POEMA

HOY HACE FRÍO

Hoy hace frío
y me siento triste.
El cielo está gris
cubierto de nubes.

Salgo a la calle,
me cruzo con gentes
que nada me dicen,
que nada me hablan.

Bajo el puente
el río susurra.
Se ha equivocado
ese no es el nombre.

Sigo caminando
por calles desiertas.
Vuelvo a casa
y cojo un libro.

Tus poemas me envuelven
pero no sonrío.
No sé que me pasa,
no sé que me ocurre.

Hoy hace frío
y me siento triste.
El cielo está gris
cubierto de nubes.

No sé que me pasa,
no sé que me ocurre.
Recuerdo un nombre
pero no es el tuyo.

Paseo por la casa,
no encuentro huellas
de que hayas vuelto
a dormir a casa.

Están tus vestidos,
está tu perfume,
tu último poema,
tus primeras fotos.

No están tus ojos,
ni tus labios rojos,
ni tu cuerpo esbelto,
ni tu contagiosa risa.

Hoy hace frío
y me siento triste.
El cielo está gris
cubierto de nubes.

JOSÉ LUIS RUBIO

POEMAS

Nadie que yo conozca
dice en mí:
“Ya pasó lo peor”
cuando amanece.


Creo
este ridículo
y lo llamo
vocinglería.


Viene
para pasar
Pero hoy no viene
lo mejor que me pasa.Ni Hércules ni Sansón ni Víctor Mature
lograron derrotarme
Yo era muy listo en los años cincuenta:
no tanto
forzudo.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

BELLOTAS

Me acuerdo de las encinas,
me acuerdo de las bellotas,
de las dehesas me acuerdo.
Me acuerdo de tantas cosas.
Me acuerdo de tantas gentes.
Sangra y grita mi memoria.
No me acuerdo que me acuerdo
que no me acuerdo. Alguien llora.
Sé que alguien calla. Las horas
perdidas en los segundos
se acongojan
y tejen minutos ciegos.
Un ciego canta a la sombra
de la sombra de un recuerdo.
Un mudo implora e implora.
Un sordo jura escucharlo.
Se autonombra
el cardo rosa de mayo
y el guijarro se cree alondra.
Me acuerdo, ¡ay!, me acuerdo.
Me acuerdo de las bellotas
y, demente y desahuciado,
tu locura me enamora.

JUAN CERVERA SANCHIS-México-

POEMA

AQUELLA FOTOGRAFÍA

Cuando vi la fotografía,
escondida entre las telarañas del viejo baúl,
y la rescaté de entre el polvo acumulado
del tiempo y el olvido,
la memoria se desperezó,
resonó en ecos por mi cabeza,
y recordé, con la frialdad de la distancia,
aquel beso primerizo la tarde de otoño,
cuando la lluvia caía a raudales
y el paraguas apenas bastaba
para cubrir nuestras caricias.

Cuando vi la fotografía,
la que nos hizo ese desconocido,
tan eterna entonces
y ahora sólo papel acartonado,
mi corazón desanduvo los caminos
recorridos del pasado,
para asir un reflejo del mechón de tu cabello,
negro, ensortijado, suave
como el placer descubierto de adolescencia,
y dejar abandonado un beso flotando
sobre el desván cargado de edades.

Francisco J. Segovia-Granada-

FELICITACIÓN

A POR UN HERMOSO Y MÁGICO AÑO 2012

Ya siento los pasos por el estrecho pasillo, ya los escucho irse. Me ha acompañado todo un año y se va para no volver.
Esta noche, muchos de nosotros y de nosotras empezaremos un año nuevo lleno de buenos deseos. Nos abrazaremos, nos besaremos, brindaremos... Pero muchos otros y otras muchas no podrán, por diferentes motivos festejar este año que se nos escapa entre los dedos como el agua clara de nuestros grifos, que hemos abierto día tras día, hora tras hora, entre los minutos y segundos.
E iremos dando la bienvenida al año 2012, que comenzará a caminar poquito a poco, con sus pasitos titubeantes, de niño mimado. Lo iremos amando despacito, muy despacito, le iremos aportando nuestras cositas, nuestras sonrisas, nuestras tristezas, nuestras circunstancias y experiencias, para hacer balance al final, cuando ya esté crecidito y sea un año maduro. Entonces, cuando llegue la hora de rendirle cuentas, espero que lo cojamos en volandas, lo zarandeeemos y él extienda en nuestras manos todas nuestras alegrías, nuestros momentos felices, los coloque ordenadamente en la mesa, quedando arrinconados, casi sin espacio siquiera, nuestros malos momentos. Feliz año 2012 o, si no puede ser completamente feliz, que tengamos muchos momentos felices. Que sea hermoso y mágico.

Paco Velázquez-Cádiz-

POEMA NAVIDEÑO

En audacia

Brindemos esta noche y cada día
por la sed que la vida nos ha dado,
sed de volver amar, aunque el pasado
infligiera más llanto que alegría;

sed de inconformidad, de rebeldía,
aunque el intento fuera derrotado;
sed de gritar, porque quedar callado
se deja a la cobarde mayoría;

de aprender, cuanto más y cuanto antes,
porque hay ya demasiados ignorantes;
de llamar por sus nombres a las cosas,

aunque al medroso vulgo escandalicen;
de vivir, sin que importe lo que dicen
gentes asustadizas y envidiosas.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMAS

Insiste Yo en perdurar
no obstante todo
lo que en mí
no insiste.


Todos
los que soy
disentimos.


Cuando yo no me hallaba
en mí
fui hallado.


Donde pensaba suicidarme
me encontré muerto.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

FANTASÍAS

Quería ser lo que no era
y era lo que no quería.

Más allá del más allá
se adivina
que hay siempre otro más allá.

Nada al terminar termina.

Le pedía peras al olmo
y al olmo peras pedía.

La muerte no cree en la muerte.
La vida sí cree en la vida.

Ya desde antes de nacer
yo sabía
que me encontraría contigo,
amor mío, y te amaría.

Quería ser lo que no era
y era lo que no quería
entre fieras realidades
y angélicas fantasías.

JUAN CERVERA SANCHÍS -México-

RELATO CORTO

Sabrina y el recuerdo

Noviembre, mes donde comenzó aquella historia.
Sobrina con un grupo de escritores viajó a un Simposio en el interior del país, allí conoció a Gabino, un profesor de letras, simpático, bonachón e idealista .que la invitó a viajar a Brasil para realizar en la Universidad, una exposición de de cuadros, Sabrina habló con su hermana y ambas decidieron lanzarse a la aventura.
Al llegar, se encontraron con un paraíso, fueron alojadas en un viejo pero cómodo hotel, propiedad de Gabino
Allí conoció a Julián, le pareció, engreído, machista, mal educado y demasiado moreno para su gusto, Sabrina desde la cuna había sido racista, todos los hombres de su vida, eran colocados en el microscopio de su cerebro; a su vez, Julián la miró con desconfianza,_ porteña intelectual, con estas dos enormes valijas pesadas, como si en ellas hubiera colocado piedras._` Para peor y por pedido de Gabino, debió llevarlas escaleras arriba; después la miró con una mezcla de desprecio e indiferencia y partió para la Universidad de Frontera donde era profesor de matemáticas
El transcurso de los días les demostró a ambos su equivocación, ni Sabrina era engreída, ni Julián mal educado, al contrario, nació entre ellos una hermosa amistad, o eso, era lo que ellos creían. Iban y venían de compras, el la llevaba a sacar fotos o la subía al Palio para recorrer lugares desconocidos; hablaban sobre música.
En las reiteradas reuniones, más de una vez sus amigos los encontraron secando platos y bailando animadamente. _Que hablen los literatos mientras los sirvientes trabajan_ decían entre risas.
Unos días antes de Navidad, él le pidió que se quedara a pasar las fiestas_ Vamos a lo de mi vieja que vive a unos kilómetro y después viajan tranquilas_.
Esa noche en la iglesia Julián se paró delante de una figura de Jesús tallada en madera por los guaraníes y ante el asombro de todos los presentes dijo_ Petisa, si no vienen a vivir aquí, juro que no las miro más_ después, continuó charlando como si nada.
Una pareja amiga que conocía el problema para viajar en esas fechas, apareció con dos pasajes, la cara de Julián se transfiguró _¿Cuando se van con la tu hermana_ (modismo usado en el norte argentino)_mañana por la mañana _contestó Sabrina sin mirarlo, _pero regresamos en Abril para tu cumpleaños.
Cuando llegó el momento de la despedida, ambos se abrazaron llorando como dos criaturas, solo quedó para el recuerdo, un aleteo de manos extendidas en el adiós.
Un viaje desastroso, el micro de cuarta, esto sumado a la tristeza, no le permitió a Sabrina pegar un ojo.
Al llegar a la casa, ya había un mensaje de los muchachos en el contestador_ Espero que hayan llegado bien, fueron los días mas felices de nuestra vida_
La víspera de Navidad Julián llamó por la mañana, para avisar que a media tarde el y Gabino viajaban para pasar las fiestas con su madre.
A las veinte y treinta, de la noche, llegó un e mail en el que reiteraba lo de los momentos felices y que la esperaba en abril _ para conocernos mejor _
La mañana de Navidad y sin darse cuenta, Sabrina se quedó leyendo cerca del teléfono, inconscientemente, esperando un nuevo llamado; cuando sonó el teléfono, tomo ansiosa el tuvo…………..pero era la vos de un amigo que le comunicaba un accidente que habían tenido los muchachos la noche anterior y que Gabino estaba muy grave, ella preguntó angustiada_ ¿y Julián?_ La voz contesto , sin preámbulos _Julián murió en el acto _ Las lagrimas, el silencio, comprender demasiado tarde que el amor había tocado a su puerta y ella no lo había escuchado.
Una semana más tarde sonó el timbre, era el cartero con una pequeña caja, Sobrina la tomó y al abrirla, encontró con los bombones, una esquela fechada diez días atrás que rezaba,
_ Por los hermosos y dulces días que pasamos juntos, _
TE AMA
Julián

LYDIA RAQUEL PISTAGNASI-Argentina-

POEMA NAVIDEÑO

En alegría

Voy a mirar de frente al año nuevo
como quien mira el rostro de la gloria,
sin exigencia reivindicatoria,
ni mirada hacia atrás. Hoy me renuevo,

vuelvo a nacer, empiezo otro relevo
en este oficio de vivir. La historia
de ayer no marcará la trayectoria
ni el ritmo ni el momento en que me muevo.

Voy a ser libre, ruiseñor o viento,
vuelo y canción, rumor y atrevimiento,
recogiendo los dones de la vida.

Ésta está siempre por hacer, y quiero
fraguarla día a día, como herrero
bruñendo al fuego espada envejecida.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

SEXTA NAVIDAD NAVEGANDO, AL RITMO DE VILLANCICO

“MASACRÍTICA” aquí estamos
rin, rin,
dándole al pedal
como sabe hacer
por el carril-“bici”
un mes y otro mes,
al ritmo de villancico.
Esperemos que nos oigan,
rin, rin,
y que nos escuchen
como debe ser
y que el carril-“bici”
venga de una vez,
pedimos a voz en grito.
B Es desesperante
I esta larga espera
S y aún el carril-“bici”
por ahora no llega.

