martes, 31 de julio de 2012
MOMENTO GÓTICO, CRÍTICO, PÓRTICO
Con mis duelos y mis humores
duendes malditos ad honorem
Uno también es lo que ha perdido,
flechas rotas por ese corazón
todavía
El humo es la memoria de las cosas
que elevan y disuelven en la inconstancia.
Marcel Clementí
Publicado en el blog lacocuzza.blogspot.com
NOCHES Y DÍAS
Noches hay que trascienden la derrota,
y el sueño lleva el sello del vencido,
tránsfuga entre las sombras, malherido,
mas su captura, si vital, remota.
Días de cegadora luz que explota
sobre nuestras miserias, estallido
que, aunque nos ponga en pie, no habrá infundido
en dosis de entusiasmo, ni una gota.
Noches y días resbalando oscuros
sobre el alma, encerrada entre los muros
de la abyecta prisión que ella se ha alzado.
No tenemos excusas, desistiendo
de nuestras aptitudes, y evadiendo
cada opción que la vida nos ha dado.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
DESPRENDERSE
Tus ojos me buscaron,
nos miramos y nos reconocimos.
Tu pelo tenía fragancia honda
de la isla donde fuiste concebido.
Nueve meses imaginándote,
construyendo un vínculo
que en la vida no se puede olvidar.
El tiempo transcurrió
entre chichones y raspones,
juegos, cuentos, fútbol y festejos.
Porque aprendiste de sacrificios
tu piel fue tomando el olor del clavo.
Creciste
tu sueño te espera
¡Lo lograrás!
Claudia Gallo -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche 59
LA MISIÓN DEL ESCRITOR
No sólo el presupuesto estético debe encarar un escritor. Si bien aquello del “arte por el arte” observa alguna validez en torno a la creación, el escritor debe consustanciarse con su tiempo y en este sentido, una trama o una historia debe ir aparejada de una intromisión crítica, ya sea en la forma del realismo laxo—digamos realismo social—o de un realismo verosímil, o, si el escritor se explaya en el género de la Ciencia Ficción o de lo meramente fantástico, siempre va a oblicuar instancias sociales, acaso didácticas, como en el cuento maravilloso. Siempre va a refractar los problemas límites del hombre y el sondeo existencial ofrecerá retratos del alma humana. Pensemos en Dostoievski, en Zola o en Dickens, en el metafórico Ray Bradbury, en la monumentalidad de Herman Hesse o de Thomas Mann o parándonos un poco más acá en Jerome K. Salinger y en William Faulkner, (en éste que abrevan varios narradores latinoamericanos en confesión expresa).
A propósito, echemos una mirada sobre Arturo Uslar Pietri y Guimaraes Rosa y en los próximos Carlos Fuentes y Elena Poniatowska, en nuestros Leopoldo Marechal y Abelardo Arias, en las únicas e indivisibles Luisa Mercedes Levinson y Syria Poletti y por qué no en Silvina Bullrich…porque hay una extensa lista de escritoras argentinas para considerar, sin pre-supuestos o mejor, pre-juicios—sobre todo ideológicos--.
Sebastián Jorgi -Argentina-
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar
II
Puede ser significativo, el negro.
Dragón alado que escupe las sierpes
Siete cabezas como siete chorros de fuego.
El negro dragón vencedor
En la batalla de A-quí-no
Sobre la ceniza del fuego
Yacen humilladas las blancas alas
De A-que-nó, en sus ojos
La derrota reflejada.
En su boca, todavía, caliente
Se extingue la llama de la esperanza.
Escribir poesía en estos tiempos
Abrir las alas de un ave Fénix
Malogrado por la mano de un Ícaro
Ambicioso y hambriento de sol.
Del poemario Escribir poesía en estos tiempos de SALVADOR MORENO VALENCIA
EXTINCIÓN
Una lágrima resbalaba por mi mejilla mientras escuchaba la conferencia que daba el mejor amigo de mi padre a favor de salvar al pato crestudo. Mi hermano me miraba extrañado, yo iba a este tipo de actos por obligación y el verme tan “implicada” le olía a cuerno quemado. Nadie sabía el verdadero “life motive” de mi dramática escena pro zoológica, que realmente nada tenía que ver con los patos y todo con mi inminente desahucio. Mi doctrina vital, no me permitía rebajarme para pedirle ayuda a nadie, ni siquiera a mi familia, compuesta por los más prestigiosos abogados de Madrid. La imagen del ave casi extinto me miraba con prepotencia desde uno de los posters expuesto, “hasta yo estoy en mejor situación que tú” parecía decirme. Yo continúe sentada dignamente entre el público esperando que mi habitad siguiera ahí para mí un poco más.
AZAHARA OLMEDA
EL PADRE DAMIÁN
Saliste corriendo del portal, no antes de que él se hubiera marchado. No podías volver a casa, no con aquel aspecto. Tu madre no te entendería, no te ayudaría. Ella solo pensaba en aquel hombre que tú no conocías. Aquel hombre que nunca os dio una explicación. Canela, tu madre,te abandonó,nunca te hablaba, nunca te buscaba, tuviste que arreglártelas sola.
Bajo la lluvia, decidiste ir a ver al Padre Damián. Bajo secreto de confesión y con el rostro oculto sería más fácil de contar. Además, el Padre Damián no podría decirle nada a nadie.
El Padre Damián sintió que alguien esperaba al otro lado del confesionario.
-¿En qué puedo ayudarle?
Celeste sollozaba.
-Hija, ¿Qué te ocurre?
-Padre, un chico acaba de violarme.
-¿Estás segura? -preguntó el cura.
-¿Cómo? -dijo ella sorprendida.
-¿Estás segura de que ha sido una violación?
-Padre, yo no quería.
-Hija, a veces nos equivocamos. ¿Has hecho algo para llamar su atención? ¿Lo has tentado?
-No, llovía y yo solo quería llegar a casa. Él me obligó.
-¿Quién ha sido?
-Padre, tengo miedo. Me dijo que me...
-Tranquila, puedes contármelo. No puedo decir nada. El secreto de confesión, ya sabes...
-Ha sido Santiago, su sobrino.
-¿Santiago? Eso es imposible, es un chico ejemplar. Es obediente, ayuda a todos los que lo necesitan, saca buenas notas. No es posible. El otro día te vi paseando con él y no parecías disgustada.
-Padre, por favor, créame.
-Ya está, hija, ya está. Ve y reza tres oraciones. Luego olvídate de todo. Es lo mejor.
Celeste no encontró consuelo. Nadie la pudo ayudar. Siempre estuvo sola, solo ella.
Una vez en casa, se encontró con su madre borracha y como siempre cantando:
"Que se quede el infinito sin estrellas
o que pierda el ancho mar su inmensidad,
pero el negro de tus ojos que no muera
y el canela de tu piel se quede igual".
Publicado por MARÍA JOSÉ BERBEIRA RUBIO (Castelldefels) en su blog dondehabiteelolvido-airama
CON OTRA MIRADA…
Con otra mirada… puedes ver la sociedad que te rodea, profundizando en su conocimiento más profundo, escudriñando sus entrañas, su mundo interior ignoto y desconocido, como en una cueva inexpugnable te puede deparar más de una sorpresa inesperada. Visualmente puedes desentrañar muchos misterios escondidos y secretos que guardan los corazones tímidos y recelosos que no quieren que penetres en su mundo interior acorazado, sin ningún resquicio de apertura por donde penetrar sigilosamente y romper ese tabú celosamente guardado con mil candados y con sorpresa final.
Con otra mirada puedes descubrir apariencias engañosas, que la fachada de una persona se desmorona penetrando en su interior, conociendo sus proyectos vitales, sus esperanzas, sus sueños, sus quimeras, sus falsas realidades, sus silencios consumados y toda una suma de detalles significativos para derribar ese mito falso que se ha creado artificialmente y que ha ido alimentando el ego de esa persona engreída y falsa.
Con otra mirada profunda y sincera descubrirás “in situ” la belleza de una mujer, tanto su interior, como su exterior por su ropa provocativa o clásica, por su forma de pintarse, por su forma de andar, por sus ojos azules trasmitiendo serenidad o por esos ojos negros-azabache de “femme fatale” que te pueden volver loco de pasión y su interior te trasmitirá a través de su corazón bondadoso una paz interior o por el contrario ser una mujer amargada y resentida que te trasmite un odio visceral que lleva en sus genes o una amargura existencial provocada por la sociedad que la ha maltratado física y psicológicamente o por una represión social alienante…
Juan Montero Lobo “Visnú”-Segovia-
CICLO
La solitaria muela de una puta
una muerta sin nombre
llevaba una corona de oro.
