lunes, 24 de agosto de 2020

DOS LÁGRIMAS CORREN POR MIS MEJILLAS

Dos lágrimas corrieron por mis mejillas cuándo tuve que alejarme de ti tierra querida mi vida ya no es la misma pues tuve que alejarme de la gente que más quería para buscar un futuro más esperanzador para mi esposa y mis hijos que extraño y amo con todo mi corazón Dos lágrimas corren por mis mejillas cada vez que pienso en mi familia cuando veo que soledad es mi única compañía aquí en el otro lado es difícil salir a caminar en mis días de descanso sin las personas que más amo en el mundo siempre a mi mente vienen recuerdos hermosos de ustedes mi gente que tanto me  quiere yo sé que allá en mi tierra extrañan mí presencia en fechas donde la nostalgia llega cómo si fuera un fuerte relámpago que cae muy cerca de nosotros provocando dolor y tristeza saber que estamos separados en días de fiesta cómo Navidad el nuevo cumpleaños aniversario y otros que ahorita no logro recordar Estados Unidos me ha permitido ganar dinero para darles una mejor vida a mis hijos de la que yo tenía cuando era un pequeño niño a veces me siento triste porque estoy sólo el este país tan grande y quisiera agarrar mis maletas y regresar a mi país dónde seguramente estará mi familia esperándome para abrazarme  y besándome como antes yo creo que el amor de la familia tiene mayo valor que los dólares que puedas ganar pues el tiempo que te has ido lejos para trabajar jamás se podrá recuperar y tal vez mañana te arrepentirás de haber partido para allá al país gringos tan sólo para tener billetes verdes que te roban el cariño y momentos inolvidables con familia y amigos

EDUARDO FUENTES

¡DILO!

 

¡Dilo! Si te atreves

Di que en las mañanas del otoño

no respirabas hojas de ternura.

Di que las paredes de la alcoba

nunca gimieron con tu amor y el mío.

Dilo

si te atreves.

Si te acuerdas de tus vientos sudorosos.

¡Dilo!

Di que tu membrana subterránea

no se escondía en mis fiestas húmedas.

Di que en el oleaje de mi océano

no te perdías coronando cimas.

Dilo

si te atreves.

Si te acuerdas de la lumbre de mis pechos.

¡Dilo!

Di que no sembraste en mi plantío

una semilla de llamaradas lilas.

Di que tu cascada irrespetuosa

no se entregaba a mi miel de lirio.

Dilo

si te atreves.

¡ Dilo!

Beatriz Ojeda

MY WOUNDED CITY...

 

A strange darkish yellow light of fugitive dusk

Wind screams

My wounded city with a stain of blood

Silence in the air and stories of grief

Deserted streets in this pandemic hour

A whirlwind of life and death

Scared of yesterday, today and tomorrow

Everything deadly quiet

People run away from home

Where to go nobody knows

Wait here, till the dark comes in, you said

Let it go by, ignore and be safe, be brave

Someday flower will bloom

Our wounded city will laugh

A thousand songs will back again

Enjoy life as it comes to you

Remember, life is once

With an expiry date...

Asoke Kumar Mitra -India-

MUERO DE SED

Muero de sed cuando tus labios me han dejado de besar por un largo largo tiempo muero de sed cada vez que tus lindas manos no acarician mi piel muero de sed si tú te vas pues no deseo probar el sabor otra boca pues no hay ninguna que calme mí sed solo la tuya mujer hermosa mi cuerpo necesita saciar la sed de caricias que le atormenta todos los días por eso vida mía te pido que  regreses conmigo termines pronto con esta sed que parece eterna pues nunca se aleja sólo se dispersa cuándo tú llegas y le das a beber un trago de tus caricias a mi piel que tanto las necesita y a mi boca un trago enorme de tus besos que siempre me dejan un grato sabor de boca y a mi corazón le hacen sentir mariposas que lo emocionan de una forma especial y difícil de olvidar por eso jamás te dejaré de amar

EDUARDO FUENTES

sábado, 22 de agosto de 2020

DOCTOR PALABRA

Vi tu corazón alzarse al sol y plantar mil semillas y cuando girasoles hermosos iluminaban el campo.

Con cuanta ternura entregaste tu ser y abrazaste por igual al ladrón y al perezoso.

Y ahora veo tus campos cenizos y a un  lado el manantial del alma brota limpio, y el agua te dice "ya no esperes, camina de nuevo".

Sé que tu fe se quebró como una sandía contra el piso,

lo dulce de su jugo contaminó de salud el campo.

Sabías que no existe nada sobre la tierra que no pueda repararse?

Carlos Martínez Villanueva.

TUS PALABRAS

...Tus palabras

 le han hablado a esa parte de mi ser

que yo no conocía

 y desde entonces escuché

 el canto feliz del manantial

al convertirse en río 

 y así nuestro otoño se tiñó 

 de nuevos estíos...

PEPITA FERNÁNDEZ


PARA MI HIJO

 (Artículo de 1919)

        Cuando vayas a la escuela, hijo mío, se te predicará mañana y tarde que el robo es malo. Pero tan luego caigas de la escuela en el mundo, tardarás poco en darte cuenta, si tienes ojos en la cara, de que hay dos clases de robo...

        Robo a los ricos. Esta clase de robo, ejemplares del cual exhibe todos los días el cine, se considera un crimen, y se persigue y se castiga en todas partes con penas atroces.

        Robo a los pobres. Esta clase de robo, que se practica en grande o pequeña escala a todas horas, no sólo no se considera crimen, sino que a los ladrones que lo practican se les llama, cuando más, especuladores o agiotistas -nombres que han sido hasta ahora muy respetables- y la ley los protege celosamente con toda suerte de códigos, policía y tribunales, y la sociedad los reverencia y los mima, y si antes de morir, o en el momento de morir, han tenido el cuidado de desprenderse de una infinitésima parte del caudal robado en beneficio de una institución pública cualquiera, la nación agradecida lo encontrará todo poco para rendir el debido homenaje a su memoria, en forma de inscripciones, discursos, libros, estatuas, etc., y su nombre será venerado y bendecido como una reliquia por la misma comunidad que saquearon.

     La profesión de ladrón de ricos, además de ser odiada y despreciada, es muy incómoda, mal retribuida, y casi siempre conduce a la cárcel o al cadalso. La profesión de ladrón de pobres, en cambio, no sólo es más fácil y cómoda, sino que está tan bien retribuida, que casi nunca deja de conducir, a los que la cultivan con la debida ferocidad, a la opulencia y el poder.

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Rivera

INTRODUCCIÓN PICTÓRICA

 

Es mi corazón una galería de museo

Que exhibe en los óleos de estos poemas

Las inmutables estrellas que orientan nuestra alma

Identidad, desolación, ausencia, creación, amor, muerte

Sed y vuelo.

Obras maestras de un renacimiento perfecto

Que son, al mismo tiempo, cartas marinas

Que el poeta utiliza para navegar en el mar de esta vida

Bajo el esplendor impasible de las constelaciones eternas

A instancias de todos cuantos no encuentran el punto que buscan

Hago sonar mis latidos escribiendo estos poemas,

Brotes que surgen de una misma emoción,

Para engendrar con pinceladas de diferente trazado

Cuadros que expresan y contienen pigmentaciones heterogéneas

Sé que el centro del universo no está en mi corazón

Pero mi espíritu mana una energía creadora

Que es capaz de cambiar el curso de las cosas

Porque lo que sí sé, con certeza y veo claro

Es el postulado que contemplo en vuestros ojos

Cuando observo atentamente el mensaje que desprenden

Todo el mundo busca la simplicidad, pero nadie la encuentra

Todos los días, cuando cansado de la jornada cotidiana

Me retiro a descansar, arrojo la toalla contra el lavabo

Y en un estado de ira me froto los ojos, y para salir de mi perplejidad

Digo en voz alta: Estoy bestialmente cansado de esta vida

Todo el mundo está perdido, estoy harto de ver

Como todo el mundo busca la simpliçité y nadie, nadie la encuentra

La simpliçité es un punto, una palabra que está más allá del lenguaje

La simpliçité traspasa el ser y el no-ser

Sobre esta simplicidad, impuesta y elegida al mismo tiempo

Está construida la metafísica de mis versos

Que expresan el fondo de mi pensamiento

Cuando logres alcanzar y, sobre todo, tener esa simplicidad

Verás esa extrañeza que hiere tus ojos

Navegarás por el mar que hay hundido en tu alma

Y sentirás cómo todo dentro de ti se desgarra

JUAN J. RODRÍGUEZ


EL FLUJO

El flujo de la memoria

Se hace siempre más delgado

Un hilo de agua

Que desemboca en un mar profundo

Su condición ideal es aquella

De la amnesia pura

Cada frase que se propone

Hace olvidar la precedente

Y no menos erráticas de las imágenes

Que surgen del recuerdo

Son las emociones

(Si no se pueden evitar

Se las distorsiona con una pizca de ridículo

O de comicidad)


¿Es posible que personas con una sensibilidad

Tan intensa hacia la belleza

La justicia y la moral

Se hayan angustiado y enmudecido

¿A punto tal

De no poder permitirse algún sentimiento?

¿Qué deban verse obligados

A poner a prueba su capacidad de amar

Aparentemente vaciada, agotada, seca?


Suele atribuirse al abuso de sustancias

Y a una verdadera invasión

De objetos inanimados

La enorme pobreza y repetición

De nuestros gestos cotidianos


Y hasta el modo en que se infunde

A estas cosas

Con total identificación y empatía

"Un alma"

Sea que se trate de un automóvil 

Un libro

Un instrumento musical

Una prenda de vestir 

Un fármaco

Un simulacro iconográfico

O de aquellos otros objetos

Falsamente necesarios (e incluso nocivos)

Con los que habitualmente

Nos bombardea

La propaganda

Revela que tal vez 

En última instancia

Los sentimientos son más profundos

Justamente allí

Donde tienen que vérselas

Con lo más efímero que existe en el mundo


La escritura (como las cenizas)

La belleza (como el éxtasis)

La poesía (como la vida)

No resisten el menor soplo

La mínima distracción

No ofrecen alguna resistencia

A los respiros enrarecidos e intermitentes

De la Historia

Ni a los vientos que arrancan de raíz

Un bosque

O arrasan un campo de maíz...


Indefensos como estamos

A la invisible propagación

De una enfermedad que nos empobrece

Siempre más

Y más

Y diezma sistemáticamente aquello

Que insistimos en llamar

Humanidad

“Lo que se escribe”

No soporta

El más íntimo temblor


Las palabras con nada vuelan

Se disuelven en el aire

Representan esa harina negriblanca

Del tiempo pasado

Y de todo Carnaval


La humildad que las distingue

La insignificancia de su forma

La ausencia absoluta de reconocimiento

Y más aún, ella misma

(La escritura poética)

Sabe de su ausencia de valor

De su total inutilidad

Juega a ser harina en las cenizas

Un fanguillo arcilloso

Que se adhiere a toda superficie

Dejando marcas en la piel

Imposibles de lavar


¿Qué es la tinta derramada sobre un papel

Sino hollín licuefacto

Negro de humo

Resto de quemazones

Muerte reencarnada

Tiempo revivido

Muecas y fantasmagorías

Recuperadas del ensueño

Y de una inverosímil realidad?


¿Hay algo más rendido

Más vencido

Más postrado

Más paciente

Que las cenizas de un poema?


¿Hay algo más inconsistente

Más débil

Más inepto

Que las fantochadas de un Poetastro?


Ciertamente no

Las cenizas

(Como la tinta)

No tienen un carácter propio

Tan lejanas están del leño

Y de cualquier esencia

Como la desilusión (o el abatimiento)

Lo están del entusiasmo

Y de la euforia


Luego de haber entregado al fuego

Todo lo escrito en su vida...

