A veces el sueño,
rizando el rizo,
más que un sueño,
es el recuerdo,
de unos años que se fueron
y que nunca se acaban de olvidar.
El recuerdo de una noche,
de vino, tabaco y sexo,
en la mesa de un bar,
junto a un grupo de amigos
y una hermosa mujer
libre de complejos y que enseña
atrevida sus turgentes pechos.
A veces el recuerdo,
más que un recuerdo,
es un sueño,
donde los detalles cambian
y en nada se parecen a los reales,
porque quizás hubo tabaco
y alcohol pero nunca sexo.
JOSÉ LUIS RUBIO
domingo, 30 de junio de 2013
LOS LUNES NO SE DUERME
el bostezo
cuando el café se detiene
bajo la mesa
miles de oídos pernoctan de ausencias
porque las palabras
se abalanzan
pero los ojos ceden
a la madrugada
el tren llega
hoy es
lunes
y viaja amontonado con el humo agrio
POEMA 1
hoy mastico
el universo
parada sobre mis ausencias
POEMA 2
mientras una estrella muere
alguien
esta expirando su catarsis
otro inventa miles de revelaciones
junta los pecados capitales
tirándolos por las alcantarilla
bebe
hasta que su cuerpo se convierta en desierto
o en un universo poblado de universos
pero yo
escribo este puñado de sombras
cuando aun el sol desnuda
mi mano
sobre la existencia
Gladys Cepeda -Argentina-
Publicado en la revista Todas las Artes Argentina
cuando el café se detiene
bajo la mesa
miles de oídos pernoctan de ausencias
porque las palabras
se abalanzan
pero los ojos ceden
a la madrugada
el tren llega
hoy es
lunes
y viaja amontonado con el humo agrio
POEMA 1
hoy mastico
el universo
parada sobre mis ausencias
POEMA 2
mientras una estrella muere
alguien
esta expirando su catarsis
otro inventa miles de revelaciones
junta los pecados capitales
tirándolos por las alcantarilla
bebe
hasta que su cuerpo se convierta en desierto
o en un universo poblado de universos
pero yo
escribo este puñado de sombras
cuando aun el sol desnuda
mi mano
sobre la existencia
Gladys Cepeda -Argentina-
Publicado en la revista Todas las Artes Argentina
LA ÚLTIMA OPERACIÓN DE CEREBRO
Era un genio. Realmente un genio.
Tenía un CI de más de 250. Desde niño había sido sometido a innumerables tests y experimentos por quienes trataban de comprender su genialidad. Ya de mayor, con varios doctorados en su haber, él mismo se estudió con la esperanza de descifrar sus secretos y encontrar la forma de develarlos para transferírselos a otros, para bien de la Humanidad. Armó un equipo de trabajo extraordinario, para lo cual buscó en todo el mundo a los mejores en más de cien disciplinas, quienes trabajaron bajo sus órdenes durante mucho tiempo.
Diseñó una operación de cerebro tan difícil que sólo él era capaz de llevarla a cabo. Pero como el cerebro a estudiar era el suyo, pasó años preparando a sus técnicos y ayudantes para realizarla.
Experimentaron con animales y con personas para aprehender y perfeccionar técnicas absolutamente revolucionarias, tanto que cada una de ellas por sí sola le hubiera bastado al buen Doctor para ganar, como menos, el Nobel. De hecho, recibió este premio en cinco oportunidades.
Por supuesto, en sus investigaciones cometió errores y murieron pacientes, como siempre ocurre. Esto fue por el bien mayor de la ciencia.
Pensó y repensó miles de veces las diferentes eventualidades que podían presentarse. Los datos a obtener eran de una complejidad tal, que sólo él, al despertar, podría descifrarlos.
Cuando cumplió sesenta y ocho años, la operación, por fin, tuvo lugar. Intervinieron doce equipos de médicos. Demoraron veintiocho horas. Debieron pasar tres días hasta que despertara. Sus discípulos se consumían esperando el momento en que el Maestro reaccionase y, por fin, pudiese culminar el trabajo de toda una vida.
Se despertó. Abrió los ojos y miro a su alrededor. Con su voz profunda, pronunció sus primeras palabras luego de la última operación de cerebro:
—Nene quede pis
Daniel Frini
Publicado en la revistas Ficciones Argentinas
Tenía un CI de más de 250. Desde niño había sido sometido a innumerables tests y experimentos por quienes trataban de comprender su genialidad. Ya de mayor, con varios doctorados en su haber, él mismo se estudió con la esperanza de descifrar sus secretos y encontrar la forma de develarlos para transferírselos a otros, para bien de la Humanidad. Armó un equipo de trabajo extraordinario, para lo cual buscó en todo el mundo a los mejores en más de cien disciplinas, quienes trabajaron bajo sus órdenes durante mucho tiempo.
Diseñó una operación de cerebro tan difícil que sólo él era capaz de llevarla a cabo. Pero como el cerebro a estudiar era el suyo, pasó años preparando a sus técnicos y ayudantes para realizarla.
Experimentaron con animales y con personas para aprehender y perfeccionar técnicas absolutamente revolucionarias, tanto que cada una de ellas por sí sola le hubiera bastado al buen Doctor para ganar, como menos, el Nobel. De hecho, recibió este premio en cinco oportunidades.
Por supuesto, en sus investigaciones cometió errores y murieron pacientes, como siempre ocurre. Esto fue por el bien mayor de la ciencia.
Pensó y repensó miles de veces las diferentes eventualidades que podían presentarse. Los datos a obtener eran de una complejidad tal, que sólo él, al despertar, podría descifrarlos.
Cuando cumplió sesenta y ocho años, la operación, por fin, tuvo lugar. Intervinieron doce equipos de médicos. Demoraron veintiocho horas. Debieron pasar tres días hasta que despertara. Sus discípulos se consumían esperando el momento en que el Maestro reaccionase y, por fin, pudiese culminar el trabajo de toda una vida.
Se despertó. Abrió los ojos y miro a su alrededor. Con su voz profunda, pronunció sus primeras palabras luego de la última operación de cerebro:
—Nene quede pis
Daniel Frini
Publicado en la revistas Ficciones Argentinas
ESCAPÓ DE MIS MANOS
En ese preciso momento escapó de mis manos
convirtiendo el norte en todas las direcciones posibles.
Tenía la cadencia mágica de una gota peregrina,
izada sin forma, vencedora, en el camino de nadie
y el cuerpo del hombre.
Su agua era un pájaro flotando entre la luna y mis ojos,
agitada libertad, la de mis pies desnudos,
hundidos en la mirada sobre el mar.
Escapó de las manos que no tocaron nunca
el sol frente a frente.
Escapó un verbo pronunciado en ese instante,
un tenue rumor de viento,
deseo y rosas tejidos en la piel.
Mónica López Bordón -Las Palmas de Gran Canaria//Alcalá de Henares-
Publicado en la Biblioteca
convirtiendo el norte en todas las direcciones posibles.
Tenía la cadencia mágica de una gota peregrina,
izada sin forma, vencedora, en el camino de nadie
y el cuerpo del hombre.
Su agua era un pájaro flotando entre la luna y mis ojos,
agitada libertad, la de mis pies desnudos,
hundidos en la mirada sobre el mar.
Escapó de las manos que no tocaron nunca
el sol frente a frente.
Escapó un verbo pronunciado en ese instante,
un tenue rumor de viento,
deseo y rosas tejidos en la piel.
Mónica López Bordón -Las Palmas de Gran Canaria//Alcalá de Henares-
Publicado en la Biblioteca
PARTIDAS
Hay lágrimas caídas
en el canto roto
de la ausencia.
Del libro A pesar de todo de SERGIO BARTÉS
Publicado en la Editorial Alebrijes
en el canto roto
de la ausencia.
Del libro A pesar de todo de SERGIO BARTÉS
Publicado en la Editorial Alebrijes
LA TORRE DE PARÍS EN ESTE ENREDO
Creo que no hay un solo árbol
que se proponga el cielo.
A lo mejor los árboles comprenden
que es tonto pretender el infinito
y quedarse, hasta cuando aún nadie lo ha previsto,
de punta hacia el allá del universo.
Pero esa torre, que en verdad se empina
porque ella misma se creyó su cuento,
se ama,
se necesita
y se somete
con una muchedumbre a ese desvelo.
Si pudiera quedarme,
de malo, bajaría
la nube que la aguanta
y el ángel de metal que, de seguro,
la salva del mareo;
pero tengo qué hacer,
estoy de paso,
voy hacia mi país,
hacia su suerte,
de atajo entre el amor y el descontento;
y si la torre
(pongo un imposible)
me diera a decidir todo su hierro,
hacia el sur de la noche,
en este instante,
le intentaría rieles al regreso
y la armaría en medio de algún mitin
para colgar de un cuerno de su luna
al loco palabrero,
el que subió al dislate a tanta altura
por las ralas costillas de mi pueblo,
y en la mitad del mundo,
entre la chusma,
persigue al mundo nuevo
y nos apresa
y nos acusa de que somos cuerdos,
y condecora con su mano insulsa
al burro proverbial que no rebuzna,
por su notoriedad de carnicero,
y va diciendo con su lengua turbia
una mentira que no acaba nunca
de andar de monumento en monumento.
Creo que no hay un hombre
que diga de tan alto tanta culpa
y pueda ser absuelto
por una muchedumbre que lo escucha
con los pies en el suelo.
ANTONIO PRECIADO -Ecuador-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 75
que se proponga el cielo.
A lo mejor los árboles comprenden
que es tonto pretender el infinito
y quedarse, hasta cuando aún nadie lo ha previsto,
de punta hacia el allá del universo.
Pero esa torre, que en verdad se empina
porque ella misma se creyó su cuento,
se ama,
se necesita
y se somete
con una muchedumbre a ese desvelo.
Si pudiera quedarme,
de malo, bajaría
la nube que la aguanta
y el ángel de metal que, de seguro,
la salva del mareo;
pero tengo qué hacer,
estoy de paso,
voy hacia mi país,
hacia su suerte,
de atajo entre el amor y el descontento;
y si la torre
(pongo un imposible)
me diera a decidir todo su hierro,
hacia el sur de la noche,
en este instante,
le intentaría rieles al regreso
y la armaría en medio de algún mitin
para colgar de un cuerno de su luna
al loco palabrero,
el que subió al dislate a tanta altura
por las ralas costillas de mi pueblo,
y en la mitad del mundo,
entre la chusma,
persigue al mundo nuevo
y nos apresa
y nos acusa de que somos cuerdos,
y condecora con su mano insulsa
al burro proverbial que no rebuzna,
por su notoriedad de carnicero,
y va diciendo con su lengua turbia
una mentira que no acaba nunca
de andar de monumento en monumento.
Creo que no hay un hombre
que diga de tan alto tanta culpa
y pueda ser absuelto
por una muchedumbre que lo escucha
con los pies en el suelo.
ANTONIO PRECIADO -Ecuador-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 75
LECCIÓN DE GRAMÁTICA
—«Siempre» —dice el maestro— es una palabra que condena la frase a cadena perpetua. Por eso, es preferible no usarla nunca, y así darle a lo que decimos el beneficio de la libertad condicional.
—¿Y «nunca»? —pregunta una alumna.
El profesor reflexiona.
—Esa no hay que emplearla jamás, es una sentencia de muerte.
Ilya Cazés
Publicado en la revista Sea breve, por favor
—¿Y «nunca»? —pregunta una alumna.
El profesor reflexiona.
—Esa no hay que emplearla jamás, es una sentencia de muerte.
Ilya Cazés
Publicado en la revista Sea breve, por favor
¡DESPIERTA!
Si al despertar tu póstumo coraje,
ya cerca del final irreversible,
encuentras en tu arteria irrepetible,
la fibra de tu místico engranaje;
y ya estando yacente, tu ropaje,
de un antiguo valor inextinguible,
levantas ese puño indestructible
ajeno a todo signo del ultraje;
pues si debes morir, tu fiel cordaje
elevará hacia el cosmos tu celaje
que fuera prisma y luces de tu estío.
En el postrer suspiro, virtual tatuaje,
dejarás como emblema tu voltaje.
¡Tu canto irá a enrolarse con el mío!
Rodolfo Leiro
ya cerca del final irreversible,
encuentras en tu arteria irrepetible,
la fibra de tu místico engranaje;
y ya estando yacente, tu ropaje,
de un antiguo valor inextinguible,
levantas ese puño indestructible
ajeno a todo signo del ultraje;
pues si debes morir, tu fiel cordaje
elevará hacia el cosmos tu celaje
que fuera prisma y luces de tu estío.
En el postrer suspiro, virtual tatuaje,
dejarás como emblema tu voltaje.
¡Tu canto irá a enrolarse con el mío!
Rodolfo Leiro
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 33
VISTA MUCHOS MARES Y MONTAÑAS ¡VISTE TANTO!
1
Me escribías tantas cartas en la lengua del amor
Yo guardaba todo en un baúl antiguo.
Tenemos una vida prolongada
Te quedaste muchas noches en tabernas
Guardé las cartas preciosas como seda refinada
En un baúl.
2
Viste tantos osos, ríos, cascadas, jardines
Tantos templos, visitaste Bodhgaya
Fuiste en barco, motor, cochecillo
A la eternidad
Guardé todas tus cartas en un baúl antiguo.
3
No me gustaba ir a ningún lado
Tu mirada es mi mirada
Guardaba ese baúl antiguo como un tacaño
El cartero me daba tu carta por la mañana,
Tarde regularmente
Muchas cartas antiguas como vestido de invierno
He secado al sol.
4
Visitaste muchos museos
Bibliotecas, librerías, palacios, viste mucho.
De la casa a la calle, de la ruta al río,
Del río a la montaña --- viajaste tanto.
Sigues viajando,
Un día tu última carta llegó
No llegará otra nunca más,
Así se cerró el baúl.
Estoy parado en el patio de noche
Miro hacia el cielo por un instante
Flota una luna templada entre las nubes
Durante tu larga vida
Has buscando a alguien que se ocupe
De llenar el baúl con piedras.
MAINAK ADAK -India-
Publicado en la revista Fuegos del Sur
Me escribías tantas cartas en la lengua del amor
Yo guardaba todo en un baúl antiguo.
Tenemos una vida prolongada
Te quedaste muchas noches en tabernas
Guardé las cartas preciosas como seda refinada
En un baúl.
2
Viste tantos osos, ríos, cascadas, jardines
Tantos templos, visitaste Bodhgaya
Fuiste en barco, motor, cochecillo
A la eternidad
Guardé todas tus cartas en un baúl antiguo.
3
No me gustaba ir a ningún lado
Tu mirada es mi mirada
Guardaba ese baúl antiguo como un tacaño
El cartero me daba tu carta por la mañana,
Tarde regularmente
Muchas cartas antiguas como vestido de invierno
He secado al sol.
4
Visitaste muchos museos
Bibliotecas, librerías, palacios, viste mucho.
De la casa a la calle, de la ruta al río,
Del río a la montaña --- viajaste tanto.
Sigues viajando,
Un día tu última carta llegó
No llegará otra nunca más,
Así se cerró el baúl.
Estoy parado en el patio de noche
Miro hacia el cielo por un instante
Flota una luna templada entre las nubes
Durante tu larga vida
Has buscando a alguien que se ocupe
De llenar el baúl con piedras.
MAINAK ADAK -India-
Publicado en la revista Fuegos del Sur
PRÓLOGO para “Las Piezas de un Teatro” de Rolando Revagliatti
“REDUNDIO = GERUNDIO EN REDONDO”
por Germán González Arquati
Según el Pequeño Larousse Ilustrado, ROLAR quiere decir dar vueltas en redondo. Su gerundio es ROLANDO, esto es dando vueltas en redondo (galicismo).
RE-VA: va y va. Sin volver. Español castizo.
GLI ATTI: los actos, más tano que los tallarines.
ROLANDO REVAGLIATTI: El que dando vueltas en redondo va y va sobre los actos.
A Mandrake le serrucharon el cráneo. Tuvo buena cicatrización. Su magia consiste en convocar frases que provocan la penumbra y la oscuridad.
Fragmentos de Rolando que va y vuelve a ir sobre los actos: ahí están para muestra el Caballero Español con su invitación programada que siempre fracasa, la mujer que talla en jabón y repite su frase: “Nosotras no la matamos. Se murió sola.” El Hombre que se suicida con lo suyo comete actos comentado por un parlante que repite su mensaje hasta que termine de trajinar y suceda el apagón final. Alguien abre los dedos, embalsa arena fina y la deja libanizar (justo en el momento en que Mandrake anuncia: “No es tanto el dolor, sino que sangra.”). El mago Mandrake sangra y sus palabras mediatizan la realidad, la realidad, la realidad...
El Hombre que bracea sobre la mesa no deja de tener razón cuando sentencia entre brazada y brazada: “¡Qué capítulo, señor, escribiríamos todos si no tuviéramos que remar!...” La luna como una pastilla de Alka Seltzer cuelga de un hilo de coser pero el Hombre ni la mira y además la tutea como una vulgar trotacalles.
Cosa de nunca acabar y de nunca empezar. Se gasta lo que hay y no existe ningún relevamiento sobre lo que aún queda en el ovillo. Ellos dialogan sobre imponderables. ¡Qué lujuria senil! El mundo destila lujuria senil. El viejito se dormirá con el numerito ROLANDO entre sus dedos que luego caerá de sus dedos. Todo caerá despacio como si se precipitaran bulones de goma. El Angel cubre a los niños con su sábana blanca, para ocultar sus juegos eróticos. Los niños nunca duermen: “Le hundimos los bichitos en el agua. Le cantamos el bolero.” Nada termina.
Re-va. Va y vuelve a ir. No regresa. No hay vuelta para volver a ir. Es el que va dos veces. El que no conoce el viaje de vuelta: jinete que cabalga únicamente corceles que van. Dando vueltas en redondo porque SOLAMENTE SE PUEDE IR DOS VECES HACIENDO VIAJES EN REDONDO. No hay otra manera de ir y volver a ir sin volver, que haciendo viajes en redondo (ROLANDO: dando vueltas en redondo). La fatalidad de llamarse de una manera también es un viaje de ida. Pongámonos nostálgicos: la vida es esencialmente un viaje de ida (la palabra misma lo contiene: vida).
Seres trasnochados sorprendidos por sus propios textos que viajan en góndolas oscuras en medio de tempestades de utilería. Las palabras son ganglios que gotean y supuran incertidumbre. El derrumbe se produce en sordina y los pesca a todos enzarzados en pensamientos que no descansan, amotinados en la misma nuca, expresados turbiamente con una claridad aterradora. Hay luces curvas y torvas que vaporizan la escena. Sería mucho simplificar decir que estamos asistiendo a un drama sicoanalítico, pero “por algo será”.
Teatro redondo que se regodea en no avanzar, eludiendo la perentoriedad del conflicto, porque es conflicto en sí mismo. Para sí. Para no. Para ni. Para so. Se da el fenómeno de asistir a un curso de acciones sin futuro, que obliga a no alentar expectativas. La acción se agota en sí misma y a menudo no es antecedente ni consecuente. Teatro sin futuro. Teatro optimista.
El lenguaje no apela a los sentimientos sino a la tiranía caprichosa de las ideas que bullen en la nuca. La palabra es portadora de acción: es acción en sí misma y nunca ilustra ni comenta la acción física de los personajes. No nos pongamos pedantes. Los hombres y las mujeres hablan de cosas íntimas, fuleras, callosas, vergonzantes. Parecen desandar continuamente el tiempo, ese tiempo que se desplaza por las ventanillas de los trenes y queda embolsado en el furgón de cola. Uno siente que detrás hay una sala de espera de mayólica, con salivaderas de hierro enlozado, higienizadas con creolina. Humor viciado por la falta de aire, por el olor del sexo que surte entre las enaguas. La pobre humanidad retrocediendo cualquier cantidad de pasos, descuajada, errática, agolpada entre las dos caras de un vidrio opacado por la fina lluvia de otoño.
