ESA TIERRA "ROJA" CUBRIÓ SUS MANOS PARA SIEMPRE

Non supe que mi papá tenia trigo en sus manos
hasta que me di cuenta que el pan
no caía directamente del cielo;
nos llena la panza y le da alegría al alma.

No supe de sus yemas trabajadoras
hasta que florecí y me emancipé del jardín;
cuando supe del agua, la nieve y el frío,
como maíz, o como miel silvestre.

No supe que mi papá tenía clorofilas
en sus uñas vegetales y firmes;
que sabían arrancarle el sustento
a la dura tierra para entregárselo a sus hijos.

Siempre pensé que la igualdad es cosa de todos
hasta que descubrí la igualdad del rocío y el torrente;
cuando descubrí que el mundo era otra cosa,
cuando vi que nardo y pena son un mismo binomio...

Hasta que mordí el polvo de la tierra,
con dentelladas, el sabor salobre de la tierra;
el trabajo duro, el sudor del pan,
los días, los meses y los años.

Hoy cuando la vida me ha enseñado,
sé que sus manos eran más hojas, más árbol,
más tierra dura que pan, y que esa tierra
"roja" y dura cubrió sus manos para la eternidad...

RAFAEL CHACÓN MARTEL