Sobre esa tierrilla gris

Encantadoramente suave

Que permanece apenas

Como suspendida en la levedad de un instante

Con un dedo

El poseído volverá a escribir

(Versos desdichados)

Con la espalda encorvada

Y la mirada fija...

Obstinadamente detenida

En una palabra que ya no recuerda

Que tal vez no es de “este mundo”

(¿Pertenece al sueño?)

Y que su dedo insiste, e insiste

En dibujar


Ha dejado atrás la memoria

Ha aceptado su nueva ventura

Y vuelve cada vez

Sin distracciones idiotas

A su verdadero trabajo

Que desde luego no le dará de comer

Pero sostiene, alimenta

Y lo hace tan feliz (e infeliz)

Tan entero, tan completo

Tan parte del planeta tierra

Como al pescador, al labriego, o al pastor

Su ímproba tarea


En el desprecio solidario

Y eficaz

De todo aquello

Que no se debe sostener

Y de todo lo que sobra

Compartirá con ellos

(Finalmente)

En el final de sus días

Una casa enorme

Inmensamente deseada y común:

La Intemperie


Eduardo Magoo Nico

PENSAMENTOS DE UMA LOBA

 Pra você  amiga que vive sofrendo por amor, eu lhe faço uma pergunta:Como  está seu coração? Acabado, não é mesmo? Destruído e totalmente fechado pra novos amores.

Você se  sente  deslocada, mal e ainda está desperdiçando lágrimas por alguém que nunca te mereceu...

Amiga, não faça isso a você, saiba que não é o seu fim, haverá dores, muita saudades, mas também chegará o dia que tudo passará.

Enxugue suas lágrimas agora, e acredite que se não deu certo era porque existe outra pessoa que o destino está  preparando pra você.

Você não merece passar por isso, merece? Deve está se perguntando porque devo passar por isso? Mas entenda que isso são fases da vida, e não temos como prever os acontecimentos.

Dê uma chance a seu coração de amar e ser amado novamente, não desperdice seu tempo com lágrimas por alguém que nunca te amou.

Se permita ser feliz, não tenha medo de viver novas histórias, seja você dona de si mesma.

Você não sabe a força que emana de ti, seja uma Loba guerreira, lute por seus ideais, vai lá e mostre a esse alguém que você pode sobreviver sem ele.

Abra as portas de seu coração,  jogue fora tudo que te aprisionou, seja livre.

Deixe que outro conquiste teu coração, acalma tua alma, substitua as dores e decepções por novos sentimentos, se permita um novo amor.

Levante desse chão que te colocaram,  erga a cabeça, vai a luta pra agarrar sua felicidade,  onde quer que ela esteja,  você a encontrará.

Assim age uma verdadeira Loba:  Nós amamos muito mesmo, nos entregamos de corpo e alma, somos fiéis ao nosso parceiro, mas a desonra e a infidelidade não está em nós, então não se permita ser enganada, ser mal amada.

Valorize quem te valoriza, ame quem te ama, caso contrário apague esse Lobo de teu coração e deixe outro Alpha ser dono desse amor que  te incendeia por inteira."

Paula Cristina Conceição -Portugal- 


LA DESTRUCCIÓN DEL MUNDO ES INMINENTE

 El mundo es un bello paraíso que la humanidad destruye poco a poco sin darse cuenta del daño que hace cada vez que tiramos basura en los ríos estamos dándole un empujón a la destrucción del mundo la  humanidad es la principal responsable de esta cruel realidad que vivimos hoy en día cuántos bosques y áreas verdes están totalmente abandonadas y descuidadas cuántos árboles son talados al año creo que la gente no toma realmente la conciencia suficiente para comprender lo importantes qué son los árboles para el ser humano gracias a ellos tenemos oxígeno qué nos permite seguir vivos creo que es necesario hacer todos juntos un buen trabajo en equipo para ayudar al mundo es fundamental empezar implementar acciones para que el mundo mejore Dios nos regaló un paraíso maravilloso cómo hogar y es nuestra responsabilidad cuidarlo para qué para que sigamos aquí por muchos siglos más hoy quiero dejar en claro que esto no es un regaño sin una llamada de atención para que hagamos algo ahora que podemos porque tal vez mañana quizá ya no tengamos oportunidad hacerlo la exhorto a la humanidad a colaborar con esta tarea para lograr salvar al mundo de un inminente final qué se va cada vez más cerca.

EDUARDO FUENTES


HOMENAJE A LAS PAPAS FRITAS

 

No me importa si me engorda

y por ello tú criticas,

para mí las papas fritas

los huevos y carnes borda.


Y no hablemos de salchichas

sean tiernas, blancas, rojas...

las que con cariño escojas

para hacer mayor tu dicha.


El plato que me he comido

es un regalo de Dios,

tal la vida que me dio

¡Yo le estoy agradecido!


Juan Pan García -Puerto de Santa María-

POETA

Ay poeta

en tus noches de desvelo 

como refugio de tus letras

dejas sangrar tu corazón herido.


Y una hoja blanca sobre la mesa

es el único testigo 

de la muerte que asecha

la triste esquina de tu aposento.


Ay poeta

¿Cómo salvarte de la tinta negra?

y de la soledad que perturba 

tus embriagados pensamientos.


Ay poeta

eres la sombra que camina

tratando de alcanzar la luna

mientras otros se besan bajo su mirada.


Ay poeta

¿Quién pudiera abrazar tu llanto?

y en tus noches de desvelo 

soplar aliento sobre tu pecho.


Ay poeta 

si cada gota de lluvia

calmara la sed de tus labios

tu alma sería un jardín de rosas.


Ay poeta

si me concedieran tres deseos

seria la blanca luna, cada gota de lluvia 

y la rosa naciente de tu alma.

Neissa Juan -Puerto Rico- 

PERDIDO EN LA CREACIÓN

Hace unos años, yo conocí a este artista, recuerdo que era un hombre con ojos de luciérnagas. La última vez que lo vi en esta vida, fue junto a la ventana de su habitación modernista. Ese día, lo percibí preocupado en su personalidad. Por cierto, él manifestaba un semblante fantasmagórico. En cuanto a su ocupación; hacía de escritor existencial y por tanto vivía encerrado en su residencia, obrando novelas por la patria de Macombia. Demás como persona, tenía la cara regordeta en medio de su piel blanca, que lo distinguía tan propiamente. Y le gustaba fumar con pasión. Entre los atardeceres, prendía el cigarrillo, adentro en su biblioteca. Tiempo después; pasaba a la estantería y tomaba los libros de siempre. Allí bien, rememoraba las historias de Gabo y Héctor, leía sus obras literarias, las imaginaba con agrado y al nuevo tiempo, pasaba a su escritorio y resuelto se sentaba de frente al computador para rehacer a la literatura artística. Ahí en además su situación, pensaba en los miserables y con deseo febril, se ponía a relatar las atrocidades de sus personajes malditos. El estruendo de los hombres al morir, lo convirtió consecuentemente en un hombre revoltoso con la escritura. De hecho a solas, comenzaba a revelar seres monstruosos por medio de las tramas que recreaba portentosamente. A su ritmo, iba soltando las palabras suyas con ferocidad. En subida, sólo se prendía con verdades hasta irrigar su estrepitosa prosa en el lienzo. Así generaba con poder intrigante su novelística, alcanzaba a trasmitir sugestiones, concebía las figuraciones poéticas.

Ya cuando él iba menguándose, pasaba a beberse una taza de café con calidez. Más lo hacía así, para poder repensar mejor los conflictos de los protagonistas. De modo tal que le daba uno y dos sorbos a la bebida. De a poco cavilaba, un poco elucidaba su mente. Y de repente, reanudaba su narrativa roja, recuperaba el sentir enérgico, ponía las imaginaciones rompientes. Pronto al hecho, volvía a la ficción, metiéndose profundamente hasta llegar a la ruptura dimensional, donde las masacres acababan por ser una realidad del país donde él envejecía entre sacrificios.

Entre tanto el escritor, según creo, se quedó entre la vida y la muerte, posiblemente fue cuando lo vi por última vez en su habitación aquella tarde de octubre. Pues lo cierto es que nadie ha vuelto a presenciarlo en ningún lugar ni en alguna ciudad, siquiera utópica. Así que parece que ahora no está aquí en nuestro mundo ni allá en la fantasía.

Sin más; tal es todo lo que se sabe del novelista, que está desaparecido. 

RUSVELT NIVIA CASTELLANOS -COLOMBIA-


DOLOR DE PATRIA

 

¡Me duele mi país!

El rumbo que ha tomado

después de ochos nefastos años

dirigido por un Rufián,

desalmado y narcoparaco,

que acabo con el bello país:

{su gente}.

Gente buena,

respetuosa,

sana,

alegre...

colombiana al fin.

provocada para asumir la guerra

entre hermanos, y países vecinos,

solo buscan la guerra,

su negocio y el poder perdido.

Seguidos por delincuentes

todos presos

o huyendo como ratas asustadas.

Han llenado las cárceles...

{la deshonra los enorgullece}.

Carlos Otero Juliao -Colombia-

RETROCESO MENTAL

¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Antes de conocer dolores

antes de vivir ansiedades 

antes de tener decepciones.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Este cuerpo que hoy dolido 

trata de pasar las barreras 

que me ha trazado el destino.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

¿Sería un espiral abierto?

el cuál fue burlado, atrapado 

o tal vez manipulado.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Tiovivo corroído en una esquina 

extenso laberinto perfumado 

de una diosa sin pasión.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Esclava pasajera del tiempo 

alguna seca primavera

o un mártir en cuna de lobos.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Guitarra sin cuerdas abandonada

en algún camino cerca de un río 

donde sus largas penas fueron ahogadas.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Musa de un viejo pasado 

que vivió solo en penumbra

sin cielo, sin estrella, en el vacío.


¿Quién era antes de ser este cuerpo?

Posiblemente un ángel del cielo

un viajero perdido en el universo 

o tal vez... el punto interior inexistente.


Neysa Juan -Puerto Rico-

CADA DÍA NOS SORPRENDE UN NUEVO SOL.

En un momento tan difícil como el que vive el mundo, el universo cantas mejor melodía.

para hacernos sentir que aún brilla la esperanza detrás de las nubes blancas.

El viento entona su mejor canción.

Y los pájaros juguetean en el aire demostrándonos que no hay que sentir temor.

Dios nos sigue observando con ojos de amor.

El cielo se despeja, se extiende de Oriente a Occidente de Norte a Sur.

Aunque se nos dificulte entender el procedimiento del alfarero de la creación...

Nos sigue moldeando pero no lo vemos, no lo comprendemos.

Estamos tan entretenidos que con dificultad, damos gracias por eso regalos recibidos

¡No los vemos!

Pero en lo alto, otra vez el sol impone su magnífica presencia como una prueba de que el mundo aún no se termina.

Dios sigue ahí, a través de esa fuente de energía.

Salgamos, veamos el mundo, esas flores pequeñas de los prados, esas cosas pequeñas dónde sin duda sigue cantando la creación.

Hoy puedes escribir tu mejor poema, aún podemos hablar de amor.

Hoy aunque exista temor podemos levantar la vista al cielo y dar gracias a Dios.

Hoy aunque tengamos en nuestros corazones temor...

El universo nos canta una dulce melodía de amor.

Martha Lucía Lombana

ZERO LINE: LOC OF A RELATIONSHIP / ZERO LINE; 2

 Zero line: LOC of a relationship 

Standing on the shoreline 

looking at the waves,

Unrest there day and night

 for dawn and dusk are raved.

Looking at the  distant land

 and looking at the sea,

They are in  green and blue 

for their spilling out glee.

One is standing miles for ages 

Other tenders his knees,

But  the shore acts as  bufferline 

Always rejects his plea. 

