aminorar el gasto público en protección social para programas destinados a la población en edad de trabajar?. Es cuestión de priorizar, de adaptar los objetivos y las metas a las circunstancias actuales. Hasta ahora nos hemos centrado únicamente en el crecimiento económico y en confiar en que éste genere suficiente empleo. Esto no es así. Para crear empleos de calidad se precisan sectores privados fuertes, otras políticas más entregadas a la ciudadanía, y entornos propicios que tengan objetivos más sociales y humanos que los actuales.

Claro, para activar esta política pensando en los más pobres, es bueno conocer sus problemas, pero no es suficiente, es necesario además amarlos. El auténtico valor político es lo que genera esperanza en el pueblo. Lo nefasto del momento reciente es la confusión del término, y en lugar de premiarse el espíritu de servicio, se recompensa al que más aplaude al poder de turno. Ninguna reivindicación puede desembocar en un mercadeo ciudadano. Hasta ahora, la comunidad política internacional tampoco ha logrado producir un consenso global sobre los valores y principios fundamentales que avivarán una actividad económica sostenible. Está visto que, en ausencia de un gobierno mundial, va a ser muy difícil establecer medidas de control de capitales, generar vínculos de empleos, instituir diálogos sociales, generar desarrollo compartido. Ahora bien, no podemos seguir atrapados por la crisis. Tenemos los recursos precisos. Sabemos lo que hay que hacer. Lo único que se necesita son servidores dispuestos a favorecer, no al que más tiene, sino a aquellos que, por su condición social, cultura o salud, corren el riesgo de quedar relegados a la indiferencia más cruel como siempre.

Víctor Corcoba Herrero
Publicado en la revista Arena y Cal 208

LA JAURÍA Y LA NIEBLA

Martín Casariego
Ganador del II Premio Literario Logroño de Novela

Siempre he dicho que una de las ventajas de tener amigos escritores es la posibilidad de leer textos antes de que sean publicados. Por eso leí "La jauría y la niebla" hace varios meses, en una copia que Martín sacó de su ordenador y a la que puso un canutillo de alambre y una funda de plástico. De hecho, creo que entonces la novela ni siquiera se llamaba así, pero el título ´con el que Martín bautizó finalmente aquellas páginas es tan brillante y acertado, que no merece la pena acordarse del primero.

Hablar del libro de un amigo es difícil, porque puede parece que uno lo hace movido por el afecto, el respeto y la admiración. En mi caso, eso es verdad: Martín Casariego es uno de mis amigos más queridos desde que una feliz casualidad nos unió sobre los raíles de un tren de vía estrecha que cruzaba el norte y donde hablamos poco de literatura y mucho de otras cosas que son las que nos han unido. Confesado, pues, mi cariño sin fisuras por su autor, no puedo dejar de aplaudir "La jauría y la niebla".

Martín Casariego se ha enfrentado con uno de los grandes temas sociales de la sociedad de principios de este siglo que todavía no sabemos muy bien de qué va. El acoso escolar ha pasado de ser una especie de leyenda urbana a convertirse en uno de los problemas más acuciantes de la comunidad educativa. La literatura ha pasado por él solamente de puntillas, quizá porque es tan difícil para el autor adulto zambullirse en una realidad que queda demasiado lejos, que casi todos preferimos eludir el tema y dejar la patata caliente en manos de otro. Y Martín ha agarrado la patata aún a riesgo de poder achicharrarse los dedos. El resultado, una de las grandes novelas de esta temporada.

Pero, además, Martín Casariego ha querido ir a mas creando para la trama de la novela un ambiente particular y opresivo: por medio de insinuaciones, de flashes, de escenas rápidas y hasta veladas - soberbia aquella en la que un barrendero limpia las calles bajo la vigilancia de un escolta - el autor nos lleva de bruces contra la realidad del entorno abertzale en un pueblo vasco. Estamos, pues, ante un texto arriesgado, valiente y magnificamente construido, con una estructura ambiciosa pero no por ello menos clara.

Es un libro excelente. Es una excelente historia, que supone el mejor regreso de Martín Casariego a la literatura de adultos.

Marta Rivera de la Cruz
Publicado en Agitadoras revista cultural

LUNA

Cansado, el sol, desciende en el ocaso,
ávido de sosiego; en su flaqueza
te cede la tiniebla, y así empieza
tu reino astral de suavidad de raso.

Fuiste mujer, y quien te sale al paso
subestima la cálida belleza
velada en ti, tildando la tibieza
de tu luz, mansa y tenue, de fracaso.

Mágicas son las noches por ti sola;
no es a la sombra, es a tu luz que inmola
su integridad la que deviene amante.

Y a veces, sonrojada, te deslizas
tras visillos de nubes, y agonizas
por ser tú quien se rinde en tal instante.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

LA FUERZA DEL DESTINO

Tantas veces me he vestido
con los sagrados ropajes del creyente.
Tantas veces me he arrodillado
para orar ante los ídolos
de las fútiles certezas.
Tanta veces he llorado mi desilusión
sin arredrarme,
afirmando que también lloran los sauces.
Tantas veces he negado
la controvertida verdad del tiempo,
para seguir creyendo que el amor
es esa incontrovertible acertijo,
que solo comprende el corazón.

Tantas veces he buscado aterido
la calidez de tus ojos
en la mirada pálida de la luna,
tantas veces he sentido tus caricias
cuando eran de sol tus manos,
y yo un girasol entristecido.
Tantas veces te he sentido lluvia
cuando mi piel era trigal sediento,
rocío henchido en mis labios,
cuando eran claveles moribundos
en la áspera arena de un silencio.

Tantas veces he creído
que lo soñado nunca fue vivido,
que mi corazón es prisionero
de un cerebro siempre aguerrido.
Tantas veces he adjurado
de la voz radical de los sentidos,
que ahora que ya no hay ocasos
sin pecados concebidos,
y el alba llega mas despacio,
es este momento de la tragedia,
cuando siento que por perdedor
recalcitrante,
tengo merecido aplauso
y un destino bien cumplido..

Dame el aroma de una rosa
y las notas del viejo piano
en un rincón olvidado,
tráeme otra vez la luz de tus ojos
en marco repujado,
la sonoridad de tu risa
jugando al escondite
entre los pesados cortinajes,
que mi lamento por siempre será tuyo
mientras mi corazón lo escribe
en el teclado de este piano,
y del tiempo ya solo queda
la sórdida danza de un espantajo.

José M. Huete García

NOSOTROS QUE NO SOMOS "NOSOTROS"

Que no sé dónde está mi gente
esa que lloraba de esperanza
llena de ilusión.
Tú y yo soñamos libertades,
logramos metas
conseguimos un mundo
con el que habíamos soñado
Luego, vinieron "Ellos"
les creímos,
les subimos sobre nuestros riñones
pusimos en juego nuestra sangre
nuestra libertad.
Ellos, nos miraron
hicieron la pantomima
de si tu o si yo
mientras se repartían el "nosotros"
y nosotros, los que pagamos
nos quedamos fuera
ya no somos "nosotros"
somos, "esos"
a los que esquilman
a los que roban
a los que pegan
ya no tengo la libertad que tuve,
porque ellos la tomaron para sí.
Ayer era gris, analfabeto y rústico,
hoy sabe alguna que otra lengua
pega más y mejor,
no importa la edad, ellos cumplen órdenes
y nosotros, que ya no somos siquiera "nosotros"
no tenemos para comer,
pero pagamos sus pelotas,
las de verdad y las de goma.

Mabel Escribano

TRASPASAR ESPEJOS

Seguiré traspasando espejos
mientras no me guste la imagen
ni el paisaje,ni la sombra
detrás de la espalda,
que me devuelvan ellos.
Si de frente,ojos contra ojos,
no le aguanto la mirada,
o no reconozca como míos
el personaje de mimos
que me copie los gestos.
Si su reflejo, resulta solitario
y me transmite la soledad
en vez de resultar compañero.
Si hasta su indiferente marco,
infunde penar y tristeza
envolviéndote en ella,
como un oscuro velo.
Busco, un reflejo de alegría,
la sombra de un firmamento,
lleno de pecas brillantes
y lunas de sabios consejos.
Que sirva de confesionario,
donde queden los pecados
escondidos en los cráteres
y entre sus lunáticos cuernos.
No dejaré ningún espejo por explorar,
no se ha de quedar, traicionero,
ninguno con mi alma de bufón
y el baúl secreto de mis andanzas,
buenas o malas y recuerdos.
Que deje una figura absurda,
al ser,cual fotocopia, duplicada.
No los quiero mágicos,
busco los espejos sinceros,
aquellos, que te devuelven la verdad
y que te hagan ver los defectos,
para que tú seas, el que debe cambiar,
no la imagen del espejo.
Que estallen en mil pedazos
y desaparezcan contigo,
con el soplo, del cambio de vida,
en tu último aliento.
Seguiré traspasando espejos,
mientras no me reconozca.
en la persona clonada
que me mira desde ellos
y podamos conversar en silencio.
Busco el cristal de la Verdad,
un compañero de sendas,
un hermano verdadero.

Del libro Libro La Luna y el Lince de Miguel Rubio

LLUEVE UN SÁBADO TRISTE

A Gentito.

Llueve en Huelva. El agua mitiga levemente el plomo a respirar, es una lluvia incesante, que va coloreando las laderas de la carretera, los eucaliptos, los cactus . La ría, a pesar del día oscuro , parece más verdadera , más hermosa y visible.
Este fin de semana estoy castigado, tengo la mano fácil, y la otra noche, en el campeonato de fútbol sala, palíe mi nula calidad con un par de encontronazos. Me debería angustiar permanecer aquí encerrado en el colegio estos días, esta soledad de camas vacías , este silencio solo roto por el ruido de los escasos coches que van desde el cabezo a la marisma, o viceversa, este insufrible olor a hospital, son insoportables pero deben ser soportados, es más, se soportarán.
Es obligatorio bajar al estudio en las horas señaladas, aquí la rutina y el orden son más sagrados que ellos mismos, que su fe, si fuese un marciano recién aterrizado pensaría que Jesús es un "cabo furrier" y dios la monja gorda , con mala leche y cordialidad impostada, que impera en la cocina. No obstante si toca un educador "buenagen", apenas nos echará cuenta y nos dejará leer lo que queramos, yo estoy acabando "El Lobo Estepario", me tiene un poco desconcertada esta novela, es triste y desesperanzadora, creo que reivindica la desdicha y la soledad, espero que mi vida no sea así de mayor.
Los Serranos andan por aquí, ellos no se van casi nunca, he quedado con Efran y el otro de Zalamea , que tiene también nombre bíblico, "El Hippie". Nos dejan bajar a Huelva hasta las diez, creo que Gentito se sumara a la fiesta. Para mí no hay cosa más triste que la Plaza de Las Monjas un Sábado por la tarde, se me descompone la barriga de lo triste que me pongo.
Bueno, el domingo hay una fiesta y vienen niñas de fuera, parecen los bailes del Sésamo en Cartaya, los curas nos dan vidillas y a los de BUP nos dejan pedir Mahous.
Bueno a ver si termino la novela. Sigue lloviendo. En el Walkman suena Triana y el cuerpo me pide leer a Machado, bueno, por lo menos literatura no me aburre estudiarla.
Sigue lloviendo, parece "El Conquero" hasta bonito.

