Intento recuperar la magia del sonido,
intento desquiciarme en una danza monótona
madre de todo ritual que impregna los sentidos,
intento iniciarme en un vahído esotérico
luego que la palabra sea asesinada.
El verdadero arte insiste incógnitas
traduce la profecía de los Cielos
se desvanece en ellos
colapsa.
El verdadero arte (atrevo)
se desintegra sólo para regenerar
las formas que Él mismo apuñala.
El Tiempo huele a cómplices,
los últimos alfileres de la lluvia
reverberan en la piel de la mañana.
Empaco mi cuerpo a la década lunes,
estoy tan río
que muero un poco en cada poema.
Victor Marcelo Clementi Nasif
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