AÑO NUEVO

A todos los amigos del blog, del grupo y de facebook

Llega el año nuevo
con promesas de mejora
que nada tienen de cierta
aunque ojalá lo fueran.

Pero como quiero ser positivo
deseo que en el año 2014
descienda el paro y baje la miseria.
Que los bancos de alimentos
atiendan a menos familias.
Que los impuestos se reduzcan
que no haya desahucios
que no cierren empresas
que el despido no se abarate.

En fin que el dinero fluya
que los bancos abandonen la avaricia
y den créditos a bajos intereses
para que la producción aumente.

Que los políticos, por una vez,
que sirva de precedente,
reduzcan sus espléndidos sueldos
al menos un diez por ciento.
Seguro que ni se dan cuenta.

Que no gastemos dinero en armas
y si en colegios, hospitales,
investigación y cultura.

En fin que 2014 venga cargado
de amor, de felicidad, de prosperidad,
para todos los seres del planeta.

JOSÉ LUIS RUBIO

¡HA MUERTO EL SILENCIO!

Siento mis manos ateridas
por el frío de la indiferencia

En mi seca garganta se acumulan
los gritos desgarradores
que la impotencia ha dejado
perennes, estáticos
en espera de sueños incumplidos

Ya no bastan las explicaciones vacías
las promesas vanas
los ganadores y perdedores...
Una mafia buscando sus acomodos

Sólo podemos ver
el inicio de otra era
de mentiras y oportunismo

Los aplausos son una bofetada
para quienes aguardan callados
con la cabeza baja
y lágrimas secas
en sus mejillas pálidas

Sus risas nos suenan a insultos
a indiferencia, a burla…
y nos huelen a muerte

Un ¡ya basta! es la nueva verdad
que se cuela por calles y montañas
que enciende corazones
que aglutina esperanzas
que nos devuelve la fe

Siento que llega a mis manos ateridas
el calor de lo posible

Puedo mirar al infortunio cara a cara
diciéndole sin titubeos ¡no es tu momento!
Llegó el tiempo de la gente que perdió el miedo
haciéndose sentir...  y obligándonos a escuchar

¡Ha muerto el silencio!

ADELFA MARTÍN
Publicado en la revista Ágora 3

DEL PALABRERÍO AL SILENCIO

No me puedo acordar pero lo cierto es que hablaba y hablaba…y convencía ¿De qué? Pues tampoco lo sé. Y me sorprendía aquello de lo cual no tenía conciencia hasta el mismísimo instante en que lo verbalizaba. Así como ahora me causa perplejidad, y a veces irritación, ver cómo ni tengo ganas ni me compaña tal locuacidad. Pero me digo que con tanto ruido alrededor tampoco es para echarlo de menos.

En los momentos de la pausa del café, mis compañeros no paran de hablar del trabajo -normal, estamos en ello- para pasados unos minutos enfrascarse en cadena sobre el Smartphone. No todos hay que decirlo, sin embargo no es la primera vez que estando con alguien desconecta por la cara de la conversación y “se conecta”. En este caso, “estar en la nube” no es puro eufemismo, es mala educación. Lo mío puede ser pereza y alrededor mío puede que también haya una gran afición al teletransportación. De igual manera la situación de estar sin estar, dicho vulgarmente “en la luna o en las nubes”, no es cosa actual ni requiere tecnología. Desde mi más tierna infancia practicaba el modo on-off, proceso por el cual las tareas menos apreciadas por mí y requeridas socialmente trabajaban en segundo plano, permitiéndome así navegar por las galaxias siderales. Lo cierto es que nos comunicamos y mucho, si reparamos en el aspecto cualitativo es otro cantar.

Aunque no lo parezca quería hablar del silencio. Hay unos cuantos y de todas clases: incómodos, sonoros, llenos, vacíos hasta el terror, de los que dan, de los que quitan, de los que juzgan…y como la música, la que nos llena, nos transporta, nos retiene, hasta el hilo musical que nos acompaña sin permiso.

Entre el ruido y el silencio ¿Qué hay? ¿Unas ganas locas de rellenar vacios, tal vez? Me siento como la gallina de la Lispector, hueca, pese a mi ánimo de relleno sin apelar por ello a la dieta. Lo hueco reverbera. Adoro el silencio. No para pensar si no para que todo resuene. Harta, muy harta de mi misma estoy y además, entender se me da bien mal.

Espero que ni la velocidad sobre la cual vivimos ni todo aquello que utilicemos para comunicarnos nos priven de la cortesía y de la intimidad del silencio.

Carme Maixé
Publicado en Agitadoras Revista Cultural

PEREZA

 
Siéntate, hermano, siéntate y reposa
de los muchos quehaceres que no has hecho.
Otros tantos te asedian; los sospecho
flotando por tu mente vaporosa.

No tiene agujas tu reloj, rebosa
de tiempo inmóvil, siempre en tu provecho.
Tantos amaneceres al acecho,
y te acoges a noche tenebrosa.

En ley gramatical atributiva,
serías verbo, pero en voz pasiva,
de forma irregular, y en lengua muerta.

Descansa, hermano, de tu no hacer nada;
reclina una vez más sobre la almohada
la cabeza sin brújula y desierta.
 
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

SI ES CARILLO, CÓMPRALO

Si es carillo, cómpralo.
Un palacete exclusivo
en el barrio de Pedralbes,
o un mechinal donde cabe
-mal- la punta del zapato.
Si es carillo,
cómpralo.

Un apartamento céntrico
en Manhattan, Nueva York.
O una humilde choza, buena
para cumplir penitencia
una familia que pase
ayuno de habitación.
Si es carillo, ¡cómpralo!

Un ángulo con maceta
que achicharra en los veranos
Febo con su llama ardiente;
y, en los inviernos, helado.
O un palacio no barato
en el barrio de Pedralbes.
Si es carillo, ¡cómpralo!

Soy el nieto de mi abuelo
y no merezco yo menos.
Soy el yerno
de su Majestad, y mando:
No mires por el dinero,
secretario.
Si es carillo, cómpralo.

ANDRÉS ACEDO
Publicado en la revista Un día es un día Ágora

CAMALEONES

(a los muertos sin odio ni consignas)

Camaleones altivos
de sangre y hierro
van acallando la voz de los profetas
entre tormentas de barro.

  Aquí
     se trafica
        con la muerte
           en estado puro.

  Allá
     con el rojo
        entre martirios
           de pólvora y huríes.

Redobles de tambor
para la insolencia de los imanes,
lágrimas de graffiti
para los elegidos de Wall Street:
rosas sin perfume
entre las tumbas
de los anónimos huidores de la noche.

(Los misiles
no tienen ni nombres ni memorias...)

Luis E. Prieto
Publicado en el blog escribidor

SOLO

Mira hacia la calle 
y siente su propia mano –joven- 
que lo toma y lo lleva 
lo saca lo quita 
de la mesa junto al ventanal. 
Marcos Silber 

Solo.
Sentado a una mesa cuadrada
de madera con mirada cuneiforme y otras sílabas
lee pasajes a la adolescencia.

No busca apenarse del crecer en un momento de los siglos.
Solo.
Quiere encontrar, asombrarse.

Mira a la mesa de al lado
Vacía.
Espera a la madurez
corregir los desvíos racionados
de la mente que una vez existió
y tropieza, con un mantel de otro lugar,
tan lleno de color, tan cerca de sus manos
que lo acomoda y ubica a los años,
a cada uno en su mesa, tropel de emociones,
menos en las talladas con cuñas de acero y sonrisas.

Vuelve.
Mira más allá de su mente
y descubre el ahora.

Marcela Sandra García Ferré -Argentina-
Publicado en la revista Palabras Diversas

LUZ

Había una luz blanca y viva.
Su reflejo en la pizarra del taller
y en la pista de baloncesto.

Me acerqué a la ventana
y  miré hacia arriba:
la mitad del cielo blanca,
y a su lado,
como una pieza de un puzzle,
la otra mitad azul celeste.
Luz azulada, azul de lumbre.

Interrumpí la luz de la bombilla
y me asomé de nuevo,
ante ese paisaje insólito.

Me senté, al fin.
Tras descender la vista hacia el papel
mis ojos de nuevo se elevaron:
"poco haré hoy", pensé.
Y entonces las líneas verticales
dibujaron columnas más y más anchas sobre el azul.
“Las líneas, la lluvia, por fin” pensé, la lluvia.
Y en la habitación se hizo la penumbra.

Del libro Cuando el arco está tensado de Rosmarí Torrens
Publicado en la revista La Náusea

CLAROSCURO

El sol escapa a lomo de arreboles.
Poco a poco la sombra se esfumina
borrando de la faz los tornasoles.

La luz entre los árboles declina.
Todo se torna mágico y sensual
como el adagio de una sonatina.

Un sauce cimbreante y colosal
en la penumbra sin pudor arquea
para besar al río fantasmal.

El agua blanda y lóbrega acarrea
una rama reseca y solitaria.
Entre el follaje un pájaro aletea

y abana en el mutismo una plegaria.
Paisaje nocturnal, a su conjuro
la luna, vanidosa luminaria,

en el espejo plácido y oscuro,
se busca entre luciérnagas y estrellas,
mientras el tiempo repta sin apuro.

2

El sol regresa lerdo por sus huellas,
se entretiene en la fronda prisionero.
Estallan de color las cosas bellas;

tremola la garganta del jilguero.
La vida se renueva cada día
y cada amanecer es el sendero

a un mundo de infinita algarabía.
Pentagramas de acordes y de escalas
en brillante y perfecta sintonía.

El río al despertar muestra sus galas
y en círculos concéntricos navega,
rozando apenas las sutiles alas

de la cigüeña que a posarse llega.
Se aproxima el rumor del caserío
y la noche aterida y gris se entrega.

La niebla se sacude del hastío;
perfuma de humedad a la maleza;
y abandona un jirón en el bajío.

Claroscuro, espontánea belleza,
noche y día, quietud y regocijo.
Presea que nos da Naturaleza
que en perfección y gozo nos bendijo.

Delia Esther Fernández de Hernández
Tercer Premio del XIX Certamen Carta Lírica

DAME UNA MANO

DAME UNA MANO de nieve
de los cielos.
Dámela con alas verdes,
compañero.

Del libro “De entre arrozales” de Manuel de Fora
Publicado en Asociación Cultural Searus

EL POETA

(Recordando a Miguel Hernández)

PRESO de soledad y de sí mismo,
lentamente, en su celda de aislamiento,
viene y va de la duda al desaliento
y cada vez más cerca del abismo.

Condenado perpetuo al ostracismo,
como un perro de luna tras el viento,
entre las sombras de su pensamiento
busca el día y encuentra un espejismo.

Reo, en suma, de olvido y muere lenta,
en su pecho desata una tormenta
y vive, por el rayo perseguido,

esperando mañana que, con suerte,
si bien no escapa nadie de la muerte,
al menos se le indulte del olvido.