Aprovechamos el tiempo
rin, rin,
de la Navidad
para alzar la voz
y en un villancico
pedirle al Señor,
porque el carril-“bici” venga.
Que llegue lo antes posible,
rin, rin,
de una vez por todas
sin más dilación,
la justa y normal
de su marcación,
hecha de buena manera.
B No más carril-“bici”
I por los extrarradios,
S ha de ir por el centro,
lo necesitamos.

Se hace muy larga la espera
rin, rin,
porque son seis años
que llevamos ya,
machaca y machaca,
venga a machacar
mes a mes en hierro frío.
Tratando de conseguir,
rin, rin,
lo que se merece
esta Capital,
un buen carril-“bici”
para circular,
aminorando el peligro.
B Somos consecuentes
I en las exigencias,
S a fin de que pronto
el carril-“bici” venga…

Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO
AL GRUPO “MASACRÍTICA” DE CIUDAD REAL, POR SEGUIR EN LA BRECHA CON TESÓN, HASTA COCNSEGUIR NUESTRO PROPÓSITO (EL CARRI-“BICI”)…

POEMA NAVIDEÑO

“SAN JOSÉ Y LA FLOR DEL NACIMIENTO”
(Navidad 2011)

Mientras llega el Nacimiento
de aquel Niño Redentor,
todo se vuelve más cálido
esperando al Niño Dios.
Ya María bien hilaba
presurosa su jubón,
celebrando la venida
también hízole un faldón,
ocultando así su cuerpo
de la ardiente luz del sol.
Van llegando los pastores
con especias y alfajor,
y los tres Magos de Oriente
ya se acercan al Portón,
al seguir la luz divina
que ilumina con su albor,
los confines de los cielos
señalando aquel rincón.
Mas al ver la hermosa estrella
apuntando a un resplandor,
San José bien se adelanta,
embargado de emoción,
deseando dar al Niño
un trocito de calor,
una gran cuna de ensueños
y su ingente protección,
regalándole a María
el perfume de una flor,
que al abrirse en Nochebuena
su fragancia delató,
que muy próxima ya estaba:
¡La llegada del Señor!

Pilar Mateo García

POEMA

CARTA A LOS REYES MAGOS

¡Yo quiero madre una estrella
con luz de plata azulada!
La estrella me mira madre.
En mis manos quiero tenerla.
¡Yo quiero madre la estrella!
Con un guiño me llama.
Si no me la traen hoy
no quiero que dejen nada.
¡Yo quiero madre esa estrella!
Será el arco iris la escalera
para subir a cogerla.
¡La quiero madre, la quiero!
Si no me la traen pronto
los Reyes que se vayan.

NILA QUINTERO-Conil-

POEMAS

Hoy en todo el día
no he logrado saber
quién en mí
se dice yo.


Desnudo
me entreví
siguiéndome
la pista
disfrazado.


He sido ganado por nadie
Soy de nadie
Nunca
le gané a nadie.


Cuando huyendo
me salvo
conmigo
me reúno.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

COLUMNAS

Cintura en piedra donde el brazo ausente
no consigue arropar la desnudez;
alegoría de la solidez,
en elegancia de álamo ascendente.

De austero capitel, o irreverente,
como quien sueña en muertos, y a la vez
en la trémula, impúdica embriaguez
de una ofrenda carnal de adolescente.

Yo, columna en que tu ánimo gravita,
tú, capitel que en su relieve grita
ya temor, o pletórico deseo.

A través de cada arco te transmites,
y aún inmóvil, te alejas y repites
en tantos más, que ya sin ti me veo.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

POEMA

Perspectivas

Dibujar perspectivas,
descubrir oquedades
de misterios vacíos
Saber, que ya no existen
bosquejos del pasado
perdidos en espacios
oscuros de malicia.
Comprender que es absurdo
confrontar sentimientos
cuando se han desdeñado,
el amor, las caricias,
en noches desveladas
con sueños de futuro.

Y pensar en silencio
que ya no queda nada………………….

LIDYA RAQUEL PISTAGNESI -Argentina-

ARTÍCULO

GARCÍA DE SAN VICENTE, MEXICANO LUMINOSO

Por Juan Cervera Sanchís -México-

Un mexicano inolvidable, por más que hoy esté olvidado,
debería ser Nicolás García de San Vicente. La triste verdad
es que si le preguntamos a una docena de personas, supuestamente
cultas, por él será un milagro que alguna de ellas sepa, aunque
sea de manera somera, quien fue y que hizo.
Es lamentable carecer de memoria histórica, pero entre nosotros
cada vez es más común, incluso entre los que presumen de
ilustrados, el olvido brutal del pasado. No faltan los que suponen,
y suponen muy mal, que la historia no vale para nada.
Lo cierto es que la historia, su conocimiento, clarifica positivamente
nuestra visión del hoy. Nadie ni nada surge por generación
espontánea. El pragmatismo salvaje que imagina que todo es
hoy, y nada más, comete un gravísimo error.
Bueno es viajar al pasado poniendo en marcha la nave de
nuestra imaginación, esa importante herramienta que no todo
el mundo sabe usar, adecuadamente, en busca de conocer y
familiarizarnos con los protagonistas de la historia, ya que a
ellos nos debemos cultural y biológicamente. Nadie olvide
que sin el ayer no sería posible el hoy y, sin el hoy, de ninguna
manera habría mañana.
Nicolás García de San Vicente, certeramente calificado por los
estudiosos del siglo XIX en México, como “benemérito protector
de la instrucción pública”, fue una mente luminosa al mismo
tiempo que muy práctica y concreta.
Varias generaciones de infantes mexicanos aprendieron a
escribir con muy buena letra, cuando aún no había máquinas
de escribir ni ordenadores, gracias a que García de San Vicente
extractó para ellos, “poniéndolo en transparente cristiano”, como
se decía entonces, las reglas del notable calígrafo español Torcuato
Torío de la Riva y Herrero, que vivió entre 1759 y 1820, e
hizo célebre en todo el ámbito de nuestra castellana lengua
su “Arte de escribir por reglas y con muestras”. Muy importante
fue en aquel tiempo el arte caligráfico, y entre todos los
métodos que había el del Torío fue el mejor.
García de San Vicente fue su introductor y divulgador en
México, pero aquel hombre sapientísimo fue mucho más.
Había nacido en Acaxochitlán, Hidalgo, el 23 de noviembre
de 1793. Murió en la ciudad de México el 23 de diciembre
de 1845. Al morir contaba 52 años de edad.
Aunque nacido en Acaxochitlán, desde muy niño fue a
residir con su familia a Zacatlán, Puebla. Ahí realizó sus
primeros estudios. Los hizo con tal brillantez que a los 16
años de edad entró a cursar filosofía en el Seminario de
Puebla. Estudiaría después teología. En 1815 se trasladó a
la ciudad de México donde estudia derecho civil y canónico
gracias a una beca de honor que le fue otorgada. En 1818
retorna al Seminaria de Puebla, donde es nombrado catedrático
de etimología en forma interina. Poco después obtiene en
propiedad dicha cátedra.
En 1821 es ordenado sacerdote al tiempo que recibe la
cátedra de gramática y geografía y obtiene por oposición
la de filosofía. En 1823 es electo diputado por Tulancingo
para el Congreso que habría de reunirse en Puebla. García de
San Vicente vería, sin embargo, como no llegaría a tener
lugar la instalación de dicho Congreso.
Es nombrado presidente de la Sociedad protectora de
Instrucción Pública donde realiza una fructífera labor. Se
recuerda una anécdota que da la medida de su honestidad y
que los periódicos de la época publicaron. Resulta que el
pagador del Congreso, que jamás se efectuó, diez años
después (1833) avisó a García de San Vicente que tenía a
su disposición cuatro mil pesos, ¡de aquellos!, de dietas
devengadas. El inesperado dinero, que era bastante, no
despertó la ambición del sabio hombre, que respondió al
pagador que él creía que su deber era no cobrar aquellas
dietas. El contador, no obstante, insistió y le aclaró que no
había ley que prohibiera al diputado percibir aquellas dietas.
García de San Vicente ordenó al pagador:
“-Bien, si se me considera con derechos a esas dietas, permítame
cederlas para los gastos públicas”.
Que gran diferencia ética la García San Vicente con los
diputados de hoy y es que en el México de García San Vicente
nadie llamaba, y menos creía, que ser honesto era igual a ser
pendejo. La pillería manifiesta aún no era una generalidad
consumada. García de San Vicente pensaba más en el bien
de la nación que en las canonjías personales.
Queda claro lo aleccionador que puede ser, y de hecho es,
el conocimiento de la historia, pero volvamos a la labor
del sabio educador y su obra. En 1830 publica en verso, para
los niños mexicanos, el primer extracto de la ortografía
castellana, que fue luego numerosas veces impreso. También
en verso publica su “Geografía de los Niños”, así como su
“Geografía Física y Política”, al tiempo que en el aula enseñaba
aritmética superior.
También puso en verso un importante tratado de Ortología, es
decir, el arte de pronunciar bien. Asimismo publicó un silabario
de su autoría, junto con las reglas de etimología y sintaxis
castellana.
Fue, además, un severo y diáfano traductor. Tradujo del
francés tres tomos de la Biblia de Vencé y del italiano hizo
la traducción de la Historia de la California, de Clavijero.
Escribió estupendos sonetos, liras, octavas reales y quintillas,
ya que Nicolás García de San Vicente se sintió llamado por
las Musas. No obstante, sus poesías, están hoy casi perdidas
por completo. No todas. Algunas son rescatables para el
investigador.
Paciente y fructífera fue la labor educadora de García de San Vicente,
así como orientadora y luminosa, por lo que de ninguna
manera merece nuestro olvido.

TALLER LITERARIO

TERCER TRABAJO SEMANAL

LA FANTASÍA

Obedecí sin más.
Escribí sin descanso
tus fantasías.
Quedé exhausta de tanta
palabrería.
Escribí, borré, taché.
Escribí, una y otra vez,
pero tú, como dueña que
eres de mis impulsos
no dejaste que descansara
ni un segundo.
Ya sé que no soy nada sin ti.
Mi soltura, rapidez o agudeza
sólo indican que soy una
autómata a tu merced.
Por eso quisiera pedirte
que pares de tanto imaginar,
inventar, fantasear, figurar
y distorsionar la realidad
con ese énfasis que le pones.
Porque no puedo seguir tu ritmo
y además no quiero
seguirlo.
Estoy cansada y quiero parar,
necesito parar.
Dejemos la fantasía por hoy.
Que mis dedos permanezcan
estériles, que la pluma recobre
el aliento y que el papel se
mantenga impoluto hasta mañana
que volvamos a renacer de
nuestras cenizas, como la
fabulosa Fénix.

Carmen Pérez Martell

LA FANTASÍA

Si un poeta no tuviera fantasía
leeríamos poesías sin alma.
Para que ésta palpite su corazón
tiene que tener fantasía.

Falla con el Amor Brujo,
Cervantes con El Quijote.
No me digas que Dalí o Picasso no tuvieron fantasía.

Quien no ha soñado con cosas que pueden existir
aunque no las veamos nada más que en sueños.
¡Hasta el infinito y más allá!
Ya los niños tienen fantasía.

ANTONIO BASALLOTE

LA FANTASÍA (I)

Es una vida fuera de la vida
una vida en un mundo de sueños,
aspiraciones, esperanzas.
¿Qué tienes en tu fantasía,
un mundo en paz
un mundo de igualdad
o algo más personal,
la belleza, la riqueza,
la sabiduría, la fuerza,
ser famoso, ser feliz?
En las desveladas horas de la noche
tenemos nuestras fantasías.

