TE TEMO TIEMPO

Te temo tiempo, te temo,
aunque muchos dicen que no existes,
que eres invención de los hombres.
Pero yo sé que estás ahí,
que te dejas sentir
en mi cuerpo con fuerza.

JOSÉ LUIS RUBIO

LA RUEDA

La vida es como una rueda que gira,
Ha girado
Y ahora
Después de que la rueda de la fortuna
Ha dado toda la vuelta
estoy aquí,
En este presente
Junto a ti,
Caminando lentamente
A través de los segundos, minutos y horas
Sin mirar al reloj.

Monsanfer 
Publicado en el blog monsanferblogpoetico

NUEVA HISTORIA DE MARIPOSAS QUE YA SABEMOS QUE VUELAN MIENTRAS NO SE DESGASTAN LAS ALAS

De tanto ser como soy se me olvidan las razones
por las que no soporto los domingos.
Es el día del yo desnudo, sin adornos, y a mí siempre
me ha costado quitarme la ropa, dejar que las sábanas
frías se empapen de este sudor fingido.

La luz de la tarde hiere especialmente las córneas
que durante la semana nadan en colirio. El silencio
deja el tímpano vacío de nombres y de agendas
de la vida que queda en suspenso hasta la madrugada
del día de la luna.

Reconozco mi voz en el principio de los buenos poemas,
que disparan palabras como barras de pan y te dejan
ese aroma a cocido entre las manos. Poemas que yo
no he escrito pero que recogen con pala mis contradicciones
y me alivian, algo, el pecado de pereza o de miedo.

Luego estás tú en el inicio de los despertares.
Tú y la vida al otro lado del espejo, con las palabras,
los silencios, las pausas, las mariposas que ya sabemos
que vuelan mientras no se desgastan las alas. Siempre somos niños.
Cómo, si no, esta carcajada abierta al otro lado del whatsapp.

MARIBEL MIR
Publicado en el blog carlota-exnihilo

AÑO NUEVO, VIDA NUEVA

Son, sin duda, tiempos para el ahorro. Y en esto, en rentabilizar al máximo, los escritores somos expertos. Por eso yo sigo rescatando escombros de la basura, de esa que tiré en un pasado ya lejano. No para aferrarme a ellos con insensata y mortífera añoranza, sino para reciclar y fabricarles un presente digno. Tal vez incluso, un futuro útil para otros. Yo ya no los quiero ni los odio por lo que fueron; me limito a apreciarlos y mostrarles gratitud por lo que son, por aquello en lo que se han convertido. Dentro y fuera de la literatura; fuera y dentro de mi vida.
Para que el cuento tenga futuro, hay que pasar página. Para avanzar hay que deshacerse del equipaje que nos retrasa. Sin duda son tiempos para el ahorro, pero aun así hay que aprender a tirar lastre: a discernir lo que conviene conservar y lo que no.
En muchas culturas los trastos viejos se arrojan fuera de casa o se queman coincidiendo con el comienzo del nuevo año. Simbolizando de este modo la catarsis de una nueva vida. Os invito a poner en práctica este sano ritual. Nunca es tarde: cualquier momento se revela, en realidad, bueno.

JUBILEO (FINAL DE TRAYECTO)
La mar, insaciable, llama. El astro acude abatido, fingiendo una pasión olvidada. Un día tras otro, el mismo cruel juego. Así hasta el final de los tiempos…
     La penitente mira al horizonte y se ve dentro de algunos años: el cabello prematuramente blanco y demasiadas arrugas para su edad. Comprende que no hay nada más allá: ha llegado a Finisterre, el non plus ultra. Sus pasos, voluntaria o inconscientemente, la han conducido a la Costa de la Muerte.
     El agua está muy fría. A su alrededor flotan objetos cotidianos, restos de otros naufragios. Aterrorizada ante la nueva experiencia que supone nadar en mar abierto, en un acto reflejo, se aferraría a la cama de matrimonio que a duras penas flota… Aunque la sabe podrida por el maltrato y el abandono. Inútil intentar restaurarla.
     Del mar renace una mujer, libre del polvo acumulado en el camino. Entre sus dedos, el viejo certificado se deshace en regueros de tinta. Ella, que no busca venganza sino una nueva vida, consuela su negro llanto.

Salomé Guadalupe Ingelmo
Premio Internacional de Cuento Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2012
Publicado en el blog hervasencuatrosaltos

POR UN AMIGO

El mal genio proporciona un poder excelso a las personas que saben utilizarlo, como mi amigo Teodoro. Él siempre ha sabido salirse con la suya alzando la voz y violentando a todo aquel que ha osado llevarle la contraria. Pero todo tiene un límite y en esta ocasión me va a oír. Le diré que abra los ojos, que no sea ridículo y deje esos paseos vespertinos al lado de su muñeca hinchable.  ¿No se da cuenta que esa mujer no tiene conversación y no le merece? Sí, esto es lo que le confesaré con mucho tiento.

NICOLÁS JARQUE
Publicado en el blog escribenicolasjarque

NOCHE TORMENTOSA

Qué hace ahí fuera Lucas arañando la ventana con sus patas delanteras, qué les pasa a las mariposas del jardín que revolotean de flor en flor sin orden aparente y a los pájaros que no paran de piar, qué tiene el viento que sopla con tanta violencia. Padre acaba de llegar al garaje. Por si acaso madre: - ¿has rebozado las albóndigas como a él le gustan?

David Moreno 
Publicado en el blog microseñalesdehumo

PARA QUÉ LAS PIEDRAS

No me gustan los cruceros.  Antes nada era igual.  Recuerdo que papá me llevaba a hombros al parque.  Montaba en el columpio que subía más alto y él me empujaba con fuerza.  El aire se me echaba encima y reíamos a carcajadas.  Mamá nunca podía venir con nosotros porque él quería verla en casa a su vuelta.  Ella no se reía, y ya no están juntos.  Mi padre ahora sólo me tiene a mí, a veces, cuando tengo vacaciones.
El balanceo me revuelve el estómago.  Me duermo, me despierto, me duermo un poco más.  Papá mira muy serio a través del ojo de buey hacia la noche redonda.  Ha llenado mi mochila con algo que pesa bastante.  Parecen piedras.  Me la coloca a la espalda, y me ata el cierre de la cintura, con cuidado, sin pellizcarme ni nada.
Llego en sus brazos a la cubierta inferior.  Me sienta en la barandilla con las piernas colgando por fuera, como en el columpio aquel.  Me descalza, para que no se me caigan los zapatos nuevos sobre el mar negro.  Tengo vértigo, le digo.  Me besa la cabeza y me empuja.  El mar se me echa encima.  El agua está helada.  Miro hacia arriba.  Para qué las piedras.  No sé nadar.

Rocío Romero Peinado

Publicado en el blog patricianasello

YO VENGO A OFRECER MI CORAZÓN

¿Quién dijo que todo está perdido?
yo vengo a ofrecer mi corazón,
tanta sangre que se llevó el río,
yo vengo a ofrecer mi corazón.

No será tan fácil, ya sé qué pasa,
no será tan simple como pensaba,
como abrir el pecho y sacar el alma,
una cuchillada del amor.

Luna de los pobres siempre abierta,
yo vengo a ofrecer mi corazón,
como un documento inalterable
yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y uniré las puntas de un mismo lazo,
y me iré tranquilo, me iré despacio,
y te daré todo, y me darás algo,
algo que me alivie un poco más.

Cuando no haya nadie cerca o lejos,
yo vengo a ofrecer mi corazón.
cuando los satélites no alcancen,
yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y hablo de países y de esperanzas,
hablo por la vida, hablo por la nada,
hablo de cambiar ésta, nuestra casa,
de cambiarla por cambiar, nomás.

¿Quién dijo que todo está perdido?
yo vengo a ofrecer mi corazón.

FITO PÁEZ

EL BALCÓN DEL POETA

Nada queda en su balcón
que recuerde a primavera,
la estación de sus quimeras,
solo aquella tierna flor
escondida en su rincón
que brotó del llanto amargo
del poeta en su letargo
por aquella que le amó.

Nada posa en su balcón
ni este sol posa siquiera
su mirada más primera,
la que apenas da calor
por no herir la tierna flor,
pues jamás creció en la tierra
una flor de tal belleza,
una flor de tal color.

Nada queda en su balcón,
nada queda del poeta,
de sus musas consejeras
ni siquiera devoción.
Nada queda en su balcón
desde aquella hiriente fecha,
nada queda sino esperas
y el esbozo de un adiós.