Del libro  “NÁUFRAGOS” de Víctor Jiménez Guerrero -Sevilla-
2º Premio, XIV Certamen de Poesía Searus, 1991

DESEOS PARA EL JOVEN INVIERNO

"Al contemplar la Madonna Sixtina, nuestra época vislumbra a través de ella su propio destino. Cada nueva época reposa su mirada sobre esa mujer con el niño en brazos, y una confraternización dulce, conmovedora y dolorosa surge entre personas de distintas generaciones, naciones, razas y siglos. Entonces, el ser humano toma conciencia de sí mismo y de su destino, y de pronto siente el maravillosos nexo que enlaza entre sí distintas épocas, lo que existe  en el presente con todo lo que ha existido y dejado de existir, y todo aquello que existirá". Vasili Grossman. La Madonna Sixtina, 1955

Comparto estas breves líneas del magnífico autor ruso. Con ellas enciendo la lucerna del deseo intemporal en la imagen femenina de la Madonna Sixtina, obra de Rafael, 1513-1514, -acompaño imagen-, que nos concilia con este mundo tan descarnado como hermoso.

Mis mejores y mayores deseos, queridos amigos, para este joven invierno preludio de la ensoñación primaveral

Besos y abrazos fecundos y cálidos.

Pedro Luis Ibáñez Lérida

TRAZAR LA RUTA EN ESTE LABERINTO

Trazar la ruta en este laberinto
de recuerdos, de risas escondidas,
de mágicas mañanas ya perdidas
en las que tu rocío era distinto.

Te busco en la azotea, en la alacena,
si me vuelvo, te encuentro en el pasillo,
como la margarita pierdo el brillo
si deshojo las horas con mi pena.

Soporto la distancia aunque no puedo,
cansado de aguantar tantas derrotas,
perdido en la amargura de mis huesos.

Ha transcurrido el tiempo. Tengo miedo
de que las olas o las gaviotas
puedan borrar tus huellas y tus besos.

Del libro “SONETOS DEL DESAMOR” de Luis María Murciano
1º Premio, XXVI Certamen de Poesía Searus, 2003

ROMANCE...

Romance primaveral cubre mis inviernos,
principio y fin de mi existir,
alimento y comida de mis fantasías,
hábitat que circunda mi vivir.

Sufragio de mis mañanas,
sostén de mi caminar,
apoyo de mis quehaceres,
vicio de mi boca.

Alforjas pasadas,
llenas aun de nuestro latir,
rugido de mi corazón caliente,
brotar de semillas vivas.

Ventana de mi alma
en ella, reposo y suspiro,
es tan grata tu mirada
que por tus ojos yo respiro...

...Romance eterno de vida, en el yo vivo...

LOLA WIZNER

NUESTRA CLASE DIRECTORA

 (Fragmento del artículo de 1917 Padecemos a Nuestras Clases Directoras)

     ¡Oh, nuestra clase directora! Muy entonada, muy circunspecta, muy al tanto de si el Senado, y de si la Cámara, y de si mayoría o de si minoría, y de si la cosa es yelmo de Mambrino o bacía de barbero... y en tanto el pueblo, nuestro pueblo, los miles de seres humanos que aquí convivimos, careciendo de habitación, de comida decente, de ropa, de escuela, de luz, de alegría, de amor; entrando en la vida y saliendo de la vida sin haber conocido otra cosa que la anemia y el trapo y el sudor y el tugurio infecto e indigno de los perros, y el niñito amarillo, ventrudo y horrendo, y el bacalao podrido, y el médico indiferente o despótico, y la medicina adulterada, y el capataz regañón e implacable... y, en fin las cuatro tablas mal clavadas de ataúd grotesco donde acaba la cruel, la espantosa tragedia de una vida violenta, brutal y jadeante, o fláccida y macilenta y podrida...
     ¡Oh, nuestras clases directoras!

Publicado en el blog nemesiorcanales

EL PROPÓSITO DE LA VIDA

Ha aprendido que la vida es un viaje, es movimiento, cambio. Hasta aquí puede ser anécdota, algo a contar, pero también es trascendencia, enigmas a resolver:

la experiencia de vida nos conduce (cuando esto no se produce, hemos desperdiciado nuestra presencia en el mundo) a desentrañar el gran misterio de la vida, cual es el propósito de mi vida (esto dicho desde el que lee). Cuando logramos llegar a este punto aprendemos que el viaje consiste, en esencia, en darle curso a este propósito.

A todas y cada una, a todos y cada uno, dependiendo de la etapa en la que estén:
que encuentren su propósito de vida, que lo desarrollen y que en este empeño sean plenos de luz propia, que los obstáculos sean alicientes para seguir hasta la trascendencia.

Tito Alvarado 

ANTORCHAS A LA SELVA

La inteligencia se nos vuelve garra y llega a borbotar
ácido digestivo utilizado en pruebas externas
Laminados, aprendemos a sobrevolar el panorama
y lanzarnos sobre cualquier presa a la vista como halcones tenaces
golosos, hasta despedazarla en nombre del arte
y después
sus harapos al sol
De tal aprendizaje se trata nuestro presente hambre
Temas obras personajes un hecho cualquiera ofrecible
una escena cualquiera ofrendable
Y otros escapan revelandosé bajo nuestro pico para satisfacción plena
de la furia anidada en la peña matinal adonde la bruma desfila
Y lo demás importa menos se convierta en hierba lejana o polvo expeditivo
Haremos nueva desproporción nueva caza nueva rapiña desde lo alto
desde lejos. Nos perfeccionaremos nos afilaremos
Nuestro corazón funcionará al compás de los desgarrones en la piel abajo
Interiorizada. Fotografiada. Y si el ensañamiento se dispara se exacerba
las garras se dispararán tras él las alas multiplicarán su ritmo

El paisaje se tiñe de rojo dos veces al día y nos halaga
Gotea sangre de nuestros bolsillos interiores
¿Por qué pensar en las flores nos da asco?
¿Por qué nos da asco pensar en caricias?
¿Por qué nos subleva esta fragilidad?
¿Por qué tomamos por cobardía los gestos o la falta de gestos?
No importa y no espanta. El otro lado es la salud
Adelante. Es lo que significa
Tanta desatención

Del libro ‘Indignación de Noviembre’ de Simón Esain

TEMPERAMENTO

Mi temperamento te enloquece
lo hiciste razón de tu argumento
Eres fría como la noche
En un cuerpo que ardìa
en lo que llamábamos presente
Dejaste ese rumbo
Y solo me queda este presente

Mi presente es mi temperamneto
que lucha por el tuyo
que quisiste hacer presente
Cuanto disfrute de su escondite!
del hueco hecho de carne ….

Basta debo aceptarte ¡
Es ley nuestro temperamento
Vive innato en tì
Y ahora lo siento
Ahora que quise verte dentro
dejando suspendiso el contraste
entre mi deseo
Y el aceptarte.

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

A LOS OJOS TRISTES

GUILLEM DE SENENT

TRANSICIÓN EN UNA DESTRUCCIÓN -fragmento final.

La operación de la vida, mi operación inicial,
la construccion de un ser vivo con locomoción
o movimentos, con sentimientos e inteligencia
estaba en las manos de los muertos. Estaba
en las manos de un muerto saturado de sales
minerales, cubierto completamente de tierra
blanda y conocido en la realidad de lo
desconocido. Y desde el fondo oscuro de
toda la extensión terrenal, meditaba
sobre esa figura que iría a construir y
me preguntaba; dónde encontrar sus
brazos, dónde sus pies, dónde su cerebro,
dónde su sangre, dónde sus órganos
internos y dónde un espíritu cualquiera.
No habia nada. No habia un lugar
donde ir. Podía pensar en la casa de
Francisco o de Javier, o en el mismo palacio
presidencial y decirle que nuestra empresa
era necesaria y por tanto justificable y debía
comenzarse a realizar inmediatamente
porque era una necesidad vital, tan vital
como la propia vida, como la vida misma,
la cual yo trataba de justificar o incorporar
a un nuevo mundo. Pero no, no podía hacerlo.
Ya mis pies no existian y yo era todo lo que
existía..
Entonces, dónde encontrar lo que buscaba?
Ah! -pensaba- debía hacer nacer un árbol...
o dos, e impulsarme del fango de la tierra,
llegar hasta su raiz y después treparme por
ella. Llegar a su tronco, luego a sus ramas.
Arriba podria respirar, quebraría
algunas ramas y las dejaria caer sobre esa
superficie fangosa, sobre el compuesto cargado
de heces y de cuerpos hediondos para buscar
una estabilidad en la superficie. Queria plasmar
cuantitativa y cualitativamente al unico elemento
que pensaba y actuaba, el que trataba nuevamente
de llenar el mundo, el que significaba la incorporación
de una nueva forma de los elementos disponibles
en la naturaleza.
De pronto y con la traslación que me condiciono
la fuerza gravitatoria y mi frágil y trunco
cuerpo cai sobre la base hecha y me arrastre
como los reptiles. Concentré toda mis potencias
internas en torno a la figura que
quería construir y me nacieron los pies.
La actividad de la putrefacción habia terminado.
Se incorporaron a mi cuerpo nuevas celulas y
pude notar que la respiracion me inflo como
un globo. Me hice un ser redondo. Y entonces,
a mi semejanza tuve que construir a la humanidad,
a los animales, a las plantas.

JAY JAY

¿SIGUE HABIENDO COMO ANTES UN COMPROMISO SOCIAL DEL ESCRITOR?

Quien solamente se preocupa por el desarrollo y perfeccionamiento constante de su obra literaria, de su logro artístico o científico en general, a expensas de una conciencia social y, por tanto, de una sostenida o esporádica preocupación por los males del mundo y las injusticias de la sociedad, cercena una dimensión importante de su experiencia humana y –con su apatía o temor a las consecuencias al no manifestar sus opiniones– anula de raíz su posibilidad de contribuir a que esa misma sociedad a la cual pertenece tome conciencia de sus problemas y se organice para superarlos.

Para bien o para mal –en mi opinión, para mal— el mundo del escritor actual se centra exclusivamente en los espacios y tiempos de su obra literaria, haciendo a un lado los juicios de valor que proceden del análisis documentado del acontecer sociopolítico que, a su vez, proviene de la sensibilidad social que todo artista o intelectual debe tener. Aunque no se esté involucrado en política partidista, quiérase que no siempre se posee una visión de mundo; y antes que escritor se es ciudadano de un país en el que se tiene raíces y, por consiguiente, identidad. En el que ocurren dislates públicos o solapados que a todos nos afectan y que deben rechazarse con firmeza.
Por eso, fingir demencia ante los sucesos que malbaratan el desarrollo de la sociedad mediante las cotidianas triquiñuelas del oportunismo, que proviene del uso exagerado del poder, y que sin duda representa en la práctica un irrespeto a la inteligencia de la población y a los derechos de los gobernados, es impropio de quienes pretenden crear obras que, por su calidad estética y humana, perduren en el tiempo. Y es que no son tiempos de permanecer agazapados en una torre de marfil, viendo los toros desde la barrera; o simplemente prefiriendo no verlos en absoluto.

