MANOS DE PÁJARO

1

Atadas a la brisa que mueve los andamios
dos manos de pájaro equilibran
un cuerpo flaco ajado por el hambre.
Van trepando al día sin cimientos,
pesadas de cal en la mañana,
ausentes,
solas.
Ladrillo sobre ladrillo
sobre ladrillo sobre ladrillo.
Arena entre la arena

2

La tarde vuelve sombra recta
el tenso piolín de la plomada.
Baila horizontal el nivel con su burbuja.
Dos manos de pájaro se gastan,
edifican una altura nueva,
se creen mezcla en la cuchara,
pedregullo en el balde.

3

Cuando lo noche crece de hormigón sobre las calles
y el corazón del hombre
repasa sombras agravios y silencios
un vino oscuro crece por el hueco
de las manos de pájaro,
trepa hasta la boca de los albañiles
demoliendo irremediablemente
ladrillo tras ladrillo
tras ladrillo tras ladrillo.

Del libro "Del pájaro y la lágrima" de RAÚL FEROGLIO
Publicado en el blog poesiadelinteriorargentina