Pero por ventura está la pietá. El descenso de la cruz. La lánguida eternidad abandonada en brazos de la madre adolorida. ¡Pobrecitos! Se la pasan llorando sangre, tendiendo la mano al padre ausente, amarrados a las tetas de la madre omnipresente. Las palabras circulan, se atropellan, chocan, estallan, brincan entre los hombres y mujeres que degradan la escena. Se vive entre los socavones de la conciencia. El mundo exterior aparece tan deformado que ni es ridículo. Más bien todo lo visible aparece patético sin que nadie haga nada para que lo sea. Todos los personajes hablan con la cabeza en la mano. Todos terminan encallando y preguntándose a pesar de sí mismos: “¿Qué hago yo conmigo ahora? ¿Qué hago yo conmigo ahora?...” “Me falta la cabeza...” “Los fantasmas vienen a caballo. Diversos. Nunca llegan y siempre vienen.” Esto hay que leerlo y archivarlo en la frente. Si uno lo ve, tal como sucede con las imágenes visuales, las palabras que uno oye viéndolas pasan como esos “fantasmas diversos”. No vienen ni llegan. Pasan. Y el teatro no es un libro que se puede volver atrás. Lo cual es una verdadera lástima. Porque sería hermoso que en la representación cada espectador pudiera parar el espectáculo, hacerlo regresar a un tramo que desea retener o regozar y luego saltar hasta el hiato. Peligroso. Muy peligroso. Eso sería volver a ir pero no en redondo. Y entonces Revagliatti no tendría nada que ver con esta operación, más que nada por llamarse Rolando.
por Germán González Arquati
Según el Pequeño Larousse Ilustrado, ROLAR quiere decir dar vueltas en redondo. Su gerundio es ROLANDO, esto es dando vueltas en redondo (galicismo).
RE-VA: va y va. Sin volver. Español castizo.
GLI ATTI: los actos, más tano que los tallarines.
ROLANDO REVAGLIATTI: El que dando vueltas en redondo va y va sobre los actos.
A Mandrake le serrucharon el cráneo. Tuvo buena cicatrización. Su magia consiste en convocar frases que provocan la penumbra y la oscuridad.
Fragmentos de Rolando que va y vuelve a ir sobre los actos: ahí están para muestra el Caballero Español con su invitación programada que siempre fracasa, la mujer que talla en jabón y repite su frase: “Nosotras no la matamos. Se murió sola.” El Hombre que se suicida con lo suyo comete actos comentado por un parlante que repite su mensaje hasta que termine de trajinar y suceda el apagón final. Alguien abre los dedos, embalsa arena fina y la deja libanizar (justo en el momento en que Mandrake anuncia: “No es tanto el dolor, sino que sangra.”). El mago Mandrake sangra y sus palabras mediatizan la realidad, la realidad, la realidad...
El Hombre que bracea sobre la mesa no deja de tener razón cuando sentencia entre brazada y brazada: “¡Qué capítulo, señor, escribiríamos todos si no tuviéramos que remar!...” La luna como una pastilla de Alka Seltzer cuelga de un hilo de coser pero el Hombre ni la mira y además la tutea como una vulgar trotacalles.
Cosa de nunca acabar y de nunca empezar. Se gasta lo que hay y no existe ningún relevamiento sobre lo que aún queda en el ovillo. Ellos dialogan sobre imponderables. ¡Qué lujuria senil! El mundo destila lujuria senil. El viejito se dormirá con el numerito ROLANDO entre sus dedos que luego caerá de sus dedos. Todo caerá despacio como si se precipitaran bulones de goma. El Angel cubre a los niños con su sábana blanca, para ocultar sus juegos eróticos. Los niños nunca duermen: “Le hundimos los bichitos en el agua. Le cantamos el bolero.” Nada termina.
Re-va. Va y vuelve a ir. No regresa. No hay vuelta para volver a ir. Es el que va dos veces. El que no conoce el viaje de vuelta: jinete que cabalga únicamente corceles que van. Dando vueltas en redondo porque SOLAMENTE SE PUEDE IR DOS VECES HACIENDO VIAJES EN REDONDO. No hay otra manera de ir y volver a ir sin volver, que haciendo viajes en redondo (ROLANDO: dando vueltas en redondo). La fatalidad de llamarse de una manera también es un viaje de ida. Pongámonos nostálgicos: la vida es esencialmente un viaje de ida (la palabra misma lo contiene: vida).
Seres trasnochados sorprendidos por sus propios textos que viajan en góndolas oscuras en medio de tempestades de utilería. Las palabras son ganglios que gotean y supuran incertidumbre. El derrumbe se produce en sordina y los pesca a todos enzarzados en pensamientos que no descansan, amotinados en la misma nuca, expresados turbiamente con una claridad aterradora. Hay luces curvas y torvas que vaporizan la escena. Sería mucho simplificar decir que estamos asistiendo a un drama sicoanalítico, pero “por algo será”.
Teatro redondo que se regodea en no avanzar, eludiendo la perentoriedad del conflicto, porque es conflicto en sí mismo. Para sí. Para no. Para ni. Para so. Se da el fenómeno de asistir a un curso de acciones sin futuro, que obliga a no alentar expectativas. La acción se agota en sí misma y a menudo no es antecedente ni consecuente. Teatro sin futuro. Teatro optimista.
El lenguaje no apela a los sentimientos sino a la tiranía caprichosa de las ideas que bullen en la nuca. La palabra es portadora de acción: es acción en sí misma y nunca ilustra ni comenta la acción física de los personajes. No nos pongamos pedantes. Los hombres y las mujeres hablan de cosas íntimas, fuleras, callosas, vergonzantes. Parecen desandar continuamente el tiempo, ese tiempo que se desplaza por las ventanillas de los trenes y queda embolsado en el furgón de cola. Uno siente que detrás hay una sala de espera de mayólica, con salivaderas de hierro enlozado, higienizadas con creolina. Humor viciado por la falta de aire, por el olor del sexo que surte entre las enaguas. La pobre humanidad retrocediendo cualquier cantidad de pasos, descuajada, errática, agolpada entre las dos caras de un vidrio opacado por la fina lluvia de otoño.
Pero por ventura está la pietá. El descenso de la cruz. La lánguida eternidad abandonada en brazos de la madre adolorida. ¡Pobrecitos! Se la pasan llorando sangre, tendiendo la mano al padre ausente, amarrados a las tetas de la madre omnipresente. Las palabras circulan, se atropellan, chocan, estallan, brincan entre los hombres y mujeres que degradan la escena. Se vive entre los socavones de la conciencia. El mundo exterior aparece tan deformado que ni es ridículo. Más bien todo lo visible aparece patético sin que nadie haga nada para que lo sea. Todos los personajes hablan con la cabeza en la mano. Todos terminan encallando y preguntándose a pesar de sí mismos: “¿Qué hago yo conmigo ahora? ¿Qué hago yo conmigo ahora?...” “Me falta la cabeza...” “Los fantasmas vienen a caballo. Diversos. Nunca llegan y siempre vienen.” Esto hay que leerlo y archivarlo en la frente. Si uno lo ve, tal como sucede con las imágenes visuales, las palabras que uno oye viéndolas pasan como esos “fantasmas diversos”. No vienen ni llegan. Pasan. Y el teatro no es un libro que se puede volver atrás. Lo cual es una verdadera lástima. Porque sería hermoso que en la representación cada espectador pudiera parar el espectáculo, hacerlo regresar a un tramo que desea retener o regozar y luego saltar hasta el hiato. Peligroso. Muy peligroso. Eso sería volver a ir pero no en redondo. Y entonces Revagliatti no tendría nada que ver con esta operación, más que nada por llamarse Rolando.
EL DOLOR
¿Puedo hablar sobre el dolor?
¿Puedo, me dejan, hablar del mío,
dolor de mundo?
El miedo,
¿no se hace terror en el que mira
y se aleja trasnformándolo en suyo?.
El mundo es un lugar de muerte y frío
y no valen las metáforas, !ahh¡, sí,
no valen más,
festejadores de la espuma
y el carnaval en orden.
Se esfumaron las calesitas porque alguien
las prohibió,
¡ahh!, sí, sí, las prohibieron cuando Jesús
se mareó y vomitó sangre y escupió por el costado
la sortija del perverso calesitero.
¡Por Dios!, dónde estabas entonces
cuando mi cara de espanto, esa, la que en la calle
aleja a la gente;
duraznos y peras en maceración
un par de plumas idénticas a la noche.
Mi sueño es el del sin rostro
siempre ahí, inmóvil, paciente
con todo el horror del mundo en sus facciones
blancas espesas como la bruma
indefinidas y por siempre blancas.
Pero, ¡Dios!, yo estoy rojo y azul,
me observo y examino como un forense alcoholizado,
y me despierto sin dormir aún
y ¡ahh!, soy rojo otra vez,
soy dolor atrapado entre cinismos
porque ¿me dejan hablar de mi dolor?
¿puedo, entre tanta muerte,
mientras Jesús sigue escupiendo sangre
desde la calesita que gira y lo clava todavía
con goce mayor y centrífugo?.
Qué es mi dolor sino el mundo,
la calesita, el color rojo, Jesús escupiendo
las pocas espinas que le dejaron, la vigilia,
los vecinos inquisidores
la gorda que mide, día a día, mi cuerda,
las sombras sin rostro
espesas brumas frías
galería inútil de bronces
medallas
mitos
murallas
y medallones de menta.
¡Ahh, soy el Dios de las cenizas
y las piedras oscuras !
El mundo es un dolor como el mío,
un dolor así
tan antigüo como el egoísmo de las momias.
¡ Brindemos !. ¡ Ahh, sí !,
y escupamos entonces tranquilos al cielo.
Conrado Yasenza
Publicado en la revista Molino Rojo y Fernet
¿Puedo, me dejan, hablar del mío,
dolor de mundo?
El miedo,
¿no se hace terror en el que mira
y se aleja trasnformándolo en suyo?.
El mundo es un lugar de muerte y frío
y no valen las metáforas, !ahh¡, sí,
no valen más,
festejadores de la espuma
y el carnaval en orden.
Se esfumaron las calesitas porque alguien
las prohibió,
¡ahh!, sí, sí, las prohibieron cuando Jesús
se mareó y vomitó sangre y escupió por el costado
la sortija del perverso calesitero.
¡Por Dios!, dónde estabas entonces
cuando mi cara de espanto, esa, la que en la calle
aleja a la gente;
duraznos y peras en maceración
un par de plumas idénticas a la noche.
Mi sueño es el del sin rostro
siempre ahí, inmóvil, paciente
con todo el horror del mundo en sus facciones
blancas espesas como la bruma
indefinidas y por siempre blancas.
Pero, ¡Dios!, yo estoy rojo y azul,
me observo y examino como un forense alcoholizado,
y me despierto sin dormir aún
y ¡ahh!, soy rojo otra vez,
soy dolor atrapado entre cinismos
porque ¿me dejan hablar de mi dolor?
¿puedo, entre tanta muerte,
mientras Jesús sigue escupiendo sangre
desde la calesita que gira y lo clava todavía
con goce mayor y centrífugo?.
Qué es mi dolor sino el mundo,
la calesita, el color rojo, Jesús escupiendo
las pocas espinas que le dejaron, la vigilia,
los vecinos inquisidores
la gorda que mide, día a día, mi cuerda,
las sombras sin rostro
espesas brumas frías
galería inútil de bronces
medallas
mitos
murallas
y medallones de menta.
¡Ahh, soy el Dios de las cenizas
y las piedras oscuras !
El mundo es un dolor como el mío,
un dolor así
tan antigüo como el egoísmo de las momias.
¡ Brindemos !. ¡ Ahh, sí !,
y escupamos entonces tranquilos al cielo.
Conrado Yasenza
Publicado en la revista Molino Rojo y Fernet
YO SOY EL CAPITÁN DE MIS HABITACIONES INTERIORES
I.- LO QUE MÁS ME GUSTA
Me gustan los silencios para explorar sus soledades.
También las soledades para repoblar mis silencios.
A veces faltan abecedarios para describir sentimientos.
Otras veces nos sobran palabras y necesitamos abrazos.
Querer es ocuparse y preocuparse por el otro.
De nada sirven las voces que no salen de adentro.
Llámame tu alma antes que tu pasión o tu vida,
porque es el espíritu lo que permanece y no perece.
Las pasiones se mueren más pronto que tarde,
sólo nos quedan las emociones íntimamente vividas.
II.- LO QUE MENOS ME GUSTA
No me gustan los ruidos para descubrir los caminos de Dios.
Tampoco los murmullos me deleitan la búsqueda.
A veces ofenden tantos lenguajes que no son del alma.
Otras veces se aprueban palabras que no son palabras.
Querer es ir más allá de las letras y más cerca del ser.
De nada sirve ser un ser de alma gélida y cuerpo ciego.
Olvídame, no hagas de tu cuerpo la tumba de mi vida.
Quiero seguir siendo el dueño de mi destino.
Hay direcciones que nos llevan al caos,
y sentidos sin sentido que nos transportan a la nada.
III.- EL GUSTO ES MÍO, ¡GRACIAS!
Entre lo que me gusta y lo que no me gusta,
cualquier situación nos lleva a ser conciencia
antes que ciencia y poesía antes que poder.
Abrámonos a la luz y dejémonos ser luz.
Sin esperanza no se puede salir de las tinieblas.
No hay mayor aliento que el aliento de uno mismo.
Renunciar al entusiasmo es como engañarse.
Uno precisa afirmarse y reafirmarse en la vida,
sin arrugarse el alma, rejuveneciéndose como el día.
La ilusión abre caminos que la desconfianza cierra.
De los sueños a la vida sólo hay un paso,
y cada instante es como tomar un vuelo hacia el cielo.
En el cielo cantan a gloria, porque en la tierra loan a Dios.
Y Dios que todo lo sabe, sabe de nuestros desvelos,
sabe cómo llenarnos de ánimo, sabe cómo reanimarnos.
No hay desconsuelo que no tenga consuelo,
ni consuelo que no injerte remedio,
ni remedio que no reasiente a consolarse antes que ahorcarse.
Víctor Corcoba Herrero -Granada-
Publicado en la revista Arena y Cal 205
Me gustan los silencios para explorar sus soledades.
También las soledades para repoblar mis silencios.
A veces faltan abecedarios para describir sentimientos.
Otras veces nos sobran palabras y necesitamos abrazos.
Querer es ocuparse y preocuparse por el otro.
De nada sirven las voces que no salen de adentro.
Llámame tu alma antes que tu pasión o tu vida,
porque es el espíritu lo que permanece y no perece.
Las pasiones se mueren más pronto que tarde,
sólo nos quedan las emociones íntimamente vividas.
II.- LO QUE MENOS ME GUSTA
No me gustan los ruidos para descubrir los caminos de Dios.
Tampoco los murmullos me deleitan la búsqueda.
A veces ofenden tantos lenguajes que no son del alma.
Otras veces se aprueban palabras que no son palabras.
Querer es ir más allá de las letras y más cerca del ser.
De nada sirve ser un ser de alma gélida y cuerpo ciego.
Olvídame, no hagas de tu cuerpo la tumba de mi vida.
Quiero seguir siendo el dueño de mi destino.
Hay direcciones que nos llevan al caos,
y sentidos sin sentido que nos transportan a la nada.
III.- EL GUSTO ES MÍO, ¡GRACIAS!
Entre lo que me gusta y lo que no me gusta,
cualquier situación nos lleva a ser conciencia
antes que ciencia y poesía antes que poder.
Abrámonos a la luz y dejémonos ser luz.
Sin esperanza no se puede salir de las tinieblas.
No hay mayor aliento que el aliento de uno mismo.
Renunciar al entusiasmo es como engañarse.
Uno precisa afirmarse y reafirmarse en la vida,
sin arrugarse el alma, rejuveneciéndose como el día.
La ilusión abre caminos que la desconfianza cierra.
De los sueños a la vida sólo hay un paso,
y cada instante es como tomar un vuelo hacia el cielo.
En el cielo cantan a gloria, porque en la tierra loan a Dios.
Y Dios que todo lo sabe, sabe de nuestros desvelos,
sabe cómo llenarnos de ánimo, sabe cómo reanimarnos.
No hay desconsuelo que no tenga consuelo,
ni consuelo que no injerte remedio,
ni remedio que no reasiente a consolarse antes que ahorcarse.
Víctor Corcoba Herrero -Granada-
Publicado en la revista Arena y Cal 205
CONSTRUCCIÓN DE UN LENGUAJE DEVASTADO
I - Mímica
un pasajero gestual
conduce las formas
hacia un verso desnudo,
la policromía arroja
un mensaje tamizado
por el desencanto de lo estéril,
labios entreabiertos
aportan sus maquillajes,
agregan el poder
de una imagen suavizada,
pronuncian un nombre
que se hace trizas
bajo la audible permanencia
del vacío
II - El grito de los dientes
una garganta como señuelo,
el horror estaciona en cada pretexto,
la agonía diseña una pizca de sangre
y corta el grito de los dientes
la garganta corta el grito y lo deja estacionado
entre cada señuelo de horror,
los dientes son un pretexto,
una pizca de agonía diseñada para la sangre
la agonía diseña pizcas de un señuelo,
la sangre se llena de dientes
y estaciona cada pretexto de horror
en la garganta, hasta el grito
los señuelos estacionan en el grito,
los dientes se llenan de sangre,
en la pizca de un pretexto
la agonía diseña una garganta de horror
De la antología “19 de Fondo – Poéticas de la construcción” de FERNANDO MARQUINEZ -Argentina-
Publicado en la revista Lamás Médula
un pasajero gestual
conduce las formas
hacia un verso desnudo,
la policromía arroja
un mensaje tamizado
por el desencanto de lo estéril,
labios entreabiertos
aportan sus maquillajes,
agregan el poder
de una imagen suavizada,
pronuncian un nombre
que se hace trizas
bajo la audible permanencia
del vacío
II - El grito de los dientes
una garganta como señuelo,
el horror estaciona en cada pretexto,
la agonía diseña una pizca de sangre
y corta el grito de los dientes
la garganta corta el grito y lo deja estacionado
entre cada señuelo de horror,
los dientes son un pretexto,
una pizca de agonía diseñada para la sangre
la agonía diseña pizcas de un señuelo,
la sangre se llena de dientes
y estaciona cada pretexto de horror
en la garganta, hasta el grito
los señuelos estacionan en el grito,
los dientes se llenan de sangre,
en la pizca de un pretexto
la agonía diseña una garganta de horror
De la antología “19 de Fondo – Poéticas de la construcción” de FERNANDO MARQUINEZ -Argentina-
Publicado en la revista Lamás Médula
PENSAMIENTOS
No dejes maniatado al pensamiento,
exhórtale a volar, abre la puerta
de la palabra y que tu mundo advierta
quién hay bajo tu piel, cuál es tu intento.
Pensar sin expresar es aislamiento,
quedando el alma en la región desierta
del oscuro silencio; si despierta,
más cerca de la roca que del viento.
Conozcan todos el impar tesoro
que se esfuerza en surgir por cada poro,
mas se agosta en mental cautividad.
Se te dio la razón, ave de altura,
y sólo la palabra le asegura
el vuelo que es su fe de identidad.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
exhórtale a volar, abre la puerta
de la palabra y que tu mundo advierta
quién hay bajo tu piel, cuál es tu intento.
Pensar sin expresar es aislamiento,
quedando el alma en la región desierta
del oscuro silencio; si despierta,
más cerca de la roca que del viento.
Conozcan todos el impar tesoro
que se esfuerza en surgir por cada poro,
mas se agosta en mental cautividad.
Se te dio la razón, ave de altura,
y sólo la palabra le asegura
el vuelo que es su fe de identidad.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
TU MIRADA
Siento tu mirada
clavada en mi piel,
siento tu mirada
en mi estremecer.
Siento tu mirada
penetrar mi mente,
siento tu mirada
y me muero por verte.
Siento tu mirada
cuando estoy vacía,
siendo tu mirada
buscando la mía.
Siento tu mirada
tierna en mi almohada,
siento tu mirada
en mis noches cálidas.
Siento tu mirada
muy dentro de mí,
siento tu mirada
y no puedo fingir.
JUAN RUIZ MORAL
clavada en mi piel,
siento tu mirada
en mi estremecer.
Siento tu mirada
penetrar mi mente,
siento tu mirada
y me muero por verte.
Siento tu mirada
cuando estoy vacía,
siendo tu mirada
buscando la mía.
Siento tu mirada
tierna en mi almohada,
siento tu mirada
en mis noches cálidas.
Siento tu mirada
muy dentro de mí,
siento tu mirada
y no puedo fingir.
JUAN RUIZ MORAL
CANCIÓN
Por montañas y valles
mi alma vuela libre como el viento
necesito alejarme del ruido,
ser bálsamo de silencio y con el curar mis cicatrices.
Que vuelva a mí la ternura en su más primitiva esencia
que mis abrazos se vuelvan cálidos
y no impongan esas barreras cada vez que alguien se acerca,
desplegar mi corazón como alas abiertas,
sentirme fluir como agua de fuente.
Viajo en el tiempo, suena una canción callada,
sin voz, que no recuerdo…
Siento sus notas que me traen recuerdos de
crepúsculos de hace tiempo, sostenidos en antes, noches.