Las demás se habían desprendido
como por un secreto acuerdo.
Ésta la extrajo el sepulturero para sí.
Porque, decía,
sólo la tierra debe volver a la tierra
Gottfriend Benn (1886 . 1956) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30
LÍMITE Y RESPLANDOR
Algo me fue negado desde mi comienzo,
desde mi profundo conocimiento.
Y he velado dulcemente
sobre las espadas que segaron mi luz.
Con nocturno rostro me he alzado
a batallar en el esplendor de mis dormidas normas,
con el pavor de mi júbilo primero
y en otra sombra abatida he pronunciado mi nombre,
mi tremendo, mi orgánico nombre,
mi nombre de filo y de simiente
bajo el sueño de un ángel.
Mis apetitos totales he derramado
como un tributo de reconocimiento,
mi olfato y mi tacto como duros presentes.
Mis olvidados sacrificios he reunido,
mis anteriores fuerzas,
mi casto furor,
mi más antiguo y añorado fuego.
Y he aquí que todas mis potencias
no logran arribar al límite de lo perdido.
En otra edad dichosa
mi palabra fue herida de terrestre amargura.
HÉCTOR ROJAS HERAZO (1921-2002) Colombia
Publicado en la revista la Urraka 30
15.
De noche
Blanco como luna de abril
El jazmín
Del libro Poemas de Brindisi de FERNANDO RUIZ GRANADOS
FRACASO RESONANTE / FRACASO
Fracaso resonante
Fracaso resonante
el público
Demasiadas semanas en cartel
sin
él
La crítica, adversa:
lástima.
ROLANDO REVAGLIATTI
Fracaso
Resonante
mi arte
lastima.
MÓNICA ANGELINO
TIERRA 2.0
Su misión estaba suficientemente clara y, como ordenador, cumpliría con ella.
Cuando determinados niveles en la atmósfera, en el agua o en el aire fuesen superados o no alcanzados, él simplemente despegaría y se alejaría del planeta muerto poniendo a salvo al Banco Mundial de Especies Terrestres. Después buscaría uno nuevo, un lugar en el espacio en el que la terraformación fuese viable y lanzaría la bomba cargada de vida para iniciar una nueva evolución.
Comenzaría así la construcción de una nueva Tierra, una versión mejorada del original, en la que un científico, un hombre, no había tenido el valor de eliminar a la razón última de todos los problemas: el virus, un hombre como él era.
Luisa Hurtado González (España)
Publicado en la revista digital Minatura 119
RECUERDOS
Yo te recuerdo, querida
con un inmenso cariño
que como el amor de un niño
cuando falta, deja herida.
Y nos queda nuestra vida
con añoranza y con pena
como playa sin arena
o como río sin agua,
como sin hierro la fragua
de dolor el alma llena.
Tu presencia me alegraba,
parecía todo un sueño
que no tiene amor ni dueño
pero cuando despertaba
allí siempre te encontraba
y con sólo tu mirada
incluso a veces, airada
alumbrabas mi camino
mi ilusión y mi destino
a pesar de estar callada.
Ricardo Aguado. España
Publicado en la revista Oriflama 17
SOLEDAD
Las sombras de los seres que he perdido;
la luz de los que amo en el presente,
el odio de mi sangre, el más vehemente;
el sueño de mi alma más querido.
El aliento de gloria que ha esparcido
primavera en el aire transparente;
todo se me ha hecho vano de repente
contemplando tu rostro dolorido.
El poder del recuerdo abre las fosas,
y el odio y el amor pueden más, tanto,
que renueva sinfín todas las cosas.
Un dominio supremo, el del encanto,
ejercen los ensueños y las rosas...,
¡pero a todo poder vence tu llanto!
Carlos Fenoll Orihuela, España – 1912 - 2012
Publicado en la revista Isla Negra 316
MADURES
Encorvado en una poltrona
Me veo llorar las horas,
Nacidos un día cualquiera
Sin distancia, sin tiempo,
Temprano, mañana, mañana
Juntos un día,
Entre cánas maduras
No ancianas.
Se quiere responsablemente
La perdida de lo amado,
En los recuerdos torturados
Estaré siempre atormentado
Por los daños causados
A mis bien amados.
Del libro Versos irrelevantes de ensayos poemáticos de REINALDO APONTE APONTE
A LA DISTANCIA
Estoy atribulada, dan las doce
y vuelve la señal. Quizás un mito
fue ese amor proyectado al infimito
que encendía mi lámpara de goce.
Es todo soledad... Aunque solloce
o llegue hasta la estrella un sordo grito,
presiento ese dolor que estaba escrito
y, esclavo, el corazón lo reconoce.
Tal vez el viento se llevó el sentido...
No percibo en el huerto la fragancia
ni se embelesa el alma en su contacto.
¡Me agobia la tristeza del olvido!
Con dulce voz, quebrada, a la distancia,
desangra un ruiseñor tu nombre exacto.
Carmen Garbarino, Argentina De su libro: Sandalias
Publicado en la revista Carta Lírica 40
PASIÓN EN CARNE VIVA
Quiero arroparme esta noche
con el manto de tu deseo,
sacarle brazos a nuestros abrazos
y noche a nuestra oscuridad,
extender las ilusionantes estrellas
para abrigar mis sueños compartidos.
Quiero arroparme en el aroma
fresco de la dama de noche,
que crece en la orilla de tus ojos,
trenzar una tenue sonrisa
con tus hermosos labios
de sed profunda
y sentir la pasión en carne viva.
Publicado por PACO VELÁZQUEZ en su blog ojosdeluna-pacivelazquez.blogspot.com
HACE MILLONES DE SIGLOS
Una vez,
hace millones de siglos,
creí tocar el cielo
con la punta de los dedos.
Hace millones de siglos,
me atacó,
lo supe siempre,
a traición,
el techo de la realidad.
La realidad me aplastó
y mi vida se convirtió,
hace millones de siglos,
en un abismo desolador.
Y nadie supo nunca nada.
Un cielo cálido y amargo,
que con el fruto de la pasión,
quise tocar.
Y el tiempo pasaba,
y el bagaje de lo vivido
no era nada.
La primavera eterna que serían mis días,
la incomprendida flor que quise acariciar,
se convirtió en el olvido de mis desvelos
y en el eco de mi desconsuelo.
Luchar a la contra sería el camino.
Y paladeé la palabra AMIGOS
como un manjar al que cuidar con mimo
porque era todo (pero no).
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
COSTITA
Vengo a darte con todo por polenta
viejo gomía que el ñorica emparda.
Qué importa que la vida sea una parda
y la suerte le deba alguna cuenta.
Bobina como sos no te empavura
el que usa la gualén como matraca.
A la cuenta’e tu mano, cuando atraca
se manca un fato limpio: tu ternura.
No me digás, hermano, que es fulero,
si bato que tu cuore es un brasero
que alivia el ofri azul del que tirita.
Calavera fichao del año uno
con vos se rompió el molde. ¡No hay ninguno!
Te lo bato de frente ¡así! Costita.
Del libro “La Musa Mistonga” de Julián Centeya (Ediciones Freeland, Buenos Aires, 1964)
lunes, 30 de julio de 2012
POEMA
Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo...
¡Qué importa eso!.
Tengo la edad que quiero y siento.
La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.
Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la
convicción de mis deseos.
¡Qué importa cuántos años tengo!.
No quiero pensar en ello.
Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo
que mi corazón siente y mi cerebro dicte.
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer
lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos
y atesorar éxitos.
Ahora no tienen por qué decir: Eres muy joven, no lo lograrás.
Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero
con el interés de seguir creciendo.
Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos,
y las ilusiones se convierten en esperanza.
Tengo los años en que el amor , a veces es una loca llamarada, ansiosa
de consumirse en el fuego de una pasión deseada.
Y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa.
¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar, pues
mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por
el camino derramé al ver mis ilusiones rotas... valen mucho más que eso.
¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!.
Lo que importa es la edad que siento.
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.
Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos.
¿Qué cuantos años tengo? ¡Eso a quién le importa!.
Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento.
José Saramago
Premio Nobel Literatura 1998.
BREVERÍAS
2681
Fui loco en juventud, aunque no tanto
como lo hubiera mi intención querido.
Supe de risas, de ansiedad, de llanto,
a veces vencedor, otras vencido.
Malgasté muchos días, y ocasiones
que hoy quisiera tener, y que no tengo.
Mas en los mismos sueños e ilusiones
que entonces tuve, intacto me mantengo.
2682
Tenemos fe, creemos, mas no basta.
La fe es inmóvil, torre en la llanura
desde la que observamos el paisaje.
La voluntad es ágil, entusiasta,
alazán al galope, la aventura.
