RETRATO

Sentado frente al lienzo y mirándose en el espejo ha pensado en autoretratarse pero eliminando los rasgos que no le gustan. Quiere ser quien no es.
Ha dado las primeras pinceladas y la cara ha tomado forma de un rectángulo irregular. Después todo lo demás no ha sido sino disforme figura.
Sentado frente al cuadro y observándolo minuciosamente no has sabido que decir. No te emociona pero no te atreves a decirle al pintor que te ha decepcionado, que esperabas otra cosa. No sabes que es aquella mancha de color. No ves allí ningún retrato y menos del autor. Temes que te pregunte porque no sabes que contestar. Pero no dudas que la pregunta llegará.
Ha llegado el pintor, como siempre, sonriente y tras darte dos besos te ha interrogado con los ojos. Has apartado tu mirada. Pero él insiste y acaba preguntándote. No quieres enfadarlo porque conoces su carácter irritable pero mentirle tampoco. Al final le dices que no te gusta el cuadro, que no lo entiendes, que esperabas otra cosa más acorde con su brillante talento. No lo ves en ese cuadro. Está muy por debajo de sus conocimientos. Aquel cuadro parecía la obra de un principiante.
Lo agarró por los brazos. Lo zarandeó. Le dijo que era una ignorante que no entendía de arte. Que aquel cuadro era lo mejor que él había pintado y que tardaría mucho en pintar nada igual.
Le dijo que le hacía daño. Pero estaba tan ofuscado que no la oía y apretaba la presión de sus dedos sobre su brazo. Tuvo que gritar con fuerza. Al fin reaccionó y la soltó. Le pidió perdón pero ella se marchó sin mirar atrás. Él se quedó solo con su extraño retrato.

JOSÉ LUIS RUBIO

ME SUPISTE...

Me supiste a aurora... rosada luz resplandeciente, en el oriente... y fuiste un sol que iluminó mi ser... que absorvió mi atención, que ilumino mi frente... Mujer, así me gusta a mí... que lo que se haya de dar... se dé, sin contratiempos... ni retardos... ni prejuicios que nublen la frente... somos tan solo dos gentes... que necesitados de amor... y dándose en el justo momento en que somos vulnerables y llevamos la sensibilidad en el cuerpo... y el alma nos pedía más... y acabamos en piel... amándonos... si, me supiste a aurora... llegaste a mí.. antes que los rayos del sol... y tu luz invadió mi ser... una luz sonrosada de aurora... le diste un nuevo día de cosas nuevas a mi vida... rompiste esa rutina que todos los días y hace mella... y tanto lastima, y amanecí con una luz dentro de mí... que le da nuevo sentido... a mi triste vida... tu luz de aurora...

Agustin H. Castañeda -México-

ENTRE LA PIEL DE LUNA

Entre la piel de Luna...silente y nostálgica.

Acompañando la soledad y siendo su cómplice y alumna.

Alimentando mi luz y relajándome aún más en la suave penumbra de la noche.

Envuelta en palabras que no dicen nada o dormida en silencios que dicen mucho.

Yo rogando ser Luna; la preferida de amantes.

Ella queriendo ser yo. La fiel dormida y errante.

Luna Dormida

A ESTACA EN EL CORAZÓN

Sólo la Literatura es testimonio de épocas
momentos cumbres y hechos – Homero, Esquilo
Sófocles y Eurípides, son eternos. Dante, en Literatura
inventa el Infierno. La interpretación es la caverna, donde
se escudan intereses.
Puentes carreteras edificios alcantarillas y oleoductos, quizá
mejoran la calidad de vida y formalizan la división de clases
Sociales. Mas, habréis de mejorar cada vez las estructuras.
Depreciar, modernizar, comercializar y vender como nuevo
producto.
Las letras son eternas. Si os ilustráis en la esencia, no habrá
motivo de sumarse a farsantes e inventores. Sabréis levantar
vuestras propias alboradas. Edificios, levantan Ingenieros y
Arquitectos. Disenterías, las cura el Médico.
Pero embriagaos y olvida todo. Si ignoras serás feliz. Toda
revolución bulle en las seseras y se fija en interés.
A la verdad se la mata como a Drácula: la estaca en el corazón.

Del Libro En las cartas que leía la Bruja de OMÍLCAR CRUZ RESTREPO

EL LENGUAJE DE TUS MANOS

Yo caminé, por el mundo
profesando, tu amor profundo
Yo sentí, en tus manos tu bondad
creí en un amor, para la eternidad.
En el lenguaje, de sus manos.
presagie, un luminoso inicio
en una caricia, en el silencio
preludie, esos amores buenos.
Busqué el calor, de tu mano amorosa
la suavidad de fuego, que no quemaba
ese dulce contacto, me hacia dichosa.
Tus manos, se deslizaban, por mis sueños
en ese dulce contacto, que adoraba
y que recordare, por muchos años.

Mirna del Carmen Orellana Romero -Honduras-

LA LUJURIA

Navega con delirio, rozagante,
en el lienzo infinito de las noches,
provocando la llama deslumbrante
de deseos prohibidos, sin reproches.

No le importa el amor, solo el instante,
como agreste animal que en las trasnoches
le crece su maldad, tan acuciante
de perversa lujuria, sin derroches.

Frota cuerpos con dedos entornados,
para encontrar perversas melodías
en los fuelles perdidos, desquiciados.

Atraviesa la puerta en agonías,
liberando sus besos empapados
de placeres, en ríos de ambrosías.

Isabel Terenzano

PARA MI HIJA DAYANA NÚÑEZ C EN ESTE SU DÍA

Hoy en tu cumpleaños:
Como pasan los días, como se van los meses, han llegado los años y yo te recuerdo tu carita Angélical, donde la dejaste la niñez y hoy cosechas lo jovial; y, que sin darnos cuenta estás celebrando un año más de vida. Recuerdo que llegaste un día de verano en medio de flores rojas y una nube blanca, con un corazón sublime para alegrar el mundo y a tus padres. Con un signo de reina.

Dayana eres un amor de mujer
Admiro tu sonrisa angelical
Y tu alma que es como una flor y un
Ángel que adornas el cielo azulado.
Niña bonita de labios color rosa todos
Admiran tu belleza encantadora...

Mujer de primavera bella princesa que llenas de alegría las auroras, eres como gotas de rocío cada mañana que miro tu carita de rosa encantadora y orquídea roja como tus labios sabor a cereza, hoy en tu cumpleaños te regalo mi reina querida estas letras que me salen del alma.

‎Marco Nuñez‎ 

MI SENTIMIENTO INEFABLE

Mi sentimiento inefable, quiso ir tras el vuelo
de tu adiós, para inhabilitar sus alas, pero el
peso de la agonía, fue superior a las fuerzas
de él, y se vio obligado a claudicar.

JUAN REYES MEDINA

EL NIÑO CRISTOBALITO.

El niño pone su barco,
en la rivera del mar,
y este se va alejando,
y ya no lo puede mirar.

- ¡ "Cristóbal ven a ayudar,
- envuelve ese poco de lana"!
le dice de buena gana,
su mami en buen hablar.

Pero aquel Cristobalito,
no está interesado en lana,
solo quiere él jugar,
con sus barcos en la mañana.

- ¡"Suelten las velas"!
- ¡"Leven las anclas"!
- ¡"Lava las muelas"!
- ¡"Ponte las chanclas"!

¿Será un grande capitán?,
¿de esos que a todos regañan?,
¿logrará una y mil hazañas,
y con fuerza él gritar?

Por la calle va marchando,
lleva un vetusto tambor,
toca mil veces POM POM,
su mamá lo está llamando.

- ¡" Cristóbal toma la sopa,
- come pan, haz tus labores,
- no juegues más con tambores,
- ni te limpies en la ropa"!

El niño coge su barco,
y lo navega en la sopa,
se unta toda la ropa,
y en la mesa hace un charco.

- ¡"Que niño desobediente"!,
lo regaña su mamá,
y él corriendo se va,
siempre ha sido diferente.

¿Cuál será su porvenir?,
¿que hará cuando sea grande?,
¿Será que lana en bultos,
llevará en ir y venir?

De pronto Cristóbal Colón,
podría ser comerciante,
hilandero o sembrador,
en sus sueños Almirante.

Juandar -Colombia-

POESÍA Y PALABRAS ROMÁNTICAS

Cada despertar de un nuevo amanecer, hace fluir tantas palabras de vida, pero las más importantes siempre serán para ti mi Dios, por tantas dichas creadas en mi para poder compartir palabras de sentimiento.
Ser romántico conlleva muchas virtudes de vida, nacidas siempre del corazón y alma para que sean comprendidas por la mente que almacena los más sentidos sentimientos de cada ser y que sean entendidos y a su vez expresados en un todo.
Hermoso es compartir tantas palabras de vida que engalanan a nuestro ser, dando a entender lo hermosa que es la poesía romántica y con letras que a veces se encarnan a cada persona y la hacen florecer y volar como las aves libres por la vida.
Nada cuesta ser romántico y comprendido, tan sólo basta un bastón para su apoyo que guíe tus pasos en la vida, para darte cuenta cuan romántica es la vida y que bello es volar por la vida.
¿Qué sería de la vida sin el romanticismo...?
Sería vacía e indiferente como las veletas que señalan para que lado corre el viento, pero el ser romántico siempre estará ahí, tan sólo déjala fluir para ser comprendida, por eso es bella la poesía romántica más no la triste.
Tan solo un vistazo al espejo y contemplemos nuestra figura y comprenderás cuan hermoso es nuestro cuerpo, Dios nos hizo bellos y somos expresados con tantos valores que tenemos ocultos y el ser romántico esta ahí con todos, tan sólo vívelo, es poesía romántica, la bella expresión de tu ser.

CARLOS V. ORTIZ

¡OH, SARAPATRUSCA...!

Yo quizás seré un hombre insignificante,
Ante la inmensidad de este mudo loco y sus problemas;
Que quizás lo sesos que ocupan mi cráneo
se ahoguen sin saber discernir la efímera vida de una mariposa.

A medida que se pasan los años me es más difícil
comprender muchas cosas de las que parecen que están más claras;
Sólo tengo algunas cosas claras...
Como se mide cuarta a cuarta la cintura de una mulata.

Admiro la suavidad del vuelo del picaflor;
Veo en la neblina de mis sueños el misterio del unicornio;
Y no veo el pañuelo conque me están tapando los ojos...
¿Será porque adoro el misterio encarnado en la mujer?

Quizás sea afortunado por haber nacido en este siglo
loco, de la informática, las comidas frías y el estrés;
Cuando las familias no dialogan en la mesa;
El único calor natural que disponemos son los rayos ultravioleta.

He oído agrias discusiones allá por el infinito...
entre los demonios y los dioses...
Haber que solución le pueden dar a este loco planeta
y he visto a los Ángeles mojar mi vajilla de porcelana con su orina.

¡Oh, "Sarapatrusca" dígnate darte una vuelta
y encamíname por el camino recto de la honradez,
la sabiduría del bien y el mal, pues no quiero actuar como
el Can de San Roque, con la vista en la luna y la antorcha en la boca...!

Rafael Chacón

UN INSTANTE

HOY

(Negrito)

Me desperté y me levanté
despacito para contemplar
tu despertar.

Y me di cuenta que solo
contigo podría soñar...
no hay nada que a ti
se pueda comparar.

Hoy mis deseos se
hacen realidad por
que estoy junto a ti
como nunca jamás.

Que cada mirada
me hacen perderme
en ese infinito de
tu corazón.

Y que cada beso
me llevas al cielo...
me dejas sin respiración
eres el sueño van
bañado de realidad.

Eres la tentación de un mundo
mejor eres el sorbo
de tranquilidad ...
solo tú me sabes amar.

M GABRIEL PORTILLA

ENVIDIA MALSANA

Envidia malsana
aparta de aquí,
contigo a tu lado
no quiero vivir.
¡No ves qué hago daño
y me haces sufrir!
suplico me dejes
no vuelvas a mí.

Juan Murillo Castillejo

PERDIDO EN TI...