 Both are trying at the shore

the zeroline of their touch, 

Though hands in hands all they stand

Their identities beat them most.

When their utter distress makes its stay

 people comment and say,

"the  distant land and far the sea"

To keep them at their bay.

Zero line; 2 

A symphony of the symptomatic life

drums always to end its strife,

Sometimes ahead and sometimes behind

It is safe to choose the zeroline.

It is the margin to start a love

And the margin of sensual zest,

A step ahead is encroachment, 

But a step behind is negligence.

Paramananda Mahanta 

DELIRIOS A LA ORILLA DE TU CAMA

Delirios a la orilla de tu cama…

Olor a piel, hechizo de noche…

Labios anclados en el abismo…

Escuchando latidos de caricias.

Allis Albary Monsalve Monsalve

MI NOMBRE

 

Lo vi descuartizado y sangrante al filo del abismo

señalado, fundido al fuego para purificar culpas ajenas

Las lágrimas trataban en vano de limpiarlo.

Mas todo era vano

Mi nombre como una golondrina lejos de su nido

se aferraba valientemente a las piedras del camino

Fue un despojo para muchos

Fue usado para empapelar bajas pretensiones

Pero mi nombre existe

Desde el principio de los siglos

En plaza pública fue vituperado

Como a los dos ladrones del calvario por el pueblo juzgado

Una lágrima se ha mantenido rodante en mis mejillas

Pero el alma se remienda día con día

haciendo un epitafio siempre mi verso.

La muerte me ronda en cada esquina

La noche extiende sus brazos negros

Para hacerme sentir pequeña e insegura

Mi nombre nacido bajo la luz del día

bajo un sol que al nacer hiriera mis pupilas

Manchado por las lenguas negras

que tenían aguijones en la punta

cual sapientes que en todas direcciones la dirigen

Pero aprendí a volar sobre las alturas

a ver el mundo diferente

a sentir que aun en la oscuridad hay vida

que existe la paz después de la muerte

¡Y mi nombre!

Ese nombre dado en mi nacimiento

Femenino del mar, de luz y alegría

ese nombre que brilla, que hiere el oído del demonio

que a diario lo mancilla.

Mi nombre que ilumina algunas pupilas

¡Mi nombre no podrá ser borrado!

De la historia de la poesía

Porque aún desde mi tumba

mi nombre, hará que viva en los versos de mi loca poesía

Martha Lucía Lombana

SE FUE (POEMA INÉDITO)

 

Te escribo esta letra sin título,

para que tú esta noche lo encuentres,

te escribo aún sabiendo el silencio,

pero confiando que un día habrá voces.


No hay secreto en nuestra mirada

pero el tiempo no le hace justicia,

yo que con tesón y fe te imploraba

y ahora tú que mi alma acaricias.


No por cualquiera gloria, cariño,

entrego a los dioses mi alma,

y no sin luchar contra mis dudas

las tormentas merecen mi calma.


Pero lo apuesto todo al veintidós,

y a ti, porque has venido a buscarme

cuando mi corazón perdió la razón,

cuando ya casi ni pensaba en armarme.


Debo decirte si las gracias son deudas

que a ti me encuentro encadenada,

que quizás si he jugado mis cartas

tú puedas regalarme tus mañanas.


Y cuando me encuentres detrás de voces,

de canciones y nombres cualquiera,

ojalá quieras a mi oído hablarles

ojalá quieras que mi ser te quiera.

Mytself Poetry

LA MASCARILLA / CREANDO RECUERDOS

LA MASCARILLA

Si un día me ves,

tras una mascarilla

sonríeme con los ojos,

dulces y alegres..

Recordaré ese gesto

que llegará a mi alma.

Y te devolveré

otra sonrisa

con mi mirada.

Que tal vez te llegue

también al alma.

Y desde allí

nos demos un ¡Gracias!

dos desconocidos

Unidos por esta pandemia

tras unas mascarillas.


CREANDO RECUERDOS

Hoy recuerdo cosas,

mil cosas sencillas

sin importancia

Cosas que se hacían

con una rutina

sin medida alguna,

sin premeditación.

Y que hoy...

Se buscan 

sin encontrarse.

El olor del viento,

su sonido suave,

sus notas de espliego,

de romero y tomillo.

El azul del mar

con sus notas turquesas

Y la luna nocturna,

paseando orgullosa

del horizonte

hasta la orilla

en bellas noches

de blanco jazmín

El olor de la higuera

y el sabor de las brevas,

tan negras y dulces.

Un bar muy lleno

sin un solo lugar

donde sentarse.

Y brindar alegres 

por cualquier verano.

Sonrisas enmascaradas

con mascarillas.

Sin alegría espontánea,

con recelos y dudas.

Me duele este verano,

como me hicieron

reír otros...

Habrá que buscar 

sonrisas,

perdidas por ahí

Habrá que compartir 

risas.

Y tratar de ser

feliz.

Siempre es posible

encontrar situaciones

para estar alegres.

Quiero poder recordar

buenos momentos

en este verano.

Que se va durmiendo

como todos

los que me permitieron.

¡Ser feliz...Y hacer feliz!

MARÍA LUISA HERAS VÁZQUEZ -Barcelona-


WORDS


words pile up

stale flowers, that have turned to stone

mad desire on an old man's face

mad whispers of falling fountain

untamed passion

owl's laughter echoing in an empty room

the flowers lay crushed at her feet

passions were tears

dripped like warm blood

lost in your shadow.................

at the distance, lilac in the loneliness

haunted moon lay wounded

swirling amidst the ruins of words...

ASOKE KUMAR MITRA -India-


GALARDÓN

Cidade da Praia, 21 Ago (Inforpress) – A poetisa cabo-verdiana Glória Sofia conseguiu a distinção de 5º classificado no concurso internacional de poesias e microcontos “Los Migrantes”, organizado pela União Mundial dos Poetas para a Paz e Liberdade, onde participaram mais de 100 autores internacionais.

Este concurso que contou com a exacta participação de 132 poetas de 32 países, Nancy Vechio (Argentina) conseguiu a primeira posição com o poema “Destejer la tierra”, seguindo-se Laura Erzado, do Equador, Michela Zanarella (Itália) e Edwin Gaona Salinas (Equador).

Em declarações à Inforpress, Glória Sofia, disse que escreveu o poema (Quero ir para casa) há “uns 9 anos”.

“Inspirei na minha primeira viagem, quando tinha 22 anos. Eu e a minha amiga numa conversa casual sugerimos que devêssemos dar uma volta pela Europa durante 10 dias. Com mochilas às costas, juventude nos pés, risos escandalosos na alma apanhamos o comboio”, continuou.

Então, contou, desde aquela viagem, passando pela maternidade e toda a fase de vida e das fronteiras concluiu que a sua casa é ao pé de seus filhos.

“Hoje os jurados da União Mundial de Poetas pela Paz e pela Liberdade distinguiram “Quero ir para casa” como uma das melhores poesia no “concurso de poesia internacional e microconto emigrante… se esta distinção fosse anos atrás o meu ego ficaria, sem dúvida, gordo e vaidoso. Mas agora que já compreendo uma milésima fracção de todos os mundos olho para os meus filhos e digo: “mama….”. Eles comemoram como se fosse eu anos atrás”.

Glória Sofia Varela Monteiro, “desde sempre marcada pelas emoções”, como refere, nasceu a 14 de Fevereiro, dia dedicado ao amor e aos enamorados, no ano de 1985, na cidade da Praia.

Originária de uma “família humilde”, o trilho da sua existência levou-a depois de terminar o liceu a rumar para o arquipélago dos Açores, Portugal, onde se licenciou em Engenharia e Gestão do Ambiente.

Desenvolve várias actividades nas áreas culturais, frequentando várias tertúlias poéticas colaborando em inúmeros sites e revistas.

Participou em Festival Internacional de Poesia em (Curtea de Arges) Roménia (2016), (Istambul) Turquia (2017), Ditet & NaimitMacedônia/Albania (2018).

Escreveu o prefácio do livro “Florescer” da escritora Teresa Ruas, foi nomeada para se candidatar ao ‘Rolex Mentor and Protégé Arts Initiative’.

Possui ainda “diversos poemas” musicados pelo cantor Américo Brito e pelo grupo batuque Lantuna, para além de poesias traduzidas “em mais de dez línguas”.

Reside actualmente na Holanda, onde, além de escrever poesias e contos, vive o “amor-perfeito” pelos seus filhos.

Tem textos publicados em vários sites e revistas: youngpoets.eu, Azahar, Miombo Publishing Lepan Africa, entre outras.

Autora de quatro livros e mais de 12 antologias no mundo inteiro em várias línguas, em 2018 Glória Sofia publicou seu primeiro livro infantil: Abriel (Editora Brial).

TOGETHER WE CAN...


Now we will pray for peace and prosperity 

For once in this beautiful Eden 

let's not speak language of hate 

let's stop for generosity and humanity 

and not have ego in our brave hearts 

It would be a great pleasure for our souls 

we would be flowers of one garland 

Those who have tough hearts would be melt into soft 

Haters in the world wouldn't harm humble hearts 

and the butchers would look into the innocent eyes 

Peace is a divine gift of Almighty 

Together we can attain it with our tranquility 


ASHOK KUMAR -INDIA- 


NOS ENCONTRAMOS


Allí donde el ocaso se transforma,

donde  la noche nace,

donde el ostensible silencio

pronuncia tu nombre,

allí donde los ineludibles sueños 

parecen fantasiosas realidades,

allí donde los corazones hablan,

donde los inescrutables pensamientos

se asemejan a veleros suspendidos en el aire,

allí donde la luna llora las ausencias

y acompaña soledades,

donde se tocan las paralelas almas

en dimensiones que convergen

en una misma aula

Allí donde los anhelos se juntan 

cuál ophidias que copulan 

en humedales de ámbar,

y la noche oxidada se desvela

con el rugir de la nada,

allí donde las luciérnagas

iluminan las razones que

sonámbulas perdidas divagan,

donde se derraman las estrellas

sobre el suelo desnudo y el aire

virgen se preña de amores fragantes.

Allí donde el mar enamorado

besa la luna,

donde sumergidos se ahogan los miedos

¡Es allí! 

allí donde tu y yo nos encontramos  

Dalgys Teresa Bautista Sánchez -Colombia-

MADRE NO HAY MÁS QUE UNA

 -Paquito, que te pasa que no quieres salir con tus amigos? Por qué estás tan triste? 

-Tengo la nariz muy larga y todos se ríen de mí. ¡Me llaman Pinocho! 

-Pero ¿quién dice que tienes la nariz larga, hombre? No hagas caso, cariño, tú lo que tienes son ¡las mejillas muy atrás!

Juan Pan -Puerto de Santa María-




domingo, 16 de agosto de 2020

TE AMÉ

 En el silencio te amo

tú no lo sabes.

Lejos estamos pero la

distancia no es mi problema

para amarte tú no lo sabes.

Te pienso y nunca lo has de saber

sé que es un imposible

no tengo culpa de amarte 

Sabes que a veces te siento

en mi soledad  mi espejo

me refleja tu cara no sé porqué

No me ocupo de ello

sé que olvidarte podré 

tú sabes que te amo hasta de mí

te burlas pero ya es tarde 

he decidido olvidarte.

Sufrir no es mi lema y podré

olvidarte mas siempre pendiente

de ti he de estar tú no sabes que

te amé.