FRANCISCO JOSÉ GONZÁLEZ DÍAZ

RÉQUIEM A UN AMIGO QUE SIEMPRE AMÉ

No olvidéis amor mío que aquel aire dulce de la hoja
En la rama de árbol
Que atiza en tu rostro podría ser aquel suspiro de amor
De quien te sigue extrañando
En aquel paraíso de tus ojos,... y flor... que una vez me miraron,
Y me enamoré...
Sonríe,... el sol alegró la mañana, y la luna la golondrina
Y el mar...
Y me bañé, en sus olas... y corrí, en sus playas a la sombra
De las palmeras
Y no le encontré... él aviase ido... y cerré los ojos, y lloré...
Como una niña
Y grité: "Te quiero... no importa que tus ojos estén iluminando
Aquellos cielos
Tus ojos siempre estarán en mi corazón como una canción
De amor...
Aunque en ellos me pierda... porque estoy perdida
En la paz de tus labios,
En esos labios que nunca me besasen... sintiesen mis besos
Y mis caricias de amor
Aunque me encuentro, sola... estaré contigo en esa tu alma dormida
Y vivo en ti,
En esos tus besos amándote...siento en mis labios esos tus labios En mi corazón, lo haces latir
En esa mirada de amor... de la tarde y su flor
En el mar...
Andamos en las arenas... a las huellas de las gaviotas...
A la brisa de las manzanas...
Y nos sentamos sobre las rocas y las aguas espumosas
Al vuelo de las golondrinas en el cielo azul
Y miramos aquellas lejanías del sol dibujando la luna...
Y las estrellas de amor
Y nos miramos,... en ese silencio del tiempo que cállese
La lira y el canto azul
Oyendo la furia del batir de las olas humedecer nuestros rostros
Y el caracol
Como lágrimas de palomas que humedecían las alturas
De los acantilados...
A los cabellos revueltos de los vientos... sombreados
De invierno y otoño...

MANUEL PIZARRO DE LOS SANTOS -Perú-

MIS ALAS Y TUS ALAS

Mis alas y tus alas nos permiten enfocarnos en una vida futura, nos permite elevarnos y alcanzar todo aquello que deseamos…desplegar nuestras alas en busca de libertad y nos dejan creer en nosotros y en nuestras posibilidades de alcanzar la felicidad.
Bella niña desplegad tus alas, libera tu mente…no trate de entender el mundo y se feliz, que nadie destruya tu amor…el amor es algo grandioso en la vida no lo pierda, el amor es un símbolo de respeto y amistad…sobre todo felicidad que llena una paz interior.
Lucha por tus bellos sueños, se tu misma, defienda tus ideales, ama, abre tus ojos ampliamente y sonríe, no llore, ni te quede callada…di lo que siente mostradle al mundo que tu alma es bella…lo importante no es volar y caer una y otra vez sino como levantarse al caer y desplegar el vuelo.
Sabe mi Bella niña que te amo…tu y todas mi bellas niñas me importa, no trate de entender al mundo, quizás nunca obtengas repuesta alguna, respeta a cada ser como es, desplegad tus alas y a defender que tu cree y lo que ama de corazón.

Rosa B. Maldonado 

VIVIRÁS EN MI POESÍA

Invades mi poesia,
describiendo tu belleza,
realizando con tristeza,
que eres mi fantasia.
Escribo con ironia,
tratando de despojarme,
y no puedo arrancarme,
de tu fogoso embeleso,
encontrando que regreso,
a tu forma de besarme.
Viviras en mis poesias,
yo habitare tus recuerdos,
candentes fragmentos lerdos,
de enloquecidos dias.
Ocultas fotografias...
Tocando mi pelo lacio,
besandome en el espacio,
arrullando mi cabeza,
en tu sensual sutileza,
de seducirme despacio.
Ya eternamente presos,
mis poemas y tus sueños,
de nosotros seran dueños,
ilusorios embelesos.
Lejanos secretos lesos,
lograran atormentarme,
y llegare a entregarme,
a los gustos de mi pluma,
con tu imagen en la bruma,
donde tu podras buscarme.

Nelly Vega-Sorensen

VOLVERÁS

Volverás a mis ojos
tu mirada inconclusa,
sedienta de ilusiones
persiguiendo el amor,
y abrazado a tus soles
un aluvión de fuego
avanzará por mi piel.

Tus miradas hablan,
tus sueños gravitan,
y entre tus caderas
bailan las palabras,
tu sonrisa la canción,
tus labios el cielo,
y tu cuerpo la pasión.

Volverás a mis ojos
abrigo de tus sueños,
delirio de mi verbo,
donde el amor florece
a través de tu labios,
y el deseo desbordado
corre por mis venas.

Envueltos de anhelos,
voraces se propagan
por tus ávidas laderas
entre cánticos de amor,
y tu cintura cabalga
por este valle de fuego
hasta germinar la flor.

Ricardo Miñana

AL INGENIO DE AZÚCAR SAN ISIDRO

ESE ES MI MUNDO…TU MUNDO

De aquella España de pandereta
ramo y sacristía
que diría el poeta.

De aquella sociedad enmohecida
con aromas a tortilla aceitosa
berza cocida y tintorro picado.

De la mano de la aséptica democracia europea
llegó la España de la movida y del euro
de la gomina y el pelotazo.

Pero de la noche al día se acabó la fiesta
y los lodos de la miseria invadieron las calles
y se formaron largas colas en las aceras
a la espera de la sopa de los pobres.

Ese es ahora mi mundo…tu mundo

Un mundo sin obreros ni campesinos
porque todos están sin trabajo.
Un mundo de trabajadores sin oficio
que se venden por poca más que la comida
aterrados por el fantasma del paro.

Un mundo de empleados, empresarios, banqueros
brillantes ejecutivos y fieles funcionarios
que viven de la herencia de aquella orgía de dinero
acumulada con la sangre de un pueblo estafado.

Un mundo de competencia implacable
coacciones y violencia solapada…sin derechos
pero con tantas cargas y obligaciones
que deja a la gente ante el espejo
desarmada de toda esperanza.

Un mundo saturado de injusticia
sangre, abusos y fuego.
De palabras repetidas hasta la saciedad
en discursos vacíos
cargados de verborrea y eufemismos
para ocultar la dura realidad del día a día.

Un mundo de jefes que controlan a otros jefes
de superiores sobre superiores
que controlan a inferiores sobre inferiores
donde nadie sabe quién manda
más allá de quien le manda.

Un mundo amoral, donde el éxito se
mide en términos de competitividad
donde el fuerte pisa al débil para ascender
sin pararse a mirar el abismo que queda abajo.

Un mundo subterráneo
donde los marginales desaparecen
por las pulidas y brillantes alcantarillas de la democracia
como sombras irreales en la oscuridad de la noche.

Un mundo de gritos apasionados
en tardes de fútbol dominguero
¡Messi!...¡Messi!...¡Messi!
y lunes de silencio y derrota
en las largas colas de las oficinas de empleo.

Un mundo de injusticia
donde la política es un vodevil
el trabajo un chiste cruel
y la cultura una causa perdida.

Un mundo de plomo
fundido en la imaginación del horror
por mentes perturbadas
esclavas de la fama, la erótica del poder
y la brillantez del dinero.

Ese es mi mundo… tu mundo…
Un mundo dónde ser pobre no es una desgracia
si no un delito.

ALBERTO LÓPEZ

NUNCA

Nunca dijiste que me querías te besé para probarte mis besos empezaron a gustarte hoy dices que me quieres y me abrazas para besarme

Félix Font

ILUSIÓN FUGAZ

¿Cómo aferrarme a una ilusión
de deseos y fantasías?.
Que lastiman mi corazón,
que quitan luz a mis días
oscureciendo el camino
sinuoso y cubierto de lodo,
sabiendo que mi destino
será al fin... estar solo
porque has de partir
hacia otras latitudes,
mi brújula, marca sufrir
en el abismo en que se hunde.
Mi esperanza amorosa
es por retenerte a mi lado,
mas tu daga siempre filosa
a la noche ha cortado
separándola de las mañanas
que marcan fin o principio
de mojadas sábanas,
y fugaces suspiros.

Ramón Pablo Ayala (Argentina)

EL CHAMPAGNE DE TU VOZ

La roja hierba enmohecida
que brota de tus ojos,
el fúlgido sabor a espina rota
que tiene tu mirada.

Los embravecidos cabellos de tu sangre,
el champagne de tu voz,
la asesinada guitarra de tu aliento.

Los pequeños soles
que cuelgan alegres en tus pezones.

Los besos que se desangran
en tu pubis.

La dura y salada oscuridad
que va fluyendo de tu piel.

Un laberinto de orgasmos
a punto de ocurrir.

Mi cuerpo y tu ombligo alado.

El viento es perla
cuando voy hacia ti.

VÍCTOR DÍAZ GORIS -República Dominicana-

ENCONTRAR UNA PERLA

Encontrar una perla
no es nada fácil
se necesita mucha paciencia
trabajo y mucho esfuerzo
bajar la gran profundidad
en el vasto mar
para encontrar ese gran tesoro
mi preciosa y adorada perla
hace tiempo que estoy loco por tu amor
por más grande
que sea mi sacrificio
tengo la gran paciencia
para esperar
por que cuando se ama
de veras
el tiempo
por mas largo que sea
no es nada
con tal
de lograr, mi dulce amor
y  tener entre mis brazos
mi adorada perla,
inspiraciones de Pericles.

 José Ramón Díaz Peralta

HABITARÁ LA MELANCOLÍA

“I.N.R.I”

-El poeta loco-

Lo despertó la mar. Y con la arena
atando sus tobillos, se alza al suelo.
Mueve el ala -deslía su pañuelo-
hincha el velamen de la luna llena.