No es la huella en el barro, es el viaje.
2683
Si has de matar una ilusión, avanza
de frente a tu objetivo, brazo en alto,
enarbolando el fuste de la lanza;
nunca la daga oculta, en sobresalto.
2684
Dormir es el ensayo de la muerte
a que nos entrenamos cada día.
Mas no aprendemos nada.
Y morir es el sueño que convierte
nuestro ensayo en función, sala vacía,
cada línea olvidada.
2685
Mantén siempre los pies sobre la tierra,
y ni aceptes ni adoptes pedestales.
Quien hoy te alza, mañana te destierra,
y quien su podio escoge, y a él se aferra,
ha de hallar carcajadas o puñales.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
INDOCENCIA
Juan Rincón
Juan es portuense, y como el resto de los componentes del movimiento poético de Indocencias: maestro
Él mismo se presenta:
Nací en El Puerto de Santa María hace 54 años. Tras una juventud plena y fogosa - en todos los sentidos - comencé a trabajar hace 30 años en el CEPER - antes Centro de Adultos- "La Arboleda Perdida" de El Puerto de Santa María donde sigo en la actualidad donde espero jubilarme - ¡ay de mi, infelice! - más temprano que tarde. Indocente fundador agradezco a la vida la fortuna de haber conocido en este colectivo a tanta buenísima gente de la lírica y esos modos de vivir. He vivido mucho, escrito mucho y leído mucho. Tengo algunos premio y algun libro publicado. Pero aun vivo más de mis proyectos que de mis recuerdos y eso me hace seguir adelante. Amigo de la humanidad y amante de los animales , estoy vitalmente indignado y aun más rebelde contra quienes han globalizado el sufrimiento y pretenden privatizar la libertad y la felicidad. De ahí salen mis cuentos y mis versos. Hoy soy mas marea verde que juglar pero me gustaría hacer las dos cosas a la vez. Maldigo a quienes están demoliendo la escuela y la sanidad publicas y solo les deseo que algun dia le caiga encima el edificio de la insolidaridad en el que nos están encarcelando.
¿Qué te llevaré? (Mayo de 2011)
Un cartel anunciaba :
”Estamos en Sol. Pidamos La Luna”
Y ese fue mi sueño, cariño:
La Luna para ti.
Que nada te vendan, que no te vendas tú.
Y que si un día llegas
a entender este poema
comprendas por qué un día de Mayo de 2011
pude y no quise comprarte
aquella sudadera blanca de tus sueños
para regalarte a cambio
una plaza tan grande como el mundo,
un mundo tan grande y tan pleno
–donde nada se compra, donde nadie se vende –
como esta plaza de la que vengo
a la que llamaban SOL
y donde las mujeres y hombres que lo habitaban
me contagiaron el deber de no comprarte nada,
a cambio de comprometerme a pedir , a ganar, hoy,
LA LUNA para ti.
Publicado por Fermín Aparicio en cadiznoticias.com
UN CHASCO
Ese día Hugo y Pipo se encontraron en la playa y comenzaron a caminar, de pronto vieron a una hermosa rubia que estaba tomando sol tendida sobre un tallón amarillo con grandes flores y luciendo una llamativa biquini azulceleste con tiras rojas.
Al notar que estaba sola - y que además les sonrió-, de miraron pensando cuál de los dos la abordaría. Luego de deliberar y no llegar a un acuerdo, decidieron tirar la moneda. Cara dijo Hugo, al tiempo que la lanzaba al aire ... pero salió seca. Con aire ganador Pipo se acercó a la rubia con la intención de galantearla, mientras Hugo se retiraba como buen perdedor.
A la noche, los amigos se encuentran nuevamente. ¿Cómo te fue con esa mujer? preguntó Hugo, pero Pipo, casi tapándose la cara con el hombro de tanto bochorno, le respondió ...¡¿ Qué mujer?!.
de: "Palabras más". Antología Taller Literario "Biblioteca Popular Sarmiento" 2011 . Coordinado por la Prof. Noelia Gallego Ignacio Gutiérrez : Realicó (La Pampa). Argentina
LOS AMANTES
Con la carne en paz se miran
los amantes;
traen de otros aires la levedad
del tiempo.
Se miran sorprendidos
el perfil
ante el espejo
que envejeció de pronto.
Algo se quiebra ante sus ojos:
ella se cubre,
él inicia la fuga
sin moverse.
Antonio Aliberti Argentina (Sicilia, Italia) - 1938 - 2000
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar
OTROS COMO YO, TAMBIÉN COMO TÚ
29 mil niños están muriendo
En el mismo instante en que yo
(Otro hijo de puta más)
Estoy vertiendo limón
Sobre unas gambas
A la plancha
Que saben a mar
Y me cuestan 30 euros.
Bebo vino blanco
De marca especial
Visto lujosos trajes
Y zapatos de charol
Made in China
Donde (gracias a mí
Y a otros hijos de puta como yo
Con ansias de consumir)
Explotan a millones
De seres humanos
Inocentes.
Soy un hombre
Con zapatos nuevos
Bajo mis suelas
La muerte se retuerce
Como un gusano con cara
De ser humano inocente.
SALVADOR MORENO VALENCIA
SECRETOS
Habíamos sido amigas desde niñas. Lo sabíamos todo la una de la otra. Fue duro cuando su madre me pidió como favor que recogiera yo las cosas de su habitación después del accidente. Toda esa ropa que ya no intercambiaríamos, todos esos peluches amontonados a un lado, bajo la ventana, uno por cada uno de sus veintiún cumpleaños, las cosas de su corcho, sus libros, su vida. Cuando entré en su dormitorio, me paré en seco, aún olía a su colonia. Me senté en la cama, dónde tantas noches habíamos estado hasta las tantas hablando de chicos y confesándonos. Sobre la mesita de noche había un marco con una foto. En ella Sofía miraba hacia arriba, sonriendo, como si mirara a alguien especial, me pareció que el papel estaba arrugado para ocultar la mitad de la imagen. Abrí el portarretratos y vi que en la parte oculta había otra mujer.
AZAHARA OLMEDA
¿QUÉ HACE FELICES A LAS PERSONAS?
Lo que hace felices a las personas es sentirse correspondido. El amor correspondido les llena de alegría y eso es vida, es salud.
¿Un gol? ¿La victoria de su equipo de fútbol? Es increíble como después de esa victoria todo el mundo se siente mejor, con ganas de celebrar, con fuerza. Hasta en los hospitales los enfermos se sienten mejor.
Publicado por MARÍA JOSÉ BERBEIRA RUBIO (Castelldefels) en su blog dondehabiteelolvido-airama
EL TORO Y LA LUNA
EL TORO- … Es el toro enamorao de la Luna… que abandona por la noche la maná …
LA LUNA- Desengáñate toro, que lo que dice la canción es un topicazo y es mentira, nunca he estado enamorada de ti…
EL TORO- Eres una traicionera, porque rompes con la copla y la tradición, ya verás cuando se lo diga al Fary (q.e.p.d.) y se entere desde el Cielo de la movida, la que se va a armar…
LA LUNA- Es que el Fary parece que siempre estuvo enamorado de ti, tanto cantarte, ¡ ay torito, torito bravo…¡ y demás jilipolleces.
EL TORO – Qué poco romántica eres hija Luna, hasta tú has dejado de ser romántica, porque ya ni las parejas se besan a la sombra de tu luz primorosa…
LA LUNA- Vaya nos ha salió poeta, aquí el torito osbornero, es que los tiempos cambian que es una barbaridad…
EL TORO - Pero tú no cambies nunca, querida Luna, que yo sigo enamorao de ti y seguiré por los siglos de los siglos…
LA LUNA – … Amén, tampoco es eso, no te pases tío, corta el rollo, cara bolo, te estás poniendo de un pesadito, ya te vale tío …
EL TORO - Bueno sobrina, digo Luna, con tanto tío ya no sé lo que me digo. Vale de acuerdo, voy a ser un poco “new age” y me voy a desenamorar de ti, que eso mola ahora y se lleva mucho…
LA LUNA - Así me gusta tío, que rompas con el topicazo y enamórate de quién quieras, de una novillita joven, que te está mirando con ojos de querer y dile al Fary que corte el rollo, maripollo…
EL TORO - Pues ahora para joder un poco y llevarte la contraria no quiero desenamorarme de tus ojitos negros y de tu blanca claridad, en noches de Luna Llena, con tu carita plateá…
LA LUNA - ¡Olé, olé, olé mi torito guapo¡ , por ser tan tozudo y tan clásico, te seguiré el rollo y contigo me fundiré y te abrazaré en noches de Luna Llena ¡pardiez¡
Juan Montero Lobo “Visnú”-Segovia-
HERMOSA JUVENTUD
La boca de una niña que había estado mucho tiempo entre los juncos
estaba como roída.