GLADYS JOSEFINA ORTA PINO -VENEZUELA-

THE ITALIAN COUPLE OF DREAMS

 They were the most beautiful couple imaginable, and even more they were doctors, they loved each other like a dream, God had carved them as the most beautiful of dreams, then came the crown of the scourge, with revenge and  the wave that could be imagined, they were the best doctors in the city, passionately went into their national duty, to save the dearest Italian nation from the invisible calamity, worked incessantly and saved not only one, but one more than thirty-three;  in the arc seven-day repercussion Together the marvelous lit the lamps of one three four and their families and communities waiting, then the bad eighth day arrived, before the doctor husband began to feel uncomfortable, hours after his beautiful half began to feel the same  the time to be together was running out, but they did not finish their national duty, but time passed quickly out for the most beautiful, together they felt that life is running out f rom them, but saving hundreds of  lives made their hearts and their faces shine, but their nerves were constantly weak and slow, both came out of their theaters near a balcony, they saw each other in the eyes for the last time.  one of the other, God gave them no more than thirty minutes, their respective eyes closed for the last and last time, so ended the journey of the most beautiful Italian couple in the world, they happily sacrificed their love story for maintain the national bromance  in them the world has lost the most beautiful of human lives, even in their death they have maintained their love story.  This is a tribute to the Italian doctor couple, who lost their life together FIGHTING GROUP scourge, making supreme sacrifice for their beloved Nation penned by:


ASHISH K PATHAK

GREY SKY AND RAINLESS CLOUDS


Rain had stopped

But I still kept twirling my feel in the puddle of rainwater

Sky grew from grey to greyer

Wind shrieked and silence hissed

 A frog suddenly jumped in the puddle and croaked

 Something within me whispered

 ‘Pleasure of being young is slowly getting lost but you still think

 Dark clouds will still yield more rain’

 Suddenly I felt an itch in my toe

 And saw the skin on my feet shrink

 Clouds in sky were drifting

 Another shade of grey emerged

 Like that on my receding hairline

 Frog took another leap and jumped away

 But I continued to sit dangling my feet

 In the puddle of still water

 Hoping for the rain to start again.

Jagdish Prakash


Traducción

CIELO GRIS Y NUBES SIN LLUVIA

La lluvia se detuvo

Pero todavía seguí dando vueltas a mi sensación en el charco de agua de lluvia

El cielo creció de gris a más gris

El viento chilló y el silencio siseó

 Una rana de repente saltó al charco y croó

 Algo dentro de mi susurró

 "El placer de ser joven se está perdiendo lentamente, pero todavía piensas

 Las nubes oscuras seguirán produciendo más lluvia "

 De repente sentí una picazón en el dedo del pie

 Y vi encogerse la piel de mis pies

 Las nubes en el cielo estaban a la deriva

 Otro tono de gris emergió

 Así en la línea del cabello que retrocede

 La rana dio otro salto y saltó lejos

 Pero seguí sentada con los pies colgando

 En el charco de agua quieta

 Esperando que vuelva a empezar a llover.

sábado, 15 de agosto de 2020

LÁGRIMAS POR MI TIERRA


Orgullo propio, raza de guerreros, sangre de mis ancestros caminando voy en el silencio, mientras palpando la indiferencia no entiendo la muerte de la inocencia.

La oscuridad no tiene final, porque la sombra del alma se ha marchado con la esperanza, sin entender lo titubeante de la luz del sol, sin querer regresar por temor a la maldita indiferencia.

Lloro sin saber por qué sucede, abro mis ojos brotando un caudal de agua salada recorriendo mis mejillas, reposando en mis labios, grito solo en silencio sin que nadie me escuche, sintiendo que estoy muriendo por dentro mientras por fuera soy un fantasma esperando que todo cambie.

Sonrío, burlándome de la sed que siente la esperanza que se fue, cuál negro destinó de la ilusión que se alardea con el sollozante gemido de la miseria.

Desnudo me quedo mirando las estrellas en el balcón de aquella casa vieja, dónde pago un dinero por habitar en ella, sonrío de nuevo sin seguir entendiendo por qué la inocencia seguía muriendo.

De nuevo lloro al despertar en mi chinchorro, un sueño caminó en mi mente, dónde aquella niña me dijo por que muero, teniendo todo pero a la vez teniendo nada, esa es la realidad de mi tierra amada, mi Guajira que por siempre utilizada y por una eternidad abandonada. ¡Despierta! raza de guerreros, orgullo propio, sangre de mis ancestros.

SAUL ESTEBAN 

ESCONDO

 

Escondo neste meu sorriso

A dor que vai no meu pobre coração.

A dor das saudades da sua ausência

Tão querida para mim.

Fico aqui de um lado para o outro

Sem saber o que fazer com esta

Saudade que machuca e faz doer

Meu ser de mulher.

Neste momento só as boas

Recordações dos nossos momentos

Felizes me faz viver, não é fácil...

Não é fácil mesmo.

Como é a vida hoje você pode estar

Nos braços do seu amado, outro dia

Você só vive a recordar os momentos vividos.

Escondo minhas lágrimas neste meu sorriso.


Paula Cristina Conceição -Portugal- 

UN NOMBRE VACÍO


Hoy eres un nombre vacío

que mi vida olvidó,

un nombre que mis labios

ya no pronuncian

y que morías por tararear

a todas horas del día 

porque eras mi todo

eras mi pasión, mi fantasía, 

eras mi amado amor, 

ahora, ya han pasado los años

el tiempo te ha borrado de mi vida

y tan solo eres un recuerdo olvidado

que la razón desapareció.

Ahora soy feliz

una mujer diferente

la paz y la tranquilidad

regresó a mi vida,

ya no sufro por amor

ya no invento historias locas

ya no me desespero por traición

ya no busco mensajes olvidados de amor

ni llamadas para escuchar tu voz

ya no me mata aquel silencio 

de aquellos días que no sabía 

nada de ti,

ahora soy feliz,

ahora vivo en paz,

ahora tengo un nuevo amor

ahora si siento su amor

y no la gran desilusión

que un día me mató,

ahora solo eres 

un nombre muerto

que mi vida olvidó.

ROCÍO VILLACÍS

EL CAJÓN DE TUS BESOS

 

Metí la mano al cajón de los recuerdos buscando un poco de suelo para poder aliviar este inmenso dolor que lentamente me va consumiendo el alma y el cuerpo que de pronto se va haciendo viejo de tantas penas y tristezas que le causó tu ausencia. Ese cajón tiene guardadas en su interior lágrimas de decepción que de mis ojos cayeron en el momento que te fuiste lejos. Nunca imaginé que la mujer de mi vida de mi lado se marcharía dejando en mí una profunda herida que aún no cicatriza. Yo siento que me faltan tus besos para continuar viviendo pero por más que busco en el cajón de los recuerdos tus besos que me pertenecieron por mucho tiempo no los logró encontrar para embriagarme de ellos una vez más y ya no separarme de ti jamás porque te amo de verdad.

EDUARDO FUENTES


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PARA MI HIJO


(Artículo de 1919)

        Cuando vayas a la escuela, hijo mío, se te predicará mañana y tarde que el robo es malo. Pero tan luego caigas de la escuela en el mundo, tardarás poco en darte cuenta, si tienes ojos en la cara, de que hay dos clases de robo...

        Robo a los ricos. Esta clase de robo, ejemplares del cual exhibe todos los días el cine, se considera un crimen, y se persigue y se castiga en todas partes con penas atroces.

        Robo a los pobres. Esta clase de robo, que se practica en grande o pequeña escala a todas horas, no sólo no se considera crimen, sino que a los ladrones que lo practican se les llama, cuando más, especuladores o agiotistas -nombres que han sido hasta ahora muy respetables- y la ley los protege celosamente con toda suerte de códigos, policía y tribunales, y la sociedad los reverencia y los mima, y si antes de morir, o en el momento de morir, han tenido el cuidado de desprenderse de una infinitésima parte del caudal robado en beneficio de una institución pública cualquiera, la nación agradecida lo encontrará todo poco para rendir el debido homenaje a su memoria, en forma de inscripciones, discursos, libros, estatuas, etc., y su nombre será venerado y bendecido como una reliquia por la misma comunidad que saquearon.

     La profesión de ladrón de ricos, además de ser odiada y despreciada, es muy incómoda, mal retribuida, y casi siempre conduce a la cárcel o al cadalso. La profesión de ladrón de pobres, en cambio, no sólo es más fácil y cómoda, sino que está tan bien retribuida, que casi nunca deja de conducir, a los que la cultivan con la debida ferocidad, a la opulencia y el poder.

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Rivera

VAMOS

 Vamos, todavía, para adelante ¡No nos van a vencer! Escuchamos música y la disfrutamos, ¡basta de noticias!

Compartido por María Isabel Ragout

UNA VERGÜENZA NACIONAL

 

(Artículo de 1914)

      Cosas verdaderamente coloradas están pasando en Colorado. De resulta de una huelga de mineros comenzada hace más de siete meses, en la mañana del día 20 de abril, informa un periódico, treinta y tres muertos, muchos de ellos mujeres y niños, se encontraban tendidos cerca de Ludlow, pequeño pueblo del sur de dicho Estado. La casa principal de los huelguistas apareció, también en dicho día, reducida a cenizas. Y dos mujeres y once niños aparecieron, además, carbonizados, en el sótano de la casa de uno de los de la huelga.

     Pero lo más extraordinario no ha sido sólo esta hecatombe, esta bárbara hecatombe  de niños y mujeres en plena paz. Lo más extraordinario, lo más abominable del caso es la clase de personas que perpetraron tan innoble hazaña. Estas personas fueron los milicianos, la fuerza militar del estado, llamada al campo de la huelga por las autoridades civiles, aparentemente para velar por el orden, y, en realidad, para echársele encima a la huelga, y acorralarla, y amordazarla, y vencerla de cualquier manera.

     A pesar de que Colorado es uno de los estados donde se ha progresado más políticamente, pues tiene ya referéndum, iniciativa y recall, como para demostrar que dónde y mientras manda Don Dinero no hay embelecos democráticos que valgan, la compañía explotadora de las minas, en la cual compañía  figura nada menos que ese saco de millones que se llama Mr. Rockefeller, era y es dueña y señora de la maquinaria administrativa y judicial de los dos condados donde opera. Y es claro: la milicia reclutada por el gobernador (y pagada por la compañía) se puso en marcha, y los pobres huelguistas, perseguidos como fieras, cazados como indios, han pedido socorro con gritos tan desesperados y tan persistentes que la nación, al fin, se ha conmovido, y el ejército regular ha tenido que llegar volando al teatro de los trágicos acontecimientos para desarmar a los feroces milicianos. Y conste que estos informes no los he tomado de periódicos socialistas, sino de muy respetables periódicos y magazines burgueses.

     Y ahora viene la consiguiente interrogación de boca de algún lector poco fuerte en geografía: este Colorado que tal espectáculo de barbarie está dando ¿en qué parte del Asia o de África se halla? Pues, este Colorado, señor mío, al que poco le ha faltado para poder brindarnos pintorescos cuadros de canibalismo, no está en Åfrica ni en Asia, sino casi en casa, en la respetable morada de nuestro tutor y maestro, el gran pueblo de los Estados Unidos, pueblo que ha contraído para con la humanidad y la historia la evangélica misión de irnos civilizando poco a poco.

     La prensa de este pueblo evangélico y civilizador está a la hora de ahora tronando en indignación y en horror ante las salvajadas de los milicianos de Colorado. Y mientras esa prensa grande del gran país que nos educa para la vida civilizada truena contra los asesinos de Colorado y llama vergüenza nacional lo sucedido, yo, ¡pobrecito de mí!, siento irresistible comezón de cometer la deliciosa villanía de reírme de las indignaciones de esa prensa y de encontrar bonito que hallan Colorados en el mundo que se conviertan de golpe y porrazo en cosa tan edificante como una vergüenza nacional.

     ¿No están todos los días dándonos matraca con lo de que no tenemos todavía capacidad para el gobierno propio?

     ¿No se nos ha dicho mil veces, al revés y al derecho, en palabras y en actos, que se nos considera inferiores?