Gustavo González -Valladolid-

EL CAMPANARIO

Sonaron doce campanadas desde el fondo del valle donde estaba la iglesia abandonada. Fray Marcos convocó a una reunión general en la Plaza Mayor, las familias mandaron a sus representantes. Ante la mirada inquisidora del religioso todos respondieron que nadie de los clanes había ido al lugar. Sabían que estaba prohibido el ingreso de cualquiera luego del asesinato de Fray Bartolomé hacía no más de dos semanas. Su cuerpo había sido hallado decapitado frente al altar. Nadie tenía idea de los motivos del crimen ni de quiénes podrían ser los asesinos, tampoco habían podido hallar la cabeza.
Sospechaban de unos gitanos que por ese entonces se había instalado en el valle. El fraile había convencido a todos para que los echaran al descubrir extrañas ceremonias que hacían por las noches: sacrificaban animales y realizaban cánticos en lenguas incomprensibles invocando a dioses paganos. Bastó que dijera: “¡Están llamando al diablo!” para que toda la turba enceguecida de Villa Carmen los sacara a punta de lanza.
Los jóvenes, mucho menos prejuiciosos, creían que había sido atacado por algún tipo de bestia salvaje (como un oso) que le podría haber arrancado la cabeza con sus poderosas garras. Esta teoría no tenía sustento por el hecho de haberse encontrado en la iglesia todas las puertas y ventanas cerradas con sus correspondientes cerrojos; la posición del mobiliario no mostraba señal de desorden o pelea, no se encontró ninguna pisada animal o humana.
Mandaron una comisión dirigida por Don Francisco Aliaga a inspeccionar la iglesia para averiguar quién era el intruso que estaba en el campanario, todos fueron a caballo.
Las lavanderas que estaban a orillas del río fueron las primeras en verlos regresar. Venían caminando con los ojos en blanco y la boca abierta. No había señales de los animales que habían llevado. A pesar de los intentos de las mujeres por detenerlos avanzaban en dirección al río. Cuando llegaron hasta la ribera siguieron en línea recta por el agua hasta que la misma cubrió sus cabezas. A los pocos minutos comenzaron a emerger sus cuerpos sin vida.
Trajeron los cadáveres hasta la costa, todos mantenían la misma expresión que tenían antes de ahogarse, los ojos en blanco y la boca abierta.
Luego de dárseles cristiana sepultura se organizó una nueva comisión encabezada por fray Marcos a la iglesia. Esta vez se convocó a todos los varones adultos que fueron armados con azadones y guadañas. Sólo quedaron las mujeres y los niños.
A medida que avanzaban comenzaron a escucharse de nuevo las campanadas provenientes de la profunda espesura del valle. Sonaban con fuerza, desafiantes. Fray Marcos comprendía que el desafío era para él. Lo que estaba allí se burlaba de Dios y él era el encargado de poner las cosas en su lugar.  Aunque iba delante era el que más temor tenía pues, aunque no lo había dicho a nadie, intuía que lo que estaba allá adentro no era humano.
El sonido de las campanadas era cada vez más ensordecedor. A medida que se iban acercando a la iglesia varios parroquianos comenzaron a notar que en esa zona los árboles se hallaban todos resecos y sin hojas, lo que se contradecía con la vegetación exuberante que habían visto antes por el camino. Una densa niebla parecía brotar del suelo. Ninguno de los corazones de los parroquianos latía con tranquilidad. Cada seis pasos fray Marcos besaba la gran cruz de madera con la que encabezaba la procesión.
Ya de noche llegaron a la iglesia. Luego de pedir silencio el fraile gritó con fuerza:
–Ordeno a aquel que ha osado no respetar la morada de nuestro altísimo señor que deje de hacer sonar las campanas y abandone ese recinto sagrado de inmediato.
Las campanadas cesaron. Fray Marcos sabía que con ese silencio la batalla no había terminado, sino que recién empezaba; era el único que todavía no había encendido su antorcha; dio cinco pasos al frente de la muchedumbre que comenzaba a murmurar.
–¡Estamos esperando que salga!– gritó.
Nadie salía. Todos empezaban a impacientarse. Una voz desde el fondo exclamó:
–¡Maldito hereje! ¡Ya te has burlado demasiado de nosotros! ¡Prepárate a morir!
Cuando la turba comenzó a avanzar un objeto redondo fue arrojado desde el campanario y cayó a sus pies. Al levantarlo horrorizados descubrieron que se trataba de la cabeza del difunto Fray Bartolomé.
Por más que quiso el padre Marcos ya no pudo detenerlos. Aunque era un acto de barbarie lo que presenciaban sus ojos, en su fuero íntimo estaba de acuerdo con lo que iban a hacer. Las piedras comenzaron a llover sobre las paredes y las ventanas de la vieja iglesia. Prendieron fuego alrededor del edificio e incluso arrojaron antorchas dentro de él. La muchedumbre victoriosa clavaba su mirada en la puerta del frente de la iglesia esperando que saliera aquel ser que, sin que lo hubieran visto, se había ganado el odio de todos. Fray Marcos temía, pues intuía que lo que iba a salir no tendría la apariencia que todos esperaban. Aferrado a su cruz con desesperación le pedía a Dios que se apiadara de todas sus almas. Entonces la puerta se abrió.
A la mañana del día siguiente el cielo se hallaba cubierto de negros nubarrones que preludiaban una tormenta que no tardó en llegar. Las mujeres de Villa Carmen vieron acercarse al pueblo una columna de antorchas. Felices y a la vez intrigadas por saber lo que había ocurrido en el valle salieron corriendo con sus hijos en andas para recibir a los varones. A medida que se acercaban pudieron reconocer al que iba delante de ellos por la toga y la cruz que llevaba entre los brazos. Triste fue su sorpresa al descubrir que todos, incluso Fray Marcos, las ignoraban por completo y, sin detenerse ni contestarles, continuaban caminando, con los ojos en blanco y la boca abierta, en dirección al río. Junto al llanto y los gritos de desesperación de las mujeres se mezclaron las infernales campanadas provenientes del corazón del valle.

Marcos Rodrigo Ramos -Argentino-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 55

SIN TÍTULO

¿Cómo se llamaban
esas
clavelinas
que sembraba
mi madre?
Las había blancas
violetas
rosadas
y muy rojas.
¿Adónde fueron
a disecar
sus pétalos
suaves
sus hojitas
pecioladas
y en qué lugar
escondieron
ese perfume
que aspiró
mi infancia?

Del libro Lluvia de marzo de Jorge Isaías
Publicado en la revista deliteraturayalgomas

INTIMIDAD

La tarde giraba como un barco
con voluntad de pan
y empuñadura de juguete nuevo

él llegó con su ración de pájaro en la frente
y aquella vieja moto

ella traía un sol empecinado en su cintura
y una canción de pólvora en los brazos

se encontraron en el instante justo
en que los pueblos arrojan sus muelles a temblar

él se quitó la intemperie
y un pantalón que alguna vez fue azul

ella apoyó sus rodillas en el suelo de tierra
y con sumo cuidado
desató su cabello de los dedos del aire
después
en un lugar
dolido de humedad y otras barbaridades
los dos cuerpos pusieron los ojos a cantar.

Del libro Contraseña de Jorge Boccanera -Argentino-
Publicado en la revista Estación Quilmes
   

MILONGA DE LA GANZÚA

Los ladrones usan gorra gris, bufanda oscura camistea a rayas, y sino, no…;
algunos llevan una linterna sorda en el bolsillo.
Por otra parte, se enamoran de robustas muchachas,
coleccionan tarjetas postales y, a veces, lucen un tatuaje en el brazo
izquierdo, una flor, un barco y un nombre: Rosita. Todos los
ladrones están enamorados de Rosita y yo también, Los ladrones saben
silbar, bajarse de los coches en movimiento y bailar el vals. Aman
sobretodo a su madre anciana y cuando la madre se les muere cantan un
tango, lloran desconsoladamente y de los objetos dejados por la muerta
a repartirse entre los hermanos eligen… una virgen de plata y el
canario.

Vengan a verlos por la mañana
con la gorra hasta las orejas,
han desvalijado a las viejas
del asilo de las Hermanas.

Dilapidarán sus dineros
con mujeres y malandrinos
en tugurios y merenderos
en milongas y clandestinos,
oirán un tango de Pracánico
y en lo de Pena, Ole con Ole
mientras sueñan con rocamboles
las muchachas en el Botánico
En el Parque el payador
humedecerá sus mejillas
cantando sobrias coplillas
de sangre, de muerte y de amor.
A la noche, con la mamúa
irán de pura recalada
a besar la crencha angrasada
que cantó Carlos De La Púa
y son humanos, inhumanos,
fatalistas, sentimentales,
inocentes como animales
y canallas como cristianos.
Ninguna angustia los desgarra,
cada cual vive como quiere,
cuando la madre se les muere
le ponen luto a la guitarra.

Raúl Gonzáles Tuñón -Argentino (1905 – 1974)-
Publicado en la revista Poesía del mandongo

A POLO MONTAÑEZ

Polo Montañez no ha muerto,
porque en una trayectoria
tan hermosa no hay historia
con un final tan incierto.
El siempre estará despierto
en el pueblo que lo admira.
tan solo salió de gira
para el cielo, porque Dios
lo mandó a buscar en pos
de la música guajira.


Santiago Álvarez Cruz -Bahía Honda, P. Río-

RUMOR LEJANO

-Escuchaste, viejo?-
-Qué mujer, ya deja dormir.
-No en serio, desde hace ratito escucho voces a lo lejos-
-Pues yo no oigo nada, te tomates la medicina-
- Si, viejito, mucho antes de que tú llegaras, después de que la comadre estuvo aquí.
-De seguro está soñando despierta, mujer-
- No, pos si nomás cené un atolito y un tamal que traiba la comadre.
-Y eso que?
-Que no has escuchado que cuándo uno come pesado, tiene pesadillas, y pos yo cené ligerito-
-La pesada eres tú mujer, que no dejas dormir.
-Pos, ansina estaba yo con el ojo pelón esperando que llegarás.
-Oites!!! Ahora son pasos, hay viejo párate a ver que es…ay,ay,ay.
-Ya mujer no es nadie, mira que el chucho no ha ladrado-
-Hijole, es cierto, pero a lo mejor lo amansaron con un filete, ya ves que así operan los cacos, y pos nosotros de donde le damos ese manjar, puritito frijol con arroz come el perro.
-Pos de perdido tiene que tragar y si no se va husmear por ahí.
- Jodido uno mujer, que se tiene que aguantar con puro café cuando no hay centavos.
-Ya te dije que me dejes trabajar, mira que la comadrita ganan sus buenos centavitos con eso del Avon.
-No instas con eso mujer, ya te dije que no, la comadre ganará sus centavos, pero trai al compadre todo mal planchado y mal alimentado por andar en esos argüendes.
-Ándale, viejo que te cuesta.
-Que no, caranchos, y ya duérmete que la nochi está cerrada.
Petra intentó cerrar los ojos para dormir. A lo lejos escucho un murmullo que sentía crecer en sus oídos. La gotera del retrete invadía la habitación haciendo más difícil conciliar el sueño. Observó su cuarto, que por alguna extraña razón, lo encontró más reducido entre las penumbras
- Viejo, viejo, viejo!!!
-Ora qué mujer-
- No escuchas?, son voces, aquí afuera, están golpeando, quieren entrar!
-Cálmate, voy a ver, a lo mejor es el compadre que se le olvido algo.
Nicolás se paró aún tambaleante por el alcohol que bebió junto a su compadre en la cantina. Muy apenas podía ver por la oscuridad mezclada con el humo del bracero que dejó encendido. Ahora si escuchó un rumor lejano que no entendía.
-Quién anda ahí.
-Sea quien sea, déjenos dormir, traigo mi machete.
Cómo respuesta la puerta se abrió furiosa, estallando en trozos de madera y una intensa luz amarilla cubrió su rostro que lo hizo caer a lado de su mujer.
Los intrusos rodearon ambos cuerpos, uno de ellos, habló por un radio de banda corta.
-Adelante, jefe, ya encontramos los cadáveres, son dos ancianos que aspiraron monóxido de carbono, cambio y fuera.
-Entendido, proceda a llevarlos a la morgue, cambio y fuera.
-Viejo. Viejo, cómo que ya se vino el frío, prende un leño.
-Ay, mujer nunca dejates dormir.