Cuando le quebraron el pecho, el esófago estaba muy agujereado.
Por fin, en una pérgola bajo el diafragma
hallaron un nido de pequeñas ratas.
Una hermanita yacía muerta.
Las otras se alimentaban del hígado y del riñón,
bebían la sangre fría y pasaron aquí
una hermosa juventud.
Y hermosa y rápida las sorprendió la muerte:
a todas las lanzaron al agua.
¡Ay, cómo chillaban los pequeños hocicos!
Gottfriend Benn (1886 . 1956) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30
VERANO
Me iré de mañana
y buscaré un color lila sobre el campo
y me detendré bajo un árbol grande
a contarme,
hasta lograr sumas musicales,
los diez dedos de mi mano.
Y miraré las hormigas royendo un zapato
mientras los saltamontes
fabrican, élitro por élitro,
el zumbido del día.
HÉCTOR ROJAS HERAZO (1921-2002) Colombia
Publicado en la revista La Urraka 30
CUANDO LOS MUNDOS CHOCAN
(Segunda parte)
La nave se deslizaba silenciosa por el espacio, igual que otros cientos de miles. Brillantes y esbeltas como agujas doradas, se alejaban del apocalipsis que se desarrollaba tras de sí: dos mundos iban a chocar y destruirse mutuamente.
Todo había comenzado tiempo atrás, cuando los científicos del planeta descubrieron que, en su trayectoria, este iba a colisionar con otro de parecidas dimensiones. Por mucho que se buscó e investigó no se encontraron soluciones para evitar lo que era a todas luces el fin de la civilización. Solo quedaba abandonarlo todo y buscar la salvación en el cosmos.
Así, desde el mismo momento en que se constató que esa era la única solución viable, se comenzaron a construir las naves, que se convertirían en inmensas arcas donde acomodar a toda la población, sus conocimientos, sus semillas y animales, y el material tecnológico imprescindible para colonizar otros mundos.
Nadie había quedado atrás, suspiraban muchos de los que iban en esas naves. A través de los múltiples ventanales de las mismas se podía ver los últimos momentos de su amado planeta.
Afortunadamente todos estaban a salvo, se decía más de uno… ¡Lástima que no hubiesen podido hacer nada por aquella otra civilización del planeta azul, de extraños humanoides, que ahora moría víctima de un cataclismo planetario provocado por su propio mundo a la deriva!
Francisco José Segovia Ramos (España)
Publicado en la revista digital Minatura 119
14. LA ARAÑA
Tejiendo su tela
Esta frágil araña
Tiene a la luna en vela
Del libro Poemas de Brindisi de FERNANDO RUIZ GRANADOS
ESTANDO / TE JURO
Estando
La índole de mis pensamientos
con un palo en el culo
lo juro ante Dios:
me torna vano
y blasfemo.
ROLANDO REVAGLIATTI
Te juro
Mi culo
con un palo en el culo
no entiende
de fe.
MÓNICA ANGELINO
SOY UNA LÁGRIMA
Soy una lágrima
disuelta en un desamor eterno.
Un caricia apasionada
entre las redes dolorosas
de un otoño
sin escrúpulos.
Soy el verso de un poema
equivocado.
José Gerardo Vargas Vega. España
Publicado en la revista Oriflama 17
LA MUCHACHA QUE JUEGA AL BILLAR
La muchacha que juega al billar
con el taco en las manos se inclina sobre la mesa
dejando descender su tanga transparente:
Dos nalgas doradas iluminan el salón
donde tres viejos admiramos la escena
y en un rincón, indolente,
su novio, quizás hasta orgulloso
bebe un trago de su clara cerveza.
En “Un transeúnte cualquiera” – inédito - 2008 Domingo Alfonso Jovellanos, Cuba - 1935
Publicado en la revista Isla Negra 316
DOLOR
Nunca seré libre
no hay inmoralidad
En mi pensamiento,
Pues las cadenas
Del amor me retienen
En el plano del sufrimiento
Atado, disminuido
A mis recuerdos,
Al principio de mi tiempo
Que me tata y come
Me consume por dentro.
Del libro Versos irrelevantes de ensayos poemáticos de REINALDO APONTE APONTE
MI AMIGA
A mi amiga, la Muerte, yo la llevo
casi siempre guardada en el bolsillo;
dondequiera que voy le saco brillo
hasta dejarla lisa como un huevo.
Cada día que nace me promuevo,
conversando y bromeando con la Muerte
(no sé bien si Ella tiene mucha suerte
o soy yo quien la Vida me renuevo).
Pues morir me parece un gran acierto
(sobre todo si el vivo ya esta muerto,
porque al ego le espanta el triste olvido).
Y por eso hice un trato con la Parca;
ni vasalla le soy, ni Ella es monarca:
somos piezas de lo Desconocido.
Ivonne Martín, EUA-Cuba Del libro: Sonetos de la buena muerte
Publicado en la revista Carta Lírica 40
FLORECIENDO
Dentro de la exposición fotográfica de Olimpia (3 de agosto al 6 de septiembre) en Alejandría Libros & Café (calle Sagasta 27 de Cádiz), el grupo Indocencias va a participar el día de la inauguración (20'30 h.) con su recital poético "Antes de que la primavera acabe": Ramón Luque, Virtudes Reza, Blanca Flores, Paco Velázquez, Jorge Garrido, José Luis Rubio, Mon Gómez y Rosario Sánchez.
Publicado por PACO VELÁZQUEZ en su blog ojosdeluna-pacovelazquez.blogspot.com
ELÉCTRICO
Eléctrico coges el bolígrafo barato con la lengua y escupes el azul del fondo de una rima en la palma de tu mano. Y besas con lengua azul cobalto los perniles como teta de monja de lo roto. El bolígrafo es la infancia es una tortuga de calcio es el abrazo de la pausa. Eléctrico es una pata de pollo reseca en el salón en los alambres de una dentadura postiza. Lo roto, el poema.
GUILLERMO JIMÈNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
PÉCORA
Con este idioma lunfa y bulinero
te deshojo el sover de mi chamuyo.
Pa empilcharme de afeto dominguero
me pongo en el ojal la flor de un yuyo.
Y te la parlo, Pécora, de frente
pa batir que en los pocos vos, sos uno.
No es que me chapen cosas de repente.
Pero igual como vos, no hay ninguno.
Qué te van a empardar esos manuses
que no te llegan a los camambuses
y envidian tu prontuario de Armenón.
No se hace un bobina con manija,
ni una caricia con papel de lija
ni se compra en Cacuri un corazón.
Del libro “La Musa Mistonga” de Julián Centeya (Ediciones Freeland, Buenos Aires, 1964)
domingo, 29 de julio de 2012
ALGO
Algo quedó en mi corazón
un puñado de vida,
un resquicio, un reflejo,
en su estuche de chifón.
Lo demás he gastado,
se deslizó, se escurrió,
por caminos y seres,
por mis alas - tan altas -
en aleteos de palabras,
en silbidos, en murmullos,
por mis dedos, mis huellas ...
El tiempo fue borrando
la estela de arco-iris,
los ojos de lágrimas,
el capulo de un beso,
la calesita de un sueño.
el dolor de un adios.
Quedó en mi corazón
el espejismo de un rostro,
y con cenizas de arenas
ya construí un castillo
donde guardo las esquirlas
que me restan de la vida.
Perpétua Flores: Nacida en Santo Angelo, Río Grande do Sul, Brasil. Radicada en la Argentina desde 1969.
LARGA NOCHE
En la hora inmóvil de esta noche muda
despoblada de ti, lecho desierto
por donde el cuerpo lúbrico, despierto,
indaga huellas de tu piel desnuda;
en ese tiempo que al reloj se anuda
esposando sus manos, yo revierto
al momento y la imagen en que abierto
a tus apremios fui gozosa ayuda.
Las sábanas mantienen tu fragancia
que no han logrado meses ni distancia
disipar; te poseo al respirarte.
Larga es la noche, inmensamente hueca,
en rastreo de ti, siempre a la rueca
de un recuerdo incapaz de acariciarte.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
DELIA
Por Juan Cervera Sanchís
“Ella podría haber sido tu abuela”, me dijo mi abuela. Y me
mostró la fotografía amarilla por el paso del tiempo de la que
fuera su amiga Delia, una joven de unos 18 años de edad. Era
realmente bella; piel blanca, ojos grandes y profundos y una
larga mata de pelo, negro como sus ojos.
Delia parecía mirar hacia todos los tiempos.