     Y esta misma gran prensa del gran pueblo, ¿ha tenido alguna vez algún noble arranque de piedad para la queja de Puerto Rico? ¿No ha visto esa prensa siempre como la cosa más natural del mundo el desdén con que se nos ha tratado? Y este cargante, olímpico desdén ¿no es hijo de la necia idea de los americanos de su enorme superioridad sobre los demás hombres del planeta?

     Pues, cometamos sin miedo la deliciosa villanía de contraer nuestro rostro de muchachos de escuela con la más maligna de las muecas, ante la vergüenza que ha puesto colorada la cara nacional del señor y maestro al saber lo ocurrido en Colorado. Estas vergüenzas nacionales, como otras vergüenzas individuales, vienen muy bien para enseñar, a los que la necesitan, la gran lección de la tolerancia y la humildad con que todo hombre debe tratar y juzgar las palabras y los actos, y las vidas, de los otros hombres de las otras razas

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Rivera


¡QUÉ NADIE NOS TOME POR TONTOS!

 

¡QUÉ NADIE NOS TOME POR TONTOS! IR A VER A PADRES, ABUELOS O NIETOS NO ES UNA REUNIÓN SOCIAL, ES UN DERECHO UNIVERSAL 

Marcelo Martini

Compartido por María Isabel Ragout


POR QUE SERÁ?

"Por que será que às vezes se ama quem nunca poderá nos pertencer?

Por que será que o coração se encanta por quem não podemos tocar?

Por que será que o destino nos apresentou, te colocou em meu caminho, mas não posso lhe dizer sobre meus sentimentos.

Por que será que a minha vida se tornou apenas dúvidas?

Ah! quem dera fosse capaz de responder estas  perguntas, metade dos meus problemas estariam resolvidos.

Sinto que meu mundo desaba cada vez que ouço teu nome. 

Meu coração quer saltar pela boca e gritar a falta que você me faz.

Mas não posso, não dá. Nossos corações se pertencem, mas não podem se tocar.

E quando enfim eu te reencontrar, passar do teu lado, mas nem um ‘oi’ eu te falar, meu coração você há de escutar.

Saltando, gritando, querendo pular do peito pra te abraçar.

Ninguém vai saber, nem sequer vão desconfiar,  que dois corações se abraçaram, numa simples troca de olhar.

Se aquieta coração, ninguém pode fazer nada, 

mesmo pertencendo um ao outro, mas seguimos só, cada um por uma estrada…"


Paula Cristina Conceição -Portugal- 


MUERTE DE EFRAÍN BARQUERO


La muerte de Efraín Barquero, nos sobrecoge a muchos quienes seguimos su obra desde la etapa de juventud. Las informaciones de prensa dan a conocer que, con fecha 30 de junio de 2020, el poeta Premio Nacional de Literatura 2008, deja de existir a los 89 años de edad. Sobre la poesía de este autor chileno se podrá hablar mucho al paso del tiempo. Pero la vida es de esta manera, llegamos y nos vamos de la noche al día. Lo entrevisté en el año 2001, en Valparaíso, cuando aún no recibía el más alto galardón nacional, y cuando se estableció por unos meses en la calle Yerbas Buenas junto a su esposa Elena Lucía Cisternas Franulic, una gentil mujer que me dejó gratos recuerdos. He hablado mucho sobre este vate en el transcurso de los años. No está demás recordar otra vez que desde mi adolescencia, en espacios universitarios, seguí sus pasos. Pero creo que los lectores son los que deben ahora buscar algunos antecedentes sobre su obra. Lo podrán hacer en el libro "Barquero en el Puerto", que se editó a comienzos del siglo 21 y se encuentra en este mismo blog de literatura en la Sección "Obras de CAM en formato PDF". Desde hace ya varios años quise compartir con mis lectores obras personales que no tendrán que buscarlas en bibliotecas ni en ferias, sino más bien desde la comodidad de sus hogares. Háganlo. Un saludo a todos quienes me siguen.

CARLOS AMADOR MARCHANT



UNOS GUERREROS DE CARNE Y HUESO SON NUESTROS MÉDICOS


 La labor que desempeñan médicos y enfermeras es vital para poder controlar este virus que resultó ser más agresivo de lo pensábamos nosotros mismos. Hoy quiero brindar con mucho respeto un aplauso sincero a todo el personal medico que trabaja largas jornadas con el único propósito de salvar vidas humanas. ¿Cuántas noches han pasado ausentes de sus casas y sin ver a sus familiares y además poniendo en riesgo su propia vida. ¿Cuántos médicos están luchando contra este terrible mal que miles de vidas ya ha arrebatado por el mundo? ¿cuántos médicos y enfermeras no han fallecido por culpa de está pandemia que nos tiene totalmente asustados? Yo creo que todos los médicos y enfermeras merecen un aplauso por toda su entrega y profesionalismo para enfrentar con valor está dura guerra que no cesa ni da tregua. Hoy pido una oración por todas aquellas personas que ya partieron al cielo y por los que en estos momentos todavía se encuentran enfermos lanzo está plegaria de amor a ti querido padre para que esta pandemia pronto acabe y ya no cobre más víctimas mortales.


EDUARDO FUENTES


viernes, 14 de agosto de 2020

MUNDANE DESIRE


Memories are like grains of sand

Drowned and alive

Like the flaming wild roses, frangipani, silky tulips

Unsung songs hovered on  your lips

A forgotten melody in the beating heart

A breathless song in the racing blood

In restless dreams,  walked alone

And the naked moon without speaking and listening

In a hidden place of your heart, you wrote songs to sing

That lips never share

Your words like silent raindrops fell

You wrote on the metro subway walls

You said partings give birth of great poems 

Moon whispered you wrote a music

It was on the last page of  the book

My eyes were stabbed by moonbeam

Asoke Kumar Mitra

¡OH TRISTEZA!


Quiero cantarle a la tristeza,

pero yo no puedo

tan ausente en mis días,

tan ausente en mis sueños.

Quiero escribirle a la tristeza,

pero brotan solo palabras de consuelo

¡y me digo a mí misma!

¿tristeza dónde escondes tus ojos negros?

Quiero cantarle a la tristeza, pero yo no puedo

como describo esa caricia ausente en mis desvelos.

Jilgueros trovadores a tu dolor cantaron con tanto celo,

y sus plañidas voces derritieron a los mismos hielos.

¡oh tristeza!

Tan invisible e imperceptible a mis letras,

en el macro inconfundible del maldito verso.

¡Oh tristeza!

Tan profundo e inescrutables

tus lamentos de duelo,

tan sigilosa, tan carente, tan lejana

de mi oído fino y sereno.

¡Tristeza no te escondas!

No me ocultes tu bello nombre

te haré coplas con mi ruido blando

y el sonido se escuchará a lo lejos, como estruendo.

Quiero conocer la tristeza y vestir su traje negro,

pero ella es esquiva a mi abrazo tierno

¡Pero un día!

Un día me miré al espejo....

¡Y vi los ojos más tristes!

Los ojos tristes que tengo

Dalgys Teresa Bautista Sánchez

MI AMOR PERTENECE A UN ÁNGEL

 Tu eres el sueño más bonito que tengo siempre que duermo y tu alma el cielo donde mis pensamientos quieren volar la mayor parte del tiempo para conocer el universo de tu maravilloso corazón que está colmado de amor tú eres ese ángel que cuida de mí por la mañana y me devuelve las ganas de vivir cuando siento que la gente se quiere alejar de mí tú eres la luna que le brinda luz de alegría a mis noches oscuras tú eres mágico sol que hace que mi corazón suspiré de amor cada tarde al poder besarte los labios cada instante con pasión y saber que yo soy el único dueño de tu corazón pues me lo dice tu linda mirada de ángel para mí sería importante olvidarte porque tus tiernas caricias ya son parte de mi ser preciosa mujer

EDUARDO FUENTES


HOMENAJE AL MAESTRO JOSÉ LUIS CALDERÓN VELA

 La imagen puede contener: una persona, barba, texto que dice "Únete a nosotros en el HOMENAJE AL MAESTRO JOSÉ LUIS CALDERÓN VELA Viernes 14 de agosto 2020 12:00 p.m. UCUURA TERTULAS GUANAJUATO GTOREDESTATAL"

Homenaje virtual dedicado al Mtro. José Luis Calderón Vela, en reconocimiento a su trayectoria como escritor y difusor de la literatura en nuestro estado.

Un homenaje realizado en coordinación con la RED ESTATAL DE TERTULIAS LITERARIAS GUANAJUATO y la revista Karari.

NUNCA MÁS GUERRAS

 

Tengo ganas de silencio y olvidar todo lo que veo y siento.

Los ojos son ríos de barro

que fluye, mojado por la sangre inocente de esta parte del mundo

oprimida y sufriendo y decepcionada e impotente.

El pecho esconde el corazón que me detiene el paso

Mis piernas tiemblan y están cansadas de correr

Pero ¿adónde podría ir?

Nadie escucha el grito del mundo

Y gritan mis silencios ensordecedores

Y el corazón me estalla en el pecho.

Cómo puedo ayudarte mamá

Que lloras tu hijo muerto

y abrazos y aprieta el exánime cuerpo abandonado

y besos sus labios desmundos

y acaricie su cara, blanco de la palidez mortal

¿QuÉ borra los colores de la vida

e infla los párpados y consume los ojos?

¿Qué puedo hacer yo para ayudarte viejo que te quedes fijo mirando el techo

Qué se te cae encima, violado por el mal

del odio humano implacable?

Solo soy poeta, solo tengo versos

Llenos de dolor, mojados por mi llanto,

escritos por mis lágrimas y gritados por mi corazón.

Solo soy un poeta rogando PAZ

Por un mundo que sufre,

PAZ para un mundo que quiere vida

Y que solo sabe AMAR.

PAZ Y NUNCA más guerras.

NUNCA MÁS

Quiero silencio y olvidar

Todo lo que veo y escucho.

Los ojos son ríos de barro

fluyendo de la sangre inocente de esta parte del mundo

oprimido y sufriendo y decepcionado e impotente.

El pecho esconde el corazón que obstaculiza mi ritmo

mis piernas están temblando y están cansados de correr

Pero ¿a dónde podría ir?

Nadie que oiga el llanto del mundo

y mis silencios ensordecedores gritan

y mi corazón se rompe en mi pecho.

¿Cómo puedo ayudarte mamá

que lloras a tu hijo muerto

y abrazar y sostener el cuerpo abandonado sin vida

y besa sus labios agotados

y acariciar su rostro, blanco con palidez mortal

que cancela los colores de la vida

e infundir los párpados y consumir los ojos?

¿Qué puedo hacer para ayudarte viejo, que te quedes fijo para mirar el techo

que se derrumba sobre ti, violada por el mal

de odio humano despiadado?

Solo soy un poeta, solo tengo versos

lleno de dolor, mojado de mis lágrimas,

escrito por mis lágrimas y gritado por mi corazón.

Solo soy un poeta que ruega por PACE

por un mundo que sufre,

PAZ para un mundo y quiere la vida

y que él sólo

MARÍA TERESA


ASÍ

 

Bajo la luz de tu mirada 

pierdo los sentidos 

y como un gran terremoto

se estremece mi cuerpo.

Bajo tus tiernos brazos 

soy como oso que inverna

y que no se despierta

hasta llegar la primavera.

Bajo el calor de tu cuerpo 

soy estrella que apaga

la inmensa luz brillante

de su cuerpo ardiente.

Bajo el pasar del tiempo 

quiero seguir soñando

y no volver a despertar 

mientras seamos un cuerpo.

Neissa Juan -Puerto Rico-

TRISTE VIGILIA

Mis ojos aún tristes

nada siente mi carne 

el día no se levanta

la noche esta desierta.


Enciendo un cigarro

una copa de vino

la luz apagada

el silencio me guarda.


Sin brisa que sople

ni vela que alumbre

sin huella en el alma

ni música que sane.


