Del manantial,
de la cantera gris,
del león petrificado -piedra labrada por la bruma-,
del Templo aquel donde el alba se arrodilla,
de la cuesta de las rosas,
de la pendiente enardecida por el toque del fulgor
viene crascitando la alborada.
Aquí el destello juguetea con los trinos.
Aquí las buganvillas labran dulcemente el horizonte.
Aquí el abeto surca el valle
y los pinos sacuden la muralla de niebla.
Astro que atrapa ese lucero la claridad estalla.
Esquirlas de esplendor esta pupila.
Rojos, amarillos, malvas en el centro de la ciudad.
Una araucaria se yergue, altiva, ante el rocío.
A lo lejos, viejo centinela, duerme el Junchavín,
en sus entrañas el fuego se congela
(copos de lava verde su ladera.)
Orquídea frente al viento la mirada se estremece.
Hunde sus dedos en la cabellera del estío.
Ciega palpa el aire.
Torpe mariposa que se estampa en el cristal
el mediodía salta ahora.
Luz: espejo a la deriva.
Tremola en la sonrisa adolescente
que remonta mis jardines.
Amo el olor a trementina, la juncia derramada.
Amo las piernas de la niña que sostienen el anhelo.
Ventana frágil me someto a la lujuria.
Ese lunar está ahí, como la piel que vibra
y se renueva con mis besos. Tiemblo
cuando la piel transpira en otra piel,
cuando la boca se repite en otra boca,
cuando los muslos enardecen mi cadera.
Con mis labios invento tu pezón,
con mis manos te pervierto.
Me adentro en ti, me repito en el ritual del mundo.
Y soy el Hombre y la Mujer,
lengua que hurga en los resquicios,
fulgor que se derrama.
Soy el que nace cuando gozosa me recibes.
Digo tu nombre tiernamente
y una mujer madura asoma en la pupila.
ÓSCAR WONG -México-
Publicado en La Biblioteca
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