Y sin embargo, esto es justamente lo que de forma generalizada y, a mi juicio, lamentable, ocurre en Panamá. Pocos son los intelectuales, y casi nulos los escritores nacionales, que escriben artículos de opinión en los que reflexionen sobre patrones de conducta actual que se dan desde el poder, poniéndolos en su justa perspectiva. La perspectiva, claro está, de quien observa, evalúa y critica ejerciendo a plenitud su libertad de expresión. De eso se trata. Y si de ello resulta un debate con quienes no están de acuerdo, mucho mejor. El caso es que, justamente, como en la política misma, se rehúye a rajatabla la posibilidad siquiera del debate; lo cual no es sano.

Por supuesto, tal actitud resulta de una de varias razones de ser. La primera es una absoluta indiferencia. “Lo mío, seguramente diría la mayoría, si se le preguntara a tales escritores, es crear novelas, poemas, cuentos u obras de teatro de calidad, en los que puede o no filtrarse la realidad social y sus consecuencias. Y con eso cumplo más que suficiente”. Así, su trabajo no es comportarse como analista social ni como político de oposición escribiendo efímeros artículos de opinión en los medios. Ni siquiera a título de ciudadano preocupado por el actual rumbo desquiciado del país.

Otra razón es menos abierta, aceptada sólo en la intimidad: “¿Qué caso tiene poner en riesgo estabilidad laboral, además de tranquilidad familiar y personal, emitiendo juicios de valor severos, cuando ni se me está exigiendo ni hacerlo va a poner verdadero remedio a nada? A duras penas tengo lectores”, dirán algunos, en un país en el que la mediocridad de muchos de éstos muestra su bajo perfil intelectual leyendo best-sellers y manuales de autoayuda. Tales artículos, piensan, no van a influir sobre nadie que no sea quien ya conoce la situación real del país y nada hace por ponerle remedio mediante el disenso. “Mejor déjenme tranquilo con mis personajes, tramas largamente planeadas, atmósferas meticulosamente descritas y desenlaces que, con mucho esfuerzo, logro que cuajen; y si soy poeta, con la manera en que los cuidadosamente trabajados versos articulan emociones mediante metáforas y convocan sentimientos en los pocos lectores”, piensan.

Por años he escrito literatura fantástica, erótica y metaficción, que algunos consideraran géneros de evasión; sin serlo. Pero igual hago a la par literatura realista, periodismo cultural y artículos de opinión como éste. Es una responsabilidad que la vida me ha inculcado, a la que no pienso renunciar.

ENRIQUE JARAMILLO LEVI -Panamá-
Publicado en Revista Intelectual Latinoamericana

TU PIEL MORENA PARECE TIERRA, TE HUELO DE CERCA

Color de tu piel morena , como la tierra , cuando se moja tu piel y 

la tierra huelo y veo renacer tu hermosa presencia morena , y 

yo te veré de cerca, y me gusta tu color morena parece tierra marcas 

presencia femenina y lo masculino te observará de cerca a través de

la tierra y tu dulce piel morena brilla de cerca .

Pablito Poeta Zappino -Argentina-

OCHO AÑOS HA QUE UN DÍA

JESÚS ORTA RUIZ, 1922-2005

Ocho años de haber partido
cumple “El Indio Naborí,”
pero este Indio sigue allí
con su pueblo, confundido.
Yo diría que ha dormido
una siesta de ocho años…,
igual amigos que extraños
construyen en la memoria
un monumento a su gloria
hecho de enormes peldaños.

Francisco Henríquez -Estados Unidos-

LA MIRADA DE LOS BESOS

Tus ojos no miran:
Besan.

Mis labios no besan:
Miran.

Si unes tus ojos
a mis labios
me besarás la mirada.

Y yo miraré
tus besos
bajo la mágica influencia
de una sinestesia
de amor.

VICTOR DIAZ GORIS -República Dominicana-

FELIZ DOS MIL CATORCE

Fantasía en los mundos del Alef
enamorados siempre en una nube.
Laberintos de espejos de cristal,
imanes que se nutren de maní.
Zorros que marchan rápido a la luz.

Divinas las estatuas de pared
ondean en la noche de otro tiempo
sin entender que todo son susurros.

Mareas atrapadas en un álbum,
ilusiones que viajan desde ti
lamiendo la belleza mineral.

Ciudades que contemplan el tictac
aullando entre la niebla de la vida.
Tormentas que se pierden sin confort
opacando la historia de otro hilo.
Risas entrelazadas, en color,
caricias adheridas, en vivac,
en círculos oníricos del orbe.

Ana Muela Sopeña

LA LEJANÍA DEL MAR

Como un ánima entristecida
lego hasta el final
de la angosta escollera
mirando hacia el horizonte.

Buscando en las olas bravías
que invaden mis oídos
si traen con su rumor
noticias tuyas.

La lejanía del mar
se pierde en el infinito
donde las nubes se unen
y ennegrecidas de tristeza
dejan escapar sus graves truenos.

Mi mente, mi cuerpo, mis ojos
se pierden en el confín
de aquella tierra lejana
en que tu estás
y ya nunca volverás.

Diana Chedel -Argentina-

ES NOCHE DE ESPEJOS

Es noche de espejos, amiga, del laberinto entre años, que ignoramos qué nos deparan. Amada y borrosa es siempre la noche vieja. Siempre vuelve a los labios todo un retablo de quejas, por los sueños incumplidos. Sueños,... sólo son un eco en el desierto, voces en hondas bóvedas desoladas de nuestra alma.
Jamás un salmo verdadero cuando se está solitario. Sí, solo, asolas con su propio fantasma, que humilde y pobre sombra pide un hondo rezo por su triste alma.
Pero... el alma, ¿no es acaso una estepa de sueños que tan solo espera convertirse en fantasma?
Pero el día de año nuevo llega y con él el sol, que para los fantasmas es fuego desolador que lo enfrenta a sus viejas amarguras. Y voces mudas de dolor, de misterio y un atisbo de sueños le hace añorar la noche vieja amada.
Sus lágrimas cristalizan en la honda gruta de sus ojos y no salen, solo lo harán de noche. Porque la noche es mentirosa y en secreto grotesco volverá el fantasma con voz de histrión a sus sueños.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

BOSQUE HÚMEDO

Silencioso dardo de pétalos, tu beso,
delgado rayo de luz , tu pupila enamorada,
deslizo mi boca en tus labios, miel rojiza, oscuro túnel,
arrebatos sintiendo pasiones en aventuras.
Laberinto perfumado, hechizos salvajes
denso bosque nublado., gotas de amor… aire
oasis ardiente….flores exóticas copulando
sedas verdes húmedas , sucumbiendo, sol de luciérnagas.

Lluvias evocando tu desnudo cuerpo, fruta madura,
deseando tus escarpadas cordilleras, valles, llanuras,
bosques de piel, musgos , orquídeas , flor abierta,
mi sol en tu laguna tibia , eclipse de pasión y lunas.

Bosque nublado, útero de vida, fresco aroma, agua pura
mis manos y labios recorriendo tus caminos recios, salvajes
ranas de cristal en chubascos, azules mariposas de rocíos
aleteos de colibrís en el alma, calor de hojarasca…somos.

Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -Colombia-

CÓMO DECIR

Las notas de un violín cierran las llagas de la tormenta de arena que impide el vuelo de la fantasía.

Un pedazo de mármol que huele a retazos del ayer sirve de espejo en el que acariciar el rostro.

Un lago de perfil esconde la ira de los olvidados que pliegan sus párpados con cansino afán.

El olvido siempre despierta cuando uno no quiere que se convierta en la herrumbre del enjambre.

Roto el centro del cielo almacenes de luz esperan la orden para encenagar la cruz del corazón.

El hielo más allá de la mirada de los inocentes teclea con dientes erguidos en la paz de lo conocido.

La luna tiembla en el lecho de la inocencia machacada por la intemperie de lo cotidiano sabido.

Decir la nada con guantes abrasados de gasolina fría que despierta olores de la infancia que no se va.

Si estoy en tus pensamientos son insondables sombras las que juegan entre agujeros imposibles.

Las páginas hablan entre murmullos incomprensibles que no dan ni un solo lugar por perdido.

Los amaneceres más perseguidos son relámpagos y destellos de luz abrazando el instinto.

Cómo decir si las palabras suenan como deslumbrantes construcciones de castillos en el aire.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

LA SEÑORA DE PARANÁ

Ha salido a la luz la última obra editada en el sello Novela, de la Editorial Autores Premiados, Las señoras de Paraná, del escritor Manuel Villar Raso, Finalista del Premio Nadal y miembro de la Academia de Buenas Letras de Granada.

Más información en: https://es-es.facebook.com/autorespremiados

Francisco J. Segovia -Granada-

SOLO POESÍAS

A los miembros del grupo Solo Poesías

Solo poesías entre lo dedos.
Solo poesías ante los ojos.
Solo poesías en el corazón.
Solo poesías grabada en el pensamiento.

Amarte solo con poesías.
Alegrarte siempre con poesías.
Soñar solo en poesías.
Sentir día a día la poesía.

Solo poesías en la mirada.
Solo poesías entre los labios.
Solo poesías en los oídos.
Solo poesías hecha sentimientos.

Besarte solo con poesías.
Acariciarte en la noche con poesías.
Abrazarte solo con poesías.
Apoyarte siempre con mi poesías.

Solo poesías para liberarme de las cadenas.
Solo poesías para huir del desánimo.
Solo poesías para juzgar errores.
Solo poesías para denunciar injusticias.

Pensar solo poesías.
Leer mucha poesías.
Compartir cada día una poesía.
Vivir solo poesías.

JOSÉ LUIS RUBIO

ESTAREMOS JUNTOS

Este gran amor por ti jamás morirá
porque dentro de mi ya jamàs se irà
naciò para poder estar a tu lado
dentro de mi corazòn enamorado.

Este camino ya los dos lo hacemos
sabiendo en que juntos lograremos
esta es la manera de estar felices
porque ya nuestro amor hechò raìces.

Segura que a tu lado quiero estar
nosotros ya juntos queremos despertar
ese serà nuestro verdadero final
nuestra espera no habrà sido vanal.

Te amarè toda la vida mi amor
yo a tu lado no siento ningún temor
en tus brazos estarè con gran emociòn
ellos me entregan toda tu ilusiòn.