LA FANTASÍA (II)

Escribió Mozart una fantasía
en DO menor para piano.
Crea imágenes, sensaciones,
tristeza, alegría,
un mundo diferente
un mundo donde habla la música,
y no necesita palabras.
Empieza en cuerdas,
pesadas, sombrías,
crece, culmina, se desvanece.
Sigue una melodía que sube y baja
y termina en una cascada
donde vuelven las cuerdas,
siniestras casi amenazadoras,
como tormentas, un aguacero.
Cambia el sentido,
baila la música,
llega el sol y
termina la fantasía,
alegremente, triunfante.

ANNE SAMPSON

FANTASÍA

Creó un mundo paralelo e irreal
donde su fantasía viajó libre.
Inventó un amor correspondido
con alas para volar.
Creó un país transparente
de ideas cristalinas
e historias verdaderas,
alejado de dobles lenguajes
hipocresía y desdén.
No era un país de cristal
capaz de hacerse añicos .
Quiso un país fuerte
incapaz de fragmentarse
de un solo golpe.
Y vivió su fantasía
hasta hacerla realidad.

VIRTUDES ROLDÁN MUÑOZ

FANTASÍA

Hoy mi fantasía me llevó
a los inmensos desiertos africanos
donde me vi rodeado
por la arena y el silencio.

Poco a poco el sol me fue envolviendo
y mi cabeza empezó a dar vueltas.
Mi boca estaba angustiosamente seca
y mis ojos veían agua a cada paso.

De repente unas palmeras aparecieron
y bajo ellas un estanque de aguas
claras y una tienda enorme
de la que salía una agradable música.

Cuando me iba a lanzar al estanque
me sujetaron y en volandas
me llevaron a la tienda
donde vi una mesa repleta de dátiles

y frutas jugosas y apetitosas.
Un árabe de blancas barbas
me invitó a sentarme
y me ofreció un plato de carne.

Comí y bebí precipitadamente,
atragantándome a cada bocado.
Después un té aromático
y unos plátanos caramelizados.

Montamos en ágiles camellos
y el desierto quedó atrás
para adentrarme en una ciudad
de casas de cristales transparentes.

Bellas alamedas llevaban al mar
donde grandes olas rompían
contra unas rocas hendidas
donde los cangrejos tomaban el sol.

Un beso húmedo apartó la fantasía
y de nuevo me vi sentado en el sofá
escuchando una vieja canción
mientra leía una novela negra.

JOSÉ LUIS RUBIO

CERTAMEN

XXII Certamen Internacional de Poesía Andaluza

Con el fin de difundir y promover la Cultura Andaluza, la Casa de Andalucía
de Benicarló convoca este XXIII Certamen que se ajusta a las bases que a continuación se especifican.

BASES

1 Las obras serán originales e inéditas sobre temas andaluces,
con una extensión mínima de 30 versos y un máximo de 100 versos escritos en castellano.
2 Los poemas deberán presentarse por quintuplicado, bajo el sistema de plica, con un seudónimo o lema, acompañados
de un sobre en cuyo exterior figure el título del poema y el lema o seudónimo, y en el interior del mismo el nombre y dirección del autor, así como teléfono donde se le p ueda localizar, o correo electrónico.
3Los poemas deberán tener entrada en la Casa de Andalucía,
C/ Pere de Thous, 2 • 12580 Benicarló, como máximo el día 31 de enero de 2012.
4 El fallo del Certamen se dará a conocer el 28 de febrero de 2012, dentro de la Semana Cultural, en acto cuya fecha y hora oportunamente se anunciará; y en el que se procederá a la lectura de los poemas premiados, así como a la entrega de premios y diplomas.
5 El primer premio de poesía estará dotado con diploma y el segundo con diploma. Además se establecen dos premios diploma al mejor poema procedente del extranjero y al mejor poema procedente de la Comunidad Valenciana (no acumulable a los dos primeros premios). Igualmente se concederán accésits con diploma a los 3º y 4º clasificados.
6 La Casa de Andalucía de Benicarló se reserva el derecho de la publicación y difusión de los poemas premiados, tanto en el libro del Rocío como en diversas publicaciones de Jornadas Culturales.
7 El jurado podrá declarar desierto alguno de los premios si lo estima procedente, en razón de la calidad de los poemas presentados. Su fallo será inapelable.
8 Las obras premiadas en ediciones anteriores no podrán volver a concursar en este Certamen.
9 El hecho de participar en este Certamen implica la total aceptación de las presentes bases, siendo la Junta de Gobierno de la Casa de Andalucía la encargada de resolver los casos no previstos en las mismas.

POEMA

CLAUSTRO

El incienso del canto gregoriano
se desenvuelve en graves espirales
de sonido, cercando los rosales
como invisible, agigantada mano.

Los mismos pasos, eco cotidiano,
sobre las viejas losas desiguales,
tras los esbeltos arcos ojivales,
cuerpo inmediato, espíritu lejano.

Y yo en mi claustro interno me paseo,
la mente en horizonte que no veo,
el corazón aquí y en lejanía.

Parezco andar en círculos cuadrados,
una vuelta, otra vuelta, cuatro lados,
y en el aire una triste melodía.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

La cuna

Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forje en mis sueños.

La vestí de fiesta,
sabanas de espuma.

Contemplé el milagro,
un ángel dormía,
replica perfecta
del renacimiento.

Se abrió la ventana,
el viento…la lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre

Con una sonrisa
cercana al desprecio…………………

Lydia Raquel Pistagnesi -Argentina-

POEMAS

¿Por qué no hablo
de lo que no hablo
si lo que no hablo
me habla
me hablabla?


La pezuña de la ignorancia
dio conmigo en tierra
¡Yo sabía...!


Cancioncilla del pesar fraterno

En su cunita
es donde está
tan nuevita
nuestra hermanita
tan nuevecita la inocente
víctima ya
de inoperante
espeluznante
madrecita
Como nosotros
no se la ha buscado:
azarosamente
como nosotros
nuestra hermanita
se la ha encontrado
La incauta
recién nacidita
se la ha chocado
a la madrecita.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

ARTÍCULO

MÉXICO Y EL VINO

Por Juan Cervera Sanchis -México-

El 17 de agosto de 1521 Don Hernando Cortés y sus hombres
celebraban con una opípara comida su llegada a la gran
Tenochtitlan. Corrió el vino. Era vino de Castilla traído
desde Veracruz a la ciudad derrotada de los meshicas.
Fueron aquellos los primeros envíos de vino peninsular
a las tierras recién conquistadas del nuevo mundo, dado
que era costumbre que los peninsulares comieran
acompañados de una botella de buen vino.
Naturalmente que aquellos envíos de vinos se fueron
incrementando al paso del tiempo.
Don Hernando nombro a Juan Bello escanciador por lo
que pasó a la historia como el primer escanciador de las
Américas.
En las ordenanzas de Don Hernando (1524) hay varios
capítulos en donde se habla respecto al cultivo de la
vid en la Nueva España.
Se establecen determinadas obligaciones para los vecinos
que quieran dedicarse a ello. No obstante, el cultivo de
la vid en aquellos tiempos estuvo casi por completo
a cargo de los misioneros, dado que en las misiones se
necesitaba el vino para el oficio de la Santa Misa y,
por supuesto, para el consumo en las comidas.
Los frailes lograron incluso injertos de las cepas silvestres
de la tierra con las llegadas de España, que dieron
vinos excelentes.
Los primeros vinos que se obtuvieron en México se
dieron en lugares de Puebla, Michoacán, Querétaro y
Oaxaca.
En 1594 en la hacienda del Rosario, Coahuila, cerca
de Santa María de las Parras, Francisco de Urdiñola,
capitán del ejército español, establece la primera
bodega que hubo en la Nueva España.
Más tarde se abrirían otras en San Luis de la Paz,
Guanajuato y California.
Fray Junípero de Serra, quien funda la primera misión
en Loreto, logra mejorar las vides silvestres y no se
diga el incansable padre Juan de Ugalde que, en aquel
territorio, hizo prodigios a fuerza de trabajo, consiguiendo
vinos tan buenos y aún mejores que los que llegaban
de la Península Ibérica.
Otro impulsor del vino en México fue fray Martín de
Valencia.
Siendo el año de 1597 Lorenzo García, un laborioso
poblador español, afincado en el Valle de Parras, abre
ahí sus bodegas.
Estas bodegas serían adquiridas en 1870 por Evaristo
Madero, quien las agregó a la Hacienda del Rosario, que
ya era suya y que perteneciera anteriormente al ya citado
capitán Francisco de Urdiñola.
El buen vino producido en la Nueva España engendró
temores entre los productores peninsulares quienes
influyeron para que la corona girara órdenes a los
virreyes con el fin de evitar la competencia que el vino
cultivado en estas tierras les hacía.
Fue así que, en 1771, el virrey Marqués de Cruillas
ordenó que no se continuaran plantando vides.
Las penas para quienes no se sujetaran a dichas
ordenanzas eran en extremo severas.
El cultivo de la vid decayó en la Nueva España y,
con ello, los ya entonces excelentes vinos
novohispanos, fueron desapareciendo.
Hubo que esperar hasta la llegada de la Independencia
para impulsar de nueva cuenta la viticultura en el
país.
El primero que animó a los mexicanos a ello fue Don
Miguel Hidalgo.
Consumada la Independencia Don Agustín de Iturbide
reorganizó la Hacienda y dio impulso a todos los cultivos
poniendo especial énfasis en el de la vid.
Desgraciadamente el recién nacido país sufre una larga
crisis y se desangra en contiendas entre enemigos internos
y externos.
Hay que esperar hasta el régimen de Don Porfirio Díaz,
donde se hace un enorme esfuerzo para impulsar
la ya, casi en extinción viticultura.
Es entonces que se traen sarmientos franceses y son
plantados en el centro del país, en la hacienda llamada
Roque, próxima a la ciudad de Celaya.
Siendo el año 1910 arriba a México Antonio Perelli-Minetti.
Este hombre de origen ítalo-americano planta vides
en el rancho El Fresno, Torreón.
Llega a cultivar 400 hectáreas. Introduce en la región
las variedades Málaga, Tokay, Petit Sirah y Zindandel.
La nación se agita de nuevo con la Revolución.
Los viñedos son abandonados. Se ha de esperar más
de una década para comenzar de nuevo.
Se comienza otra vez y, desde entonces, el cultivo
de la vid en México viene creciendo y la excelencia
de los vinos mexicanos es más y más apreciada.
Ahí están los vinos de las Bodegas de Santo Tomás,
procedentes de Baja California, donde destacan los
tintos Barbera y Valdepeñas y el blanco Chenin Blanc,
entre otros.
En Querétaro, Las Cavas de San Juan, bajo la marca
Vinos Hidalgo, cultivan ricas uvas, como la
Cabernet Sauvigno y la Pinot Noir.
En San Juan del Río las Bodegas Cruz Blanca de
la familia Nicolau, de origen catalán, difunden las
marcas Montebello y Cruz Blanca.
Aguascaliente contribuye a la excelencia de los
vinos nacionales con el San Marcos y el Conde
de Ayala.
En las todas las culturas antiguas el vino tuvo su
dios.
Los etrusco lo llamaron Fufluns, los egipcios Osiris,
los sumerios le rendían culto bajo el halo de la diosa
Gestin, los griegos cultivaron su devoción bajo el
éxtasis de Dionisios y los romanos desbordándose
con los excesos de Baco.