Clamo a mi memoria que rememore tiempos de entonces,
resuena una y otra vez esa canción que solo dice en voz alta tu nombre,
llega hasta mis oídos un coro de voces.
Melodiosa melodía, que insiste con tu nombre,
viaje sin fin, por profundo pozo, que me lleva a no sé dónde,
noche que parece no tenga fin…
Acércate a este pozo sin nombre
búscame en la profundidad oscura de su fondo,
lanza tu alma y rescátame de este pozo sin nombre.
Enciende el candil, se hace de noche y debo
escribir un poema con tu nombre. ..
El viento se encarama en la montaña
y baja por los valles soplando tu nombre,
y bajo este cielo a la luz del candil busco tu nombre.
El reloj de arena marca el tiempo
y yo me desespero, no hallo hilo ni cuerda que
me guie a tu nombre. Se acaba la noche y con
ella llega el olvido de este viaje de música,
melodías y sombras. Y yo, grabo tu nombre en
mi memoria.
LOLA WIZNER
mi alma vuela libre como el viento
necesito alejarme del ruido,
ser bálsamo de silencio y con el curar mis cicatrices.
Que vuelva a mí la ternura en su más primitiva esencia
que mis abrazos se vuelvan cálidos
y no impongan esas barreras cada vez que alguien se acerca,
desplegar mi corazón como alas abiertas,
sentirme fluir como agua de fuente.
Viajo en el tiempo, suena una canción callada,
sin voz, que no recuerdo…
Siento sus notas que me traen recuerdos de
crepúsculos de hace tiempo, sostenidos en antes, noches.
Clamo a mi memoria que rememore tiempos de entonces,
resuena una y otra vez esa canción que solo dice en voz alta tu nombre,
llega hasta mis oídos un coro de voces.
Melodiosa melodía, que insiste con tu nombre,
viaje sin fin, por profundo pozo, que me lleva a no sé dónde,
noche que parece no tenga fin…
Acércate a este pozo sin nombre
búscame en la profundidad oscura de su fondo,
lanza tu alma y rescátame de este pozo sin nombre.
Enciende el candil, se hace de noche y debo
escribir un poema con tu nombre. ..
El viento se encarama en la montaña
y baja por los valles soplando tu nombre,
y bajo este cielo a la luz del candil busco tu nombre.
El reloj de arena marca el tiempo
y yo me desespero, no hallo hilo ni cuerda que
me guie a tu nombre. Se acaba la noche y con
ella llega el olvido de este viaje de música,
melodías y sombras. Y yo, grabo tu nombre en
mi memoria.
LOLA WIZNER
VOCES
Las voces del silencio// suenan
Las voces del ruido, las voces del viento//
La música del alma// el silencio absoluto// el grito.
Las palabras que no se olvidan
Los sueños// suenan
Donde queda; se percibe// ahuyenta, atrae //
Gritos, voces, palabras
Las voces del silencio// las voces del viento//suenan… //… suenan
Juan Manuel Álvarez Romero -Málaga-
Las voces del ruido, las voces del viento//
La música del alma// el silencio absoluto// el grito.
Las palabras que no se olvidan
Los sueños// suenan
Donde queda; se percibe// ahuyenta, atrae //
Gritos, voces, palabras
Las voces del silencio// las voces del viento//suenan… //… suenan
Juan Manuel Álvarez Romero -Málaga-
DIARIO DE UN POETA SOÑADOR
... Sí, yo suelo soñar casi todas las noches y algunas veces me suelo acordar se esos sueños, que en ocasiones son excitantes, peligrosos o incluso perniciosos porque te dejan un malestar en el cuerpo de momento o en situaciones de peligro imaginario te despiertas sobresaltado y luego te cuesta conciliar y coger de nuevo el sueño.
“Los sueños, sueños son” como bien decía Calderón, pero en momentos puntuales, te hacen remover tu pasado o ver tu incierto futuro o los sueños premonitorios que quizás algunos se cumplan por el azar vital. Aunque es mejor siempre soñar despierto y fantasear en determinados momentos vitales para huir de la realidad y evadirse de los problemas mundanos que nos atosigan y agobian en multitud de ocasiones.
Los mejores sueños son los que siempre al final se hacen realidad y se puede disfrutar de ellos con alegría, con emoción y pasión y que nos embarcan en un “nirvana sobrehumano” y en esos momentos la vida es maravillosa y parece que estamos flotando en una nube, en una burbuja, en la que nosotros somos los protagonistas y los demás nos envidian por nuestra cara de alegría, de placer o de excitación contenida.
Si muchos sueño individuales se cumplieran, nos iría mucho mejor a todos, el Mundo sería más pacífico, más solidario, las utopías se podrían cumplir casi todas y viviríamos en un “edén mágico”, lleno de alegría, de bienestar, en el cual se valoraran más los sentimientos humanos, donde se respetaran a las personas y a los animales y a todos los seres que habitan el Planeta Tierra, sería un mundo feliz de fantasía y realidad fusionados en la Humanidad…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
“Los sueños, sueños son” como bien decía Calderón, pero en momentos puntuales, te hacen remover tu pasado o ver tu incierto futuro o los sueños premonitorios que quizás algunos se cumplan por el azar vital. Aunque es mejor siempre soñar despierto y fantasear en determinados momentos vitales para huir de la realidad y evadirse de los problemas mundanos que nos atosigan y agobian en multitud de ocasiones.
Los mejores sueños son los que siempre al final se hacen realidad y se puede disfrutar de ellos con alegría, con emoción y pasión y que nos embarcan en un “nirvana sobrehumano” y en esos momentos la vida es maravillosa y parece que estamos flotando en una nube, en una burbuja, en la que nosotros somos los protagonistas y los demás nos envidian por nuestra cara de alegría, de placer o de excitación contenida.
Si muchos sueño individuales se cumplieran, nos iría mucho mejor a todos, el Mundo sería más pacífico, más solidario, las utopías se podrían cumplir casi todas y viviríamos en un “edén mágico”, lleno de alegría, de bienestar, en el cual se valoraran más los sentimientos humanos, donde se respetaran a las personas y a los animales y a todos los seres que habitan el Planeta Tierra, sería un mundo feliz de fantasía y realidad fusionados en la Humanidad…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
RECUERDO QUE NO TUVE
Recuerdos que no tuve
Que extraña mi vida
Recuerdos que son heridas
Por no haber existido
¿Cómo anidaron en mi
Por cual extraño sortilegio
Como han podido?
CARLOS ALBERTO GALLO
Que extraña mi vida
Recuerdos que son heridas
Por no haber existido
¿Cómo anidaron en mi
Por cual extraño sortilegio
Como han podido?
CARLOS ALBERTO GALLO
EL INTERNADO Y LA DUQUESITA
Las niñas de dos en dos
van cantando su canción.
Ya saben multiplicar,
¡viva la gracia de Dios!
Hacen caso al altavoz
“la tierra no tiene alma,
sí la tenemos tú y yo”,
a voz en grito, proclaman.
Ya tienen claro las nenas
qué es el multiplicador
ya consiguen que la escuela
les de la nota mejor.
Multiplicando carreras
las ve el “hermano mayor”
que a su despacho las lleva
y les llama la atención.
Sufren públicas condenas,
que producen escozor,
para que arraigue, en sus venas,
la ley y el orden mejor.
Oiga y saque conclusiones
de aquesto que les pasó:
todas tuvieron castigos
y la duquesita no.
Porque da grandes limosnas
y obtiene perdón de Dios.
Aunque en lugar del rosario
rezaría esta oración.
Para pobres de la Tierra
Hoy me sacrifico yo
La que no suelte sus trenzas,
Ponga la braguita al sol.
Como trenzas no tenía
Ella se sacrificó
Y colgada en la ventana
Luce su braguita al sol.
Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-
van cantando su canción.
Ya saben multiplicar,
¡viva la gracia de Dios!
Hacen caso al altavoz
“la tierra no tiene alma,
sí la tenemos tú y yo”,
a voz en grito, proclaman.
Ya tienen claro las nenas
qué es el multiplicador
ya consiguen que la escuela
les de la nota mejor.
Multiplicando carreras
las ve el “hermano mayor”
que a su despacho las lleva
y les llama la atención.
Sufren públicas condenas,
que producen escozor,
para que arraigue, en sus venas,
la ley y el orden mejor.
Oiga y saque conclusiones
de aquesto que les pasó:
todas tuvieron castigos
y la duquesita no.
Porque da grandes limosnas
y obtiene perdón de Dios.
Aunque en lugar del rosario
rezaría esta oración.
Para pobres de la Tierra
Hoy me sacrifico yo
La que no suelte sus trenzas,
Ponga la braguita al sol.
Como trenzas no tenía
Ella se sacrificó
Y colgada en la ventana
Luce su braguita al sol.
Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-
LOS COMPADRES SE ARREGLAN
(Artículo de 1920)
Los profetas de San Remo que parecía iban a pelearse a causa de sus discrepancias sobre el Tratado con Alemania, no han peleado nada... Al contrario, banquete va y banquete viene, han llegado al más feliz de los acuerdos. Se exigirá, pues, el pago a Alemania, sin perdonarle un solo centavo, de las sumas fabulosas que se consignaron en el tal Tratado.
Cabe ahora preguntar: ¿Pero de dónde rayos va a sacar Alemania --que no tiene hoy ni industrias, ni marina mercante-- esas sumas fabulosas?
Contra el dictamen casi unánime de todos los grandes expertos en Economía, el Consejo Supremo sigue sembrando vientos. Las tempestades no se harán esperar.
¡Pero qué formidable aliado se ha encontrado, gratis, el gran Lenín! Ese bendito Consejo Supremo está haciendo más, con su práctica de llevarlo todo a la tremenda, por labrar la ruina definitiva del viejo orden social, que todos los propagandistas y ejércitos rojos del mundo. ¡Bien, por el Consejo Supremo!
Publicado en el blog nemesiorcanales
Los profetas de San Remo que parecía iban a pelearse a causa de sus discrepancias sobre el Tratado con Alemania, no han peleado nada... Al contrario, banquete va y banquete viene, han llegado al más feliz de los acuerdos. Se exigirá, pues, el pago a Alemania, sin perdonarle un solo centavo, de las sumas fabulosas que se consignaron en el tal Tratado.
Cabe ahora preguntar: ¿Pero de dónde rayos va a sacar Alemania --que no tiene hoy ni industrias, ni marina mercante-- esas sumas fabulosas?
Contra el dictamen casi unánime de todos los grandes expertos en Economía, el Consejo Supremo sigue sembrando vientos. Las tempestades no se harán esperar.
¡Pero qué formidable aliado se ha encontrado, gratis, el gran Lenín! Ese bendito Consejo Supremo está haciendo más, con su práctica de llevarlo todo a la tremenda, por labrar la ruina definitiva del viejo orden social, que todos los propagandistas y ejércitos rojos del mundo. ¡Bien, por el Consejo Supremo!
Publicado en el blog nemesiorcanales
PRIMER AMOR
Fuiste mi primer amor
al hombre que le di todo mi ser
amigos incondicionales en el amanecer.
Tú alma rebozaba de alegría
tus ojos brillaban día a día
tus brazo me cubrían
resguardándome de la melancolía
te percibí tan inmenso en tú gallardía.
Hombre impetuoso y generoso
con el corazón lleno de gozó
compañero de tanto retozo.
Forjando en cada amanecer
el camino de lo que puedo suceder
tratando de evitar el padecer.
Mi gran y pequeño tirano
creyéndose poseer el conocimiento
sin llegar a entender
que no se puede retener
lo intangible del querer.
Sandra Méndez -Guatemala-
al hombre que le di todo mi ser
amigos incondicionales en el amanecer.
Tú alma rebozaba de alegría
tus ojos brillaban día a día
tus brazo me cubrían
resguardándome de la melancolía
te percibí tan inmenso en tú gallardía.
Hombre impetuoso y generoso
con el corazón lleno de gozó
compañero de tanto retozo.
Forjando en cada amanecer
el camino de lo que puedo suceder
tratando de evitar el padecer.
Mi gran y pequeño tirano
creyéndose poseer el conocimiento
sin llegar a entender
que no se puede retener
lo intangible del querer.
Sandra Méndez -Guatemala-
SEPARACIÓN
No puedo contener el llanto,
Mis lágrimas ruedan por mis mejillas sin parar
Y mojan el papel donde te escribo…
Ah mi amor…
Que angustia me da este alejamiento.
Siento tu mirada desde lejos,
Siento tu tristeza infinita
Por no poder estar junto a mí,
Y tu fortaleza para seguir
Afrontando esta distancia.
Me he quebrado lo sé,
Ya no puedo contener
Esta soledad que me atormenta.
Ya no puedo disimular con sonrisas fingidas
Lo mucho que te extraño.
Ya no puedo fingir estar bien
Cuando tengo el corazón destrozado
Por esta separación.
No es falta de amor de los dos,
Sino este mundo cruel lo que nos aleja…
Te extraño
Que más puedo decirte…
Te apoyo
Aunque ya no tengo fuerzas…
Te espero
Aunque las horas se me hagan muy pesadas…
Te siento
Aunque ya no te vea…
Te amo
Con todo mi corazón…
¡¡¡Amor de mi vida!!!!
Diana Chedel
Mis lágrimas ruedan por mis mejillas sin parar
Y mojan el papel donde te escribo…
Ah mi amor…
Que angustia me da este alejamiento.
Siento tu mirada desde lejos,
Siento tu tristeza infinita
Por no poder estar junto a mí,
Y tu fortaleza para seguir
Afrontando esta distancia.
Me he quebrado lo sé,
Ya no puedo contener
Esta soledad que me atormenta.
Ya no puedo disimular con sonrisas fingidas
Lo mucho que te extraño.
Ya no puedo fingir estar bien
Cuando tengo el corazón destrozado
Por esta separación.
No es falta de amor de los dos,
Sino este mundo cruel lo que nos aleja…
Te extraño
Que más puedo decirte…
Te apoyo
Aunque ya no tengo fuerzas…
Te espero
Aunque las horas se me hagan muy pesadas…
Te siento
Aunque ya no te vea…
Te amo
Con todo mi corazón…
¡¡¡Amor de mi vida!!!!
Diana Chedel
ODA A LA BRISA
Pido a la naturaleza
Que olvide mis pecados,
Que envíe varios tornados
Que barran la tristeza.
Pido un amigo conmigo
Decidido y diligente,
Que cumpla rápidamente
Lo que a continuación digo:
Frota la brisa desnuda,
Empújala a mi anatomía,
No tengas ninguna duda,
Ante tamaña anomalía,
Si se comporta tozuda,
Terminará como poesía.
ROLANDO BLANCO PASCUAL
Que olvide mis pecados,
Que envíe varios tornados
Que barran la tristeza.
Pido un amigo conmigo
Decidido y diligente,
Que cumpla rápidamente
Lo que a continuación digo:
Frota la brisa desnuda,
Empújala a mi anatomía,
No tengas ninguna duda,
Ante tamaña anomalía,
Si se comporta tozuda,
Terminará como poesía.
ROLANDO BLANCO PASCUAL
PUERICIA
Niño solitario que desmenuzaba
soliloquios a un fantasma de siestas
espesas y en vela, musitando silente
preguntas y respuestas al imaginario
del adulto que no sería y presagiaba
en aquel cuarto estival sin ventanas.
Aparecían Jim West, El túnel del tiempo,
Viaje al fondo del mar, Perdidos en el espacio
y el señor Spock enarcando las cejas,
desalojándome de sigilos en el patio,
aquel claustro infinito y libérrimo
donde vociferaba mis miedos sudoroso,
chutando un balón garbancero en una chapa,
jurando oficios bajo la ropa tendida,
o escurriendo amores por una rendija
entre un oído y mis labios, funámbulo
entre el secreto y la mordaz certeza.
Corría, corría, corría de mí, ingenuo,
junto a mi hermana, yo al pico de la terraza
(mi rostro divisando el alto de la cuesta),
esperando a mi madre y a ella, acodado
a la inmediatez del cuartito abuhardillado,
a su olor a óleo, a su sibilino fondo,
a la partícula que expandía tantos juegos
filtrándose por la ojillos taladrados de la puerta.
Temía al pantalón largo como al frío
que encarnaba mis canillas demoliéndolas
bajo el vello, arborizándolas pretéritas
tras un relieve, cada vez más crujiente,
que se hinchaba desconocido a mis espaldas.
Soñaba en invierno con tórridos veranos
y en verano con glaciales pesándome en las orejas;
tenía los ojos cristalinos, sin varices,
y la barriga plana, sin redondear sus bordes.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
soliloquios a un fantasma de siestas
espesas y en vela, musitando silente
preguntas y respuestas al imaginario
del adulto que no sería y presagiaba
en aquel cuarto estival sin ventanas.
Aparecían Jim West, El túnel del tiempo,
Viaje al fondo del mar, Perdidos en el espacio
y el señor Spock enarcando las cejas,
desalojándome de sigilos en el patio,
aquel claustro infinito y libérrimo
donde vociferaba mis miedos sudoroso,
chutando un balón garbancero en una chapa,
jurando oficios bajo la ropa tendida,
o escurriendo amores por una rendija
entre un oído y mis labios, funámbulo
entre el secreto y la mordaz certeza.
Corría, corría, corría de mí, ingenuo,
junto a mi hermana, yo al pico de la terraza
(mi rostro divisando el alto de la cuesta),
esperando a mi madre y a ella, acodado
a la inmediatez del cuartito abuhardillado,
a su olor a óleo, a su sibilino fondo,
a la partícula que expandía tantos juegos
filtrándose por la ojillos taladrados de la puerta.
Temía al pantalón largo como al frío
que encarnaba mis canillas demoliéndolas
bajo el vello, arborizándolas pretéritas
tras un relieve, cada vez más crujiente,
que se hinchaba desconocido a mis espaldas.
Soñaba en invierno con tórridos veranos
y en verano con glaciales pesándome en las orejas;
tenía los ojos cristalinos, sin varices,
y la barriga plana, sin redondear sus bordes.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
VERSOS QUE HACEN LA VIDA
Verso a verso uno hace su vida
líneas que sumas una tras otra
toque de musicalidad dan forma
a momentos de felicidad adquirida
que se mueven con rimas felices
o tardes grises que se plasman ,
todo se mueve entre el destino
y los pasos que uno va dando
escribes bellas sensaciones
o en alguna línea se llena de tristeza
con sabor asonante de las letras,
versos formados con secuencias
que retocas cada día de tú vida
caminante en ese camino
que le toca al hombre con su sino,
sueños, emociones, amor y pasiones
voy llenando poco a poco mis versos
entretanto se hace un cantar afable
mi corazón se mueve sin retroceso,
hasta ese día que llegue el fin de mi poema
y no pueda darle más letras
porque ya no moveré mis huesos.
Yoossett Huelva (Valencia España)
líneas que sumas una tras otra
toque de musicalidad dan forma
a momentos de felicidad adquirida
que se mueven con rimas felices
o tardes grises que se plasman ,
todo se mueve entre el destino
y los pasos que uno va dando
escribes bellas sensaciones
o en alguna línea se llena de tristeza
con sabor asonante de las letras,
versos formados con secuencias
que retocas cada día de tú vida
caminante en ese camino
que le toca al hombre con su sino,
sueños, emociones, amor y pasiones
voy llenando poco a poco mis versos
entretanto se hace un cantar afable
mi corazón se mueve sin retroceso,
hasta ese día que llegue el fin de mi poema
y no pueda darle más letras
porque ya no moveré mis huesos.
Yoossett Huelva (Valencia España)
UNA NOCHE CUALQUIERA
Cuando rompí de un cabezazo el espejo del cuarto baño del bar, el compañero de trabajo más repugnante dejó escapar bilis por su barbilla.
Golpeé con las uñas el eskay del taburete de la barra, todas me lanzaban besos con el cuenco de sus manos.
La música de jazz era tan incomprensible como a las cinco de la mañana, me lavé bien el cuello, los glúteos, las uñas retorcidas de mis meñiques.
Tocaba huir, el bar empezaba a ser un caimán con dientes de estaño, ellas, supieron que mi cuerpo clavaría gotas de sudor en el asfalto.
Me marché, los límites de la noche me multaron y trocearon mi Carnet de conducir mientras miraba el culo a mi mejor amiga.
Las noches no son iguales preguntaba mientras iba de camino a casa sorteando los charcos de los cristales rotos de los demás.
Golpeé con las uñas el eskay del taburete de la barra, todas me lanzaban besos con el cuenco de sus manos.
La música de jazz era tan incomprensible como a las cinco de la mañana, me lavé bien el cuello, los glúteos, las uñas retorcidas de mis meñiques.