Al coger aire, suelta su melena,
mira la noche esclavo de su cielo;
y en aquel mar de estrellas con anzuelo,
por soñar, lo pescó una sirena.

Por soñar que era un Ángel del Señor,
en el delirio de la carne –dice- :
que se abrirá su pecho en una flor

al sentir la lanzada de la luz.
Y para que su amor no cicatrice
deja un verso clavado en una cruz.

Antonio Ramos Olmo -ESPAÑA-

ESCRIBIR TU PROPIA HISTORIA

No dar por inacabado el día,
que siga la vida y la felicidad,
el drama al que estamos sometidos,
hacerlo tuyo, escribir tu propia historia,
año a año, mes a mes, día a día,
hora a hora, minuto a minuto, segundo a segundo,
paso a paso trazar el camino,
construirlo para alcanzar un futuro,
un sueño in-alcanzado.

Juan Junquera Borrazas -Conil-

ODA SENSUAL

Estrújame en tu pupila al paso inadvertido.
Enciérrame entre el espacio que más te acomoda.
Libérame en las ansias de este amor divertido.
Bríndame, en ardiente sexo, la más sensual oda.

Calma el terco pesar sórdido y descompasado
por tan fiero dolor en el maltratado pecho.
Vierte en mí todo ese amor que tienes maniatado.
Revuelca nuestro cálido y envolvente lecho.

Dedos firmes en la cintura devoradora
ardiente la saliva en las lenguas enlazadas.
Ritmo excesivo en la máquina trituradora,
crujen estructuras óseas desencajadas.

Siento extraordinario orgullo al sentirte mía
sin temer cuanto me pierdo en tu geografía.

ROLANDO BLANCO PASCUAL
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HUÉRFANA DE MALICIE

Y huérfana de malicie
es como la niña estaba,
su timidez era un vicio
que le atravesaba el alma,
su espíritu provinciano
cabalgó desde la nada.
Vivió fuegos de artificios
cuando notó la mirada.

“Derretiría yo mi tiempo
en tus jugos, niña amada,
y escucharía los silencios
que suenan en tu almohada,
pues la tristeza es efímera
si tú quieres ser mi hada...”

Con estas y otras palabras
un tuno la camelaba.
Ella se dejó querer
y al final se enamoraba.
El tuno tendió la red
y en ella quedó atrapada.
Mas al probar su dulzura
es él quien se enamoraba.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

MI MUJERCITA

Ven, siéntate un momento, deja ya de caminar por estos pisos y repasar lo que está limpio, ya he cerrado las puertas y ventanas y los niños están dormidos, mereces un descanso, la vajilla está guardada, cada cosa en su lugar, la ropa acomodada, ven que quiero abrazarte y en ese abrazo fundirme para agradecerte tantos mimos que nos haces con tus mañas.

Tu paciencia con la casa, los detalles más pequeños, incansable ama de casa, mujercita de mis sueños, déjame besarte esas manos que están llenas de amor para entregar. Con cada gesto de tu boca, vas como rezando en tus actos, como recordando las tareas, repasando el tiempo que te lleva dejar todo a pleno.

Así te veo, corriendo, disfrutando a cada instante de tenernos impecables, preciosa, bella dama que me asombras y enorgulleces de ser mía.
Descansa en mi regazo, disfruta estas caricias que quiero agasajarte, tus pies cansados, tu espalda de ángel, tu mirada que dice todo cuando te rindes en mis brazos, el día se termina y estas aquí a mi lado.

SIL TORRES -ARGENTINA-

TORMENTA EN SUEÑOS

Tormenta de amores, linda razón,
entre besos, suspiros, y ternura,
que me dejaron la tierna dulzura,
que me ha robado, todo el corazón.

Noche oscura, lista para amar,
tus ojos eran, dos bellos luceros,
tu vientre era puro, puro fuego,
dime tú, como poderlo olvidar.

Partió mi boca, camino al beso,
se fundió mi alma en embeleso,
me llenó la vida, la felicidad.

Y hoy pensando yo, en todo eso,
sintiendo aún de tu cuerpo el peso,
en sueños pude, volverte a amar.

José Prado -Estados Unidos-

ATADA A TU AMOR

Atada a esas sensaciones que juntos compartíamos
cada día al salir el sol, solo una palabra me bastaría para
sentirme viva, escuchar el murmullo de tu voz que
me decía "serás mi amor para toda la vida"...
el tiempo se burla de mi nostalgia y abrazada
a las esperanzas, de ver tu figura venir hacia mí
espero cada noche, donde el brillo de la luna refleja
mis tristes ojos, que no paran de llorar tu ausencia,
desde que te alejaste de mi, me persigue un destino sin final,
donde en el hueco vacío de mi pecho late débilmente un
corazón destrozado, sin comprender tus palabras di vuelta
en busca de tu mirada y ya no estabas, porque
no querías escuchar mis lamentos, que ahora
son plegarias al cielo gris que cubre mi pena y mi dolor
camino solitaria con el alma y triste la mirada
perdida en busca del brillo de tus lágrimas,
deja de llorar por mi, quizás me merezca tal castigo,
el amor es así, que brinda ilusiones luego se adueña de tu vida
para destrozarte por completo el alma y el cuerpo,
quebrando el corazón en mil pedazos como un frágil
cristal, dejando astillas que desangran por dentro en
cada recuerdo, liberando el alma en cada lágrima,
a tal punto de perder el uso de la razón y el control de
tus emociones, contando los días para volver a verte.

Atada a tu amor, vivir en tu recuerdo quema
mi pecho, esos días en que la soledad me
recuerda que te has ido, y en un rincón de mi
habitación, un suspiro me despierta cada noche
que te encuentro en mis sueños, respiro profundo
y vuelvo a dormir, pero cierro los ojos y te veo
siento frente a mi el aroma de tu piel, despierta
mis sentimientos, me hace falta, tocar la suavidad
de tus cuerpo, la calidez de tus manos, sentir
la miel de tus labios, aquí atada al dolor de perder
tu amor, solo puedo pedir, al viento que sople
fuerte y se lleve como el polen de las flores, esta
triste agonía porque mi cuerpo no resistirá,
que la lluvia lave las heridas de mi alma,
al cielo que con su manto azul decore mis días
grises para que en mi interior vuelva a salir el sol,
no lo puedo negar hemos aprendido juntos este
juego peligroso llamado amor, por eso imagino que sentimos el mismo dolor.

Vane Palacio -Argentina-

ECLIPSES…

Hay eclipses de luna,
hay eclipses de sol,
y eclipses que matan…

De miradas,
de bocas y labios,
de pómulos rosados,
de turgentes pechos,
de ombligos que llaman,
de caderas que mecen,
de monte de venus,
de sexo que arrebata,
de largas piernas
y pies que atrapan…

Sin raíces que los retengan, libres,
se mueven a su antojo,
transportan y eclipsan corazones,
llegan y sin notarlo se instalan…

,,,Y entre eclipses de sol y luna
eclipses de amor que los seres emanan…

LOLA WIZNER

VESTIDO AL DESNUDO

Hay días en los que salgo a la calle sin ropa.

Enseguida, cuando saludo al vecino de siempre,
al que se camufla entre los pliegues y rozaduras de su fachada,
encuentro mis calcetines.

Al torcer la primera esquina los calzoncillos de kukusumusu o algo así,
caen en mis manos que ni pintados.

Según voy enterrando minutos y pisadas,
me encuentro pantalones, zapatos, camisa, jersey a juego con el reflejo de mi sombra y una chaqueta que fue de mi suegro.

Voy vistiéndome por los pies o por la cabeza,
no lo recuerdo, total, al día siguiente volveré a salir a la calle
desnudo de la piel para afuera.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "ANTOLOGÍA DEL I ENCUENTRO POETAS DE AHORA"

El próximo día 5 de abril tendrá lugar la presentación del libro, editado por “El Boletín”, “Antología del  I Encuentro Poetas de Ahora”. Dicho evento tuvo lugar en Cádiz, del 25 al 27 de octubre de 2013.

Se realizará a las 12,30 h. en el Parque Genovés de Cádiz, en un rincón del mismo cercano a la cascada, que se llamará Rincón de la Poesía. Diferentes poetas participarán con lecturas de sus poemas, además de contar con la actuación del cantautor Paco Luque.

En dicho encuentro participaron 50 poetas de distintos puntos de España. Fue el comienzo  de una serie de encuentros que se irán celebrando anualmente dentro de la provincia de Cádiz. El próximo se tendrá lugar en Algeciras.

El libro contiene, además de los poemas, un conjunto de fotografías de pinturas de Fermín Aparicio y los ganadores del concurso de fotografía convocado para dicho evento.

PACO VELÁZQUEZ -Cádiz-
Publicado en el blog ojosdeluna-pacovelazquez

LO PRETÉRITO Y LO VIVIBLE

¿Cuándo fue ayer? ¿Cuándo me dijiste cualquier cosa? ¿Cómo fue el tiempo en el que el tiempo apenas contaba? ¿Dónde se pierden las fuerzas y se gana la ambición? Es fácil acomodarse a lo que se tiene y creer que es esencial la posesión de lo que no es sino algo prestado, como todo lo que hay o será en este mundo de sueños que vivimos.

Somos materia e irrealidad, islas perdidas en un océano de misterios. Para no enloquecer debemos inventarnos la historia, creernos que desenrollamos el hilo que las parcas, pacientes, nos han dado al nacer, cuando es el hilo el que va deshilachándonos y dejándonos al final como al principio venimos: desnudos.

¿Lo oyes? Es el sonido de tu propia respiración. Mueves tus manos buscando algo a lo que agarrarte, mas sólo encuentras un enorme e impalpable vacío. Aspiraste aire y olvidaste oler las flores, igual que agarraste una piel y fuiste incapaz de palpar, un cuerpo. Gritaste de ira y no supiste murmurar una palabra de perdón.

No, no mires atrás. Te equivocaste, lo sabes, pero el atrás, el pasado, no tiene más sentido que el futuro que se desconoce. Sólo el presente, ese compañero variable e inestable que siempre está con cada sombra con sombra, es asequible, aunque sólo sea por el breve momento que transcurre entre lo pretérito y lo vivible.

Francisco J. Segovia -Granada-

SE ME ESCAPÓ

Se me escapó de la mano,
se me escapó,
un sencillo fandango
que compuse para alegrar
tus entristecidos ojos.

Me gustaría escribir otro,
me gustaría,
pero he perdido las letras
mientras miraba
alejarse tu menuda figura.

Si recobrara la inspiración,
si la recobrara,
en cuatro versos
te diría amada mía
que de amor me estoy muriendo.