(Fade into U)

Hallé en tu mirada.
Tierna y apasionada.
La dulzura de tu ser.
Al despertar contigo al amanecer.

Tu bello rostro disipa la oscuridad.
Irradiando su luz en la totalidad.
Dejando al descubierto tu silueta.
Que al instante en mí se refleja.

Como un fondo musical en mi alma.
Haciéndome perder la calma.
Pues escucho tus latidos.
Que desatan mis sueños prohibidos.

Perdido en tus labios.
Cálidos y húmedos.
Que sacian mi sed.
De un inmenso placer.

Te Amo!!!

Efraín Adrian Villalobos López -México-

HÁBLAME EN SILENCIO

Me susurras palabras
Que a veces me descuadran
Me acarician el alma
Y me encuentro en calma.

Solo esta noche
Sabrás ponerle broche
Tan dolo con la mirada
Sin necesidad de decir nada

Mi cuerpo frente a tu tórax
Se siente protegido
Y lo noto en cada uno de mis latidos.

Necesito de tu esencia
Para sentirme segura
Pues tú presencia
Es mi armadura.

Beso a beso me vas despojando
Con cada caricia estoy temblando
Pero es deseo y amor
En pleno fervor.

Mañana despertaremos juntos
Creando una misma alma soñadora
Por mucho que hayan tumultos
Se habrá formado una pareja emprendedora
Para surcar valles y ríos
Sean cálidos o fríos

Te volveré a oír susurrar
Volverme a enamorar
Del hombre que conocí
Y al segundo sucumbí
Por tu sonrisa y tu forma de ser
Pues eres un hombre que nadie podrá ver
Pues eres mío hasta mi muerte
Al menos que no me cambie la suerte.

JAUME ALEGRE LASTERRA -Barcelona-

IDILIOS POÉTICOS

PERLAS MAESTRAS

1

El beso que no te dí
se me ha vuelto estrella dentro.
¡Quién lo pudiera tornar
y en tu boca...otra vez beso!

2

Quién pudiera como el río
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco...

3

Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno.
Mi hora no está en el reloj...
¡Me quedé fuera del tiempo!

4

Tarde, pronto, ayer perdido...
mañana inlogrado, incierto
hoy... ¡Medidas que no puede
fijar, sujetar un beso!...

5

Voy a medirme el amor
con una cinta de acero.
Una punta en la montaña;
La otra... ¡Clávala en el viento!

Dulce María Loynaz 
Publicado en la revista Oriflama 30

MINICUENTOS ERÓTICOS PARA VEGETARIANOS

ACIDEZ

La naranja, tan ácida, entregó un manifiesto picante.

CONDIMENTO

El ajo asaltó, acarició, sazonó el guiso de setas y algas.

CONTACTO

Las cerezas y los albaricoques sugerían el deseo de haber nacido juntos.

DISPOSICIÓN

La manzana crujió y dejó chorrear unas gotas de jugo.

EBRIEDAD

El licor de melocotón roció abundantemente el pepinillo.

ENCUBRIMIENTO

La espinaca sirvió de lecho a la remolacha y el pepino.

ESTREMECIMIENTO

La coliflor pareció recorrida por un escalofrío ante la proximidad del hongo.

EXPLOSIÓN

La nata salpicó con su blancura el rosa del fresón.

GROSOR

El espagueti, como avergonzado de sus dimensiones, no estuvo en el menú.

PREÁMBULO

La pimienta espolvoreó el tomate.

TENTACIÓN

El plátano dejó enrollada sobre sí su capucha.

TIMIDEZ

El nabo no soltaba su cáscara

Del libro Hipermicrotexturas de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

A SEVILLA

Bailarina alta como la Giralda
de peineta verde, zarcillos dorados
y tacones blancos
que te bamboleas en las bellas aguas
del Guadalquivir,
con tu centenaria torre de moneda
recibes halagos del que viene
en busca de amor, de cultura, duende y majestad.
Tus calles estrechas que cuando se pisan
trasmiten leyenda, misterio y verdad.
Al que tú recibes no puede marcharse
sin dejarte espacio en su corazón...
por tu tintineo de Feria alumbrada,
el olor a incienso de Semana Santa,
tus grandes belenes, tus fuertes cohetes,
castañas, gazpachos, buñuelos, naranjos,
jazmines y azahar...
Y ese taconeo de alegría innata:
tu gente en las calles, café y a charlar.
Qué a gusto me quedo, bonita Sevilla,
me siento arropada bajo tu mantilla.

Idania Guerra Duque (cubana en Sevilla)
Publicado en la revista Aldaba

SUPUESTA ADICCIÓN

Sacó su móvil del bolso, lo encendió, desplazó su dedo índice sobre la pantalla y lo puso operativo. No tenía mensajes de ningún tipo, ningún icono de alerta aparecía. Sus dedos se desplazaban rápidos por la pantalla, pero no conseguía contactar con nadie. No podía creerlo, estaba desconectada del mundo. Una inmensa soledad la invadió, no sabía qué hacer, ni qué decir y emitió un grito desgarrador.
 Su madre acudió al oírla. La encontró con un supuesto ataque de ansiedad y el móvil en las manos. Solo la oía decir: estoy sola y si estoy sola estoy muerta.
 No podía creer que su hija se sintiera tan perdida. No podía entender que la ausencia de mensajes pudiera causarle tanto dolor.
¿Sería su hija una adicta a las redes sociales? ¿Serían esos los síntomas?
 De pronto dejó de cavilar y le dijo tranquilamente: ese es mi bolso. Tu móvil está en tu habitación y  no para de sonar.

VIRTUDES ROLDÁN MUÑOZ 
Participante en el VI Certamen Microrrelatos Libres Memorial Isabel Muñoz

CERCA Y LEJOS LOS DOS

Junto a ti estaré siempre, cerca y lejos;
cerca como la rosa y la espina,
lejos como el mar y el cielo,
como el verso y la rima.

Estaré siempre junto a ti
porque riman nuestros nombres,
porque yo soy mujer y tú hombre,
porque yo te quiero a ti.

¡No! Tú y yo estamos lejos
porque yo te quiero y tú no me quieres;
estamos lejos como la montaña y el lucero
y somos diferentes como lo efímero y lo eterno.

Ortiga y rosa tú y yo, siempre
lejos y cerca estamos los dos;
lejos como enero a diciembre
y cerca como el devoto y Dios.

Es tonto pero aun así te quiero,
y te amo sacrosanto, cuando amarte es sacrilegio;
porque estamos cerca como el volcán y el hielo,
y lejos como la montaña y el lucero.

CARMEN DOMÍNGUEZ FLORES -MÉXICO-
Publicado en la revista Trinando 14

A CIEGA Y SUS ESPEJOS

Como no quiero descubrir la nada,
como me gusta el aire de esta escena,
ignoro si humedece o si resuena,
el corazón de tórtola cazada.

Como no admito golpe ni embajada
pues creo que la muerte nunca es buena,
la pobre que alimento casi cena
una tonta merienda, enamorada.

A veces conversando con el plomo:
arráncame ––le digo–– trapos viejos,
y volveré del vino este que tomo

en ceremonias con el no y el lejos;
terca en mi eternidad, porque soy como
la ciega que se mira en sus espejos.

Del libro “Desaparece el Polvo” de Carilda Oliver Labra -Cuba-
Publicado en Carta Lírica

ROQUE DALTON “GARCÍA”

Tengo un país que me nace en cada herida, que me duele en todo el cuerpo.
Miro hacia el cielo y lo reconozco en mis ojos.
Un país que un día me abandonó
pero que me acompaña a cada paso.
Su recuerdo se hace cicatriz sobe mi piel.
¿Lo podías sentir, amor, lo podías tocar cuando rosabas mis labios con tus dedos?
No, no podías. Te pasaba lo mismo que a mí:
Estiro mis brazos, le llamo, pero él se va.
Es su soledad la que me pesa.
Tengo un país que me duele en todo el cuerpo
un país que después de golpearme varias veces
hoy por fin me mata.

Omar Iván Garzón Pinto -Colombia-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 73

MUJERES DE ARGEL EN SU CASA

(Delacroix-Óleo-1834)

Por los remotos caminos del desierto
Vendrían sus sueños
A poblarles el silencio embriagado de sándalo y de incienso.

—Tal vez, la dulce rosa no dormía en la oreja
Sino que amasaba un gusano largo y verde—

La sombra de las miradas ha ido acariciando el tiempo
Y lo han llenado de un polvo aterciopelado
Asfixiante y eterno.

Ellas cerraron sus puertas y se quedaron
En su tumba de quietud
Repugnante
Y muerta.

Del libro “Retorno” de LILIANA BELLONE -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

OLVÍDAME. LO SÉ. LA HERIDA PERMANECE

El amor difumina inconsciente los conciertos,
se derriten las lágrimas del alma a su contacto.
Sana el fuego cuanto quema lento
hasta lograr el alta para vivir despacio
un poco más allá, un poco más cansado,
con el bastón, quizás,
contando incierto los almanaques rotos
y alguna marca blanquecina en piel,
del tiempo esparadrapo.

Duele el amor. En el silencio llueve.

ISAAC PRIETO CABALLERO -Salamanca-
Publicado en Luz Cultural

PARA HACER AL MENOS UNA VEZ EN LA VIDA

A veces es necesario abrir las ventanas
y que cambie el aire.
A veces es bueno sacudir las sábanas,
enérgicamente, liberándolo todo.
A veces es necesario cerrar de una vez
esa puerta y para siempre.
Otras veces es preciso abrir las puertas
para encontrar la salida.
Y a veces es necesario cambiar las pilas
de los relojes antes de que sea tarde.
Es necesario conocer al cartero
y saber su dirección y código postal
o su correo electrónico…
A veces es necesario salir al campo
y descalzo pisar la hierba fresca.
Mirar al cielo y no marearse.
Pedir un deseo con cada estrella fugaz
que veas en la noche cerrada.
Y dejar que el olor a sexo te delate.
Comer pan de la barra caliente.
Mancharte con chocolate y suspirar…
O morir de risa ante la mirada
atónita de los demás.
Emborracharte en ese bar tan ameno
al que no vas a volver en la vida.
Tocarle el culo al guapo del autobús.
Adivinarle la borra de café a los amigos.
Hacer travesuras y pecar con ganas
aunque sepas que ya te lo han dicho.
Infringir las reglas y faltar a misa.
Dar limosna y no gritarlo en la esquina.
Plantar un árbol, verlo crecer…
Escribir un libro o reescribirlo
y luego arruinarlo sin piedad.
Adoptar, tener un hijo y criarlo.
Llevarte bien con todo el mundo.
Amar al otro como a ti mismo.
Y saludar a los muertos en el cementerio
porque serán tus próximos vecinos.

Del libro Poemas para leer a deshora de M. Ángeles Lonardi -Argentina-
Publicado en Luz Cultural

ADOBE

Adoquinan
los suspiros
esas calles

Galopan nostálgicos los bodoques
y los doseles aventuran

Los tacos
desnudan las piernas

El puerto
cobija a la mujer
que define el destino.

Ana Romano -Argentina-
Publicado en Ágora 18

EN EL PALACIO DE LAS SIETE MÁSCARAS

En el palacio de las Siete Máscaras,
Los espejos reflejan un mundo que no existe.
El trono de madera
Lo ocupa un Rey de barro,
Y un bufón de papel
Oscila con el viento.
Los soldados se oxidan,
Somnolientos, en guardia;
Las flores de cristal,
Florecen sin ganas.
De noche hay siempre estrellas,
Pero nadie las ve.
De día suena un arpa
Sin que nadie la toque.
Y en medio de este todo,
En medio y sin mirada,
Busco el tacto que insufla en el alma del arpa
La caricia inmortal que muere si no ama.
Pero igual que se mira un mundo que no existe,
Es posible encontrar, en el fondo,
La nada.

Aurelio Gutiérrez Cid (España)
Finalista del IX Certamen Internacional de Poesía Fantástica
Publicado en la revista digital Minatura 156

VII

Extranjera
Danza de fuego
Sé que la muerte es escuchar otras voces
y por eso
poso mi oído
en la cascada de tu río.