Tocaba huir, el bar empezaba a ser un caimán con dientes de estaño, ellas, supieron que mi cuerpo clavaría gotas de sudor en el asfalto.
Me marché, los límites de la noche me multaron y trocearon mi Carnet de conducir mientras miraba el culo a mi mejor amiga.
Las noches no son iguales preguntaba mientras iba de camino a casa sorteando los charcos de los cristales rotos de los demás.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
PREMIOS
Fallo del VI Certamen de Poesía María Pilar Escalera Martínez, de Ródenas, Teruel
Fallado el VI Certamen Internacional de Poesía "María Pilar Escalera Martínez".
El VI Certamen María Pilar Escalera Martínez ha publicado su fallo. En la modalidad de participación por carta, el primer premio ha vuelto a quedar desierto, como viene ocurriendo en las últimas ediciones.
Todos los textos premiados pueden leerse aquí:
http://certamendepoesiamariapilar.com/dosmiltrece/ganadoresdosmiltrece.htm
A) CONCURSO POR CARTA 2013
PRIMER PREMIO: DESIERTO
SEGUNDO PREMIO: Alejandro Rafael Alagón Ramón - Osca, con "El faro de las miserias".
TERCER PREMIO: Manuel Terrín Benavides - Albacete, con "Tríptico de la Corrupción Española".
ACCÉSIT 1º: Miguel Rubio Artiaga - Valencia, con "Ellos quieren".
ACCÉSIT 2º: Rolando Reyes López - Cuba, con "Nadie".
ACCÉSIT 3º: Manuel Zamora Carranza - Sevilla, con "Corrupción".
ACCÉSIT 4º: José María González Campillejo - Badajoz, con "Palabras vacías".
B) CONCURSO POR INTERNET 2013
PRIMER PREMIO: Jesús Antonio Rivera Berumen - México, con "Distopía".
ACCÉSIT 1º: Andrés Felipe Jaramillo Rodriguez - Colombia, con "La legítima farsa".
ACCÉSIT 2º: Jaime Ignacio Magnan Alabarce - Chile, con "De cíclopes y hombres".
ACCÉSIT 3º: Gloria Beatriz Jaramillo de Ospina - Colombia, con "Fraude en la calle veintiseis".
ACCÉSIT 4º: Diego Cruz Guerrero - México, con "Patria del silencio".
Más información en: http://certamendepoesiamariapilar.com/
Francisco J. Segovia -Granada-
Fallado el VI Certamen Internacional de Poesía "María Pilar Escalera Martínez".
El VI Certamen María Pilar Escalera Martínez ha publicado su fallo. En la modalidad de participación por carta, el primer premio ha vuelto a quedar desierto, como viene ocurriendo en las últimas ediciones.
Todos los textos premiados pueden leerse aquí:
http://certamendepoesiamariapilar.com/dosmiltrece/ganadoresdosmiltrece.htm
A) CONCURSO POR CARTA 2013
PRIMER PREMIO: DESIERTO
SEGUNDO PREMIO: Alejandro Rafael Alagón Ramón - Osca, con "El faro de las miserias".
TERCER PREMIO: Manuel Terrín Benavides - Albacete, con "Tríptico de la Corrupción Española".
ACCÉSIT 1º: Miguel Rubio Artiaga - Valencia, con "Ellos quieren".
ACCÉSIT 2º: Rolando Reyes López - Cuba, con "Nadie".
ACCÉSIT 3º: Manuel Zamora Carranza - Sevilla, con "Corrupción".
ACCÉSIT 4º: José María González Campillejo - Badajoz, con "Palabras vacías".
B) CONCURSO POR INTERNET 2013
PRIMER PREMIO: Jesús Antonio Rivera Berumen - México, con "Distopía".
ACCÉSIT 1º: Andrés Felipe Jaramillo Rodriguez - Colombia, con "La legítima farsa".
ACCÉSIT 2º: Jaime Ignacio Magnan Alabarce - Chile, con "De cíclopes y hombres".
ACCÉSIT 3º: Gloria Beatriz Jaramillo de Ospina - Colombia, con "Fraude en la calle veintiseis".
ACCÉSIT 4º: Diego Cruz Guerrero - México, con "Patria del silencio".
Más información en: http://certamendepoesiamariapilar.com/
Francisco J. Segovia -Granada-
VIII
Castillo. Arco de S. Martin y S. Esteban. Edificios militares
La noche, la edad media
tendió sus negras alas sobre el mundo,
¡pero qué labio habrá que la reproche
si el porvenir fecundo
se engendró en las tinieblas de esa noche?
José Velarde
Este poema pertenece al libro Burgos : catedral, Cartuja, Huelgas : curiosidades, cosas notables de Burgos y sus cercanías
Publicado en el blog josevelardeyusti
La noche, la edad media
tendió sus negras alas sobre el mundo,
¡pero qué labio habrá que la reproche
si el porvenir fecundo
se engendró en las tinieblas de esa noche?
José Velarde
Este poema pertenece al libro Burgos : catedral, Cartuja, Huelgas : curiosidades, cosas notables de Burgos y sus cercanías
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sábado, 29 de junio de 2013
BOSQUE DE PIEDRA
Después de muchos,
muchos años,
el agua, siempre poderosa,
siempre sorprendente,
ha visto realizado,
colmado, su gran sueño
escultórico.
Las duras piedras,
suavemente acariciadas,
golpeadas airadamente,
durante miles y miles
de segundos, de minutos
y de horas, son ahora,
un bosque perfecto,
mágico, luminoso,
donde sólo falta el verdor
de las hojas y el melodioso
canto del ruiseñor.
Aquí es la impetuosa
agua la única que canta
al sol, cada amanecer,
su eterna canción de luz y color.
JOSÉ LUIS RUBIO
muchos años,
el agua, siempre poderosa,
siempre sorprendente,
ha visto realizado,
colmado, su gran sueño
escultórico.
Las duras piedras,
suavemente acariciadas,
golpeadas airadamente,
durante miles y miles
de segundos, de minutos
y de horas, son ahora,
un bosque perfecto,
mágico, luminoso,
donde sólo falta el verdor
de las hojas y el melodioso
canto del ruiseñor.
Aquí es la impetuosa
agua la única que canta
al sol, cada amanecer,
su eterna canción de luz y color.
JOSÉ LUIS RUBIO
UN HOMBRE EN LA SIERRA VISITA UNA CRUZ
Un hombre en la sierra visita una cruz.
En medio de la nada reza.
Los coches pasan.
El silencio le provoca.
Llora.
Recuerda a su familiar en medio de la sierra.
Ya no hay nada que hacer.
Ya no hay nada más que el recuerdo.
JESSICA PIEDRA -México-
Publicado en el blog misspietre
En medio de la nada reza.
Los coches pasan.
El silencio le provoca.
Llora.
Recuerda a su familiar en medio de la sierra.
Ya no hay nada que hacer.
Ya no hay nada más que el recuerdo.
JESSICA PIEDRA -México-
Publicado en el blog misspietre
POEMAS
EN LA DANZA
El vestido violeta
gira un instante antes
que la bailarina.
A BORGES
Algunos espejos del sur omiten en sus
reflejos el centro del cuerpo
y en cierta época del año logran retrasar
la salida del sol.
Quien se ha mirado en ellos anda con la
noche a cuestas.
Sin saberlo.
Andrés Torres -Argentina-
Publicado en el blog farodesnudo
El vestido violeta
gira un instante antes
que la bailarina.
A BORGES
Algunos espejos del sur omiten en sus
reflejos el centro del cuerpo
y en cierta época del año logran retrasar
la salida del sol.
Quien se ha mirado en ellos anda con la
noche a cuestas.
Sin saberlo.
Andrés Torres -Argentina-
Publicado en el blog farodesnudo
LÁGRIMAS DE UN HOMBRE
Miré tus ojos vidriosos
no lo podía creer
perlas suaves en tu rostro
comenzaban a caer
se mezclaban con el viento
que te quería proteger.
-Los hombres jamás sollozan-
me dijiste ,justo ayer
ante mi alma temblorosa
que no te quería perder
;más de pronto sintió frío
y comenzó a comprender
que tu orgullo era tan fuerte,
nuestra historia no iba a ser ...
Y hoy te encuentras amargado,
casi tirado a mis pies,
las palabras ya se fueron
y no podían volver,
pues los hombres nunca lloran,
insististe sin prever
que quizá te equivocabas
todo puede suceder;
lástima que ya sea tarde
nada queda para hacer ,
los hombres también sollozan
triste forma de aprender.
SHEINA LEONI HANDEL -Uruguay-
Publicado en el blog eternamentejuntos.jimdo
no lo podía creer
perlas suaves en tu rostro
comenzaban a caer
se mezclaban con el viento
que te quería proteger.
-Los hombres jamás sollozan-
me dijiste ,justo ayer
ante mi alma temblorosa
que no te quería perder
;más de pronto sintió frío
y comenzó a comprender
que tu orgullo era tan fuerte,
nuestra historia no iba a ser ...
Y hoy te encuentras amargado,
casi tirado a mis pies,
las palabras ya se fueron
y no podían volver,
pues los hombres nunca lloran,
insististe sin prever
que quizá te equivocabas
todo puede suceder;
lástima que ya sea tarde
nada queda para hacer ,
los hombres también sollozan
triste forma de aprender.
SHEINA LEONI HANDEL -Uruguay-
Publicado en el blog eternamentejuntos.jimdo
28
En estos momentos
Me puede el cansancio y el sueño
Mientras trato de recuperarme
Para comenzar la jornada.
Esto no es un poema,
Es un estado de ánimo y,
Como cualquier
Estado de ánimo
Fluctuará pronto
Porque nada permanece.
Todo lo que somos
Y lo que nos rodea
Es volátil y etéreo,
Una amalgama heterogénea
De idas y venidas,
De blancos y negros
Buscando fundirse en un gris
Que a veces nunca llega.
Hoy, mi algoritmo
Y mis reflejos
Funcionan a cámara lenta
Mientras intento despertarme,
Despejarme y despojarme
De este sueño de horas inertes.
Del libro Versos di-versos de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-
Me puede el cansancio y el sueño
Mientras trato de recuperarme
Para comenzar la jornada.
Esto no es un poema,
Es un estado de ánimo y,
Como cualquier
Estado de ánimo
Fluctuará pronto
Porque nada permanece.
Todo lo que somos
Y lo que nos rodea
Es volátil y etéreo,
Una amalgama heterogénea
De idas y venidas,
De blancos y negros
Buscando fundirse en un gris
Que a veces nunca llega.
Hoy, mi algoritmo
Y mis reflejos
Funcionan a cámara lenta
Mientras intento despertarme,
Despejarme y despojarme
De este sueño de horas inertes.
Del libro Versos di-versos de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-
¡QUÉ INJUSTICIA!
Qué injusticia hay en el mundo
con tanta riqueza malgastada,
entre vicios y ambiciosos,
y la humanidad, pasando necesidad.
Qué pena de ti mi niño,
tan chiquito y sin familia,
abandonado en la calle
comiendo de la basura.
Tú necesitas cariño y
yo te lo voy a dar,
con buen alimento y cuidados
tu boquita sonreirá.
Será la mejor sonrisa
que yo haya visto en mi vida,
después de tanta tristeza
te doy cariño y alegría.
Cubriré tu cuerpecito
con ropita fina y suave,
zapatitos y calcetines
y un buen abriguito.
Y comida calentita
es lo que tú te mereces,
y una camita muy limpia
para tus sueños felices.
Yo no quiero verte así
yo te ofrezco mis brazos,
rebújate con amor en ellos
te cuidaré, con las caricias de mis manos.
Si no tienes quien te cuide
yo te cuidaré con amor,
te haré un hombre de provecho,
que el día de mañana tú vivas mucho mejor.
Vivas como ser humano
y vayas a un colegio,
aprenderás a leer y escribir
y tú vivirás contento.
Pero qué gran injusticia
los políticos y gobiernos,
roban el bien del ciudadano,
no les importa que haya niños abandonados.
Rosario Ayllón -Cádiz-
Publicado en la revista Tántalo 67
con tanta riqueza malgastada,
entre vicios y ambiciosos,
y la humanidad, pasando necesidad.
Qué pena de ti mi niño,
tan chiquito y sin familia,
abandonado en la calle
comiendo de la basura.
Tú necesitas cariño y
yo te lo voy a dar,
con buen alimento y cuidados
tu boquita sonreirá.
Será la mejor sonrisa
que yo haya visto en mi vida,
después de tanta tristeza
te doy cariño y alegría.
Cubriré tu cuerpecito
con ropita fina y suave,
zapatitos y calcetines
y un buen abriguito.
Y comida calentita
es lo que tú te mereces,
y una camita muy limpia
para tus sueños felices.
Yo no quiero verte así
yo te ofrezco mis brazos,
rebújate con amor en ellos
te cuidaré, con las caricias de mis manos.
Si no tienes quien te cuide
yo te cuidaré con amor,
te haré un hombre de provecho,
que el día de mañana tú vivas mucho mejor.
Vivas como ser humano
y vayas a un colegio,
aprenderás a leer y escribir
y tú vivirás contento.
Pero qué gran injusticia
los políticos y gobiernos,
roban el bien del ciudadano,
no les importa que haya niños abandonados.
Rosario Ayllón -Cádiz-
Publicado en la revista Tántalo 67
AD DELENDUM UNIVERSAM CARNEM
Quien perdona todo ha debidoperdonarse todo
Antonio Porchia
“Esta noche el resfriado habrá pasado” −evita el beso de despedida−. Pero la mancha negra de su antebrazo asegura lo contrario. Apenas sale por la puerta, ella marca el número que aparece en pantalla desde que comenzó la terrible epidemia. “A alguien se le ha ido de las manos”, murmura. Como casi todos, sospecha que esa pandemia mundial ha sido provocada por un virus de laboratorio, un arma química.
Alertado por el ruido, al no recibir respuesta, decide entrar. El cliente está en el suelo, muerto pero sonriente. No me extraña, se dice: sobre la mesa, dinero, diamantes, lingotes de oro… Y una urna cerámica con forma de trono, antiquísima e irresistible. A un lado, Eva ofreciendo la manzana; al otro,
Pandora. En las caras restantes, querubines.
Sólo quiere curiosear un poco, echar un breve vistazo al contenido. La tapa encaja perfectamente... Para su sorpresa, en el interior no hay nada. El morador ha huido precipitadamente; demasiado tiempo encerrado. Eso le ha vuelto aún más irascible y virulento: quiere venganza. El Ángel de la Muerte
recuerda su primera misión, aquella en Egipto… La vieja anécdota parecerá una broma comparado con lo que se avecina.
Dentro del ascensor suspendido en el aire −imposible determinar si sube o baja−, dos hombres maduros y elegantes parecen medir sus fuerzas.
Ambos llevan una eternidad en el negocio; probablemente ya no podrían vivir el uno sin el otro.
−Si de verdad confías en su buen juicio, demuéstralo. Te propongo una apuesta.
−Pero hice un trato. Le prometí a Noé....
−Aún te aferras a tus antiguas creencias… El mundo ha cambiado −sonríe, consciente de que finalmente ha llegado su era.
“Elige al que quieras, al más recto”, dijo… Hice cuanto pude para protegerlos. Coloqué la urna en uno de esos bancos suizos tan discretos…
Mientras la cabina asciende evita mirar hacia abajo; le aterra el remordimiento.
Pero ya no se muestra inflexible como en los primeros tiempos. Los siglos le ha enseñado a ser indulgente con los errores: al poco, en su imaginación, comienza a darles forma de nuevo…
Salomé Guadalupe Ingelmo (España)
Publicado en la revista digital Minatura 124
Antonio Porchia
“Esta noche el resfriado habrá pasado” −evita el beso de despedida−. Pero la mancha negra de su antebrazo asegura lo contrario. Apenas sale por la puerta, ella marca el número que aparece en pantalla desde que comenzó la terrible epidemia. “A alguien se le ha ido de las manos”, murmura. Como casi todos, sospecha que esa pandemia mundial ha sido provocada por un virus de laboratorio, un arma química.
Alertado por el ruido, al no recibir respuesta, decide entrar. El cliente está en el suelo, muerto pero sonriente. No me extraña, se dice: sobre la mesa, dinero, diamantes, lingotes de oro… Y una urna cerámica con forma de trono, antiquísima e irresistible. A un lado, Eva ofreciendo la manzana; al otro,
Pandora. En las caras restantes, querubines.
Sólo quiere curiosear un poco, echar un breve vistazo al contenido. La tapa encaja perfectamente... Para su sorpresa, en el interior no hay nada. El morador ha huido precipitadamente; demasiado tiempo encerrado. Eso le ha vuelto aún más irascible y virulento: quiere venganza. El Ángel de la Muerte
recuerda su primera misión, aquella en Egipto… La vieja anécdota parecerá una broma comparado con lo que se avecina.
Dentro del ascensor suspendido en el aire −imposible determinar si sube o baja−, dos hombres maduros y elegantes parecen medir sus fuerzas.
Ambos llevan una eternidad en el negocio; probablemente ya no podrían vivir el uno sin el otro.
−Si de verdad confías en su buen juicio, demuéstralo. Te propongo una apuesta.
−Pero hice un trato. Le prometí a Noé....
−Aún te aferras a tus antiguas creencias… El mundo ha cambiado −sonríe, consciente de que finalmente ha llegado su era.
“Elige al que quieras, al más recto”, dijo… Hice cuanto pude para protegerlos. Coloqué la urna en uno de esos bancos suizos tan discretos…
Mientras la cabina asciende evita mirar hacia abajo; le aterra el remordimiento.
Pero ya no se muestra inflexible como en los primeros tiempos. Los siglos le ha enseñado a ser indulgente con los errores: al poco, en su imaginación, comienza a darles forma de nuevo…
Salomé Guadalupe Ingelmo (España)
Publicado en la revista digital Minatura 124
LA ROCA
pobre roca. condenada a la inmovilidad
al silencio
ya sin su Sísifo. el mimado
sin el calor de su cuerpo
y su pasión
no volverá a rodar
será olvidada.
Sara Vanegas Coveña. Ecuador
Publicado en la revista Oriflama 22
al silencio
ya sin su Sísifo. el mimado
sin el calor de su cuerpo
y su pasión
no volverá a rodar
será olvidada.
Sara Vanegas Coveña. Ecuador
Publicado en la revista Oriflama 22
ENTRE EL CARIÑO Y EL DAÑO
“Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido”
Pablo Neruda
Un viernes tan flébil de abril,
La tristura…taurina,
En mi lengua anidaba
Por haberme perdido la mujer
Que tanto yo amaba…
Tan corto fue…fue
Con ella el veraz cariño,
Y tan largo es…, pero es
Sin ella el tenaz daño y movedizo.
¡Qué ayeres y qué hoyes tan reñidos!
Un calvario sañudo
Que nunca jamás sella en mi pecho
Idas y abandonos.
¡Qué desvelo eternal!
Rachid BOUSSAD -Marruecos-
Publicado en la revista LetrasTRL 56
Pablo Neruda
Un viernes tan flébil de abril,
La tristura…taurina,
En mi lengua anidaba
Por haberme perdido la mujer
Que tanto yo amaba…
Tan corto fue…fue
Con ella el veraz cariño,
Y tan largo es…, pero es
Sin ella el tenaz daño y movedizo.
¡Qué ayeres y qué hoyes tan reñidos!
Un calvario sañudo
Que nunca jamás sella en mi pecho
Idas y abandonos.
¡Qué desvelo eternal!
Rachid BOUSSAD -Marruecos-
Publicado en la revista LetrasTRL 56
CONCLUSIONES DE UNA VIDA SANTA DEL MEDIEVO
Amar la vida sin temor, amar a nuestros semejantes,
Amarnos a nosotros mismos, es amar a Dios.
I
Lo dice la leyenda, lo escribió Don Gonzalo,
que hubo un santo en las Españas
de nombre Santo Domingo natural de Cañas
mas adoptivo de Silos donde lució su halo,
de infante graves sentencias tomaba
para el cuerpo creyendo que así se suministraba
la gracia de Dios pues de la vida dada desconfiaba
porque en ella veía al demonio que le rondaba,
la vida con sus prójimos le tenía aterrorizado
porque si en él pecara otro se sentía culpado,
temeroso de Dios prefería vivir apartado
desdeñando el amor de los hombres por ser pecado,
acumulaba sufrimientos, su cuerpo marchitaba
renunciando a los dones que la vida le otorgaba
así creía servir al Señor al que tanto amaba
cuanto más dolor hallaba, más santidad lograba,
más entendió que había seres que debían ser ayudados
pues en esta vida hay muchos desgraciados
que sufren flagelaciones y merecen ser amados
y ayudó a sus semejantes sin descanso como buenos heredados.