El vino, sí, el vino en México, cuyas primeros viñedos
fueron plantados por orden de Don Hernando Cortés
y tras el éxito de los mismos despertó miedos y
celos en la corte de Madrid, por lo que el rey Felipe II
en 1595, setenta años después, prohibió su replantación,
aunque fue desde México que se propagó el cultivo de la
vid en el resto de América.

POEMA

TORRES

Brazos en alto en actitud de entrega,
o en esperanza de intangibles dones;
fervientes, seculares oraciones
de la piedra que no sabe que ruega.

Quieren alzar el vuelo, y se les niega,
caducos símbolos de aspiraciones
de otros siglos; hoy mente y sensaciones
son el impulso que al azul navega.

Hoy ya no es vertical, es panorama,
durmió el creyente, despertó el que ama,
tendiendo brazos en horizontal.

Somos torres flexibles, doblegadas,
en búsqueda de nuevas llamaradas,
cediendo el hombre místico al sensual.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA EN PROSA

DÍAS DE AMOR Y VINO

Nuestra piel se fundió en ritos paganos que nos nubló la razón dejando al corazón en una indefensión total

Nos quedamos suspendidos en un brindis sin tiempo, saboreando el dulce néctar, invisibles, amándonos a través de esa esencia inmortal y suicida, en una loca carrera sin despedidas.

Así nos encontró la madrugada, desnudos , enredados en un abrazo eterno, mientras la brisa, movía las cortinas del enorme ventanal y un tímido rayo de luna , saboreaba sobre nuestros cuerpos, las últimas gotas de la botella vacía

LYDIA RAQUEL PISTAGNESI-Argentina-

RELATO CORTO

LOS DIOSES NO TIENEN MADRE

JUAN CERVERA SANCHIS

Había sido un día muy intenso para Cynthia. Por fin dormía plácidamente. Eran como las cuatro de la madrugada. De súbito, y entre la lasitud del sueño que la embargaba, experimentó una muy extraña sensación. Algo indefinible penetraba hasta lo más profundo de sus neuronas. La sensación la dejó vacía. Se agitó en su lecho misteriosamente desvelada. Entreabrió sus ojos. Descubrió que la ventana había quedado abierta. Se levantó. Cerró la ventana. Se sentó sobre el lecho revuelto.. Otra vez volvió a sentir, con la mente en blanco, aquel tan insólito estremecimiento. Un gran cansancio la fue invadiendo. Se arropó y durmió hasta el día siguiente.
Pasó el tiempo sin mayores sobresaltos para Cynthia. Un día, semanas después, advirtió que algo anormal estaba sucediendo en su organismo. Sus funciones femeninas incomprensiblemente habían quedado suspendidas. Ciertos trastornos ignorados por ella, hasta entonces, se apoderaron de su cuerpo. Comenzó a experimentar vahídos y náuseas. Su madre, que observó las reacciones, se alarmó e hizo a Cynthia preguntas que ésta no alcanzó a comprender. Quedó todo así por el momento. Mas como los trastornos continuaron, la madre decidió llevarla al ginecólogo. Cynthia no comprendía nada. Su padre, al conocer la decisión de su esposa, se puso muy nervioso y hostigó a la joven con extrañas preguntas. Ella, que no comprendía nada, se desplomó en llanto.
Fueron al ginecólogo. Éste, tras hacer las pruebas pertinentes (ranas, conejas, cuyas, pruebas del Latex) comunicó a los padres de que no era nada de lo que habían imaginado. No contentos con esto, y ya que los trastornos persistían, la joven fue sometida a una concienzuda exploración. Finalmente se le hizo un frotis.
Cynthia no sólo no había sido violada, sino que se confirmó, además, que no existía huella en su organismo de que hubiera tenido relación con varón. Era pues virgen. Así que era del todo imposible que existiera la más mínima posibilidad de embarazo como había sospechado su madre y la sintomatología invitaba, en principio, a creer.
El ginecólogo diagnosticó que todo aquello probablemente se debía a un estado nervioso derivado del exceso de estudios a que se había sometido a la joven.
Por prescripción médica, Cynthia, se tomó unas semanas de vacaciones al aire libre con el objeto de gozar del sol, tranquilidad y reposo. Sin duda alguna prontamente se restablecería y aquellos síntomas desaparecerían por completo.
La joven no entendía nada de lo que estaba sucediendo a su alrededor. De cualquier manera, las vacaciones, le sirvieron de relax..
Transcurrieron cinco meses. La cintura de Cynthia comenzó a ensancharse y el volumen de su vientre creció ostensiblemente. Los padres, alarmados y pensando en un posible y terrible tumor, la llevaron de nuevo al ginecólogo. Éste, por medio del estetoscopio, diagnosticó:
-No lo puedo creer, señores, después de las pruebas que le hicimos a su hija esto no es posible y, sin embargo, lo es.
-¿Qué es lo que no puede creer, doctor?- preguntó la madre de Cynthia.
-Ese latido cardíaco intrauterino. No hay duda, señora, su hija va a ser madre.
Cynthia era ahora la que se sentía aterrorizada.
-¡No es posible, doctor, no es posible!
-Lo es.
Al día siguiente fue examinada por otro ginecólogo. El diagnóstico fue el mismo. La vieron varios médicos más. No hubo dudas. ¿Qué había ocurrido?
Sí, era incomprensible en razón a los exámenes del primer ginecólogo y, sobre todo, en orden a la memoria de la misma Cynthia. El hecho, sin embargo, era el hecho. Los padres de Cynthia estaban avergonzados. Se planteó la posibilidad de un aborto, pero dado los principios religiosos de la familia fue rechazado. Se determinó que Cynthia tuviera aquel hijo que ni ella misma, y lo juraba, sabía de quién era. La joven sufrió una fuerte crisis. Finalmente aceptó la realidad, una realidad palpable a la vez que inexplicable.
Pasó el tiempo. Cynthia secretamente empezó a querer al hijo. Su vientre se orondeaba más y más y la embargaba un peso de ternura.
Tres habitantes de la quinta dimensión estaban sumamente entusiasmados en su laboratorio de ensayos entre retortas y matraces. Eran tres individuos de la raza de los Hazzures. Potentes inteligencias de la galaxia Rirmarg.
-¡H-4, lo hemos logrado!-exclamó uno de ellos.
-Magnífico T-6.
-¡Bellísimo!-reafirmó Z-8.
Los hazzures venían experimentando desde aquel laboratorio con los rayos Vnzús , mucho mas poderosos que los conocidos por los terráqueos con el nombre de lasser.
El experimento de los hazzures consistía en implantar especimenes seleccionados de su raza en razas extrañas. Al fin culminaba con éxito su prueba. A fuerza de búsquedas había sido hallada la matriz ideal en una terrestre, que fue estudiada desde veinte generaciones atrás. Reunía pues las condiciones requeridas para el trascendental ensayo, dadas las condiciones cósmicas existentes. En el planeta Yintay se necesitaba urgentemente un individuo ultracósmico, al mismo tiempo que común a la raza allí existente, desde hacía trescientas vueltas del Gran Cilindro. Los hazzures que operaban en el laboratorio eran precisamente los encargados de dicha misión. Desde hacían millones de vueltas del Gran Cilindro ellos cumplían con el científico deber de enviar individuos ultracósmicos a distintos planetas de diferentes soles de tiempo en tiempo. Es decir, siempre que la moral de estos planetas bajase a niveles ínfimos.
Z-8 sonreía mientras observaba como saltaban de júbilo sus compañeros. Él era el historiador y sabía que desde otro laboratorio hazzur no hacía mucho fue enviado a la Tierra otro individuo ultracósmico que muy pronto ( año 2015 de los terrestres) iniciaría su acción transformadora. La gran revolución de los terrícolas era aún un secreto para los mismos habitantes del planeta, pero la Tierra estaba necesitada de esa gran revolución moral al igual que Yintay.
Cynthia estaba punto de dar a luz. De nuevo experimentó la extraña sensación aquella que tanto la inquietó. Recordó incluso la noche en que se levantó a cerrar la ventana. Un hilo misterioso unió aquella noche con la presente.
Los hazzures trabajaban. Z-8 dijo:
-Es el momento. Preparen los rayos Vnzús. Pronto.
En menos de un tercio de segundo los rayos estuvieron listos. Cinco segundos después y realizada la operación místico-matemática, requerida para el caso, los colores de todos los iris hazzures se pusieron en acción. Una criatura hermosísima pataleó en un tubo de vidrio. Lloraba feliz. Por ósmosis le había sido extraído su misterioso fruto a Cynthia de la emoción y el asombro de su vientre.
Cynthia despertó confusa y angustiada.. En lo más profundo de sus neuronas la creación sintetizada se alzaba en un único clamor. Un vacío infinitesimal se apoderó del alma de Cynthia, que flotó en el mar todas las nadas.
Tres habitantes de la quinta dimensión enviaban un niño destinado a grandes empresas al planeta Yintay. Uno de ellos dijo:
-La terrestre se ha suicidado, pero no lo consideren un fracaso. Piensen: una muerte por millones de vidas. T-6 comentó:
-La vida y sus esencias. Tenemos mucho que aprender todavía de la vida.
De repente todo se desvaneció. No podía ser de otra manera, pues como dejó dicho 274 años antes de JC, en Seleunte, el sabio Agemarco Abderita, predicador del suicidio, las madres de los dioses, inevitablemente, mueren locas y por su propia mano, en el instante mismo en que nacen éstos, pues los dioses no tienen madre.
El destino de Cynthia se había cumplido con absoluta exactitud.

POEMA

"A VUELA PLUMA"
A MAXIMIANO TRAPERO
(Premio José Vasconcelos)

Un gran viva, Maximiano
por el premio conseguido,
tu verso con su latido
puso el trofeo en tu mano.
Este camino no es llano
y hay que atárselas a dedo;
y hacer versos con denuedo
que salgan del corazón,
bien cargados de razón
apoyados en tu credo.

Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO -Ciudad Real-

PENSAMIENTOS

Lo que de verdad más contribuye a darle sentido a la vida, lo que menos cuesta y más vale es una grata sonrisa. Contiene bondad y cortesía mezcladas con amor humano. Vale màs que un millón de dólares y no cuesta ni un centavo.

WILNER D. NESBIT


Las sonrisas tienen el mismo efecto en la humanidad que el sol en las flores.

JOSEPH ADDISON


Si luces una sonrisa, tendrás amigos; en cambio, si andas con el ceño fruncido, no tendrás más que arrugas. ¿Para qué estamos si no para hacerles la vida más llevadera a nuestros semejantes?

GEORGE ELIOT


Sonríe. Es una terapia gratuita.