Busco la muerte
y camino desnudo entre las piedras
Busco esa voz
¿acaso distante?
¿acaso cercana?
Tal vez en mí
Disfrazada en mí.

Sé que allí
en el silencio obscuro del espejo
está el sonido orquestal de otra mañana,
mi cabeza se agita con el viento
y llueve
Llueve y he sabido con la lluvia
el diccionario abierto del camino.

Del libro La dulce Aniquirona de Winston Morales Chavarro -Colombia-
Publicado en Editorial Alebrijes

LA JOVEN MADRE

La joven madre
que cruza de pronto la estancia
muy débilmente iluminada,
lleva en sus brazos al enemigo.
un ser poderoso y reciente
que surge sin cesar de nuestra sangre,
se instala en palacios que fueron nuestros,
y alienta sus raíces de las personas antiguas.
de cierta esencia que disminuye de nosotros para siempre.
Es una carga de corazones nuevos,
Él se va formando sin cesar

DOMINGO ALFONSO -Cuba-
Publicado en Gaceta Virtual 125

LOS DÍAS DE ENFERMEDAD

Mi corazón estrecho conserva una grieta fina,
mi corazón se encuentra lejos
en una isla remota.
Aves blancas vuelan de aquí para allá,
me traen el mensaje de que mi corazón está vivo.
Sé la forma en que vive
de carbón y arena
sobre rocas afiladas.
Me quedo en la cama todo el día y la noche espero,
me quedo en la cama toda la noche y espero el día,
me quedo en la cama, enferma, en el jardín del paraíso.
Sé que nunca estaré sana,
añoranza y tristeza nunca se convierten en algo bueno.
Tengo fiebre como un pantano de plantas,
Mi sudor es dulce como una hoja pegajosa.
En la parte inferior de mi jardín hay un lago somnoliento.
Yo, que amo la tierra,
no sé nada mejor que el agua.
En el agua caen todos mis pensamientos
que nadie ha visto,
mis pensamientos que no me atrevo a mostrar a nadie.
¡El agua está llena de secretos!

Del libro El país que no es de Edith Södergran -Suecia- Traducción Hebert Abimorad
Publicado en Periódico de poesía 99

HABLEMOS CLARO

No importa cuantos fueron
ni que cantidad de horas
empeñaron sobre tu cuerpo
Las únicas marcas que quedaron
sobre la piel
son aquellas que deja
el tiempo

Del libro "Ceremonias" de Francisco Alberto Chiroleu -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

POR LAS HENDIJAS DEL TIEMPO

por las hendijas del tiempo
donde se esconden al acecho
predadores, presas y poetas
ruge hoy inquietante viento
extraño
caliente
abrasador
y carro de tormentas
¿de qué pechos ignorados
de qué pulmones milenarios
parte esa suma de voces
débiles
postergadas
pequeñas
que al chocar con las fisuras del tiempo
producen pavor, temblores y tornados
espanta al predador
a las presas alerta
e inspira a los poetas?
no es nuevo el viento
su edad acumula milenios
la misma que el cobarde
el mentiroso
y el predador
hoy arrastra tempestades
desde las canteras del África natal
con sus praderas germinales
la tormenta arrastra el aliento
del pintor de Altamira
los temores de Lucy y su pareja
el grito silencioso
de los chicos de Bangladesh
la rebelión de tantos marginados
el clamor de los rebeldes
y de justos sacrificados
y el aliento final
de invadidos e invasores
que pisaron y pisan
los hoy diseminados
campos de Pangea
desde el postrer grito
del último Neandertal
¿cuánto viento hará falta
cuántas tormentas deberán pasar
por las hendijas del tiempo
-eternas y estrechashasta
que los vendavales
se tornen brisa
y héroes los poetas?

Del libro La Noria de JORGE A. COLOMBO -Argentina-
Publicado en La Náusea

SEDUCCIÓN

Me mueve el tintineo de una risa fresca,
la aureola de la caricia del pelo
mientras unos dedos juegan nerviosos
una mirada de soslayo, pensativa,

Me mueve el recuerdo de una respiración
agitada tras el campanilleo de la seducción,
la certidumbre del deseo y la arrogancia
del saber entender, la belleza de los gestos.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

LAS TRES PIEDRAS

Allí estaban las tres piedras. Alineadas de menor a mayor. Eran siempre distintas pero siempre eran tres. Muy irregular la primera, algo desgastada la segunda y casi entera la última. Una y otra vez se tropezaba con ellas. En medio del mar, al pie de una montaña, en el cauce del río. Siempre eran tres aunque nunca iguales. A veces nadó hasta la primera aunque nunca la alcanzó porque cuanto más nadaba más se alejaba la piedra. A veces trató de trepar a la primera pero jamás logró coronar la cima.
Ayer se extrañó de no verlas. Era la primera vez en diez años que no estaban frente a él. Allí no había tres piedras. Esta vez lo dejaron solo en su inmensa soledad. No estaba cómodo porque sin ellas se sentía desnudo. Sin embargo una hora después cuando se disipó la niebla aparecieron semiescondidas entre la vegetación. Buscó un sendero para llegar a ellas. Encontró uno pero sus pasos se perdieron entre los árboles.
Han pasado los años y las tres piedras no han dejado de estar a su lado. Puede decir que las tiene grabadas en sus ojos y hasta alguna vez le ha parecido sentirlas en su bolsillo. Sí, están ahí y son blancas como la nieve. Sigue habiendo una grande, una mediana y una pequeña. Ahora las puede tocar, sentir como vibran, captar sus mensajes. Ahora casi se siente piedra o es la misma piedra. Con un movimiento rápido ha integrado a las tres piedras y se ha quedado inmóvil junto a una vía de tren por donde éste nunca pasó.

JOSÉ LUIS RUBIO

PASIÓN O AMOR

Fuego que arde sin freno
gota de mar en erupción
atados de manos y preso
libertad que nunca llegó

Pasión o amor te tengo aquí
entre alguna razón y locura
escrita entre versos de lluvia
eres el viento de sol en abril

Este querer gitano aprisiona
me hace un rehén de tu boca
invades mi mente y mi alma
sólo tu voz atenúa mis ansias

Aroma tuyo que perdura
caricia robada del tiempo
un deseo que sabe a lujuria
con un matiz de sentimiento

Pasión o amor quiero tenerte
y despedir cada noche la luna
mirarte cada vez que despierte
y soñar en tus ojos a oscuras.

J.Fabrisio.Arrieta.G -Perú-

TANKA

Soy un payaso,
vagando por las calles,
estrambótico,
divirtiendo a la gente
mientras por dentro lloro.

Josué Fernando Morales Gómez -México-

VOY A GUARDAR EL ALMA

Voy
a
guardar
el alma...

!Voy a
guardarla!...

Para el
momento sutil
en que yo
pienso amarla...

Que al estar usted
conmigo, sea un
manifiesto, de
inmenso cariño...

Para amarla
tan
intensamente...

¡Voy a guardar
el alma!...

Agustín H. Castañeda

ELLA

Ella es algo delicado
Sensible al dolor
Frágil como una lágrima
Sublime como el sol
Bella como una joya.
Ella es grato aroma
Se inquieta con mis versos
Y se enamora aún más con mis poemas.
Ella nunca se esfuma en la noche
Porque es cuando más vive en mis venas.
Ella es noble azucena con dedos que escriben odas de amor
Sus manos son pinceles para mi alma
Su alma es arco iris para mi corazón.
Su verso es gloria para mi espíritu
Su poema me enternece y me consume
En su mar que irradia como la luna.
Ella se sabe dar con ternura y afecto
Y es apreciada por éste ser humilde que hoy le escribe
Ella es plata y oro y vino
Ella tiene nombre
Y esta en mi sangre como en mi vida.

Tony Jeferson Cedeño Andrade

LA FLOR DEL DESEO

Un viento tibio
sacude
enreda
besa
los hojas rojas de la rosa
esparcidas por tu piel
los blancos visillos
bailan
mecidos por la brisa marina
un gemido
se asoma a tu boca
La difusa geografía
de los cuerpos anudados
quema en la piel
de la aurora
la flor del deseo
arde entre los labios

PACO MATEOS

HUÁNUCO LINDO

En los sesentas mis paisanos Huanuqueños tenían una manera sui generis de expresarse. Primero su habla era muy pausado, según refiere el historiador José Vara Llanos, era por la cuestión telúrica, el escritor Esteban Pavletich, nos refiere que el clima de la ciudad hace que el huanuqueño sea lento en todo. Le echaba la culpa al cerro San Cristóbal ya que por allí sale el sol y amanece a cerca a las siete de la mañana.
En esos tiempos, volviendo a la manera de hablar, a parte de tener una entonación peculiar y omitían la última sílaba.
Por ejemplo decían: ¿Dónde has esta...?, ¿Has comi...?, ¿Te ha gusta...? y así por el estilo. Todo parecía normal. Actualmente con la influencia de la televisión limeña esto ha pasado a la historia.

Elías Franklin Leiva Castañeda

PERSÉFONE...

En talante de estatuilla te he soñado…
¡Ante qué sol dirigías la cerúlea y antaña frente!
Con la mejor de tus primaveras regocijante,
entre los verdes y cercanos campos,
cuando te descubrí perdiendo los brazos…
Pareciese que me anunciaras curandera
“Vendrá el amor” con gracia verdadera,
luego de amarte te abandonará a la primavera."
En enero, sus besos con el frío florecieron.
En septiembre se marchitaron con la hojarasca.
Y en noviembre un ave voló de mi puerta.
Su eslabón de la carnal estrategia está perdido.
en verano ya no llegaron sus beatíficos besos...
formaron en mi trinos de los recuerdos.

Leonardo Hernández

LO QUE UNA SONRISA LOGRA.

¿Ves lo que logra una sonrisa?,
Que por ti la belleza fluya,
Que la pesadez de tu gesto huya;
Que te invada del optimismo brisa...
Que tu mismo te veas diferente,
Que tu cara sea menos dura,
Que tengas una actitud segura;
Que te mire distinto la gente...
Que emanes otra energía,
Que vibres en calma en paz,
Que sientas en tu interior alegría;
Y dejes bellos pasos por donde vas...
Que mejore Salud física y mental,
Que veas con otros ojos la vida,
Que tengas nuevo punto de partida;
Que brilles con un halo especial…

Patricia Alcantar

SUEÑO…

Nuestra relación apasionada y vertiginosa comenzó, aquella tarde lluviosa en que nos conocimos,
Tú me sonreíste y yo;
Como estúpido solo me limité a ofrecerte mi paraguas para
que no te mojaras,
Que baboso, ya estabas empapada,
Después de un rato yo estuve igual,
Pues la guagua me bañó de pies a cabeza
Y tú no dejabas de reír,
Sin dejar de disfrutar de tus incansables carcajadas,
Te invite al café de los chinos que después fue mudo testigo de nuestros encuentros,
No sabíamos de su idioma y ellos no entendían nuestras miradas,
Sin hablar, nos comunicamos, nos conectábamos, coincidimos,
Cada tarde después de las 6, y en un instante ya era la hora de cerrar,
Se nos iba el tiempo en hacernos el amor de manera mágica
Y con un encanto que humano alguno nunca entendería,
Desnudando nuestras almas,
Descifrando secretos uno del otro,
Prodigándote de caricias sin necesidad de tocarte,
Besando tus labios sin siquiera rozarlos
Y solo me conformaba con el encuentro sutil y suave de tus manos al despedirnos
¿sabes?
Yo siempre pensé que nunca serías mía
No sé cómo he llegado a esta situación, pero ha sido inolvidable,
Te lo aseguro,
Te llevaré tatuada en mi corazón

Abraham Mendez -México-

DESNÚDAME A BESOS

Imagínate entre mis brazos
en una noche estrellada,
y mi piel toda alterada
por tus besos de pasión.
Desnúdame a besos corazón
arropa de amor mi vida entera,
estar entre tus brazos quisiera
disfrutando todo tu calor.
Y te amaría con fervor
dedicando mi vida entera,
a que mi alma perteneciera
arraigada a tu gran amor.
Desnúdame a besos sin temor
que mi ser quiero entregarte,
pues mi deseo de amarte
me ha cegado la razón.