II
Heredados de una vida que hay que vivirla
en la que es tan gratificante el amor cristiano
porque nos une como verdaderos hermanos
pero donde los yugos y las mordazas envilecen las almas,
porque en Dios que tanto nos ama
no busquemos nunca castigo que el temor
es un arma arrojadiza contra su comprensión
que mayor dolor que causar miedo con el amor celestial.
Vivamos la vida, amemos como hermanos,
sintamos por nuestros poros la vida
queriéndola, buscándola, soñando con ella
porque nos la ha dado Dios como seres humanos.
Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER
Amarnos a nosotros mismos, es amar a Dios.
I
Lo dice la leyenda, lo escribió Don Gonzalo,
que hubo un santo en las Españas
de nombre Santo Domingo natural de Cañas
mas adoptivo de Silos donde lució su halo,
de infante graves sentencias tomaba
para el cuerpo creyendo que así se suministraba
la gracia de Dios pues de la vida dada desconfiaba
porque en ella veía al demonio que le rondaba,
la vida con sus prójimos le tenía aterrorizado
porque si en él pecara otro se sentía culpado,
temeroso de Dios prefería vivir apartado
desdeñando el amor de los hombres por ser pecado,
acumulaba sufrimientos, su cuerpo marchitaba
renunciando a los dones que la vida le otorgaba
así creía servir al Señor al que tanto amaba
cuanto más dolor hallaba, más santidad lograba,
más entendió que había seres que debían ser ayudados
pues en esta vida hay muchos desgraciados
que sufren flagelaciones y merecen ser amados
y ayudó a sus semejantes sin descanso como buenos heredados.
II
Heredados de una vida que hay que vivirla
en la que es tan gratificante el amor cristiano
porque nos une como verdaderos hermanos
pero donde los yugos y las mordazas envilecen las almas,
porque en Dios que tanto nos ama
no busquemos nunca castigo que el temor
es un arma arrojadiza contra su comprensión
que mayor dolor que causar miedo con el amor celestial.
Vivamos la vida, amemos como hermanos,
sintamos por nuestros poros la vida
queriéndola, buscándola, soñando con ella
porque nos la ha dado Dios como seres humanos.
Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER
EL TIEMPO NO ES INFINITO
El sastre saca del cofre el reloj que ella le regaló hace sesenta años, se lo po-ne, y con hilo y aguja se lo adhiere a la piel, mientras puntada a puntada pre-gunta al cuerpo inerte de ella por qué lo ha abandonado.
Escrito en el Café de Ruiz / Barrio de Maravillas, Madrid, 19 de Febrero, 2013.
José Víctor Martínez Gil (México)
Escrito en el Café de Ruiz / Barrio de Maravillas, Madrid, 19 de Febrero, 2013.
José Víctor Martínez Gil (México)
Publicado en los Cuadernos de las Gaviotas
DONDE YACEN LOS SAUCES
Y allí, donde yacen los sauces
gime el viento con su llanto fúnebre
compartiendo esta soledad
de la que soy esclavo,
pues no hay amor
que me acompañe
en este inmenso frío
que me sigue por los laberintos
del más allá.
Y en su busca, sólo un epitafio
con flores sobre mi tumba
y ese olvido con el viento susurrando
tu nombre...alejándolo de mi.
Sólo el viento y yo
moramos donde los sauces.
Isabel Núñez (Valencia)
Publicado en la revista Aldaba 14
gime el viento con su llanto fúnebre
compartiendo esta soledad
de la que soy esclavo,
pues no hay amor
que me acompañe
en este inmenso frío
que me sigue por los laberintos
del más allá.
Y en su busca, sólo un epitafio
con flores sobre mi tumba
y ese olvido con el viento susurrando
tu nombre...alejándolo de mi.
Sólo el viento y yo
moramos donde los sauces.
Isabel Núñez (Valencia)
Publicado en la revista Aldaba 14
BREVERÍAS
2856
El envejecimiento es la costumbre
de vivir inactivo. No envejece
quien febril multiplica su tarea.
La ociosidad genera podredumbre
al fondo del cerebro, y entumece
cada fuerza vital que no se emplea.
2857
En este otoño de mis años blancos
miro hacia atrás en paz, sin añoranza,
y al porvenir sin miedo ni ansiedad.
Parques y plazas me sugieren bancos,
mas prosigo a pie firme, en alianza
con el sendero de mi soledad.
2858
El naranjo del patio es generoso.
Le doy agua, y le ofrece a mi reposo
sus globos de oro y su frescor umbrío.
Bajo sus ramas leo hora tras hora,
y junto a mí, sobre la mecedora,
duerme el perro. Y el mundo es todo mío.
2859
Aquí, a lo largo de mi piel, reclina
toda tu longitud, sin atavío.
En ti mi posesión se arremolina,
y por todas tus sendas me extravío.
En esta hora serena, vespertina,
con la noche al llegar, el vocerío
de la gente, al pasar, se va apagando,
mientras tú te me enciendes, suplicando.
2860
Sé que me oía, pero no escuchaba;
érale mi palabra indiferente.
Yo le seguía hablando; y él callaba,
como quien sabe todo. De repente,
se volvió y me miró. Sus ojos eran
grandes, inexpresivos,
y sin saber por qué me desesperan
sus arcanas razones, sus motivos.
Los gatos, se los ama, nos sorprenden,
pero apenas sus dueños los entienden.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
El envejecimiento es la costumbre
de vivir inactivo. No envejece
quien febril multiplica su tarea.
La ociosidad genera podredumbre
al fondo del cerebro, y entumece
cada fuerza vital que no se emplea.
2857
En este otoño de mis años blancos
miro hacia atrás en paz, sin añoranza,
y al porvenir sin miedo ni ansiedad.
Parques y plazas me sugieren bancos,
mas prosigo a pie firme, en alianza
con el sendero de mi soledad.
2858
El naranjo del patio es generoso.
Le doy agua, y le ofrece a mi reposo
sus globos de oro y su frescor umbrío.
Bajo sus ramas leo hora tras hora,
y junto a mí, sobre la mecedora,
duerme el perro. Y el mundo es todo mío.
2859
Aquí, a lo largo de mi piel, reclina
toda tu longitud, sin atavío.
En ti mi posesión se arremolina,
y por todas tus sendas me extravío.
En esta hora serena, vespertina,
con la noche al llegar, el vocerío
de la gente, al pasar, se va apagando,
mientras tú te me enciendes, suplicando.
2860
Sé que me oía, pero no escuchaba;
érale mi palabra indiferente.
Yo le seguía hablando; y él callaba,
como quien sabe todo. De repente,
se volvió y me miró. Sus ojos eran
grandes, inexpresivos,
y sin saber por qué me desesperan
sus arcanas razones, sus motivos.
Los gatos, se los ama, nos sorprenden,
pero apenas sus dueños los entienden.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
VALIENTE
Ser más valiente quisiera, como ese tiempo que nos acompaña siempre
perenne, sin duelos ni quebranto nunca está ausente, se arremolina en nuestro
costado como cual alas por siempre… al girar la esquina está presente. En su libre
albedrio caminamos, ausentes e inconscientes. Cabalgamos en sus horas amontonadas
en el haber de nuestras vidas para el tan cortas.
A veces paseamos en el cómo vuelo de gaviota, nos adentramos en el mar por instantes
por horas, el retroceso es seguro, volver a la playa cubierta de arena y de rocas. En ellas
incrustado el tiempo, por noche y días que divagan entre auroras. Extraño tiempo, siempre
es el mismo, pero yo lo voy pasando por horas. Laberinto de mi vida, rompeolas de mis idas
y venidas. Árbol de brazos quietos que germinan y de ellos vida asoma. Nace luz que muere
en el día y vuelve al intento.
Quiero ser valiente, como el tiempo moviéndose en remolinos y laberintos, bañándose en
ausencias y distancias esas, que yo alargo o acerco según el momento.
Hacer tiempo…esperar en el la llegada de sueños y anhelos creyendo que pasado llegaran
otros, mejores que los vividos hasta el momento. Ir dejando huellas en él, avanzar en el,
vivir en él, sentir en el… y llegado el momento perecer en el olvido, quebrara nuestro reloj
y roto en la no existencia seremos nada en el tiempo.
Lola Wizner
perenne, sin duelos ni quebranto nunca está ausente, se arremolina en nuestro
costado como cual alas por siempre… al girar la esquina está presente. En su libre
albedrio caminamos, ausentes e inconscientes. Cabalgamos en sus horas amontonadas
en el haber de nuestras vidas para el tan cortas.
A veces paseamos en el cómo vuelo de gaviota, nos adentramos en el mar por instantes
por horas, el retroceso es seguro, volver a la playa cubierta de arena y de rocas. En ellas
incrustado el tiempo, por noche y días que divagan entre auroras. Extraño tiempo, siempre
es el mismo, pero yo lo voy pasando por horas. Laberinto de mi vida, rompeolas de mis idas
y venidas. Árbol de brazos quietos que germinan y de ellos vida asoma. Nace luz que muere
en el día y vuelve al intento.
Quiero ser valiente, como el tiempo moviéndose en remolinos y laberintos, bañándose en
ausencias y distancias esas, que yo alargo o acerco según el momento.
Hacer tiempo…esperar en el la llegada de sueños y anhelos creyendo que pasado llegaran
otros, mejores que los vividos hasta el momento. Ir dejando huellas en él, avanzar en el,
vivir en él, sentir en el… y llegado el momento perecer en el olvido, quebrara nuestro reloj
y roto en la no existencia seremos nada en el tiempo.
Lola Wizner
GOTA
Hoy fui gota, y al caer
me convertí en mil,
mil formas,
mil colores,
mil vidas…
hoy quise ser rio
para llegar al mar
hoy salté de muchas formas
pero ninguna como la de ayer
o antes de ayer
desde en una corriente natural.
hoy fui nuevamente agua
y nuevamente forma liquida
regando la tierra que me dio vida
regando los árboles que profundizan sus raíces en lo mas profundo de Gaia
Hoy me revelo contra todo lo que me impida avanzar en mi propia corriente
lo que haga que mi fluir se estanque
que falte el oxigeno
que ignore el recorrido vital de mi existencia
hoy bajo desde lo más alto…
desde los hielos eternos de las más altas montañas
hacia los valles más profundo y fértiles
hoy me convierto nuevamente en barro
nuevamente en desierto
nuevamente en piedra
Y nuevamente en nube
para después ser nuevamente agua que fluye
No quiero ir por tuberías que marquen mi recorrido
No quiero salir de un grifo para después ser bebido y meado
No quiero ser escupido
No quiero bajar por aguas fétidas y podridas
No quiero pertenecer al agua diseñada y tratada
Ser gota libre, de mil formas y mil colores
Para crear nuevamente mil vidas…
Juan Manuel Álvarez Romero -Málaga-
me convertí en mil,
mil formas,
mil colores,
mil vidas…
hoy quise ser rio
para llegar al mar
hoy salté de muchas formas
pero ninguna como la de ayer
o antes de ayer
desde en una corriente natural.
hoy fui nuevamente agua
y nuevamente forma liquida
regando la tierra que me dio vida
regando los árboles que profundizan sus raíces en lo mas profundo de Gaia
Hoy me revelo contra todo lo que me impida avanzar en mi propia corriente
lo que haga que mi fluir se estanque
que falte el oxigeno
que ignore el recorrido vital de mi existencia
hoy bajo desde lo más alto…
desde los hielos eternos de las más altas montañas
hacia los valles más profundo y fértiles
hoy me convierto nuevamente en barro
nuevamente en desierto
nuevamente en piedra
Y nuevamente en nube
para después ser nuevamente agua que fluye
No quiero ir por tuberías que marquen mi recorrido
No quiero salir de un grifo para después ser bebido y meado
No quiero ser escupido
No quiero bajar por aguas fétidas y podridas
No quiero pertenecer al agua diseñada y tratada
Ser gota libre, de mil formas y mil colores
Para crear nuevamente mil vidas…
Juan Manuel Álvarez Romero -Málaga-
HAS HERIDO DE MUERTE
Has herido de muerte
Los silencios tan sabios
Por no saber escuchar
No se cerraron tus labios
Torpezas que hieren
Palabras sin sentido
Nunca podrás escuchar
Esos silencios míos
CARLOS ALBERTO GALLO
Los silencios tan sabios
Por no saber escuchar
No se cerraron tus labios
Torpezas que hieren
Palabras sin sentido
Nunca podrás escuchar
Esos silencios míos
CARLOS ALBERTO GALLO
DOS BANDOS NO CONVINCENTES
Palabras frías, no convincentes.
Palabras de conducta.
De las normas y reglas.
Ética de comportamiento,
Del bueno y el malo.
¿Como se debe ser todo?.
¿Como debe ser cambiado.?
Mantenerlo sano y puro.
Mantener sin cambio.
Mejorarlo un poco.
Añadir un poco, prestar algo nuevo.
Reforma del establecido.
Reforma social y adecuada.
Mantener la estructura.
Poner cosa y arreglos dentro.
Cambiar la cara y lavar el contenido.
Aclararlo con agua de grifo.
Añadir más adornos.
Más cositas de ahora.
Cosas más de moda.
Darle más encanto.
Hacerlo más atractivo.
Más vistoso, más atrayente,
Estrecharle y hacerlo más largo.
Mas espacio y mas relajante.
Sitios para todos...
Sitos hechos de antes.
Estrechos y incómodos.
Conservar el núcleo sin cambio.
Que sigue el partido intacto.
Que el núcleo sigue atrofiado.
Que no haya la sustancia nueva.
Las doctrinas siguen mandando.
Doctrina del partido.
Partido ya muy viejo
Conservar el espirito del partido.
Los miembros reliquias.
El fundador en silla de ruedas.
Paralitico y sin habla.
Solo le quedan las miradas.
Las miradas fijas hacia el techo.
Solo miradas y ojos abiertos.
El fundador y su mente en blanco.
Sitios para todos.
Así dicen.
Así hablan, así cantan.
Palabras con grito del otro bando.
Con furia y mal genio.
Indignación y rabia.
Caras de pesadilla.
Hambre para un muerto.
Hombres con barbas sin arreglo.
Hombres con terror religioso.
Lo pintan divino.
Lo hacen sagrado.
Caminan con un libro religioso.
Caminan juntos con fusil americano.
Fusil moderno y mayor alcance
Pintados con fatiga en la cara.
Pintados de sucios.
De ser naturales como la causa.
Fatiga de combatiente.
Fatiga de desarreglo de horario.
Dormir el día y arrastrar de noche.
Arrastrar entre las piedras y los muros.
Salir de sus dormitorios.
De las cuevas escavadas.
El alojamiento de gusto.
Sitio de dormir de preferencia.
Guardianes del día siguiente.
Unirlo con la luz de mil años.
Con las profecías y la magia.
La magia vieja y muerta.
Magia oscura colorada de sangre
La magia negra de media luna.
La magia muerta, realmente muerta.
Palabras de siglos de antes.
Palabras no convincentes.
De pureza y fe pura.
KARLOS BARBARA SALVALOBOS
Palabras de conducta.
De las normas y reglas.
Ética de comportamiento,
Del bueno y el malo.
¿Como se debe ser todo?.
¿Como debe ser cambiado.?
Mantenerlo sano y puro.
Mantener sin cambio.
Mejorarlo un poco.
Añadir un poco, prestar algo nuevo.
Reforma del establecido.
Reforma social y adecuada.
Mantener la estructura.
Poner cosa y arreglos dentro.
Cambiar la cara y lavar el contenido.
Aclararlo con agua de grifo.
Añadir más adornos.
Más cositas de ahora.
Cosas más de moda.
Darle más encanto.
Hacerlo más atractivo.
Más vistoso, más atrayente,
Estrecharle y hacerlo más largo.
Mas espacio y mas relajante.
Sitios para todos...
Sitos hechos de antes.
Estrechos y incómodos.
Conservar el núcleo sin cambio.
Que sigue el partido intacto.
Que el núcleo sigue atrofiado.
Que no haya la sustancia nueva.
Las doctrinas siguen mandando.
Doctrina del partido.
Partido ya muy viejo
Conservar el espirito del partido.
Los miembros reliquias.
El fundador en silla de ruedas.
Paralitico y sin habla.
Solo le quedan las miradas.
Las miradas fijas hacia el techo.
Solo miradas y ojos abiertos.
El fundador y su mente en blanco.
Sitios para todos.
Así dicen.
Así hablan, así cantan.
Palabras con grito del otro bando.
Con furia y mal genio.
Indignación y rabia.
Caras de pesadilla.
Hambre para un muerto.
Hombres con barbas sin arreglo.
Hombres con terror religioso.
Lo pintan divino.
Lo hacen sagrado.
Caminan con un libro religioso.
Caminan juntos con fusil americano.
Fusil moderno y mayor alcance
Pintados con fatiga en la cara.
Pintados de sucios.
De ser naturales como la causa.
Fatiga de combatiente.
Fatiga de desarreglo de horario.
Dormir el día y arrastrar de noche.
Arrastrar entre las piedras y los muros.
Salir de sus dormitorios.
De las cuevas escavadas.
El alojamiento de gusto.
Sitio de dormir de preferencia.
Guardianes del día siguiente.
Unirlo con la luz de mil años.
Con las profecías y la magia.
La magia vieja y muerta.
Magia oscura colorada de sangre
La magia negra de media luna.
La magia muerta, realmente muerta.
Palabras de siglos de antes.
Palabras no convincentes.
De pureza y fe pura.
KARLOS BARBARA SALVALOBOS
EL INTERNADO Y LA DUQUESITA
Las niñas de dos en dos
van cantando su canción.
Ya saben multiplicar,
¡viva la gracia de Dios!
Hacen caso al altavoz
“la tierra no tiene alma,
sí la tenemos tú y yo”,
a voz en grito, proclaman.
Ya tienen claro las nenas
qué es el multiplicador
ya consiguen que la escuela
les de la nota mejor.
Multiplicando carreras
las ve el “hermano mayor”
que a su despacho las lleva
y les llama la atención.
Sufren públicas condenas,
que producen escozor,
para que arraigue, en sus venas,
la ley y el orden mejor.
Oiga y saque conclusiones
de aquesto que les pasó:
todas tuvieron castigos
y la duquesita no.
Porque da grandes limosnas
y obtiene perdón de Dios.
Aunque en lugar del rosario
rezaría esta oración.
Para pobres de la Tierra
Hoy me sacrifico yo
La que no suelte sus trenzas,
Ponga la braguita al sol.
Como trenzas no tenía
Ella se sacrificó
Y colgada en la ventana
Luce su braguita al sol.
Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-
van cantando su canción.
Ya saben multiplicar,
¡viva la gracia de Dios!
Hacen caso al altavoz
“la tierra no tiene alma,
sí la tenemos tú y yo”,
a voz en grito, proclaman.
Ya tienen claro las nenas
qué es el multiplicador
ya consiguen que la escuela
les de la nota mejor.
Multiplicando carreras
las ve el “hermano mayor”
que a su despacho las lleva
y les llama la atención.
Sufren públicas condenas,
que producen escozor,
para que arraigue, en sus venas,
la ley y el orden mejor.
Oiga y saque conclusiones
de aquesto que les pasó:
todas tuvieron castigos
y la duquesita no.
Porque da grandes limosnas
y obtiene perdón de Dios.
Aunque en lugar del rosario
rezaría esta oración.
Para pobres de la Tierra
Hoy me sacrifico yo
La que no suelte sus trenzas,
Ponga la braguita al sol.
Como trenzas no tenía
Ella se sacrificó
Y colgada en la ventana
Luce su braguita al sol.
Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-
EL AMOR
“Como se llama niña
Como se llama él?
De qué color sus ojos?
Y Como su mirada?
Y también su sonrisa?
Con el móvil en la mano
Espera una llamada
Que nunca llegara,
Es que no entiendes niña
Que no se elije quien
Te llega cuando llega
Sin Explicar porque
La mirada perdida
No quiere hablar de él”
JOAQUINA CAÑADAS BLANCA
Como se llama él?
De qué color sus ojos?
Y Como su mirada?
Y también su sonrisa?
Con el móvil en la mano
Espera una llamada
Que nunca llegara,
Es que no entiendes niña
Que no se elije quien
Te llega cuando llega
Sin Explicar porque
La mirada perdida
No quiere hablar de él”
JOAQUINA CAÑADAS BLANCA
CUIDANDO DE LA NATURALEZA
Vivimos en esta isla
prodigada de belleza
llamada TIERRA,
debemos de entender
nuestra obligación para ella,
si no tenemos cuidado
perderemos lo apreciado
nuestro único hogar
no lo podremos recuperar.