Víctor González Treviño -México-
Publicado en la  revista Todas las Artes Argentina

ASÍ NO NOMÁS...

...como el viento arrasa con las hojas muertas
deliberadamente y con fuerza, y así nomás...
ellas se dejan llevar sin resistencia alguna.
Así... como las olas arrastran granos de arena
a la profundidad del mar y desaparecen
sin haber sido conocidas
menos que menos, reconocidas.
Así nomás... se van, y al irse
arrasan con las huellas
de aquellos que existen perdidos
como almas sin destino,
sin pensar, ni reconocer siquiera,
la imaginación, o el propósito.
Aquellos que miran, pero no ven,
aquellos que tocan, pero no sienten;
que oyen, pero no escuchan,
que hablan sin decir nada.
porque respiran el vacío
y exhalan sonidos huecos.
Aquellos... que pretendiendo ser poetas
recitando canciones burdas, sin ritmo ni rima,
y así nomás, un día mueren sin dejar huellas,
barridos por el viento como hojas muertas.

Carmen Ruggero -Argentina-
Publicado en la revista Ficciones Argentinas

VIEJAS PALABRAS

A veces todavía conversamos.
Ya no estás, y no hay voz, pero resurgen
las palabras de antaño, sigilosas,
desde sus diminutos ataúdes,
embozadas en capas de silencio,
mas con hambre de luces.
Las reconozco a todas,
como reconocía tu perfume
antes de que llamaras a la puerta.
Ciertas cosas se captan, o se intuyen.
Las veo, y casi, casi las escucho;
cada significado se trasluce
como asomándose a elocuente espejo;
son ellas, sin ser ellas, mas irrumpen
desde su fondo de cristal, instándome
a nuevo diálogo de azul y nubes.
Mas, náufrago de alturas,
reconozco mis límites. Me afluyen
situaciones de antaño,
cuyo estremecimiento me consume,
y quisiera calcarlas,
mas no se reconstruye
lo que, desmoronado, es bella ruina.
Se la contempla en su esplendor ilustre
de columnas truncadas,
de frisos mutilados, de techumbre
reposando a la par de los cimientos,
mas no se restituye
a un nuevo simulacro,
ni a su gloria de ayer, porque es ilustre
ahora en sus nuevos términos,
y no requiere ajuste.
Estos vestigios nuestros del pasado
viven, y constituyen
historia que, aunque en quiebra,
de su belleza clásica se nutre.
Y a ellos acudo en horas soledosas,
y escucho su silencio, que descubre
antiguos episodios,
rasgos semiolvidados, certidumbres
que juzgué haber perdido, y ciertas dudas
nunca tenidas, que ahora me confunden.

Ah, las viejas palabras,
de sabor agridulce.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

10

Yo era un pájaro
de vientre blanco y gentil,
alguien me cortó la garganta
para reírse
no sé.
Yo era un gran albatros
y volaba sobre los mares.
Alguien detuvo mi viaje,
sin ninguna caridad de sonido.
Pero también echada por tierra
yo canto ahora para ti
mis canciones de amor.

Del libro La Tierra Santa de Alda Merini -Italia-
Publicado en la revista Escritora Unidas y Cía

LA PAZ VIOLADA, DESPLAZADA

La paz violada alzó su voz en la hacienda del latifundista; luego los hombres del capitán la visitaron de nuevo, esta vez quebraron la infancia de su hermana menor y ardieron los gritos de su padre en la hoguera de la impotencia. La vida decidió escaparse del cuerpo más infantil. Con 12 años y preñada de abuso, cogió su camino la paz humillada, junto a ella su madre rota, y una abuela naufragada. La luna alumbra la montaña: miles de ojos ven desde la espesura a otra familia campesina arrastrar sus pasos, caminar huellas de terror y súplicas hacia la ciudad.

La paz desplazada se asentó entre cloacas, exiliada de campo y cantares de río, salió a buscar el sustento entre reciclajes de plásticos y allanamientos de su cuerpo.

Mientras tanto se ensancha la propiedad de la multinacional; electrifican algunos predios recién ‘adquiridos’: la llave del sistema de rejas y descargas la gestionarán los mercenarios con voz de caucho. Don Mario, el Patrón paramilitar de la región, es recompensado con varias hectáreas y la impunidad para su caprichos: le gusta ‘desflorar’ -como dice-, a niñas cada vez más jóvenes.

Azalea Robles
Publicado en la revista Movimiento Internacional de Escritoras

DEJO LAS VENTANAS DE MI ALMA ABIERTAS

A la memoria de los muertos del 11-S, del 11-M, de todos los atentados que hubo antes de éste y de los posteriores que aún sufrimos. 
A los caídos en las guerras y guerrillas que asolaron y asolan nuestro planeta. 
A todos los que han perdido vida y hacienda en terremotos, inundaciones, incendios...

Dejo las ventanas de mi alma abiertas
y en el alféizar una vela encendida
para que alumbre el camino de las almas
que, con violencia, fueron arrancadas de esta vida.

Elevo una plegaria al cielo
para que me escuchen todos los dioses,
ellos son ahora los custodios
de tantos como ya perdieron sus voces.

JUANA CASTILLO ESCOBAR -España-
Publicado en La Biblioteca

LOS RITUALES AZULES

Para habitar la paz de la esperanza son siempre necesarios los rituales,
dogmas secretos,
códigos distintos empecinando el corazón que sueña las mágicas promesas,
los crepúsculos.
Son casi imprescindibles los silencios,
la fragancia a ascendentes floraciones,
esa caricia azul que se espereza en la áspera fatiga de tu hombro.
Andar por los senderos de la tarde bajo un cielo con nubes enceibadas,
viendo,
en la longitud de los confines,
desplomarse el rebozo de la noche ante la luz de ansiosos semilunios.
Después vendrá la entrega y el asombro,
después los desconciertos y la hoguera y el prodigio de cuerpos fecundantes
y el zumo constelado aletargando la tierra embravecida de los muslos.
Después deslumbraremos las entrañas en los umbrales hondos del deseo,
desbordaremos todas las colmenas donde gimen las ascuas desolladas y se calcinan,
ebrios,
los capullos;
antes es necesaria la paciencia,
es necesario un pétalo en suspenso,
semillas de caricias apaisadas
y un altar esculpido en la ternura donde cumplir los códigos secretos mientras,
afuera,
se desangra el mundo.

Del libro A espaldas del silencio de NORMA SEGADES-MANIAS
Publicado en la Editorial Alebrijes

PROHIBIDO EN EL ESPACIO

Hormonas, sensibilidades y secuelas, destruyen la verdad una vez encontrada.
Hoy el dolor se multiplica en los pliegues del Universo; pero sigo erguido con el horizonte esperándome, sin embargo un par de lágrimas punzantes siguen corriendo por mis mejillas, ida y vuelta en mi memoria llena de recuerdos.
El inconsciente colectivo también quería desunirnos, la magia y las brujas con sus dientes de veneno. Y la vida, la existencia que no soporta a un amor verdadero. ¿Quién de todos ustedes morirá con el real amor al lado? ¿Quién de todos ustedes, será feliz realmente? La vida giratoria transforma lo bueno en decepción en dos segundos del Diablo. La sensibilidad gobierna las mentes y el mal hace lo que quiere, siempre sale ganando, siempre sale victorioso rompiéndolo todo. El mal es una bomba que ha matado lo que yo amaba, pero sigo erguido muy cerca del horizonte, sin embargo un par de lágrimas cargadas de recuerdos circunvalan mi cerebro y en mi memoria con una gran sonrisa te recuerdo.
Los caminos del encuentro no se encuentran nunca, y cuando se encuentran, mágicamente los desencuentran. La vida será morir con un individuo al lado. El amor verdadero, parece ser, no está permitido en el espacio.


ALEJANDRO CARRIQUE -Argentina-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 74

LA VOZ PERDIDA DE UN JOVEN POETA

El maestro le dijo:

—Si deseas ser poeta debes hallar tu voz.

El joven sacerdote buscó en cada rincón donde antes se había hincado a rezar sus letanías; pero no fue allí donde encontró su voz, esta vagaba en los oídos de aquellas a quienes susurró palabras de amor y algunas frases obscenas.

JUAN MANUEL PARADA
Publicado en la revista Sea breve, por favor.

A RENGLÓN SEGUIDO

Hoy 31 de enero, jueves, a las 20h 30m, en la Carbonería, C/ Levíes, 18, Sevilla. A RENGLÓN SEGUIDO. Jóvenes poetas y narradores inéditos. Con la participación de Irene Gil García,Molus -heterónimo de Quique Macia-, Alejandro Corchero Varon, Gloria de la Torre, Adrianno Lozanno, Rafael
Parra Soler y Francisco Javier Martín. Con el acompañamiento al piano de Fran Roldán. Dentro de los actos que organiza Ediciones En Huida en el que denominamos AÑO LUIS CERNUDA, en conmemoración del 50º aniversario de su fallecimiento en el exilio, poetas y narradores jóvenes e inéditos, nacidos a partir de 1985, participan durante estas dos jornadas cuya pretensión y objetivo es dar a conocer autores y autoras que no hayan publicado. Ofreciéndoles la posibilidad dedar a conocer sus creaciones en un espacio de referencia cultural en Sevilla, como es La carbonería. La ofrenda del presenta a la memoria viva que fue y es futuro en la ingrávida palabra del autor de Ocnos.

MOZART

Destilo Mozart por entre los surcos y regueras de mis lágrimas. Ausculto su nervio y quiero ser incompleto y aprender como cristales por piernas y al alba que en el confín de los tiempos, poder ser las neuronas del lenguaje del riesgo e imaginar pesas con el ojo de halcón de la vida. Tañe Mozart su náusea con osada prisa vital.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

PAZ Y NO VIOLENCIA

Detén tu genio, detenlo.
Piensa, piensa, piensa.
Usa las palabras, nunca la navaja.
Busca el entendimiento
nunca el enfrentamiento.
Discutir sin gritos
ayuda a solucionar los desatinos.

Deja volar a la paloma,
déjala que lleve su mensaje.
Acógela, protéjela,
no deje que nadie la maltrate.

La violencia todo lo destruye
arruinando vidas y paisajes.
No llenemos de lágrimas
nuestros ojos ni los del vecino.