Juanra Colón -Puerto Rico-

POR LA VIDA

Brindemos por la paz
en el cáliz del amor,
en la tarde de solaz
y olvidemos el temor.
Brindemos por la vida
en la copa del verdor,
en la mañana consentida
por este sol arrollador.
Y hagamos de la existencia
la perenne consagración
de la no-violencia
pulsando nuestro corazón.

Enrique Osorio Beltrán -Colombia-

PEQUEÑO ÁNGEL...

Me parezco un poco al uno
me parezco un tanto al otro
y por lo uno y lo otro...
soy el rey de cada uno
Soy pensante, soy travieso
suavecito y muy risueño...
y será que por todo eso
soy su adorable tesoro
Con mi encanto y alegría
con su cariño y ternura
tendremos en cada día
una vida de dulzura...

Vinicio Obando -Ecuador-

¡ERES EXCELSA INSPIRACIÓN!

Tú eres la excelsa- inspiración,
mi sublime- y bella admiración,
el buen camino de iluminación,
tierna y flamante dignificación.

¡Tú eres mi eterna–adoración!,
mi hermosa-sublime atracción,
versos-aljófares de perfección,
la excelsa- luz de sublimación.

Tú eres la magnífica devoción,
la mejor y excelsa–palpitación,
me inquietas ante tu tentación,
mi conjunción y armonización.

Tú eres bella - sincronización,
el eslabón-luminoso de unión,
hermoso claror de seducción,
¡irradia amor de convicción!

Julio César Portella Medina -Perú-

EN LOS GESTOS...

En los gestos,
de tus besos,
en las caricias,
de tus manos,
siento tu amor,
despierto.
Tu amor desbordado,
húmedo en tu cuerpo,
húmedo en mi sexo.
Tu bien
que me arropa,
por fuera y por dentro.
Tu mirada,
me envuelve,
y tus ojos,
me lo dicen todo.
Y contigo
me encuentro,
sensación,
carnal y de cielo.
Y tus palabras
de ternura
que me causan
sensaciones,
mas allá del sentir,
mas allá de vivir,
y por eso vivo.
Respirando,
el aire
de tu amor
saboreando
el maíz de tus besos.
Todos mis esfuerzos
me llevan, me empujan
hacia ti y hacia ti, yo llego.
Y cuando no,
es posible,
estar contigo,
miro tu silueta,
reflejada en el cielo,
desnuda frente a mí
como son tus deseos.
Pura y desnuda,
como es tu amor,
como es,
el amor nuestro,
claro,
sin nubes,
sin preámbulos,
en nuestros:
”Te quiero”.
Gloria a ti
en la tierra,
y en el amor.
Gloria a Dios
en la tierra,
en las alturas
y en el cielo.

Rafael Pérez

ESTRELLADOS INDIGENTES

De pausas sicológicas
cargan
sus libretos sin
argumento,
floreados de parsimonia.
Cuadro a cuadro
editan
sus guiones macabros.
Velocidad mental
arrasada por los reptiles
marinos
que sustraen de playas.
La Narco Novela
Costera
sustenta su trueque:
Hábitats de incubación
reproductiva
por
Adictiva basura esclavizante.
Drogos
del Holywood callejero
asaltan
sus bolsillos
mientras defecan en su
progenie.
Ajenos
a la biodiversidad,
len-ta-men-te
intercambian madre,
por salvaje cuadrúpedo.

James Philliphe Morán -Costa Rica-

PREPARARSE

es muy bueno para esta época que estamos compartiendo
junto a muchos amigos y cada uno de los familiares,
ese prepararse para luchar por los sueños que se tengan
para hacerlos realidad, inclusive si toca luchar uno solo,
porque los posibles amigos y familiares están en otros bandos
o vivencias.

solo hay que saber resistir porque esa calidad de amigos
o familiares
sería posible muy pronto que se extingan de nuestro lado,
teniendo muy presente que las personas sensibles siempre necesitan la buena fe
y aunque tengan cicatrices, nunca podrán cambiar a lo deseado y necesitado,
continuarán haciendo todo lo posible de actuar con su pureza de ser
teniendo muy presente en este instante esa linda manera
de existir.

el gran infierno no está en el remordimiento
ese existe en el corazón vacío de muchos cuerpos humanos,
es por eso que hay que dejar de preocuparse de todo,
no importando
ese posible peso, la edad y mucho menos la posible posición material de humano.

la vida es para disfrutarla en alma y cuerpo
porque cada día es un milagro hecho realidad
para toda la humanidad,
entregando una oportunidad para ser agradecido y saber perdonar
sonreír, abrazar y amar con toda el alma de humano como ese ser no perfecto.

esto se logra hoy día y en este segundo del minuto en esta hora
con solo dejar de hacer películas de fantasías,
y cada uno disfrute ese vivir la vida en cuerpo y alma
junto a todos sus familiares y amigos a su lado.

con solo saber prepararse en su momento y lograr un buen día
al desear lo mejor para si mismo, desde lo más profundo de su alma,
es ese demostrar al verdadero humano no perfecto que soy hoy
en el planeta tierra.
 
Alejandro Madriz Martínez

LA VERDAD OLVIDADA

No eres un enemigo fingiéndose mi víctima
sino la paz de mi conciencia y mi corazón.

LUIS RAFAEL GARCÍA LORENTE -Orihuela-

ENTRE CAFÉ Y NOSTALGIA...

Entre café y nostalgia me vuelvo hacia la almohada; que mira callada mi cara y estremece con lo que le cuento.

Y las sábanas aún blancas, que cubren de frío mi huesos; aunque a veces se queda a un lado, para sentir de lejos lo que siento.

El rechinar no se escucha, pues muda quedó mi cama; y así entre humo y recuerdos, regalé mi último llanto.

Luna dormida

DIEZ PÉTALOS EN VERSOS (HOMENAJE A MARTÍ)

El legado martiano es una herencia patriótica que nos fortalece, identifica y nos convoca al recuerdo de su magisterio. No podría ser de otra manera este 28 de enero, sábado nocturno, en el Ranchón del Guamá. Se han cumplido 164 años de su natalicio y aún es luz, permanencia e inspiración.
Así lo plasmó muy originalmente en soporte de yaguas Darién Robaina, quien optó por sus pinceles para recrear imágenes inspiradas en los versos sencillos del Héroe de Dos Ríos.
En su décima de presentación durante la ronda de los poetas Adriel Ceballos Delgado lo rememora:
No bastan, José Martí,
tu imagen y tu recuerdo,
te siento en mi lado izquierdo
y estoy cantando por ti.
Tu legado vive en mí,
es brújula, tradición,
eres luz, eres bastón
y al filo de diez saetas,
en la voz de los poetas
el alma de este Ranchón.
Para este guateque conmemorativo se nos unieron Floraida López Rivero, directora de la Casa Canaria en Pinar del Río, así como Jesús Arencibia Lorenzo, poeta y periodista del diario Juventud
Rebelde.
En el paréntesis literario, además de la presentación de los plegables Martí decimista y Cantos de homenaje, se hizo alusión a los nuevos textos enviados por el Frente de Afirmación Hispanista de México.
De versos y evocación lírica vibró el Parnaso, emotivo y permanente, esta noche invernal donde el homenaje estuvo perfumado por los diez pétalos de la rosa blanca que cultivan los poetas vueltabajeros.

Lorenzo Suárez Crespo -Cuba-
Publicado en la revista Oriflama 30

MINICUENTOS ERÓTICOS PARA OFICINISTAS

ANTESALA

La palabra “lengua” lamió la blancura purísima del papel.

ANTIMASOQUISMO

Las minúsculas rechazaron la prepotencia sádica de las mayúsculas.

COMPRESIÓN

La carpeta apretó gozosamente el rotulador.

CONSOLACIÓN

Ni en sus mejores sueños el rotulador se imaginó como consolador estrella.

EXCITACIÓN

La lámpara del escritorio se puso a punto con el alto voltaje.

FOGOSIDAD

El frasco de pegamento intentó escanciar leche.

LASCIVIA

El diccionario leyó insinuante sus “malas” palabras.

PENETRACIÓN

La pluma, con una caricia, se introdujo en el casquillo.

POSTURA

Los cajones intercambiaron sus posturas, y ya no fue posible.

QUÍMICA

La tarjeta al primer contacto excitó al teléfono.

SENSUALIDAD

El marcador, introduciéndose con suavidad, separó las páginas.

SEXO

La goma borró las huellas del orgasmo con el lápiz.

Del libro Hipermicrotexturas de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

LO QUE PERDEMOS

"(…) y la dejaba perderse en sus laberintos, hundirse en el pasado con ese entusiasmo nostálgico y triste (…)
Era evidente que esa noche Meme tenía deseos de recordar".
La hojarasca.

Alguna vez en nuestra vida, todos hemos sentido deseos de recuperar ciertos aspectos perdidos por este largo caminar: recuerdos, paisajes, canciones, situaciones, risas, personas… Todo lo que nos acerque un poco más a aquello que alguna vez fuimos y no volveremos a ser, nunca más.
Cuesta darse cuenta de que muchas cosas nunca van a volver, pero siéntate un momento y recapacita: ¿realmente quieres que todo lo pasado regrese? Ya no eras quien recorrió esas calles, quien abrazó a los que ahora tanto extrañas, quien rió, sintió, amó. Ni tan siquiera tú puedes permanecer estático como lo haces en los recuerdos de los demás. Nada permanece, si te fijas, tampoco las obras de arte:
de su originalidad no queda mucho, pues ha sido restaurada infinidad de veces para permitirte apreciar su belleza. Algo así sucede con las personas: éramos pero dejamos de ser, pues la vida nos restaura constantemente, nos da nuevas pinceladas de experiencia hasta alcanzar lo que somos actualmente.
Al crecer y convertirnos en adultos esos momentos, ahora transformados en recuerdos, desaparecen poco a poco y, al no ser capaces de generar otros nuevos, nos sumergimos en ellos inevitablemente cuando las frías escarchas de esta vida tan difícil se ciernen sobre nosotros. Añoramos cuando la tristeza asola con un lúgubre candelabro por la ventana; no conozco a nadie que en su plena felicidad
pierda el tiempo echando de menos cosas que nunca van a volver a suceder y, sin embargo, ojalá lo hiciesen, ¿verdad?
Creo que lo que no puede volver a ser como era cuando fuimos felices es mejor que permanezca en el hipocampo donde ahora lo disfrutamos. No merece la pena volver a cruzar un camino que ya no tiene margaritas sino piedras, donde sonrió nuestro corazón, vibraron nuestros sentidos y nos sentimos seguros bajo la mirada de alguien a quien quisimos mucho. No le recomiendo a nadie ir a buscar lo que perdió, es preferible que esa añoranza se convierta en una puerta abierta al descanso de nuestra alma en tiempos revueltos. Es preferible desear que todo sucediese de nuevo a que lo hiciese realmente. Puede que al contacto directo con esos recuerdos vuelvas a transformarte en el niño o niña joven que eras antes, pero las cosas a tu alrededor no van a cambiar por ti, ni volverá quien se fue por la cruel mortalidad o su propia voluntad.
Te aseguro que las cosas que perdimos es mejor dejarlas atrás, en el recuerdo de la memoria o del corazón, y no volver a ellas, nunca, porque la idealización siempre desemboca en una cruel decepción. Te garantizo que la pena que produce ver cómo el paso del tiempo lo ha devastado todo, es mucho peor que seguir viviendo en el engaño del pasado. Es mejor dejar descansar a los muertos,
llevarles flores de vez en cuando y volver a empezar, aunque nunca dejemos de quererlos y echar de menos.