La madre naturaleza
nos prodiga su bondad
pero como necios
la estamos lastimando
sin piedad.
Los ríos y los lagos
debemos de limpiar,
el aire es necesario purificar,
eliminar los pesticidas
que nos están matando ya,
toda la basura en abono
se debe de transformar.
Lo importante debe de ser
que atención debemos de tener
pues solo este planeta
tenemos para crecer.
Sandra Méndez -Guatemala-
prodigada de belleza
llamada TIERRA,
debemos de entender
nuestra obligación para ella,
si no tenemos cuidado
perderemos lo apreciado
nuestro único hogar
no lo podremos recuperar.
La madre naturaleza
nos prodiga su bondad
pero como necios
la estamos lastimando
sin piedad.
Los ríos y los lagos
debemos de limpiar,
el aire es necesario purificar,
eliminar los pesticidas
que nos están matando ya,
toda la basura en abono
se debe de transformar.
Lo importante debe de ser
que atención debemos de tener
pues solo este planeta
tenemos para crecer.
Sandra Méndez -Guatemala-
AMARTE EN UN INFINITO DE TIEMPO
Tan solo un instante que te vi
tan solo un tiempo para verte,
todo se difumina en las horas
de un espacio que marca
cuando y como juntos estaremos,
tan solo unos minutos , un tramo
que parece un infinito para amarte,
sin quererlo todos esos momentos
los lleno amándote sin importarme
el tiempo de mi espera.
Yoossett Huelva (Valencia España )
tan solo un tiempo para verte,
todo se difumina en las horas
de un espacio que marca
cuando y como juntos estaremos,
tan solo unos minutos , un tramo
que parece un infinito para amarte,
sin quererlo todos esos momentos
los lleno amándote sin importarme
el tiempo de mi espera.
Yoossett Huelva (Valencia España )
ÚNICA TU VOZ
Amo tu interior
y el reducido espacio
donde me tomas en tus brazos
siempre los dos
sacando
lo más profundo de nuestro ser
te quiero sin pronunciar palabras
pero cuando te escucho
es un susurro suave a mis oídos
siento que vuelo con el viento
terciopelo, caricia
¡es tu voz!
tan lejana a veces
es allí en ese preciso instante
cuando la sangre
que corre por mis venas
se convierte en un torrente
de pasión indescriptible
ella me hace temblar
aun sin hacer el amor
tiene el poder
de los murmullos que logran
perderme en el tiempo
donde solo estamos tú y yo
siento alas en mi cuerpo
cuando te escucho
pronunciar suavemente mi nombre
y acariciarme el alma
te juro amor en las noches largas
cuando la soledad me invade
cierro mis ojos y es tu susurro
quien me acompaña
es como una flama encendida
con un gran poder en mis instintos
percibimos nuestra intimidad
con solo pensarnos
confundiéndonos los dos
yo sin palabras y tú
solo me abrazas
con tu dulce voz.
Sil Cari -Argentina-
y el reducido espacio
donde me tomas en tus brazos
siempre los dos
sacando
lo más profundo de nuestro ser
te quiero sin pronunciar palabras
pero cuando te escucho
es un susurro suave a mis oídos
siento que vuelo con el viento
terciopelo, caricia
¡es tu voz!
tan lejana a veces
es allí en ese preciso instante
cuando la sangre
que corre por mis venas
se convierte en un torrente
de pasión indescriptible
ella me hace temblar
aun sin hacer el amor
tiene el poder
de los murmullos que logran
perderme en el tiempo
donde solo estamos tú y yo
siento alas en mi cuerpo
cuando te escucho
pronunciar suavemente mi nombre
y acariciarme el alma
te juro amor en las noches largas
cuando la soledad me invade
cierro mis ojos y es tu susurro
quien me acompaña
es como una flama encendida
con un gran poder en mis instintos
percibimos nuestra intimidad
con solo pensarnos
confundiéndonos los dos
yo sin palabras y tú
solo me abrazas
con tu dulce voz.
Sil Cari -Argentina-
LIBRO
Este libro se comercializó por Internet mediante pre-venta y se trata de una edición numerada por lo que si alguien desea su ejemplar debe escribir en forma urgente ya que solamente quedan 80 ejemplares y se puede adquirir en forma personal o bien mediante nuestra librería virtual.
Gracias.
SAETA HERIDA
Sacó una saeta del carcaj avejentado
y disparó su fiereza contra el tiempo
Solo le restaba en sus manos el viento
porque su terruño fue antes hurtado
Caminó errático entre tanta muerte
sembrando lágrimas en las dolencias
Cuerpos despojados de los respiros
quimeras vejadas por viles asesinos
Patria es el sagrario de sus sacrificios
donde amó al sol y besó sus lunas
Patria es la tierra que ofrenda vida
y ahora perece en la pútrida sangre
Pueblos originarios que liban exilios
en ponzoñas envenenando destinos
Pueblos originarios llorando heridas
en la masacre que lega el ostracismo
No somete el pensamiento la daga
ni doblega el sentir la bala cruenta
pues el terruño vive en los adentros
y en el arrojo de tu cuerpo bravío
Aunque vendieron sus mañanas
con oropeles teñidos de abandono
Sacó una saeta del carcaj avejentado
y disparó su huella sobre el recuerdo
Aborigen abrazando su tribu perdida
en la condena de un mundo indiferente
Indígena rasgando las memorias dolidas
de pretéritos carcomiendo holocaustos
La memoria es la más severa justicia sobre lo indigno… No olvidar
Diego López -Argentina-
y disparó su fiereza contra el tiempo
Solo le restaba en sus manos el viento
porque su terruño fue antes hurtado
Caminó errático entre tanta muerte
sembrando lágrimas en las dolencias
Cuerpos despojados de los respiros
quimeras vejadas por viles asesinos
Patria es el sagrario de sus sacrificios
donde amó al sol y besó sus lunas
Patria es la tierra que ofrenda vida
y ahora perece en la pútrida sangre
Pueblos originarios que liban exilios
en ponzoñas envenenando destinos
Pueblos originarios llorando heridas
en la masacre que lega el ostracismo
No somete el pensamiento la daga
ni doblega el sentir la bala cruenta
pues el terruño vive en los adentros
y en el arrojo de tu cuerpo bravío
Aunque vendieron sus mañanas
con oropeles teñidos de abandono
Sacó una saeta del carcaj avejentado
y disparó su huella sobre el recuerdo
Aborigen abrazando su tribu perdida
en la condena de un mundo indiferente
Indígena rasgando las memorias dolidas
de pretéritos carcomiendo holocaustos
La memoria es la más severa justicia sobre lo indigno… No olvidar
Diego López -Argentina-
¿QUÉ SIGNIFICA PARA MÍ TU SONRISA?
Te diré
que tu sonrisa es,
eterno amanecer que me cobija,
sensaciones en piel desconocidas,
reflujo de ser o no ser que me hace sentir mujer.
Tu sonrisa me lleva en volandas
a nuestro “nunca jamás”
atesorado en tus ojos
cuando me miras.
Tu sonrisa,
me lleva de puntillas por la vida
sin percibir dolor ni calor,
por ser aire fresco
que inunda los días.
Tu sonrisa,
estalla en armonía convertida en música,
que hace bailar sentimientos dormidos
a punto de estallar.
Tu sonrisa estremece mis cimientos
y hace reír desde dentro.
Me preguntas amor, y yo..., te lo cuento.
LOLA FONTECHA -Jaén-
que tu sonrisa es,
eterno amanecer que me cobija,
sensaciones en piel desconocidas,
reflujo de ser o no ser que me hace sentir mujer.
Tu sonrisa me lleva en volandas
a nuestro “nunca jamás”
atesorado en tus ojos
cuando me miras.
Tu sonrisa,
me lleva de puntillas por la vida
sin percibir dolor ni calor,
por ser aire fresco
que inunda los días.
Tu sonrisa,
estalla en armonía convertida en música,
que hace bailar sentimientos dormidos
a punto de estallar.
Tu sonrisa estremece mis cimientos
y hace reír desde dentro.
Me preguntas amor, y yo..., te lo cuento.
LOLA FONTECHA -Jaén-
LA PANTALLA DEL MONITOR
La pantalla del monitor
articula las sombras,
las agiliza inconstantes
hasta que recuerdo mis sienes
doloridas.
Soy una tajada en el cristal
en la noche exterior
que no me recuerda nada,
no me dice nada,
absorta en sus sonidos diluidos
de todos los días;
luego amanecerá.
Presiento a Clapton,
su blues envolviendo esa sombra
tentacular y movible
que no me cree solo.
Toco la tersura postiza
del cd escrito
y sé que no escucharé música;
acaricio lo que deseo
y me invento antes de la luz,
cuando apenas existo.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
articula las sombras,
las agiliza inconstantes
hasta que recuerdo mis sienes
doloridas.
Soy una tajada en el cristal
en la noche exterior
que no me recuerda nada,
no me dice nada,
absorta en sus sonidos diluidos
de todos los días;
luego amanecerá.
Presiento a Clapton,
su blues envolviendo esa sombra
tentacular y movible
que no me cree solo.
Toco la tersura postiza
del cd escrito
y sé que no escucharé música;
acaricio lo que deseo
y me invento antes de la luz,
cuando apenas existo.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
VIAJE ASTRAL
Hoy le he puesto alas a mi pensamiento,
he volado a donde tú estás, al otro lado del universo.
Durante mi "viaje astral" yo estaba fuera de mí,
y me propuse con fuerza estar más cerca de ti.
Te vi envuelto de luz blanca,
de paz y felicidad, te alimentabas...
de gloria y bebías serenidad.
Dimos un largo paseo entre nubes de algodón,
la luna nos alumbraba, el sol nos dio su calor.
De regreso hacia mi cuerpo tuve una lucha interior
mi mente volvió conmigo, mi alma la dejé con Dios.
JUAN RUIZ MORAL
he volado a donde tú estás, al otro lado del universo.
Durante mi "viaje astral" yo estaba fuera de mí,
y me propuse con fuerza estar más cerca de ti.
Te vi envuelto de luz blanca,
de paz y felicidad, te alimentabas...
de gloria y bebías serenidad.
Dimos un largo paseo entre nubes de algodón,
la luna nos alumbraba, el sol nos dio su calor.
De regreso hacia mi cuerpo tuve una lucha interior
mi mente volvió conmigo, mi alma la dejé con Dios.
JUAN RUIZ MORAL
MI ALMA
Enmudece sediento mi espíritu,
Lleno de falsedades.
Ensombrece mi alma tranquila,
Libre de sarcasmos inútiles
Trémola de encantos vibra;
Sin ataduras,
Sin tachas,
Como mensaje subliminal
En su cósmica cadencia.
Siempre romántica,
Siempre controvertida,
Siempre sensual,
Siempre tan sentida,
Siempre tan herida.
Y en estos disparatados versos,
Y hasta en mi reverso,
Absurdo e incomprensivo,
Beso a hurtadillas
Mi ternura intacta y
!MI ALMA CRISTALINA!
ROLANDO BLANCO PASCUAL
Lleno de falsedades.
Ensombrece mi alma tranquila,
Libre de sarcasmos inútiles
Trémola de encantos vibra;
Sin ataduras,
Sin tachas,
Como mensaje subliminal
En su cósmica cadencia.
Siempre romántica,
Siempre controvertida,
Siempre sensual,
Siempre tan sentida,
Siempre tan herida.
Y en estos disparatados versos,
Y hasta en mi reverso,
Absurdo e incomprensivo,
Beso a hurtadillas
Mi ternura intacta y
!MI ALMA CRISTALINA!
ROLANDO BLANCO PASCUAL
LA FUERZA QUE HIERE
El amor,
la vida,
la fuerza que hiere.
El gotear de la sangre,
la rabia,
la náusea.
Los eslabones perdidos,
el entrechocar de los vasos
de la resistente avidez.
No se apagan nunca,
los ojos crueles
del crepúsculo yerto.
La vida,
el amor,
la fuerza que hiere.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
la vida,
la fuerza que hiere.
El gotear de la sangre,
la rabia,
la náusea.
Los eslabones perdidos,
el entrechocar de los vasos
de la resistente avidez.
No se apagan nunca,
los ojos crueles
del crepúsculo yerto.
La vida,
el amor,
la fuerza que hiere.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
EL GRITO Y EL RAZONAMIENTO
¿Quieren que nos callemos? ¿Desean y predican las mayorías silenciosas y aborregadas? ¿Buscan conseguir que estemos pegados a las televisiones, embruteciéndonos y dejando el mundo en sus manos? Apañados van.
Quienes pretenden todo eso ignoran que la inteligencia no permite que haya barreras ni prisiones, ni consiente que las mordazas se impongan a la palabra. La cultura no se combate con censura y policía, aunque ellos lo piensen así. Las mayorías silenciosas –esas que ellos aplauden sonrientes – son, sin embargo, peligrosas, porque la voz crítica se escucha con más nitidez y provoca ecos que amenazan con destruir al Sistema.
Ante la prepotencia del Poder, la insumisión civil. Nadie tiene derecho a callar a nadie si no es con palabras y razones. ¿Censuras? Las hay. ¿Torturas? Las está habiendo. ¿Dónde nos quieren llevar? Orwell adivinó el futuro y nosotros estamos a tiempo de evitarlo, con nuestros actos y nuestra presencia, con el grito y el razonamiento.
Francisco J. Segovia -Granada-
Quienes pretenden todo eso ignoran que la inteligencia no permite que haya barreras ni prisiones, ni consiente que las mordazas se impongan a la palabra. La cultura no se combate con censura y policía, aunque ellos lo piensen así. Las mayorías silenciosas –esas que ellos aplauden sonrientes – son, sin embargo, peligrosas, porque la voz crítica se escucha con más nitidez y provoca ecos que amenazan con destruir al Sistema.
Ante la prepotencia del Poder, la insumisión civil. Nadie tiene derecho a callar a nadie si no es con palabras y razones. ¿Censuras? Las hay. ¿Torturas? Las está habiendo. ¿Dónde nos quieren llevar? Orwell adivinó el futuro y nosotros estamos a tiempo de evitarlo, con nuestros actos y nuestra presencia, con el grito y el razonamiento.
Francisco J. Segovia -Granada-
viernes, 28 de junio de 2013
EDAD DE HIELO
Avanzan lenta las manecillas
de los relojes marcando la hora
al hielo que, poco a poco,
inexorablemente ha empezado,
implacable, imperturbable,
a dominar, a conquistar,
cada rincón y a helar todo el espacio.
Nada impedirá la congelación
del universo y la vida
se irá ralentizando
y la supervivencia se complicará
porque los recursos disminuirán
siendo difícil su sustitución.
Todo está consumado.
La tierra es una inmensa
bola de hielo y la vida
es ya sólo un lejano sueño.
JOSÉ LUIS RUBIO
de los relojes marcando la hora
al hielo que, poco a poco,
inexorablemente ha empezado,
implacable, imperturbable,
a dominar, a conquistar,
cada rincón y a helar todo el espacio.
Nada impedirá la congelación
del universo y la vida
se irá ralentizando
y la supervivencia se complicará
porque los recursos disminuirán
siendo difícil su sustitución.
Todo está consumado.
La tierra es una inmensa
bola de hielo y la vida
es ya sólo un lejano sueño.
JOSÉ LUIS RUBIO
YO ESCRIBO...
Yo escribo…
para dejar constancia de lo que pienso,
para denunciar…
para llenar el vacío y calmar mi ego.
Yo escribo…
para abrir mi mente
a todos aquellos que me quieran
leer y escuchar,
para gritar las injusticias,
para vencer mi timidez
y decir que estoy viva.
Yo escribo…
para alabar la naturaleza
y describir el paisaje:
Lo hermosa que es la primavera,
el sosiego del verano,
la calidez del otoño
y el frío del invierno.
Yo escribo…
y a veces no encuentro las palabras
porque quiero gritar tanto
que este dolor mío se traza en el aire
y son los renglones torcidos
una senda que vuela de dolor,
fuerza y coraje.
Yo escribo…
para convertir mis versos en voces
para desahogar y transformar…
para hablar por todos los que están,
por todos los que fueron
y para los que vendrán…
Y cuando estoy a solas
con mi lápiz y mi papel
doy riendas sueltas
y quiero volar hacia el amor,
la libertad y la alegría…
sobre la desdicha y la tristeza.
Yo escribo…
para liberar mi mente y mi alma
de esta opresión…
Aquí en mi corazón…
para reforzar las frágiles lagrimas,
para borrar el temor
de lo presentido y sentido,
para hablar al silencio
para ahogar mi dolor
para gritar mi dolor a solas
para calmar la soledad.
Yo escribo…
para romper limites
sobre mis pecados,
para perdonar y ser perdonado,
para hallar la paz y la tranquilidad
de haber hablado,
para reorganizar mí conciencia…
Yo escribo con mi mente y mis manos
un sueño que quiere ser soñado.
Yo escribo…
versos que golpean
y forman remolinos de amor
y sobre todo…
para unir la distancia
entre el mundo y yo.
MARÍA SÁNCHEZ -San Fernando-
para dejar constancia de lo que pienso,
para denunciar…
para llenar el vacío y calmar mi ego.
Yo escribo…
para abrir mi mente
a todos aquellos que me quieran
leer y escuchar,
para gritar las injusticias,
para vencer mi timidez
y decir que estoy viva.
Yo escribo…
para alabar la naturaleza
y describir el paisaje:
Lo hermosa que es la primavera,
el sosiego del verano,
la calidez del otoño
y el frío del invierno.
Yo escribo…
y a veces no encuentro las palabras
porque quiero gritar tanto
que este dolor mío se traza en el aire
y son los renglones torcidos
una senda que vuela de dolor,
fuerza y coraje.
Yo escribo…
para convertir mis versos en voces
para desahogar y transformar…
para hablar por todos los que están,
por todos los que fueron
y para los que vendrán…
Y cuando estoy a solas
con mi lápiz y mi papel
doy riendas sueltas
y quiero volar hacia el amor,
la libertad y la alegría…
sobre la desdicha y la tristeza.
Yo escribo…
para liberar mi mente y mi alma
de esta opresión…
Aquí en mi corazón…
para reforzar las frágiles lagrimas,
para borrar el temor
de lo presentido y sentido,
para hablar al silencio
para ahogar mi dolor
para gritar mi dolor a solas
para calmar la soledad.
Yo escribo…
para romper limites
sobre mis pecados,
para perdonar y ser perdonado,
para hallar la paz y la tranquilidad
de haber hablado,
para reorganizar mí conciencia…
Yo escribo con mi mente y mis manos
un sueño que quiere ser soñado.
Yo escribo…
versos que golpean
y forman remolinos de amor
y sobre todo…
para unir la distancia
entre el mundo y yo.
MARÍA SÁNCHEZ -San Fernando-
OBEDIENCIA
Después de masticar filosofemas en torno al derecho a la autofensa, la violencia iniciatoria y las ironías de la vida, tras la ronda de una quinta cerveza, se apareció el jefe de los sicarios y ordenó al gatillero que parecía más reacio a completar del modo más riguroso la orden dada, que cumpliera con el siguiente despacho: «Cinco tiros en su cabeza al mediquito de mierda. Que ya no vuelva a fallarnos».
Advirtió aún más: «Parte, sin protestas y hazlo hoy mismo». Le dio el nombre, dirección y el arma cargada con diez balas. «Mátalo con ésto».
Cuando lo vieron de salida, los otros cinco gatilleros se rieron. El jefe dijo. «Estuve pensándolo bien antes de mandarlo a él; pero, como lo escuché dándole lecciones de piedad a ustedes, lo elegí y, si él fallara, usted», aquí señaló al más 'blando' de los restantes, «va, sin protesta, y lo mata». Entonces, intensificaron las risotadas.
El gatillero llegó y preguntó por el médico, su víctima asignada. En el consultorio, anexo de la casa de campo, vivía su esposa y empleada, quien lo recibió. Era una muchacha que no tardó en reconocerlo. «¡Primo!», exclamó la recién casada al verlo. Estaba más hermosa y crecida que la última vez que la vio; pero sería difícil olvidarla, Desde niños estaban mutuamente enamorados y su voz era la misma.
«¿Y ese anillo?», preguntó agriamente. «¡Me casé!», dijo con su franqueza cálida, el alegre metal de su voz, su alegría. El evadió diálogo y que se le acercara, al recordar el día que se fue al extranjero. Los padres les separaron porque eran primos hermanos y en edad de calenturas. Las vidas de ambos jóvenes tomaron otros rumbos.