Enterremos el armamento dañino.
Aprendamos a amarnos
soportando nuestras imperfecciones
y evitemos acabar matándonos
a tiros y a bombazos.

JOSÉ LUIS RUBIO

CERTAMEN

CERTAMEN INTERNACIONAL DEL COLECTIVO CONILEÑO DE ARTISTAS 2013 “POEMAS DE AMOR”

En Pintura y Poesía
En colaboración: Revista Poética Azahar, Estudio de Pintura de Dieto Derichs y Medios de Comunicación.

El amor es el más bello de los sentimientos. Quien no ama no ha vivido. Además son tantas sus variantes que es muy difícil que nadie diga que no ha sentido el amor. Por eso este año nuestro certamen busca vuestro poema de amor para conmovernos con él y además daros un premio por él.
El amor nos hace mejores. Mejoremos escribiendo ese bello sentimiento que alguien nos inspiró algún día. Mejoremos amando.


BASES GENERALES:

En colaboración: Revista Azahar, Estudio de Pintura de Dieto Derichs y Medios de Comunicación

1) El tema será, “El Amor”.

a) Podrán participar en este concurso todas las personas que lo deseen.
b) Serán inéditas y no se admitirán transparencias ni reproducciones.
c) Todas las pinturas, textos, se presentarán en la red, con curriculum una obra por autor.
d) El plazo para la presentación de las obras es hasta el 12 de marzo de 2013 las obras y textos seleccionados participarán en una exposición en Conil de la Frontera.
e) El jurado estará compuesto por especialistas en el ámbito artístico.

f) PREMIOS:

2 Premios: 2 días en un Hotel de *** en Conil  participar en la exposición y Publicación en la Revista Azahar

2 Premios: 1 día en Hotel de *** en Conil, participar en la exposición y publicación en la Revista Azahar

Los Ganadores:

Pintura: Exposición con el Colectivo Conileño de Artistas
Poesía: Publicación en la Revista Poética Azahar

g) El Fallo del Jurado se hará en un acto Público el día 25 de marzo de 2013 en Conil de la Frontera (Cádiz)

2) PINTURA:

Técnica libre medidas mínimo 40 x 60 cm. Y máximo 80 x 130 cm. No copias sólo originales, presentar en colcoart@terra.es

3) POESÍA:
Máximo 28 versos, mínimo 14 versos, presentar en revista_azahar@hotmail.com

4) La participación en este certamen implica la total aceptación de las bases y el fallo del jurado será inapelable.

RINCÓN DE LOS RECUERDOS

El rincón en que yacen tus recuerdos,
dentro de mí, no es ya la zona clara
que fuera tiempo atrás; se han enturbiado
las cristaleras diáfanas
que antes eran sonrisa,
negando al sol la entrada.
Las cosas nacen, las gozamos, mueren,
o tal vez, sin morir, se tornan agrias.
Aún percibo en el ático
siluetas sombreadas
de cuanto fuiste o intentamos juntos,
mas han perdido ya su forma exacta,
no son al tacto igual que fueran antes,
ni retienen calor ni olor a almohadas.
A veces subo a verlas,
tan silenciosas ya, ni hablan ni cantan,
e intentan enredarse a mi cintura,
como queriendo recobrar sus almas.
Mas expirada ya su hora de vida,
las mantengo a distancia.
Me desangré por ellas
cuando eran más que sombras, o palabras,
y no reavivaré viejos dolores
con la reencarnación de sus fantasmas.
Quédense allí, en la esquina
de viejos bártulos, arcones, ánforas,
que un día fueron parte de mi historia,
pero no profundicen en mis ansias.
Es triste caminar en cierto modo
con un fardo de muertos a la espalda,
pero la vida muere cada día,
y a cementerios vivos nos degrada.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

EL COLOR DEL TIEMPO

A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen

Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

los pasos
los cuerpos
el suspenso

y ese cálido
olor de otros tiempos.

Marta Zabaleta -Chile-
Publicado en Archivos del Sur

EL ARTE

Cuando aparezco triunfal
entre las mesas
cojeo de una patita
y  voy plañendo lastimeramente
mientras me carcajeo y felicito
para mis adentros,
Los niños se fascinan
los ayudo a terminar sus platos
me adoptan
me colman de atenciones
mimos y cuidados
como aquellas trillizas preciosas,
rubias…
lástima que la madre mencionó
algo referido a cortarme los testículos
para que me quede siempre en casa
pero larga es la  noche
y mis planes no son pocos…
ni apocados.

Del libro Un gato negro en Paris de Leonardo Morganro 
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 31

50 DÍA ESCOLAR DE LA NO-VIOLENCIA Y LA PAZ

50 Día Escolar de la No-violencia y la Paz (DENIP)

50 School Day for Non-violence and Peace (DENIP)

50 Journée Scolaire de la Non-violence et de la Paix (DENIP)

50 Dia Escolar de la No-violència i la Pau (DENIP)


30 de Enero 2013

(Calendarios escolares del Hemisferio Sur: 30 de marzo)

DENIP:

Trabajando en promover una Cultura y una independiente, libre y voluntaria Educación para la No-violencia y la Paz desde 1964.

Llorenç / Lorenzo Vidal Fundador del DENIP en 1964
ahimsadenip@yahoo.es

HUIR

Claro que pensó en huir, harta de padecer la torpeza de los golpes de esa especie de marido colérico, de pésimo vino y borbotones de sevicia. También pensó en huir cuando su hijo cayera muerto por una bala perdida, entre los cohetes y petardos detonados por los chicos y adultos del barrio, después de transcurridos veinte minutos del año nuevo.
Pensó. Hasta que dejó de hacerlo. Después de veinte años la vieja sigue, loca, letárgica. Sigue huyendo.


Rolando Revagliatti -Argentina-

ANTE LOS REYES

(Artículo de 1920)

     El otro día la Prensa Asociada nos obsequió con una noticia cablegráfica estupenda. Decía la tal noticia que la Reina, que Su Majestad la Reina de España, con ocasión en que paseaba en automóvil por las calles de Madrid, viendo pasar a un señor sacerdote que iba a pie conduciendo el viático para un obrero que se moría, salió de un salto del lujoso carro, e hizo que el sacerdote ocupase el regio asiento, marchando después a pie hasta la casa del enfermo.
     Leído este cable, he hecho todo lo posible por conmoverme, porque es seguro que la Prensa Asociada lo escribió para eso, para que nos quedáramos atónitos ante el caso como ante un fenómeno nunca visto. Pero por más empeño que he puesto, no he logrado que se me conmueva ni una sola célula del cuerpo; es más, aunque sea con cierta verguenza, confieso que he cometido la irreverencia de reírme. Y puesto ya en el trance de las confesiones, ¿por qué no decirles que todavía me sigo riendo?
     La Reina es mujer, mujer simpática si uno la va a juzgar por los retratos. Y yo ante toda mujer, como no sea un basilisco, me siento fuertemente inclinado a la bondad. Pero ¡por los clavos de Cristo! yo no puedo dar con la manera de tomar en serio, como un gran acontecimiento digno de correr en los signos del cable por todo el mundo, la simpleza de haber realizado la Reina un mero acto de cortesía. Si la cortesía fue para con Dios, representado en el viático, o fue para con el sacerdote, no tengo yo tan mal concepto de la buena crianza de los reyes que me quede estupefacto al verles procediendo con la cortesía o bondad que está al alcance de cualquiera otro simple mortal propietario de un automóvil. Aquí mismo en Panamá ¿cuántos no hacen todos los días con sus automóviles el uso galante para con Dios o cualquier prójimo distinguido que hizo la Reina sin que corra nadie haciendo aspavientos a las oficinas del cable? Si los reyes, que no hacen otra cosa en su vida que dedicarse a actos de ceremonia y relumbrón, no sirvieran ni siquiera para mostrar cortesía en determinados casos, ¿qué habría que pensar de ellos?
     ¡Válgame Dios! ¿Hasta cuándo viviremos tan deslumbrados por el brillo de dublé de las coronas y los ringorrangos oficiales, que cualquier gesto trivial que haga un rey nos parezca un acontecimiento extraordinario? ¿Por cuánto tiempo viviremos todavía tan sometidos al bárbaro fetichismo de los títulos y realezas que haya de salirnos a recordar que un rey o reina es una persona como otra cualquiera, y que, de cada cien reyes que han cruzado por la historia, noventa por lo menos eran unos perfectos mentecatos que valían mucho menos que su cochero?
     ¡Hacer aspavientos y ocupar el cable para comunicarle al mundo que la Reina le cedió su carro al viático! ¿Dónde está la hazaña? ¿Porque se condolió de que el cura iba a pie? Son tantos, tantísimos los que marchan a pie, y a veces cojeando y arrastrándose por la imposibilidad física, que si fuéramos a creer en la tal condolencia, lo que verdaderamente habría que admirar sería el que, en una ciudad como Madrid, donde hay tantos pobres y cojos y ciegos y lisiados de todas clases que rastrean trágicamente sobre el polvo de las calles, la Reina a estas horas no se hubiera resuelto a desprenderse de sus muchos carros para donárselos piadosamente a los más necesitados de entre estos lamentables despojos humanos, que no sólo carecen de todo vehículo sino que ni siquiera disponen de sus propios pies.
     Pero lo grande es que estas cosas haya que apuntarlas todavía en el siglo XX, cuando ya el oficio de rey va haciéndose tan duro, tan precario y hasta tan grotesco en el seno de una humanidad que acaba de tirar por la ventana a tantos zares, káiseres, constantinos y demás ejemplares de una fauna arcaica y casi extinta, que el espectáculo de un rey, más que a infantiles gestos admirativos, debiera movernos a esa mezcla de ironía y de compasión que inspiran los muñecos cuando les vemos ya hechos guiñapos en las manos destructoras de los niños.

Publicado en el blog nemesiorcanales

EXTRANJERO

Yo soy el extranjero.
Yo nunca tuve patria
ni tendré patria nunca
más allá del refugio de tus labios.
El extranjero soy en todas  partes;
no en tus brazos,
donde soy lo que soy:
El hijo de mis sueños,
el loco y fiel amante,
aquel que canta y llora
y ya era extranjero,
la  extranjería es mi vida,
en el cálido vientre de su madre.