DOUG HORTON

POEMA NAVIDEÑO

ACURRUCADITO EN TI

Toma mis manos agrietadas
y apriétalas al cielo de Navidad.
Dame tus manos,
guíame,
que quiero hacer contigo
roscos y pestiños,
que quiero volver a ser niño…
Mamá, papá…
en un solo corazón.
Mamá, dame la pandereta
y vamos a tocar entre las estrellas,
que la luna nos sonría
y nos ayude a sentir.
Bésame, bésame,
mamá, mamá,
quiero soñar entre tu pecho,
jugar, vivir, acurrucadito en ti,
calentar mi corazón
en los amaneceres plácidos.
Mírame, cógeme,
llámame a la escondida.
Mírame, siénteme,
abrázame,
apriétame,
rodéame con tus besos,
te quiero, te quiero, ¡te quiero!
¡Que vamos a montar el portal!
Y en el árbol, ay, ayúdame,
ayúdame a poner la estrella,
que no alcanzo…
junto a ti, contigo.
Y ayúdame a subir
entre las bolas frágiles y plateadas.
Ven, ven,
vamos, vamos a reflejarnos en ellas,
en el brillo de la Navidad,
vamos a jugar con papá.
Mamá, escúchame,
vuelve, regrésame,
quiero ver la cabalgata de los Reyes
de nuevo contigo,
y que nos tiren caramelos,
y que golpeen nuestros rostros de felicidad.
Quiero sentir contigo,
pasear entre las calles iluminadas
de tu mano, con mis manos.
Dime que me quieres,
y apriétame en un banco al atardecer,
a la luz de la noche,
y recógeme este corazón rendido a ti.
Bésame entre los pétalos abiertos del día,
que juntos tenemos que mostrar las margaritas
al alba inquieta.
Llévame de ilusión,
que quiero volar,
amar, sentir…
¡madre, madre!
Quiero pasear de tus manos,
saltar
y subirme a cualquier poyete,
que tú me sujetes,
y esconderme en cualquier recodo,
para asustarte,
quiero que me abras al mundo,
que me llenes de poesía,
que me llames y me abraces,
y que tus cálidas mejillas
me den su calor, todo su color,
que templen mi corazón,
mis ojos, mi vida.
¡Vuelve, vuelve!
Te quiero, mamá,
cuídame,
yo contigo, te quiero.

PACO VELÁZQUEZ-Cádiz-

POEMAS

Decime que soy un tarado
y oiré que soy un arado
(oiré lo que deba oír
dirás lo que debas decir).


A crápulas y escrúpulos
aunque procedentes de la raza
de los enjundiosos esdrújulos
ni remotamente los une
un lazo parental.


De ninguna manera pienso vivir más de 200
años
Y no crean que cuando digo de ninguna
no he pensado
en todas.


Dicho sea
en criollo-psicoanalítico
la pulsión me ceba
al alba
demasiados mates.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

ROSETÓN

Círculo de cristal, frágil, silente,
filtro de luz, cascada de colores,
dïagrama de rosa en los albores
de fresca primavera transparente.

Arabesco de historias, elocuente
discurso mudo, voz de trovadores
declamando a las clases superiores
la misma erudición que a la indigente.

También mi amor tiene una bella rosa
que me filtra, en su rueda luminosa,
matices y bosquejos de su vida.

Yo perfilando voy sus elementos
adosando fragmentos a fragmentos,
hasta dejar su historia definida.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

Homenaje a Ingrid Betancour

M
U
J
E
R

Selva umbría, perdida
en oscuros rincones
sin memoria,
te desaparecieron .
Incólume, envuelta
en esa dignidad
que solo trasuntan
los puros de espíritu……….
Dolor y ausencias
carcomiendo tu ser
día tras día……..
El rostro de tus hijos,
memoria permanente
en noches sumergidas
de oscuridades sin entrañas……..
Salvajes enemigos riendo,
embriagados
con lujuriosos brindis,
copas desbordadas
de rojo bacará
sobre mesas imaginarias
de esmeraldas cautivas……
Tu pueblo,
prisionero del miedo,
ante preámbulos
de improvisados ídolos
sin credos ni compasión………..
¡Cuantas veces
durante casi siete años
elevaste los ojos al cielo
esperando respuestas!.....
Al fin,
el pájaro de la libertad
rozó tus alas
humedecidas de cansancio
y partiste
en raudo vuelo……..
Un traje camuflado,
áspero adorno
para tu fragilidad exterior,
un rosario ungido de plegarias .
Sonrisas , abrazos

Y ninguna lágrima………

LYDIA RAQUEL PISTAGNESI-Argentina-

POEMA NAVIDEÑO

POR QUÉ LOS ARMIÑOS

María está en azahar,

está que da lis al Niño,

tiembla su quehacer en dolor

o, en retablos de jacinto.


María en tiritar está,

está en tris de triste trino,

apenas tiene de flor

su horizonte de harto frío.


María está en afán,

está que da vaho al Niño,

téjele en seno el brocal,

tállale en tela los trigos.


Hártale cirio en ajuares:

le da enjambres demás floridos.

María en telar está,

está en encajes cansinos.


Junco, escarcha, palizal

¡oh, frío reúne el Niño¡

La Virgen tierna hartura:

herencia junta de los mirlos,


así, al Niño vístele en capullo,

le viste en brevura de pajarillo.


El Niño está en azar,

está tras telas de nido.

La Virgen le da pajonal

en retrato o, en porte de armiños.

ROSA CECILIA GUZMÁN ABRIL

POEMA NAVIDEÑO

ENFERMO

Enfermo de Navidad,
de Año Viejo y de Año Nuevo,
de gente que vende y compra
y de plagas de mendigos,
vengo y voy por la ciudad
gastando las viejas suelas
de mis gastados zapatos
entre sombras sin trabajo
con perfil de zombis tristes.
Feliz, feliz Navidad
oigo decir por doquiera
a las infelices gentes.
La verdad de la verdad
es que la infelicidad
impera por todas partes,
aún entre aquellos que fingen
ser felices y sonríen
entre brindis entusiastas.
Lotería, lotería y otros cuentos.
Vientres grasientos y orondos.
Mujeres y hombres pasados
y bien pasados de kilos
por la comida chatarra.
Enfermos de Navidad
de Año Viejo y Año Nuevo.
En la TV oigo el saludo
de un rey acartonado
y un presidente vacuo.
Hay que engañar y engañarse.
Hay que usar el antifaz.
Hay que andar enmascarado.
Hay que seguirle el jueguito
a los mercados y rendirle
pleitesía a los banqueros.
Enfermo de Navidad
hay que usar el jotmei
y escribir como hace siglos
frases gastadas y huecas:
Feliz, feliz Navidad
y Próspero Año Nuevo,
entre mentira y mentira
de ladilla apandillada
y piojo acanallado.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

POEMA NAVIDEÑO

HECHURA DE SUSPIROS

María está en susto,

está que da triz al Niño;

tiemblan sus manos pasadas

en nardo y reciente cirio.


María está en luz suave:

es flor en cirio encendido.

Ella, eco en espesura

da en sustento florecido.


Tiembla su tela de carne

pequeña seda en rocío.

María está en azahar,

está que da faz al Niño.


Téjele en seda el rosal.

Bórdale en color los trinos.


María está en afán,

está en apuro crecido.

Prepárale lino de nube.

Trázale ensueño en lirios.


Allí, en bondad de cocuyos;

acá, en musgo cansino

vístele: en rosa y jilguero,

hártale de azul, azul corderillo.


El Niño está que tiembla,

es botón de recién Jacinto.


María, en su hechura, en su hechura,

riega en piel sus suspiros.

ROSA CECILIA ABRIL GUZMÁN

DEFINICIÓN

EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA

Si aún no ha pasado el bisturí por tu piel,
si no tienes implantes de silicona en alguna parte de tu cuerpo,

si los rollitos no te generan trauma,

si nunca has sufrido de anorexia,

si tu estatura no afecta tu desarrollo personal,

si cuando vas a la playa prefieres divertirte en el mar

y no estar sobre una toalla durante horas,

si crees que la fidelidad sí es posible y la practicas,

si sabes cómo se prepara un arroz,

si puedes preparar un almuerzo completo,

si tu prioridad no es ser rubia a como de lugar,

si no te levantas a las 4:00 a.m. para llegar primera al gimnasio,

si puedes salir con ropa de gimnasia tranquila a la calle un domingo

sin una gota de maquillaje en el rostro...

ESTÁS EN VÍA DE EXTINCIÓN....

Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies,

si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.

Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca,

ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo,

es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa

y un buen consejo puede alegrarte la vida.


Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos,

ni más cargos académicos,

es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.


Una mujer exquisita no es la más ardiente

(aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes...

Los que estamos fuera de foco somos los hombres )

sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama..


Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.
Y un HOMBRE... UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así....

Que se siente orgulloso de tenerla como compañera....

Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...

Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles,

desde lavar platos y atender tripones,

hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes....


La verdad, compañeros hombres,

es que las mujeres en eso de ser 'Muy machas' nos llevan gran recorrido..


¡Qué tontos hemos sido -y somos-

cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque...!


Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en la calle,

teniendo un exquisitísimo manjar en casa.

Gabriel García Márquez

PENSAMIENTOS

Sonríanse unos a otros. Sonrían a su esposa, a su marido, a sus hijos, a quien sea. Sonreír nos ayuda a crecer en amor por los demás.

MADRE TERESA


Nadie necesita tanto una sonrisa como quienes no tienen ninguna que ofrecer.

ANÓNIMO


Preséntate con una cara alegre. es tu vitrina, tu escaparate, tu mejor publicidad.

DAVID BRANDT BERG


Las arrugas deberían ser simplemente la huella de las sonrisas.

MARK TWAIN

POEMAS

Si Dios me da vida
me la quitaré:
¿qué haría con ella?


No me salgo todavía de mi adolescencia
discúlpenme:
es que ella
no me echa.


Mofeme de mí
después de hablar conmigo
seriamente.


Yo trabajé de niño en brazos
Mi primer empleo
Full time.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

ESCLAVO

Desde antes de nacer
ya sabía,
hijo de esclava
y esclavo,
que sería
un esclavo.
Desde antes de nacer
ya sabía,
sabía ya
el esclavo aquel
que sería
un esclavo,
y únicamente
un esclavo,
a lo largo
o a lo corto
de su vida.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

POEMA

GÁRGOLAS

Mis sueños de terror, mis pesadillas,
cuando en calles equívocas, desiertas,
me soltabas la mano, y de sus puertas
sombras en vuelo ataban mis rodillas.

Atormentado entre las dos orillas
de esa calle sin fin, dudas abiertas
desangraban mi piel, sin que tú adviertas
que deshacías mi árbol en astillas.

Esos sueños de negro han instalado
su perfil en quietud, petrificado,
en cada gárgola de tu estructura.

Y no puedo evitar, cuando las veo,
largo temblor glacial de mausoleo,
firme anillo de hierro en mi cintura.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

Mascaron de proa,
letargo en la nada,
sutil travesía
por mares inciertos,
donde sin descanso
oprobiosos golpes
lastiman su cuerpo

Sobre sus espaldas
pende la agonía
de días sin horas.
Quizás la marea
se apiade y lo guié
a playas lejanas
que acunen su pena……

Después:
el descanso……….

Pero por las noches
cuando la vigilia
asome al recuerdo
y el cielo despliegue
sus luces y sombras,
esperará en vano
a un barco sin rumbo

¡ Que perdió el amor
y no se dió cuento!

Lydia Raquel Pistagnesi -Argentina-

POEMA

EN DICIEMBRE LAS UVAS ILUMINAN

En diciembre,

Las hojas quiebran los silencios,

Los vientos caminan al encuentro de los labios,

El aire inventa escaleras a las ventanas,

Los árboles dibujan luces a los pensamientos.


En diciembre las uvas iluminan

Y es el vino que se escancia

En las mesas de los duendes.


En diciembre,

Los silencios buscan

Ojos en las sombras del invierno;

Los labios se humedecen

Para inhalar el aroma de los mares;

Las ventanas esperan

Las cartas que viajan en las alas

De las palomas mensajeras.


En diciembre los pensamientos

Regresan a los espejos del pasado

Y escarban en sus cenizas

Para alimentar los libros del futuro.


