LA MUERTE ES UN PAPEL EN BLANCO

Mi poesía no es floral
No es linda ni perfecta
Es una herida abierta
Es la sangre saliendo por mi boca
Es el primer grito de un mudo que recordó como hablar
Escupiendo amor. Escupiendo rabia. Soy un volcán.
Un león suelto en un cuadrilátero de papel
Lanzando piedras o flechas de oro
A ninguna parte. A una idea.
A un instinto que no se ve
A una ventana que no se abre
No deseo enamorarla para que me escuche
Deseo entrar a usted pateando sus ojos
Sumergirme en el pozo de su alma
Y amarla con mis silencios
Y armarla con palabras
Pero no soy
Un poeta
De mi
Tiempo
Nací antes del fuego
Cuando los ebrios no tenían a donde ir
Y la muerte los recogía antes que la madrugada
Así morían esos tristes hombres de barro
Y yo lloraba océanos cuando escribía
Debía matarlos. Uno a uno. A todos.
Por eso es que siempre sangro
Porque me duele escribir
Parir vida sobre la muerte
Que es un papel en blanco

Franco Barbato