JUAN CERVERA  SANCHIS -México-

A RENGLÓN SEGUIDO

Hoy 30 de enero, miércoles, a las 20h 30m, en la Carbonería, C/ Levíes, 18, Sevilla. A RENGLÓN SEGUIDO. Jóvenes poetas y narradores inéditos. Conn la participación de Raquel Silva León, Enrique García, Cris Clover -heterónimo de Cristina Calvo Pareja- y Eduardo Martos Gómez.Con el
acompañamiento al piano de Mariano Alda. Dentro de los actos que organiza Ediciones En Huida en el que denominamos AÑO LUIS CERNUDA, en conmemoración del 50º aniversario de su fallecimiento en el exilio, poetas y narradores jóvenes e inéditos, nacidos a partir de 1985, participan durante estas dos jornadas cuya pretensión y objetivo es dar a conocer autores y autoras que no hayan publicado. Ofreciéndoles la posibilidad de dar a conocer sus creaciones en un espacio de referencia cultural en
Sevilla, como es La carbonería. La ofrenda del presenta a la memoria viva que fue y es futuro en la ingrávida palabra del autor de Ocnos.

¡VEN A NAVEGARNOS!

A Majda Meskrot

¡Ven a navegarnos esta tarde a mi puerto!
El capitán está dormido,
y de la jornada muy agotadora,
los marineros, tremendamente fatigados.
¡Ven a hundirnos un poco!
Quizá esta noche sea mi consuelo
del tedio de viejas canciones,
y de la tristura de estelas imborrables.
¡Ven a llovernos!
¡Ven a florecernos!
¡Ven a germinarnos leyendas!;
leyendas de primavera sin otoño.
¡Ven a navegarnos a mi puerto!
Ya los párpados de esta tarde
acarician tímidamente los pómulos de mi silencio,
y me sintetizan en palabras.
¡Ven a navegarnos esta tarde!
De mucho tiempo el viento no dispone
para que nos reúna,
y el vacío nos lo llene.
¡Ven!, ¡Ven a navegar en mí!
Pues, mi amante puerto anhela:
mirar tu preciosa bengala,
y escuchar tu misteriosa sirena.

Boussad
Publicado en la revista Tántalo 65

LAS PESADILLAS DE MAINE

La tinta se deslizó sobre la hoja
Y escribió un relato
Y luego otro
Y otro,
Hasta que fueron cientos
Y cientos
De pesadillas varias
Que llegaron
A la mente de los lectores
Y a sus corazones,
Un vampiro aquí
Un payaso allá,
Un perro asesino
Y un coche maldito,
Un cementerio indio
Y la tormenta del siglo,
Pesadillas y alucinaciones
De ese Cazador de sueños
Que nos ha atrapado
A todos
En la tienda de los deseos
malignos…


Basado en la novela Cazador de sueños; La Tormenta del Siglo; Cujo; Eso de Stephen King.

Fabián Daniel Leuzzi (Argentina)
Publicado en la revista digital Mintaura 123

REINA DEL AMOR

Cascadas de amor y compasión surgen
del corazón de la Reina de la casa.
El Ángel de la familia travalica
aún las prepotencias de su pareja
que inmaduro y concentrado en su cruel ego
impone su poder golpeándola
en el corazón y llenándola de moretones.
Regresan y regresan las violencias, pero la cándida
mariposa con las alas rotas soporta y esconde el drama
al mundo, en la esperanza de que nuevas albas que no
llegan.
En la ilusión y en la vergüenza la Mujer del reino
encantado perdona creyendo que, sacrificándose,
salvará el matrimonio que está naufragando
en el mar del sufrimiento.
La Pequeña Gran mujer llora lágrimas amargas
sofocando
la verdad para no denunciar los crímenes del marido.
La pequeña flor en el desierto
no quiere rebelarse y salir de sus mismos limites y no deja
que
aquella alma subyugada del demonio de la maldad
pague sus culpas y se redima en la vergüenza,
paso inevitable para su transformación interior.
Despiértate Pequeña Gran mujer, basta con el
abuso y esclavitud psicológica,
tu eres libre para volar mas allá de las colinas
de la desilusión y de llegar a las verdes praderas de la paz.
El amor verdadero es la libertad, no la sumisión.
Basta con la dictadura a la Reina de la Familia,
abandonada al verdugo, la ignorancia y el maltrato.
Vuela libre en lo vasto del amor y de la paz.
Cascadas de amor y compasión surgen
del corazón de la Reina del amor.

Elisabetta Errani Emaldi
Publicado en la revista LetrasTRL 54

DORMIR (16)

Comer:
Necesidad fisiológica
sin la que la vida
no puede existir.
Morir:
Necesidad fisiológica
sin la que la vida
no puede existir.
Cagar, mear:
Necesidades fisiológicas
para la vida, sin las que
se va directo a la muerte.

Del libro Enredos salvajes en las olas encrespadas de tu vientre de SALVADOR MORENO VALENCIA

QUE DIVAGUE EL HUMO

Diseño una caja para mis cigarros
de cedro fresco y aromático
con delicadas bisagras doradas
y un grabado a fuego
un pequeño símbolo
¿de qué tamaño?
del que surja
con un receptáculo
para una almohadilla húmeda
La frotaré con tabaco criollo
de Goya
Pondré en el fondo
unas rubias hojas del de Apóstoles
y algunas briznas de un isleño esplendoroso
que me traigan mis amigos viajeros
para ir guardando
esos manojos torneados
por las hábiles manos de
la vieja torcedora Baldomera
para ir guardando
las formas
que divague el humo.

Del libro Todo se quema aquí de Jorge Dipré -Argentina-
Publicado en la revista Con voz propia 52

LA PALABRA QUE NUNCA ME PRONUNCIA

Podría decir hoy tantas palabras,
juntarlas,
divi/dirlas,
dejarlas escurrir entre los párpados
o buscar coartadas de ternura
a las flores de hielo que brotan de mis labios;
quizás crujan mis ojos en su verbo intangible
o desvista el temblor de la luna entre mis manos.
Pero si no me habita la emoción
¿a dónde irá el poema que resuelve
la ecuación lineal de mi nostalgia
y el verso que redime al corazón
de tantas soledades?
Quizás debiera anestesiar la voz,
anudar el silencio a la palabra
como anuda la herida al sentimiento.
Quizás enmudecer,
enmudecer con la palabra que nunca me pronuncia,
y descansar el grito en el milagro
del acento que rompe mis vocales
y
d
e
s
c
a
n
s
a.

Ana Villalobos Carballo -Jaén-
Publicado en la revista Aldaba 13

EL ECO DE LA LLUVIA

Ángel vivía en la indigencia de la ciudad.
Fue hallado muerto en un contenedor del papel.
Llevaba consigo miles de hojas escritas por su puño y letra.
Desde entonces su nombre, como un remolino de dudas, circula en-tre los más pobres de la ciudad.
¿A quién legó su inmensa fortuna de palabras? Nadie lo sabe.
Había narrado, en bares y tabernas, las más fantásticas historias de amor jamás contadas, alegrando y entristeciendo a más de uno.
Su tumba, olvidada en la necrópolis de los cien mil nombres, ahora sólo recibe el eco de la lluvia como su único réquiem eterno.

Del libro Cuentos Iberoamericanos de LUIS ALBERTO PORTUGAL DURÁN (Bolivia)
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas

CONTRA LA POBREZA

Abre tu mano llena
y desaparecerá el puño.

Colma la mano extendida
aunque sea con una caricia.

La limosnas es una partícula, apenas,
de lo que a otros pertenece y no lo tienen.

El filántropo es, hoy día, simple caricatura;
una burlesca quebradura etimológica.

Porque lo lógico -mi amigo- de ese "filos"
de ese "amor" a ese "antropos, a ese "ser humano"
comienza con la certeza
de que si te sobra, no es tuyo.

No tienes derecho al banquete
si es sinónimo del hambre de tu hermano.

Deja de mirar de soslayo

Deja de culpar o de adorar a los "-ismos".

Comprende una vez y para siempre
que en tus manos está el poder
que en tu corazón está la llave.

que en tu decisión, la voluntad de compartir

¡AHORA MISMO!


MARIÁN MUIÑOS -Pontevedra-
Publicado en el blog leiropoesia

SOLEDAD

En el brillo de tus ojos
va reflejada mi pena
por sufrir esta condena
de vivir en soledad.

El aire me lo conoce
cuando he de respirarlo
porque aunque quiera evitarlo
llevo impregnado tu olor.

Mis lágrimas fluyen secas
de regar ese recuerdo
que conmigo va viviendo
y el viento arrastra en sus brazos.

No te dé pena mi pena.
Va en el brillo de tus ojos...
¡ y con tanta soledad !

PEDRO VERA
Publicado en el blog trinidad51

CABALLOS FAMÉLICOS

Caballos famélicos
van tirando del carro de agua de Neptuno
hacia la noche de los tiempos.
Apuremos, pues, entonces,
cada grano de arena que sea capaz de sostenerse
sobre la espalda de la tarde.
Escuchemos el silbido de los barcos
como faros salobres para nuestros oídos,
y echemos a volar cientos de cometas
sobre la piel azul del oleaje.
Porque nada es para siempre, lo sabemos,
porque hay espadañas como estrellas de mar
acechando punzantes los relojes de viento
y los palos de mesana.
Apuremos, pues, entonces,
este mapa mojado de sonidos inquietos,
y en la belleza imperturbable de una caracola
acojámonos al eco sencillo de las mareas,
como el transcurrir pacífico de la existencia
a tu lado.

Lola Herrera 
Publicado en el blog ensentidofigurado

AURORA

La muerte, ese absurdo inevitable, llegó antes de tiempo. Nos deja mutilados, sin tu acento cordobés, nos pisotea los planes, clava sus puñales en tu cuerpo y nos ensucia para siempre. Viene Tanatos y deja su marca a bordo de un auto de mierda y sus cuatro tumbos..
Esta lágrima no alcanza, lo sé, pero alguien puede llamarse Oscar (como el glorioso compañero de tu vida), Sergio, Roberto, Raúl, Julio, Leandro, Luciano, Guillermo, Víctor, Emilio, Carlos, Héctor, o Ernestina, Celia, Alejandra, Mabel, Norma, Alicia, Laura, Luciana, Graciela o Chiche, Memé, Negro, Patico.
¡Pero hay que llamarse Aurora y hacerle honor al nombre! Sólo vos. Y ya es un emblema para nosotros.
¿Preferís ser esa "luz sonrosada que precede inmediatamente a la salida del sol"?, ¿ser "principio o primeros tiempos de algo"? Elegí, nosotros esperamos abrazados a un aromo.