Pero si no lo logro mujer,
si no lo logro,
al menos quedarán
estas palabras apresuradas
con las que emborroné estas hojas.

JOSÉ LUIS RUBIO

NO CONDENES

Una sola palabra no pronuncies
en condena de un hombre, cuando ignores
si sus manos están o no manchadas
con perfidia o maldad en sus acciones.

¿Quién escruta los íntimos repliegues
que se esconden en todo corazón?
Apariencias ligeras no te arrastren
hacia juicios carentes de razón.

Pesa, mide, calcula tus palabras
cuando tengas a un hombre que juzgar,
y si puedes, perdona cuanto puedas
porque es duro, muy duro condenar.

No levantes las manos iracundas,
sino tiéndelas siempre comprensivas:
es más grande el perdón que la venganza,
es más grande el amor que la justicia.

JOSÉ LUIS DE ZAN

DICEN

Dicen que eres bella yo digo que eres hermosa como la luna tu silueta me inspira cuando te abrazo y te lleno tu cuerpo de besos.

Félix Font

TRISTE POESÍA

En la vitrina de los necios
eres un libro con historias
de gozos que por un precio
ríen y laceran tu memoria
por estar a su alcance
con una mirada o un gesto
allí tu pasión se blande
no por amor, sino por dinero
sé que solo no eres carne
que se vende en una esquina
tienes letras que el infame
no ve dentro de tu alma herida
y que leo en oscuros ocasos
con luces de perdón que iluminan
bellas frases, con dolorosos trazos
porque para mi, eres poesía.

Ramón Pablo Ayala (Argentina)

Y EL AIRE

Y el aire se hizo gruta
y el mar
ginebra y danza.

Precipicios domados
en el confín
desde donde las gaviotas y las lagartijas
buscan los azules vestidos de poniente.
Ángeles horizontales
para amortiguar la sed
de los turistas,
inciensos
con los que domesticar la cólera
de los dioses.

Luces
en la montaña donde el amor
juega a divorciarse con el mundo.

(Y el aire se hizo gruta
y el mar
ginebra y danza)

Luis E. Prieto
Publicado en el blog escribidor

NO QUITAN LAS SAETAS.

La presa grita,
se revuelca.
Ve que es desentrañable
la madeja.
Se muerde.
La aplasta la impotencia.
Busca afanosa
una punta, lógica
un final que les avergüence.

Un testigo
engendro del mal
y del soborno,
remueve un puñal
y amortaja a la presa
que calla.

Los otros fuman- sonríen
con la malicia asomando
satisfecha
bajo las cejas.

El testigo
que usado y tirado
no ve su ira satisfecha
al ver a la presa callada
y a la ignominia compuesta.

Hilda Augusta Schiavoni -Argentina-
Publicado en la revista Palabras Diversas 44

EL CAMINANTE

El caminante abre sus párpados plomizos
Y nace el sol desde su abismo tenebroso
Georg Trakl
Esta claridad que enciende velas y se ríe del ahorcado.
El abandonado se libera de la cuerda
abre la puerta y está la luz
el tiempo que no acaba.

Camila Charry Noriega -Colombia-
Publicado en la revista La Náusea

A LA SIERRA DEL ROSARIO

A la Sierra del  Rosario
en la zona del Brujito
le nació Polo y el mito
luego se hizo legendario.
Cantautor extraordinario
Le cantó a la luna, al cielo
y las estrellas al vuelo
con el  don más especial
y hoy es el más Natural
Guajiro que dio este suelo.

Oscar Santana Scull
Publicado en Del verso y la memoria

LOCURA

Iza la discreción doble estandarte,
una es verdad y la otra conveniencia;
aquélla muestra solidez de ciencia,
ésta, según el caso, se reparte.

La locura se atiene sólo al arte
de la honradez; sumida en su inocencia,
desdeña el fingimiento, la apariencia,
y la verdad es su único baluarte.

Mucho de loco y poco de discreto,
ni finjo ardid ni sé encubrir secreto,
la franqueza me lleva de la mano.

Quien solicita amores de locura
recuerde que aprobé la asignatura;
si me aceptara así, no será en vano.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-
 

COLECTIVO 219

No tomarás el 219 en Pinto y Pedraza
—ya ni ese número es—,
sólo tu entonces puede hacerlo.

Es un colectivo invisible y lunático:
dobla por Freire,
se aleja hacia Monroe,
cruza el angosto puente,
baja por Superí hacia Los Incas,
y más no sé,
en un recorrido imposible,
a contramano por las mismas calles,
cuarenta años ayer.

De tarde en tarde,
un fantasma sesentista, nostálgico, asciende a él
en un viaje a sí mismo,
hasta un antes perdido en el tiempo,
llamado juventud.

Del libro Cielo de Coghlan de RUBÉN DERLIS

PRISA

Tenía que llegar a tiempo
al Colegio. Crucé primero
a Francisco, un exalumno
cordial, memorioso de mí.
Muy poco me paré. Luego
saludé moviendo el brazo
al buen compadre Mariano.
Por fin, otra antigua alumna,
Carolina, dejó en mi mejilla
un suave beso. Mi necedad
no me concedió paladear
la dulce voz de mis amigos:
¡todo por vil metal!

Raúl Lavalle
Publicado en la revista Literaria

TU CUERPO

¿Qué es tu cuerpo la llave?
Tu cuerpo es una fosa,
una cárcel impía,
una esponja que deja
cadáveres sin agua en los aljibes.

Tu cuerpo es un erizo de ternura,
la llama que devora mi epitafio,
la hiedra que me cubre.

¿Qué es tu cuerpo la llave?
¿De qué puerta?
¿De qué boca vacía, de qué noche?
¿De qué párpado ciego?
¿De qué olvidos?

Si es tu cuerpo la llave,
en medio de mi pecho
está la cerradura;
atraviésame y deja
que el mío se desangre.

Del libro “PRIMAVERA IMPOSIBLE” de JUAN SEBASTIÁN LÓPEZ -Barcelona-
1º Premio, VIII Certamen de Poesía Searus, 1985

EL TIEMPO DE LOS NARDOS

Te decían todos:
llegará ese día
en el que vuelvas
a sonreír, el día
en el que la lluvia deje en tu cabeza
una rosa llegada desde el confín
del viento, y ya no sabrás más
del tormento del dolor.

Entonces, las espinas
de la muerte no harán más agujeros
en tu espalda,
los ojos que recuerdas,
el plato de castañas, abandonado
y sólo encima de la mesa, el invierno
que te destrozaba el corazón,
no perforarán más tus entrañas.

Volverás a los astros
luminosos, al tiempo de los nardos.
La región de la infancia será tuya
de nuevo.

 Mientras lo escuchas, piensas
que quizás sea verdad. Pero
después regresas a tu casa
y está todo
ahí:
lo que nunca se ha ido.
Lo que permanece siempre en la memoria.

María Luisa Mora Alameda
Publicado en la revista Rick´s Café 27

ESA HERMOSA EXPERIENCIA

Sólo duró lo que un instante dura
aunque un instante pueda ser eterno.

Tenía trece años solitarios
sin otra compañía que aquel cuerpo
que una metamorfosis transformaba
en orgullos de músculos y miembros.
Un volcán imprevisto despertaba
bajo el breve y oscuro púber vello.

Tembló todo mi ser, sentí un espasmo
y se fundió en mi sangre el Universo;
el paisaje se hundió volatilizado
y dejaron de estar espacio y tiempo.
Un estertor viví, grande y gozoso,
de muerte, más bien de nacimiento.

Sólo duró lo que un instante dura,
pero puedo juraros que fue eterno.

A mi ser retorné, vomitó el Cosmos,
y me encontré, tendido y en el suelo,
con un lirio de carne entre las manos
-pecho jadeante, ojos entreabiertos-
y el vientre florecido de narcisos
y salpicado de blancor de almendros.

Fue una experiencia hermosa, inenarrable;
fue el más trascendental descubrimiento.

No volvería a estar solo
había encontrado
el placer y la angustia de mi cuerpo.

Del libro “DE LA ETERNIDAD DE LA BELLEZA” de PASCUAL-ANTONIO BEÑO GALIANA -Ciudad Real-
2º Premio, XXVII Certamen de Poesía Searus, 2004

CONCIERTO BENÉFICO

Hoy domingo 30 de marzo de 2014 a las 19:30, en la Catedral de Segovia, Concierto benéfico para recogida de bricks de leche para gente que lo necesita.
Programa:
Parte I - CÓDICE DE LAS HUELGAS (siglo XIV)
Parte II - STABAT MATER de Pergolesi (1710-1736)
La entrada es gratuita.

HIJA DEL VIENTO

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik
Publicado en la revista Poética Argentina

III

Y luego un horizonte cansado de olivares.
(Julio Mariscal)

¿Y dónde está el hombre si el paisaje le ignora,
si le ignora la frente, la cicatriz
o le ignora la lluvia su cabeza de hojas?
¿Y dónde va el hombre si los caminos se cortan de su ausencia,

las manos se hacen zanjas,
se oculta la herramienta del pan
y la boca y el hijo se marginan;
si no se halla lazo, cumbre, torre ni conquista?

¿Y qué es el hombre si destruyó él mismo el perfil de la bóveda,
Las auroras y las cintas? ¿Si no grabó palabras,
si no creó ternuras,
curvó su piel bajo la espiga del estiércol y la vida,
si no mordió sus uñas?

¿Y qué fue de él
-del hombre-
si no llegó a las alas,
si no llegó a la luz o lloró sobre las ondas del alba?

Si no experimentó ira, náuseas o fatigas
por toda la masacre de mariposas azules
y amarillas libélulas.
¿Y quién es el hombre
si viste su interior de zócalo y penumbra de corbata y chaqueta?

¿Y qué será del hombre
si se encontrara entero, sin heridas
-un tiempo no lejano-
Avanzada la tarde;
Sin estrenar los sueños, las palomas y la sangre…?
Si se encontrara íntegro, precintadas
en sus bolsillos las bengalas y las uvas.
Si se hallara incorrupto cuando mire por dentro de la tierra;
sólo ausente la vida en sus venas de algas…

Ya muerta la ilusión. Ya muerto el Hombre.
Muerto el verde.

Y arriba truene el sol, la piedra,
Rompiendo nubes, estallando bisagras.

Del libro “Verde canto por el hombre del Sur” de ONOFRE ROJANO -Sevilla-

1º Premio, I Certamen de Poesía Searus, año 1978.