“Pudo ser tu abuela, reiteró mi abuela, añadiendo: Tu abuelo
Jacinto siempre estuvo enamorado de ella. Delia murió dos
meses después de habérsele tomado esta fotografía. Te confieso
que toda mi vida tuve celos de su memoria y no me explico
por qué nunca destruí este recuerdo. Aún no me lo explico.”
Yo tampoco me he podido explicar por qué robé la fotografía
de Delia a mi abuela Julia y mucho menos qué me motiva a
guardar su retrato con tanto celo y devoción. En varias ocasiones
Dora, mi esposa, ha estado a punto de destruirlo y gracias a
Dios he podido impedirlo. Este retrato tiene algo hechizante
para mí. En verdad me fascina. Confieso que desde aquel
instante en que lo vi por primera vez sentí que mi alma pertenecía
a Delia desde lo más íntimo de mi ser. Y aunque ha pasado
tanto tiempo desde entonces cada día la siento más y más cerca
de mi esencia vital. Algo tiene Delia que jamás he podido
hallar en ninguna otra mujer. Cuando conocí a Dora pensé
que la olvidaría. Me casé con Dora, tenemos dos hijas preciosas,
y todo ha ido aparentemente bien entre nosotros. Sin embargo,
la presencia de Delia la siento interponerse entre nosotros. Creo
que Dora lo sospecha. Un día me sorprendió viendo el retrato.
-¿Quién es ella?
-Delia y pudo ser mi abuela. Mi abuelo estuvo enamorado
de ella, pero ella murió cuando apenas tenía 18 años de edad.
-¿Y tú?
-Por favor, Dora. ¡Ah tú imaginación!
Pero al lanzarme Dora su pregunta no pude evitar estremecerme.
Sí, algo tiene Delia que me cautiva. Sueño con ella con
frecuencia y en sueños creo que soy mi abuelo y que me casé
con Delia, que tuvimos dos hijas que tuvieron varios
hijos, pero yo, Carlos Silva Orantí, no nací jamás. Pienso en
mi abuela Julia y en mi abuelo Jacinto y, de repente, no
entiendo nada. El mundo se puebla de Delia y yo desaparezco.
¿Es posible que la fotografía de una jovencita fallecida a los
18 años de edad pueda ejercer tal influencia en mi vida?
Personas que pudieron casarse y tener hijos ha habido muchas.
Son incidentes de la vida y lo que pudo ser y no fue no tiene
por qué cambiar los hechos concretos y reales. Es lo que es.
Y basta. Entonces, ¿por qué llevo más de 20 años con esta
presencia de Delia en mi mente y en mi corazón? Confieso
que la amo; que me siento su nieto y su amante. Es una
verdadera locura, pero ¿cómo es la locura? ¿qué no es la
locura? No lo sé. Anoche...Sí, otra vez anoche caminé por
esta ciudad y me encontré con Delia. Pero la ciudad no era
esta ciudad de hoy sino la que fue hace 70 años atrás. Yo no
había nacido, pero estaba allí y sabía que no habría de nacer
si Delia...La muerte de Delia significaba mi vida. Lo sabía.
Delia, sí, Delia tenía que morir para que yo naciera y yo
amaba con toda mi vida (¡gran paradoja!) a Delia. Los dos
sabíamos la verdad y caminábamos llorando fuera del tiempo,
en el tiempo y contra el tiempo.
-Delia, ¿por qué?
Y Delia me miraba desde la negra hondura de sus grandes ojos
negros. Mi tiempo no coincidía con el suyo, pero los planos
se transponían (en mi mente) y los sucesos más inimaginables
se daban. Delia y yo avanzábamos despacio por las viejas calles
de la vieja ciudad. Era como perderse por un mundo de antiguas
fotografías. No me era posible saber qué pertenecía a la realidad
y qué al sueño.
Despertar no era fácil. Allí estaba Dora y las niñas y la ciudad
apresurada de todos los días. Delia se quedaba en un retrato
amarillo y nada más. La vulgaridad achataba los horizontes y
mi tiempo se empequeñecía en la oficina y los grises horarios.
Quería retornar al pasado, a las calles casi desiertas de antes.
Solamente vivía pensando en que llegara la noche y Delia me
permitiera tomarla del brazo y juntos imaginar mi inexistencia.
-Tú no hubieras nacido si yo no hubiera muerto, pero yo amaba
tu vida con toda mi vida desde antes de que tú nacieras y fue
por eso que decidí morir, Carlos.
-¿Pero cómo sabías y podías tanto?
-Tras este rostro y este cuerpo que ves, hay mucho más de lo
que tú imaginas. ¿Acaso no puedes imaginar un amor así?
-Contigo uno puede imaginarlo todo. Y no es asunto de imaginación,
Delia, yo sé que te amo. Y es lo único que amo y podré amar.
¿Por qué no vuelves tú a nacer? ¿Por qué no repetimos tu tiempo?
-Sólo es posible lo posible y... ¡lo imaginado! Gracias a mi
muerte podemos tú y yo vivir lo imaginado y, lo imaginado,
puede ser superior a lo vivido.
Volver a soñar. Contemplar el retrato de Delia, mi posible
abuela. Mi irreal y tan real amante. ¿Estaría volviéndome
loco? Nada de eso. Lo que me estaba pasando podría recibir
todos los nombres, pero no el de locura.
-Odio ese retrato, Carlos, odio ese retrato –me dijo Dora.
Y supe que ella deseaba destruir a Delia. Yo no podía
permitirlo.
Dora insistía:
-Carlos, piensa en tus hijas. Piensa en mí.
Yo no podía pensar en otra cosa que en Dora. Era algo
más fuerte que mi voluntad. Y recordaba las palabras
de mi abuela:
-Ella pudo ser tu abuela. Pudo ser tu abuela...
El retrato de Delia se convirtió en mi obsesión. La veía
en todas partes. Pero Delia era mucho más que un rostro:
su juventud se había detenido en un retrato y yo me iba
haciendo viejo.
-¿Crees que ya soy demasiado viejo para ti? Delia: tú
siempre tendrás 18 años. Esa es tu ventaja.
-Tú nunca serás viejo para mí. Tú eres mi obra, Carlos.
¡Eres mi obra! Y te amaré siempre.
Las horas se nublaban y la ciudad retrocedía en el tiempo.
Fue entonces, una tarde del mes de julio, cuando me
encontré con mi abuelo en la calle Plateros. Lo vi mirar a
Delia y los celos me devoraron. Sentí que lo odiaba. Delia
era mía.
-Sé lo que piensas, Carlos, pero no temas. Jacinto no es para
mí. Sólo tú eres y serás siempre mío.
-Pero todo es un sueño, Delia, un sueño. Tú no existes.
Eres una invención mía.
-Te equivocas. Soy yo tu inventora. Yo te inventé, Carlos,
y tuve que morir para que tú...
Aquella mañana busqué el retrato de Delia. Llamé a Dora:
-¿Qué has hecho con el retrato e la que pudo ser mi abuela?
-No sé nada de ese retrato, Carlos.
-Sí sabes. ¿Dónde está Delia, Dora? Por favor, por favor,
necesito que me devuelvas ese retrato.
-¿Quieres el retrato? Ven conmigo.
Dora me llevó a la cocina y me mostró un montoncillo
de ceniza, diciéndome:
-Ahí lo tienes.
-¡No! ¡¡No!! –grité y grité. ¿Qué has hecho? ¿Qué has
hecho?, musité luego llorando a mares. Después ya no
no supe nada más, no quiero saber nada más. Sólo deseo
que nadie me robe estas cenizas, y quien me las robe...
¡Delia, vuelve! ¡¡Vuelve!!
Sé que volverá. Ella tiene que volver. No entiendo nada
del tiempo y sé que el de Delia no es mío, pero creo que
hay tiempos que pueden engañar al tiempo que llamamos
real. No sé cómo. Estas cenizas...Yo sé que Dora asegura
que estoy loco y que nunca me traerá a las niñas, pero a
mí, lo único que me importa es Delia, que pudo ser mi
abuela, que será eternamente mi amante.