Silvia Capo

EL BAÚL SECRETO

Lucía nunca quiso enseñar a sus padres lo que guardaba en su baúl porque pensó que quizá se asustarían. Se lo habían regala-do cuando cumplió cinco años y era su tesoro más preciado. Pero una mañana, cuando Lucía bajo a la cocina para desayunar, encontró a su padre muy triste y a su madre apenada. Lucía pensó que se les pasaría pero por la noche seguían igual y, para colmo, no le decían lo que pasaba. Estaba desesperada, quería ayudar a sus padres, así que decidió hacerlo, tomaría medidas drásticas. A la mañana siguiente Lucía fue a la cocina, cogió a sus padres de la mano, los llevó a su habitación y les abrió el baúl, nerviosa, aun-que esperanzada. Sus padres al ver lo que había dentro, casi se caen al suelo de la impresión: pero no de miedo, estaban maravilla-dos... Lucía llevaba dos años guardando sus mejores sueños al despertar y, así, había atesorado mil hadas de colores, varios duendecillos de cristal, barcos de estrellas, palomas de plumas do-radas, sirenas con cabellos de plata, gigantes enanos y enanos gigantes. Sus padres por fin sonrieron. Sólo se arrepentía de una cosa: de no haber compartido antes su secreto.

NOEMÍ BENITO SÁNCHEZ-MONGE
Publicado en Hiperbreves para niñas y niños Los Cuadernos de las Gaviotas

VENDRÁ EL MAR

Sálvame.
Tus ojos me separan
del miedo,
de la noche,
del dolor.
Te dejo ser mi condena,
a través de tus sueños va mi espíritu.
Espérame, el naufragio
no pide nuestros nombres
y después de las dudas,
vendrá el mar.

Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38

¡AQUELLAS TARDES! (Rima Jotabé)

De pequeño iba a la huerta con mi abuelo
a lomos de un libro y el burro Canelo.
Sentado en la choza leía el verano,
jugaba a su vera al buen hortelano,
sus sabios consejos guiaban mi mano,
mi abuelo, un padre, un amigo, un hermano.
Aún recuerdo su mirada llena
de buen corazón, su vida serena.
¡Viejas historias de cuando mozuelo,
pobreza, el hambre, la guerra al tirano,
alguna de cal y cientos de arena!
Los mares de olivos en el camino
a lomos del burro, a tragos de vino.
Hacia la huerta al calor del mediodía,
y de regreso la noche acudía
con festivo silencio, melodía
que aún entona y enciende mi alegría.
¡Ah, aquellas tardes en la memoria,
mi abrazo, su mirada, su oratoria!
Vino el tiempo a ser injusto, mezquino.
Así es la vida, cruje alma mía,
cada uno es la voz de su propia historia.

JUAN RISUEÑO LORENTE -Bailén-
Publicado en la revista Poetas de Bailén

COLOR DE JUVENTUD

Nada puede evitar esta armonía
que sólo la distancia condiciona
con el poder de las ausencias.

Hablo, hablamos, y el lenguaje
toma color de juventud,
de pulcros talismanes,
cuando ni tú ni yo supimos
bordar el cañamazo con los hilos
que la seda del tiempo
en actitud de amor configurara.

Fueron años perdidos,
silenciados por una circunstancia
que en negrecía sentimientos.

Incontrolables módulos
de normas absolutas.

Y perdimos los sueños, desterramos
la virtud de las horas sin que nada,
nada ni nadie descubriera
la inquietud, la pasión
que cimentaba nuestro anhelo.

Nicolás del Hierro
Publicado en las revistas 2 poemas y un café

CASA DE MUÑECAS

En la olla guarda la cama con la sábana rosa, el sillón Luis XV, el espejo de marco dorado y la mesa de mármol. Luego quiere disfrutar de todo eso, pero no ha calculado que ella no cabrá.
Escrito en el Café de Ruiz / Barrio de Maravillas, Madrid, 20 de Agosto, 2013.

José Víctor Martínez Gil (México)
Publicado en Escribimos Los Libros de las Gaviotas

XXI

En cascadas de luz
se derrumba la tarde.
El rostro es un enigma,
grises sombras
se descuelgan de los árboles,
grises sombras
se anidan en el pecho.
Silencio de pájaros dormidos
penetra hasta el fondo de los huesos,
la tristeza es un lago
de sombras y silencios.

Lili Boscán -Venezuela-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 54

"LA CONSTELACIÓN DEL CAOS"

CAOS
Desorden
creer
que un día
algo de lo que fui
hará
el transplante
exacto
hasta dar
conmigo
Quien pudiera
reconstruir
los pasos
que siguen
a mis pasos
que a su vez
oyen pasos
de otros yo
que andan
deliberadamente
fuera de mí
Es música de otros
la guitarra
en los oídos
pero igual entra
astilla por astilla
en las hectáreas
transparentes
de mis huesos
¿Acaso alguien
puede hacerse cargo
de su propia ausencia?
Me acecha y no le basta
además se empecina
en echar raíces
sobre mi cara
De toda esta basura
podría reciclar
algunos nombres
dar con el tuyo
o inventar
otro menos
nocivo
En tus ojos
todo se vuelve humano
son como esos
lugares oscuros
que frecuento
para olvidar
el dolor
Todo tiene el sentido
de la helada
miradas simples
y
yo
tragada
por el viento
hago remolinos
en la calle
Diluyo inquietudes
del tamaño
de un nudo en el estómago
pesan como la muerte
y no me importa
Es necesario
salir al mundo
mas liviana
Peatón húmedo
migaja
hombre
apenas harapo
entre las sábanas
Si pudiera dormir
no escribiría
es evidente
que los ojos
se salen de sí
y recorren
tan cómodos
la noche
que mi cabeza
los envidia
y se los lleva
a la cama
sin opción.

VALERIA RESENITE -Argentina-
Publicado en la 2ª antología de poetas argentinos

RONDA

Mientras hacía su ronda por aquel sector del cielo, el ángel pasó junto a la estación orbital y vio a un demonio que estaba allí merodeando, tratando a todas luces de entrar. Sin pensárselo dos veces cayó sobre él. El demonio, que tenía una veintena de ojos, también un par en la nuca, se revolvió y le escupió
en los ojos azules un limo verdinegro.
Aunque menor, el demonio se defendía bien, y mordía, arañaba, pateaba sin descanso. Todo un día y una noche estuvieron luchando sin parar, y sólo se separaron para dejar pasar a un técnico que había salido de la estación a hacer un trabajo de reparación en el exterior.
Por fin, al alba, el ángel se soltó y hundió la espada de luz en el hinchado vientre del demonio, que murió proyectando un interminable flujo de vísceras y materia fecal. Luego un río de sangre corrió por el cielo: la roja estela del ángel malherido. No sobrevivió al mediodía.
Desde luego en la estación nadie se enteró.

Ricardo Cortés Pape (España)
Publicado en la revista digital Minatura 124

LAS NOCHES MÁS LARGAS

Hoy solo sé que existes y amanece.
Javier Egea

Sin ti no sé qué hacer con tanta noche
y lo he probado todo, aunque sin suerte:
los ratos sin afecto, los night-clubs,
los sábados, las calles, otros mundos,
las blancas madrugadas, los amigos,
las ciudades insomnes al calor de las copas;
aquel verano, el cine, el sexo, aquella chica
y las cartas de amor a aquella chica,
las lentes de colores lo mismo que las luces
de aquel antro, la música y Elisa;
los hoteles de lujo frente al mar,
los sueños como cartas boca abajo,
aquella luna sola, el sol reconocible
en la terraza, el beso, ese camino...
La historia interminable y fugitiva
del buen amor adicto a los orgasmos
y tantos sicotrópicos y camas de una noche.
Sin ti no sé qué hacer
y son largas las noches...
No sé si alguna vez, cuando la lluvia cae
en el cristal, se apaga el horizonte
igual que un corazón contra el crepúsculo,
y acribillado el mar me causa miedo,
no sé si alguna vez,
sin entrar en detalles,
se llenará el teléfono de ti
y tu voz de diamante dará luz
a unas pocas palabras verdaderas:
No sé cómo empezar, pero te adoro.
Y aguardo sin paraguas que vengas a buscarme
y siga oliendo a mí tu ropa y tu desnudo,
y me vistas de espumas en el baño
y pidamos después la cena
mientras pienso
en un final feliz para nosotros.

Alejandro Lérida Hormigo
Publicado en la revista LetrasTRL 58

DESDE MI VENTANUCO

Desde mi ventanuco solo percibo
sensaciones externas sesgadas
por torrentes de informaciones
que intentan manipularnos en beneficio propio
ofreciéndonos pan a cambio de libertad.
Un terruño, fogón y trigo,
y un poco más de forma eventual
si nos negamos nuestros sueños
la posibilidad de equivocarnos
en la búsqueda de la que creemos
es la senda de nuestro destino,
demasiado riesgo para el seguro beneficio
de los pocos de siempre.

Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER

Avenida Andrés Bello con Avenida Los Samanes PAZ EN MARGARITA

Siempre que se presentaba uno de esos fines de semana largos en los que uno puede hacer puente, mi esposa y yo nos íbamos para Margarita. Te estoy hablando de hace poco más de veinte años. Margarita era muy sana, uno podía dejar hasta la puerta de la casa abierta, por el calor, y nadie se metía a robar. Con decirte que la isla de Margarita era el único lugar de Venezuela donde no había cárcel, porque qué cárcel iba a haber, si ahí no había ladrones. Pe-ro con la zona franca, primero, y después con el puerto libre, eso se lo cogieron los árabes y los judíos y se acabó la tranquilidad... ¡No, si esa es la cosa: los árabes y los judíos se la pasan en guerra por allá, por el cipote viejo, pero, en Margarita, como se trata de un negocio, ahí sí están de acuerdo, y tú los ves junticos, para arriba y para abajo, y a veces hasta comiendo en el mismo plato!

Del libro LA COMEDIA URBANA de ARMANDO JOSÉ SEQUERA
Primer Premio Bienal Literaria “Mariano Picón Salas” Mención Narrativa “Salvador Garmendia”, Mérida, Estado Mérida 2001

Publicado en Los Libros de las Gaviotas

RETRATO

Miras inmutable desde tu ventana, plegados tus sueños, sin alas o sangre.
No parpadeas o respiras, no gritas o reaccionas, por ti el tiempo transcurre sin segundos.
Miras inmutable desde tus abismos, y sin palabras, condenas mis besos a la prismática figura del recuerdo. No me lloras o deseas, menos aún, me esperas en la oscura esquina o en la lar-ga senda.
Miras inmutable desde el amarillento soporte, desde la misma tinta, deberé tirar de una vez tu desecha foto vieja.

Juan René Zelaya -Ledesma- Jujuy-
Publicado en la revista Hoja de Palabras

35

No pretendo engañarte.
Amo las guerras tanto como tú.
No tomes esto como una acusación.
Tómalo como un juego
al que nunca te atreviste a jugar.
Entiéndelo como una indirecta.
Yo tenía claro desde el principio
lo que pretendía.
No puedes hacer nada
pero yo aún conservo
este viejo rincón que me refugia.
Tal vez no entiendas nada de todo esto;
es lo que me propuse.
Sabes que no solucionarás nada
con apretar ese botón y evadirte.
Amo las guerras tanto como tú
y ésta es la mía contra ti.