TOPACIO

la mujer de ayer no dice
descansa formas en el balcón
gorriones mendrugos abalorios
la luz supera

en el anverso cicatrices

hay -piensa-
un gato atropellando la madrugada

De su poemario "Piedritas" de Silvia Pastrana -Argentina-
Publicado en el blog El escribidor

SI LEONOR SE FUERA CON OTRO…

“ … Como dice el corrido mejicano, si en este caso Leonor se fuera con otro y me dejara, la buscaría por tierra y por mar… porque Leonor es mi mujer, mi amante, mi querida, mi amiga, mi compañera, me criticará Vd. Sr. lector por el termino posesivo mí, pero es que todos tendemos a decir expresiones así, como si fueran de nuestra propiedad, no solo las cosas, si no las personas y aquí no estamos hablando ni de machismo, ni de feminismo, que los ismos nunca fueron buenos que digamos, excepto en algunas excepciones culturales, con redundancia incluida.
Pues sí Sr. aunque no lo crea la Leonor, mi Leonor, la muy puta y zorra, se ha ido con otro y me ha dejado en la estacada, perdón por éstas expresiones tan fuertes y malsonantes que no acostumbro a utilizar una persona como yo, moderada en sus pensamientos y respetuosa de todo punto con las ideas y decisiones de los demás, pero es que estoy de mala hostia como Vd. puede comprender, estoy solo y la soledad me está dañando las neuronas y ya no sé ni lo que hago, ni lo que digo, ni como lo expreso, pero es curioso cuando estamos de mal humor sacamos al Dr. Jelky ese o a Mr Hide que llevamos dentro, nos transformamos por encanto en las dos caras, de buenos y malos, que complejo es el comportamiento humano y más si lo asociamos con el sexo compulsivo ¡ verdad Sr. Freud!.
Claro que mi Leonor se ha largado con un Sr. más potable que yo, más guapo, más joven, más tierno, más cariñoso y que la jode con gusto y placer y ella disfruta con unos orgasmos bestiales, por eso no me extraña que hay huido de mi ser triste, romántico, serio, apocado, soñador, pesimista, como soy yo, pero no lo puedo remediar y no quiero, ni me apetece nada cambiar y la que me quiera o la que me ame, tendrá que ser con todas las consecuencias, aunque a veces el amor es ciego, como la Justicia, sobre todo en la fase de enamoramiento, en la cual idealizamos a la otra persona, pero al convivir con ella todo cambia radicalmente y huyen de nuestra vida los cariñitos, los mimos, los abrazos, los besos… no sigo, qué triste verdad, vienen después los problemas de convivencia, las separaciones, los divorcios… el reemprender una nueva vida…
A Leonor sé que la he perdido para siempre y mi vida sin ella no tiene sentido, ella lo ha sido todo para mi, porque entre nosotros no faltaba comunicación, ni confianza y si había algún problema lo resolvíamos todo entre los dos, siempre contándonos todas las cosas, ya fueran buenas o malas hasta las más íntimas, sin ningún secreto inconfesable, con transparencia meridiana y ¿de qué me ha servido?, que conste que no me arrepiento de nada, yo la he sido siempre fiel y tengo la conciencia tranquila. Ella quería otra cosa, éramos totalmente incompatibles en la forma de pensar y se le cruzó en el camino, sin buscarlo, su príncipe azul y aunque cuando nos separamos me decía que lo sentía mucho con los ojos llorosos y con sus lágrimas de cocodrilo que me seguía queriendo y que siempre me querría y que la perdonara por las putadas que me había hecho y en ese momento me di cuenta de que era una mentira compulsiva al decirme que tenía que elegir entre dos amores y que estaba entre dos fuegos y quería probar cosas nuevas, vivir una vida nueva con un joven lleno de inquietudes, de iniciativa, guapo y con pasta y que se había enamorado perdidamente de él y estaba muy ilusionada.
Yo también tendré que rehacer mi vida, pero me va a costar mucho, la edad va pesando, tus amigos y amigas ya cada cual tiene su pareja o su círculo íntimo y tú te encuentras muy solo y se te cae la casa encima, sin nadie con quien desahogarte y contarle tusa alegrías, tus penas. Ahora añoras tu monótona y rutinaria vida anterior con Leonor que en su momento quizás no valorabas y ahora lo añoras con ansiedad… qué contradicción es ésta vida de mierda.
… Aunque mañana, por el azar vital a Leonor no le fuera bien con su nuevo amor y me llamara por teléfono o me enviara un mail , un sms o un whatsapp y me pidiera perdón y quisiera que volviera con ella volvería a cierra ojos, la perdonaría y borrón y cuenta nueva, porque no soy rencoroso y la sigo amando, la sigo queriendo y mi corazón está vacío sin ELLA, porque sin ella para mi el mundo se para y mi vida no tiene sentido y por ella sería capaz de hacer cualquier locura terrenal… al encontrarme con mi siniestra soledad… 

Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-

AMOR

Amor,
savia bruta del hombre
que tal vez mañana,
hará correr por sus venas dilatadas,
todo el odio fatal
que vio en este mundo,
donde la aurora
turba tras su paso,
el amanecer florido de aquel día,
en el que el hombre surgía de la nada.
Conejo de indias perfumado,
de aromas tropicales,
deja volar tus orejas al viento,
porque quieras o no,
cuando te das cuenta,
observarás
que no eses nada.
 
JORGE. V.

“LE MORT EN DIRECT”

Estoy listo
aunque borroso en las panorámicas
para los acercamientos, para la vigilia

Estoy listo
para tanto como hay en esa mujer
en los parques, en el cementerio

Lloro, pestañeo
pero sigo listo
aunque me resienta en la oscuridad

Tomas largas
para llevarla al mar
en mi cámara

Estoy listo
para interceptar
la transmisión

Estoy ciego.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

TURISTAS EN LA METRÓPOLIS

1
Primero de Mayo en Lisboa.
Al salir de mi hotel barato
sigo una carrera popular.
Saludo con el puño en alto
el fresco abrazo del día, pleno
de azul del mar. Y tanto
colorido, en la calle,
no es solo para mis ojos.
Señalo,
volviéndole su abrazo fresco,
a mi hija de siete años,
el corredor que luce en el dorsal
su número de primaveras. Vamos
contentos adonde quiera el destino.
En un mercadillo compramos
una barra de pan y nos invitan
a marisco. Tocan unos gitanos
en su guitarra canciones de España
para nosotros. En un bar del Chiado
(era antes del último incendio)
dos viejos nos recomiendan un plato;
comemos por unos escudos. Poco
cuesta ser feliz y les invitamos
a vino y sardinas. Nos creen turistas
y somos sus camaradas y hermanos.

2

(Veinte años después)
1 de mayo, 2012
Este hombre sin historia
que viaja frente a mí en el tranvía,
de pie, con los brazos dolidos
de sujetar una barra cada vez más alta,
para asegurarse el equilibrio,
por un momento se mete las manos
en los bolsillos de la gabardina,
descansa de su incómoda postura.
La calle del presente se ha parado
en un punto sin sombra: duele ver
entre las hojas de los calendarios
la fecha de hoy; una fecha inmóvil,
tan ausente de compañía
de millones de islas de tiempo
pasado o futuro. Y una fecha así
es la letra del año.
Esta fecha es una calzada lenta
que graba con su no transcurso
(pese a que nos desplacemos deprisa
por ella, encima de ella, a su costado)
una dura verdad en nuestro rostro.
La Historia no sólo la escriben,
la secuencian, detienen, aceleran,
la disuelven los poderosos.
Debajo, siempre ha estado el otro,
el pobre, el explotado, la víctima.
Este hombre sin historia,
que viaja frente a mí en el tranvía,
¿sabe de dónde viene, adónde va?
Despacio va el tranvía por las calles
en cuesta.
De pie, mira
al suelo un hombre gris,
aplastado por la ola de viajeros.
El tranvía
en las calles estrechas
baja, sube como el brazo de ese hombre
sin espacio donde extenderse libre
de la presión de rieles,
cables, hombros, espaldas y cabezas.
Sube, baja el tranvía,
y toma ya, al trote,
el barrio bajo céntrico y se pierde
en las grandes avenidas urbanas.
De pie, mira hacia el suelo el hombre
en las avenidas metropolitanas.
¿No aprecia usted las vistas
de hermosos edificios
de Hoteles y Corporaciones
y Bancos nacionales?
Ahora se apea y sigue
caminando la acera el hombre
que se parece a Fernando Pessoa.

Del libro El año de la lentitud de FULGENCIO MARTÍNEZ
Publicado en Un día es un día Ágora

EL PEZ NADA

El pez nada
y corta en dos el océano.

Del libro La mirada oblicua de BERNA WANG -Madrid-
Publicado Un día es un día Ágora

DOS PRESIDENTES ENTERRADOS EN ÁVILA

                                 
A nuestro presidente, Don Claudio, y al nuevo
La democracia española en el exilio.
       
Como al umbral de la capilla oscura
una reja detiene la mirada
y la dispersa luego, confinada
en los fraudes que finge la negrura

confundiendo volumen y figura
de la estatua yacente allí olvidada,
cuando mi mano se detenga helada                                
un anaquel será mi sepultura.

  Será delgada losa la cubierta
y el tejuelo epitafio más piadoso
y menor la esperanza de otra vida,

y en el silencio la palabra muerta
gozará del olvido y el reposo
en figura y volumen confundida.

Guillermo Carnero. “Catedral de Ávila” (Divisibilidad indefinida)
Publicado en Ágora un día es un día
                         

3

Hay quien no se detiene ni un instante
en pisar los caminos del invierno:
se lleva el sol más joven donde quiere
y no teme alejar
el pesado recuerdo
de las últimas lluvias
con una mirada
que arde aún más
que la propia blancura de la nieve.
Quien viene con manzanas amarillas
no sabe que me trae
toda la luz debajo de sus labios.

Del libro “LOS FRUTOS Y LOS DÍAS” de DIEGO VAYA -Sevilla-
1º Premio, XXVIII  Certamen de Poesía Searus, 2005

ESTABA EN UNA LLUVIA Y NO EXISTÍA

ESTABA EN UNA LLUVIA Y NO EXISTÍA
palpitación en donde guarecerse.
El piano, la gramola, los retratos
de seres que se han ido, el abanico
con su borrado madrigal y el álbum
expanden su silencio por la estancia.
“Vos sabéis que acordar no siempre es grato”,
me dijo cierta vez en rioplatense
poeta de mi gusto que atreviose
a contemplar el mundo que os presento
así de torpemente. Separemos
–le dije– el manantial de lo vivido.
Descendiendo de guerreros a la fuerza.
Por esa circunstancia es que carezco
de antecedentes líricos, sin duda.
Me pregunto qué vuelan los arcángeles
que aturden de tal lluvia a las florestas.
De la movida de The Beatles vengo.
Tengo tardes de idilio en el “Petrarca”
y luces psicodélicas que trinan
en la luna, el moaré y otras ternuras
que no tienen pasado porque esplenden.
Hay adioses que agitan sus pañuelos
con el presentimiento de una ausencia
que habrá de dilatar la despedida,
y ocurre que jamás abandonaron
aquel andén en donde se afligieran.
He visto tanto otoño que no acierto
a detener las hojas que me llevan.