Las olas se  duermen

la luna se oculta

me muevo a paso lento

no se lo que busco.


Mis manos recogen

el perfume del tiempo

el ahogo interno

que pierde la nada.


Añoro los días

que a gritos moría

de tantas alegrías

que  tu amor me daba.

Neissa Juan -Puerto Rico- 

SUMMER: THE LYNCHING MISTRESS


She is my rude mistress,

Her scorching anger breeds my distress 

She burns me melted  for a drooling ecstasy, 

Her sweat leeching lust drains all my glee.

Her warm lips redden my cheeks, 

My throat parches for her heartless licks.

She is my rude mistress but very wise, 

At night she cajoles me with gentle breeze. 

Doubles her love and seduces so sweet, 

Relishes my heart with berries and fruits.

She lynches me hard to bring the rain,

To save the world with a procreative gain.

Paramananda Mahanta 

EL VIRUS SE ACICALA


La omnipotencia segrega sus hieles azufradas

y la soberbia se afianza en su ordenanza.

Los demonios aplauden sus mezquinas andanzas

subidas a la espalda de la diosa ignorancia.

La ciencia se prepara

investiga

se afana 

en proponer premisas que amortigüen el paso

de la parca que acecha en la orilla del llanto.

El virus se acicala

organiza su entrada con la risa en sus labios

desgrana sus maldades

y caen los humanos en su trampa.

¡Despierten!

Hay peligro en la calle/ en el bar/ en el aire.

No es tiempo de enfrentar lo que está decretado.

Ilusos combatientes se agrupan

e intentan desafiarlo con sus consignas fatuas

con su esencia de ególatras

ignorando que es suyo el poder de alejarlo.

Hoy somos los rehenes de este virus maligno

y hay que derribarlo

con recursos planteados por el gran soberano

que lucha en la tutela hospitalaria       

con el alma en las manos.

¡Despierten!

Activen las neuronas y aspiren los aromas

del sabio que rebela

que el virus está inmerso en la presente historia.

La ignorancia es la muerte de todas las victorias.

Ha mecido en sus brazos este ingenuo planeta

golpeado en el transcurso de toda su memoria.

El mundo está agitado

confundido se olvida de los muertos vencidos

y en esa confusión sólo piensa en placer

en la vida que ayer

endulzaba sus pasos con libre acontecer.  

La crisis se ha extendido sin poder detener 

el sello que rúbrica el registro de Ser. 

La paciencia se inclina y despeja la mente 

del hombre esclarecido.

Quizás en el futuro logremos comprender 

que vivir es un lecho de flores por nacer

un pimpollo que exhibe sus pétalos de bien 

con suspiros de aliento 

con voces de hermandad 

con mirada piadosa 

y con sólida fuente de solidaridad. 

¡Despierten! 

Hoy hay otros senderos para ahondar

cuánto amor necesita la añeja humanidad 

inscripta en el libreto del consumo falaz 

que ha oscurecido el genio del corazón verdad  

Beatriz Ojeda 

LAS BARBAS DE PLATÓN


Este libro “Las Barbas de Platón” (2020), libro de Relatos pleno de sentido y belleza, una “Joya de Barbería”, con sus autores como protagonistas, ocupa un lugar entre los tres grandes libros de nuestra Literatura: -El Libro de Buen Amor (1330), del Arcipreste de Hita, La Celestina - Tragicomedia de Calisto y Melibea - (1500), de Fernando de Rojas, y El Quijote (1605-1615) de Miguel de Cervantes.

Esto es algo de lo que nos ha dicho la sabiduría común de la gente que ha leído “Las Barbas de Platón”:

-Las Barbas de Platón es un libro de verdad comprobada. Su principal fuente es la experiencia. Gerineldo Fuencisla

-Las Barbas de Platón leerás y del Covid 19 te librarás. Aparición de Santa Pe a Garbancito en el Hospital Gómez Ulla de Madrid

Las Barbas de Platón, además de ser un elemento artístico por su concisión y fuerza, es un fruto de la sabiduría popular y del lenguaje que hay que degustar.

Daniel de Culla

TUS OJOS ME DICEN LA VERDAD


Tus ojos me dicen la verdad…

Tus labios aman los míos…

Tu ser espera impaciente el momento…

Y el cuerpo está sediento por compenetrarse.

Allis Albary Monsalve Monsalve

EXTENSIÓN DEL SAUCE EN CIRCO DE FIERAS


Erase… un todo de colores,

sonidos orquestados en inmensidad,

y los sauces lloraron en el tropel de la risa,

las luces caminaban en compás,

el oropel en caras pintadas y equilibrios, las 

fieras oscuras en sencillos sortilegios enjaulados,

mas las tablillas y equilibrios 

en cuerda de alturas violáceas,

leones, caballos, focas, osos, 

hermanos menores mil,

en cuerpos sedosos desdoblados en contorsión,

danzan chispas mágicas en armoniosos

movimientos subliminales.

Explotan círculos en carpas de alegrías, de suspenso,

confusión en ilusiones,

luego la algarabía y carnavalesca.

Impronto todo se mezcla en vida y muerte,

sensación en aquelarres de risa y miedos,

mientras el sauce en acervado dominio,

pausado mirase cuando podía sostenerse

en ecuanimidad,

la tierra se humedece en sus pies y piel,

ya es tiempo, -La luna hilvana un danzar-

todos se mueven,

con ese vertebrar de sostenida

involución como un pedazo de pastel,

tomado en tajadas tersas,

y más luego un silencia sepulcral.

El sauce en colorido y sonrojado rojo intenso,

insemino las pausas dolientes 

del amanecer del día de cada día,

festival de risas y emociones,

carnavalescas configuraciones de muecas,

absortas algunas y otras grotescas,

todo en un mundo bizarro y dúctil, 

como locura humana, tal real, tan cierta,

que origina pasiones y prisiones adversas dentro del alma,

al final todos y cada uno de casi todos nosotros,

 volvemos al redil insatisfechos, pero amansados

y los otros –aquel pequeño puñado grupo-

sentimos la locura y nuestros demonios en la piel,

buscando en el desvarío la cordura.

Hoover Hozema

lunes, 10 de agosto de 2020

AGOSTO

 

Compartido por Dorothy Villalobos


EL HOMBRE DEL HACHA DE PIEDRA

Tardó cientos, o tal vez miles de años de esfuerzo continuo y sufrir necesidades para sobrevivir y preservar la especie, hasta que logró enderezar su espalda y ponerse de pie. Y esto fue un hito en la historia de su vida.

Y pudo por fin, buscar y alcanzar el alimento que necesitaba.

Se alimentó mejor y con enorme esfuerzo, que lo superaba a sí mismo.

Y allí comenzó a adquirir nuevas sensaciones y experiencias de la vida.

Aprendiendo a preservar su vida y sorteando inmensos peligros logró uno de los mayores hitos de la humanidad, aprendió también a razonar y PENSAR

Y con ese esfuerzo y enseñanza de un SER HUMANO PENSANTE, cambió la historia de la Tierra.

Vivía en cuevas naturales, entre las penumbras oscuras del día, en medio de vapores malolientes de una selva plagada de peligros, sin naciente ni poniente, perdido en la noche de los tiempos, en las inmensidades del planeta.

Era uno de los seres más indefensos y pequeño, en aquél universo de bestias enormes, descomunales, hambrientas, asesinas.

Acosado permanentemente por el medio ambiente y el peligro, golpeado por el hambre y el frio, agudizó su necesidad de supervivencia.

Esforzándose, desarrolló sus sentidos y aprendió a defender lo propio y luchar por su vida. En el fragor de la lucha diaria, comprendió que debía pelear fuertemente, sin claudicar nunca, para preservar su especie y su descendencia.

Con fuerza y decisión irguió totalmente su cuerpo y comenzó a caminar, trasladándose en nuevos senderos, siempre buscando nuevas alternativas para sobrevivir.

Sin darse cuenta, solo guiado por su curiosidad, su perseverancia y su instinto de supervivencia comenzó la primigenia y más trascendental de las migraciones: recorrer, conocer y colonizar el Planeta Tierra.

Y así, un día por casualidad, se asustó cuando vio una centelleante luz desconocida que venía de las alturas insondables y se estrellaba en la tierra.

Y allí quemándose, producto de su ignorancia y curiosidad, descubrió el fuego.

Y ése fue otro gran logro, porque le permitió tener luz y calor en la inmensidad de la noche profunda, y aprendió a cocinar sus alimentos, y así, mejorar su alimentación y la de sus semejantes.

Comenzó a trasladarse a lugares distantes, desconocidos, que le exigieron mayores riesgos y un mayor atrevimiento, aprendió a sobrevivir entre ríos de piedra derretida y montañas tormentosas, en donde conoció y sufrió el infernal calor, y la nieve con su frío intenso.

Sin siquiera imaginarlo, cruzó mares congelados trasladándose a otros continentes arriesgando la vida. Pero cuando mayor era el esfuerzo, más se agudizaba su curiosidad por lo desconocido, y siguió adelante con pasos firmes, luchando, perseverando, venciendo al temor a lo desconocido y las distancias.

Y allí, conoció a otros seres semejantes a él. Y conoció y tomó a la mujer, y tuvo hijos, conformando su propia familia. Asumió nuevos riesgos y responsabilidades y siguió caminando, desarrollándose y aprendiendo.

Dejó las cuevas y se trasladó a las llanuras. Llegó al mar y aprendió a navegar, y se alimentó con sus riquezas. Comenzó a transitar por un mundo tan agreste y hostil, que formó grupos, para protegerse y defenderse mutuamente.

Y con el tiempo también descubrió la agricultura, plantó semillas y cosechó sus siembras.

Fruto del esfuerzo conjunto con sus semejantes formó tribus, que con el tiempo se hicieron pueblos y luego, ciudades.

Compartió su trabajo, sus ideas y su lenguaje, y en un considerable esfuerzo propio comenzó a transmitir sus conocimientos y sabiduría, primero de forma oral con los suyos y luego en lo que era realmente el primer libro de la historia de la humanidad escrito con caracteres cuneiformes, que le eran comunes a su pueblo en rústicas tablas, y que él reconocía como el “Libro de mi vida”.

Y siguió buscando nuevos senderos, atravesó selvas, llanuras, mares y desiertos.

Conquistó nuevas tierras y con sus semejantes trazó sus fronteras, y descubrió y defendió con su vida el concepto de Patria y Nación, haciéndolas libres y soberanas.

Cientos de años después, logró el desarrollo necesario para descubrir e inventar todo lo necesario que necesitaba para el progreso de su pueblo y su comunidad, y finalmente, desarrolló su capacidad intelectual y llegó a la Luna.

Puso su pie sobre ella y siguió y la sobrepasó, viajando a las inmensidades del universo desconocido, hacia las estrellas, las mismas que lo vieron nacer, en un tiempo muy lejano y distante de su historia primigenia.

Este olvidado ser humano, NUESTRO ANTEPASADO, que con una simple hacha de piedra pudo vencer enormes dificultades, y forjó con su esfuerzo el futuro, destino y progreso de la humanidad toda, merece nuestro eterno agradecimiento, que con su trabajo nos enseñó a todos sus semejantes, con su ejemplo de perseverancia y estudio, el camino a seguir.

Ese formidable esfuerzo de nuestro antepasado, es lo que nos permite disponer de los medios para que nosotros podamos comunicarnos y estar aquí, ahora.

Pero me pregunto, ¿Dónde se lo reconocemos y materializamos semejante esfuerzo que realizó este grande hombre?

¿Cuáles son las razones que nos mantienen divididos, violándonos, matándonos unos otros, emigrando de un país a otro, huyendo de dictaduras que tratan a sus pueblos sin contemplaciones y seguimos divididos, dividiéndonos cada día más, peleándonos y matándonos sin contemplaciones, cuando más nos necesitamos?