Myriam Esther Collantes de Terán Martínez (Sevilla)
Publicado en la revista Aldaba 33

BUSCADOR DE SONRISAS

Allá frente al mar, descuidadamente vestido, solo ansiaba una sonrisa. ¡Cuán ruda fue la vida con él! ¡Y cuántos adioses en su ser!
La última mirada de su mujer, adiós al barco de su querer. Añorante de infinitos, soñador de ayeres.
Viejo lobo de mar, amante del arcoíris; cada mañana buscaba una sonrisa para aliviar su alma.
Piel tostada bajo el sol, tempestades en su corazón entre naufragios de amor. Sopla viento para llevarte viejos sentimientos.
Marinero perdido en el universo, sueñas con su mano y juegas a pensar que algún día con ella volverás.
Lágrimas en su rostro, corazón de sal, ahora busca consuelo para su alma rota.
Luces sobre la mar se van, el ocaso ha de llegar. Viejo marinero es hora de descansar, se vuelve a ver su último mar.
Sombrío cuarto decorado por la austeridad, duerme hombre de la mar; hoy terminará tu soledad y los labios de esa mujer amada volverás a besar.
Replican las campanas entre coros de gaviotas, música de caracolas por ese marino que ya no busca sonrisas.
En la playa solo queda un banco vacío, la historia de un querer y el aire de la brisa.

Fco. Javier Díaz Aguilera
Participante en el VI Certamen de Microrrelatos Libres Memorial Isabel Muñoz

DRÉNAME LA CONCIENCIA

El sufrimiento es exquisito
te deshace, me complace
todo se derrumba lentamente
me hundo en tus arenas movedizas
mi cobardía no me hace escurridiza
soy una gota que se funde con el mar.
Cierro los ojos, no quiero sentirte más
el lobo viene esta noche a devorarme
los cuentos de hadas son sólo embustes.
Melancolía, ven a danzar conmigo
aliméntate de mis venas
dréname la conciencia con un frío beso.

ANGELIQUE REID -COLOMBIA-
Publicado en la revista Trinando 14

AMOROSA PRESENCIA

El cielo de la noche cayó sobre el jazmín
y fue más alto el muro siguiendo a las estrellas
Ebrio, trepé la escala del perfume
detrás de tus cabellos…

Más alto aún, al ritmo del deseo.
sólo entrevisto entre las varas verdes.
desafiante, el muro.

La ventana encendida
promete acaso tu mirada breve
tras los visillos, distraídamente…

Ebriedad suprema,
el jazmín va de ronda por tu calle.

Asciendo hasta tus ojos
por la cortina de luz
que atraviesa los cristales
en el instante mismo en que tus manos
cerraron las persianas.

Del libro “Amorosa Presencia” de Julio Pérez Tejera -Gran Canaria-
Publicado en Carta Lírica

ESPOSA DE

calentar la pava, sacar los pajaritos al sol
alimentar al gato y los perros
baldear el patio
los mates
los mandados
casi la única salida
no, también está el médico
la visita de Sara algún domingo
el rosario, llevar a la virgen por las casas
y el Tito que no quiere
es que trabaja todo el día
llega cansado y no le gusta salir
hacer un viajecito
es que el Tito no quiere
está sin ganas
ni una caricia me da
pobre Tito, pobre…

Del libro “Mujeres en un cuaderno borrador” de ELIZABETH MOVER -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

EL FUEGO DA LA CONSISTENCIA

A Mahmud Darwish

Hubo un tiempo en que todo era sombra, yo también lo era.
Ella dijo mi nombre.
Fui palabra nueva, cuerpo deseado.
Hubo días en que todo era adverbio sustancial hasta que llegó también el adjetivo.
Los días acabaron y llegaron las desoladas noches
la profunda tristeza, la efímera risa, el silencio constante…
Hay momentos en que soy la palabra no dicha
como este poema exiliado que el mundo no oyó
como ese punto final que me niego a poner
y que tal vez muchos marchantes pongan por mi
algunos lustros arriba.
Habrá tardes en que mi nombre será la palabra que brota del prado
cuando la sombra del árbol sin hojas domine
sobre el camino que esconde la huella de la niña sangrante…
De cualquier forma, en cualquier boca, por cualquier medio
como sonido profundo que se llevan los vientos
o símbolo tallado que se oxida en la aren, eso soy:
La clave cifrada que unos pocos entienden
la placa de mármol tallada en las lenguas
que el mundo no escucha
Eso soy: El jarrón agrietado que se humedeció con el llanto y se forjó entre las bombas
la palabra que descubre las ruinas y que perdura en el ocaso del tiempo
las olas del mar como voces forjadas susurrando tu nombre a los hijos del viento.
Eso soy: La patria milenaria que todas las noches agoniza que todas las mañanas se levanta.

Omar Iván Garzón Pinto -Colombia-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 73

UNA VERDAD COMO UN TEMPLO

               
He recibido de un buen amigo esta corta, pero impactante reflexión, que se puede aplicar a una gran mayoría de países del mundo...
     
1- El ladrón vulgar te roba:  El dinero, el reloj, la cadena, el coche, el  teléfono...

2- El político te puede robar:  La felicidad, la salud, la vivienda, la educación, la pensión, la recreación, el trabajo, tu seguridad...

3- El primer ladrón te elige a ti... y al segundo: LO ELIGES TÚ...
   
    Analiza y Piensa...

Compartido por DOROTHY VILLALOBOS

LA BALADA DEL CAFÉ TRISTE

La balada del café triste y su gótico estilo sureño atrapa al lector en su tela de araña
Carson McCullers no tiene reparos que se dañe su especial estilo al considerarse calidad literaria entre Faulkner y Hemingway. Así lo muestra el contenido de La balada del café triste.

La balada del café triste es la suave y a la vez dolorosa melodía de amor bella y dulce memoria de la magistral y conmovedora escritora sureña Carson McCullers se compone de siete relatos. La balada del café triste, casi una novela corta  encabeza estas historias todas dueñas y señoras en su suma de vivencias literarias,  rebosantes de belleza y ternura gavilla de personajes inadaptados con sus secuencias envueltas en pasiones.

Corresponde el libro a su obra completa editada por Seix Barral. Mostrando su imagen como escritora de sólida calidad literaria, elevando un ejercicio creativo que muestra toda la desnudez del otro Sur de la América profunda, que se mece entre dos maestros de signos opuestos Faulkner y Hemingway. Y ella misma manifiesta sin reparos: “Yo tengo más que decir que Hemingway, y Dios sabe que lo he dicho mejor que Faulkner”.

Se trata de la novela breve a la que le siguen una variada serie de relatos  cortos a modo de partituras  de una musicalidad, cuya expresiva sencillez descriptiva envuelve y sitúa al lector en la meditación perfecta, que a la vez provoca inquietante lectura. La historia transcurre en un pequeño pueblo que parece dormido dentro de sus propias circunstancias sin perspectiva alguna de  posible esperanza. Dentro de ese escenario los personajes protagonizan la desnudez del variado discurrir que no puede ser más desalentador, lo que lleva a la narradora a   una desfiguración de los personajes, que los convierte en una triste caricatura sarcástica de corazones solitarios. El pulso de la vida de amores inaplicables e imposibles sumando años con  pasión y dolor dentro de los personajes. “El amado no es más que un estímulo para el amor acumulado durante años en el corazón del amante que no se da cuenta de ello, con mayor o menor claridad". Miss Amelia Evans delirante protagonista, una solterona volcada en la gestión de la herencia familiar, alta y delgada como un hombre y con hábitos igualmente masculinos, caerá rendida a los dudosos encantos del primo Lymon, un jorobado, enano, buscavidas, sin otra virtud que su labia de tahúr en el café, quien a su vez perseguirá a Marvin Macy, un bello expresidiario famoso por su crueldad y hombre atractivo de la vecindad.

El casamiento con Marvin Macy duró solamente diez días. Misterio de un discurrir de años de húmeda nebulosa constancia mental  de tan breve maridaje  junto a la dominadora mujer que se bambolea como un ciprés elegante y  solitario, protagonista entre una parroquia pueblerina atrapada en la derrota de su vivir diario de espejos cóncavos verdaderamente estremecedor. "Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas”.

A tan emocional balada literaria le sigue un coro de vidas rotas: Doce hombres unidos por grilletes fijos a los tobillos engarzados a cadenas, son levantados al alba, los montan en un camión y los llevan a limpiar los andenes de una carretera. Vigilados severamente, apenas alzan cabezas. Mas de pronto, una voz solitaria entona un canto que va  agrupando las voces de todos los condenados, que se va elevando en el espacio como semblanza libertaria a modo de poema conmovedor que ha logrado la libertad. El transeúnte que camina por la quinta Avenida y de pronto descubre a exmujer e intenta alcanzarla. Ella cruza la calle, también lo intenta él, pero ya está  rojo. Solo puede seguirla con ña mirada con la calle por medio. Al fin se encuentran se hablan, muestran alegría común. Ella lo invita a su casa para mostrarle  a su  familia. Sobre el piano guarda una  partitura que tocaba cuando vivía unidos. Él vuelve a París y durante el vuelo se mete en la piel  del marido de ella al que mentalmente suplanta e Imagina una vida feliz con su exesposa. Madame Zillensky es el retrato tierno a la vez que triste de quien ha dedicado toda su vida y tiempo a componer música, entrega total si vida simple y cotidiana, lo que la lleve, mientras compone sus sinfonías a recordar imaginarias experiencias vividas, entre las que se puede encontrar su encuentro con esa compatriota el  Rey de Finlandia, cuando bien es sabido que en ese país no existe monarquía.

La edición de esta obra lleva un espléndido, sólido y claro prólogo de Paulina  Flores rica muestra expositiva la especial personalidad creativa de McCullers.  La correcta traducción al español se debe a María Campuzano.

Francisco Vélez Nieto
Publicado en MUNDIARIO.

NO SUENAN ALELUYAS ESTAS TARDES

No suenan aleluyas estas tardes
ni repican campanas en la torre
ni atruenan estridentes las trompetas.

El silencio es el todo. Fuera llueve.

Puede que sea invierno tan temprano,
puede que esté dormido atardeciendo,
puede que no sea hoy ni sea mañana.

Tal vez esté en ayer, que el tiempo pasa
sólo en sueños y en esto estoy
sonriente y tan joven, sin parecerlo apenas.

Amasijo de fracasos me siento comprendido.
De tumbo en tumbo voy, según me veo,
que las dudas me llenan y el misterio.

Tengo frío, me faltan las palabras
y el reloj se me funde en el desierto.
El silencio es el todo. Fuera llueve.

ISAAC PRIETO CABALLERO -Salamanca-
Publicado en Luz Cultural

MÁQUINA DE COSER

Por encima de esa máquina de coser
yo espero que llegue mi hora
y tú esperas que se detenga el tiempo.
Tú miras y desgajas la tela.
Tú coses y ajustas el hilo,
tiras, cortas, separas, juntas,
superpones, alineas, y desflecas.
Yo miro y sueño…
Tú me dictas lo que murmuras sin hablar,
lo que dices sin articular palabra,
lo que cantas para adentro
y yo escribo, como puedo,
descifrando lo que entiendo,
lo que leo en tus ojos
que guardan silencio.
Yo quiero dejar de ser pequeña
y tú quieres que los años
despeinen tus canas
o que retrocedan.
La danza continúa…
Mientras coses, pasa la vida.

Del libro Poemas para leer a deshora de Mª ÁNGELES LONARDI -Argentina-
Publicado en Luz Cultural

MADRE TIERRA

Nací de la Madre Tierra,
del cielo a la superficie
todo rincón es mi hogar,
desde Reikiavik a Cape Town,
de Groenlandia a la Patagonia,
el Pacífico y el Atlántico
cualquier isla es mi refugio.

Como el lobo alfa guiaré a los míos,
el árbol me dará sus frutos,
los ríos y manantiales saciarán mi sed,
el sol me dará su calor,
la luna me guiará con su luz
mi pensamiento me dará libertad.

Si los frutos escasean,
como el ñu cambiaré mi latitud;
si las lluvias no abastecen los ríos,
como la ballena buscaré otras aguas;
si el sol me niega su calor,
como la golondrina construiré otro nido;
si la luna no me da su luz,
como la monarca volaré a otros cielos.
y…

¿Si mil hombres comen mi pan?
¿Si mil hombres beben mi agua?
¿Si mil hombres hieren a los míos?
¿Si mil hombres apagan mi sol?
¿Si mil hombres roban mi luz?
¿Si mil hombres me esclavizan?