«Llama a tu esposo». Fue innecesario. El médico llegó, vestido aún con la bata blanca y se puso a sus órdenes. El gatillero cumplió obedientemente las instrucciones. Ahorró el mínimo de tiempo. Fue cuestión de medio minuto para que le diera cinco tiros en la cabeza a cada uno y repasara lo que había dicho a los gatilleros antes de la misión.
«¿Por qué no me escribiste? ¿Por qué no hiciste el esfuerzo de buscarme?» si ella lo hubiera hecho y oportunidades tuvo, él no se habría hecho sicario. Ni habrá tenido que matarla. Convencido de ésto, salió feliz y silbando a paso lento hasta su carro.
CARLOS LÓPEZ DZUR
Publicado en el blog caloslopezdzur
Advirtió aún más: «Parte, sin protestas y hazlo hoy mismo». Le dio el nombre, dirección y el arma cargada con diez balas. «Mátalo con ésto».
Cuando lo vieron de salida, los otros cinco gatilleros se rieron. El jefe dijo. «Estuve pensándolo bien antes de mandarlo a él; pero, como lo escuché dándole lecciones de piedad a ustedes, lo elegí y, si él fallara, usted», aquí señaló al más 'blando' de los restantes, «va, sin protesta, y lo mata». Entonces, intensificaron las risotadas.
El gatillero llegó y preguntó por el médico, su víctima asignada. En el consultorio, anexo de la casa de campo, vivía su esposa y empleada, quien lo recibió. Era una muchacha que no tardó en reconocerlo. «¡Primo!», exclamó la recién casada al verlo. Estaba más hermosa y crecida que la última vez que la vio; pero sería difícil olvidarla, Desde niños estaban mutuamente enamorados y su voz era la misma.
«¿Y ese anillo?», preguntó agriamente. «¡Me casé!», dijo con su franqueza cálida, el alegre metal de su voz, su alegría. El evadió diálogo y que se le acercara, al recordar el día que se fue al extranjero. Los padres les separaron porque eran primos hermanos y en edad de calenturas. Las vidas de ambos jóvenes tomaron otros rumbos.
«Llama a tu esposo». Fue innecesario. El médico llegó, vestido aún con la bata blanca y se puso a sus órdenes. El gatillero cumplió obedientemente las instrucciones. Ahorró el mínimo de tiempo. Fue cuestión de medio minuto para que le diera cinco tiros en la cabeza a cada uno y repasara lo que había dicho a los gatilleros antes de la misión.
«¿Por qué no me escribiste? ¿Por qué no hiciste el esfuerzo de buscarme?» si ella lo hubiera hecho y oportunidades tuvo, él no se habría hecho sicario. Ni habrá tenido que matarla. Convencido de ésto, salió feliz y silbando a paso lento hasta su carro.
CARLOS LÓPEZ DZUR
Publicado en el blog caloslopezdzur
LA NOCHE
Cuando llega la noche las penas entran en mi habitación y sin darme cuenta el dolor abunda en mi alma,
cuando llega la noche de mis ojos brotan lagrimas que caen a un incierto vacío,
cuando llega la noche mi corazón roto en mil pedazos intenta decirme: por qué? ,
cuando llega la noche los recuerdos se apoderan de mi mente con un sabor amargo,
cuando llega la noche algo en mi cambia,
cuando llega la noche no hago mas que escribir en pedazos de papel mi frustración.
La impotencia se apodera de mi cuerpo al ver que esa alegría jamas la recuperare,
las canciones que pasan por la radio solo me recuerdan el error que cometí,
para creer que estas conmigo trato de recordar la melodía de tu voz cuando estábamos en algún rincón del universo,
al escuchar tu nombre pareciera que alguien me arranca el corazón sin piedad alguna,
al ver que no puedo seguir adelante lloro en silencio,
al ver que ya no somos lo que fuimos ruego por una oportunidad ausente,
al ver que tu pudiste seguir adelante sin importar nada siento morir.
Alguna vez te tuve y no se porque te deje ir,
alguna vez fuimos amigos y hoy solo queda el vano recuerdo,
alguna vez viví un sueño pero yo lo convertí en pesadilla y no logro despertarme,
pero siempre desde el día en que te conocí no has dejado de ser mi mayor anhelo.
Fuiste la persona que mas he querido,
fuiste mi felicidad eterna,
fuiste mi sol en las noches,
fuiste mi luz en la oscuridad,
fuiste mi sonrisa mas grande,
pero hoy eres el dolor mas hiriente que he sentido jamas.
Todas las noches ruego porque el destino y la vida nos vuelvan a unir dándome una oportunidad que no desperdiciare y valorare como a mi vida,
pero no es así de sencillo porque no hay segundas oportunidades esta vez.
Volver a esos días contigo seria volver a sonreír, a tener esperanzas de continuar y volver a vivir.
VANESSA PÉREZ
Publicado en el blog vanessaperezz
cuando llega la noche de mis ojos brotan lagrimas que caen a un incierto vacío,
cuando llega la noche mi corazón roto en mil pedazos intenta decirme: por qué? ,
cuando llega la noche los recuerdos se apoderan de mi mente con un sabor amargo,
cuando llega la noche algo en mi cambia,
cuando llega la noche no hago mas que escribir en pedazos de papel mi frustración.
La impotencia se apodera de mi cuerpo al ver que esa alegría jamas la recuperare,
las canciones que pasan por la radio solo me recuerdan el error que cometí,
para creer que estas conmigo trato de recordar la melodía de tu voz cuando estábamos en algún rincón del universo,
al escuchar tu nombre pareciera que alguien me arranca el corazón sin piedad alguna,
al ver que no puedo seguir adelante lloro en silencio,
al ver que ya no somos lo que fuimos ruego por una oportunidad ausente,
al ver que tu pudiste seguir adelante sin importar nada siento morir.
Alguna vez te tuve y no se porque te deje ir,
alguna vez fuimos amigos y hoy solo queda el vano recuerdo,
alguna vez viví un sueño pero yo lo convertí en pesadilla y no logro despertarme,
pero siempre desde el día en que te conocí no has dejado de ser mi mayor anhelo.
Fuiste la persona que mas he querido,
fuiste mi felicidad eterna,
fuiste mi sol en las noches,
fuiste mi luz en la oscuridad,
fuiste mi sonrisa mas grande,
pero hoy eres el dolor mas hiriente que he sentido jamas.
Todas las noches ruego porque el destino y la vida nos vuelvan a unir dándome una oportunidad que no desperdiciare y valorare como a mi vida,
pero no es así de sencillo porque no hay segundas oportunidades esta vez.
Volver a esos días contigo seria volver a sonreír, a tener esperanzas de continuar y volver a vivir.
VANESSA PÉREZ
Publicado en el blog vanessaperezz
Y NUNCA TE PENSÉ MUJER PERFECTA
A mi esposa Ana.
Y nunca te pensé mujer perfecta,
después de una mañana de mercado,
de dar un recorrido por las tiendas
volvemos a los usos de costumbre,
mi libro, mi sillón y tu cocina.
Olores confundidos de pucheros,
de ollas, de sartenes, fritos, guisos;
si pones el trabajo, yo la boca;
si no te sale bien como protesto.
Me tienes rey señor acostumbrado
a todo lo que pido y todo es poco.
Atenta a mi salud aunque tu sufras
millones de inclemencias y dolores.
Y nunca te pensé mujer perfecta;
maestra de cariño desbordante,
señora de mi vida y sentimientos,
amor de mis amores masculinos.
Tampoco yo me siento hombre perfecto;
que poco doy a cambio de tus mimos,
sin fuerzas que defiendan tu persona
de tantas agresiones como existen.
Te pida lo que pida me concedes
el cielo, el sol, el mundo por completo,
y yo como si nada; ni enterarme
que limpias mi sudor y mis flaquezas.
Así como si nada aconteciese
se pasan los momentos y los años
cuidando mi persona en demasía...
y nunca te pensé mujer perfecta.
Francisco de Miguel López
Publicado en el blog poetasandalucesdeahora
Y nunca te pensé mujer perfecta,
después de una mañana de mercado,
de dar un recorrido por las tiendas
volvemos a los usos de costumbre,
mi libro, mi sillón y tu cocina.
Olores confundidos de pucheros,
de ollas, de sartenes, fritos, guisos;
si pones el trabajo, yo la boca;
si no te sale bien como protesto.
Me tienes rey señor acostumbrado
a todo lo que pido y todo es poco.
Atenta a mi salud aunque tu sufras
millones de inclemencias y dolores.
Y nunca te pensé mujer perfecta;
maestra de cariño desbordante,
señora de mi vida y sentimientos,
amor de mis amores masculinos.
Tampoco yo me siento hombre perfecto;
que poco doy a cambio de tus mimos,
sin fuerzas que defiendan tu persona
de tantas agresiones como existen.
Te pida lo que pida me concedes
el cielo, el sol, el mundo por completo,
y yo como si nada; ni enterarme
que limpias mi sudor y mis flaquezas.
Así como si nada aconteciese
se pasan los momentos y los años
cuidando mi persona en demasía...
y nunca te pensé mujer perfecta.
Francisco de Miguel López
Publicado en el blog poetasandalucesdeahora
POR EL DESIERTO
Por el desierto
arenoso de tu pecho
he perdido el rumbo
que le da lo sensato
al que anda en camino
Cansado de repetir
el artificio,
ciego de sed
me dan tristeza
algunos paraísos.
Del libro Mandala de ANDRÉS UTELLO
Publicado en el blog grupolalunaque
arenoso de tu pecho
he perdido el rumbo
que le da lo sensato
al que anda en camino
Cansado de repetir
el artificio,
ciego de sed
me dan tristeza
algunos paraísos.
Del libro Mandala de ANDRÉS UTELLO
Publicado en el blog grupolalunaque
LOS COMEDIDOS
Siempre hay alguien adentro,
cómplice de los de afuera,
que les abre las puertas a los enviados imperiales;
así entran como Pancho por su casa
para rapiñar lo que no les pertenece,
y a robarles la vida
a los que todavía no han nacido.
Del libro Cosas por su nombre de RUBÉN DERLIS -Argentina-
Publicado en el blog rubenderlis
cómplice de los de afuera,
que les abre las puertas a los enviados imperiales;
así entran como Pancho por su casa
para rapiñar lo que no les pertenece,
y a robarles la vida
a los que todavía no han nacido.
Del libro Cosas por su nombre de RUBÉN DERLIS -Argentina-
Publicado en el blog rubenderlis
EL RELOJ MUERTO
Y pasan las horas sobre el reloj muerto,
que antaño marcó minutos de un tiempo
en el que el sentías que iba bien todo
lo que relucía con el brillo de la mentira.
Fueron los dineros rodados de mano en mano,
resbalados por el sudor oliente de la codicia,
quien secó el bolsillo de cada ciudadano.
Cuando el dinero acabó, la fiera cambió de presa;
no es la moneda el suculento manjar por escaso,
que es la casa, los muebles, la vida
la sangre que el vampiro reclama.
Y secose la calle de almas,
marchitas las casas,
vacías de familias expulsadas.
La ciudad queda muerta sin humo de fábricas,
sin olor a vino que recuerde la flor de su origen.
El reloj que recibe al viajero aparece muerto.
Sin agujas, sin horas, minutos, que marcar.
Falta que todos a la vez den cuerda;
unos por aquí, otros por allá.
Limpien la ciudad de cuatreros de guante fino.
Sí, se puede, si queremos marcar las horas
los ciudadanos con nuestros latidos
pom pom pom pom
No serán las agujas quienes rueden la esfera.
Si no la conciencia viva que nace
cada vez que te roban con una sonrisa.
Alfonso Saborido
Publicado en el blog asidonia.wordpress
que antaño marcó minutos de un tiempo
en el que el sentías que iba bien todo
lo que relucía con el brillo de la mentira.
Fueron los dineros rodados de mano en mano,
resbalados por el sudor oliente de la codicia,
quien secó el bolsillo de cada ciudadano.
Cuando el dinero acabó, la fiera cambió de presa;
no es la moneda el suculento manjar por escaso,
que es la casa, los muebles, la vida
la sangre que el vampiro reclama.
Y secose la calle de almas,
marchitas las casas,
vacías de familias expulsadas.
La ciudad queda muerta sin humo de fábricas,
sin olor a vino que recuerde la flor de su origen.
El reloj que recibe al viajero aparece muerto.
Sin agujas, sin horas, minutos, que marcar.
Falta que todos a la vez den cuerda;
unos por aquí, otros por allá.
Limpien la ciudad de cuatreros de guante fino.
Sí, se puede, si queremos marcar las horas
los ciudadanos con nuestros latidos
pom pom pom pom
No serán las agujas quienes rueden la esfera.
Si no la conciencia viva que nace
cada vez que te roban con una sonrisa.
Alfonso Saborido
Publicado en el blog asidonia.wordpress
INCÓLUME
Mi casa interior
tiene pies enredados de hojarasca,
raíces de arena,
conchas y barquichuelas.
Ambarinas algas
coronan su cabeza
proyectando su llama
cuando las roza del sol.
Y quiero que mi casa,
imbricada al subsuelo,
tenga nudos de herrumbre
que se eleven
con el fuste de mis araucarias
como lanzas de infinito.
Sus paredes de escamas
son el aura que guarda
y protege su centro
y es más fuerte que un buque
en noches de oleaje
pues ladrillos de agua
conforman sus muros
y su forma se adapta
al capricho oceánico.
Y mi casa interior
permanecerá incólume
a todo embarcadero
pues las agendas
no tienen copias de seguridad
ni matasellos.
Del poemario “Las hijas de Yemayá” de Inmaculada García Haro
Publicado en el blog encuentroandaluzpoesiaenlared
tiene pies enredados de hojarasca,
raíces de arena,
conchas y barquichuelas.
Ambarinas algas
coronan su cabeza
proyectando su llama
cuando las roza del sol.
Y quiero que mi casa,
imbricada al subsuelo,
tenga nudos de herrumbre
que se eleven
con el fuste de mis araucarias
como lanzas de infinito.
Sus paredes de escamas
son el aura que guarda
y protege su centro
y es más fuerte que un buque
en noches de oleaje
pues ladrillos de agua
conforman sus muros
y su forma se adapta
al capricho oceánico.
Y mi casa interior
permanecerá incólume
a todo embarcadero
pues las agendas
no tienen copias de seguridad
ni matasellos.
Del poemario “Las hijas de Yemayá” de Inmaculada García Haro
Publicado en el blog encuentroandaluzpoesiaenlared
CRÍTICA DE LA CLASE DE ÉTICA
La clase de Ética ha sido una clase que me ha gustado bastante. En un primer instante, pensé que sería una asignatura similar a Educación para la Ciudadanía, la cual no me gustó, pero estaba equivocado. Cuando el profesor llegó a clase, me asusté un poco ya que en un primer instante me intimidó bastante al verle con traje y tan serio. Pero al dar las primeras clases, mi percepción ante esta asignatura cambió. El profesor me resultó buen profesor, ya que la manera de dar la clase me parecía adecuada: primero se copia y luego se explica. Además las explicaciones me resultaron y siguen pareciendo muy comprensibles, y ayudadas por los ejemplos es difícil que no se entienda lo explicado.
Respecto a Enrique P. Mesa, me ha resultado buen profesor. Daba una clase que quizás otro profesor no hubiera conseguido que fuera ten llevadera. Ética ha sido una de las clases más entretenidas y otro punto muy positivo a destacar ha sido el comportamiento nuestro en esta clase. Estoy prácticamente seguro de que ha sido una de las pocas asignaturas que la clase no se ha desmadrado, y eso se debe a que el profesor ha sabido dar una clase entretenida y divertida demostrando a su vez la diferencia profesor-alumno, de manera que cuando algún alumno se pasaba de tono, el profesor se lo advertía y no ha necesitado recurrir a los partes para mantener el ambiente idóneo para dar la asignatura.
Otra cosa que me gustaría destacar de este profesor es su educación. Muchos profesores no saben los nombres de los alumnos y, aunque ellos no se den cuenta, es bastante molesto que te llamen dirigiéndose a ti como ``niño´´ o ``tú´´. Enrique siempre nos ha llamado por nuestro nombre y si alguna vez se ha equivocado, ha pedido disculpas y ha dicho bien el nombre del alumno.
El problema con esta asignatura fueron los días que vino a dar la clase la profesora en prácticas. Yo el primer día que ella vino no asistí a clase, pero el segundo día si, y fue un desastre. Varios alumnos se comportaron de manera pésima y debido a ello, la clase fue un poco lío ya que la profesora no sabía que hacer y esos días los apuntes fueron un poco liosos.
La conclusión que saco es que gracias a la manera de llevar la clase por el profesor, hemos podido tener una clase muy llevadera en la que hemos aprendido algunas cosas que quizás nos resulten importantes a lo largo de nuestra vida.
ENRIQUE DE LA FUENTE
Publicado en el blog laespadaoxidada
Respecto a Enrique P. Mesa, me ha resultado buen profesor. Daba una clase que quizás otro profesor no hubiera conseguido que fuera ten llevadera. Ética ha sido una de las clases más entretenidas y otro punto muy positivo a destacar ha sido el comportamiento nuestro en esta clase. Estoy prácticamente seguro de que ha sido una de las pocas asignaturas que la clase no se ha desmadrado, y eso se debe a que el profesor ha sabido dar una clase entretenida y divertida demostrando a su vez la diferencia profesor-alumno, de manera que cuando algún alumno se pasaba de tono, el profesor se lo advertía y no ha necesitado recurrir a los partes para mantener el ambiente idóneo para dar la asignatura.
Otra cosa que me gustaría destacar de este profesor es su educación. Muchos profesores no saben los nombres de los alumnos y, aunque ellos no se den cuenta, es bastante molesto que te llamen dirigiéndose a ti como ``niño´´ o ``tú´´. Enrique siempre nos ha llamado por nuestro nombre y si alguna vez se ha equivocado, ha pedido disculpas y ha dicho bien el nombre del alumno.
El problema con esta asignatura fueron los días que vino a dar la clase la profesora en prácticas. Yo el primer día que ella vino no asistí a clase, pero el segundo día si, y fue un desastre. Varios alumnos se comportaron de manera pésima y debido a ello, la clase fue un poco lío ya que la profesora no sabía que hacer y esos días los apuntes fueron un poco liosos.
La conclusión que saco es que gracias a la manera de llevar la clase por el profesor, hemos podido tener una clase muy llevadera en la que hemos aprendido algunas cosas que quizás nos resulten importantes a lo largo de nuestra vida.
ENRIQUE DE LA FUENTE
Publicado en el blog laespadaoxidada
HISTORIAS (IR)REALES
Después del timbrazo, movió la mirilla y les vio intentando reventar la puerta. Entre insultos y golpes la llevaron encañonada, con los ojos vendados y maniatada, hasta un edificio en el que solo se escuchaban gritos y llantos. En cuanto aparecieron las descargas, los latigazos y las quemaduras, sus alaridos se acoplaron sin esfuerzo al sonido de fondo. Cuando creía que todo había terminado, varios hombres se aliviaron con ella y después la arrastraron hasta un camión junto a otras personas desconocidas. Hoy en el noticiero dicen que diez individuos peligrosos murieron anoche en un enfrentamiento con el ejército.
Miguel Molina
Publicado en el blog en99palabras
Miguel Molina
Publicado en el blog en99palabras
EL CAZADOR
Hay un momento en el que las colinas se tragan el sol y el aire hiere con su luz espesa. Y justo cuando la tarde está más prieta que nunca, tanto que casi me impide respirar, Lucas suelta un gruñido y salta al muro que toca la parra y allí se queda, al acecho, vigilando la salamanquesa que se ha escondido entre las tejas del lavadero. Se estira en el cemento y yo sigo atenta al cambio del violeta al azul del cielo, espiando las primeras estrellas. Entonces suenan las patas en una carrera corta, golpean la cal del muro, que brilla con la primera luna, y luego viene él con la salamanquesa entre las fauces y la deja cerca de la orza. Se queda un momento quieta y después inicia un movimiento rápido hacia la pared que Lucas aborta de un zarpazo que la devuelve malherida al suelo. Él se tumba al lado y la observa unos segundos, luego se levanta, la coge con la boca, la traslada cerca del pozo y la suelta. La salamanquesa se arrastra unos centímetros. Lucas se echa encima, mira la sombra de otro felino sobre el tejado, se levanta, golpea el cuerpo con las patas a un lado y a otro, confirmando su muerte, y luego la abandona. Si hubiera sido pequeñita se la habría comido. Me quedo inmóvil, esperando a que un poco de aire mueva las hojas de la parra. Desvío la mirada hacia los guiños de un avión y los puntos blancos estrellándose en la lejanía, pero vuelve a la masa aquietada sobre el cemento. Del otro lado del muro, llega el entrechocar de los platos y el rumor de voces que irán subiendo hasta gritarse órdenes mientras la noche se llena de olor a pimientos fritos. Me levanto, cojo la pala de un rojo descolorido por muchos soles y levanto el cuerpo destrozado de la salamanquesa. La dejo a un lado, hago un agujero, la echo dentro y mientras la cubro de tierra, el cazador viene silencioso, se levanta sobre las patas traseras y asoma su hocico.