En diciembre las uvas iluminan

Y es el vino que se escancia

En el infinito río de las nubes.


Rafael Escobar G.

POEMA

El grillo

Música porque sí, música vana
como la vana música del grillo;
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: en un platillo
de vibrante cristal de a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene el corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!

Conrado Nalé Roxlo -Argentina-
Publicado por la revista Mapuche nº58

LEYENDA

La leyenda de la yerba mate

De noche, Yací, la Luna, alumbra desde el cielo misionero las copas de los árboles y platea el agua de las cataratas.

Eso es todo lo que conocía de la selva: los enormes torrentes y el colchón verde ininterrumpido del follaje, que casi no deja pasar la luz.Muy de trecho en trecho, podía colarse en algún claro para espiar las orquídeas dormidas o el trabajo silencioso de las arañas.

Pero Yací es curiosa y quiso ver por sí misma las maravillas de las que le hablaron el sol y las nubes: el tornasol de los picaflores, el encaje de los helechos y los picos brillantes de los tucanes.

Pero un día bajó a la tierra acompañado de Araí, la nube, y juntas, convertidas en muchachas, se pusieron a recorrer la selva. Era el mediodía y, el rumor de la selva las invadió, por eso era imposible que escucharan los pasos sigilosos del yaguareté que se acercaba.Pero en ese mismo instante una flecha disparada por un viejo cazador guaraní que venía siguiendo al tigre fue a clavarse en el costado del animal.
La bestia rugió y se volvió hacia el lado del tirador, que se acercaba

Enfurecida, el saltó sobre él abriendo su boca y sangrando por la herida pero, ante las muchachas paralizadas, una nueva flecha le atravesó el pecho.

En medio de la agonía del yaguareté, el indio creyó haber advertido a dos mujeres que escapaban, pero cuando finalmente el animal se quedó quieto no vio más que los árboles y más allá la oscuridad de la espesura.

Esa noche, acostado en su hamaca, el viejo tuvo un sueño extraordinario.

Volvía a ver al yaguareté agazapado, volvía a verse a sí mismo tensando el arco, volvía a ver el pequeño claro y en él a dos mujeres de piel blanquísima y larguísima cabellera.

Ellas parecían estar esperándolo y cuando estuvo a su lado Yací lo llamó por su nombre y le dijo:

_Yo soy Yací y ella es mi amiga Araí. Queremos darte las gracias por salvar nuestras vidas. Fuiste muy valiente, por eso voy a entregarte un premio y un secreto.

_Mañana, cuando despiertes, vas a encontrar ante tu puerta una planta nueva: llamada CAÁ

_Con sus hojas, tostadas y molidas, se prepara una infusión que acerca los corazones y ahuyenta la soledad. Es mi regalo para vos, tus hijos y los hijos de tus hijos…

Al día siguiente, al salir de la gran casa común que alberga a las familias guaraníes, lo primero que vieron el viejo y los demás miembros de su tevy, fue una planta nueva de hojas brillantes y ovaladas que se erguía aquí y allá.

El cazador siguió las instrucciones de Yací: no se olvidó de tostar las hojas y, una vez molidas, las colocó dentro de una calabacita hueca.

Buscó una caña fina, vertió agua y probó la nueva bebida.

El recipiente fue pasando de mano en mano: “había nacido el mate”.

Autor anónimo.

Adaptada por Marta Díaz Petenatti -Argentina-
Publicado por la revista Mapuche nº 58

POEMA

Ante la incertidumbre se me crispan las caricias
y tengo miedo de las tinieblas
esa que deforman los momentos
y me conceden el poder total ...
y avasallante

Pero en la alborada cuando se disuelve la noche
tiemblo
sólo tiemblo

José Figueras -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche nº 58

POEMA

Despedida de mí


Era el vivir , nomás

como si todo fuese eterno.

Era el vivir, nomás

Tu edad, rodilla con suavidad de rosa.

El tren era en tu oreja

música de los asombros

jamás de los adioses.


Pero ahora, ya está, suena distinto

ni mejor ni peor, sólo distinto.


Y me estoy despidiendo

Alicia, 20,30, aquella,

me despido de vos,

y te resguardo para siempre

en mi lugar de silencio

en mi lugar de luz,

para abrir la ventana de otro tiempo.


Y me estoy despidiendo

Alicia, 20, 30, aquella

y me llevo el destello.

Alicia Colli -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche nº58

POEMA FELICITACIÓN

FELIZ NAVIDAD Y 2012
A todos los seguidores y amigos de Azahar.

Llega de nuevo la Navidad
y como siempre nos deseamos
un próspero nuevo año
y este año no seré menos
y os desearé a todos
un año próspero en versos,
en novelas o en cuentos
y que estos sean leídos
en el papel o en internet.

Regalémonos palabras hirientes
que despierten conciencias
porque este mundo se hunde
porque el yo predomina
sobre el colectivo nosotros.

Paz, salud y amistad
para el constitucional 2012.

JOSÉ LUIS RUBIO

PREMIO

El ocmpañero Francisco J. Segovia finalista en Sanlúcar.

Finalista en el XXI Certamen de Relatos Cortos "Manuel Barbadillo", 2011, Sanlúcar de Barrameda, Cádiz

Se ha emitido el fallo del jurado del XXI Certamen Literario de relatos cortos "Manuel Barbadillo", organizado por el Ateneo de Sanlúcar de Barrameda. Con el relato presentado bajo el lema "La mujer y la muerte" he sido Primer Finalista.


ACTA DEL JURADO


El Jurado del XXI PREMIO DE RELATOS CORTOS "MANUEL BARBADILLO" de este Ateneo se reunió el pasado 9 de diciembre para decidir los trabajos ganadores correspondientes a este año 2011. Han participado un total de 223 autores y después de muchas deliberaciones, se acordó por unanimidad conceder los siguientes premios:


-1º Premio. Obra titulada: "ALEGATO FINAL".
Autor: D. Vicente Fernández Saiz. Colindres. CANTABRIA. Nº Registro:208
-Accésit. Obra titulada: "EL EMBOSCADO"
Autora: D. Florián Recio Terraza. Almendralejo. BADAJOZ . Nº Registro:155
-Accésit. Obra titulada: "EL GENIO".
Autor: D. Jaime Molina García. GRANADA Nº Registro:139
FINALISTAS
-Obra bajo lema: "LA MUJER Y LA MUERTE".
Autor: D. Francisco José Segovia Ramos. GRANADA. Nº Registro: 195.
-Obra titulada: "ADAGIO"
Autor: D. Jesús Martín Rodríguez. Santa Pola. ALICANTE. Nº Registro: 141.
-Obra bajo lema: " TEMPUS FUGIT"
Autor: D. Carlos García Valverde. LEÓN. Nº Registro: 68.
-Obra titulada: "JARCIAS DEL PECADO".
Autor: D. Ignacio Albert Bordallo. MÁLAGA. Nº Registro: 125.

Sanlúcar de Bda. a 9 de diciembre de 2011.
Publicado por Francisco J. Segovia -Granada-

PENSAMIENTOS

Casi toda sonrisa es producto de otra sonrisa.

FRANK CLARK


Cuando sonreímos a alguien, nueve de cada diez veces nos devuelve la sonrisa; o sea que en definitiva son dos las personas a las que comunicamos alegría y cuya existencia mejoramos.

ANÓNIMO


Aunque hay cientos de idiomas en el mundo, una sonrisa los habla todos.

ANÓNIMO


Una sonrisa vale mil palabras.

ANÓNIMO

POEMAS

Yo venía no existiendo hasta que vos
impusiste lo contrario
Jamás
cesaré
de reprochártelo.


Me mantengo con esto que conservo
¿O no es acaso lo que es?:
vida.


Aspectos hay en los cuales
la vida me sonríe
(aunque carece
de dentadura la sonrisa).


¿Falta mucho
para que termine pronto?

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

CAMPANARIO

En adusto silencio las prefiero,
que su tañido a multitud instiga;
¿quién me distinguirá, dorada espiga,
en pradera de mies o en el granero?

Enmudece, que el bronce es pregonero
de la trivialidad y de la intriga;
su repique monótono mendiga,
su volteo reclama por entero.

Dame a escuchar el silencioso canto
dormido en su quietud, sonrisa o llanto,
sin permitir a nadie percibirlo.

Pretenderé que lo hayan olvidado
quienes antes lo hubieran escuchado,
y que soy el primero en descubrirlo.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

Escribo:

Porque la alegría invade mis horas
y nació conmigo con mi primer llanto.
Porque desde niña hice poesía,
y seguí esa ruta dibujando sueños
que fueron creciendo después, con los años.

Hoy:

Las hojas secas de aquél calendario,
marcan un regreso con mas experiencia,
alegría, risas, dolores, ausencias.
Dejo que la brisa lleve mis palabras
a tierras lejanas.
Tal vez una playa recoja mis versos
y un alma sensible junte los retazos,
ensaye palabras
y en mentes abiertas arroje semillas,

¡Para que otros puedan hilvanar palabras!.

LYDIA RAQUEL PISTAGNESI-Argentina-

POEMA

MÁS ALLÁ

Más allá de estos días
y estas noches.
Más allá de esta tierra
y este sol.
Más allá de estas nubes
y esta lluvia.
Más allá del jardín
y el ruiseñor.
Más allá de estos ríos
y estos mares.
Más allá del aroma
y de la flor.
Más allá de esta vida
y esta muerte
y más allá del frío
y del calor.
Mas nunca, nunca,
amada mía
más allá de tus brazos
y el fuego de tu amor.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

PENSAMIENTOS

Una sonrisa es una luz en la ventana del alma que indica que el corazón está en casa.

ANÓNIMO


La sonrisa es el alumbrado de la cara y la calefacción del corazón.

BÁRBARA JOHNSON


Si no empleas tu sonrisa, eres como un hombre con un millón de dólares en el banco y sin chequera.

LES GIBLIN

POEMAS

Yo lo tenía todo:
deudas, extrema soledad, odios
Fugitivo, rodeado de vagos
la vida me sonríe.


Algo en mí
incauta
esa aduana:
mi cólera.


¿Se tornará diamantina o dinamita
mi ecuanimidad cuando establezcas
brutalmente
tu demorada usurpación?


Ya no me duele
el dolor que mejor me dolía
Insisten
los peores.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

ARTÍCULO

Los cuatro jinetes

Muerte, hambre, terror, injusticia... Los cuatro jinetes del Apocalipsis cabalgan por todos los rincones de la Tierra. Millones de seres humanos mueren cada año víctimas de ellos.


El Hambre acaba en el Tercer Mundo con un niño cada 20 segundos. En el tiempo que dura un partido de fútbol fallecen 270 niños de hambre en el mundo. Empresas como NIKE o ADIDAS explotan el hambre pagando salarios míseros. En el mundo “civilizado” se destruyen alimentos porque sale más caro sacarlos al mercado que regalarlos a los más necesitados.


La Peste, las enfermedades, como el SIDA, la Lepra, el cólera, o un simple resfriado, acaban también con millones de seres humanos en el planeta. África terminará convirtiéndose en un enorme erial, vacío de hombres y mujeres, azotado por todas las plagas habidas y por haber. Una simple vacuna, de coste mínimo, salvaría muchas vidas, pero tampoco parece existir dinero para subvencionarla. Un fusil de asalto vale tanto como miles de esas vacunas y, en cambio, abundan en muchos de esos países necesitados de medicinas.