JULIO RUDMAN -Argentina-
Publicado en el blog julio-rudman

MIS DÍAS

Los días transcurren llevando mi pena,
las noches son jibas de insomnio temoso
y floto en un plasma de acibar garoso
como un inocente de eterna condena ;

un preso que arrastra su férrea cadena
en páramo ardiente, hirviente, brumoso
y acaso el descanso me llama del foso
¡la muerte que quiere brindar su diadema!

Y acaso del fondo de un gris agarena
surcado por dientes de tolva galena
sorbiendo las flamas del lampo sinuoso,

encuentre un adarve altivo y fibroso
y entonces retorne, retórico astroso,
fundido en tu boca, tu cara morena..

Del libro “La rebelión de los verbos” de Rodolfo Leiro
Publicado en el blog rodolfovirginioleiro

PREMIO

Ganador del concurso semanal de microrrelatos de la A.VV. El Vedat, Valencia
Un microrrelato de mi autoría ha sido el ganador del concurso semanal de microrrelatos organizado por la Asociación de Vecinos de El Vedat, Valencia.

"Cuando se quitó la máscara de la falsa modestia, su rostro mostró el de una absoluta soberbia."

Más información: http://www.elvedat.org/

Francisco J. Segovia -Granada-

OTRO MÁS…

He aquí un poema escrito en 1978, cuando contaba con 18 años...

Silencio.

Gota a gota, golpes.
Tic-tac, tic-tac.

Un gato sale de su escondrijo,
juzga el exterior…

Basura.
Nervios acabados.

Un pájaro juega con sus alas.
No vuela, miedo.

El aire forma un círculo
en torno a la noche.

Nuestro viento comienza a temblar.
Ruidos sin esperanza.
Amor enrarecido.
Difícil situación.

Sueños infantiles, sueños.
Sueños, sueños, sueños…

Un llanto rompe la eternidad…

Otro más.

Publicado en el blog de PACO VELÁZQUEZ ojosdeluna-pacovelazquez

EN EL DIA QUE CUMPLÍ VEINTIOCHO (HACE VEINTE AÑOS)

Son veintiocho, veintinueve, treinta y cinco años
tan simples y vacíos
tan como los de la gente.

Solo me queda esconderme,
obligarme a esconderme
a huir como todos,
obligarme a no luchar contra mi afición
a huir del tedio.

Tan buenos todos,
pero tantos...
(y eran veintiocho)

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

ÁTICO DE LOS GATOS

Un puñado de gatos,
saltando de butaca en butaca,
se apoderaron de la Casa de la Cultura,
maullando y ronroneando.
Entre los dientes llevaban
una revista de literatura y poesía.

Mientras los gatos ronroneaban de alegría
y lamían sus patas con coquetería,
aunque estaban lejos de su ático,
Charo nos contó la historia
de esta aventura entre gatos
donde se contarán cosas
del mundo literario y artísticos.

Después otros escritores,
sin molestar a los gatos,
leyeron o comentaron su participación
en este ático gatuno
y dieron paso a la música
del Grupo Cero
que puso fin a hasta velada entre gatos.

JOSÉ LUIS RUBIO

CELIA O EL VIAJE DEL MUNDO

A Celia, nacida hoy

No conoces la lluvia ni los árboles,
pero ya eres un bosque.

Hoy que comienza el mundo para ti,
que se pueblan tus ojos con el mar,
que todos te reciben como en una estación
donde se espera siempre,
que es principio y asombro,
mapas que no aseguran un lugar donde ir.

Hoy que el mundo comienza,
tristeza inadvertida,
eres el tiempo limpio,
el olor a madera y el silencio,
las preguntas sin sombras
y el amor sin orgullo
del que ha perdido todo.

Es esa mi certeza,
las olas, el océano,
tu risa que es un pájaro.

Has traído el murmullo de un recuerdo,
los pies pequeños, como pequeño
es el rastro de nieve que has dejado
en las horas de enero.


Cómo será la vida cuando crezca en tus manos
con la fragilidad de las buenas noticias,
como un pez que se escurre para volver al río.

Una tarde cualquiera,
con la misma sorpresa que un amor,
vas a sentir la brisa que ha tocado los árboles
con su cansancio antiguo.

Hay veces que es rugosa y escuece como un fósforo
cuando enciende un recuerdo…

Tus manos brillan,
no hay sombras ni puñales,
puedo ver los cometas
arañando la noche
como un barco que zarpa y se adentra en la niebla.

La vida es una casa donde habita un extraño,
un jardín del pasado al que no volverás,
una orilla que buscas con miedo a los fantasmas.

Pero también la vida
es una luz detrás de una ventana
cuando la oscuridad
ocupa cada hueco y cada continente.

Esta noche es oscura,
el tren busca unos brazos
que están al otro lado de las horas.

Mientras, pienso en el modo de decirte
que los sueños son parte de nosotros
como un embarcadero es un viaje.

Porque ya eres un bosque,
y hay delfines, y lagos, y montañas,
y amores imposibles
que se llamarán Celia.

Alguien dice tu nombre en el futuro
y se llena de gente una casa vacía,
todos se sientan a la mesa.

Ya lo habrás olvidado,
fue la felicidad quien sembró este dolor,
fue la felicidad igual que una tormenta
sobre un vaso vacío.

Cuando lleguen el miedo y la desesperanza,
y todas las cerezas hayan caído al barro,
y las gaviotas griten
el olvido imposible de una mujer herida
que siente que avanzar es quedarse más sola…

Si todo esto sucede
recuerda la manera en que la lluvia
se convierte en un árbol
y el modo en que las olas
son el final del agua y el principio del mar.

No conoces el mar, ni el barro, ni los árboles,
pero ya eres un bosque por el que pasa un río.

Fernando Valverde
Publicado en el blog aulapoematica

EL BALCÓN DEL SINVERGÜENZA

una comunidad de color rojo despierta el mar y nadie sabe nadie sal momento exacto en que una manecilla gritó libres y todo se rompió dentro de este orden estúpido de las cosas quién dijo que una sola persona no es capaz no sabe sal aunque un gato camine con profunda indiferencia el balcón del sinvergüenza queriendo que todos los edificios proclamen la verdad los altavoces guardan silencio por más elegantes que titiritero cobarde tras las cortinas de un café que lleva su nombre que siempre lleva su nombre porque no sabe pronunciar ningún otro escondido dentro de una comunidad de color rojo aprovechando olas canciones ajenas no sabe cómo se ríe el alma nunca aprendió a hablar con los niños y es por eso que se va a morir sólo pero el gato ha saltado ya las mareas y anda olisquendo personas rojas dando una respuesta a las dudas que genera éste caos inaudito con un afiladísimo desprecio blanco

ISABEL GARCÍA MELLADO
Publicado en el blog laotrapequenyita

IMPRONTA

Silencios me habitan
con sus voces
huecas e inmóviles,
como el fantasma
de los trenes
abandonados bajo el sol,
en el instante brevísimo
de una mirada.
En mi jardín nocturno
viven seres mágicos,
vedados a la luz orfebre
de la luna,
al vuelo acezante
de pájaros y nubes,
bajo los árboles parcos,
sigilosos y tristes.
Mañana o aquí
mi garganta es gris,
y los jirones del amor
que me esperaba,
descienden en desorden
hasta la fuente de piedra
donde duermen mis errores.
Veo un muro alto
donde crecen las preguntas
como el musgo,
entre el silencio y yo,
enfrentados por costumbre,
inevitablemente solos...


Virgilio Zurlo Del su libro “Rémoras”
Publicado en el blog programalunadepajaros

LLUVIA SOBRE CHARCOS

I

Yo era fragmentos.
Yo miraba los árboles y las piedras,
yo pasaba largas horas junto a ellos.
Yo miraba sus luces como se miran
los grandes ojos amados.
La luz era un abismo para yo.              

Yo quería silencio.
Y yo era la prueba del silencio.
Quería comprender la luz.
Mi desnudez se componía
de huellas arrancadas
a las transparencias del día.

Yo veía las cosas
como procesos a develarse.
Nada estaba en su lugar preciso.
Yo acomodaba sombras y sangraba.
La luz me curaría
el tiempo lastimado.

Yo pensaba.
Yo escribía palabras,
palabras
que yo escribía
para esconderlas mejor.

No importaba lo iluminado,
sino la luz no develada.

Yo era yo.
Yo siempre era.
Yo siempre era yo era.

La memoria se descalza,
y el jardín es pasto
que sonríe mojado.

¿qué puedo develar desde este
roce que no desnuda
pero habita en desnudez inmensa?

II

Llueve sobre el jardín.
Sobre los charcos
las gotas se convierten en dianas.

Llueve y me pregunto
por qué toda caricia
da en su centro.

EZEQUIEL RODRÍGUEZ

Publicado en el blog melodygeraldine

TRASMIGRACIÓN DEL TACTO

Quiero guardar tu tacto
inmune en la memoria,
quiero librar tu imagen
de la erosión del tiempo,
quiero llevar donde el silencio diga
el turbio roce
de tu rumor de encuentro.
Quiero dejar la sombra y el gemido
de tu caricia en mi recuerdo impreso,
y el yugo abierto en que tu cuerpo yace
y el dulce cauce
en que te invado y muero.
Quiero, cuando las venas se adormezcan,
llevarme al aire tu clamor despierto,
tu latitud de musgo por mis manos
tu redención oscura por mis dedos.
Quiero de la mordaza de tus labios
dejar mi boca atenazada y, luego,
en las calladas tardes del olvido,
gozar su jugo de sabor intenso.
De tu perfil de poma y sembradura
quiero la curva doble de tu seno,
quiero la miel que grana en tus pezones,
quiero la negra llaga de tu pelo.
Quiero que tu presencia me ilumine,
ara en que de hombre me inmolé sin precio,
cuando los pulsos tardos se detengan
por las cavernas hondas de mi cuerpo.
Quiero en el margen quieto de lo sido
de tus pupilas su paisaje abierto
y por las turbias sendas de la muerte
hacer camino en tu presencia quiero.
Quiero llevar tu tacto
inmune en la memoria
quiero en las hondas yemas de mis dedos
robar la acequia que en tu piel se posa
y hacerla insomne
temblor...
siempre latiendo.
Porque tu tacto tiene
aromas imposibles,
porque tu boca tiene
orgiásticos venenos,
porque tus ojos miran
alquimias insondables
y en tu cintura habitan
mágicos advientos.
Y si es que acaso
un día aquí volviera
del implacable exilio del destierro,
que el palpitante hueco que desnudas
fuera de nuevo...
cauce
de mi cuerpo.