LOLA SANABRIA
Publicado en el blog lolasanabria
Y SÉ QUE A VOS
Y sé que a vos
no te gustan mucho los poemas
pero es así:
vos me besás
y yo canto.
EVA MURARI
Publicado en el blog undiarioposible
no te gustan mucho los poemas
pero es así:
vos me besás
y yo canto.
EVA MURARI
Publicado en el blog undiarioposible
YO AMÉ A UN GORRIÓN
En Berga, una ciudad famosa en muchas partes del mundo por su PATUM, una fiesta muy especial, hubo una tormenta grandiosa, cientos de pájaros se quedaron sin nidos y sin crías.
Tenía ocho años.
Pasé por la rambla y entre las ramas caídas de los árboles, un pequeño gorrión piaba desconsolado. Lo tome entre mis manos y lo llevé a casa.
Mi madre nos miró con tristeza, diciéndome "No vivirá, cariño, es demasiado pequeño, necesita a su mamá".
Ni me prohibió tenerlo ni me dio esperanzas de que pudiese sobrevivir, pero lo hizo, o mejor dicho ¡Lo hicimos él y yo!.
Fue creciendo.
Comía de mi boca, dormitaba sobre mi pecho, de alguna manera éramos amigos. Daba saltos intentando volar y mi madre me miraba por encima del libro que leía, hasta que un día me lo dijo. "Tienes que dejarlo ir".
Creo que no quise oírla, pero la oí. Salí al patio con él y lo lancé con cuidado, corriendo para ir a recogerlo. No recuerdo las veces que intentó volar, pero finalmente lo hizo.
Dio un montón de giros a mi alrededor hasta posarse en mi hombro. Subí contenta.
Dejé de estarlo al ver el rostro serio de mi madre. Sin que me hablase la entendí. "Ahora, cariño, ahora".
Abrí la ventana llorando, me decía a mí misma..."Se morirá sin mí, pasará frío. Él no sabe comer solo" pero seguí abriendo la ventana, llorando en silencio.
Lo puse en mi mano y lo lancé al aire, a su medio, a su libertad. Voló y mi madre cerró la ventana inmediatamente, mientras me abrazaba.
No tardó nada en regresar. Miraba a través de los cristales, como esperando que le abriese la puerta de su casa, pero ella, siguió diciéndome " Si realmente le quieres, no le abras, se fuerte".
Yo no era fuerte, sólo era una niña sin amigos, con la puerta de la libertad fuera de mi alcance, pero él era libre por amor.
Tardó una hora en irse, pero se fue, a su mundo a su cielo.
Yo me quedé presa tras los cristales y huérfana de un gorrión que supo volar mientras yo, desde el suelo, lloraba su ausencia y mi prisión.
¡Buenos días, mis amigos gorriones!
Mabel Escribano Usero
Publicado en el blog mabelcuenta
UN POCO DE TOS
Todo cae
Irremediablemente cae hasta la línea horizontal donde no hay nada
Solo una línea en el espacio
Un papel cuadriculado con una línea debajo
Todo cayó sobre la línea, trazada en el papel cuadriculado
Abajo
Muy abajo en el papel sobre la mesa
Sobre el piso
En los cimientos
En la tierra donde irremediablemente las cosas se depositan
Se depositan bolsas levantando polvo cuando caen
Juguetes, libros y hasta cuerpos a veces se entierran
Todo al suelo
No hay otro paradero para las cosas que no sea el suelo
Diría que las cosas son el suelo
Las cosas son potencia de suelo
Todo caerá y caerá al suelo
Hasta los árboles caerán formando esa línea horizontal que es la Tierra
Todo se concentrará en la tierra, se acomodará como pueda
Solo el suelo tiene lugar para la Tierra
Cualquier descuido y ya estamos en el suelo
El suelo es el que guarda, en esa línea que tiene, todo lo que cae
Puede vérselo desde arriba, pero por poco tiempo
También la mira cae al suelo
Cae derrumbándose como un cuerpo sin dominio y busca
Allá abajo
Las cosas que cayeron perdiéndose
Y aunque uno mire, han caído irremediablemente y se han perdido
Han quedado allí, como la línea, más muertas que exhaustas
Ya nadie podrá saber siquiera si han caído
Y es cierto
Da pena
Pero también la pena cae al suelo.
No hay nada que hacer.
Tercer Premio del Concurso organizado por la S.A.D.E. (Sociedad Argentina de Escritores -Filial Rosario). 1990. Jurado: Nora Hall, Florencia Lo Celso, Jorge Isaías.
FERNANDO BELOTTINI -Argentino-
Publicado en el blog fernandobelottini
Irremediablemente cae hasta la línea horizontal donde no hay nada
Solo una línea en el espacio
Un papel cuadriculado con una línea debajo
Todo cayó sobre la línea, trazada en el papel cuadriculado
Abajo
Muy abajo en el papel sobre la mesa
Sobre el piso
En los cimientos
En la tierra donde irremediablemente las cosas se depositan
Se depositan bolsas levantando polvo cuando caen
Juguetes, libros y hasta cuerpos a veces se entierran
Todo al suelo
No hay otro paradero para las cosas que no sea el suelo
Diría que las cosas son el suelo
Las cosas son potencia de suelo
Todo caerá y caerá al suelo
Hasta los árboles caerán formando esa línea horizontal que es la Tierra
Todo se concentrará en la tierra, se acomodará como pueda
Solo el suelo tiene lugar para la Tierra
Cualquier descuido y ya estamos en el suelo
El suelo es el que guarda, en esa línea que tiene, todo lo que cae
Puede vérselo desde arriba, pero por poco tiempo
También la mira cae al suelo
Cae derrumbándose como un cuerpo sin dominio y busca
Allá abajo
Las cosas que cayeron perdiéndose
Y aunque uno mire, han caído irremediablemente y se han perdido
Han quedado allí, como la línea, más muertas que exhaustas
Ya nadie podrá saber siquiera si han caído
Y es cierto
Da pena
Pero también la pena cae al suelo.
No hay nada que hacer.
Tercer Premio del Concurso organizado por la S.A.D.E. (Sociedad Argentina de Escritores -Filial Rosario). 1990. Jurado: Nora Hall, Florencia Lo Celso, Jorge Isaías.
FERNANDO BELOTTINI -Argentino-
Publicado en el blog fernandobelottini
EL PUENTE DEL INCA
Los labios ambarinos de la bella quebrada
se unen por el puente tendido hace mil años.
El río, con su espuma, se retuerce en la hondonada
repechando el suceso ocurrido en antaño.
Es una inmensa piedra que une orillas,
cubierta por las sales de las aguas hirvientes.
El paisaje se muestra en locuaz maravilla,
que enmarcan los cerros al Este y al poniente.
Cuenta antigua leyenda que un inca soberano
padecía de males con triste sufrimiento.
Su padre compungido, rogaba a sus hermanos
por cura milagrosa que aliviara el lamento.
Un indio que vivía en las cimas rocosas,
ya viejo y arrugado, le dijo que llevara
al joven rumbo al sur, a las aguas barrosas
y en ellas su cuerpo, confiado lo bañara.
¿Cómo no escuchar la voz de la experiencia?
Preguntose el viejo inca, a la vez que ordenaba
preparar la caravana, combatir la inclemencia,
en el largo camino que ante él presentaba.
Fueron días y noches cruzando mil lagunas,
serranías y valles, riachuelos y torrentes.
Mas el inca empeoraba, sin esperanza alguna
de encontrar la salud en las aguas calientes.
De pronto a sus ojos se ofrece una garganta
que impide el pasar de la triste comitiva.
Desespera en la noche. La luna se levanta.
Se hace eco en la piedra la humilde rogativa.
Las estrellas, muy blancas, en la noche titilaban,
presagiando la ocurrencia de precioso misterio.
Las espumas del río, en el fondo rezaban
porque el inca volviera, con salud a su imperio.
Llegada la mañana, la luz en el camino
bañó la gran piedra que unía las riberas.
El inca pudo así continuar su destino,
agradeciendo el milagro que allí se produjera.
Desde entonces, del Inca, es el puente llamado,
y en Los Andes se muestra con total lozanía.
Le pido, si lo ve, que recuerde lo narrado.
Es historia llegada de antigua lejanía
Del libro Leyendas mendocinas Jorge Julio Ammar -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 64
se unen por el puente tendido hace mil años.
El río, con su espuma, se retuerce en la hondonada
repechando el suceso ocurrido en antaño.
Es una inmensa piedra que une orillas,
cubierta por las sales de las aguas hirvientes.
El paisaje se muestra en locuaz maravilla,
que enmarcan los cerros al Este y al poniente.
Cuenta antigua leyenda que un inca soberano
padecía de males con triste sufrimiento.
Su padre compungido, rogaba a sus hermanos
por cura milagrosa que aliviara el lamento.
Un indio que vivía en las cimas rocosas,
ya viejo y arrugado, le dijo que llevara
al joven rumbo al sur, a las aguas barrosas
y en ellas su cuerpo, confiado lo bañara.
¿Cómo no escuchar la voz de la experiencia?
Preguntose el viejo inca, a la vez que ordenaba
preparar la caravana, combatir la inclemencia,
en el largo camino que ante él presentaba.
Fueron días y noches cruzando mil lagunas,
serranías y valles, riachuelos y torrentes.
Mas el inca empeoraba, sin esperanza alguna
de encontrar la salud en las aguas calientes.
De pronto a sus ojos se ofrece una garganta
que impide el pasar de la triste comitiva.
Desespera en la noche. La luna se levanta.
Se hace eco en la piedra la humilde rogativa.
Las estrellas, muy blancas, en la noche titilaban,
presagiando la ocurrencia de precioso misterio.
Las espumas del río, en el fondo rezaban
porque el inca volviera, con salud a su imperio.
Llegada la mañana, la luz en el camino
bañó la gran piedra que unía las riberas.
El inca pudo así continuar su destino,
agradeciendo el milagro que allí se produjera.
Desde entonces, del Inca, es el puente llamado,
y en Los Andes se muestra con total lozanía.
Le pido, si lo ve, que recuerde lo narrado.
Es historia llegada de antigua lejanía
Del libro Leyendas mendocinas Jorge Julio Ammar -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 64
...UN POEMA DE MI AMIGO DANIEL
MANUEL CORTÉS BLANCO
EL COLOR CON QUE ATARDECE
(frag.)
—Sobra tiempo para dejar de rechinar,
para olvidar los temores, para dejarse vivir.
—A pesar de las arenas que caen de las manos,
no hay entre los dedos más que fantasmas.
Si late el corazón
los días que restan se ahogan de alegría.
—Ignorar el proyecto
es formar parte del espanto,
es deseo de ausencia, rechazo de ya.
...
Cuando los bosques en tierras aún indecibles
no imaginaban su follaje,
cuando el sol era un punto
con todos los puntos encendidos,
cuando los astros eran fragmentos
de un único astro incomprensible y loco,
y la molécula vibraba en la insistencia,
el escriba ya era parte de un recuerdo
en la materia,
y aunque sus ojos no atinaban ni el espíritu
ni el hueso, ni el calor, ni la intemperie,
en su inercia la vida planeaba la risa de la pasión
y el cuarto oscuro de la ciencia.
Luego un hombre entrevió el roce, la fisura,
el músculo partido
por la simple disolución de la franqueza.
Y gimió.
Del libro “El color con que atardece” de RICARDO RUBIO
Publicado en revistaislanegra.fullblog
—Sobra tiempo para dejar de rechinar,
para olvidar los temores, para dejarse vivir.
—A pesar de las arenas que caen de las manos,
no hay entre los dedos más que fantasmas.
Si late el corazón
los días que restan se ahogan de alegría.
—Ignorar el proyecto
es formar parte del espanto,
es deseo de ausencia, rechazo de ya.
...
Cuando los bosques en tierras aún indecibles
no imaginaban su follaje,
cuando el sol era un punto
con todos los puntos encendidos,
cuando los astros eran fragmentos
de un único astro incomprensible y loco,
y la molécula vibraba en la insistencia,
el escriba ya era parte de un recuerdo
en la materia,
y aunque sus ojos no atinaban ni el espíritu
ni el hueso, ni el calor, ni la intemperie,
en su inercia la vida planeaba la risa de la pasión
y el cuarto oscuro de la ciencia.
Luego un hombre entrevió el roce, la fisura,
el músculo partido
por la simple disolución de la franqueza.
Y gimió.
Del libro “El color con que atardece” de RICARDO RUBIO
Publicado en revistaislanegra.fullblog
AMOR YO SERÉ...
Para cada una de las musas porque todas ellas
se confunden en la poesía…
Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?
Vicente Huidobro
Amor yo seré por ti el poeta
que surque los mares del dolor,
amor, yo seré
para ti el poeta
que mire las golondrinas
en tu lecho volar.
Amor yo seré
el poeta que surque los mares
del sur en pos de tua sensualidade
un camino
en pos de olas
olas, olas, las olas de tu amor.
Amor yo seré para ti el poeta
que navegue mares
sin que el viento
aflija mis velas
solo en pos de una luz:
la luz de tus ojos.
Del libro Las nueve musas de SALVADOR MORENO VALENCIA
LA LATITUD DEL LABIO
Que mi piel se agolpe
en tus esquinas,
toda,
cuando llegue a tu boca
y se desnude
para invadirte el cuerpo
todo,
que se extinga esta sed
que duele tanto
de tanto no beberte
y he de beberte
todo,
en esa latitud del labio
preso.
Mi boca
toda,
gemirá con la tuya
en la sabia indefensión
de los deseos
todos,
convulsos,
desprendidos,
despoblados de fiebre
por tenernos.
Que la piel nos castigue
con mas besos,
que la piel nos castigue.
Leda García (Costa Rica)
Publicado en la revista La Urraka 32
en tus esquinas,
toda,
cuando llegue a tu boca
y se desnude
para invadirte el cuerpo
todo,
que se extinga esta sed
que duele tanto
de tanto no beberte
y he de beberte
todo,
en esa latitud del labio
preso.
Mi boca
toda,
gemirá con la tuya
en la sabia indefensión
de los deseos
todos,
convulsos,
desprendidos,
despoblados de fiebre
por tenernos.
Que la piel nos castigue
con mas besos,
que la piel nos castigue.
Leda García (Costa Rica)
Publicado en la revista La Urraka 32
DESEOS
Desciendo
de las Naciones Unidas suspiro
no dejo Rastros
no me sigas
soplo es el viento
... Esencia de árbol seco
/ Resina /
y trasciendes
de UNOS labios
Me Vuelves
fantasía
... Es tu Fuerza
lanza clavada
en mis pupilas
Que Aun
sí aferra a la manzana
y Sigue prohibida.
LÁZARA NANCY DÍAZ -Estados Unidos-
de las Naciones Unidas suspiro
no dejo Rastros
no me sigas
soplo es el viento
... Esencia de árbol seco
/ Resina /
y trasciendes
de UNOS labios
Me Vuelves
fantasía
... Es tu Fuerza
lanza clavada
en mis pupilas
Que Aun
sí aferra a la manzana
y Sigue prohibida.
LÁZARA NANCY DÍAZ -Estados Unidos-
SE DEBIERA EL CIELO DESBOCAR
al menos una vez, una vez al menos,
soltarse de las riendas
de los jinetes necios
que lo gobiernan.
Se debiera el cielo desbocar
por ser más libre y hacernos libres,
y ser el alba noche
y la noche sublime
ser siempre noche.
Se debiera el cielo desbordar
y todo inundar, e inundarlo todo
con su piel infinita
sobre este viejo lodo
de faz marchita.
Se debiera el cielo desbordar
y hacerse mar, y ser el mar,
y que rieguen las estrellas
de húmedo brillar
su nueva estela.
Se debiera el cielo desbocar
al menos una vez, una vez al menos
y libre galopar
con zancadas de fuego,
debiérase el cielo desbocar.
Gustavo González -Valladolid-
TRES SECUENCIAS
I
La calle, lejos del espejismo
arroja a mis pies
mareas de lirios.
II
Acuarelas de otoño:
hay una luz exigua
pero feroz como el alba
que te nombra.
III
Distancia
–necesaria a todo renacer–
Rebelión.
La calle, lejos del espejismo
arroja a mis pies
mareas de lirios.
II
Acuarelas de otoño:
hay una luz exigua
pero feroz como el alba
que te nombra.
III
Distancia
–necesaria a todo renacer–
Rebelión.
Liliana Lapadula -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 57
DARK AFTERNOON IN HARLEM
Bajo del taxi en The New Canaan Tabernacle.
Al sentarme huelo orines en los muros,
escucho esas viejas canciones,
arrastradas por el viento,
salir, melancólicas,
por las ventanas de Harlem.
Distingo la sombra de James Brown
cruzar la Lenox Avenue
y desaparecer entre las luces
del viejo teatro Apollo.
En otra esquina, Mingus y su bajo
me despiertan, a ese otro mundo,
soterrado y frío,
de árboles, y sogas grises,
en lugar de pájaros.
Siento el espíritu de un fugitivo
llegando al Norte, y puños al aire, lo saludo.
Respiro en Harlem, los versos libertos
de Frederick Douglass,
y Langston Hughes,
en los ojos obnubilados
del maestro
Dizzy Gillespie.
Daniel Montoly -República Dominicana-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas
Al sentarme huelo orines en los muros,
escucho esas viejas canciones,
arrastradas por el viento,
salir, melancólicas,
por las ventanas de Harlem.
Distingo la sombra de James Brown
cruzar la Lenox Avenue
y desaparecer entre las luces
del viejo teatro Apollo.
En otra esquina, Mingus y su bajo
me despiertan, a ese otro mundo,
soterrado y frío,
de árboles, y sogas grises,
en lugar de pájaros.
Siento el espíritu de un fugitivo
llegando al Norte, y puños al aire, lo saludo.
Respiro en Harlem, los versos libertos
de Frederick Douglass,
y Langston Hughes,
en los ojos obnubilados
del maestro
Dizzy Gillespie.
Daniel Montoly -República Dominicana-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas
NOS CONOCEMOS
tardo en convencerme que existes
que estás ahí
mientras el fuego arde
y el puente y la orilla acercan sus extremos
y el agua continúa
amanece
dice sí
me convenzo del fuego
me convenzo del agua
del vapor
del crisantemo
de la alondra
del suelo que abandono
me convenzo del aire
del caracol
de la noche
me convenzo del sí
de la esperanza y el mar
me convenzo que existo
porque existes
estás resides viajas
tardo en convencerme
pero llego al equinoccio
al sol de tus abrazos
y el colibrí se extiende
nos conocemos
a pleno día
a cada instante
Edgar Bayley -Argentino-
Publicado en la revista Estación Quilmes
que estás ahí
mientras el fuego arde
y el puente y la orilla acercan sus extremos
y el agua continúa
amanece
dice sí
me convenzo del fuego
me convenzo del agua
del vapor
del crisantemo
de la alondra
del suelo que abandono
me convenzo del aire
del caracol
de la noche
me convenzo del sí
de la esperanza y el mar
me convenzo que existo
porque existes
estás resides viajas
tardo en convencerme
pero llego al equinoccio
al sol de tus abrazos
y el colibrí se extiende
nos conocemos
a pleno día
a cada instante
Edgar Bayley -Argentino-
Publicado en la revista Estación Quilmes
ALTA HORA DE LA NOCHE
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
Porque se detendría la muerte y el reposo
Tu voz que es la campana de los cinco sentidos
Sería el tenue faro buscado por mi niebla
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta
No dejes que tus labios lleven mis once letras
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
Desde la oscura tierra vendría por tu voz
No pronuncies mi nombre
No pronuncies mi nombre
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
Roque Dalton
Publicado en la revista Poesía del mondongo
Porque se detendría la muerte y el reposo
Tu voz que es la campana de los cinco sentidos
Sería el tenue faro buscado por mi niebla
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta
No dejes que tus labios lleven mis once letras
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
Desde la oscura tierra vendría por tu voz
No pronuncies mi nombre
No pronuncies mi nombre
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
Roque Dalton
Publicado en la revista Poesía del mondongo