La Guerra, eterna compañera del ser humano, sigue destruyendo vidas y haciendas en países de los que nadie se acuerda salvo para emitir imágenes de los sucesos bélicos. Todos los contendientes son armados por no se sabe quién o qué interesados. Armas que proceden de muchos países de Europa o EE.UU. Armas que se venden en circuitos ilegales o, peor aún, directamente por los gobiernos que favorecen su fabricación. Pero nadie dice nunca de dónde proceden esas armas “legales”.


La Muerte, como reina de los cuatro jinetes, sonríe, muestra sus blancos dientes envueltos en el negro ropaje que siempre la ha caracterizado, y sigue cabalgando, invencible, sobre los campos de la Tierra.

Francisco J. Segovia -Granada-

POEMA

ESTRUCTURA

Ese puente de luz que en mí reposa,
de tantos ojos, sólo una mirada,
para la luna, umbría balaustrada,
para el sol, sinfonía silenciosa.

Túnica de vidrieras, mariposa
multicolor en el cristal plasmada,
y al interior palmera desbordada
de columna a techumbre luminosa.

Tantas manos te hicieron lo que hoy eres
entre crepúsculos y amaneceres,
mi catedral de carne, ahora tan mía.

Cada bloque, caricia de un amante;
ya sé que sólo soy un arbotante
que te apuntala en amplia compañía.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

POEMA

ADIOS A DICIEMBRE

Digo adiós a diciembre en luz de enero
y entro en el corazón verde del año,
y aunque todo de súbito es hogaño
yo sé que el mundo es viejo en mi sombrero.

El año nuevo, ¿acaso es verdadero?
¿Fue verdadero el viejo o fue un engaño?
Va unida la ilusión al desengaño,
pues al fin sé que nazco porque muero.

Adiós le digo al año mientras amo
el corazón del sol muerto de frío;
que el sol igual que yo sabe que es nada.

Me detengo amarillo en un reclamo,
mas se declara el año niño y mío
y la fe vuelve niña a mi mirada.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

POEMA

Guardé tu recuerdo
en los bolsillos del tiempo.

Ahogué tu nombre
en amaneceres de nostalgia.

Viaje verbos
sin conjugar la palabra amor.

Te descubrí
entre los fragmentos de mi agonía.

Tatué ,
tus iniciales en mi corazón

Y deposité flores
sobre una lápida vacía.

Lydia Raquel Pistagnesi -Argentina- Del libro Destino de Gorrión

POEMA NAVIDEÑO

SUENAN CAMPANAS

Suenan campanas de Navidad.
Campanas tristes suenan
porque poco turrón habrá
este año para muchas mesas.

Suenan alegres villancicos
en las voces de unos niños
que no recibirán regalos
de los tres mágicos magos.

Suenan en la calle desierta
el llanto de un hombre parado
que esta fría Nochebuena
no probará el pavo.

Suenan campana, suena
para que la sonrisa
renazca esta Nochebuena
y haga más llevadera la vida.

JOSÉ LUIS RUBIO

PENSAMIENTOS

El amigo leal se ríe con tus chistes, aunque no sean tan buenos, y se conduele de tus problemas aunque no sean tan graves.

ARNOLD H. GLASOW


Entre un hombre y una mujer la amistad es tan sólo una pasarela que conduce al amor.

JULES RENARD


El falso amigo es como la sombra que nos sigue mientras dura el sol.

CARLOS DOSSI


El mundo es como un espejo: si le muestras mala cara, te pondrá mala cara; sonríe y te sonreirá.

HELBERT SAMUELS

POEMAS

Fumo
notas musicales
y toso
fragmentariamente
los últimos hits.


Mis iniciativas
¿te ofenden?
¿Qué toman de las tuyas?
Pero, sobre todo
¿qué desechan?


¿A qué edad comenzará a resultar indecoroso
-cuando no patéticono
ser todavía huérfano?


Hablo por lo que me toca
hablo por la mano que me toca
hablo porque me toca
hablo porque no me toca.

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

CUENTO

DELIRIO DE RAÚL X

Por Juan Cervera Sanchís

No es la tormenta, no es el rayo, ni la soledad de esta cuatro paredes. Yo ya estaba loco mucho antes. De niño maté moscas y lagartijas y ahora me duele la conciencia.
Sí, yo lo sé, los locos sabemos: “No hay más divinidad que la realidad misma.”
Recuerdo y recuerdo y, el caballo de mis recuerdos, galopa por los pastizales de mi desesperación. Tengo que alcanzar a mi sombra. Tengo que alcanzarme a mí mismo. Y pronto.
Recuerdo, ¡ah!, y cómo recuerdo. En Nueva York asesiné mil teléfonos públicos y en Roma quinientas mitras.
Recuerdo cuando en Sevilla estrangulé cien botellas como diez mandamientos y dos guitarras angustiadas.
“Amarás a Dios sobre todas las cosas y a tu prójimo como a ti mismo”. Y los niños volaban cometas de esperanza.
Los niños siempre están volando, contra todos los malos vientos, cometas de esperanza. Yo lo sé.. Los lo locos sabemos.
No, no es la tormenta ni la lluvia ni la soledad... ¿Qué soledad, Mefistófeles?. Dime, ¿qué soledad? Tú sabes... No, no es nada, ni de aquello ni de esto tampoco.
¿Me explico? Si los ángeles... ¿quién me contó que los ángeles eran buenos? No son buenos, ¿verdad? Ellos están fusilando noche y día al noble Lucifer en el paredón de la sangre. Ellos están... y nosotros somos los únicos espectadores.
Hay que reconocer que nadie tiene la culpa, ni la Anti-materia ni el Anti-dios que los sábados, todos los sábados, se emborracha en la cantina amarilla, amarilla, sí, de la Vía Láctea. Pobre Sirio, Federico, pues allí ya no hay niños..
Fuimos amigos en tiempo de la bellota y en los días del caracol. Así son las cosas, qué le vamos hacer.
El villano triste lo dijo y yo no quise creerlo, pero ahora, ahorita, ahoritita que pasan hambre los cipreses del camposanto y los hornos crematorios huelen a carne quemada de inocentes yo sé lo que no sé y lo que no sé es lo que importa verdaderamente.
¡Ah!, sobre todo sé que lo que no hago y tengo que hacer es fundamental. Por algo me llamo cobarde en mis duermevelas.
Sí, sí, tengo que hacer muchas cosas. Tenemos que construir puentes entre la noche y el día, entre lo rojo y lo blanco, entre el fuego y el agua .
Tenemos que enderezar árboles torcidos. Alimentar niños. Hace falta ropa, arroz, leche, carne, libros, ordenadores, sueños.
La tierra parece un nido de gorriones sin padres, boquiabiertos. Sí, alguien puede arrojarnos la bomba. Tenemos que impedirlo. Tenemos que impedir muchas cosas urgentemente. Con la mayor urgencia.
Los atracadores nos cercan. Son muy educados. Usan trajes, camisas, corbatas de seda y anillos de oro, pero nos rodean como una muralla China. Derrumbemos la muralla.
Veo crecer enormes multitudes de pies desnudos. Hambrientas multitudes sin un hilo de esperanza al que asirse.
¿Qué hombre o qué niño de pies desnudos me está soñando y pidiéndome ayuda?
Sin duda sucede algo insólito, está sucediendo algo insólito- Alerta. Estemos alerta, porque...
Sí, muy pronto vamos a ver y oír. Dejaremos de ser ciegos y sordos. Marte está enrojeciéndose más de lo acostumbrado. Cuidado con el monstruo. Mucho cuidado. Aunque Venus sigue teniendo fe en el Gran Cambio, lo que no evita que los banqueros vivan aterrorizados y Pedro el policía ande pensando quemar su uniforme pues ya no le cabe su carne en él.
Se lo ha dicho a su mujer en secreto y, ésta, en secreto, se lo ha dicho a su amante, Julio el mecánico y, éste, lo anda diciendo por ahí.
Ya nadie sabe si su hijo es su hijo o su padre es su padre. Son muchos los que tienen la sensación de que son unos miserables hijos de puta, lo que no importa gran cosa.
Importa la sangre y la sangre se hace río y el río mar y, el mar, sostiene barcos que navegan y navegan, aunque no sepan hacia qué puerto o isla remota.
No, no es para morirse de miedo si de vez en vez naufraga un barco. Los naufragios son necesarios.
Hay extraños peces que tienen hambre de carne de piratas, pues ya se cansaron de devorar famélicos galeotes alimentados con sopa de mazmorra.
En tiempo de los galeotes... En tiempos... No, no hay tiempo pasado. No hay tiempos. Sólo existe el tiempo con todos sus espejismos.
El mundo está plagado de galeotes. Fábricas, supermercados, oficinas, redacciones... Hubo y hay muchos galeotes. Todo está escrito en el lamento de los remos.
Ahí podemos leer una palabra clave, palabra que nunca deberíamos olvidar.
Esa palabra que suena con frecuencia en los labios de los locos y que tanto temen los que se autonombran cuerdos.
Palabra que se instala fuera de las trampas de la ley y sus mañosos marcos, como la justicia misma.
Palabra que tanto inquieta a los poderosos. Es por eso que no duermen en paz cuidando sus turbias riquezas pues sienten que tras cada esquina, tras cada puerta, tras cada rostro hay un Espartaco cibernético asechando la gran ocasión.
Soplan vientos muy fuertes. Nadie podrá permanecer dormido ante lo que viene.
Ha llegado la hora. Todos los relojes del planeta Tierra la van a dar al unísono y nadie podrá dejar de escucharla.
Es inútil tratar de esconderse ante su poder ineluctable. No obstante, cuidado, mucho cuidado, porque el enemigo está decidido a todo y, sobre todo, a morir matando.
Sí, yo lo sé, los locos sabemos, y lo sabemos muy bien, demasiado bien:
“No hay más divinidad que la realidad misma”.

POEMA

ARBOTANTE

De tu bóveda soy firme arbotante,
brazo en la resistencia de tu peso;
de mí dependes, y en mi ojiva preso
yace tu porvenir en cada instante.

No sé temblar por ti, ni estar distante,
te hundirías sin mí; no hay retroceso
en nuestra relación; por ti atravieso
el aire azul con pretensión de amante.

Si ambos unidos hoy permanecemos,
tú estás, yo te sostengo, respondemos
a una ley desigual que nos fue impuesta.

Una ley que acepté, que me confiere
perenne sitio junto a ti, y requiere
la misión de servirte sin protesta.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

PENSAMIENTOS

Un hermano puede no ser un amigo, pero un amigo será siempre un hermano.

DEMETRIO DE FALERO


La verdadera amistad es como la forforecencia, resplandece mejor cuando todo se ha oscurecido.

TAGORE


La amistad duplica las alegrías y divide las angustias por la mitad.

SIR FRANCIS BACON


La amistad no puede ir muy lejos cuando ni uno ni otro están dispuestos a perdonarse los pequeños defectos.

JEAN DE LA BRUYERE

POEMAS

Una exorbitancia:
la monogamia.


Mi desprecio por vos
siendo profundo
ni siquiera es
infinito.


El camino más corto
es el trillado por mis enemigos.


Hijo de la humillación
¿en qué te me has
reproducido?

Del libro OJALÁ QUE TE PISE UN TRANVÍA LLAMADO DESEO de Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

Cansancio

El cansancio golpea sin piedad mis pensamientos atiborrados en oscuros rincones sin memoria, mis pies descalzos pisan brasas candentes, profanando distancias de paraísos prometidos.