JUAN JOSÉ ALCOLEA JIMÉNEZ 
Publicado en el blog los-poetas

LO QUE DEJA

Descorre el tiempo los escondites
una mirada intercede
de iris a iris
ahí la mentira tiene patas cortas
no es admitida
será mi mirada sin argumentos?
Resuena la guerrera en un escenario ilegal
de vidrios eclipsados
es el destino quien nos conquista
abro la boca, saltan representaciones
invasivas en la cabeza
se aceleran
como en un hecho administrativo
solo contar hasta diez antes de adherirse
a las nucleares expresiones
que dejan boquetes sin retorno.
A veces, la impresión es plagio
el conductor cree que conduce
cuando en verdad es conducido
y se lanzan hediondos interpretes
de apariencia
los descubrimos por cada segundo accesorio
que se les fue de las manos.
Como prisioneros de tiempos traídos
saltamos en aceite hirviendo
una rana brincaba en el aceite
me miró, luego la comí
yo era pequeña.
Atrevido lo que deja al aire libre el tiempo
hay exhibiciones de catálogos
señas que marcan
también ternuras
imitaciones de ternuras
y amor
o algo parecido

Claudia Ainchil 
Publicado en el blog ainchilclaudia

DOS

Que con su Bautismo, sacralizó las aguas
de noche y silenciosa
por la senda que rasga aquel baldío
en sombra misteriosa
y en místico rocío
germina en mí su nombre, que es el mío
si atravesó mil fraguas
que en hielo ardía el corazón inerte
sacralizó las aguas
me sumergió en su muerte
y me dejó prendada de tal suerte
qué pregunta me llama
desde el fondo sin fondo de su espera
qué dicha me reclama
qué dolor a su vera
que no eleve una casta primavera
que llevo yo mis flores
y él retorna a mi casa su ballesta
la de amor y fulgores
en íntima respuesta
en lance ensimismado y selva enhiesta
ah sus ojos, sus ojos
que en luces impregnó tantas estrellas
clausuran mis despojos
con sus ascuas más bellas
inaugurando un suelo sin querellas
porque son tantas rosas
en la sola su voz de mi osadía
y lágrimas preciosas
me esculpen su valía
llenándome de perlas y ambrosía
qué noche dadivosa
ésta la tuya altiva y prisionera
qué música piadosa
desvela esa escollera
junto al mar do tu barca siempre espera
no te tardes, Amado,
que descalza te busco y desgreñada
mis pies por tu cayado
ahora que preñada
se desgarran detrás de tu alborada
las otras me codician
y murmuran de mí que voy demente
y más de ti malician
mi vida con tu fuente
y no entienden que danzo alegremente
ah, Señor, dueño mío
llévame por tus ondas a tu estancia
que siento tanto frío
y toda mi fragancia
clamando está por ti y por tu arrogancia
ÉL
Despierta, amada mia,
pues ya no me detengo
a puro cielo


Del libro Cantigas de enamorada de ANA MARÍA RODRÍGUEZ FRANCIA
Publicado en el blog rodriguezfrancia

ROMANCILLO DE MARÍA CASILDA

María Casilda
tiene una falda
que se la pone
cada mañana.
La lleva a misa,
juega en la plaza,
siempre la cuelga
junto a su cama.
Cayó el aceite
en la cocina,
manchó la falda
a María Casilda.
Aquella niña
cómo lloraba,
cómo sufría
viendo la mancha
que se extendía,
que se agrandaba,
¡pobre Casilda,
pobre su falda!
Ya no se ríe,
ya no va a misa,
no tiene falda
María Casilda,
se la ha manchado
de tanto usarla,
con el aceite
que hay en su casa.
María Casilda
no tiene falda,
ni qué ponerse
cada mañana,
No sale a misa,
ni va a la plaza,
María Casilda
¡qué mala pata!

FRANCISCO RODRÍGUEZ GÓMEZ -Roquetas de Mar-
Publicado en el blog nanitas

EL ..ES...ALFA Y OMEGA

El es ...sabiduría.
Infinito en sus misterios.
Santo.
Proveedor de el Verbo Divino;
amor infinito.
"Yo " ... soy el bello polvo,
esencia en sus propósitos ...
creación perfecta...
en el universo.
Quien piensa porque existe,
..Y llora cuando ríe.
"El" ... es "Alfa y Omega ".
"Yo" ...la gota extraviada...
en caudaloso río.

Alma Pérez
Publicado en el blog panamapoesia

BORRADOR DE NATA

Entre todas las estudiantes de Bellas Artes, Katia sobresalía. Sus maestros coincidían en que sus dibujos eran espléndidos. Sus ojos escrutaban los objetos y los rostros y los pasaba al papel con lujo de detalles. En una ocasión en que comía en un burger con su mejor amiga, ésta se quejó de una imperceptible caída de su párpado izquierdo y le comentó que había sido a consecuencia de una encolerizada disputa que tuvo en la niñez, con una de sus hermanas. Katia reconoció extrañada, que no había caído en cuenta en esa imperfección, con lo acuciosa que era a la hora de observar los rostros. En la tranquilidad de su aparta estudio, recordó el detalle y evocó su rostro. Casi sin querer, empezó a dibujarla, tal como era y, evidentemente allí aparecía esa ligera caída del párpado izquierdo. Tomó, entonces el borrador de nata, borró y corrigió la imperfección. Guardó el dibujo en su carpeta para mostrárselo después a su amiga. A primera hora, recibió una llamada, del otro la escuchó:
-¡Es increíble lo que ha pasado, Katia, esta mañana me miré al espejo y ya no tengo el párpado caído!

Jaime Arturo Martínez
Publicado en el blog brevesnotanbreves

LA INSOPORTABLE QUIETUD

Cuando espero todo queda detenido. Los paisajes cobran una inmovilidad que provoca que muchos se asusten, que me digan cosas desagradables, que amenacen con llamar a la policía si no ceso en mi actitud.
Yo me encojo de hombros. Qué otra cosa puedo hacer, les digo. Pero ellos no quieren entrar en razón y me mienten, me dicen que todo llegó, que no debo esperar más. Que todo ya está aquí.
Es cuando me dejo caer y para siempre arrastro el mundo conmigo.

ALEJANDRO BENTIVOGLIO
Publicado en el blog memoriasdeldakota

RECITAL

Hoy 29 de enero, martes, a las 21h, Librería El gusanito lector C/ feria, 110, Sevilla. Dentro del calendario anual de LA POESÍA, UN ÁMBITO IGNORADO. Ciclos de palabra viva 2012-2013, recital de Charo Prados y Pablo Del Barco. Con la singular intervención de la cantautora, Isabel Martín Salinas. Presenta el poeta y coeditor de Ediciones En Huida, Pedro Luis Ibáñez Lérida. Tras la velada se servirá un rico ponche. Entrada libre y gratuita.

HONRAR LA VIDA

Nó...! Permanecer y transcurrir
no es es perdurar, no es existir,
ni honrar la vida!
Hay tantas maneras de no ser
tanta conciencia sin saber,
adormecida...
Merecer la vida, no es callar y consentir
tantas injusticias repetidas...
Es una virtud, es dignidad
y es la actitud de identidad
más difinida!
Eso de durar y transcurrir
no nos dá derecho a presumir,
porque no es lo mismo que vivir
honrar la vida!

Nó...! Permanecer y transcurrir
no siempre quiere sugerir
honrar la vida!
Hay tanta pequeña vanidad
en nuestra tonta humanidad
enceguecida.
Merecer la vida es erguirse vertical
más allá del mal, de las caídas...
Es igual que darle a la verdad
y a nuestra propia libertad
la bienvenida!
Eso de durar y transcurrir
no nos da derecho a presumir
porque no es lo mismo que vivir
honrar la vida!

ELADIA BLÁZQUEZ

POESÍA NO ES TALENTO

Poesía no es talento
solo escribe el sufrimiento
y al sufrir brota el azar
de las letras en el viento.

No hay destreza sino acierto
al rimar el desconcierto,
hay rumores que al volar
te susurran cada tempo.

El ingenio no es más sabio
que el frescor de aquellos labios
anfitriones del hablar
entre besos sin horario.

Si los genios se torturan
cobijando su amargura
en tintero y soledad,
¿quién prefiere la tersura,
la simétrica envoltura
de la cruel felicidad?

Las entrañas del poeta
van dictando cada letra,
tráiganle por caridad
de las manos de Minerva,
la más grande de las penas,
la que fuere capital.

Si mayor es el tormento
más certero el sentimiento,
sírvanle por caridad
el mayor padecimiento
que jamás ha visto el cielo,
y que hiera al desgarrar
cada verso, cada acento,
cada signo en cada lienzo.
Y que muera al terminar
del poeta su tormento.
Y que viva al terminar
para siempre su soneto.