Del libro En pie de tregua de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-

RESURRECCIÓN

Era árbol que destaca en la penumbra,
a la espera paciente del destino,
el que un día olvidaba florecer.
De su seco ramaje en el olvido
los pájaros dejaron la nidada,
y marcharon ligeros a otros predios
para no regresar.
Fuí aquel que crecía firme y bravo
dormido en la ladera de los cierzos
esperando paciente su futuro,
soñando aquel mañana imaginado
que la sabia me vino a prometer.
Aquel que rescatado de las sombras
dividía mi cuerpo profanado
las manos del experto leñador
siendo pasto de la ira, que las llamas
vinieron a borrar.
Un perfil conformado de contornos,
un tronco que la gubia despiadada
dispuso darle vida
al sueño de un poeta.
Recibí las caricias del artista,
navegué por su mente enfebrecida
sometido al vaivén de los impulsos;
vibré con imprecisos pensamientos
y vine a darle vida
a un ser imaginario.

Me atribuyen milagros que no hago,
me agradecen mercedes concedidas.
Me confiesan pecados peregrinos
mientras hacen propósitos de enmienda.
Van pasando los años y los siglos
conociendo del hombre sus carencias;
conozco sus pesares y alegrías
sabiendo la razón de su delirio
Sigo sobre la peana de alabastro
recordando los tiempos que adornaba,
con el verde rumor que lleva el viento,
en la umbría del bosque.

José Calderon Carmona (Jienense en Sevilla)
Publicado en la revistas Aldaba 17

ESA LUZ

Hoy asomo a mi ventana
y aunque está nublado
veo el sol con su luz dorada.

Es la luz que me ilumina
dentro de mi corazón.
es la luz tan bella
que me da tu amor.

Ese sentimiento
tan puro, tan extraño
tan apasionado
de los dos.

Este amor que nació
sin conocernos, sin tocarnos
de nuestras almas gemelas
que se encontraron.

Te amo, mi amor
y no importa la distancia
nos pertenecemos los dos
porque en nuestras quimeras
siempre fuimos tú y yo.

Diana Chedel -Argentina-

IGUALDAD

Igualdad es el mito de las gentes
que en su propia ambición han fracasado,
de aquellos que jamás lo han intentado,
de quien, cobarde, envidia a los valientes.

Si nacidos iguales, diferentes
la vida nos tornó, que en el mercado
de ganar y perder hemos comprado,
y plantado además, nuestras simientes.

La habilidad, la astucia o el talento
nos criban y separan, y el cimiento
de tal desigualdad no está al nacer.

Cuanto somos son bienes adquiridos;
si no tenemos más, no es con ladridos
como conseguiremos más poder.
 
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

PROGRAMA DE RADIO

Hoy lunes 30 de Diciembre de 21:00 - 23:00 horas seguimos con un programa de dos horas para que disfruten y se lo pasen bien. Como ya saben, en la primera hora estará Sol Tame seguirá con un ritmo trepidante por que nos pone una música disco para que no dejéis de bailar. A continuación nos relatará el monólogo, con el buen humor de siempre. Y seguidamente daremos paso al programa "Conociendo a los autores" en el que Mercedes nos hablará de Ricardo Muñoz Fajardo y de algunas de sus novelas como "Las siete vidas" y "El rastro de los Cimarrones". Y acabaremos como siempre con la mejor música.

Ya sabéis que nos podéis sintonizar en este enlace... http://launiversalradio.com/

PRIMAVERA EN OTOÑO

Con tantas espinas de ausencias y olvidos,
insomnios en llantos, notas suicidas.
Raudas flechas disparé, cazando mis sombras,
años callados, desilusiones, …años pasmados ,helados.
En ardiente fogata en llamas se fueron mis miedos,
las cenizas esparcidas con los vientos a los mares,
mi cara oculta se iluminó, resplandeció en soles,
por hendijas del alma, entraron…, la luz y tu a mi vida.

Música mágica, dulzura milagrosa del amor
rayos rojos de luna enamorada, perfumada con hierbas
jazmines, rocíos de cristal de bosques...noches amantes
nacieron ternuras, cariñosas espumas, escondidos besos.
Sentimos nuestros susurros de amor…brisa y fuego
abrazados corazones, sublime hechizo, amando…otra vez.
Fundimos nuestra pieles, levitamos en galaxias doradas,
erguidos senos, cinturas, caderas…danzando en pasiones
la primavera en otoños silenciosos…aromada en colores
sudores desnudos…!estallando capullos de flores!

Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -Colombia-

SOBRE NUESTRO LECHO

Sobre nuestro lecho,
entre las sábanas de tu omnipotencia,
dejaré un papel abandonado,
con cuatro palabras:
“Jamás olvidaré tu ausencia”

MARINA FLAMENCA

MOVILIZACIÓN

FACUA llama a la movilización contra las subidas de la luz y convoca un apagón el 30 de Diciembre, en España, desde las 19 horas hasta las 20 horas
Solo hemos de bajar el interruptor general de nuestras viviendas o locales comerciales.
¡¡Hasta aqui hemos llegado!! Ahora somos nosotras las que vamos a dejarlos A DOS VELAS.
¡¡UNIDOS PODEMOS!!

TRANSMUTACIÓN

Si mis palabras
navegan en tu voz
entonces tu voz
es tanto tuya
como mía.

Si mi corazón
también late en tu pecho
entonces mi corazón
es más tuyo que mío.

Y si la piel de cada cual
ahora tiene
el aroma del otro
entonces el cuerpo y el alma
de los dos
se han transmutado en luz
por obra y gracia
del Amor.

VICTOR DIAZ GORIS -República Dominicana-

PLAZA Y REY

¿Cuándo bajas del trono?
¿Cuándo quitas la corona?
¿Cuándo abandonas el palacio?
¿Cuándo se queda todo libre?
Tengo ansia y ganas de otra cosa.
Necesito ser monarca para una semana.
Quiero tratar y curar mi curiosidad.
Tengo celos y rabia.
Una envidia sin sentido.
Necesito el trono para cierto tiempo.
Curarme para siempre.

Un semana y quizá un poco más.
Quiero el derecho de un nativo.
Quiero recobrarme y sentir sano.
Quiero una salud completa.
No agobios y envidia.

Quiero el trono para una semana.
Quiero disfrutar de ello.
Espacio y luz encendida.
Esquina iluminadas por expertos.
No pensar en gastos.
Recibos y fin de mes.
Economía casera.
Casa o piso reducido.

Palacio y trono para corto tiempo.
Las habitaciones y servidumbre.
Las ventanas que asoman a jardines y área de rosas.
Quiero el desayuno en cama.
Quiero servido en plata.
Copas de cristal de Venecia.
Que él te sea de hierba fresca.
Recién traída e importada.
Un servicio de Rey
Quiero el palacio solo una semana.
Quiero el reinado una semana.
Algo temporal.
Solo salir de la trauma.
Trauma que tengo ahora.
Trauma que soy nada.
Solo un nativo con pasaporte.
Solo un miembro de reinado.
Quiero ser más.
Rey para una semana.
Algo agudo y sufro.
Quiero una alternativa.
Un palacio a mi servicio.
Salir un poco del piso.
Salir un poco de la calle que todavía sin nombre.
Pronto tendrá un nombre suyo
O un relativo
Un miembro de la familia.
Como todo.
Nombres de la familia royal gobernante.

Quiero ser un rey para semana.
Tenga fiestas y celebraciones.
Vistas de alto cargo.
Embajadores de gran potencia.
Que vengan a saludarme humildemente.
Que inclinan un poco frente mi presencia.
Sonrisa y un saludo de un embajador importante.
Quiero ser el rey y el centro.
Viajes y un aeroplano.
Viajas mezclados.
Privados y públicos.
Ventaja de ser importante.

Influencia y medios.
Quiero hacer viajes
Ver elefantes y gorilas.
Fotos con ellos sin rifle.
Fotos de paz con los sabios.

Quiero ser rey para una semana.
Apertura de parlamento y hablar de política.
El bien estar y los gastos.
El ahorro y los bancos.
Saber los secretos de un presupuesto.
Saber un poco más de la vida.
Aprender quizá cosas más complicadas.
Solo una semana.
Tener una travesía de mi nombre.
Una plaza sin importancia.
Que tenga mi nombre.
¿No es algo desorbitado?
Tener una plaza en mi nombre.
Solo una semana o dos
Que mi nombre este titulado de una forma.

Cuando bajas del trono.
Abandonas el palacio.
Que yo sea el rey para una semana.
Tener plaza y calle con mi nombre.

KARLOS BARBARA SALVALOBOS -Pamplona-

MI POEMA PARA NAVIDAD

Muchas son las noches estériles que transcurren
entre lamentos del alma y del viento,
vivencias, copas que chocan y se quiebran
haciéndose añicos
igual que los sueños,
pasos que van a ningún lugar
para llegar al mismo terreno,
pérdidas que luego tratamos de encontrar
sin éxito.

Pero llega la Navidad
con sus noches fértiles plagadas de sueños
las luces brillantes
como estrellas que bajan del cielo
para colgarse en la ventana, en el huerto, en el sereno
en aquellos ojos que no quieren llorar más
en aquella alma que desea respirar
un aire nuevo,
fina y firme promesa de un mañana
que se celebra en Nochebuena.

Envuelta en una caja con un papel perfecto
coronada por un moño dorado bajo el árbol aún verde
el aire con sabor a ponche, fruta y piñatas
viene la sonrisa
aquella que se extravió en algún confín del pasado
acompañada de la esperanza
y de un rayo de luna
para que siempre recuerdes
que después de un insomnio
siempre hay un mañana.

La Navidad no dura todo el año
puede ser breve
como el lloriqueo de un niño
pero después de una ardua subida
el año culmina
con una buena compañía
y la ilusión renovada.

Roxana Rosado 

A VECES SUEÑO…

A veces sueño con agua de lluvia,
imagino charcos en la luna y mis pies,
allá quisiera volar,
sueño que en ellos me meto,
Luz de luna ilumina mi ser,
callo, hago y la boca en los pies…
Me sumerjo en sus valles
chapoteo sin cesar con los pies…

¡Qué suerte la mía, charcos a tutiplém!

En plena libertad sueño sin parar,
fortuna y felicidad,
llevo las botas de goma
los pies no me voy a mojar…
En sus abismos me dejo caer,
sensación de adrenalina,
floto, veo y no me caeré.
Llevo mi talismán, regalo de ayer,
las alas de Ícaro para saltar y no caer.
La suerte hoy es mi ángel,
creo que ayer también lo fue…
No me tocó la lotería, soy lo que es,
la gracia me roza pero, no llega a mi ser.
Sueños de otras vidas,
los de acá ya los gasté,
me adelanto en el tiempo
y disfruto por doquier.
En la tierra dolor y sed,
en las dunas de la luna risas de papel.
No tengo paraguas, no se por qué…
la lluvia se dirige al cielo
paraguas no necesita Vd.,
si el cielo se moja que
se compre uno al revés…

Cierro mi sueño, que no se gaste
es mi querer, volveré otro día
y a un amigo traeré…
-¿Quiere venir Vd.?-

LOLA WIZNER

MARIPOSA

Espectaculares colores
traídos entre pinceladas
de aquel arcoíris
sueños y anhelos
éxtasis en búsqueda de la belleza
todas aquellas almas
que danzan
entre las quimeras del mañana.