En las discusiones de los legisladores de nuestros benditos países americanos, alguna vez ellos tendrán que acordar y entender al otro, como lo hizo nuestro legendario antepasado, y que seguramente tienen algo para decir, pero le es imposible hacerlo, ya que la otra mitad no tiene nada que decir, pero, soberbios, no se callan, y deben hacerlo, y solamente acuerdan en beneficio propio, y no al nuestro, el pueblo que los eligió y que les pagamos sus abultados sueldos y dietas.

La cruda realidad de estos tiempos nos golpea con dureza. Somos y vivimos rodeados por una sub-clase de seres humanos, atrapados entre los malos gobernantes, clérigos y políticos, en la pobreza y la marginación, viviendo en condiciones miserables, inmersos en la corrupción, los narcotraficantes, la desprotección y la desesperanza, en un casi único, rico, extenso y bello continente, al que día a día destruimos sin contemplaciones.

Ya es hora que tomemos esa vieja hacha de piedra, todos juntos, hermanados y sin murallas y fronteras estériles, y sigamos la voluntad inquebrantable del hombre que construyó una sociedad hermanada con su rústica y primera herramienta del progreso, y retomemos con trabajo, honradez y esperanza el compromiso ineludible de construir un mundo mejor para nuestros hijos y para nuestros semejantes, con una defensa inquebrantable, valida, invulnerable, para todos los habitantes de nuestro maravilloso planeta azul, transformándolo en un lugar de trabajo y en paz, para todos los nosotros, y todas las generaciones futuras y su descendencia.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-



CUANDO EL AMOR NO SE PUEDE SILENCIAR.


Se miraron con sigilo 

queriendo aparentar, 

que con ellos no iba nada 

que todo les daba igual. 

Mas en un momento sincero 

de no poder remediar, 

dijeron los dos " te quiero "

que no pudieron callar. 

Juan Murillo Castillejo

POR UNA NOCHE

 

Compartido por Dorothy Villalobos


MY RUNAWAY RAIN

 

It's raining here, empty streets

Drenched lonesome cobblestone

Distant neon lights

Your laughter in this  secret dusk

Was yesterday's dream

In dreams, you whispered so often

Runaway from home

Yesterday will be today

Reminds me how distant we are

I surrender in this rainy  dusk

A storm swirling in me

Summer's gone

The rebel wind chocked my voice

My runaway rain

Asked freedom from love

Fugitive rain you came upon me

My runaway rain

Are you  a stranger or a friend

Rain kissed the flower blooming in fragrance

Chasing a song whispered as a stranger

Today  will be tomorrow

Come back, my runaway rain

My yesterday's dream...

Asoke Kumar Mitra -India-

UNCERTAIN

 

Passions conspire

Your silence and loneliness

Innocent uncertain hour

Strangled by the voiceless darkness...

Madness of desire

Sea is endless, so the sky

Wisdom of sunflower

Fireflies and cacti,whispering to each other

Secret syllables of love

Between your fingers

Unfinished moments

Wounds of sunflower love

Untamed, disobedient 

Often remember your dancing feet

Love has no eyes

Draped with sensuous moon

Uncertain endless drama continued...

Asoke Kumar Mitra -India-

AN ANGEL OF LITERATURE


(FOR PROFESSOR Nagasuseela Panchumarthi Panchumarthi )

She loves the land of delight 

Her heart is a book of poetry as beam bright 

Walking on a mission day and night 

I see spontaneity , purity in her divine eyes 

Nature love such flower who is noble and wise 

We see the beauty in his art

She is in the Eden as his part 

She travel to the moon through nature eye

I see that bird who fly high in the infinite sky 

Mystic soul pray for her bright future 

She's the queen of beauty and Literature

ASHOK KUMAR -INDIA- 


SOMBRAS

 Sombras plenas a cuenta gotas…

Presentimiento saciado…

Imaginando el temblor de tu cuerpo…

En noches despojadas de intensos oleajes.


Allis Albary Monsalve Monsalve

INSOMNIOS

El día se va yendo y cayendo, suavemente

silencio y quietud se adentran en la noche

llegan soledades, insomnios y el reproche

cuando invaden tus recuerdos, lentamente.


El amanecer, trampa cruel, fría madrugada

y sin el calor de tu cuerpo se hiere mi alma

rotas esperanzas, ilusiones y pedida calma

la herida mortal del corazón, ya fue tallada.


En negra noche, mis ojos siempre abiertos

quietud, y vano intento de volver al pasado

soy otoño muerto, que tu huida a lacerado

hojas secas muertas, se llevan los vientos.


Una extraña fantasía vibra en un recuerdo

de tu boca, tu risa y el aroma de tu aliento

una música lejana, revive mi pensamiento

ya cierro mis ojos, para aliviar mi tormento.


Porqué extrañarte así

Porqué recordarte así

Porqué, si así, más te amo.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-



EN EL EXILIO

 Más allá de la montaña se encuentra el exilio silencioso.

Color loco en piedras frágiles.

La luna no saldrá esta noche, solo habrá nubes.

Los ríos corren dentro de rocas desmenuzadas

Innomerables ligeros vuelan con angustia en el corazón.

En tus ojos, huellas digitales de una luna errante,

en una noche sentada.

que acaricia mis manos,

Recuerdos vacíos sin sentido

van por el camino de la pasión

El silencio entre la montaña rocosa

Cuna con pereza la luna herida

En el exilio

ASOKE KUMAR MITRA -India-


CUATRO PERROS Y DOS MALETAS

    La noche se cerraba ante mis ojos como se cierran todas las etapas de la vida, indefectiblemente. Me quedaba muy poco tiempo para resolver el traslado de mis mascotas al aeropuerto, y en mi haber ya contaba con un intento fallido. Ana – mi enemiga pública y declarada− había olvidado su promesa de llevarnos. Abrí la cartera y conté el dinero que disponía, no era mucho, sin embargo para hacer lo que tenía que haber hecho desde un principio sobraba. El problema suscitaba: – ¿Quién se atrevería a llevarnos?−  Vivíamos en un pueblo perdido  de  Sierra Morena, donde hacia unos pocos meses me había mudado, no tenía confianza con los lugareños  excepto con mi ex amiga Ana y su familia. Después de poder digerir la mala noticia, salí al jardín y me puse a mirar las estrellas suplicando alguna  respuesta que cayera de los cielos. A nuestro alrededor no se divisaban personas ni a un kilómetro con binoculares −hubiese jurado por todos mis ancestros que todas las personas habían sido abducidas−  aunque lo mejor era no decir nada,  sino quería llegar pronto al manicomio antes que al aeropuerto de Sevilla. Busque en el Google traslados de mascotas. Sara, Pepe, Candela y Jabulani percibían que algo no estaba muy bien y echaditos en sus cojines me miraban de reojo, toda la noche estuve dejando mensajes a una y otra compañía. Al amanecer donde mis ojos vieron las primera luces del alba, comprobé el correo −nada− ninguna reseña alentadora, el silencio era terrorífico como si fuéramos los únicos habitantes del planeta. En el aire se respiraba densidad,  pero sentía ser la única capaz de percibirlo. Los pájaros cantaban, las ovejas de los vecinos tenían hambre y las vacas seguían inmutables del otro lado del arroyito como si estuvieran pintadas en cartón piedra camuflándose  en ese paisaje colorido de vida que me ofrecía la vista desde la puerta principal de la casa. Camine unos dos kilómetros en búsqueda de ayuda, preguntando a las pocas personas que me fui cruzando por el camino y nadie sabía nada, nadie quería comprometer su tiempo en socorrer a una loca que portaba cuatro perros y dos maletas. Pase por un escaparate y estaban trasmitiendo en diferido el clásico Betis-Sevilla,  me detuve unos segundos  para encender un cigarrillo sin poder lograrlo, las chispas saltaban y saltaban intentando coger el papel humedecido ya por mis lágrimas. Pensé en las cosas paranormales que suceden y me dije: −¡Ya está! Fueron todos traspolados al Villamarin−. Regresé a casa y al entrar en el salón tropecé con las maletas que las tenía preparadas hacía dos semanas, echaba mucho de menos a mis padres, los meses de confinamiento fueron terribles para todos y más para aquellos que como nosotros nunca estuvimos separados por tanto tiempo. Los trasportines apilados y vacíos ahora me recordaban una escena patética de la película argentina “Esperando la carroza”. Resignada, desilusionada y cansada de toda mi mala suerte coloque el mapa de las Islas Baleares  boca abajo, no quería ni verlo. Valldemossa iba a quedar atrás junto a las viejas historias que me contaba mi abuela de Sissi. Sentí que todo estaba perdido, me encontré a oscuras, la esperanza se había esfumado y la luz de las soluciones se había apagado. El celular chilló, abrió su boca muda de palabras conscientes −Piensa en verde− era el eslogan de una propaganda que hizo luz en una mente negra − reí− ¡Qué ironía! Acto seguido entró esa llamada de teléfono.  

 −¿¡Armando!?− Exclame y pregunte al mismo tiempo, mientras la voz del otro lado me lo confirmaba. 

 −¡Sí, tía soy yo!− Me contó Ana lo que paso –¿A qué hora tienes que en el aeropuerto?

 −A las cuatro−

 −¡Te llevo! – 

No podía creerlo.

 −¿Con qué me llevas?− 

Inocentemente,  Armando dijo: 

 −Con el auto… −¿Con qué va ser?−

…¿Y para qué seguir contando las peripecias de esa tarde?…

Solo con imaginarlo tendrán suficiente. El Ford Fiesta bordó modelo −prehistórico−  a las cuatro de la tarde  aparcó con todo el desparpajo frente a la entrada del aeropuerto de Sevilla. 

   Ana, llamo para disculparse días posteriores y al contarle los detalles de este audaz Kamikaze viaje, estalló en una carcajada −reímos juntas− ¡¿Qué manera de comenzar las vacaciones?! …Y lo mejor…Lo mejor está por venir, al fondo escuche la voz de Armando que le preguntaba por mí y por los perros. − ¡¿Quién imaginaría que la mejor aventura en mi vida, la risa  y el amor comenzaron con unas lágrimas?!  Miré las islas… Mallorca estaba tan bonita. Candela, Jabulani, Sara y Pepe corrían en el jardín de la casa de mis padres, las dos maletas en mi alcoba, ahora esperaban con entusiasmo el regreso a la sierra. La música de las olas del mediterráneo sonaba distinta. 

Jose Carlos Arellano Ramos y Victoria Elizabeth Nowak

APELO PELO QUERER DO AMADO

  

Dói-me a ternura que não me ofereces

Tanta indiferença, para que meu bem?

Se por ti fui longe e irei sempre além

Preterindo-me assim me enlouqueces!

Não suporto teus olhares longe dos meus

Tuas mãos ausentes da minha pele nua

Quisera apenas pertencer-te, ser tua

Mas me negas o calor dos braços teus!

E quando a madrugada desce pela colina

Me contorço entre lençóis frios de algodão

Porque nega-me assim, amor, teu coração?

Entrega-te aos meus apelos e o farei pleno

De um enlevo que exultará todo o teu querer

Apenas não te ausentes mais do meu viver.

PAULA Cristina Conceição -Portugal- 

LOVE IN A GARDEN

She is waiting for me the whole night,

With the moon on her head in her amatory light.

With thousand nosegays ready for my each single glimpse,

To spell my morning with her love ridden limbs. 

I stepped into her with my dream clouded head,

Her gleaming dew softens my feet and soothes me to daze.

I drew up my lids but they fell down again,

I meltdown on her chest just ahead of the lane.

She sings in my ears with cuckoo's pleasant tunes,

She left me drunken with her beauty in my gloom. 

I am inundated in her beauty flooded in each blade of life,

What a spill of the magic divine do to end my strife?