Gustavo González -Valladolid-

SOÑANDO A OSCURAS

¿Recuerdas mi estúpida obsesión por soñar? Llegaste a insinuar que acabaría convirtiéndose en mi mayor enfermedad. Sin que sirva de precedente debo darte, en parte, la razón. A medida que interiorices el sentido de estas líneas comprenderás que sigo siendo la misma y que aún te amo por encima de cualquier fuerza sobrehumana. Aunque me he visto forzada a controlar la situación, a manejar mis mayores temores a mi modo. No te estoy pidiendo permiso ni comprensión. Nunca lo haría. Como siempre mi egoísmo me ha llevado primero a pensar en mí, pero sí al menos una aprobación.
Hace horas, días, meses… que no nos vemos. No se trata de materializar el tiempo sino de asumir que la espera se hace eterna. Entendí que mientras regresabas, mientras volvías a mis brazos, sería mucho más romántico e idílico reinventarte a mi manera. Eres consciente de que nunca he soportado tú carácter efervescente, tu prepotencia ni aquellos besos que me vuelven loca. ¿Por qué no pensar que sí, que estás conmigo, que somos felices, que me aceptas y que me quieres casi tanto como yo a ti? Quizás sea una osadía por mi parte, delirios que me permiten ser feliz, sobrevivir. Pero es duro admitir que ya no estés a mi lado.
Decidí que de un modo u otro me acompañarías en todas mis actividades. El primer paso fue apuntarnos a clases de yoga, sí, a yoga. Pensé que para reinventarte sería mucho más sencillo comenzar en algún lugar, de los pocos que quedan, en los que no tuviésemos que darnos explicaciones ni hablar. Sólo observamos y respiramos. Respiramos profundamente. A veces me estremezco cuando siento tu aliento en mi espalda.
Ayer, sin ir más lejos, acordamos ir al cine. Por supuesto, elegí yo la película. Ésta vez no tuviste fuerzas para discutir. Compré dos enormes cubos de palomitas y un litro de coca-cola con dos pajitas. Cuando llegué me indigné muchísimo. Nada más sentarme, una chica empezó a gritarme como una histérica para que quitara todas nuestras pertenencias de su supuesto asiento. Yo perdí los nervios por completo. Le dije que si es que no te veía, que mi novio estaba sentado en su sitio porque habíamos comprado las entradas o si acaso me veía tan caprichosa para ir ocupando asientos a mi antojo. Sin ningún tipo de remordimiento, el acomodador me invitó, bueno, nos invitó a abandonar la sala. Me sorprendió tu actitud cobarde. En otro tiempo me hubieses defendido.
Cocino para dos, preparo la mesa con el doble de tenedores, platos… Pero últimamente no comes nada, no pruebas bocado. No me extraña que conserves también la línea. Sólo te molestas en escuchar atentamente el telediario y mis pequeñas anécdotas, sin reproche alguno. En ocasiones resulta tan aburrido…
Los viernes por la noche nos encerramos en aquel pequeño bar escondido de la ciudad con tanto encanto. Hablamos de música sin parar, debatimos sobre el individualismo, política, mientras nos aferramos a nuestros gin-tonics y a la desoladora realidad. Como un peso en mi espalda noto cómo la gente nos observa y habla en voz baja sobre nosotros. En ese momento es cuando me doy cuenta de que formamos una pareja preciosa y que se mueren de envidia.
De vez en cuando tengo pequeños brotes de realismo. Los odio, los odio con toda mi alma. Me hacen sufrir. Me recuerdan que estoy sola. Es cuando agarro tu móvil, el que dejaste olvidado en la mesilla de noche y me escribo hermosos y poéticos mensajes de amor. Cuando mi móvil suena y veo reflejado tu nombre en la pantalla, tiemblo. Y apenas sin fuerzas, caigo rendida al suelo, apoyada en la pared que aguarda mis pesares, mis frustraciones. En esos momentos lloro enredada a mis piernas, con la leve esperanza de que cruces la puerta, te sientes conmigo y me abraces muy fuerte mientras me dices lo mucho que me necesitas, tanto como yo a ti.
Me ofreces tu mano con delicadeza y te acompaño a la cama, para dormir ladeada para que sientas que tu hueco aún sigue vivo.
Debes entender que nadie me pidió permiso para despedirme de ti. Que me sentí obligada a besarte por última vez tras aquel frío cristal. No te estoy pidiendo permiso. Sólo quiero que comprendas que cuando nos conocimos me propuse amarte hasta el fin de mis días, me acompañes o no en esta dura travesía. Y fiel, cumplo mi misión.

Mercedes Daza García -Granada-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 55

EL TÉ

Preparo el té
perfumo la hora del té
infusión de afectos
de hierbas
eternizadas
en la cotidiana precariedad.

JUANY ROJAS -Chile-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas

XXXII

Nada basta para armar un hombre
y el poema es falso. Es falsa
la canción de paz. No hay
paz en los recuerdos acotados, no hay
más que imágenes
tratando de nombrar
al todo
de la memoria
que se escapa. Sí queda
el trazo de días por venir, una calle
cavada en el tiempo,
hacia adelante: una nueva estación
buscando repetirse.

Rodolfo Fogwill -Argentina (1941 – 2011)-
Publicado en la revista Estación Quilmes

AQUÍ NO HAY DIOS

Aquí no hay dios, ni griego ni romano,
que presida ninguna ceremonia.
No hay oro ni laurel para los vencedores.

Aquí no hay más que un piquete de obreros,
con martillos neumáticos, rompiendo la calzada,
haciendo un pozo que no será nunca

el ombligo del mundo, la fuente de las revelaciones.
Un pozo más hondo que el sentimiento de los dioses,
más negro que el propio corazón humano.

Del libro Triunfo de lo real de César Cantoni -Argentina-
Publicado en la revista Poesía del mondongo

BAILA PARA SIEMPRE

Homenaje a Michael Jackson, publicado 25/06/09 día que partió al cielo.

En la blanca luna
Como tierna estrella
Estarás danzando
Ya sin tu dolor
Blanco tu, y blanca luna
Bailando en el cielo
Estarán los dos.
Tantos te quisieron
Y no lo entendiste
Cuando tu color,
Se fue transformando
De adentro hacia afuera
Pues blanco tenías tu,
Tu corazón.
Porqué no supiste
lo bello que eras?
Moreno por fuera
Era tu color.
Hay tantos que blancos
Son negros por dentro
Y esconden lo oscuro
De su corazón.
Estás en el cielo
Brillando y bailando
Con toda blancura
Con todo esplendor
Ahora eres blanco
Tan blanco por fuera
Tan blanco por dentro
Blanco corazón.
Deja que te arrulle
Ya no llores niño
Ya no estés tan triste
Estás en el cielo
Recibiendo AMOR
Ese que te alcanza
Ese que quisiste
Tan blanco mi niño
Como tu color.
Angelitos blancos
Angelitos negros
Bailando contigo
A tu alrededor
Siempre fuiste un niño
Nadie lo perdona!
Eso, lo sé yo.

Lilian Viacava -Uruguay-
Publicado en la revista Todas las Artes Argentina

A POLO MONTAÑEZ

Polo Montañez, el alma
de la Patria es tu canción,
así fue tu inspiración,
el penacho de una palma.
No pude aceptar con calma
la noticia de tu muerte,
lloré tan horrible suerte
y desde entonces, amigo,
con la sierra por testigo
vuelan mis ojos por verte.

Roberto Sánchez Peñalver -La Palma-

TANGO PARA MIS PADRES

Cuando el frío amedrenta
y en la tierra,
el manto de hielo
el paso traba,
el calor del hogar ameniza
con paz y cariño
y el sabor de todo
lo que son y han sido.
Lado a lado,
mano a mano,
vida que me dio vida.
El fervor rosáceo
que de un invierno tras otro,
mantuvo la llama viva.

 Carmen Ruggero -Argentina-

Publicado en la revista Ficciones Argentinas

¿DE QUÉ SIRVEN LOS SUEÑOS?

¿De qué sirven los sueños,
sin poder ubicarlos al alcance?
Se adornan de colores y sonidos,
pretenden infiltrarse
con planes de futuro en nuestras vidas,
crispando corazón, cerebro y carne,
y cuando al fin se aburren de nosotros,
nos dejan solos, con un soplo de aire,
no más de lo que fueron,
sin cimiento o columna en que apoyarse.
Yo siempre les he dado
más credibilidad de la que nace
de su mérito propio,
o de los resultados que reparten.
Son la novia perfecta,
creada en magia y seducción de amante,
vista a otra luz en calidad de esposa,
distancia de soñar a despertarse.
Son espejos los sueños
en que esperamos descubrir el ángel
que aspiramos a ser, que nunca fuimos,
y en los que al fin nos vemos tan reales.
Y nos disgusta, y nos resulta triste,
pero eso somos, sueños naufragables,
recubiertos de adornos novelescos
que se nos caen un día, o se deshacen.
Los sueños son un más allá al que pocos
logran llegar. Y los que no, cristales
que en un punto imprevisto se fragmentan,
haciéndonos de nuevo irrelevantes.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

GLOSARIO ABIERTO

Cuando todo tiene un nombre
y un sostén exultante entre tus brazos,
y quiero creerte y reafirmarme
como un glosario abierto al pasado,
de palabras malsonantes y ambiguas
o altisonantes y lúgubres esencias maratonianas
del más allá… hallado,
ausencias infinitas de abrazos furtivos,
caleidoscopio eterno y arrumbado
de nuestras miradas ausentes
de tosca piel, abnegada,
maraña de raíces nocturnas,
de amor redoblado y abigarrado
y purpúreo redomado
y lóbulos crecidos en el tiempo,
paz distante y ansiada,
cruz vacía, yerma,
tez lívida, simple
son reo,
sed,
son,
sed,
tú.

Publicado por PACO VELÁZQUEZ en su blog ojosdeluna-pacovelazquez

EL CESE DE LA FURIA

Salí de la república del vino
arrastrándome entre nubes de colinas,
de pronto, la hora sin sombras
se cernió sobre mí.
Sobre mí que era un sendero en el bosque,
entre nidos de arañas.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

IMPLACABLE

Todo lo estoy perdiendo, todo,
y nada puedo hacer por evitarlo, nada,
porque a mis años, voy ya de paso,
las fuerzas me van fallando
y las ideas se pierden en mi cabeza
y no afloran a mis resecos labios.

El tiempo, el implacable tiempo,
me devora sin compasión
y hasta lo oigo reír por la noche
en la oscuridad cuando solo yo lo oigo.
Él ganará la pelea sin esfuerzo
mientras yo con todas mis fuerzas
nada conseguiré, nada,
sino acabar tendido en la cama
esperando dormir unas horas,
que tal vez sean la últimas.

JOSÉ LUIS RUBIO

TIENEN ALAS TUS BESOS

Tienen alas tus besos,
y en torno a mí se agrupan, en desorden,
tropel de golondrinas
rehusando emigrar a otro horizonte.
Ni defenderme sé ni, de saberlo,
me opondría al acoso que me imponen.
Vuelen en torno mío,
y estimúleme el roce
de sus plumas sedosas,
leve tacto de labios en la noche.
Absorto los escucho
en sus veladas, entrañables voces,
de frescura de arroyo,
de rumores de bosque,
casi otra forma de volar, galante,
que en invisibles círculos me absorbe.
Ay, si hicieran sus nidos
en estas quietas soledades de hombre.
Incubaría en ellos mi memoria,
sin lapsos ni retoques,
porque no he renunciado a lo perdido,
ni a cuanto el porvenir tal vez esconde.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-