Plagada de emociones
percibir tan majestuosas grandezas.

Mariposa viajera
recolectando el néctar
sueños de amores
siendo la utopía el complemento
de agraciados momentos
entregados entre versos
mundos etéreos
sueños venidos en el tiempo
ansiando unir espíritus.

Todas aquellos sentimientos
colmados de ilusiones
en las alas de la mariposa
posándose de rosa en rosa
entregando fantasías y esperanzas.

Mostrando su esplendor
ocultando la tristeza
ilusiones del corazón.

Sandra Méndez -Guatemala-

PREGUNTAS DE FIN DE AÑO

¿Pero existe la Justicia?
o... ¿sólo es una quimera
que a algunas mentes enfermas
nos gustaría que existiera?

¿Dónde estará la locura
en la mente del parado,
o en el capital, sin cura,
que nos hace desgraciados?

¿Existirá la ternura
que se dice en Navidades
o es sólo ilusión pura,
para lavar vanidades?

¿Es lo mismo caridad,
que humilla a quien la recibe,
que la solidaridad
que nos une y no cohíbe?

¿Dónde andará la esperanza
que se le supone al nuevo
año de desesperanza
que nos prepara el gobierno?

¿Dónde el ansia de reajuste
de la realidad social
que se le supone al joven?
¿Es pasotismo o maldad?.

¿Porqué de la intolerancia
de creencias religiosas?
Mientras hay hambre en el mundo...
¿por qué preocupa otra cosa?

¿Somos, los viejos, desecho
en este mundo tan cruel
que nos trata con desprecio
mientras vivimos en él?

¿Dónde Dios?... ¿porqué es así,
que pasa de los humanos;
en lugar de conseguir
que vivamos como hermanos?

¿Porqué en esta lotería,
que es la pobreza en el mundo,
no reparten nuevas cartas,
al menos, cada equis tiempo?

¿Porqué los templos de usura,
que son cuevas de ladrones,
no están todos entre rejas
en vez de tener honores?

Sin saber estas respuestas
no me es fácil mantener
ya la cordura y la calma...
¡¡No lo puedo comprender!!

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

SERÉ

Yo seré como tu quieras que sea
Especial en tu medida
Un “ok” vestido de “amén”
Un “sì” en el precipicio del” no”
Un “no” suspendido en el “sì”
Un “quizàs “del pasado
Un proyecto de tu presente
Un olvido de tu futuro
con ganas de ser de nuevo presente
y no dejar de ser un” sì”
aunque sea solo aparente.

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

FUI

Recibo ecos de voces de suicidas, locos, borrachos, advenedizos y granujientos,
me acerco a su abismo y me piden que asomado al borde de los días recite un responso.

Mi corazón fue famoso, el más borracho, loco y colgado de las calles nocturnas,
pisé ponzoña, labios leporinos, enaguas de encaje y puertas rotas.


Mis muchas vidas se ven en las huellas de mi cara, en los surcos de mi alma y en
las costuras de mi escondida tristeza.

Fui el que besaba en la boca a la fiebre del humo de los días,
el que acompañaba al de la guadaña hasta el precipicio.

Supe salir de todos los hoyos con muescas en el cerebelo,
me crecí y supe ser yo mismo escondido entre los surcos de mi leyenda.

Destellos de mi realidad quedaron destrozados en el polvoriento camino,
resurgí para vivir y para contarla.

Soy los espumarajos de los camareros, los borrachos, los pedigüeños de sensaciones,
los ecos de mi vida anterior me acompañan y nadie lo sabe porque siempre fui lo que soy.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

SUEÑOS DE POETAS

A los miembros del grupo Sueños de Poetas

Sueña el poeta con un mundo en paz
donde no exista la miseria
donde todos tengan casa y trabajo
donde el amor prevalezca sobre el odio
donde todos los hombres sean libres
donde todas las ideas sean aceptadas.

Sueña el poeta y sus sueños
los convierte en frescos versos
que buscan concienciar al lector
de que otro mundo es posible
si ponemos al amor dirigiendo
los mecanismos que mueven el mundo.

Sueños de poetas que abandonan
el sueño inmersos en ilusionados poemas
que invaden las blancas páginas
de un libro o las páginas mágicas
de facebook donde día a día
muchos leen los comprometidos mensajes.

Sueños de poetas que abren caminos
que enseñan a adorar el mundo
donde vivimos porque es un mundo
bello lleno de matices increíbles
donde todos podemos ser felices
rodeados de mucho, mucho, amor.

JOSÉ LUIS RUBIO

HOY LLUEVE

Life is but life, and death but death! 
Emily Dickinson 

Hoy llueve
y no quiero hablar de ella.
Ni destejer con palabras corrientes
su intrincado mundo,
allí donde lo imposible
genera lo imposible.
Hoy llueve y puedo entender
por qué una muchacha
ha devuelto sus dones
y aletarga sus células con versos.
Obsesión de finitud
y de impotencia...
Hoy llueve y puedo compartir
sus paisajes sin tiempo,
su mirar apretado
“La vida no es sino la vida,
y la muerte sino la muerte”...
En días como éste
con vacuidad de pájaros
suele borrarse el calco interno
de los ciclos
irremediablemente.

Marta Rotonda 
Publicado en el blog fijandovertigos

EL PLATO ROTO LLENO DE GRANOS

Yo tengo un plato roto
requetefeo
donde comen los pollos
del gallinero

Se arma un coro de voces
frente a los granos
y las gallinas comen
después que el gallo

Cacaraquean, cantan
y por más que repican
no se atragantan.

Del libro Cachivaches de JULIE SOPETRÁN
Publicado en el blog eltiempohabitado

FANTASMAS

Despertaste con una rosa en la mano
hundida entre las sábanas arrugadas:
no significó ninguna sorpresa saber
que todo estaba condenado.
En el exterior, los árboles golpeaban
los postigos de la ventana
mientras el día deprimente expiraba
arrancándote los sentimientos.

Por favor, no dejes de llorar,
por favor, dime que no me necesitas,
por favor, hazme daño,
por favor, olvida mi rostro...

Durmiendo con fantasmas intangibles
has perdido la esperanza
de encontrar a una persona que te aporte
las ilusiones que has olvidado.
Con la mente convertida en un ovillo
lleno de mentiras insignificantes
no cesas de preguntarte
porqué sufres de esta manera.

Por favor, no dejes de llorar,
por favor, dime que no me necesitas,
por favor, hazme daño,
por favor, olvida mi rostro...

Por favor, deja de llorar,
por favor, dime que me necesitas,
por favor, no me hieras,
por favor, recuerda mi rostro...

ALEXIS BRITO
Publicado en el blog alexisbrito

TANGO DEL MALVADO

Es malo y sufre.
Malvado hasta la santidad.
Y le duele el alma hasta las cachas
y ríe con risa de lata
y duerme con angustia de cernícalo.
En sus noches  dementes
oigo su cantar
enmohecido, arrugando el aire.
Tortuoso hasta hacer marchitar
las begonias de la casa
de la mujer que ama.
Es malo, quiróptero,
y anida en su mañana
de brea chamuscada.

Del libro EL GRITO DE TERRIDE de FELICIANO MEJÍA
Publicado en el blog laalcazaba

FOTOS

Las fotos lo han mostrado
de verde olivo
con un arma en la mano.

De una hermosura
que no conoció en sus días de estudiante,
le ves ahora en esos retratos
impresos, quizás, unas horas
antes de morir.

Pido a los dioses halla conocido
la felicidad.

Esa vaga presencia que depara
saber has hecho lo que quisiste.

Harold Alvarado Tenorio
Publicado en el blog haroldalvaradotenorio

UN ÁNGEL PARA TI

Quiero ser el ángel que te guía
llevando a ti la alegría
agarrando tu mano querido
para que no te veas perdido.

Te daré una gran felicidad
tu pensarías que no es verdad
te cuidaría con un abrazo
te mimaría en mi regazo.

Te haré entender mi corazón
que todo hoy tiene una razón
siento que tengo que protejerte
en tu vida darte solo suerte .

Soy el ángel que te ha tocado
el que ya está en ti marcado
yo siempre a tu lado estaré
bajo mis alas hoy te cuidaré.

Silvia Capo

ESTA NOCHE

Esta noche
me visto para ti
toda de negro.
Seductora e insinuante
con una copa de vino
servida…
¡para brindar nuestro encuentro¡

Encuentro que anhelaba
mi piel enardecida de deseos.
Esperando por ti…
para recorrer mi cuerpo.

Ese cuerpo que fue
Y será sólo tuyo.
En tus brazos me pierdo
¡en tus besos me encuentro¡

Esta noche
¡iremos al nirvana¡

Leona Lobos

MENSAJE

MABEL CORONEL CUENCA

TIEMPOS

Cuando no vuelvan
las golondrinas
y de verdad
nos sobren las palabras,
si alguna vez se olvidan
los veinte poemas de amor
y la canción desesperada.
Es que el tiempo
de los poetas habrá muerto.
Cuando la Soledad
no tenga cien años,
ni existan temidos
bajeles piratas,
ni Islas del Tesoro,
ni alfombras voladoras,
ni ya pasee derrotado
el hidalgo Don Quijote,
por la Mancha.
Es que el tiempo
de los poetas habrá pasado.

Ya no quedará memoria
de sueños y desengaños
y el mundo se tornará gris,
del mismo color
ceniciento
que luce, la bandera del país
de los censores y abogados
banqueros,curas,militares,
verdugos y notarios.
Que no se llame poeta,
el que ahora se haga el sordo
ciego o mudo.O mire satisfecho
hacia otro lado.

Si borran la Rayuela,
si Platero se vuelve fiero
y ataca a Romeo
dejando sola a Julieta.
Si Doña Inés
fuera una novicia lesbiana
y Don Juan Tenorio
un gigoló cualquiera.
¡Ya no quedarían poetas!
Si la poesía
fuera un arma del pasado
y no quedara un amigo
capaz de desenterrar
maldiciendo a la muerte
una calavera.
Cuando no queden
lunas verdes
para llevar al río
a casadas,creyendo
que eran mozuelas
Cuando cesen
todos los rayos.
¡La época de los poemas,
habrá pasado!

Que digan las leyendas,
que los poetas,
murieron escribiendo
y hablando.
Que no diga la
Historia que por cobardes
ilusos,perdidos mirando
la Luna o interesados.
En vez de luchar
con sus palabras
hasta el final,
se acabaron
simplemente suicidando.

Miguel Rubio

PREGUNTAS SIN OLVIDO.

                         
¿Dónde estarás, amor? Ni han devuelto tu nombre.
El mismo que tan breve parecía, íntimo y diminuto.
cuatro letras de silabear tu nombre.