PONYS PONYS PONYS
caballitos celestes
niñas de cobre.
pero cayó ¿y qué es caer?
observando la resolución del vuelo de las palomas el solo, solo está.
encara el sol. el solo parte. sale al mundo.
cree tener la clave para no ser visto. sin embargo su cabeza sublime se eleva de viento en las esquinas junto a los perros, encaramada a su facha de añero a pico. el pensamiento perfuma:
esporas surgen en cangrejos, vírgenes y escorpiones
dibujan lo que hay en la ceca de su moneda
su mirada es.
como un mantra clavando ponys ponys ponys
dicho así: solo. o dicho de cualquier forma: oslo, loos. el solo hace cosas de solos.
ya sabe: el que escribe nunca baila. (recuerdos-dardos: ayer musicaba)
hoy adivina su voz a través de una ciega-nada
De El solo, de Lucas Amuchástegui
ENSOÑACIONES
1º)
Vives en un mundo ensoñador
donde los colores refulgen con la luz
donde los olores y fragancias
te estimulan, te hipnotizan…
Los placeres mundanos te absorben
tu espiritualidad está de capa caída
solo quieres reír y ser feliz
y que la fantasía nunca te abandone…
Los sueños de color de rosa
se evaporaron de tu cerebro
tu corazón quiere amar con fruición
y la buena soledad siempre te acompañará
en momentos de inestabilidad
tus sueños de colores te salvarán…
(II)
Añoras en lejanía los tiempos idos
vives el presente con ansiedad
quieres atrapar cada segundo
quieres amar con intensidad
en locas noches de pasión arrolladora
cuando las feromonas se sobresaltan
cuando la libido se excita
y el clímax llega a su culmen
en noches con sábanas de blanco satén
la amada no se resiste al placer…
Y al alba un nuevo día surgirá
un tiempo que vivirás con intensidad
que atraparás con fruición
y vivirás tu propia ensoñación vital …
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
PREMIO
El "Valera Mora" para Waldo Leyva
Poeta cubano Waldo Leyva gana premio internacional de poesía
en Venezuela.
CARACAS, 27 julio.— El poeta, ensayista, narrador y periodista cubano Waldo Leyva ganó hoy la IV edición del Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora con su libro La memoria en tiempos de desolación.
El libro del autor antillano fue seleccionado entre los 156 poemarios enviados al certamen, convocado por el Ministerio venezolano de Cultura por intermedio de la Fundación Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg).
"No fue fácil llegar a un veredicto", destacó el poeta venezolano Gustavo Pereira, quien leyó el veredicto en el que se destaca la obra de Leyva.
Pereira formó parte del jurado, integrado también por el filósofo Raúl Fornet-Betancourt, de Cuba, y el escritor Josu Landa Goyogana, de México.
El Premio tiene como propósito reconocer la creación poética actual, fortalecer vínculos culturales en el escenario internacional y rendir homenaje a la memoria del insigne poeta venezolano Víctor Valera Mora.
Según establecen las bases anunciadas por el Celarg en ocasión de la convocatoria de esta edición, el premio será entregado en un acto público en esta capital el 21 de octubre, en coincidencia con el aniversario del natalicio de Valera Mora. (PL)
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar
EL POETA BAJA A LOS INFIERNOS
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Para que puedas saber
Qué se cuece en las calderas
Por debajo de ese mundo
En el que habitas.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Dialoga con las prostitutas
Con los proxenetas
Con los camellos
Con los traficantes de drogas.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Para que tu poesía
Pueda ser escrita.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Comprueba por ti mismo
Lo que no se ve
Ni parece existir
En ese mundo en el que habitas.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Ahí, sí, ahí, en el mismo centro
De la ciudad en la que vives;
Sí, ahí, en pleno corazón de la gran manzana
Puedes encontrar el mismo infierno
Donde venden sus cuerpos
Mujeres que fueron vírgenes,
Castas vírgenes de sal
Ahora se prostituyen
Bajo las aceras
Que pisan los pies
De esos ciudadanos
Que dicen ser “ciudadanos de bien y de buena voluntad”
Que elevan sus plegarias al cielo
Donde su dios
Mira para otro lado
cómplice de la barbarie.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Sé testigo de lo que nadie
Quiere ver
Ni oír,
Ni sentir.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Ahí, en el mismo corazón de la gran manzana
Podrida
Laten los corazones oprimidos, esclavizados
Por los cínicos proxenetas
Por los grande chulos mercaderes de cuerpos:
Blancos, frágiles, negros, azules,
Voluptuosos cuerpos
De antiguas vírgenes.
¡Baja, baja, poeta a los infiernos!
Bebe de las fuentes de Circe,
no beberás nunca de las de Castalia
Prostituye tu verso,
Sí, poeta, vende tu lira
Al gran proxeneta del mundo.
Sí, poeta, ¡baja, baja a los infernos!
Este es uno de los poemas que leyó, SALVADOR MORENO VALENCIA, el viernes 27 de julio en el I Encuentro de poetas POESOHAIL, que tuvo lugar en NAMASTÉ de Fuengirola, situado en la calle Camilo José Cela, 2. Ocho poetas se dieron cita en este encuentro: Mª Jesús Campos (Chu); Chavela Cervantes; Siracusa Bravo (Indigesta); G.Pérez Gastón (Luna); Francisco Aranda; Inma Bernils; Nerea Aznar; y Salvador Moreno Valencia.
ÚLTIMO ASALTO
“El Campeón” no llegó a ver su siguiente cumpleaños. Su corazón estalló como un gran petardo horas después de su última pelea. Era una persona excéntrica. Entre sus últimas voluntades pidió ser enterrado con una chancla negra y otra blanca, sus calzoncillos de boxeo y su brillante albornoz azul eléctrico. De entre el resto de abogados de la liguilla no profesional, él me eligió a mí para que administrara su herencia. Mientras repaso todo este papeleo no puedo evitar pensar que, tal vez, si me lo hubiera tomado con más calma sobre el ring, ahora seguiría vivo.
AZAHARA OLMEDA
HAIKU
No interpretes más
y sé tú mismo siempre:
rompe armaduras
Publicado por MARÍA JOSÉ BERBEIRA RUBIO (Castelldefels) en su blog dondehabiteelolvido-airama
PEQUEÑO ÁSTER
El cadáver del conductor de un camión de cerveza
fue alzado sobre la camilla.
Alguien le había colocado entre los dientes
un pequeño áster lilaclaroscuro
Cuando le saqué el paladar y la lengua
desde el pecho
con un largo cuchillo
debajo de la piel
he debido rozarla
porque la flor se deslizó
hacia el cerebro vecino.
La guardé en el tórax
entre el aserrín
cuando lo cosían.
¡Bebe hasta la saciedad en tu florero!
¡Descansa en paz,
pequeño áster!
Gottfriend Benn (1886 . 1956) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30
EL AMIGO
De pronto me miró,
solitario el que más como ninguno.
Me miró con sus ojos y sus huesos
y sus desnudos pies entre zapatos.
No pude resistirlo (el hombre no soporta
lo que mira hasta el fondo).
A espaldas de él estaba el paraíso
con todos sus demonios y pucheros
y papá Dios haciendo sus globitos.
Y de este lado estaba la consola,
los muebles, los testigos de la sala.
Y el amigo sentado en su silleta.
Mirándome, sentado, respirando.
HÉCTOR ROJAS HERAZO (1921-2002) Colombia
Publicado en la revista La Urraka 30
LA OTRA TIERRA
La gente se estaba yendo. Yo, sin embargo, quise quedarme. El mundo se moría despacito. En 2023 habían descubierto el salto cuántico y, a través de dicho proceso, estaban evacuando a toda la Humanidad. Exiliados en una Tierra paralela, parecida a esta pero no, otra. Yo estaba medio deprimido y quería acabar mis días acá, en mi casa. Por eso, le cedí mi puesto a Laura, mi hermana. No todos podían irse ya que el salto cuántico era muy caro. A mi me importaba un rábano. Que se vaya, que siga prostituyéndose allá, en esa tierra que no era mi tierra. Que los hombres del otro lado la atiendan, la mimen, la sigan rebajando. Yo quería morir viendo los atardeceres de acá, por más sucios que sean. Verla partir fue hermoso: justo cuando el sol se acostaba para siempre su cápsula, junto a miles y miles, se evaporó en el cielo, hacia allá, hacia la otra Tierra. Mi perro se quedó conmigo y juntos vimos el atardecer más hermoso que jamás hayamos visto…
Esteban Moscarda (Argentina)
Publicado en la revista digital Minatura 119
13
La luna se esconde por miedo
A que la muerdan los perros
Del libro Poemas de Brindisi de FERNANDO RUIZ GRANADOS
EL PIBE INMEDIATO / LLORÓ Y LLORÓ
El Pibe Inmediato
Sin mediación ni medias tintas
El Pibe Inmediato
aparecía donde yo estuviera
en mi mente urdiendo una mujer
Sin mediación ni medias tintas
cogido, reconfortado
El Pibe Inmediato desaparecía
con mi deseo de la mujer urdida
Un día no se presentó
¿Pueden creer que lloro y lloro
excitado desde
entonces?
ROLANDO REVAGLIATTI
Lloró y lloró
Porque
muchas muchas
hubo
pero nunca
esa
mujer.