Del libro “LA LLUVIA DESEADA” de ANDRÉS MIRÓN
1º Premio, XXI Certamen de Poesía Searus, 1998

LOS OJOS DEL INDIO VIEJO

Yo sabía que estaba solo, lo vi, lo palpé, lo dibujé en el estómago del paisaje, ¡Cuánto decían sus silencios!, ¡Tanto…!, casi eran gritos. Moviéndose entre senderos cavernosos, sufriendo entre las rocas y los huecos la lacerante llama viva de sus ancestros, al mismo tiempo la poesía en medio del infierno, el alma expuesta a los olvidos, la piel tallada por los vientos, guijarros rodando en el vacío, cielos y precipicios detenidos en el tiempo… Caminando mañanas de alforjas y canto, derramando semillas en ríos de arena, peleando la siembra, retornando  siempre tras los pasos del eco, alzando la mirada entre cactáceas, jugándose la vida entre montañas, sacando de las entrañas de la tierra singular belleza, volcando en lenguas de piedra y metales milagrosos sus defensas, sus nostalgias, sus desvelos, siempre un paso más allá de las leyes imperantes que rigen el universo: frío, calor, hambre, enfermedad, ¿justicia?...
Yo sabía que estaba solo, como un animal indefenso entre sus cabras, desafiando aún los crímenes blancos de su esencia, la incomprensión egoísta de supersticiones, esperanzas, creencias, que conocía tan bien como su mano reseca la verdadera historia escondida bajo la tierra, la de su raíz, la de sus leyendas, él sabía que las majestuosas obras de los orfebres de su raza les habían sido arrebatadas con violencia por urgencia de piratas, dejando la plástica indígena y sus almas en abismos de distancias sin el místico juicio de su pueblo.
Caminaba lentamente, al ritmo de los años, transmitiendo sabidurías infinitas en siglos poblados de silencios: Almas de barro, dioses de sol y lluvia, de luna, de impuestas cruces, de carnavales de fuego y máscaras, de ejércitos de mártires viviendo en piedras abiertas a los cielos de los cementerios.
Yo sabía que sabía, y que se estaba muriendo. Muriendo en sus descendientes, en las risas de sus juegos, en las rondas de niñas indias con sus cabellos al viento, negros como la noche de los tiempos.
En ese instante infinito se condensaron los siglos, en una única mirada detenida y acuciante me reveló su pasado, cuando explotaron sus cuerpos,  cuando gastaron sus fuerzas, cuando sometieron su voluntad, sus creencias y convicciones, cuando ocuparon sus espacios, sus dominios, cuando violaron sus tumbas, cuando tiraron por tierra sus conquistas, pisotearon su cultura, sus dioses, sus monumentos, cuando les quitaron la libertad y le vendieron a la sangre joven de su pueblo una historia distinta entre masacres y condenas a toda una civilización con un alto desarrollo de inteligencia, razón poco conveniente para los falsos dioses en sus cabalgaduras socavando y juzgando, prometiendo y persiguiendo, apagándoles el canto ofrecido a sus mitos…
Yo sabía que estaba solo moldeando lodo, mordiendo polvo, idolatrando semillas, tejiendo historias contenidas, las que se llevaron las bestias poderosas hace quinientos años atrás…
Aún están abiertas las heridas y me sentí culpable de la historia mentida, me sentí culpable de sus ojos viejos, de sus ojos muertos,  persiguiendo por instinto el vuelo del ave rapaz, acompañado por ejércitos de espíritus fuera de sus tumbas, escuchando el lamento de las cumbres repetir, repetir y repetir en el eco, el lastimoso himno de los indios muertos…

Premio Mención - Sur de la Pcia. de Bs.As. (Ayacucho-Azul-Tandil ) en Homenaje a los 500 Años del Descubrimiento de América
Marta Lìa Brossa -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 67

ADIÓS 1915

(Artículo de enero de 1916)

     Se va, se fue ya el año 1915. Nunca me he entretenido en la tarea, puerilmente romántica, de despedir el año que muere y saludar al que comienza. Pero en esta fracción de tiempo que, convencionalmente, hemos designado con el nombre de 1915, han ocurrido cosas tan gordas, tan monumentales que bien vale la pena de referirse a ellas, aunque sólo sea para tener el gusto de nombrar alguna, ahora que otra fracción de tiempo, rotulada con otro número, nos sale al encuentro. En primer lugar, a este 1915, que ya se va, le cabe el honor de haber sido el más sangriento de la historia. Es verdad que la gran guerra europea estalló en el 1914, pero estalló a mediados de año, de modo que el primer año consumido, desde Enero a Diciembre, en la enorme contienda, es el 15, y por eso es que figurará para siempre en la historia con un color de un rojo más subido que ningún otro año. El ataque grandioso y desesperado de los alemanes a Yprés; la entrada de Italia; la retirada rusa; la escuálida figura del gran duque Nicolás desapareciendo bruscamente de la escena como si se hubiese evaporado; la actitud de Grecia, donde la mano de una mujer detiene y paraliza los impulsos de la voluntad nacional; la traición de Bulgaria; la fiereza casi inverosímil de los servios; la archi-ridícula aventura del millonario Ford... ¿Cómo no enamorarse rendidamente de un año así, que nos ha puesto ante los ojos en veloz desfile sucesos tan grandiosos y dramáticos? Dejo a los mojigatos, a los llanos de espíritu, la tarea fastidiosa de derramar un mar de lágrimas de beata para llorar el mar de sangre vertida en los campos gloriosos de Europa en el 1915, y me entrego con toda mi alma al deleite de meditación, de evocación y de emoción que me van brindando, uno a uno, los trágicos episodios de esta gran epopeya. Y me consuelo del gran dolor de no haber vivido en los tiempos de Napoleón el divino, pensando que estoy vivo ahora y que he podido contemplar cosas que tienen más fuerza dramática que los mismos milagros napoleónicos. Y pienso más; pienso que estoy vengado. Que estoy vengado ya de toda la bilis que me he tenido que tragar a lo largo de la vida, resignándome a tolerar, sin tregua ni protesta, las mil y una vulgaridades, ramplonerías, sandeces y vilezas de que estaba saturado el mundo, y sobre todo este mundo, raquítico y apestoso a trastienda, de América, donde el concepto de las cosas es tan pobre y oscuro que los pavos son águilas y las cotorras ruiseñores. Y digo que he quedado vengado, porque en la hoguera de la guerra que está ardiendo en Europa se están quemando los moldes, las normas, los cimientos mismos del sistema social odioso y mil veces maldito que a manera de máquina infernal mataba por asfixia los temperamentos ricos, generosos, pródigos de acción o de pensamiento, y guardaba todos sus merengues y sus sopas bobas, y sus monedas, y sus misas y sus lujos y sus mimos, para aquellos hombres tirados a cordel cuya tosca sensibilidad y cuya falta de espiritualidad les hacía adaptables, convirtiéndolos en exhibición perenne de virtudes negativas, burguesas, rutinarias, fáciles, flatulentas, feriables...
     ¡Oh la inmensa hoguera crepitante y convulsa en que vislumbro ardiendo, chisporroteando, gimiendo, maldiciendo, bufando, pateando y muriendo toda la absurda, grotesca, caduca, mercenaria y tiránica ideología de cerdos flacos con que me han torturado padres, maestros, clientes, amigos y enemigos desde que vi la luz en este islote americano donde las águilas, para poder vivir, se disfrazan de pavos y los ruiseñores de cotorras!
     Año de 1915, el más sangriento, el más trágico, el más grande de la historia: en medio de la mugre espiritual que ya te has llevado, yo, un hombre pequeño e insignificante nacido y criado en una verruga del Caribe, y que, de puro aburrido y asqueado, pensó en suicidarse a principios del año 1914; yo, un hombresito ruin, a quien haría correr y morirse de miedo una gota de sangre, te saludo en tu olímpico agonizar y me empapo bien el corazón de la roja luz de tu noble y amado recuerdo...

Publicado en el blog nemesiorcanales

SOMOS… EL MISMO

En aquel beso tan tierno y profundo
me deslice despacio en tu sonrisa
que me apretaba, que aun me mordía
delicadas ternuras que ardían mi alma.

Como ladrón sigiloso de sombras invisibles
llegue a tus sueños y en vuelos sin alas soñamos… lo mismo
tus suspiros y alientos, respiraban… lo mismo
tus risas y llantos lloraban y reían… lo mismo
tus latidos del corazón, cantaban baladas de amor… lo mismo
encontré tu espíritu, tu esencia, danzamos de amor.
¡DOS EN UNO… QUE SOMOS EL MISMO!

Álvaro Álvarez Rojas (Aprendiz de poeta) -Colombia-

UN CARACOL QUE SUEÑA

Un caracol que sueña, mi tristeza,
desordenando vientos en el día;
con lluvia y alma, mi melancolía,
le pone nombre y faz a la belleza.

Tu voz, ola entre espumas, llora y reza.
En hilos de agua, llega la poesía,
mana la fuente de esta luz tardía.
Pinta-labios, la flor de la certeza:

que la rama, mi lengua en tu garganta,
que preso es este amor que no se aguanta
con el mudo silencio de mi boca;

que, viejo y duro, el mundo de la roca,
echó raíz y dedos en la planta
y, ¡la vida, con agua se disloca!

Antonio Ramos Olmo -ESPAÑA-

MI MAMÁ NO TUVO SALITA DE TÉ

Mi mamá no tuvo un bello jardín,
sino pajaritos descalzos, desnudos y sin nido,
que sólo se calentaban con los rayos del sol;
no hubo diamantes en sus pupilas,
sino olivas con hielo bajo los tétricos olivos..
¡¡Que tiempos tan duros cuando no se conocía el calzado!!.

Mi mamá como todas las madres de los parias
en aquella España negra..
¡¡NO SABÍA REÍR!!.