Paramananda Mahanta 

domingo, 9 de agosto de 2020

ENVIDIA MALSANA

 Envidia malsana 

aparta de aquí, 

contigo a tu lado

no quiero vivir.

¡ No ves que hago daño

y me haces sufrir !,

suplico me dejes

no vuelvas a mí.

Juan Murillo Castillejo

NIÑOS DEL SILENCIO

 

El día gris me transporta a través de una lágrima.

Por su transparencia veo rostros tristes:

hay una gran mueca en la ciudad.


En esta larga noche me quedo dormido

para soñar que cabalgo

como un tsunami que arrastra la decadencia

de este tiempo agónico.


No puedo soportar que trituren la sonrisa.


Me despedazo las manos y los labios,

mientras siguen muriendo a montones

los niños de la tristeza.


Yo clamo con las voces

que se perdieron sin ser escuchadas.

Abogo por todos los niños de la tierra,

los huérfanos de la tierra;

los ancianos de la tierra,

las mujeres de la tierra,

los hombres de la tierra,

lo que ama el hombre de la tierra.


Llamo a filas a los nuevos heraldos

de la esperanza: los que están y los que se fueron.

Los convoco a fundir los puñales

que no se han clavado sobre el pecho del inocente.


Os digo que amo la vida que se desborda

en la sonrisa de un perro

o el pantalón de cuero de una tortuga en celo.


Quiero las hormigas, las mariposas, las pequeñas arañas,

el pequeño lagarto huidizo sobre las paredes;

trotar sobre la tersura de una hoja seca en otoño,

desparramarme en la cálida leche de las madres

y que ningún pequeño muera de inanición en el planeta.


Escuchen: por las madres valdría la pena construir

un espacio pequeño como la vía láctea.

Ninguna galaxia es suficiente

para albergar el amor.


Quiero respirar sin miedo y recuperar la inocencia,

sonreír con las cosas diminutas.

Amo la minucia de una gota de rocío

que me moje los dedos sin pedirme permiso.


Ojalá pudiera levantarme un día

con la certeza de que todo está bien,

que puedo abrir las puertas y salir

y caminar sin esconderme;

tener la posibilidad de volar un papagayo

con los niños de un horizonte de esperanza,

que, afortunadamente, es lo que siempre nos queda.


Eso quiero.


Oscar Perdomo Marín


A CUALQUIERA

 

Compartido por María Nieves Martín Pérez


¡VIVE, VIVE!


Vive, vive conmigo

que mi vida castiga

a mi pasión que germina

en un ansioso latido.

Es un corto suspiro

y se hace lisonja

en mi alma desgajada.


Vive, vive conmigo

en un breve momento

que es un breve tañido

de una campana al viento.

Una lágrima abatida

que brota dolorida

en tus ojos de cielo.


No te vayas, yo te ruego

quiero sentir el fuego

que incendie el deseo

y el latir cadencioso

de tu cuerpo tan hermoso

que me arrebata la vida

y me despoja los sueños.


Vive, vive conmigo

que la vida no te espera

que ella es un milagro

es una hoja que se aquieta

en los pliegues de los años.

Es una brisa que se lleva

el encanto de quererla

en el tiempo de la vida.


Tú eres así, la vida misma

angustias, vida, amor

amanecer, rocío y flor

caricia, aliento, sabor

carencias, placer, movimiento

piel, goce y sediento

de amarte con el alma.


Eres vivir, y perder la calma

en amaneceres cristalinos

y en ocasos afiebrados

y sentir, gozando la dicha

en la magia compartida

de momentos majestuosos.


Haz de mi dicha, tu savia

yo haré de la tuya, mi vida.

Cada segundo que vivo contigo

es de un valor infinito.

 Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-


ROMANCE A UNA AMIGA

 Silencio, que todos duermen

menos yo, que estoy despierto

¡Apenas duermo cinco horas!

Dicen que  porque soy viejo.

De un ojal de mi camisa,

(el que está sobre mi pecho)

¡ay que risa!, pues cantando, 

brotan alegres mis versos

Se diluyen en la brisa

vienen a darme unos  besos

Se posan en la cornisa

y se marchan con el viento

 Van a casa de  mi amiga

que ahora estará durmiendo

y llenarán su   cabeza

de los más bonitos sueños.

¡Ay, si mis versos supieran

decirle cuánto la quiero...!

Dentro de mi corazón

tiene reservado su hueco

A veces, el maldito ego

nos hace actuar con soberbia

 Decir lo que no sentimos

con palabras duras,  necias.

Volad, mil versos de mi alma

recorred valles y sierras...

Posaos en su ventana

¡Silencio, que  se despierta!

Id, enamorados  versos,

besad sus carnosos labios,

  recrearos en su lengua,

en los placeres sois sabios

Acariciad su piel blanca

recorred sus suaves dunas

y penetradla con calma

hasta que vuele a la Luna

¡La quiero, la amo y deseo!

Grabadlo a fuego en su mente,

que se sienta enamorada

cuando a la aurora despierte.

Juan Pan García -Puerto de Santa María-

UN ABRAZO


A mis amigos quiero regalarles un abrazo...

de esos que transmiten ilusión 

de esos que te llenan de felicidad

que te hagan sentir que tienes valor

de esos que te ayudan de verdad

imagínalo, siéntelo fuerte

seguro que te sentirás mejor

y aquí en este momento

también yo lo recibo de tu parte

gracias por ese abrazo fuerte y generoso

comparto este pensamiento que sale del interior de mi ser

para todos los que lo quieran

Con Amor.

Juana María Malia Pérez -Barbate-

ADAPTACIÓN DEL VERSO PROFUNDO


"La noche se izó bella

muy bella y

el aire sonoro

sus arpegios en dalia de oro semejaba las estrellas

danzaba sin querellas

voluble

huera

en la mansión arcana

y hecha brisas corría llena de embeleso

en brindis

sus frescos besos...

Una procesión la luna y su brillo

azul

el cielo y las nubes

con velos complacientes le acompañaban

la inmensidad inquieta

retozaba

entre insondable luz

la musa del poeta"

 Daniel Leónguevara Prada -Colombia-

Compartido por Doris Patricia Davis

THE LOVE SHACKLES


What are you still standing in hesitation for, Honey!

Hug me, please! Hands squeezing the love shackles

Listen to hearts throbbing in green age

Eyes in eyes! Lip locks and lip locks burning up to fire


Let us twist together! More and more!

For green hills trembling leaves, causing deep forests wild

For wind blowing in wet grass for a long time

For streams flowing back into sunny, thirsty regions

For aroma of remembrance brewing up fragrance into the life

For love souls breathing fast along with clouds

For peculiar rain falling all over rows of trees

For burning love reaching out to the heaven of superficiality

What are you still standing in hesitation for! Honey!


Ngọc Lê Ninh -Vietnam-

TENGO UNA VACA LECHERA, ALPINA NO

 

Don Jenaro, del municipio de San Pedro, nunca había estado tan preocupado como ahora, después de la llamada que recibió de José Félix, su amigo boyacense, también “pequeño ganadero” como él -y como otros 300 mil productores en todo el país-, pues su comprador de leche, Alpina, no solo rebajó el precio de compra, sino que viene disminuyendo los volúmenes adquiridos, con el argumento de que las importaciones han aumentado.  

Ana y Fernanda, las esposas de nuestros dos amigos lecheros, atosigan a sus maridos con cantaleta por estar en ese ridículo negocio que a los pequeños productores nada deja, mientras las grandes compañías se exhiben publicitariamente con sus grandes progresos, con sus innumerables nuevos productos, y anualmente, con sus grandes utilidades. 

Los niños de las dos familias no van a la escuela, por la pandemia, y no tienen computadores para aprender a distancia, aunque si los tuvieran de poco les servirían pues no hay internet, y si por extraña fortuna lo hubiera, sería de “banda estrecha”, como lo es en casi todo el país.  

Guiseppe es un pequeño ganadero italiano que vive en Emilia Romagna, una región que es la tercera parte de Antioquía pero que exporta 15 veces más, Como él, 150 pequeños productores del municipio de Parma disfrutan de una situación económica envidiable, gracias a que facturan 640 millones de dólares anuales en productos lácteos, de los cuales aproximadamente 260 millones corresponden a exportaciones de queso parmesano.  

No tienen que botar la leche, no fabrican quesitos ni panelitas, y lo más importante, no tienen nada que ver con Alpina y Colanta, ni con el gobierno colombiano.  

Y es que es vergonzoso que siendo Colombia el tercer productor lácteo suramericano, haya importado el año anterior más de 155 millones de dólares de leche y quesos, y que a un mercado global que compra al año 81.000 millones de dólares en esos productos, le exporte apenas 2 millones de dólares, siendo superado nuestro país por otros no lecheros como Chile y Perú que exportaron 88 y 53 millones, respectivamente, o, para mayor vergüenza de las empresas colombianas, por Bolivia, que vendió 16 millones.  

Para que la amargura no sea mayor no menciono a un país de veras lácteo como Argentina, pero cedo a la tentación de decir que Uruguay exporta más de 650 millones de dólares en productos lácteos, de los cuales 170 millones corresponden a quesos. 

Colombia, no obstante, y quizás por un error no intencional, o “sin querer queriendo”, como decía el popular “Chespirito”, exportó en 2013 poco más de 32 millones de dólares.  

Esa pobreza exportadora de un sector tan importante de la producción colombiana se debe a la ausencia de cultura internacional de las principales compañías procesadoras como Alpina y Colanta, y al inexistente acompañamiento a pequeños y medianos productores para que sean ellos mismos de manera autónoma quienes transformen su negocio de simples proveedores de materia prima, a vendedores internacionales de productos procesados, como quesos y mantequillas.  

Se suponía que los pequeños ganaderos se beneficiarían del Conpes lechero aprobado hace una década, cuyos recursos por valor de $385 mil millones de pesos se otorgarían desde entonces para el mejoramiento de la productividad.  

A propósito: ¿para qué mayor productividad si en épocas de gran producción la leche se bota para que no caigan los precios? ¿Para qué más productividad si no existe suficiente capacidad de pulverización, o la que hay, opera con elevadísimos costos?  

Somos un país de cientos de yogures de todos los sabores posibles, de miles de marcas de arequipes, de quesitos y más quesitos con variados empaques, de todo tipo de leches de larga vida para consumir de inmediato, y de todas las demás leches líquidas en presentaciones de todos los tipos. Hasta queso parmesano criollo, que obviamente no es parmesano, consumimos.  

Pero no exportamos, pues la orientación de nuestra industria es hacia dentro. A las empresas lácteas del país les falta competencia, pues lo que existe es un oligopolio, con un denominador común en todos los empresarios: su falta de visión internacional, su ignorancia para comprender la importancia del mercado global, y su analfabetismo que les impide abordar los mercados libres para las exportaciones lácteas colombianas.  

Y deben ser los pequeños ganaderos quienes les compitan directamente, acompañados por los gobiernos departamentales y municipales con aportes de inversionistas públicos y privados, nacionales y/o extranjeros, enfocados todos en la internacionalización de sus producciones con desarrollo específico de nuevos productos para un gran mercado mundial que, repito, supera los 80 mil millones de dólares al año.  

Empecemos por sustituir importaciones, revisemos la actuación de las grandes industrias procesadoras, promovamos asociatividad de los campesinos ganaderos, hagamos un poco de benchmarking, démonos un “codazo” antivirus con los italianos y solicitémosles acompañamiento, trabajemos ahora sí en productividad, y creemos marcas regionales que sean reconocidas y ampliamente demandadas por los consumidores en las góndolas de los supermercados, y que sirvan ellas mismas para un primer acercamiento a los mercados externos. Hay que darle un gran vuelco a este sector, pero ya.

Jorge Alberto Velásquez Peláez