Como la ballena enorme me volveré
sanguinario como el tiburón,
errante como la golondrina
migrante como la monarca,
atrevido como la libélula,
buscando otra geografía
viajaré por la Madre Tierra
sediento en solaz desierto,
a la deriva en inconmensurables mares,
extraviado en asfaltadas ciudades
temeroso de las inmensidades
en oscuridad sin mi brillante luna,
gélido sin mi cálido sol…
pero sobreviviré con la Madre Tierra.

Y cuando un hombre me dé su mano,
cuando un hombre se vuelva mi hermano,
mil árboles darán su fruto,
mil ríos nacerán,
mil soles darán su calor
mil lunas brillarán
mil ruiseñores trinarán
mil emociones invadirán mi corazón,
y cantará la Madre Tierra.

TERE ACOSTA
Publicado en Ágora 18

ME GUSTA LA GENTE SIMPLE

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado
la gente de casa pobre
y corazón millonario

La que todavía suda,
la que se rompe las manos,
la que se juega la vida por el pan de sus hermanos

Me gusta la gente simple
que al vino le llama vino,
la que al pan le llama pan
y enemigo al enemigo

La que se da por entero y no tiene intermediarios
la que comparte conmigo el respeto a los milagros

Me gusta la gente simple,
que se levanta temprano,
porque hay que limpiar la calle,
pintar el frente al mercado,
bajar del camión la fruta,
repartir los telegramas,
servir el café, la sopa, pescar,
embolsar la papa,
cortar el árbol preciso para hacer una guitarra
con la que un día el cantor, caminará por la patria
contando la gente simple,
que sin ella no hay nada,
ni siquiera la milonga
que en el mundo me declara

Me gusta la gente simple
que hace la silla y la mesa,
los zapatos de mi madre,
el vestido de Teresa

La que ríe fácilmente,
la que fácilmente llora,
la que inocente confía
que un día cambien las cosas

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado.

Facundo Cabral -Argentina-
Publicado en Poesía del mondongo

TEMPUS FUGIT

Al principio,
crees que podría tratarse tan solo de un pequeño ruido,
un brazo que chirría al moverse,
una articulación que necesita engrasarse,
una marca de aceite demasiado barata que ya no volverás a
usar para lubricarte.
Y, sin embargo,
cuando empiezas a perder por unos metros todas las
lanzaderas
y no te queda otra opción que permanecer en la Tierra,
cuando compruebas que te faltan megabytes
para almacenar toda la información de la que dispones,
cuando se olvidan durante semanas de recargar tu batería,
descubres que tu tiempo ya ha pasado.
Te has convertido
en un androide viejo, inútil, obsoleto,
poco eficiente, incapaz de ser actualizado,
que consume mucho más recursos
que cualquiera de las versiones modernas.
Las miras,
con odio, las miras.
No puedes evitarlo
y te comparas con ellas.
Las versiones más modernas.
Tu procesador multiplica por ocho
los grados fahrenheit de temperatura.
Tu ventilador apenas responde
−ni siquiera aunque le aspiraran el polvo cada mañana−.
La carcasa que te envuelve vibra
como si tu interior estuviera deseando largarse.
No puedes, entonces,
reprimir más las lágrimas.
Lloras sílice, cuarzo y tantalita,
porque sabes que si volvieras a la tienda,
ya nadie te compraría,
y que si te estropeas,
acabarías en la chatarra por falta de repuestos,
convertido en donante de piezas a la fuerza
para otros modelos que, como tú,
prefieren mirar al suelo para no caerse,
en vez de eyacular lubricante al contemplar
las juntas refulgentes de las máquinas más jóvenes.

Xuan Folguera (España)
Finalista del IX Certamen Internacional de Poesía Fantástica
Publicado en la revista digital Minatura 156

VI

La vaciedad del infante tiempo
antes de tu luz
chocaba con la casa
golpeaba las paredes
las lejanas puertas.

El camino
apenas cerca
extendía sus aleros a mi playa.

¿Cómo coordinar los movimientos
para alcanzar la distante orilla?

Era yo un diminuto pájaro de piedra
silente y ciego a otras latitudes
Un crustáceo hecho de cemento
perdido en el silencio del mar y de la roca.

¡Sálvame, pálpame!

Allí te he avizorado
En la nada
en el monólogo del viento
en la ingravidez del día
en la raíz del todo originario
en el principio del lenguaje
y en la voz del río
de la noche
de la luna
y de los campos
que se izaron en mi oído.

Aniquirona
La plenitud ligera de mis alas
luego de tu luz
voló madura hacia tu bosque.

Del libro La dulce Aniquirona de Winston Morales Chavarro -Colombia-
Publicado en Editorial Alebrijes

EL VIENTRE

El vientre que gotea como un ojo se escuda en un abismo.
Ya volverán por mí, me falta una obsesión. Rozaba los objetos del insomnio, el gesto zigzagueante en la antesala.
Sé que le presto sangre al lado muerto.
Clavada en mi señal yo recupero el mundo,
sobredivido la permanencia íntima.
El estupor refleja el fondo de la noche,
La crueldad con que una nube tapa la luna.

CARIDAD ATENCIO -Cuba-
Publicado en Gaceta Virtual 125

LOS ÁRBOLES DE LA INFANCIA

Los árboles de mi infancia de pie y altos en el césped
y agitan sus cabezas: ¿Qué ha sido de ti?
Hileras de columnas son como reproches:
¡Eres indigna de caminar debajo de nosotros!
Eres una niña y debes saber todo.
¿Por qué estás encadenada a la enfermedad?
Te has hecho mayor, extraña, odiosa.
Cuando eras pequeña tenías con nosotros largas conversaciones,
tu mirada era sabia.
Quisiéramos decirte el secreto de tu vida:
la llave de todos los secretos se esconde en el césped bajo los
frambuesos.
Quisiéramos golpearte la frente, tú durmiendo,
quisiéramos despertarte muerta de tu sueño.

Del libro El país que no es de Edith Södergran -Suecia- Traducción Hebert Abimorad
Publicado en Periódico de poesía 99

AMOR EN PALABRAS BLANCAS

“Son palabras blancas,  dijo Susan, como los cantos rodados que se encuentran en la playa…”
Virginia Woolf, Las Olas.

Me he puesto a correr con la taza de los límites extraviados rodando por la escalera.  Porcelana azul descolgándose entre la luz de los peldaños.

Las palabras blancas han surgido después.

He tirado de un hilo y la basura estaba repleta.  Corrí a la calle para que tu olor se pudriera para siempre en un contenedor de verduras de supermercado barato.

Malabarista de balones que se alzan y regresan a mis manos.  He chutado fantaseando ser un futbolista.  Me puse el hábito de un misionero y robé un traje chaqueta rayado. Masculinidad fraudulenta con garras de pintura de un rosa esclarecido.

Las palabras blancas parecía que se unían en la Revolución.

La fealdad puede dañar tanto como la belleza extrema.  Los cuadros de tu camisa se agrandan en lo horrible de la arruga mal planchada de tus mangas.

Emboscada en la que vuelvo a arrojar balones.  Ahora están lejos.  Necesitaba verlos desaparecer en el infinito.  Antes de irme, he esperado a que nadie más los atrapara.

Palabras blancas surgieron rodando del suelo.

Extremo delicioso su existencia.

Beatriz Pérez Sánchez -Barcelona-
Publicado en La Náusea

ADMIRACIÓN

Las hojas del calendario,
ese cordel que se enreda y se enreda
entre los pliegues del cuello,
no parecen pasar
si te pienso
e imagino que volteas tu rostro
me miras
sonríes
y te veo caminar entre los brazos
de mi admiración.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

MAGIA DE PLACER (melodías de invierno 2)

Ruge el mar como tu corazón,
brilla el horizonte majestuoso
bailan los pelícanos sincronizando,
las figuras del vuelo y pesca.

Tu mirada es como este mar de verdes
te sumerge en las espumas de las olas,
me atraes junto a tu corazón bravío,
es música celestial escucharte.

El sol confabula con los amantes
y se esconde silencioso, místico
dejando el manto de la penumbra
Cubriéndonos con la magia del placer.

Sí, se pierde el equilibrio de señora
en tus brazos soy tu amante apasionada,
soy tu locura de atardecer, tuya en pieles
Tuya en deseos fielmente consumados.

Calmó tu sed, bebió tu espíritu,
tu rostro dibujó la más bella sonrisa,
me contemplas con ternura, sé que es amor
Ése que te da esa calma de vida.

Estás enamorado de mi piel
de mi amor, de mis palabras
de mi locura seductora
y por qué no, te enamoró mi poesía.

Nelly R. Yasno -Colombia-

AUSENCIA

Solo tú. Siempre tú
Son más de las ocho.
La noche va llegando
oscureciendo las calles,
las farolas se encienden
y los pajarillos revolotean
sobre mí,
al verme sola
sin ti.
Más los pájaros
se equivocaron
porque tú, ya estás junto a mí,
uniendo nuestros manos...
¡abrazándonos y amándonos los dos!

Marina Peralta Ortiz -Granada-

ERES TODO PARA MÍ

Gracias por ser mi regocijo, mi felicidad y alucinación, ya que con una sola mirada eres la dueña de mi corazón, gracias mi amor por ser parte de mi vida, de tus besos y de tu amor, de los días hermosos, eres la mujer tan maravillosa que conquisté tu amor y es lo mejor que tengo en esta vida... te amo porque eres todo para mí.

Con una sola mirada... tú me enamoras, cada vez que estás a mi lado, te miro... sonrió y digo lo bella que tú eres, donde mis labios pronuncian tu nombre en silencio y te dicen cada día te amo... tu dulzura me fascina, tu cariño me enloquece, tus labios me enamoran con los besos que me das.

Ojitos castaños y boquita de arrullo, mujer encantadora me tienes eléctricamente acaramelado, te pienso, te extraño las horas que no estás a mi lado, tu eres mi señora y la dueña de mi vida, es que tú eres mi anhelo y regocijo, eres la alegría para mis ojos ya que con tu mirada me llenas de amor mi vida...

 Marco Núñez -Ecuador-

MEMORIA I: CRUZ Y ESPADA

Guerras, batallas sin fin,
balas de hambre asesinando niños…
Tiranos avaros, hambre de oro,
sin corazón, almas negras.
América Latina, pueblos grandes,
aztecas, incas, chibchas,
masacrados con pretexto
de la cruz y la espada,
Cortes, Pizarro, Quezada,
arrasaron la memoria de nuestros pueblos,
por toneladas de oro y plata.
Adoctrinan solapados oligarcas dictadores,
sacerdotes en pro de la corona…
¡sufre campesino, no protestes!
es la voluntad de Dios,
aceptar la esclavitud y ganarás el cielo.
¡ventanas abiertas al pasado, dolor y lágrimas,
inquisidores de la fe,
el amor quemado en las hogueras!
mitos de aborígenes perdidos en la historia…
barbarie sin razón, amnesia que se olvida,
esclavitud que se hereda,
horrores y humillaciones repetidas
libertad ganada a sangre y fuego,
próceres caídos en campos de batalla,
Constitución que nace corrompida,
negando los derechos al pueblo adolorido,
mujer pisoteada, guerrera que pelea,
las tropas coloniales en silencio… olvidada.
¡Sinón Rodriguez revelación americana,
loco genial, audaz, luchador, las ideas su delirio,
palabras que liberan, originalidad que no es Europea!
memorias de esclavos africanos,
vulnerable al tiempo... Condenado a muerte,
la memoria colectiva, que sale a flote, que lucha, sobrevive.
Voces de hoy, de ayer y del mañana…
de indígena que ama su tierra,
que perpetua su identidad con la naturaleza,
¡su religión, su simbiosis, su dios, unidos todos!
Memoria colectiva, como el ave fénix,
ni a sangre y fuego, será guardada en el olvido,
sola, sola , lamiendo sus heridas, con dignidad regresará….
!SIEMPRE A LA VIDA!

Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de POETA) -Colombia-

EL HOMBRE INTELECTUAL

el hombre intelectual
debe ser humilde si no
su inteligencia no tendría valor...

Leon Contreras -Colombia-

SOBRAS...

Obedezco a ti... soy fiel, aún sabiendo que me eres infiel... Lo confieso; desde el primer beso... que con ansiedad me diste... te llevo en piel...Y toda la semana no te veo, me dicen que con otros amores en lugares clandestinos tienes encierros... y a creerles me niego, mi cordura se enemiga de toda clase de razón y mi cómplice es... la ceguera... aunque en mi interior de celos muera... Cuando tristemente te pregunto... que ¿por qué me engañas...?... dócilmente y cabizbaja... a mi piel te arrojas y vuelvo a caer en el embrujo de tus suaves sábanas... al encanto de tu cama... y bebo de tu piel la miel, lo sé. ... que son solamente SOBRAS... y cayendo en el fango total de la desvergüenza... porque te amo, me parecen sobras... Por demás... ¡exquisitamente sabrosas!... Y todos critican mi proceder... ¡NO ME IMPORTA NADA!... Si mi cama sonríe... y me da las gracias... si después de una larga espera... abrazados, nuevamente... dormimos en ella...

Agustin H. Castañeda -México-

ROSAL DE ALENJANDRÍA

Un extraño embrujo me mantenía con la mirada perdida, me evitaba percibir la transformación de una mujer de arcilla en un ser viviente. El hechizo, me alejaba y me acercaba sin permitirme dar cuenta de cómo poco a poco, esa tierra fina, se iba mutando en una misteriosa mujer de carne y hueso; mujer de apetitos siúticos, mujer impregnada de eróticos latidos, mujer de temperatura ardiente; mujer dotada de cinco sentidos, mujer con sentimientos místicos; mujer con corazón; mujer con manos simulando garras; mujer con piel de seda; mujer con alma de Rosal de Alejandría; mujer con ávidos deseos de amarme, mujer ansiosa de que yo le amara.
Ya siendo una mujer humana, en su interior, se desató una frustración crucial al no poder conseguir esa correspondencia tan ansiada por su espíritu y por su cuerpo, esa maldita correspondencia lasciva y casi canonizada… la de mi amor, la de mi entrega, la de mi determinante erotismo hacia ella.
Todo esto despertó en sus sentidos un deseo de venganza, haciéndome tropezar inconscientemente en la necesidad del coito, tirándome a esa caprichosa unión provocadora de ansiedades y de paranoias, mismas que alborotaron en mi interior perturbaciones negadoras del talento para separar la voluptuosa fantasía de la mística realidad entre el amor espiritual y el deseo carnal. A partir de entonces quedé enclaustrado en la negra cloaca de la confusión, si, esa estúpida confusión entre el orgasmo y la ablución… confusión entre el deseo carnal y momentáneo, y el amor espiritual y eterno.

Jerry Méndez -México-

AZUL DEL CIELO

Virtudes transparentes, cual agua de manantial
visibles en la mente, con espíritu violeta
transitan por los aires, como canto celestial
forjan así el destino, para buscar la meta.

Vientos pasajeros, traen voces enternecedoras
miradas de ternura, transitan con su retorno
dulces palabras producen, emociones encantadoras
de esta forma ejercen, alegría en el entorno.

Cuando haya paz interna, fluye en el pensamiento
emitir sonidos frágiles, para verter mensajes
donde el azul del cielo, presagia un sentimiento
con vibras sensoriales, dadas en esos parajes.

El silencio entre seres, será más emotivo
diálogo comprensible, vierte fiel elocuencia
corazones latentes, vibran por tal motivo
tras esas miradas, escuchas son de evidencia.

Quemantes argumentos, en almas con ternura
si quieren quererse, está abierto el sendero
tersa tez femenil, impregnada de dulzura
en rostro sonriente, el romance es pionero.

La luz ha iluminado, con llamas ondulantes
maravillas perennes, al ver ojos serenos
el corazón se expande, a los deseos pujantes
surge amor blanquecino, entre seres amenos.

José Rafael Orozco Torres -Costa Rica-

DOCTOR, EXTIRPE...

Escuche:
es importante,
es necesario extirpar,
la ilusión es bastante
y se puede fragmentar...
Se precisan definidos
acelerados latidos,
el diagnóstico confiesa,
que le falla una pieza,
que el oxígeno que queda
respira lo poco que pueda...
Es mas fácil olvidar,
si lo puede extirpar...
¡atienda doctor le pido!
Este órgano redimido...
No se tiene otra solución,
extírpeme el corazón,
así no se muere de amor,
ni se sufre de dolor...
Conserve solo el mecanismo
que me salve de este abismo
y que por vez primera
esta vida de amor no muera...
Cure esta enfermedad
este amor en soledad,
que ya no vuelva a sufrir,
que sin el pueda vivir...
Extirpe no se detenga,
juzgue lo que convenga,
que no viva del pasado,
que el amor sea olvidado...
porque cada vez que respiro
se transforma en suspiro,
se me arma un relajo,
sin él me cuesta trabajo...
Requiere solicitar,
pueda respirar sin amar,
extirpe lo doloroso...
déjeme lo exitoso...
En peligro de extinción
y perdiendo la razón,
hoy hago esta petición,
¡extírpeme el corazón!

Maleny Kizz D Love -México-

LLAMITA

QUISIERA

Como quisiera enterrar mis versos
allí donde pierdes tus sentimientos
y aprisionarme tras de tus rejas
desnudas de otros poemas...
capturar la magia de los elfos
y olvidar que eres princesa.

Y quisiera... ¡ay!... ¡como lo quiero!
beber del perdón de tus recuerdos
y envenenarme, para que me quieras
cumpliendo todas las promesas
que enturbiaron nuestros besos
y despertaron ocultas penas.

Ser el ósculo que te despierta
las mañanas que aún te quedan
en tus rincones prohibidos,
esos que siempre han de ser míos
y mi condenada condena
con la que sueño, sin estar dormido.

Quisiera...
...las flores de tu primavera
y en mis brazos, tu silueta
perdiendo toda su calma...
dulce... inquieta... y excitada...
Se cruel... amante serena
desprendiéndote de las prendas
que a mis ojos insultaban
y a mis manos ocultaban
la magia de tus esquemas...
¡ay Dios!... ¡como quisiera!...

‎Luis Maria Saiz Laso‎ 

EL PASO DEL LETEO

Mientras andaba a lo largo de las estrechas callejuelas se detenía en observación de la dorada madurez de los membrillos que asomaban tras las tapias de huertos y corrales. Olía a establos y las cigarras se escuchaban aún en el reseco y áspero silencio de la tarde, una espléndida tarde manchega que honraba la tradición del llamado veranillo de San Miguel. El sol cálidamente serenaba el aire que solo estremecía el insistente vuelo de algún tardío moscardón. Un deambular sin rumbo inconscientemente le acercaba hacia las afueras de la población. Había terminado la vendimia que ahora, bajo influencias del mercado y la tecnología, se anticipaba con relación a tiempos anteriores. Sobre el suelo de los campos cosechados cuya ferrosa tierra enrojecía el paisaje hasta perderse en lontananza, ya solo destacaban las cepas alineadas aún cubiertas del follaje desmayado que las vestía con tonos que iban del verde al amarillo rojizo.
El pastor, ahora sin ovejas, tomó asiento en una piedra al borde del camino. De espaldas al sol sentía arder la piel bajo la ropa. Soltó su garrota y sintió añoranza de otros tiempos, cuando dejaba el rebaño
libre para ramonear a gusto entre las cepas. Faltaban las ovejas y los perros. ¿Qué necesidad habría de ellos, si ya no era menester cuidar de las primeras? Comenzaba para él un otoño vacío, un tiempo
hermoso y de momento estable pero sin problemas de futuro. Desde la cercana torre de la iglesia se oyó el tañer de una campana marcar las cuatro de la tarde. Un par de moscas agobiaban sus orejas y
quizás por evitarlas se puso en pie y echó a andar resueltamente rumbo al río, que no obstante invisible en la distancia, delataba la verde chopera que se alimentaba de su cauce. Llegado a la ribera se descalzó las sucias y roídas alpargatas y dio algunos pasos inseguros dentro de la corriente. Aquel frescor pareció estimular su empobrecido ánimo. Algún tábano amenazó su tostada frente, pero un certero manotazo le hizo flotar rápidamente aguas abajo. Alguna criatura fluvial ya lo reciclaría. Pero, ¿y él mismo? ¿Qué cambio daría a su propia vida antes del definitivo reciclaje? No halló respuestas a
tal meditación. Se destocó la gorra que dobló en forma descuidada y la introdujo en un bolsillo, se inclinó y cogiendo agua en el cuenco de sus callosas manos de ennegrecidas uñas, se refrescó la cara, luego el cuello y por último los grises cabellos ya ralos y muy apelmazados.
Allí, plantado en la corriente se estuvo unos minutos luego de andar pocos pasos río abajo. La profusión de cantos en el lecho le obligó a sentarse en un enclave arenoso de la orilla izquierda. Intentó tumbarse para desentumecer su espalda dolorida mas la sensación de humedad de aquella umbría no le ofreció comodidad. No hallaba acomodo en sitio alguno. Pasaban las horas y los días y su desorientación crecía. Pasaba las mañanas y las tardes en el campo sin más tarea que refugiarse de la solana del estío... No sabía estarse bajo techo sino en horas de la noche. Más de cuarenta y cinco años pastoreando, ordeñando y trasquilando le crearon la necesidad de respirar a cielo abierto. Incluso en los peores momentos del invierno castellano, cuando el instinto le hacía buscar refugio y mientras duraba la emergencia de la lluvia, la nieve o la rosada solo aspiraba al regreso del tiempo en que no precisaba de techumbres ni paredes.
Necesitaba oír el berrear de su ganado, el sonido del cencerro del carnero cuando monta a las ovejas, el ladrido de sus perros... El rumor del viento en las choperas.
Ya los días se acortaban y las noches se enfriaban. ¿Qué hacer cuando llegasen las heladas, cuando la lluvia fina comenzara a reverdecer los campos, a enlodar la tierra y poner brillo a los tejados?
¿Qué hacer meses enteros al calor de la lumbre para evitar quedar petrificado?
Seis meses después de aquella tarde, desde un hospital de la provincia de Ciudad Real, avisaban a sus familiares. A las diecinueve y veinte horas, ingresaba en dicho Centro, ya cadáver, un varón adulto, de unos sesenta y cinco años, hallado sin señales de violencia en la margen derecha del Cigüela.

Ramón L. Fernández -Cuba-
Publicado en la revista Oriflama 30

MINICUENTOS ERÓTICOS PARA INICIADOS (II)

IMPOSICIÓN

El violetero resultó violentado por la violeta.

IMPOTENCIA

El preservativo asistió al festín como observador.

INDECOROSO

El biombo, harto de esconder pudores, se cerró.

INSINUACIÓN

El sostén prefirió no sostener.

MASOQUISMO

El látigo dio sobre sí.

MORDISCO

La taza fue mordida por el plato en zonas íntimas.

NATALIDAD

La valla publicitaria dejó ir el emblemático toro a inseminar.

POSICIÓN

La almohada descubrió su volumen.

PROFESIONAL

La cama se desnudaba, la colcha la cubría cada vez.

TATUAJE

La flor grabó su olor en el jarrón, con consecuencias.

VOYEURISMO

El espejo recolocó su marco frente al colchón.