¿Es que tu aliento tibio todavía sobrevuela
 el aire de una cárcel feroz y sin ventanas?

¿Y tu ojos, amor?

¿Siguen siendo tan grises absortos y redondos,
tus ojos de juntarnos decayendo la tarde?
Esos brillos amantes de la vida
en calles encendidas de canciones y pájaros.

Y también por tu ojos al reflejar los míos
cruzarían los ultrajes de uniforme y absurdo.
Con niños sollozantes robados en la noche  
y la indolente mueca de banqueros y curas.

¿Dónde estarás amor?
¿No sostiene tu cuerpo caricias de mis manos,
ni a tu piel la desvela mi beso tembloroso?

¿Y tu voz amor mío?
¿Ni me nombró siquiera al saberte arrastrada
 y la gente impasible siguiendo su camino?

¿No me nombraste amor ni apenas esa noche
 sometida y violada?
¿El pronunciarme apenas fue tu olvido  
en esa infamia constante de tu muerte?

¿O tanto nos quisimos, amor,
que callaste mi nombre?

EDUARDO PÉRSICO
Publicado en el blog eduardopersico

CUENTO DE NAVIDAD

—¡Quieto, insensato! He venido para evitar que te suicides.
—¿Yo? Pero si no tengo ninguna intención de quitarme la vida.
—¿Ah, no? Con la crisis que hay. Ya hace mucho que estás en paro y las deudas se te acumulan.
—Ya, pero me parece un cliché suicidarse en navidad. He pensado que voy a esperar a marzo. Suicidarse en primavera es más bonito y, si lo hago justo al principio, además me ahorro la alergia.
—Pero yo no podré venir a evitarlo, que sólo actúo en navidad.
—Motivo de más.

Gabriel Noguera
Publicado en el blog caramelitos

LOS DESIERTOS REALES

los desiertos reales
los mares imaginarios:
no hay palabras para elogiar a esta magnolia
tampoco hay forma de destruir las palabras
ni el oficio de florista

(guarden compostura:
en la soga de colgar se agita la flor blanca)
una tez de flores de cerezo
la última gota de sangre
los desiertos reales
los mares imaginarios
no pueden compararse a esta magnolia

EDGAR BAYLEY -Argentina-
Publicado en el blog aromitorevista

DE ANDENES Y PARTIDAS

Sobre la piedra del silencio dejo
 mi surco inaugural, mi lumbre quieta
mi peregrina condición poeta
el abrazo raigal y el vino añejo.

 Si la palabra me llevó lejos
en busca de los signos del profeta
 hoy regreso al sonar de la trompeta
para encontrar mi rostro en el espejo.

 De los muchos albores transitados
llevo una marca tenue en el costado
inconclusa canción, límpido beso.  

Esta honda sensación de haber vivido
la plenitud del sol en el latido
y algún nombre esperando mi regreso                              

Horacio Goslino -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 66

3

no me fue fácil
hacer las paces
con el que fui

pero ahora
puedo despedirme de él
como si hubiéramos sido siempre
buenos amigos

Del libro segundo PROYECTO DE UNA VIDA PARA DESPUÉS de Wenceslao Maldonado -Argentina-
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog

POTRO

La yegua, casi inmóvil, tan serena,
en actitud de protección y ayuda,
al frágil potro a su costado escuda.
Huele el ambiente a espliego y hierbabuena.

En la tarde bucólica resuena,
distante, una campana; se desnuda
el álamo ante el viento, y lenta y muda
el agua del canal cruza la escena.

Mientras la yegua, estática, medita,
sueña el potro, de pie, que dinamita
sus músculos en rápida carrera.

Pace el caballo en el confín del prado,
ajeno a su pareja al otro lado
y al pequeñito absorto en su quimera.
 
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

FUIMOS UN AYER

Cuando fuimos ya no éramos;
éramos solo palabras del pasado.
Hablábamos con los brazos de otros
cuerpos y nuestros labios habían
escondidos sus palabras en otro
silencio..
Cuando quisimos ser, éramos
los mismos, bajo una circunstancia
parecida al ayer que nos tomó de
prisa y nos envió a cavilar en un
tiempo sin tiempo.
Siempre quisimos ser los otros que
ya no existían, los que nos habían
dejados como legado algunas
estrellas disueltas con algunas
luces dispersas y que otros creían
ya apagadas.
Siempre quisimos ser lo que no
éramos, hasta encontrarnos en
la prisa de los deseos para
convertirnos en seres del olvido.
Hoy somos el ayer precedido
por un anillo de baratas proposiciones
y adjetivos heridos escondidos detrás
del abrigo de nuestra propia muerte.
Alrededor del reloj se observan algunas
sombras todavía rondando algún tiempo
impreciso y yo todavía habito en los
días que caminan indefinidos.
Ronda y ronda el tiempo alrededor
de las manecillas del reloj de mi cuerpo,
algunas células mueren, otras decrecen y se
van contigo a perderse con tu propia memoria.
Hoy camino como efigie de cansado vuelo
en contra del tiempo.
En la simplicidad de lo complejo viajan los deseos
antiguos. Un previsto futuro talvez nos espera
mas allá de la secuela de nuestras días mientras
los buenos deseos siguen enterrados con el cráneo
de algunos muertos.
Nuestras sombras nos ganan la carrera del tiempo
y se acrecienta la percepción de la nada... en nuestras
memorias.

JAY JAY

MADRE DEL CAMPO

Madre abnegada por el tiempo
hijos que fueron
regalos otorgados
sueño de encontrarte rodeada
correspondiendo al amor
que les otorgabas.

Madre del campo
tiempos de épocas inciertas
momentos llenos de sufrimientos
al ver aquel hijo
que se debatía
entre la vida y la muerte
no importando el mal tiempo
tomaste el coraje de salir
en búsqueda del sanador
de la vida de tu infante
lagrimas que se perdían
en el rostro asechado
por la lluvia que no paraba.

Los caminos obstaculizados
por el vendaval que acechaba
siendo un reto
clima que agobiaba
trayendo agonía al alma.

Molesta contra el tiempo
continuaste tu camino
no importando
el manto de las estrellas
cubriera tu llanto.

Aquellos astros lejanos
iluminaban tu sendero
buscando el destino
solo implorando en cada paso
concediera el tiempo necesario
para salvar a tu retoño adorado.

Madre que al cielo implora
atención de su creador
pidiendo piedad
para el fruto de tus entrañas
siendo escuchada por Dios
cuando el sucesor de tu alma
con una sonrisa
te dice cuanto te ama.

Sandra Méndez -Guatemala-

EL ARPA

En el amplio salón
aún adornado de luces
quedó el arpa olvidada
que sonaba melodiosa
en aquellas inolvidables
tertulias.

Aún se escuchan
los murmullos
de las mujeres que
tomando un licor
reían toda juntas.

Y los hombres
con sus bocanadas de humo
fumando sus preciados puros
y su copa de cognac
en la mano, hablaban
de política.

Pero todo se detenía
cuando sentada en tu banca
arrancabas de las cuerdas
las tristes melodías del arpa.

Tus manos mágicas
y tus dedos de ángel
consternaban a los presentes
quienes azorados
te escuchaban.

Y bajo aplausos y ovaciones
tú con tu porte saludabas
con una simple reverencia
y llena de orgullo te retirabas
sin ni siquiera voltearte.

Hoy están mudas sus cuerdas
en ese salón de reuniones
donde las doncellas soñaban
con tu música divina
que las embelesaba.

Hasta los cuadros en quietud
esperan en vano tu presencia
porque un día tu te marchaste
y nunca más las notas
salieron del arpa.
Quedándose triste y solitaria
sobre la alfombra rosa y dorada.

Diana Chedel -Argentina-

NUEVO PASADO

Necesito sueños.
Los sueños que me despiertan.
Que me animan.
Que hacen del calendario agradable.
Influir en el día siguiente.
La mañana después.
Hace mi día normal
Que el tiempo va tan bien,
Mis horas sean agradable.
Los sueños que me despiertan.
Los sueños que me alertan.
Lo hacen siempre temprano.
Quiero tenerlos de nuevo.
Quiero los sueños que me asustan.
Sueño de algo grave que sucederá.
¿Más adelante quizá?
Obligarme interpretar de modo casero
Significado y fondo.
Sueños que cada uno tiene.
Un escenario.
Un lugar y un tiempo.
Calendarios de sueños misteriosos.

Duermo y no pasa nada.
Ni paisajes ni personas.
Horas vacías de ausencia.
Teatro sin nadie dentro.
Solo yo dormido.
Lugar mío de habitad
Duermo en un teatro sin vida.
No se acercan los actores.
No actrices bonitas.
Segunda o primera clase.
No está la presencia femenina.

Quizá mi vida no engendro nada.
No brotaban dentro personas.
Pasado poco atractivo.
No tuvo guerra y monte.
No tuvo tormenta y playa rocosa.
Pasado poco productivo.
Sin fotos de colores.
Sin pinta labios y ojos anestesiados.

Haré pasado de nuevo.
No es tarde.
Años enfrente.
Estoy bien y fuerte.
Subo monte a diario.
Nado horas semanales.
Tengo mis parámetros correctos.
Estoy de fábula.
Estoy bien y sano.
Haré pasado y futuro de nuevo.
Les haré en mis sitios preferidos.
Playas y montes y selvas.
Quedare tiempo allá.
Hasta que haga rutina.
Tener costumbres de nuevo.
Creación de nuevo un escenario.
Un teatro ya con gente.
Gente despierta.
Gente que aplaude final de cada acto.
Paisajes y personas.
Licores dulces y vino del año.

Posible hasta un amor nuevo.
Entendimiento y hablar de versos.
Hasta noches y crítica positiva.
¿No importa que sea negativa?
¿Quizá un hijo y un perro?
¿Quizá casa de madera?
Casa con ventanas a playa.
Ver desde allí las olas.

Tengo tiempo de sobre.
Un nuevo pasado.
Pasado que produce sueños y pesadillas.
Haré futuro de nuevo.
Planes y calendario.
Seré constante y fijo.
Todo a diario de modo firme.
Terminare mis ilusiones.
Pintar de nuevo cuerpos y senos.
Seguir con las caras de siempre.
Haré algo más.
Aprenderé pintar senos y cuerpos.
Es fácil hacerlo.
Vivirá cerca de una galería surtida.
Pinturas modernas y de hace siglos.
Estaré todo el día dentro.
Analizando y examinando.
Haciendo un aprendiz perfecto.
Seguiré las normas de las líneas.
Formas de mezclar pintura.

Haré pasado y futuro.
Tendré sueños de nuevo.
Tendré un teatro.
Actores y actrices dentro.
Yo estaré dormido soñando.

KARLOS BARBARA SALVALOBOS -Pamplona-

HOY SOÑÉ PRESA YA DEL DESESPERO

Hoy soñé presa ya del desespero,
que salían claramente de tu boca,
en esta sin razón que mi alma toca,
palabras de amor y algún te quiero.