Ella no no tuvo un salón de té,
ni salita de lectura, ni vitral silencioso,
no tuvo siquiera cuartito de costura...

Mi mamá sólo tuvo sus manos duras
y su boca callada..
que sólo le sonreía a la espiga preñada
para pedirle el sustento para su camada...

Fue una reina sin cetro y sin trono;
en su infinita bondad,
nos regalaba sus manos vacías
rebosantes de cariño y bondad;
que alimentaban nuestra alma mucho más que el pan....

Y siempre nos defendía con su propia vida
ante el enemigo frío y despiadado...!!

Rafael Chacón Martel -República Dominicana-.

LA MEDIA LUNA

Anoche miré la luna
y estaba justo en la mitad
la otra mitad brillaba
en tu alma de coral.

Anoche miré la luna
y me llenó de esplendor
y cuanto más la miraba
más añoraba tu amor.

Anoche miré la luna
me hipnotizó la mirada
me atrajo hacia el universo
y con su luz me abrazaba.

Anoche miré la luna
y vi la miel en tu boca
me recordaba tus besos
y aquellas noches tan “locas”.

Anoche miré la luna
y un piropo me tiró
me dijo que la derretía
más que los rayos del sol.

Anoche miré la luna
y la luna me miró
me dijo, tú eres mi estrella
y pícara se escondió.

JUAN RUIZ MORAL

AUNQUE LA DISTANCIA NOS SEPARA

AUNQUE.
LA DISTANCIA NOS SEPARA
PARA MÍ NO TIENE IMPORTANCIA
NI ES MOTIVO PARA PERDER LA CALMA
LAS HORAS ME PASAN SIN DARME CUENTA
EN MI SOLEDAD
VIVO DE LOS RECUERDOS
AQUELLOS MOMENTOS DULCE Y AGRADABLES
QUE PASE HA TU LADO
CUANDO ESTOY ACOSTADO
CONVERSO CON MI ALMOHADA
CONFESÁNDOLE
LO MUCHO QUE NOS AMAMOS
CUANDO INGENUAMENTE ME ELEGISTE
DE TODOS TUS PRETENDIENTES.
PACIENTEMENTE ESPERO
TU RETORNO
PORQUE SIN TU AMOR
MI VIDA NO TIENE SIGNIFICADO
JURAMOS, ANTE DIOS
AMARNOS HASTA LA MUERTE, TE ESPERO
MI AMOR, PACIENTEMENTE.

José Ramón Díaz Peralta

CRUCERO A MALLORCA

Una tarde a principios de verano
por brisa de la tarde, acariciados,
vacación iniciamos embarcados
escapando del tedio de lo urbano.

Se desliza el velero, suavemente,
las olas, mayestático surcando,
mansamente escorado, navegando,
siguiendo la derrota dulcemente.

Lanzamos por la popa, curricanes,
cuando el sol por ocaso declinaba
la charla relajada se animaba...
las cañas, engancharon dos atunes.

Bregando las capturas obtenidas,
sobre nosotros cayó la oscuridad
cenando, con una gran voracidad,
delicatessen, por Feli ofrecidas.

De la cena, ultimados los manjares,
gozando del crucero relajados...
en tertulia sumidos, encantados,
bruscamente encresparon nuestros mares.

El viento, que hasta entonces apacible,
se levanta hasta fuerte tramontana,
encrespando las olas, cual sultana,
con locura violenta de irascible.

Recibíamos la fuerte marejada
directa por costado de babor,
oscilando la escora, con pavor,
violencia de la mar atravesada.

Enano ante las fuerzas de natura
apaleado por el fuerte temporal,
creyendo vivir, principio del final,
confías el buen salir de la aventura.

Dimos rumbo de derrota al Rafaela,
recibiendo las olas... de corrida,
con la mar arbolada recibida
por la aleta, con un pico de vela.

Larga noche pasamos angustiados,
a merced de la mar embravecida,
juguetes en la cresta enfurecida,
temerosos, a la par que confiados.

Los embates por barco recibidos
hicieron en despensa sus estragos
los enseres sufrieron malos tragos
con sandias y las viandas esparcidos.

Después de catorce horas sometidos
molidos por Mare Nostrum, cambiante
el puerto de Mallorca, emocionante,
nos brindó los reposos merecidos.

Jose Salas -Barcelona-

TEMPRANO LEVANTÓ LA MUERTE EL VUELO

         Ayer, siguiendo con palabras del gran Miguel Hernández murieron  como del rayo o supe de su muerte dos personas muy queridas, la primera fue Encarna Callejón, antigua alumna, excelente persona, educada, simpática, sencilla, profesora de Arte, amante de su trabajo, querida, entregada, valorada, tanto que ya tiene una zona dedicada a ella en el instituto madrileño en que se donaba a sus alumnos, haciendo de su vocación parte importantísima de su vida, plena, cordial deja orfandad en sus hijos, en su familia, en sus amigos, en cuantos la conocimos.
     A los maestros nos duelen mucho los alumnos; porque los queremos y por tanto forman parte de nuestra existencia y es duro decir adiós a una persona joven, que además para ti sigue siendo, en parte el niño, la niña que conociste, pequeño, indefenso, inocente...
      Un poco después, cuando llego a casa y abro el ordenador para trabajar en un artículo sobre D. Antonio Machado, la sangre se me hiela, ahora no es el frío de este febrero borrascoso, envuelto en olas, vientos huracanados y frío, no, ahora es el vacío de un amigo al que le pensaba escribir y ya no puedo: Domingo Faílde, se nos ha ido definitivamente. La noticia salta terca y pertinaz a la pantalla.
     Finísimo andaluz, hombre amable, amigo de sus amigos, ingenioso, de palabra amable, generoso...Comprometido políticamente y coherente con sus ideas, esto es hoy una rara avis, desgraciadamente.
     Y un gran poeta que vivía en plenitud, en plenitud porque apuró la vida y en plenitud porque aún era joven y tenía mucho por hacer.
     Su obra abundante y cabal obtuvo múltiples reconocimientos, y desde pronto es uno de los poetas de referencia de su generación.
     Me honró con su amistad desde 1990 y ahora me duele el adiós, tanto que prefiero decirte hasta siempre; porque sigues vivo en tu poesía y en nuestro recuerdo y porque has pasado ya, y por la puerta grande, a la historia viva de la literatura, esa literatura  que siempre  se conjuga en presente.
    Larga paz, amigo.

Pura López
   

EL SÁBADO EN MI PIEL

El sábado es como una mujer
rubia y de ojos azules
cuyos labios entreabiertos
esperan con ansiedad
el sensual beso
de una estrella enamorada.

Su cuerpo de arco iris descalzo
se yergue sobre la tarde
lo mismo que las náyades
pasean sobre las nubes
el aroma de su hermosura.

El sábado es una alondra
que se demora en un espejo,
ruiseñor de azules alas
que con su canto
perfuma la piel.

El sábado es un abrazo
que se colorea de luz
en el sabor de unos ojos
que se prolongan
en la distancia.

Es el aroma de una caricia
que se detiene en el alma,
orquídea luminosa
que cuelga con elegancia de una duda,
manantial de dulces besos
nimbado de alas de arcángeles
que lo llevan a la eternidad.

El sábado es el beso de un ángel
que permanece en la memoria,
golondrina de ojos verdes
en el corazón de un clavel.

Es una fémina atada
al dulce ardor de un sentimiento,
bajo el deseo que enardece
lo que pronto va a suceder.

El sábado es la magia
del poder eterno
de los dioses,
calor, ternura, angustia…
y un perfume de mujer.

VÌCTOR DÌAZ GORIS -República Dominicana-

REGALO

Vestido rojo, como la sangre,
en cascada sobre tus hombros,
cayendo, tu densa cabellera,
miro con indescriptible asombro,
tu piel blanca como la arena,
fina es de caribeña playa,
tersa, candente, y suave,
cuando en ella el sol desmaya.

Ojos, almendras preciosas,
alumbrando mí amanecer,
en un bello cuerpo de diosa,
de diosa hecha mujer,
todo a una enmarcado,
lo veo al escribir sobre amor,
para que tiemble, enamorado,
por este, este regalo de Dios.

Presiento, tu piel caliente,
como una ardiente hoguera,
donde el querer se anuda,
y solo, solo el amor queda,
en suspiro de candor,
duro como una estocada,
yo… yo me quedé mudo
ante tu tierna mirada.

José Prado -Estados Unidos-

PENUMBRAS

guardaré mi lira
quedaré en penumbras
no habrá más poesía
que suene
ya no quiero plasmar
más manchas
que entienten
mi alma
mi lira se cansó
de amarte en silencio
no quiero amarte ya
sobrellevaré mi pena
en penumbras
sin amor. Sin poesía
sin ilusión...

Rocío Prieto Valdivia -México-

UNA OLA

Sois en el mar
una ondulada marea que se
pasea suavemente e inquieta
sobre las curvaturas de las
aguas. Te miro como
una ola que se desprendió
de todas y has venido a
buscarme y a llevarme a
ondular en el vaivén de
tu cuerpo.
No eres mas altas que las
otras pero eres la mas
hermosa, la que mas se
agita, la que se escapa
y llegas a mi clara,
con toda tu espuma, a
bañarme, a murmurarme
tus bramidos, con pausa
y armonía, con amorosa
recitación.
En tu voz se montan los
ecos del mar Y se desenredan
tus aguas y dejas entrar a
mi cuerpo....seco y sediento.

JAY JAY

NACER Y MORIR…

Nacer y morir…
nacemos y morimos solos,
corazón invadido por extraños
y habitado por mí en eterno alquiler.

Me fracciona los pagos
a cambio de mi sangre se mantiene,
hay días en que apenas
subsistimos los dos.

Renacen ocasos diurnos
en noches de volcán
la sangre fluye y mis arterias lo alientan,
y a mi sus latido me dan ilusión…

Esperpentos en nuestro entorno,
ignoran nuestro sentir
se clavan sus desprecios
y nos giran el sentir…

“ A veces, se quitan las ganas de vivir…,
pero llega un ángel-amigo
y vuelca sus manos en mi sentir-latir”…

LOLA WIZNER

PIEDAD PARA LA PLANTA ARTIFICIAL

Malgasto sentimiento
en algo que vegeta en un rincón.

Naturaleza muerta.
Olvidada bajo polvos.

¿Es este poco más que muerto amor
lo que produje, mi triste floración?

Engañosa. Insensible.
Los  adjetivos no la matan,
no la reviven.

Verdor inerte que no perecerá.