MÓNICA ANGELINO
NATURALEZA VIVA
El árbol mira cansado
el atardecer de un día
sueña, raíces al aire
caminatas infinitas.
Mira celosa la flor
su altanería, envidia
-hoja yo quisiera ser
y otear desde allí arriba-
Al paso grita el pulgón:
-¡cambio caminar errante
por altanería presa
o por color chispeante!-
Celia Martínez Parra. España
Publicado en la revista Oriflama 17
3
María canta, a veces, canciones
muy intensas.
Canciones que nunca antes
fueron escuchadas
que no se sienten
en ninguna parte.
Canta, a veces, estalla con sus
cantos
densos
de historias
sin palabras.
Canta cosas, sucesos
desconocidos
incansable
se mueve, se balancea
me canta
profundas alegrías.
Me canta, se inventa, me inventa
canciones
María
a veces de regreso
avanzada la noche
que no se pueden decir
ni se pueden contar
Ferruccio Brugnaro Mestre, Italia - 1936 en Retrato de mujer.2002
versión al castellano, Gabriel Impaglione
Publicado en la revista Isla Negra 316
ODA Y BORRACHO
Birrita a birrita
Jalon a jalon,
Se te va acabando
El honor y el pudor.
Pidiendo prestado
Cuando te quedas limpio,
Para poder tomarte
La del estribo,
Ya no te importa nada,
Sea lunes o domingo,
Porque el supor te tiene
Gozando tu vicio ,
Ya no hay esposa
Tampoco hijos
Con tanta birrita
Lo que hay son amigos,
Amigos de barra
Amigos sin tino
Porque cuando hay real
Es que están contigo,
Birrita a birrita
jalón a jalón
A este borracho
La vida le dio
Un revolcón.
Del libro Versos irrelevantes de ensayos poemáticos de REINALDO APONTE APONTE
POESÍA
Por poderosa sangre voy llamada
a un latido constante de temblores.
Me quedo en esa huida de las flores,
con ese fin de soledad tocada.
Y cerca de esto, que parece nada,
me transcurre una furia de esplendores
con ganas de vivir, como dolores
del fondo de la vena a la mirada.
Trasiego audaz, mandato de la estrella
(cuando te llevo aquí casi soy bella):
ahógame en tu rabia salvadora,
recógeme de mi –que soy lo inerte
y tú eres lo que vive de la muerte–
en la pluma patética y sonora.
Carilda Oliver Labra, Matanzas, Cuba Tomado de: Antología de la poesía heroica y cósmica…
Frente de Afirmación Hispanista
Publicado en la revista Carta Lírica 40
ENTRE POMPAS DE JABÓN
Entre pompas de jabón,
te dije adiós, mi luna.
bajo un cielo rosa.
Y le clamé hola a los ojos de mi vida.
Sentí los celos de tu mirada
y envié un beso a la noche,
selena y alma,
hasta mañana,
entre los susurros
de mi cielo cargado de amor.
Publicado por PACO VELÁZQUEZ en su blog ojosdeluna-pacovelazquez.blogspot.com
RAPUNZEL
Cuando yo era de granito y acero,
y ni pestañeaba cuando me golpeaba la belleza,
un sueño en forma de Rapunzel lastimada,
sacudió los cimientos de mi sufrimiento olvidado.
En su honor los puentes izaban sus columnas,
los siglos atrasaban su reloj,
las hachas se intercalaban entre sí
claqueteando como dagas,
y locuras sin aquiescencia,
salpicaban espumarajos de hierba roja.
Y Rapunzel sabía que era Rapunzel sin príncipe azul.
Yo, ciego,
vagando entre espinos y sueños rotos,
buscaba unas trenzas rizadas
y un castillo de barrotes de oro.
Yo, que había hecho de mi vida granito y acero,
me derretía en palabras de humo.
La constancia del no saber,
del no ser,
el brillo de un castillo
con murallas de seda y armiño,
unas trenzas con mil millones de rizos,
todo,
fue el estruendo de la armonía
que sin resolución,
agrietaba la incansable ceguera.
Pero al fin, todo fue luz.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
FULERÍA
Como una mezcla de la Roca y Gina,
¡qué bomba la chabona que te cuento!
Se me acabó vivirla de lamento.
¡Con sacarola y bote... Dios qué mina!
Qué manera’e pararme. ¡Quién diría!
Con serva y todo y el güiquén corrido.
No me des una más, estoy servido,
yo me saqué la grande ¡mama mía!
¡Qué chao a la mishiadura! ¡Qué polenta!
Salgo de arrastro... acuso las cuarenta,
me la salvé de andar siempre en la vía.
Estaba en esto cuando de repente,
me sacudió la vieja dulcemente.
Cuando me desperté. ¡Qué fulería!
Del libro “La Musa Mistonga” de Julián Centeya (Ediciones Freeland, Buenos Aires, 1964)
sábado, 28 de julio de 2012
SUEÑO DE MUJER
(I)
Me abandono al espíritu del viento,
que en abrazo invisible me rodea;
me susurra sensual, me balancea,
gentileza a la vez que atrevimiento.
Penetra mis recodos, en intento
de disfrutar mi piel, y serpentea
sobre ella, amante audaz, que saborea
cada tacto, temblor, deslizamiento.
Sedoso o agitado, su objetivo
será provocador, mas no ofensivo.
¿No es de tal modo que el amor soñamos?
Se me ofrece y me ofrezco, y me posee.
Sea el dios que en sus alas me acarree
a ese Olimpo carnal a que aspiramos.
(II)
Me sumerjo en el agua. La laguna
es, a la media tarde, transparencia
cuyo profundo cielo me sentencia
a descenso fatal, pero me acuna
la tersa superficie. Qué oportuna
tan espontánea mano en su asistencia.
Toda desnuda floto, y mi inocencia
lamida es por el agua. Si la luna.
presidiera la noche, que ya avanza,
contemplaría la enervante danza
que sobre mí ejecutan mis sentidos.
Y tal vez, en la orilla más distante,
algunos hombres, al preciso instante,
podrían escuchar mis alaridos.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
HARTÓ
¿terminó mal
antonín artaud?
¿o está bien muerto en su ataúd de pus ardida
harto de hipócrates
otras injurias de la ley?
: antaud desfigura edipos
triturados con su morisqueta de afear
se iba o fue por tragar brujas kabuki
cucos mexicanos burbujeantes como moscas
escandilado
desparrama sus perlas de mierdra
sobre los secos institutos
¿qué hacés antrod? ¿no te dejabas agregar?
: en el esfuerzo estreya
brota de ojal u ojete un antodyn artod
flamante de sí mismo que
deja su cáscara o cascárria
flotar en las viejas cloacas del paris
“¿cómo se entiende?” preguntaron miliviles
-deshago imperfetos embocados esquizitos
arruino
los antojadizos antifaces
tram truc antrin antrok
eso no te podían permitir
ni te permitían poder artodyn
: indujeron la falta hasta por las cucas arteriales
te cayeron
íste de la curda realidad
a esta famélica ficción
en que muerto estás en tu artaúd
¿o seguís produciéndote en la fricción
destos trozos de tramoya
partís flujos
como si fueran cuerpos de crujir
deseantes de vos
antonito?
eso no se sabe
estamos como monos que hacen grazia
: quizás vendrïan nuevas especies trans umanas
a empalmar los siete sexos
que se abren
a tu nabe de agujeros
por ahora solo
nos queda desarmar
la vida muerta
despeyejar
el animal humano
y el artilujio
de enterrarlo
en la garganta gigante de la lengua
Del libro Peste bufónica de Daniel Martucci
SAN JUAN DE LA CRUZ: SU DIVINAL POESIA
Por Juan Cervera Sanchís
San Juan de la Cruz, 15542-1591, a los 49 años de edad
alzaría su vuelo hacia el Altísimo. Fue todo amor. Podríamos
decir que subió a lo más alto desde ese “no saber sabiendo” que
fue su vida. Es, él, la cumbre del misticismo español. Nadie
lo iguala y su poesía, tal como dijera Menéndez y Pelayo, es
la “obra de un ángel”.
Lo divino es todo en su poesía única, que ya es divina por sí
misma, aunque esté hecha aquí en la tierra con nuestras terrenales
palabras de cada día.
Para San Juan, la vida es aún la muerte y, lo que llamamos
muerte, es el inicio de la verdadera vida. Nos lo confiesa así:
“Sácame de aquesta muerte,
mi Dios, y dame la vida,
no me tengas impedida
en este lazo tan fuerte;
mira que peno por verte,
y mi mal es tan entero,
que muero porque no muero.”
