HOJAS PRESAS

Dentro de mi libro
nació una planta.
Ha extendido sus
ramas sobre mi cama.
Le crecen hojas
que consumo
a cada rato.

Algunas tienen
agujeritos misteriosos
por dónde se asoma
al vacío el rostro
de mi alma.

Sus raíces son
voces altas que
hablan conmigo
que me desnudan
de madrugada
para escalar el viento,

y anidar sueños
de pájaros sin alas.

María Freire