Inédito de “Tránsito” de Gerardo Lewin

COMO LOBO SOLITARIO

Lejos de la comarca, en busca de su destino,
viaja siempre meditando, solitario el peregrino,
con ilusiones frustradas, saca provecho a la noche
y conversa con la luna… de sus días de derroche.

De sus noches placenteras, se las recuerda a la luna
cuando en brazos hechiceros, amaba como a ninguna
a la mujer más hermosa, que en tierna y fugaz pasión,
se entregó en cuerpo y alma, sin ninguna condición.

La noche luce perfecta… y la luna en su vereda
le reclama al peregrino, de la entrega de su Elena,
y molesta le menciona, del evidente abandono
de la Elena y del chiquillo, que lo cría el mayordomo.

El peregrino apenado, no sabe que contestar,
ya no contempla la luna… siente tristeza y dolor
Con sus penas y amarguras… en su triste trajinar,
viaja un lobo solitario, con dilemas por contar.

DARWIN I. FLORES VARELA

GUERRERO VESTIDO DE LINO

Quise encontrarte en mi faltar
Y de él quise vestirte
No sabiendo de tu “ vestir”
Ni conociendo tu “talla”

Te mezclé en mis deseos
Te deposité en mi esperanza
Poniendo en mis manos una lanza
que anuncia un fin

El fin del principio
En las mismas tierras
En el mismo mundo
Un mundo amante de batallas
Donde no importa quien fui!

Continuas a tener cuerpo de guerrero
Con tùnica de lino
Que como pan y vino
Se ha de servir

Continuas a vivir en los montes
Apoyado en un horizonte
En el calor del sol
En la calma de las gentes

Eres ese niño deseado
Que una madre quiso hacer nacer
Vives en ese” quiso” para el mundo
Los demás en tu “querer”
deben crecer

Eres autopista para tantos
Carretera de ambos
Sendero de pequeñas multitudes
Camino de quien te quiere seguir

Te siento en el cantar del gallo
Que anuncia mañanas
Que anunció un huir
Te siento en el volar de ave blanca
que con rama de olivo
te vino a recibir

Eres el rey que todos esperaban
rey que no necesitaba corona
Eres quien se sacrifica
en una cruz deseamos tu fin

Dejaré de verte como guerrero
Que vive y se alimenta de sangre
Sangre de venganza
que derrama quien no perdona
Y quien nunca quise perdonar

Dejaré un lugar en la mesa de la vida
Donde existe alimento para todos
Condimento de la mente
Energía para mi carne
Motor para vivir

Te llamaré hermano
siendo padre
Padre en ti
QUIERO VIVIR

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

QUERIDA DAMA

Querida Dama:

Aunque el tiempo no se detuvo, tu recuerdo quedó. De un tiempo, de un pasado que no pude pactar con el destino.
Él es implacable en su voraz paso por la vida. No se detiene. No se atiene. No escucha.. Fue más veloz que nosotros.

Siempre fuiste mi abrileña dama consciente en las primaveras de los senderos de tu jardín.

Estás hecha de talla de marfil. De perfil soñador y mirada caída que desnudas mi alma mientras yo observaba la tuya tras el corpiño tentador, de sueños húmedos e impredecibles, entregados en la sombra de los nogales al desahogo pasional que nos unió en un mágico momento donde transcurrían las nubes por sus cielos y por nuestros cuerpos.

Desde tu partida del andén en un gigante de hierro la noche cayó permanentemente en mí. Las lágrimas fueron diarias y mi corazón encogió por esa humedad de tristeza y melancolía. Mis paseos son tristes y casi inquietantes. Pienso permanente en ti. Ando desligado de la tierra, como deslizándome sobre ella.
 
No hay horizonte verde que ver si no estás presente. Nada puedo hacer salvo seguir llorando tu pérdida, esa tragedia humana que siempre decíamos  que nunca nos pasará, hasta que pasó.

Siempre estarás en mi memoria.

Guillem de Senent

PASAR

Nací. De pronto vi como mi juventud colgaba de una liana de moho.
Era invierno.

Las ramas de los árboles formaban huecos en una caverna y los nudos de los días cubos de años maniatados.

Creí envejecer.
Era la roña del averno que se desprendía como arañazos en una copa vacía.

No supe nunca para qué nacer,
cuando ya lamía las babas de la eternidad.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

IV RUTA FERNANDO QUIÑONES

Mañana sábado 29 de marzo de 2014
Hora: A las 10.00 horas en la Puerta de la Caleta. Estatua de Fernando Quiñones. Punto de encuentro. Momento Canción del Pirata.
Intervienen: Manifiesto de Juan José Téllez y Paco Luque cantando a Juan Cantueso.
(Reconocimiento de la población civil a Fernando Quiñones). Ofrenda de las flores y mojarras.
Tarjetas de arroz y camisetas… se irán sellando las tarjetas en distintos puntos de la ruta (Los Pimpis, peña Juan Villar, librería Manuel de Falla, Librería La Clandestina, Pay-Pay...)
10.30: Momento Medio Ambiente
Recibimiento del presidente del Club  Caleta
Interviene: Charo Bolaños y Ramón Luque por la asociación Fernando Quiñones
Alegrías de Cádiz por Carmen de la Jara
10.45: Teatro Falla: Rafael Arauz, Fuego de la Utopía
11.15 horas: Momento Académico y Flamenco (Rectorado)
 Recibe: David Almorza, Vicerrector de Responsabilidad Social y Servicios
Acuerdo de Adhesión
Intervienen: Inma Márquez
Intervienen: Alberto Romero (Facultad de Filosofía y Letras) Antonio Barberán (Presidente de la Cátedra de Flamenco), Josefa Parra (Fundación Caballero Bonald), Laura Lacheróy (Fundación Carlos Edmundo de Ory)
12.00 horas: Momento Relato. Plaza de Mina. Librería Manuel de Falla
Interviene: Juan Manuel de la Librería Manuel de Falla
Juan Alarcón y Letras libres
Interpreta: Alfonso Baro
12. 30 horas: Cantautores y Poetas. Calle Rosario y librería La Clandestina
Interviene: Fernando Polavieja    
Julio Malo de Molina, Rosario Sánchez, Belén Peralta...
13.00 horas: Momento Mijitas. Calle Compañía. Bar Brim.
Desiree Ortega y grupo La nuit
13.30 horas: Cruzamos por Catedral camino del Pópulo. Arco de la Rosa. Cádiz y su patrimonio.
Interviene: Luis García Gil y Rosario Troncoso
Acompaña: Fernando Lobo
14.00-16.00 horas. Patio Medieval del Pópulo.  Comida.
Arroz de Sin Bulli. Consumiciones a precios econónicos.
16.00 horas: Pay-Pay
Paloma García del Pay Pay
Las mil noches de Hortensia Romero. Una escena de la obra por Montse Torrent. (La obra será representada al completo el 10 de abril en el Teatro de Títeres, La tía norica)
Paloma García, Miguel Ángel Argüez, personas lectoras, Letras Libres, colectivos literarios de la provincia, Carmen Moreno y Kico Gómez, Paco Medina, Jazztá, Verónica Díaz, Fernando Lobo, Inma Márquez, Paco Luque...

QUEDADA POÉTICA

Mañana sábado 29 de marzo de 2014 a partir de la 13.30h. Gran quedada poética literaria en Cáceres.
En la casa del poeta.

UNA PELOTA DE GOMA NO ES BROMA

Mañana sábado 29 de marzo de 2014 a las 19:00 Carmen García Gómez, como siempre, sigue apostando por la poesía y se complace en invitarte al próximo recital poético que tendrá lugar en su local, el Café Benedetti (Pasaje Joan Segura de Algemesí- Valencia).
Comenzaremos con la participación de quien deseé recitar y compartir, en un micro abierto, hasta las 19.30. A partir de esa hora empezará la presentación de los poemarios: "Una pelota de goma no es broma" de Beatrice Borgia y "Trece sueños rojos" de Ana María Arroyo.

IV GRITO DE MUJER EN CONIL

Mañana sábado 29 de marzo de 2014 IV FESTIVAL "GRITO DE MUJER Y POR LAS MUJERES DE CRISTAL".  NO TE LO PIERDAS, TE ESPERAMOS EN CONIL A LAS 8 DE LA TARDE, EN LA GUITARRA POETICA

I NOCHE POÉTICA DE TUITS

Hoy viernes 28 de Marzo de 2014 se va a celebrar en Twitter la I Noche Poética de Tuits con El Fuego Utopía

LA TEMPLANZA Y OTROS GEOREMAS

Hoy viernes 28 de marzo de 2014 Alejandro Pérez Guillén presenta el poemario del escritor jerezano Pedro Sánchez Sanz titulado La templanza y otros georemas en Las Libreras, en Cádiz, a las 20:00 horas.

LA ROSA QUE YO CORTÉ

La rosa que yo corté brillaba como la luna....... se la regalé a mi moma porque moma solo hay una ..... ...lo digo de sumo corazón de alma y con sentimiento a mi moma yo la quiero...la llevo en mi pensamiento... quería que la escuchara empezó a contarme historias que a lo largo de su vida guardó siempre en su memoria....... ella era pura fantasía mi ESTRELLA en el universo pañuelo de mis llantos inspiración de mis versos ...eso es mi MOMA............

EMMANUEL FERNÁNDEZ

LA SAL DULCE DE LA VIDA

Qué trae tu làgrima
qué no sea sal?
La sal que se vuelve azúcar
cuando vuelve el bienestar

Por qué sois saladas?
Por qué continuáis a derramar sal?
Sois fruto de tristezas
acompanyadas de soledad
Sois fruto de felicidad
acompanyadas de risas
risas que la misma soledad
puede regalar

Sean mis làgrimas
fruto de una nueva prueba
Momento que ocupan tus risas
Algún dìa juntos reiremos
Y tendremos que llorar

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

LA ALEGRE IMPRESIÓN DE LA NIEVE EN LOS "COLORAOS

En la agreste rivera de la montaña
se agranda la pupila del gastoreño de deseo,
al ver el esplendor del "Algarín" sabeo
y el crisol de luz que la nieve empaña.

Izan la bandera en la enhiesta caña
como si se preparara para celebrar un torneo,
sobre las mesas depositan el trofeo
de aceitunas, mosto, guisote y castaña.

Alcaldesa, concejales y el hijo de la Lucrecia
dice a coro que es lo que mas aprecia,
la nieve en los "coloraos" y en el tejado de la iglesia.

El gallo canta en el corral impaciente
no sabe si es el hambre, sed o el frío lo que siente,
al ver un mundo tan blanco y reluciente....!!

Rafael Chacón Martel -República Dominicana-

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