POR LOS SUELOS

(Hoy Celia cumple siete años. Esto se lo escribí cuando ella era pequeña, no se si se acuerda)

Carcajadas,
travesuras,
tormenta,
lluvia,
vendaval de besos,
una enfermera de juguete con la cofia como visera,
un pitufo desteñido que llora en azul y blanco,
un coche con siete ruedas derrapa entre los puentes que forman nuestras piernas,
tres supernenas con ojos como lupas superpuestas como camas de literas descansando de Towns ville,
guitarras clásicas con cuerdas de plástico,
desde ahora te acompañaré a casa,
libro editado por Lengua de Trapo,
Trazos de Hoy,
Babelia,
ABCD las artes y las letras,
sueño atrasado,
explosión de cansancio,
una radio retumba al ritmo de la lluvia,
los truenos y las centellas nos saludan asomándose a las ventanas,
cuentos de Teo en la piscina y de Teo con su hermana.
La calle mojada como unos labios dilatados,
jóvenes que entran y sales de unas cortinas en un piso del bloque de enfrente,
el otoño ya llegó marrón y amarillo,
las nubes corren y trastean al pairo y con formas mitológicas, Celia canta y baila moviendo sin orden ni concierto, brazos y piernas y cierra los ojos
y se parte de risa en el caos del salón,
en los suelos de otoño.
Por los suelos, Celia.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-