Paisajes desconocidos abren sus fauces escupiendo partículas de arena que golpean puertas, intentando instalarse sin preámbulos en la profundidad de mi conciencia.

Metamorfosis demenciales acaparan madrugadas, vomitando agónicos regresos, desestabilizando presentes, donde desafíos titánicos hacen preguntas sin respuestas.

El insomnio invade espacios huérfanos de caricias…………………

LYDIA RAQUEL PISTAGNASI-Argentina-

POEMA

Nueva catedral

Brazos de viva carne, horizontales,
labrados con amor para la entrega,
para ese abrazo que jamás se niega,
con aroma de cámaras nupciales.

Estas son las modernas catedrales,
donde se alaba, espera, ofrece, ruega;
donde hay fervor, pero también se juega,
donde elevamos vanos pedestales.

Y nosotros en parte recibimos
la obra en progreso, en parte construímos,
pero también en parte derribamos.

¿Y los nombres? A veces esculpidos
en mármol van, y a veces van perdidos,
y en un olvido gris los enterramos.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO-Los Angeles-

CUENTO

LAS MANZANAS DE ARV

Por Juan Cervera Sanchís -México-

Al posarse nuestra nave en Arv, el planeta por tantos años soñado, mi sangre se aceleró sobrecogida de emoción.
Por primera vez en la historia de nuestra civilización lográbamos, según parecía, llegar a un planeta con atmósfera similar al nuestro.
Resultaría, por tanto, posible vivir en él una vida normal sin la ayuda de la tecnología superior..
Existían aún puntos oscuros y por confirmar. Lo confirmado, empero, era óptimo.
Sentí una honda sensación de felicidad. Hasta aquel preciso instante ignoraba las grandes sorpresas por venir. No olvidaré, pese a lo que sucedería más tarde, aquella sensación de felicidad y, como es sabido, la sensación en si de la felicidad vale tanto como la felicidad misma..
Arv, como podíamos ver, todavía desde interior de la nave, era un mundo verde y húmedo.
Nos dispusimos a grabar nuestras huellas en su suave piel cósmica. Nos habíamos posado en un pequeño montículo del Valle de la Alegría, así bautizado por nuestros astrónomos.
Éramos cuatro los astronautas. Bajaríamos, de momento, únicamente dos a realizar la exploración .
En unos pocos minutos todo estuvo en orden para dar el histórico paso. Sería yo el primero en descender. Todo estaba previsto y perfectamente calculado. Se suponía un acto ajeno a toda exaltación emocional. No era así, sin embargo. Al menos para mi. Sinceramente yo me sentía vivamente impresionado. En miles de años de viajar por el espacio jamás habíamos tenido una oportunidad similar.
Habíamos llegado a numerosos planetas, pero en todos nos veíamos obligados a usar trajes especiales para nuestra protección.
En Arv iba a ser todo distinto. Podríamos desenvolvernos en él como si estuviéramos en nuestro planeta de origen, que desde hacía varios siglos atrás tuvimos que abandonar debido a cambios drásticos en su atmósfera que lo hizo imposible para ser habitado por nuestra especie. Millones se tuvieron que quedar y todos perecieron..
La causa de aquella catástrofe fue el resultado de una larga cadena de errores políticos, sociales y tecnológicos, que no deseo aquí y ahora recordarlos. Están, para lección de las nuevas generaciones, recogidos , punto por punto, en nuestros cartuchos mnemotécnicos con el fin de evitar incidencias futuras.
Desde entonces, debemos reconocerlo, hemos aprendido mucho al respecto. Las grandes desgracias unen profundamente a la especie.
Todo en Arv me recordaba a mi infancia y parte de mi adolescencia. Mis ojos se humedecieron. Mi imaginación se pobló de rostros y gestos perdidos para siempre. Pensaba y pensaba en aquellos que ya nunca jamás podría volver a ver y a la vez sentía un gran gozo. Sí, nuestra humanidad dispersa en las diferentes bases espaciales podría, gracias a Arv, disponer de un hogar común.
Mis pies se hundieron en la amorosa ternura de la hierba. Fue algo único. Después de tantos y tantos siglos de vivir fuera de nuestro medio natural había, prácticamente, olvidado caminar sobre la materia cósmica natural y la tierra alfombrada del precioso vegetal.
Respiré el aire puro de Arv profundamente. Era como recobrar mi remota niñez, es decir: la vida misma. El sabor del aire acarició mis pulmones. La tarde declinaba. Todos los atardeceres de mi infancia retornaron a mis retinas. Mi pequeño pueblo con su río de aguas cristalinas. Sus montes azules. Sus campos de esmeralda.
Mi compañero descendió también. Lo sentí tan emocionado como yo. Nos comunicamos con los otros dos compañeros que se habían quedado en la nave:
-Exacto. Exacto. Todo aquí está perfecto. Es como volver a nuestro origen. Arv es es un bello planeta habitable. Parece estar hecho a nuestra medida”.
No obstante, tras aquella primera y feliz impresión, nos percatamos de la ausencia de vida animal. No habíamos visto una sola ave, un insecto tan siquiera. Se nos hizo extraño.
¿Era acaso Arv un fenómeno insólito en la creación? ¿Rompía las leyes lógicas del universo? ¿Por qué? Todos los estudios hechos con antelación no nos explicaban aquella ausencia de vida animal que estábamos observando. Tendríamos nosotros que investigarlo. La investigación pues estaba en marcha.
Caminamos alrededor de la nave. Tomamos un puñado de grama y la olimos mojándonos las manos de jugosa clorofila. Nada raro percibimos en ello. El sol confirmaba su desplome en una embriaguez de tornasoles, bordando de varios y múltiples escarlatas las nubecillas que bogaban por el cielo. Me hubiera agradado mucho ver volar un vencejo o un murciélago y descubrir una aldea olorosa de animales: caballos, cabras, vacas, perros y, por supuesto, seres humanos.
A lo lejos divisamos un bosquecillo. Caminamos hacia él tras informar a la nave. Calculamos la distancia. Llegaríamos en unos quince minutos. Mi compañero gritó un nombre de mujer. Estaba enamorado. Yo comenzó a silbar una vieja canción. Sentí que estábamos descubriendo el mundo al igual que los primeros pobladores de nuestra planeta cuna. Nos sentíamos henchidos de vitalidad.
-¿Te sientes bien? - me preguntó mi compañero.
-Hacía siglos que no me sentía tan bien. Este planeta es edénico –le respondí. Él sonrió.
Llegamos al bosquecillo. Comprobamos la existencia de árboles frutales. Había numerosos manzanos cargados de rojos frutos. Pensé:
-¿Tan hermosos frutos sólo para pudrirse?
Esto me condujo a pensar que en Arv sí había vida animal, pero ¿dónde estaban sus habitantes? Después tuve la vaga sospecha de que quizá los reyes del planeta era los vegetales. ¿Sería ello posible? En verdad estaba confundido.
Nos comunicamos de nuevo con los compañeros de la nave. Les describimos lo hallado en el bosque, que más que bosque era una espléndido huerto. Mi compañero especificó:
-Se trata de huerto, pero sin hortelano.
Nada más misterioso, pensé para mis adentros. ¿Manzanas silvestres? Se nos dio orden de retornr a la nave:
-Vuelvan ya. Traigan consigo unas manzanas. Obedecimos.
La inminencia de la noche se dejó sentir. El rojo de las nubes se torno liliáceo. La corona del sol estaba a punto de desaparecer por la mágica del horizonte. Las estrellas titilaban en el firmamento. Una luna creciente , color azufre, nos llamó la atención con su aro roto. El silencio era impresionante. Mi compañero rompió el silencio gritando el nombre de la mujer que adoraba en el altar de su mente. Yo volví a silbar las notas de la vieja canción. En cada una de mis manos una manzana granate rebrillaba en loor de apetitosas y jugosas fragancias. Igualmente mi compañero portaba otras dos manzanas. Nos sentíamos niños restallantes de felicidad.
Por fin entramos en la nave. Celebramos con nuestros camaradas las delicias de aquel planeta por tantos años soñado. Desde la nave establecimos comunicación con nuestra más cercana. Reportamos los hechos. Dejamos todo pendiente el siguiente día. Nos sentíamos un poco agotados. La noche de Arv me trajo a la memoria una infinitud de recuerdos .
Llegó la hora de alimentarnos. Tomamos nuestras acostumbradas píldoras nutritivas. A uno de nosotros se le ocurrió la idea de compartir una manzana:
-¿Qué les parece sin compartimos una manzana de Arv?
-Sí son tan deliciosas como hermosas deben ser algo único para el paladar- expresó otro.
Desde siglos atrás nosotros habíamos perdido la costumbre de alimentarnos como lo habían hecho nuestros antepasados. Tomábamos píldoras y líquidos, principalmente. Nos era más que suficiente mantener nuestra salud en estado óptimo y pensar y trabajar de manera espléndida. La idea, no obstante, de compartir una manzana nos embriagó.
Fue entonces... Aún no puedo explicarlo. El planeta Arv, tan silencioso, se transformó en un clamor trepidante. Nuestro compañero envejeció a una velocidad inimaginable. En un par de minutos desapareció pulverizado. La huela de sus dientes en la manzana se transformó en una especie de ojo fulminante. Acusador. Todos nos aterrorizamos. No sabíamos cómo reaccionar. El interior de la manzana distaba mucho de ser pulpa dulce y blanca. Era de un color nunca antes visto por nosotros. Daba la impresión de ser consciente. Sentí la destrucción a mi alrededor. La nave estuvo a punto de explotar. Al menos eso creí por un instante. En la hendidura abierta en la manzana por los diente de nuestro compañero desaparecido vimos abrirse un enorme abismo. Lo microscópico y lo macroscópico daban la sensación de ser una misma realidad. Así lo alto. Así lo bajo. Así lo bello. Así lo horrible.
Creímos oír una voz . Desde una inteligencia no visible se nos daba la orden de abandonar –para siempre – el planeta Arv:
“La armonía ha sido rota por las criaturas equívocas”.
Esa fue la frase traducida por nuestras mentes. Se nos obligó a sacar las manzanas de la nave. La mordida, como bola de fuego, emanaba terribles e ininteligibles sonidos. La noche de Arv se oscureció totalmente:
“Fuera. Fuera. Fuera”, se nos ordenó imperiosamente..
Sin poder entender nada abandonamos Arv y, con Arv, una vez más nuestra esperanza de romper con la errabunda esclavitud cósmica a la que parecíamos condenados.
¿Estábamos pues destinados a no entender la realidad jamás y caer una vez y otra en el crimen inconsciente, siempre que la posibilidad de lo edénico se nos presentaba? ¿cómo saberlo?
Mis ojos y los de mis compañeros se convirtieron en ríos de lágrimas. Lloramos como nuestros antepasados remotos tras siglos y siglos de no llorar. Arv estaba perdido para siempre. ¡Habíamos puesto tantas ilusiones en aquella empresa!
..........---------------.,.....
A esta distancia recuerdo apenas, y todo está ya muy confuso en mí, unas palabras de nuestros superiores al llegar a la base:
-Nada fue real. Todo fue un sueño. Olvídenlo”. Pero... ¿cómo olvidarlo?
Es por eso que una y otra vez me pregunto a mi mismo, quizá inútilmente:

-¿Por qué esta obsesión de la especie humana por querer tapar el absurdo con un dedo?

Y no obtengo ninguna respuesta.