Del libro Hipermicrotexturas de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

DESDE EL ÓRBIGO AL LETEO

Bebo en las espumas oscuras del Leteo,
para dejar inocua a la memoria.
Lavo en él los pasos desaprendidos,
para que mi barro dúctil, vuelva a su inicio.
En este sueño acuoso, viajo por el infinito.
Yo, que he sido niña de río, del Órbigo,
me alegra que sean mi fin, las purificadoras aguas
de otro río, el que cruza la morada de los muertos.
Así, en mi cómoda mortaja de algas y escamas,
respiraré por los arcanos que me llevan y me traen,
en el viaje del último aprendizaje.
En el último viaje de placer,
acolchada por las ninfas del Órbigo
hasta desembocar en el Leteo,
lavaré mi memoria con jabón de sueños.
Quiero llegar límpida al otro lado,
para rehacer el viaje de vuelta a la vida,
como si no hubiera sido nunca piedra,
ni mar, ni árbol. Como si nunca
hubiera estado en este atajo de átomos,
que ahora sustentan la senda
hacia las colinas de Hades,
donde desemboca el Leteo.
Donde desemboca el último grito
del ser que aún no ha conocido el sol.
Se me disipan las retinas,
ya caracolas de agua dulce,
y se tornan raíces,
donde el viento pueda descansar.
La paz me envuelve, besa mis abismos,
me deposita en las olas dulces del río.
Ya soy nada, nada, nada.
Ya soy todo, todo, todo.

Manuela Bodas Puente (Veguellina de Órbigo, León)
Publicado en la revista Aldaba 33

RODILLAS PELADAS

Nieves llevaba las rodillas peladas cuando tenía siete años. Ahora tiene cuarenta y dos, una hipoteca, una hija que mantener y no está el horno para bollos.
El otro día me la encuentro en la peluquería, qué ilusión después de tanto tiempo. Pregunto por su hija, claro. Responde que en yudo. Va tres veces por semana desde hace un año. Me cuenta que
asiste también a clases de zumba, informática, inglés y cocina.
Espera, digo. Me subo un poco la falda y le muestro las cicatrices de mis rodillas. Nos reímos como salvajes de una tribu perdida en la selva, pero se despide educadamente cuando le suena el móvil, no sin antes prometer cien veces que me llamará.
Yo también tengo una hija, casi lo olvido. Al recogerla del colegio, me dice la maestra que lleva las rodillas peladas de tanto jugar.
Pienso en mi vieja amiga, en los artículos que escribe en el diario El Mundo. El último de ellos se titula «Estrés Infantil».

José Antonio López Rastoll
Participante en el VI Certamen Microrrelatos Libres Memorial Isabel Muñoz

BENDITA MALDICIÓN

Oscuridad bendita
puedo ser, puedo ser
en mi cielo siempre hay tormenta
mi puño se estrella contra la pared
no estoy muy lejos de perder la razón
cada vez es más difícil concentrarme y seguir.
Oscuridad nefasta
soy canción maldita
en pleno vuelo y desvelo
me doy cuenta que nunca habrá amanecer
viajando entre paraísos e infiernos
entre mentes sabias y vagos recuerdos
siempre estoy, nunca dejo de ser
alma condenada, eso soy.

ANGELIQUE REID -COLOMBIA-
Publicado en la revista Trinando 14

DE LA SOLEDAD

Yo también te conozco, oscura dama
vestida de silencios y de olvido,
de pájaros lejanos, solo el nido,
el mutis de una lágrima en la cama.

El té por hacer, la voluble llama,
la puerta por abrir, el pan dormido,
el poema amarillento, enmudecido,
amor que es sólo sombras, no la flama.

Arde en la piel una canción de muerte,
la barca a la deriva a contrafuerte.
Te siento, soledad, acepto el reto

y mientras sueño el canto de los trigos,
con Cronos y la Parca por testigos
de tu espada me sangra este soneto.

Del Sonetario Oral-Traumático y Lírico de Lorenzo Suarez Crespo -Cuba-
Publicado en Carta Lírica

SEÑORA DE

no sabe bien explicar el trabajo de su marido
sus reuniones interminables y a oscuras y en secreto
nunca supo si era bueno o malo decirlo
a veces su pecho quema y su garganta quisiera gritar
siempre vuelve a esa noche
él, tan nervioso
el uniforme manchado
su cara de esto es grave
se siente querida no amada
se siente señora de
sabe que siempre será así
no habrá posibilidad de cambio
de ninguna toalla ubicada en otro estante
ni una comida salada o quemada
no hay ni habrá errores
en esta vida prolija como un cuartel

Del libro “Mujeres en un cuaderno borrador” de ELIZABETH MOLVER -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

ESTAMOS…

(Letra de tango)

Estamos vos y yo, amigo mío,
Estamos frente a frente, cara a cara,
hablando de cosas muy sutiles,
hablando pequeñeces, casi nada.

Estamos, una copa de por medio,
Vagando por anécdotas pasadas
y el humo de un cigarro nos envuelve
en una realidad que es inventada.

Espíritu del mundo
en Buenos Aires,
oscura noche abierta
a los milagros,
y en cada luz distingo
las aureolas
de espíritus, siluetas
en cabriolas.
No sé si el vino tiñe
la alegría
con pátina de gran
melancolía.
Sospecho que todo
es pesadilla,
en medio del calor
del viejo bar.

Estamos componiendo otra historia
todas las distancias nos abarcan.
Y somos ya dos niños, ya dos hombres
que llantos y sonrisas enmarañan.

Estamos en el cruce de caminos
siguiendo a elección la ruta dada.
En un momento estalla un simple “ahora”
y días, meses, años, se desmayan…

Haidé Daiban -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 73

DESIERTO TEMPORAL

Un enorme segundero plantado en el desierto
como faro seguro en la cálida arena,
marca exacto, orgulloso de sí,
el minuto a minuto, los segundos inciertos
desde los tiempos en blanco,
en aquella encrucijada de arenas para el viento.

No hay constancia de cuando floreció,
-árbol del ahorcado, guillotina del tiempo-
donde nadie está ni estuvo ni se espera.

Un reloj insaciable, monumetal monolito en el vacío,
letrero mugre de estación a ningún sitio,
controlando inmutable
los ritmos de la vida del horizonte en rosa.
El sol aparece cada mañana sobre la sombra larga.
Luego la sombra desaparece y se alarga otra vez
caminando en círculo hasta deshacerse exhausta
de tan dorado y ocre y trabajoso sudor deshabitado.
La estilita aguja silenciosa y metódica
señala sus tiempos impasible, sin acusar siquiera
un pequeño retraso por tomarse un aceite
o limpiar arenilla del cansado engranaje.
Ni siquiera una duda para usar el pañuelo de visera
en el lugar exacto y a la hora en punto,
tantos años ya, que ni se acuerda.

Nunca nadie escuchó sus campanadas
ni vino golondrina a colgar sus desvelos
después de marear la tarde al son de los vencejos.
Y, ni triste ni alegre ni inquieto ni aburrido
presidiendo la nada, midiendo lo infinito,
el reloj camina inmóvil, vertical y en punto.
El tiempo quieto pregunta allí al dios de la alborada
que “por qué me controlas si tu palabra basta,
si sigo mi camino verdeando palmeras,
si dejo que la arena se dore mullidita
sin huellas de camello hacia la fuente escasa”.

El tiempo se renueva a cada vuelta
descontando a los vivos su salario de estancia,
con deleite y alborozo a modo de conquista.
El reloj sigue allí haciendo su trabajo
-noria insaciable, surtidor de tiempo-,
inútilmente exacto, aburridamente en punto
a solas con su empeño.

ISAAC PRIETO CABALLERO -Salamanca-
Publicado en Luz Cultural

LA LUCHA

Hemos tratado de errar la mirada, de evitarnos en el espejo
para no ver el deterioro o cómo se te cae el pelo.
Intentamos hacernos más fuertes. Tú y yo lo sabemos.
Nos hemos hecho más valientes
para superar el cáncer,
para superar la enfermedad… la muerte que acecha.
Y batallamos cada día contra viento y marea.
Nos levantamos cada mañana
y nos damos ánimos para la lucha.
Luchar a brazo partido
juntando los trozos en cada caída,
armando las piezas del rompecabezas
que todos saben cómo se hace,
pero nadie sabe cómo se resuelve el propio, sin /penurias.
Porque nosotras nos creímos invencibles.
Porque nosotras lo valemos, ¡amiga mía!
Ríe, ríe conmigo… que la risa ahuyente los males…
Que nos encuentre ese instante perdidas
en una carcajada insolente.
Porque estar despeinadas es síntoma de estar vivas.

Del libro Poemas para leer a deshora de Mª ÁNGELES LONARDI -Argentina-
Publicado en Luz Cultural

ESPERANZA

Aurora de mi tierra, que traes esperanza
recorre el sol tus valles, tus ríos, tus montañas
sabiendo de tu historia, confío en tu grandeza.

Camino en tus ciudades, percibo tu tristeza,
tus miedos, tus carencias
tus lágrimas no olvidan la migración, tus muertos,
la pobreza más que injusta, tus desaparecidos.

Mujer morena, tú que eres sabia, tú que eres bella
protege tu rebozo tu cuerpo y a tus hijos,
y tu sonrisa esboza los secretos de la vida.

Tus manos rezan, tus manos guisan, siempre acarician;
mujer de campo, mujer de casa, mujer de estudios,
mujer en todo, mujer aún niña
pares el mundo y hieren tu entraña.

Muestra tu esencia, saca esos bríos
borda tus días, adorna con flores los hilos de tu vida
saca a tu ancestro, siglos enteros de sabiduría,
cambia tu historia y cubre de gloria a tu descendencia.

TERE ACOSTA
Publicado en Ágora 18

POR QUIÉN CLAMAN LOS FANTASMAS

Ardiente temblor de Octubre sobre las hojas nuevas.
El viento -dicen-, rompió el silencio al alba,
agitó las ramas, causó todos los vuelos.
Y demasiado temprano para el miedo, mi heroico corazón
acongojado
busca refugio en los nidos vacíos.
Pretende eludir un sortilegio de umbrías tempestades.
Y se declara inocente en una historia que no le pertenece ni
ha pedido.

¿Por quién vienen entonces en la noche, estos pulcros
fantasmas
con su arrogancia de dioses o demonios
a intimidar mi sangre rabiosa de alegría,
para marchar, como arlequines funestos , en la crucifixión
de todos mis
 anhelos?
¿Desde cuándo los perros del silencio me acechan la
esperanza,
para impedir la risa que celebra
el único racimo que aún persiste al borde del abismo?
¿Cuál de ellos pronuncia con mi voz, la cifra de la Bestia,
con una maldición de fuego en la garganta,
como un número binario que construye la porción del
sufrimiento?

¿Quién escribe, en mi nombre,
en el cuaderno recién inaugurado, la fecha exacta del
Apocalipsis,
con un presagio de alondra mutilada, en esta noche incierta?
—Nadie podrá contar jamás, las hojas repetidas que
murieron
 al final del díaSospechan
que soy la legataria de una heredad siniestra
que debía rescatar el nombre de la luz, que todos olvidaron
del lado de afuera de una puerta que jamás se abriría.
Me adjudican una lógica cobarde
de banderas arriadas a destiempo y rostros insepultos,
arraigados
 a los rituales del horror,
donde es imposible desoír esa boca que vuelve del sepulcro
con un aféresis perfecto para nombrarme muerta,
o exigirme la absurda misión de ser buena para sus ojos
malos.
Pero ahora, alguien fuera de mí, escucha este reclamo
y me reclama a su vez, del lado de la vida,
descifra y renombra esta anatema heredada por error.
Y algo se mueve, circula en el sentido inverso
 para exorcizar la siembra,
(puedo ver de repente, el lunar oscuro en la piel del ciruelo
donde el insecto le devoraba desde adentro su ilusión de
nacer,
 y no me aterro)
Esta voz, desteje mi historia e inaugura el nuevo sitio de la
vida,
en un lugar donde nadie pretende beberse las gotas de
sangre
que encadenaron mi corazón al muro;
ni quemará rosales al atardecer.
Toco con mis ojos, todos los matices de este espacio,
en medio del esplendor inusitado de un lugar posible de
estrenar.
Y aquí, donde cada cual diseña la luz a su medida,
mi corazón elige florecer.

Norma Beatríz Demaría (Argentina)
Finalista del  IX Certamen Internacional de Poesía Fantástica
Publicado en la revista digital Minatura 156