A lo lejos te veré como un lucero
fuego eterno que mi ser trastoca
fundido en pasión que amor evoca
tatuado en el alma con esmero.

No hay tempestad que quiebre la esperanza
de convertir un pacto en alianza
o que sueños acaben en idilio.

Con tus ojos de fuego y primavera
veré salir el sol por vez primera
esperándote amor, en mi delirio.

Sagrario Maqueira 

DESEOS DELICIOSOS

Mi amor nuestro deseo es rico, no tiene hora, no tiene tiempo,

y nos endulzamos de placer al punto de caramelo, rico en todo

los aspectos sin dejar nada absorbiendo nuestro dulce deseo amoroso.

Pablito Poeta Zappino -Argentina-

EL DESTINO DE UN BESO

Si un beso no llega a su destino
¿Muere en el camino?

Y si así es
¿Adónde va después que muere?

¿Hay un cielo
para los besos que no se dieron?

Y para los besos que sí se dieron
¿Qué hay?

Después que se da un beso
¿Sigue siendo beso?

¿Puede haber
besos sin labios?

¿Un labio es tal
porque tiene besos?

¿Tienen los labios
forma de beso,
o los besos tienen
forma de labios?

¿Hay un alma
dentro de cada beso?

Le preguntaba la Muerte
a los amantes
pero ellos tampoco
saben las respuestas.

VICTOR DIAZ GORIS -República Dominicana-

ESTUVIMOS JUNTOS...

Danzan manos y cabellos
en ahogados sollozos de despedida,
secreto y pecado soy en tu vida,
en silencio te acompaño sin alegría...

Despedidas que llegan
y a mi, me abren heridas,
te tengo tan poco...
¿ por que, vida mía?.

Me susurras te amo
pero, vuelas para días,
gritos entrañables de venas,
mi amor secreto de por vida...

Estuvimos juntos hasta que cerró sus puertas la madrugada.

La ventana está fría no encuentro tu mirada,
fuimos un alma atrapada por el cuerpo,
guarda tus palabras que el olvido es
una sombra que se va con las mañanas.

Quizá volverán las aguas a su cauce de ausencia
y danzaran las manos como siempre se amaron,
quizá te faltó alegría, tal vez me abrazó la melancolía...,
tocaran campanas a regreso y seremos un alma para dos cuerpos.

LOLA WIZNER Y FERMÍN JESÚS VADILLO

DISCURSO DE FIN DE AÑO DE UN PRESIDENTE.

Su discurso de fin de año...
no ha gustado: a los parados,
ni a enfermos y dependientes,
ni a los que están esperando
en largas listas de espera,
ni a quién vive de limosnas,
emigrantes o parados:
unos cobrándose el paro
y otros que ya han acabado,
ni a los “ancianos preferentes”,
tampoco a los desahuciados,
ni en general a clientes
por los bancos estafados,
ni a españoles hambrientos
o catalanes no escuchados...
es decir muy señor mío
nadie queda contentado
con la gran desfachatez
que al hablar ha demostrado.
Dice cosas y hace otras,
nos trata como chalados.
Crea usted la corrupción
política del engaño.
Más desigualdad social
es lo que aquí está instalando
al empobrecer a unos
mientras enriquece a otros
ensuciando la esperanza,
dejándonos preocupados.
Rompiendo la sanidad,
dando angustia al ciudadano,
llevando a nuestro país
al más horrible retraso.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

¡AY QUÉ PASA EN MI PAÍS!

Qué hablan de soluciones...
si hoy estamos solos,
desesperados y con enojos,
por razones que son obias,
¿fiestas?, las más secas y oscuras,
la gente no tiene agua, ni luz,
no puede gozar de beber algo fresco
y de brindar ya ni hablemos...
los árboles navideños sin lucecitas
lograron que comamos enlatados
a la luz de ciento de velas blancas,
¿quién padece todo esto?, ¡nosotros!
porque ellos están fresquitos, festejan,
tienen grandes piletas con agua renovable,
y grupos electrógenos funcionando,
los viejos se deshidratan, están presos
de a poco los están matando
y los niños otro tanto, que país
le estamos dejando, me da pena,
me indigna esta impotencia acumulada.
La gente está enloquecida, se pelean,
quienes son los responsables para
parar esta guerra, fuego, cortes de calles
gritos, insultos, desesperación avasallante,
se tiran la pelota uno a otro,
quién arregla todo esto....
Dicen alerta roja por la ola de calor,
pero la alerta es por todo lo que pasa en el país,
no sé dónde vamos a ir para pasar estos días,
una verguenza Argentina que no tiene solución.

SIL TORRES -ARGENTINA-

CONTIGO … MI AMOR

Afuera , gris opaco…se cae el cielo,
aumentan lluvias torrentes agitadas,
luces ,ruidos de terror, rasgan vientos,
Interminables ríos, fuerzas incontrolables.
Recostado en la hamaca, mojando tus recuerdos,
caricias de rosas, besos escondidos, besos prohibidos,
me arrastran las nostalgias de distancias y silencios,
barco pirata, buscando ser naufrago ,coral de olvidos.
Sin argumentos arriesgando utopías viajeras,
sentimientos turbulentos , lo nuestro clandestino,
tus perfumes de muslos, senos de montañas, besos húmedos,
quiero ser parte de ti , ser tu vida…nuestra vida.

Matando miedos , engañando ambiciones,
lloro desiertos , silencios, distancias…sin ti
¡DESNUDA MI ALMA ¡ ¡ NAVEGA EN MIS PIELES ¡
sabores de miel y luna, contigo, mi amor.
La rosa en la boca…guardo silencio,
había comprendido lo invisible y eterno,
se despidió del mar, de las últimas estrellas.
se abrazo a mi cuello, diciendo… TE QUIERO

Àlvaro Àlvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -Colombia-

¡AY! ¡SI YO PUDIERA!

Si pudiese volver
sobre la huella
de las pisadas
de mis zapatos,
desandaría lo hecho,
borrando la señal
de donde estuve.

¡Ay¡si yo pudiera!

Si pudiese cambiar
mi vida en el segundo
de un tic-tac del reloj,
y,
en un rincón de mi habitación
dejar depositados mis lamentos.

¡Ay!¡si yo pudiera!

Si pudiese abandonar
mis recuerdos,
en un espacio vacío.
que se los llevara
un barco de sentimientos,
cruzando el Estrecho,
en mar bravío.

¡Ay!¡si yo pudiera!

MARINA FLAMENCA

LA PLACIDEZ DE LA VIDA

La vida nunca es nada,
la vida nunca se piensa,
la vida pasa a tu lado,
la velocidad de los días
es un millón de años luz,
entre los ojos inciertos.

La vida es la ventana,
es el balcón si no miras,
la vida se deja llevar
en las olas de la placidez,
luchando por lo inmediato.

La vida es una estafa,
unos labios partidos,
el sabor de la derrota.

La vida mira de reojo,
su voluntad es puro fuego.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

CLUB DE LA POESÍA

A los miembros del grupo Club de la Poesía

Hace muchos año que me apunté
en el club de la poesía
como lector y como escritor.

He aprendido en este club
de los grandes maestros,
de los buenos aficionados,
de los sencillos aprendices.

Todos me enseñaron y me enseñan
diariamente la belleza del verso,
la implicación del poeta
en los temas cotidianos.

También creo con mis poemas
haberles enseñado algo a los amigos
del club en el que me inscribí
como oyente cuando era un adolescente.

Tiene tantos socios este club
que es imposible conocerlos
a todos porque está extendido
por todo el mundo y en él
se hablan todas las lenguas.

JOSÉ LUIS RUBIO

AHORA QUE NO ESCRIBO

Ahora que no escribo y que hago preguntas, muchas veces estúpidas, ahora que no escribo porque se me fue la musa a algún lugar en donde ya no vivo, ahora, ahora que no escribo como antes de la hora cero, ni como desde que estuve en el punto cero, ahora que no escribo con los puntos y comas necesarios ni las comas y puntos necesarios, ahora, ahora que no escribo para aplacar mi ególatra identidad de prepotente señorito de cortijo como cuando fui a leer los versos que no escribí y me dieron una mano de cal sobre la pared llena de agujeros que parecían balas, ahora, ahora que no sé si escribo o escriben las palabras por mi boca dedos lenguas leguas de un viaje submarino que nunca terminé porque me quemaron las hojas de mi hereje corazón en un campo de batalla donde el siete era un número de la mala suerte, ahora, ahora que no escribo para satisfacer mi YO supino como una bestia, ahora que no escribo porque ya no queda a nadie a quien conquistar ni morena ni rubia ni gorda ni flaca ni gata ni gato, ahora que no escribo porque las horas se han ido difuminando en el dibujo de la tarde, en ese esbozo de una mano que ase el lápiz y suavemente lo agita para construir ante mis ojos un mundo que puede que sea más real que este en el que habito como un monje, como un misántropo, ahora que no escribo como antes de las diez novelas negras y de terror que nunca escribí y que nunca escribiré, ahora, ahora que me faltan puntos y comas para aderezar este guiso de fantasía e imaginación que ya no cocino como antes ante el fuego del hogar donde brilla el fuego sin control, ahora, ahora que los ellos y las ellas y los nosotros y los vosotros, y las vosotras y nosotras no me dais golpecitos en la espalda porque ya no tengo nada que ofreceros a cambio del amor de la secta, ahora, ahora que no escribo, que dejé de fumar en papel y cigarrillos ya no lío como si la vida me fuera en ello, ahora que no escribo tus señas en las cartas que tampoco te envíe y que nunca recibirás, ahora, ahora que no escribo y suena la noche con su llanto lastimero o con sus sonidos de jungla donde se pierden las drogas de diseño, ahora, ahora que no escribo que dejé de beber y ya no tengo días ni de vino ni de rosas, ahora, ahora que no escribo como cuando era ese pánfilo pardillo que creía que escribir, que el acto de escribir me iba a consagrar como un NO idiota más, ahora, ahora que no escribo, que quizá necesito hacerlo, ahora; que me han vuelto los puntos y comas, las comas y los puntos y las musas se han sentado frente a mí a la mesa y un dios que dice llamarse Baco me sirve el vino, el mejor de todos los vinos, la sangre de su sangre, ahora, ahora que no escribo y todo fluye como en un tobogán donde los niños se ríen sin pausa ajenos al mundo de los mayores, ahora que me salen las palabras por la boca a borbotones como géiseres y lamen las turbias aguas del cielo, ahora, ahora que no escribo al Amor porque se fue con ella bajo la lluvia, mientras yo quedé varado en la parada de un bus que nunca salió y que quizás nunca pasará por aquí, ahora que los verbos parecen soldados dispuestos a la batalla tras la derrota en pos de una victoria, de una victoria o de la muerte que quizá sea la única victoria, ahora, ahora que no escribo…

Salvador Moreno Valencia -Fuengirola-
Publicado en el blog reflexionesenellimbo