BREVERÍAS

2546

Suma los años desde que has nacido,
descuenta los momentos que has amado,
(mujer, idea, aun sin haber triunfado)
y entenderás el tiempo que has perdido.


2547

El dolor, gran maestro de la vida;
el olvido, la muerte sin morirse;
el despego, zaguán de la partida;
y el amor, que no puede definirse.


2548

Cuanto más me desangro en mis escritos,
vertiéndome a mí mismo en cada frase,
más entrañablemente me renuevo.

Me despojo de técnicas y ritos,
y surge un yo más puro del trasvase,
que se da a conocer, un hombre nuevo.


2549

Llevo en mí caudalosas multitudes
que no sé si son hijas de la mente,
o caciques de temple intransigente
que intentan apagar mis inquietudes.

Debo eludir sus peroratas huecas,
y seguir la voz leve que musita,
más bien que al vulgo que desbarra y grita,
y no alcanza a ofrecer sino hojas secas.


2550

Poesía es aquello que se vive,
que se intentó vivir y no se pudo,
que se querrá esculpir mármol desnudo,
aunque sólo en arcilla se cautive.

Cuanto soñamos, pero no vivimos,
y cuanto no acertamos a soñar,
lo que nos deja exhaustos de llorar,
lo que pudimos ser, pero no fuimos.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Ángeles-