Como en Santa Teresa, aquí, el alma de San Juan “muere
porque no muere”, pues está plenamente convencido,
dado que su fe es absoluta, de que lo que le espera al morir:
“Lloraré mi muerte ya,
y lamentaré mi vida
en tanto que detenida
por mis pecados está.”
Los apegos terrenos y carnales detienen el vuelo del ánima
y el poeta lucha por deshacerse de esos apegos y volar y volar
hacia lo más alto.
En no pocas ocasiones consigue el vuelo por las encendidas
vías del éxtasis y la honda y alta contemplación. Como raptado
por la Divinidad, San Juan, se transporta a las más elevadas y
radiantes esferas y nos arrastra con el imán de su poesía hasta
ellas sobreexcitado por su misterioso saber no sabido:
“Este no saber sabiendo
es de tan alto poder,
que los sabios arguyendo
jamás le pueden vencer;
que no llega su saber
a no entender entendiendo,
toda ciencia trascendiendo.”
Ahí está el secreto: en no entender entendiendo, y es
por ello que la ciencia común del hombre no puede
descifrar esos misterios del alma trabajada en el taller
místico, que está más allá de toda medida matemática
y física, pues es aquella verdad, profunda profundidad, que,
“cuanto más alto se sube”, menos se entiende la singular
aventura del espíritu y más y más vislumbramos desde los
avivados sentidos, que no son únicamente los ordinarios
cinco que hemos catalogado. Muchos ocultos sentidos
despiertan en el ser humano entregado a las extraordinarias
tareas del alma.
El hijo del tejedor de Fontiveros, que parecía nacido y destinado
para el ejercicio del oficio de su padre, se transformó en maestro
del más alto de los oficios: el de buscador de la Divinidad
por la senda de la palabra poética, a la vez que como humilde
obrero, aquí en la tierra, de los invisibles surcos de lo Divino.
Nadie sabe, en realidad, cual de ha de ser su destino. Y nadie
en Fontiveros imaginó jamás quien iba a ser aquel débil y
enfermizo niño negado para los duros oficios de su tiempo,
como el de tejedor, que no era nada descansado. El misterio
lo eligió para otros menesteres y, entre ellos, el de la poesía,
donde queda reflejada su vida, la vida de un monje:
“Tras un amoroso lance,
y no de esperanza falto,
volé tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.”
Da alcance a lo inalcanzable este San Juan de la Cruz,
hombre de tan diminuta estatura que, la Santa de Ávila,
lo llamó “medio monje”, no sin reconocer que en aquel
frailecillo habitaba un alma de gigante. Es de veras colosal
San Juan de la Cruz en su vida y su obra, tocadas ambas
por la exaltación religiosa. Su poesía nos parece hoy detenida
en el tiempo sin tiempo de la intemporalidad, cual si fuese,
que es, una rosa incorruptible:
“¡Oh llama de amor viva,
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!
Pues ya no eres esquiva,
Acaba ya si quieres,
rompe la tela de este dulce encuentro.”
Emotiva belleza:
“¡Oh lámparas de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido,
que estaba oscuro y ciego,
con extraños primores,
calor y luz dan junto a su querido!”
El amante enamorado se entrega a su Creador mientras
recorre las estaciones de la vida, estas estaciones sin rostro
y que son privaciones todavía, cuando se presiente la estación
final:
“Esta vida que yo vivo
es privación del vivir;
y así es continuo morir
hasta que viva contigo.”
Porque sí, en verdad, el buscador tiene vislumbres de lo
por llegar y a veces, como en relámpagos, acaricia a su
dueño, pero sabe que aún no es parte viva de su dueño y
necesita hacer, aún, un luengo camino. Esto lo inquieta
y lo desvive por instantes, aunque su es muy fuerte y la
suma de la perfección lo asiste:
“Olvido de lo creado,
memoria del Creador,
atención de lo anterior
y estarse amando al Amado.”
Confía en alcanzar el olvido de lo creado y ser, definitivamente,
viva memoria en y del Creador, para allí estarse por siempre
amando al Amado. Anhela la perfección, no posible todavía
en este estado del ser que llamamos “criatura humana”. No
obstante abre rendijas por las que el alma se asoma y otea
su destino y el alma se huelga, por la fe, de tener el conocimiento,
ya, de lo que será su próximo estado, que no es una graciosa
dádiva, sino que es el producto bien ganado de su trabajo en
esta vida. Las grandes almas religiosas nos afirman todas
que cada ser que nace, nace con esa posibilidad de trascender,
pero la trascendencia ha de ser ganada con no pocos esfuerzos.
La vida del místico es un tránsito de purificación, porque la
vida misma en sí es una expiación, y es por eso que los que,
encendidos por la fe, conocen los secretos y “mueren porque
no mueren” desde ese “no saber sabiendo” que los ilumina.
San Juan de la Cruz, el carmelita Juan de Yepes, como auténtico
iluminado, vivió excitado por la espera del morir, que le daría
la tan anhelada vida, “en la claridad nunca oscurecida, del
“olvido de lo creado” y “la memoria del Creador”, para así
arder por siempre ardiendo en “la viva llama del amor”
LA CIUDAD SE AGOLPÓ EN LAS BARANDILLAS
Por Manuel Pecellin
Natural de Don Benito, Flórez se crió en las montañas de Marquetalia, volviendo después a su pueblo natal, donde ejerce como médico. Con justicia se considera un escritor hispano colombiano. Ha sido profesor de Universidad y consultor del Gobierno de Bogotá, como especialista en drogas y deporte. Autor de una extensa obra literaria, traducido a numerosas lenguas (italiano, francés, portugués, danés, inglés y catalán), entre sus libros más apreciados figuran Desplazados del paraíso (2003), Dalí. El arte de escandalizar (2004), Transmutaciones. Litreatura colombiana actual (2009) y Corazón de piedra (2011).
Bajo tus pies la ciudad es un importante poemario, aparecido en la colección “Luna de Poniente”, que dirigen Elías Moro y Marino González Montero. Estructurado en seis partes, todas se ilustran con abundantes referencias a personalidades (músicos, escritores, cineastase) sensibles a las connotaciones múltiples de los ambientes urbanos, españoles y extranjeros.
Espacios de libertad, los parques, cines, metros, avenidas y estaciones ciudadanas pueden serlo también de las soledades todas, especialmente si el sujeto herido perdió hondos amores o se sume en el desconcierto ideológico. Así lo va cantando el autor, con versos de preferencias libres, que ocasionalmente no rehúyen las asonancias, sin que falten apuntes de prosa poética y juegos gráficos próximos al caligrama., ni se desdeñen leves huellas de las hablas andinas. Dos poemas sobresalen: “Busqué el día, a mitad de la obra, abundante en imágenes de raíces surrealistas, y el que la cierra, “En las nubes”, dedicado a un hombre roto por el alcohol y la heroína. Pero no olvidaré el más extenso del libro , “Avalon”, donde se rinde homenaje a ambientes y personajes, anónimos o explícitamente designados, de la tierra patria.
Antonio María Flórez, Bajo tus pies la ciudad. Mérida, De la luna libros, 2012
Publicado en la revista La Urraka 30
OH VENTANA INFAME
Abel estuvo amable y lo dejó entrar
y lo dejó sentarse.
Abel encima le ofreció al cura
un cafecito y una carasucia,
luego preguntó
¿Dónde está mi hijo?
El cura sonrió:
No sé señor.
Y con calma mordió
la cara dulce de la factura
con el porte
del que puede entrar
en cualquier casa
y hacerse de la carne
y de la torta
y comer y comer.
El cura se chupó los dedos
y sonrió de nuevo:
No tuve nada que ver en eso.
La culpa, me temo,
es suya.
Décadas después
Abel le contaría a su nietita
cómo él se paró y le rugió al cura más fuerte
que los lobos marinos de pulmones de sal de Tierra del Fuego una maldición.
Y hasta hoy día nadie sabe a ciencia cierta
si el cura era informante
pero lo que se confirmó
es que una mañana
el cura se subió a la torre
a tocar las campanas
y...
bueno, el cura sobrevivió
pero con unos cuantos
huesos rotos.
Fragmento. Del libro The Strange House Testifies. (La casa extraña testifica). Bilingual Review Press. Arizona, 2009. Ruth Irupé Sanabria Argentina Traducción de Alicia Partnoy
(Para los no bahienses, “carasucia” es “tortita negra”)
Mi hija y yo queremos que este poema que ella escribió hace varios años, inspirado en un encuentro de su abuelito con el cura Baudry, regrese a Bahía Blanca. En estos días de los juicios a los genocidas, es un homenaje a don Carlos Sanabria.
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar