sábado, 30 de noviembre de 2013
YEGUA SOÑADA
Amparado en las sombras
avancé hacia el río
donde una barca me esperaba
para cruzar a la otra orilla
donde dormía en la hierba
mi yegua blanca.
Me acerqué despacio
para no despertarla.
¡Qué bonita era mi jaca!
Acaricié su cabeza
y al sentir las caricias
se levantó presurosa.
¡Qué hermosa era mi yegua!
Vamos a galopar, Lucero,
que quiere el frío viento
jugar con tu largo pelo.
¡Qué garbosa era mi jaca!
Entre las sombras cabalgamos
libres, vigilados solo
por la luna llena
que nos observaba curiosa.
¡Qué elegante era mi yegua!
JOSÉ LUIS RUBIO
LÍMITES
Lengua tejida que matará cada trampa
iluminando vasos terrenales,
pero jamás la leve audacia, los fervores del íngrimo.
Porque primero fue la danza borradora
de cautelas claras como redes
y ahora será sólo el enigma
la simple maravilla que juega y juega.
Oír a Gounod sentado entre las ratas
no puede ser una señal. Todo
lo que es, es vértigo sonable,
verdad abierta del incrédulo, margen.
Estilo de ir en huesos hasta el punto
que ya borraron los cuchillos,
llanura en que el horizonte quedó atrás,
todo, al final, para mejor compartir el polvo.
ROQUE DALTON -El Salvador-
Publicado en la revista Fuegos del Sur
HOMBRES SIN TÉ
En Japón el té es símbolo de la alegría. De allí la denominación para los tristes de " hombres sin té"
Hay que saber tomar el té:
ceremoniosamente y repartido.
Hay que extraer-traer-tragarse
la alegría,
regar el mundo
y en gigantesca taza,
poner hebras y risas
y palabras y azúcar
y tanto, tanto...
que ningún hombre
quede sin su té.
sabe té
Primero sirvo
cristal de té marrón
en tazas mejicanas;
mirá qué dulce...
pero nada.
¿Las de la abuela?
Son muy finas...
El té golpea
con olas espumosas
los bordes porcelanos
y da un miedo caliente,
rumoroso.
Miremos el vapor:
sube firuleteando caras
signos,
se retuerce hasta arriba
para nada.
Contame, té,
adónde queda un hueco sin tristeza
cómo se hace tu miel y se reparte
quien traga, sorbo a sorbo, la ternura
y bebe las respuestas.
Cuál es la ceremonia, té, la exacta,
la medida o el punto transparente
en que todo se sabe,
se sabe, té.
Se sabe.
ADRIANA MAGGIO -Argentina-
Publicado en Antología de poetas argentinas
TU CORAZÓN.
Sangre viva de vivo deseo.
Una estampida de noctámbulos acordes
danzando en la humareda de nostalgia.
En tus ojos la censura del silencio,
la vocal impronunciable de tu nombre.
A dentelladas tristes mi boca
te muerde a oscuras las entrañas,
impávida de miserias.
Razón serena, risa loca,
en tu alma encarcelada es libre el hombre.
Ante tu voluntad bajo los brazos
clavando las rodillas en el suelo.
Tu sola palabra me calla.
tu sola presencia me agota.
Ana Rodríguez Callealta -Cádiz-
Publicado en la Biblioteca
DON NADIES Y DONANTES
Como tantos chicos de esta Patria herida
tenías un don.
Por eso aún cuando amanece sin vos
seguís donando.
Los ojos que devoraron un diciembre 2001
en el minibar de Floresta,
emocionados ante el heroísmo de tus coetáneos,
esos que enceguecieron ante el último disparo
de Juan de Dios Velaztiqui,
siguen mirando el porvenir desde una joven
de treinta y cinco años y una anciana
de ochenta y uno.
Las válvulas que dosificaron
el insurrecto caudal de tu sangre
esperan,
después de vos,
para seguir donando.-
A la mamá de Maximiliano Tasca,
que ante el cuerpo inerte de su hijo
decidió que ese no era el fin
y lo siguió compartiendo.
Del libro Alpargatas de JORGE FALCONE
Publicado en la Editorial Alebrijes
CODICIA
Diluvio de óxidos donde barca alguna salve nada
agua roja de tajo de cañón y de billete
agua roja para la amapola y los grillos
agua roja para el niño y la mujer y para el río
sobre todas las casas y los campos
sobre cada paloma y cada palmo de ay y de socorro
un diluvio caliente de óxido con hueso quemado
sobre tierra dividida sobre manos caídas
colibríes peces algodón manzanas
sobre cada refulgencia ahogada en sí misma
sobre silencio fragmentado y alertas inútiles
sobre las hojas de los diarios impunes y los impunes
sobre las huellas en la arena y la hierba de las plazas
un diluvio caliente de terminante óxido
alzando vapor de hachas bocas rotas
sobre el viento de piedra de maquinaria negra
sobre refugios llantos refugiados
diluvio caliente de terminante óxido oxidófago
que completará la nada hasta que polvillo luego
como larga noche lenta y muerta
se acumule espeso brutal lleno de dientes
asfixie el sueño del humus borre cauces
grietas senderos cada vestigio de la historia
hasta establecer su gobierno de oquedades
el hueco de la metáfora destruida..
GABRIEL IMPAGLIONE -Italia-
Publicado en la Gaceta Virtual 76
MI ALMA ES UN VAMPIRO...
Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se
alimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en la
noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,
con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se
Del libro "Obra completa " de Marossa di Giorgio -Uruguay-
Publicado en la revista Archivos del Sur
ESPECTROS ANDANTES SOBRE UNA PASARELA SIN FIN
¿Qué importa la dirección
en la que miran sus senos?
y qué si sus ojos son verdes
o sus cuencas están vacías?
Lleva una falda floreada
prepara una mermelada de moras
y canta una canción
que habla de una nena
que halló un poroto mágico
en la oreja de un monigote de nieve.
Un auto destartalado
se detiene ante una casa
que parece ser su novia
llega un hombre
¿ importa si es gordo o flaco,
o si los pelos
marchitaron en su cabeza?
Lleva un gorro de lana
y se le apagó la pipa
trajo harina y manteca
café, miel y tabaco,
y unas cuantas manzanas
en un bolsillo
tiene una pequeña cajita
envuelta
en un coqueto papel azul,
besa con cariño
a la mujer de la falda floreada
que continúa cantando
parece que la niña prospera
contrabandeando paraguas
hacia el mundo de los sueños
en tanto los perros
ejecutan la danza de la alegría
y todo es tan hermoso
que revienta el corset
de los parámetros
y a los necios incendia su pijama.
LEO MORGAN
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 34
ACCIDENTE
La doble llama del farol y su vela
es el reflejo más antiguo conocido por la oscuridad
es la eternidad del movimiento
retráctil ascendente febril.
La doble lava de la noche
es el deleite regado por los bastidores de la sangre
el círculo que se encuentra en sí
entre la nada
y los cuervos convocados a ser
por fin
el origen de la paz
el sentido extraviado por plano
o vuelto hacia la única y breve melodía posible,
¿ el accidente?
Conrado Yasenza
Publicado en la revista Molino Rojo y Fernet
La doble llama del farol y su vela
es el reflejo más antiguo conocido por la oscuridad
es la eternidad del movimiento
retráctil ascendente febril.
La doble lava de la noche
es el deleite regado por los bastidores de la sangre
el círculo que se encuentra en sí
entre la nada
y los cuervos convocados a ser
por fin
el origen de la paz
el sentido extraviado por plano
o vuelto hacia la única y breve melodía posible,
¿ el accidente?
Conrado Yasenza
Publicado en la revista Molino Rojo y Fernet
LA ESCULTORA
A Viviana Herrera
No se si dure más
el bronce o la palabra.
De todos modos
lo único que sobrevivirá
será el amor
que dirige la pluma del que escribe
y gobierna la mano del que talla.
Del libro "Selección 2012" de Daniel Allaria Oriol -Argentina-
Publicado en la revista Arena y Cal 208
ENTRA EL DRAGÓN
Los Ángeles, California, 1976
Para mí, la película empieza con un hombre negro
Que brinca en una órbita de insignias, lunas minúsculas
Que capturan el brillo de su perfecto afro negro.
Patadas arqueadas, karatazos chops y treinta policías
En sus espaldas. Comienza con el fanfarroneo,
Recostarse suavemente en el asiento frontal de piel
Del blanco y negro que se arranca.
Con aleluyas profundas los asistentes al cine
Ahogan la guitarra eléctrica. Sal y mantequilla
¡Chócala, así, hermano! Y papá
Brillando tanto que puede iluminar la pantalla
Por sí mismo. Así es como se desinfla esto.
Viernes por la noche y mi padre me lleva en su auto
A casa después de la última función, dos héroes.
Cadillaqueando como rey en pleno Boulevard King.
En la oscura cabina del carro nos lanzamos y agarramos,
Jim Kelly y Bruce Lee con aliento de
Palomitas, y casi no se dan cuenta de las luces flasheando
En el agrietado espejo lateral. Yo sé qué hay
Bajo del asiento pero cuando los uniformes
Se acercan de la parte posterior lateral del auto,
Cuando el gordo se recarga en la ventana
De mi padre, puedo oler su largo día de trabajo,
Cuando mi padre –ese hombre, John Henry—
Esconde su martillo, no va en contra, guarda
Su voz de barítono, la licencia y el registro tiemblan
Como si fueran una nota escrita pidiendo permiso al
Director de la primaria ir al baño, aprendo la diferencia entre
El cine y la ciudad, entre hurras y vivas de hombres viejos de
La película que vemos en casa y el silencio que nos lleva a nuestro hogar.
JOHN MURILLO
Publicado en el Periódico de Poesía 63
COMO SI FUERAN LÁGRIMAS
Las gotas caen para estamparse violentamente sobre el oscuro asfalto.
El cielo se cubre con nubes inconsistentes y dormidas,
empujadas bruscamente por el viento que se arrastra sobre los tejados.
Las casas apenas respiran al otro extremo de la calle,
tras la densa cortina de agua que no deja de fluir.
Las gotas que bajan y se salpican exclaman recuerdos,
imaginan preguntas incomprensibles y cuentan historias de voces.
Voces que no tienen eco.
Voces que no tienen sombra.
Voces muertas que no tienen más qué decir.
Describen sensaciones que se extinguen bajo largas filas
de rostros grises que, vanamente, intentan huir para
recuperar sus palabras diluidas.
Todo está tan mojado que los muros y la pintura barata que los cubre
para formar las estructuras parecen haberse reblandecido.
Los cristales de las ventanas tartamudean y balbuceando
tratan de describir las imágenes precarias y lúgubres del interior.
Apenas sombras y siluetas, ensimismadas y hostiles,
que permanecen en quietud, abstraídas y sumergidas
en el silencio asfixiante, interrumpido sólo por el susurro desesperado
de las gotas que caen para estamparse violentamente
sobre el oscuro asfalto.
ANDREA AVELAR
Publicado en la revista Ágora 1
BREVERÍAS
2941
Cuanto escribo es el eco de la mente
musitando a la amante imaginaria
los cien proyectos que ultimar quisiera.
Su silencio me prueba convincente,
sólo hasta ver su sombra solitaria
diluirse, dejándome a la espera.
2942
No puedo ser de luz, e iluminarte,
sin crear una sombra en torno mío;
no podrá ser tu aceptación en parte;
o todo o nada, en pleno o de vacío.
2943
Llamé a su puerta y me negó la entrada;
más tarde me llamó, pero no fui;
juegue ella sola al toro; una cornada
es suficiente agravio para mí.
2944
Más excitante cuanto más prohibido;
derriba muros, salta barricadas,
sacude la opresión de las cadenas.
No reprimas el lúbrico bramido
confinado a tus íntimas moradas,
que cuanto más presión, más te envenenas.
Desbórdate y anégate en amores,
negándoles acceso a los temores.
2945
Si escribes, no proyectes; improvisa.
Ábranse mente y alma, y fluya el jugo
de tu vitalidad, sin restricciones,
sea bramido, lágrima o sonrisa.
Planificar es someterse al yugo
que falsea o limita tus opciones.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
Cuanto escribo es el eco de la mente
musitando a la amante imaginaria
los cien proyectos que ultimar quisiera.
Su silencio me prueba convincente,
sólo hasta ver su sombra solitaria
diluirse, dejándome a la espera.
2942
No puedo ser de luz, e iluminarte,
sin crear una sombra en torno mío;
no podrá ser tu aceptación en parte;
o todo o nada, en pleno o de vacío.
2943
Llamé a su puerta y me negó la entrada;
más tarde me llamó, pero no fui;
juegue ella sola al toro; una cornada
es suficiente agravio para mí.
2944
Más excitante cuanto más prohibido;
derriba muros, salta barricadas,
sacude la opresión de las cadenas.
No reprimas el lúbrico bramido
confinado a tus íntimas moradas,
que cuanto más presión, más te envenenas.
Desbórdate y anégate en amores,
negándoles acceso a los temores.
2945
Si escribes, no proyectes; improvisa.
Ábranse mente y alma, y fluya el jugo
de tu vitalidad, sin restricciones,
sea bramido, lágrima o sonrisa.
Planificar es someterse al yugo
que falsea o limita tus opciones.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
DISCURSOS, DISCURSITOS. DISCURSAZOS
Es obvio, por mis comentarios públicos desde hace más de 15 años, que no puedo estar bajo sospecha de ser monárquica. Sin embargo, justo es reconocer que es difícil encontrar un discurso político comparable al del Príncipe de Asturias en el último acto de entrega de los premios que titulariza. Siendo magníficas las intervenciones de Muñoz Molina, Michael Haneke y Annie Leibowitz (esta mujer es mi debilidad), ninguno de ellos me impactó tanto como el del Príncipe por avenencia de forma y contenido, y por las acertadas dosis de razón y emoción que destiló. La cosa parecía sincera, y conveniente alejada de las normas del protocolo.
Quizás ha llegado el momento de poner nombre a una necesidad; la del discurso movilizador, distanciado de la vulgaridad y vacuidad de las tostonadas dialécticas al uso. Los políticos de última hornada no saben hablar al público, ignoran dónde están los puntos sensibles de la conciencia individual y colectiva y aburren hasta a los muertos. Todos somos razón y emoción, y ahí está la única posibilidad de comprensión de las acciones que se dicen irrenunciables, y la vía de cumplirlas sin que nos crezca la nariz, como a Pinocho.
La monótona y cloroformada grisura de Rajoy, la petulancia tosca de Cospedal, los sofismas de un Gallardón cada vez más mosquetero… todas estas dialécticas invitan a la siesta o a cambiar de canal y a buscar a George Clooney tomando café mientras se liga a una tía de bandera. Por lo demás, Floriano, Rubalcaba o Valenciano parecen estancados en fórmulas de manual que todos podríamos repetir con los ojos cerrados y cara de acelga. Los sindicalistas - ya bajo sospecha- entonan quejumbrosas salmodias, y los independentistas llevan años contándonos las mismas milongas sobre la deuda histórica y su listado particular de agravios. Qué peste de gente, la verdad.
La palabra es la sangre de la comunicación en todos los niveles (la frase no es mía, sino de manual), y del político antes que nadie. No debería haber un solo líder sin el don de la palabra y sin varios idiomas en cartera. Por eso Felipe les dio una lección a todos, porque su llamada a un proyecto común, solidaria y responsable sonó auténtica. Bravo por él. O por quien le escriba los discursitos. Por eso he querido incluir este texto en la sección de literatura. Porque de eso se trata: de olvidarse del marketing y rozar la emoción colectiva desde la pura y simple razón.
Inés Matute
Publicado en Agitadoras Revista Cultural
13
Estaba flojita. Flojita y zumbona. Era un buen dolor. Un dolor bueno. A vos te gustaba mi dolor. Un dolor precioso. Miraba para atrás... y sí...: yo era otra. Un riíto a los pies de la montaña, un rulo en mi frente. Empezaba a ser mía de la mejor manera. Te posesionaste de mi cintura, me quebraste y me soldaste, y más, me tiraste lejos toda, me desparramaste, y ahí supe o entreví cuánto era, y cuánto quería constatar cuánto era; y claro, ingenuamente... Te me tirabas, me besabas, había mucho tiempo, me descompaginabas. Quizá olvidé que era mi primera vez, que alguien violovió mis sueños (...), con lágrimas, con légamo, con no certeza, con no consigo (...), sin mí.
Del libro El ombligo oblongo de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-
ANTES de MORIR
Antes de morir
quería viajar
por tus encantos,
por tu ondulada
geografía, por tus arterias;
yo como un pequeño y
tembloroso barco navegando
en la tempestad de tu pasión
Antes, quería contar albas en
tu almohada y deslizarme poco a
poco hasta llegar a tus sueños
Antes de morir -como una
mariposa cansada-
quería subir hasta tus montañas
y sucumbir enredado en tus faldas.
JAY JAY
NO QUIERO TUS LÁGRIMAS
No quiero tus lágrimas
no quiero que rueden
cuando con mis palabras
te hiero.
No quiero tus lágrimas
ni agredirte ni ofenderte.
Solo quiero que veas
lo dolida que estoy
cuando antes mis preguntas
te evades.
No quiero tus lágrimas
pensando en que voy a dejarte
solo deseo que sientas
lo que yo siento
cuando por las noches
me quedo sola en mi cama.
No quiero que tu mente divague
que no te amo
solo quiero que entiendas
que mi alma se atormenta
cuando tú te vas
y no sé a que hora regresarás.
No quiero más esta lejanía
tú en tu país
derramando lágrimas
y yo aquí en el mío
con las mías evaporadas
y mi vida ya apagada.
Diana Chedel -Argentina-
LA MÁQUINA DE LAS ESTACIONES
.JPG)
Hoy sábado 30 DE NOVIEMBRE A LAS 12 H: LIBRERÍA PLASTILINA. Avda. Cayetano del Toro, 22 CÁDIZ . Presentación con los autores.
NO TE PERDONÉ Y BÚSCAME
Yo tampoco es ahora o no lo intentes , sos mi carta mi amor, lo quiero usar para estar juntos y siempre, sos valiosa, estás en mi mente y no se borra y lo tengo grabado y recordado, así que , búscame y yo te recibo o al si versa pero búscame mi amor te amo, con toda mi alma y corazón late y golpea fuerte en mi pecho.
Pablito Poeta De Corazòn Zappino
LOS ÚLTIMOS DÍAS
Cubre la desesperación mi llanto
Fui guerrero con alma de santo
¿Qué hice de mi tierra?
¡Hice sufrir al más simple vasallo!
Hice de la tierra mi feudo
destrozando lo que se me dio un tiempo
Maldigo esta mano que cubrió la tuya
Creando símil desastre.
donde muero y mueren de hambre…
Se ahoguen conmigo mis vicios, mis riquezas y mis distracciones
Aún me queda tiempo para recuperar
Conozco el calor que deshará el hielo de mi interior
Conozco el frío que regalaré a quien de “Él” vive
Sintiéndose en grande placer
Sintiéndose un fiel vasallo.
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
COMO EL CANGREJO
Ciudadano en siervo convertido,
un su hacer feudal, la derechona,
que muestra desamor al oprimido,
al asentar su trasero en poltrona.
El regular comprimir lo regulado,
un delirio apretando el recortar,
su demente limitar lo limitado,
magnicidio a libertades, cercenar.
Es su enana manera de el crecer
son tuerto, del país del nada veo,
unos piojos que anhelan florecer
cual mesías iluminado de lo ateo.
Grandeza del grande, su horizonte,
magnificar con hechos singulares;
no, nubes que bajan del monte
cerradas a razón...Im-populares.
No ensalza historia frutos vuestros,
iluminados satánes de un averno,
el matar las libertades a lo diestro,
vuestra negra doctrina del infierno.
En la historia entrareis, de doberman,
retrasando la nación y ciudadanos,
entrando al calendario Musulman
retroceso a nuestra era de cristianos.
José Salas -Barcelona-
PÁJARO DE UNA SOLA PLUMA PARA...
Yo te busque por montañas y valles
y también le pregunte a los mares,
para hallar tu corazón de alondra enamorada;
abrí y deshoje a muchas margaritas azules
a las que le pregunte por tu nombre
tan redondo de mujer...!
Y los que me vieron atribulado llorando me dijeron,
¡Oh, pobre alondro que dolor tan vivo!
¡que tu corazón ha mucho tiempo ya que vivía
en la tronca ahuecada de un viejo olivo!!.
Pero dime: ¿como lo has visto?
yo la encontré trinando en la copa del tamarindo..
ayer te he conocido,
y ya este corazón que anida en mi pecho no es el mío...!
¡Y si después de sobrevolar montañas y mares embravecidos
no sobrevive la esperanza!
si después de las alas rotas del pájaro
no sobrevive el pájaro halado!.
Mas le valdría su capa y que se posará en la mar!
haber nacido del aire y ya no poder volar..
o ser pájaro de una sola pluma
y escribir versos de amor y libertad...!!
Rafael Chacón Martel -República Dominicana-
RENDICIÓN DE CUENTAS
Apoyó la cadera sobre la balaustrada de mármol tiznado; ajustó con ademanes precisos el correaje de las sandalias desliando al mismo tiempo el pliegue que se había formado en el ruedo del vestido, escotado y largo, de seda negra, eufónicamente amoldado al enjuto cenceño.
Suspendido de una tira de gamuza opaca, un camafeo de ónice tallado rodeaba el macilento cuello de la mujer de nariz afilada y labios apagados, como sus ojos de corte aindiado.
Retiró un cigarrillo de la petaca dorada, lo prendió nerviosamente desde la llama del encendedor adosado e inhaló con fruición profunda bocanada. Lo mantuvo sin consumir por varios segundos muy cerca de la cara.
Una de las mangas de la prenda colgaba grotescamente.
El pelo brilloso y oscuro remataba en un moño sujeto firmemente a la nuca por una equis de maderitas puntiagudas.
Con inocultable fastidio se despojó de los aretes depositándolos sobre la tapa de vidrio de la mesa de jardín cercana.
Dirigió su mirada hacia el bosque umbrío sin dudar un instante respecto a la invitación de sumergirse definitivamente en ese confín de sombras.
El sol se hundía con el naranja brillante que no pocas veces iluminó su cara… recordándole que prontamente debía acompañarlo. Ya no podía pensar más en la longevidad de la vida y mucho menos en la calidad. Se dibujó en su rostro una mueca lóbrega.
No muy lejos los pájaros levantaron despavorido vuelo: Un ladrido de perros o la presencia acechante de un gato. Los envidió con dolor.
Acercó nuevamente el cigarrillo a la boca observando con atención las uñas rojas de la mano que lo sostenía. Una mueca de satisfacción le curvó los labios; los ojos relampaguearon la resolución que había adoptado el día anterior. Le golpeó el alma, como a la cara el soplo cálido de la tarde que fenecía.
Aplastó con decisión la colilla.
El golpetazo de una puerta metálica convocó su atención. Se miró los pechos con pena. Buscó otro cigarrillo y se desentendió. Maniqueamente lo guardó de nuevo en la cigarrera.
Con pasos cortos y silenciosos un hombre grueso, rosado y terso, casi angélico, se le fue acercando por detrás. Lucía un impecable traje de alpaca azul y una corbata estrafalaria con el nudo descorrido.
Ella presintió la cercanía sin realizar gesto alguno que delatase interés.
Le rodeó con suavidad la cintura y depositó en ella un beso mojado.
Se apartó con brusquedad.
- Me desagrada sobremanera que me tomen por sorpresa…
A paso decidido se introdujo en la galería; con el impulso enganchó el vestido en una saliente, liberándolo de un manotazo a costas de un extenso desgarrón. La furia la devoraba.
Traspuesta la puerta principal que cerró tras de sí con calculado desprecio, apoyó la espalda en la cristalera de roble con el gesto tensionado. El viejo reloj daba en esos momentos el cuarto de hora.
”Ya basta…”
Tomó asiento en un pequeño banquito frente al piano y respiró hondo. Cuando se sintió levemente distendida apoyó suavemente la mano en el teclado. Notas suaves y breves rompieron el silencio asfixiante tras lo cual se mantuvo inmóvil con la cabeza gacha.
Él la había seguido sigilosamente guardando prudente silencio.
- Te muestras excesivamente reticente... no entiendo. Sabes que salí en atención de nuestros negocios. Ese ha sido el pacto desde siempre. No entiendo tu actitud que supongo tiene que ver con mi prolongada e involuntaria ausencia...
La mujer giró la cabeza y lo fulminó con la mirada.
- Es muy cierto: Soy tu socia y… negocios son negocios.
Una nota larga abrió un frágil paréntesis… Pero también soy tu esposa y sé muy bien dónde estuviste estos diez días.
- No sé qué quieres decir. Bien…este...me serviré un whisky y algo para comer, si me lo permites.
No le contestó.
Bajó cuidadosamente la tapa del piano encaminándose unos pasos hasta el lugar donde colgaba un cuadro en la pared, lo quitó apoyándolo en el piso; accionó el mecanismo cilíndrico de la caja empotrada: La abrió y observó detenidamente el contenido.
Inadvertido de lo que sucedía a sus espaldas el hombre continuó preparando la bebida.
Cuando se dio vuelta comprobó con estupor que lo estaban apuntando con un arma.
- Siéntate en esa silla, ajusta sobre tus tobillos una de las esposas que ves sobre la mesa;
previo pásala por el travesaño de las patas. Nada de trucos… sabes bien que no me tiembla el pulso: Al menor movimiento de resistencia te vuelo los sesos.
El hombre abrió los brazos como si estuviese clavado en una cruz y desplegó una sonrisa falsa.
- Quédate tranquila mujer… ¡Tranquila¡… No sé qué propósitos te animan pero no haré nada que te ofusque.
En un solo temblor dejó el vaso sobre la mesa del living, tomó con perplejidad una de las manillas y se sentó donde se le hubo indicado. Las calzó no sin esfuerzo en ambos pies y de acuerdo a las instrucciones recibidas.
- Pasa los brazos entre los soportes del respaldo, échalos hacia atrás y quédate quieto.
Lo maniató con otro par, previo tomar algunas precauciones ya que la maniobra – que culminó rápidamente – incluía dejar por instantes el arma sobre el encerado.
- Bien, ahora vamos a encarar por fin “nuestros problemas…”
Se sentó con estudiada parsimonia sobre el posa brazos de un sillón cercano.
Apoyó el caño sobre el sexo y sonrió tristemente contemplando la belleza siniestra del arma. Rozó con ella varias veces y con languidez macabra el brazo atrofiado… los pequeños deditos retorcidos.
- Bien…esta situación que entraña nuestras vidas y destruyó mi tranquilidad ha traspasado los límites de la convención estricta que habíamos acordado como socios y esposos… en ese orden. Toda nuestra vida gira en torno a los negocios y ese es el mundo que hemos elegido dado lo cual las quejas sobran. Sabemos muy bien el desprecio que nos profesamos: Nuestro “casamiento” no fue otra cosa que una farsa sustentada en bastardos intereses; poco me importó al principio interpretar ese papel despreciable que paulatinamente fue transformado mi vida en un infierno.
Me rechazas en la cama no sólo porque mi presencia mutilada te causa aprensión, sino porque tu verdadera vida, vacía e indecente, la ocupan otras mujeres con las cuales satisfaces tus deseos desnaturalizados. Pero esto lo vamos a “liquidar” ahora mismo pues entre otras cosas que incumben a mi deformidad, soy objeto permanente de mofa y escarnio por tus notorias extravagancias prostituidas.
- Pe…pero escúchame. Soy consciente y me arrepiento de ciertas, digamos… desprolijidades. Me hago cargo de mis errores, entre otros el haberme dedicado exclusivamente a nuestros negocios sin advertir, lamentablemente, que me alejaba inconvenientemente de ti…pe… pero no puedes librar un juicio tan tajante acerca de nuestra relación y menos endilgarme…esas cosas.
- No tengo interés en escucharte, soy artífice como tú de este sainete. No eres el único responsable. Que el destino decida quién debe continuar.
- ¿Que arrebato te está consumiendo mujer? No entiendo nada…
- No hace falta que entiendas. El juego al que habremos de abocarnos lo abro yo y pronto comprenderás de qué se trata.
Quitó del cargador todas las balas menos una; las depositó paradas en el piso, una detrás de otra.
-Bien…
Restregó lentamente el arma sobre la punta de la nariz mirando a su esposo con curiosidad sarcástica.
- Creo que nos hace falta un director de escena, pero aún así haremos lo mejor que podamos por montar un espectáculo meritorio.
Grandes gotas de sudor resbalaban sobre la cara del hombre cuya palidez se acentuaba con el correr de los minutos. – No – dijo en voz queda-. Por favor, no, no, no…
- Tu miedo no me asombra ¿Sabes que pienso?...Pienso que todos los anhelos y frustraciones que han marcado nuestra existencia deleznable mudarán en personajes esquizofrénicos que, hechas las cuentas, justificarán este acto final. Nada, desde este momento, nada nos pertenece a los dos. En mi caso el juego terminará dramáticamente de un modo u otro, en cambio tú sí tendrás otra chance, tal el injusto margen de piedad que puedo ofrecerte.
Sonrió con atildada resignación e hizo girar el tambor llevándose el revólver a la sien. Accionó el gatillo observándolo fijamente…Un “clic” infinito fue la respuesta.
- Bueno… no es mi día de suerte.
Ahora veamos qué pasa contigo. Quiero que sepas que desde el primer día sentí asco por ti. No eres un hombre de honor, en cambio sí que cobarde y ruin. Le escupió en la cara.
La saliva se escurrió entre los cauces abiertos por las lágrimas del individuo.
- ¡¡Por favor no lo hagas¡¡ Te cederé todas mis acciones…Me iré con lo puesto y no me volverás a ver. ¡No lo hagas¡ ¡¡Noooo¡¡.
Le apoyó el caño en la nuca. El tambor giró nuevamente y accionó el disparador. Nuevamente…otro “ clic” escalofriante.El marido observaba todo aquello con ojos desorbitados.
- El diablo te ampara maldito…
Tomó un pañuelo y se secó con precaución el sudor de la frente y la nariz. Deshizo el rodete con gesto decidido. El abundante cabello se deslizó en cascada sobre los hombros; los ojos adquirieron un brillo lujurioso.
Repitió la operación…
--------------------------------------------------------
- Señor oficial, lo único que puedo declarar es que escuché nítidamente dos estampidos, algo espaciados. Por unos instantes quedé paralizado sin saber muy bien qué hacer. Pasado un tiempo de absoluto silencio me atreví a correr hacia el lugar de donde provenían y me introduje con mucho miedo en la casa. Y bueno…ahí los ve: Así los encontré a los desgraciados.
No puedo agregar más nada.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
ME EXPULSARON DE LAS HONDURAS
Me expulsaron de las honduras,
de la cal viva del desarraigo,
a este paraje dimensionalmente asfaltado
donde habita la escalada de mis silencios
y la termita de la agonía más viva.
Lamidos de indiferencia, hermanados,
tomamos del cucharón de la rutina
como fausto elixir que nos difiere
por bajo de ese caído hombro
que peldañea el éxito nauseabundo
rutilando un palmo sobre las cabezas.
Esta esquizofrénica huida, este rictus
estadístico aglomerándonos, ajándonos,
esta estancia tan repintada y ajena.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-
DEVASTACIÓN
Aquellos versos
llenos de dolor
el pesar llego al corazón
lo peor era entender
tanta desolación
lacerando sin piedad
todo lo acariciado
por el sublime amor.
¿qué paso?
aquel corazón
devastado quedo
No comprendes
que no era solo tu dolor
donde el daño infringido era de dos.
Con tristeza tuvo que entender
que de su vida
tenia que marchar
quedando estas dos almas
asoladas en la oscuridad
sin animo de volar.
Sandra Méndez -Guatemala-
EL ANOCHECER DE LA VIDA
Al nacer iniciamos la jornada,
con el paso del tiempo nuestra vida
se extingue a cada nueva amanecida
brotando la amenaza sepultada.
Un día en que el pensar no piensa nada
y todo cuanto sabe se le olvida,
ese día descansa persuadida
y amanece radiante y animada.
Preludio del exiguo pensamiento
y de una voluntad callada y ciega
que antaño cimentó su monumento.
Velero a la deriva que navega,
juguete de las olas contra el viento
que al destino fatal deshecho llega.
Se enmudece el lamento,
al final todo es paz y todo es gloria
tras girar sin parar como una noria.
Ulpiano Ulpy
POEMAS CORTOS…DE AMOR
Desplegó sus alas abrazando mi cuello en amor
escondía una espada en colores de plumas
en furia de celos empujó el filoso metal. Atravesó mi corazón.
Canciones de abuelos durmiendo llantos. Traicionero dolor.
POEMA DOS:
Pensé dejar atrás sus viejos recuerdos… volvieron para quedarse
amándola con el alma…en lo prohibido, sólo su amigo.
Tortura de linda rosa… sus espinas sangrando heridas
silencio y ausencia… fuego denso ardiendo en mis dudas.
POEMA TRES:
Mi voz gritando tu nombre, sin llamarte…
Caí al agujero oscuro, de miedos y celos
su mirada de ternuras ya no era mía. Viajó al horizonte.
Su beso apasionado, se marchó…sin adiós en la partida.
POEMA CUATRO:
Mis sueños volando sin edad, calmando huracanes
acorralado en pensamientos de amarte, ¡ culpable de nada ¡
Mi gota de rocío dormida en tu piel, éxtasis de primavera
tu me quieres, yo te quiero, sin hablar…solo amándonos
…hasta cuando ?
Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -Colombia-
EN TU SUEÑO, MI SUEÑO....
En ese hálito del suspiro
soplo apacible del sentir,
en ese estremecimiento del dormir
vigilo el borde de tus sueños.
Rindo culto a la noche
y su velo negro de misterio y enredo,
cortesía y reverencia,
pleitesía de amor y verso.
Presiento tu profundo sueño,
hilvano imaginariamente tus utopías
como tesoro que persigues
en esta búsqueda y anhelo.
Te miro desde el alma,
trasluz de mi corazón,
invade tu dulce intimidad,
deseos de estar en tus sueños.
Y en este soñar de mi sueño,
donde no hay cabida de encuentro
vagamos por el mismo sendero,
un mismo deseo que no tiene encuentro.
Laberinto irremediable de vida,
reloj obsoleto, marcando diferente horario,
puntos de distancia nos alejan,
sueños que vuelan las mismas mariposas...
...Vuelos idénticos siempre a deshora...
LOLA WIZNER
UN TATARABUELO
Ya es dilema.
Una obligación.
Un compromiso.
Siento forzado.
Empujado hacia ciertas cosas.
Cosas que pensé que tuvieron su tiempo.
Cumplidas ya vida consumada.
Están en rincones apartados.
Ya están dormidas tranquilas.
Reposando sin moverse un centímetro.
Están como testigos encerrados.
Dos colores prisioneros.
Es normal, siempre se hace.
Encerramos las memorias.
Presos en una lata.
¿Quizá bolsa de plástico?
¿En un álbum ya hizo viejo?
Se descolora en solitario.
En un rincón de un armario.
No hablan y no piden clemencia.
Están bien conformes.
Están silenciosos callados.
No están molestados por nadie.
Solo ocasiones de nostalgia.
Tiempos de regresión.
Tiempos de un retorno.
Pasar cierto tiempo con ellos.
Quitar el polvo.
Reordenar las esquinas.
Son las fotos en blanco y negro.
Abuelos y tatarabuelos.
Con los dos colores presos.
Descolorados y desmayados.
Es un cierto lujo.
Quiso la niña saber algo del pasado.
Que yo personalmente intento ignorarlo.
Dejarle quieto en su sitio.
Me pide con urgencia.
Nombres y vida y fotos.
Quiere hasta algo detallado.
Trabajos y procedencia.
Una foto clara.
Amplia y como fue todo.
Una niña hermosa.
Atractiva y artista.
Mandó ayer una carta corta.
Que lo haga el favor pronto.
Así ahora me estoy agitado.
Buscando sitios donde han sido guardadas.
Voy de una esquina a otra.
Lo hare de forma gradual.
Acoplar dados exactos.
Remontar de nuevo el pasado.
Recordar hasta algo de ellos.
Traerles de nuevo a la memoria.
Le hable de un tatarabuelo.
Inmigrante y muchos hijos.
Dos hijas y solo amaba a una.
Tuvo una vida intensa.
Agitada y agria.
"Dicen que siempre cantaba en alto"
Canciones Griegas tristes.
El pueblo de procedencia.
"Dicen que era artesano"
"Dicen que era un pintor de acuarela"
Pintaba caras de una mujer sola
Solo pinturas de una cara.
Cara de su hija.
La hija que marcho a un pueblo.
Casar con un hombre de aquel pueblo.
Pueblo lejano en el desierto.
Mujer que tuvo tanta vida.
Ilusiones y ganas de mundo.
Guapa y muy reservada.
Religiosa de modo practico.
Quiso saber de todo.
Viajo hasta a Italia.
Tiempos de guerra.
Tiempos de Mussolini
Rebelde en aquel tiempo.
Caso por fin con hombre culto.
"Dicen que su padre murió de tristeza"
“Murió de no verla a diario”
KARLOS BARBARA SALVALOBOS -Pamplona.
FRÍO
Tiras una piedra al hielo y el suelo del río cruje solidificado y expectante.
Se resquebraja la piedra y los añicos son virutas de cristal de bohemia.
Las hojas de los árboles de la orilla con carámbanos al viento.
Las manos de la gente que pasea, descansan como gorriones en los bolsillos.
Las bufandas son lenguas grises que retuercen sus gemidos.
Las narices tiemblan como globos en bandolera.
Todo parece quieto como si la noche helara nuestros pasos mendigos.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
viernes, 29 de noviembre de 2013
VISIÓN DEFORME
Visión deforme
me pierde porque ignoro
que tengo enfrente:
un vaso blanco lleno de agua
o una pared impenetrable.
Tanteo. En las yemas nada siento.
Acabo golpeándome con la pared
mientras gotas de agua mojan mi frente
y gotas de sangre manan de mis dedos.
Visión deforme.
Tenía enfrente
un vaso de agua fría
y una pared de hielo.
Visión deforme.
Un vaso que arde
y una pared que se derrite.
Quemaduras en los brazos.
Congelación del cuerpo.
JOSÉ LUIS RUBIO
me pierde porque ignoro
que tengo enfrente:
un vaso blanco lleno de agua
o una pared impenetrable.
Tanteo. En las yemas nada siento.
Acabo golpeándome con la pared
mientras gotas de agua mojan mi frente
y gotas de sangre manan de mis dedos.
Visión deforme.
Tenía enfrente
un vaso de agua fría
y una pared de hielo.
Visión deforme.
Un vaso que arde
y una pared que se derrite.
Quemaduras en los brazos.
Congelación del cuerpo.
JOSÉ LUIS RUBIO
RUPTURA
Se quiebra el búcaro al caer al suelo,
el vaso, el ánfora, la porcelana,
se fragmenta el cristal de la ventana,
y entre extraños también se rompe el hielo.
Toda fractura implica desconsuelo,
cada objeto cercano nos hermana,
y al irse, en cierto modo, se profana
la confraternidad, quedando el duelo.
Pero cuando una relación termina,
la distancia estaba hecha; y esa ruina
no es, aunque así se llame, una ruptura.
Las rupturas suceden de repente,
pero el amor se muere lentamente,
dejando un largo rastro de amargura.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
X
¡Cuántas veces me miro en los espejos
y no me reconozco! Lo que he sido
es agua ya pasada. Me he perdido
muy dentro de mí mismo y queda lejos
lo mejor de mi historia. Sólo viejos
fantasmas me persiguen. Y si mido
mi vida por recuerdos, el olvido
me gana por la mano. Son reflejos
de la nostalgia los que me atraviesan
el tiempo y la memoria. Y me atormentan.
De mi pasado apenas queda nada.
Sólo tengo esperanzas que me besan
la frente al despertarme y que me cuentan
lo que seré al final de esta jornada.
Del libro “NACIMIENTO A LA MUERTE” de RICARDO J. BARCELÓ -Marruecos-
1º Premio, XV Certamen de Poesía Searus, 1992
AMOR
Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.
Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,
vendió su coche, anuló su plan de pensiones,
se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.
Qué bien, dijo, qué fuerte,
y todos los empleados y los directores querían disuadirle
pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.
Y luego se fue a ver enfermos,
a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.
Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,
tenía esa gran ilusión.
Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,
quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.
Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.
En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,
que le besaron los pies, y las manos, y se arrodillaron.
En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,
dio trescientos euros a una negra africana,
y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,
pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,
hoy soy San Vilas,
consérvate para tu marido, él te necesita,
y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz”.
Y Vilas se echó a reír.
Fuego, qué fuego más grande,
y siguió repartiendo, a una vieja china
de un todo cien le dio seiscientos euros,
y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapisels
y la amplió y la enmarco y la colgó
en mitad de su tienda con dos velas debajo.
A un vendedor de La Farola, ese periódico
de los pobres, le dio ochocientos euros.
Y el vendedor se echó a llorar y ardía
como una vela en mitad de las catedrales antiguas.
Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.
Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.
Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.
Estaba enamorado de sus semejantes.
Nunca vimos a nadie tan enamorado.
MANUEL VILAS
Publicado en Un día es un día Ágora
SHOW DE ACTANTES
Hoy viernes 29 de noviembre de 2013 Show de Actantes ¡Lo mejor de nuestra Casa en escena! 6:30 p.m.
La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia
La Casa del Libro Total Calle 35 # 9 - 81 Bucaramanga, Colombia
DEDICATORIA
A Gracia
Guardo versiones, otras las he roto,
del poema de amor que no te escribo.
Que sí te escribo en cada verso, en todos.
Del libro “UNA RESPUESTA” de JOSÉ LUIS BLANCO GARZA -Pozoblanco-
2º Premio, XXII Certamen de Poesía Searus, 1999
LA VELA
La cera de estos juramentos se ha podrido.
Ve a darle brasa,
si no duermes todavía,
o párate un momento, por favor,
antes que asome
otra vez la tiniebla en tus palabras.
Cariño. Otra costumbre nuestra.
Amor. Acerca la llama a tu mano
sobre la mía; apenas si quema
el fuego de la vela en esta soledad
a las dos de la noche, de los dos.
ANDRÉS ACEDO
Publicado en la revista Un día es un día Ágora
LAS NAVES QUEMADAS
Has quemado tus naves
quieres comenzar una nueva vida,
vas a romper con todo lo que te ata
con todo lo que te asfixia y machaca,
te has liberado de las ataduras mundanas,
sueñas con un mundo utópico
donde la pasión se desborda
donde el amor triunfa
donde la soledad se esfuma,
donde la alegría es la reina
entre vicios inconfesables
entre lujurias execrables
vives la vida con afinidades…
(II)
Tu corazón está inquieto y desbordado
por una pasión arrolladora
por unos ojos negros que embelesan,
entre suspiros jadeantes de placer
la Amada posee al Amado
y llegan a un éxtasis sensual
lleno de besos, de caricias,
de ilusión, de placer, de sensación…
Las naves quemadas son un vestigio pasado,
el futuro presto llegar
y el pasado olvidado quedará
renacerán nuevas pasiones
nuevos pensamientos y sentimientos
que se fundirán en un abrazo
de camaradería, de solidaridad…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-
A VECES EL TIEMPO...
A veces
se rompe el tiempo
desdibujando sombras
en los bajíos del aire.
Miles de tic-tacs
se amontonan entonces
en los trasfondos del día
amoratando el silencio.
Y una lluvia perdurable
cansina
bronca
desolada
y sucia
se apodera de las cosas inútiles:
muertos de cartón
empapelados en los rincones vacíos
de la memoria,
fantasmas impuros
disfrazados de púdicas serpientes,
ángeles capciosos
aureados de luces y espantos...
A veces el tiempo rompe la fe
de los dictadores de las penumbras...
Luis E. Prieto -Madrid-
MÁSCARA TRAS UN ESPEJO
Se suma una curva con el tiempo
los años son ruego en ciempiés
y sus pliegues tras un signo blanco de sombras
pide oquedades en torrentes
gira un arlequín
un remolino en el vientre se abre
un ciclón en sus ocasos supura
escoge a su herida luz
aquella la que quiere desandar
y a ruegos pide su final por eterno
roooooooooooooooooogggggg
es la voz de la tierra
es el grito ancestral
que abre sus fauces en un volcán
devora a su paso los blancos asbestos
de un elefante con rostro de mono
ha vuelto a tañer la campana
espirales del tiempo se suman
y aquellos pasos del mundo
con la nieve se pierden...
Entonces amainan mis suspiros
Puscando te espero en mi portal
con mi sombra a cuestas
pidiendo un adiós por eterno
Roooooooooooooooooggggggggggg
Estalla una pampa
es trigal fiero
es cumbre en angustias
es sopor
y entre la mirada
de dos mujeres
que caminan
con cántaros en las manos
un azote
una efigie se incorpora
no es arte ni magia
es zumbido de moscas
entre el vitral de la noche.
Gloria Dávila Espinoza -Perú-
Publicado en la revista Palabras diversas 44
POSTAL DESDE NUEVA YORK
(24 de julio de 1982)
Y hoy te hablaré
de mi angustia...
Yacía en el fondo,
misteriosa, y podía tocarla
bajando.
Pero estaba deshecha y podrida,
irreversiblemente muerta.
Vittorino Curci -Italia-
Publicado en la revista La Náusea
COMERCIANTES Y AGRICULTORES
(Fragmento del artículo de 1916 Murmuraciones de la Isla)
¿Pero en Puerto Rico hay comerciantes? ¿Pero en Puerto Rico quedan todavía agricultores? ¿Pues qué hacen estos comerciantes y agricultores que no han mandado ya a Washington 200 mensajes desesperados pidiendo que nos declaren independientes? Porque está bien que el que no tiene intereses mercantiles o agrícolas que defender, transija con lo que hay o con lo que ofrecen, pero no se explica que se crucen de brazos nuestros agricultores y comerciantes y dejen que los demás vayan y vengan, y hagan y deshagan sin decir ellos esta boca es mía, como si realmente la cosa no fuera con ellos. Y sí va con ellos. Sí que va con ustedes, amigos agricultores y comerciantes. ¿Por qué? Pues porque está más claro que la luz que aquí el comercio americano acabará en unos cuantos años más con el comercio puertorriqueño, y está más claro todavía que los productos de la agricultura puertorriqueña no tendrán nunca la ayuda, atención y protección oficial y esclusiva de los Estados Unidos. ¿Y qué medio de salvación puede tener un pueblo agrícola cuyo gobierno no pueda ocuparse en abrirle mercados y buscarle precio a sus artículos en el mundo?
Si la soberanía americana significa para ellos, para nuestro comercio y nuestra agricultura, una muerte segura, a plazo corto o largo, ¿cómo no salen? ¿Dónde se esconden que no han venido ya a defender el sagrado derecho que tienen a la vida, ellos con mejor título que nadie, puesto que le sirven de alimento a un millón trescientos mil puertorriqueños? Una de dos, señores comerciantes y agricultores: o sois suicidas, deliberadamente suicidas... o sois unos brutos de remate, más brutos que un par de zapatos número 50 o una yunta de bueyes.
Publicado en el blog nemesiorcanales
RICARDO PIGLIA, EL AUTOR DE LA TREPIDANTE Y DELIRANTE NOVELA POLICÍACA 'PLATA QUEMADA'
Pero independientemente de estas polémicas que continúan produciéndose, para jolgorio y deterioro sobre la credibilidad literaria editorial, esta novela policial es publicada en España por primera vez finales del año 2000 en Anagrama, con la suma hasta finales del pasado año de seis ediciones. Lo que sin trucos y componendas de editoriales y jurados degenerados, garantiza la calidad de esta narración de género policíaco, que comenzó a escribir Piglia en 1968 figurando en el número 47 de la lista seleccionada en 2007 por 81 escritores y críticos latinoamericanos y españoles de los mejores 100 libros en lengua de Cervantes de los últimos 25 años, continuando viva, trepidante y emocional hasta el filo del infarto, por la densidad y lo expuesto en su trama, cuyo contenido fue tomado de un hecho real transcurrido entre Buenos Aires y Montevideo.
La historia de esta delirante novela policiaca y social está sacada del asalto a un banco de San Fernando (Argentina) en 1965. El escritor investigó el caso, pudiendo acceder a toda la documentación confidencial y periodística de aquellas fechas, de un suceso que conmovió a la sociedad produciendo abundancia de noticias sobre el macabro fenómeno social del emocional acontecimiento. Tras esa laboriosa búsqueda documental la pluma de Piglia logró darle vida y esplendor literario semejante a una tragedia griega contemporánea. Lo que con el tiempo transcurrido se ha convertido en una de las excelentes novelas del género policíaco Latinoamericano, fruto de limpio e implacable ritmo narrativo lleno de diálogos envolventes entre los personajes, esclavos, al fin de cuentas de sus peliagudas circunstancias sociales. Comparable historia que se puede semejar por la temática A sangre fría de Truman Capote.
La narración elaborada literariamente desde la una auténtica realidad documental, como expongo, sigue el ejemplar modelo del clásico realismo narrativo de la obra maestra de Capote. La historia de la aventura siniestra se inicia en septiembre de 1965 con un preparado y bien planificado asalto a un banco en San Fernando, provincia de Buenos Aires. En tan estudiado propósito además del equipo de ladrones profesionales, participaron desde un segundo plano, elementos políticos, los cuales, según lo acordado, por facilitar información y estrategia para el asalto al furgón de seguridad portador de los caudales, se llevarían su parte del botín, algo que “pese al mutismo de los jefes policiales, trascendió surgiendo pistas firmes que llevarían a los investigadores hacia los contactos políticos de la banda” Aquí las suposiciones para emprender las investigaciones. En la segunda secuencia, sin embargo, se medita durante la huida tras el atraco, cuando los maleantes deciden traicionar a los socios y escapar con todo el dinero.
Pero la operación se complica y los resultados no se suceden como tenían calculado, no obstante los delincuentes logran no sin apuros y coste económico, saltar a Uruguay con ayuda de cómplices. El comisario Silva que asume el delicado y peligroso asunto de detener a esa banda de atracadores, avisa de que se trata de “unos sujetos peligrosos, antisociales, homosexuales y drogadictos”, nada que ver con grupos del peronismo sino delincuentes comunes, psicópatas y asesinos con frondosos prontuarios”, dispuestos a todo, sin contemplaciones. Logrado cruzar al país vecino tras una vertiginosa y alucinante persecución y ser localizados, pero dos de ellos consiguen hacerse fuertes en un apartamento, bien provistos de armamentos diverso y numeroso, comida para bastante tiempo, y lo más tenebroso, droga en cantidades alucinantes para una feroz y suicida resistencia.
Aquí la narración logra llenar la mayor tensión de la historia al rebozar esta trepidante historia de miedos y locuras envuelta en un peligroso proceso, riesgos y ansiedades provocados por la desesperación donde los dos atracadores, muestran su alto grado la demencia con tan enloquecida resistencia, que los mantiene bajo la desesperación y la euforia, alimentada por la droga para no desfallecer, protagonizando los más las inverosímiles desafíos endemoniados con todas las consecuencias. Una exposición que reconstruye las relaciones entre los protagonistas, sus temores y motivaciones, reacciones frente al miedo y la traición, entre ellos mismos que los lleva a provocar sorprendentes monólogos y recuerdos de tiempos vividos en la desgraciada niñez y adolescencia, que marcó sino y destino de sus vidas hasta convertirlas en tragedia. Exposición que aprisiona al lector por la desazón que se manifiesta. Narrada con estilo y conciencia propio de Ricardo Piglia, que ejerce presión incluso en el lector, necesitando éste de toda concentración para no dejar escapar detalle alguno, de tan excelente narración conmovedora a extremos palpitantes y emocionales.
FRANCISCO VÉLEZ NIETO
LUCES DE FRAGUA
Hoy VIERNES 29 DE NOVIEMBRE A LA 20 HORAS EN EL RESTAURANTE LA VENDIMIA (CALLE VILLA DE PARADAS, 3, CÁDIZ)
La Asociación Cultural la Media Luneta os invita a participar en la presentación de su nuevo proyecto, el disco-libro "Luces de Fragua" que cuenta con la participación de artistas plásticos (Maymonis, Ana Maria Guerrero Santana, Ana Bellido, Maria José Asián, Pedro Brenes Gallardo, Pedro Brenes Martín y Claudia Ruiz), poetas y escritores( Ale Márquez, Juanmi Baquero Zurita, Carmen Vargas, Irene Alcedo, Juan Manzorro y Marian Mestre) y músicos y cantautores Lucía Sócam, Francisco Narváez Ternero, Paco Medina, Sergio Carrillo, Loendals Sanchez Perez, EA! Musica y Alfonso Baro)
TRABAJOS PELIGROSOS
trabajos peligrosos.
palabras liminares.
imágenes de advertencia
en la mente del metal
se quedan cables sueltos
y un alto voltaje detrás del tezontle.
la semana al cabo termina
su linea de asedio y calendario.
estamos a 10 metros de la muerte indecisa.
nadie piensa en eso. pero el suceso
esta en vilo postergado.
ingenio y desdén.versos de cobre retorcidos
en el alambre eléctrico.
el silencio del almuerzo con sal y pimienta.
comentamos el desenlace de ayer
y muchas veces la ironía de estar vivos.
dentro de este páramo en construcción
nadie pasa. el hierro grita endureciendo
su cuerpo en el cemento.
dentro de nosotros hay acciones complicadas
aunque compramos te frío para la sed no saciada.
comparamos las cosas para tener un avance
a favor. un día a su vez con paso y advertencia sin error.
peligro alto voltaje.
Belén Aguilar Salas -Costa Rica-
palabras liminares.
imágenes de advertencia
en la mente del metal
se quedan cables sueltos
y un alto voltaje detrás del tezontle.
la semana al cabo termina
su linea de asedio y calendario.
estamos a 10 metros de la muerte indecisa.
nadie piensa en eso. pero el suceso
esta en vilo postergado.
ingenio y desdén.versos de cobre retorcidos
en el alambre eléctrico.
el silencio del almuerzo con sal y pimienta.
comentamos el desenlace de ayer
y muchas veces la ironía de estar vivos.
dentro de este páramo en construcción
nadie pasa. el hierro grita endureciendo
su cuerpo en el cemento.
dentro de nosotros hay acciones complicadas
aunque compramos te frío para la sed no saciada.
comparamos las cosas para tener un avance
a favor. un día a su vez con paso y advertencia sin error.
peligro alto voltaje.
Belén Aguilar Salas -Costa Rica-
¿QUÉ ES UNA PUTADA?
Putada es comparar la jubilación de un diputado o diputada con la de una viuda. Putada es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una jubilación y a los diputados les baste sólo con tres o con seis según el caso y que los miembros del gobierno para cobrar la pensión máxima sólo necesiten jurar el cargo. Putada es que los diputados sean los únicos trabajadores (?) de este país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del ISR. Putada es colocar en la administración a miles de asesores (léase amigotes con sueldo) que ya desearían para sí los técnicos mejor cualificados. Putada es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos, aprobados por los mismos políticos que viven de ellos. Putada es que a un político no se le exija superar una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (y no digamos intelectual o cultural). Putada es el costo que representa para los ciudadanos, sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de crédito por doquier. Putada es que sus señorías tengan casi cinco meses de vacaciones al año (48 días en Navidad-enero, más 17 en Semana Santa -a pesar de que muchos de ellos se declaran laicos- más 82 días en verano). Putada es que sus señorías, cuando cesan en el cargo, tengan un colchón del 80% del sueldo durante 18 meses. Putada es que ex ministros, ex secretarios de estado y altos cargos de la política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente percibir dos salarios del erario público. Putada es que se utilice a los medios de comunicación para transmitir a la sociedad que los funcionarios los únicos que representan un costo para el bolsillo de los ciudadanos... Putada es que nos oculten sus privilegios, mientras vuelven a la sociedad contra quienes de verdad les sirven, hablando de política social y derechos sociales. ¡Qué Putada!
ANTONIO GALA
DE LO MÍSTICO Y LO HUMANO
Viajo por la vida atado
y siempre extraviado
en la simetría perfecta
de un adorable rostro,
escurridizo como el agua,
maleable como el cobre,
radiante como Sol de verano.
En infinitas horas de oscuridad
y férreo ostracismo
siempre acaricio ese rostro
que virtuoso y mágico
se acerca y se va
brilla y se apaga.
Fascinante y enternecedora visión
de contrastes como arco iris.
Le disfrazo
de malabares lúdicos
con el fin de retenerlo.
Intento descifrar el hechizo.
Trato de escapar del maleficio,
envuelto en mis sensaciones,
soy mi propio carcelero.
Abordo esa figura
desde las mas diversas ópticas.
Avezada, siempre escapa
de mi afianzada utopía.
Dentro de mis oídos,
con bruscos desgarramientos,
implora por mi amor
entre gemidos y susurros.
Con la punta de mis dedos
le acaricio tenue,
deliciosamente,
esperándole en cada rincón ,
disfrutándole en cada amanecer
mas allá de lo terrenal y místico;
mas allá de lo divino y la locura,
dentro de lo perenne y lo humano.
ROLANDO BLANCO PASCUAL
SONETO DE ACCIÓN DE GRACIAS
En continuo presente, Oh, Dios mío,
¡GRACIAS!, te damos por cada jornada,
por la vida y los dones que dan brío
y señorean en nos cada alborada:
Salud, amor, y libertad, y paz;
los hijos cual la vida prolongada
y los seres que con Cristo traen solaz,
nuestra tierra natal y la adoptada.
En continuo presente demos gracias.
¡GRACIAS, SEÑOR! que disfrutar nos dejas
de imponentes auroras y de ocasos;
del trinar de los pájaros en ansias;
de una paz interior, grata, sin quejas
entre los mimos de Natura en brazos.
Del libro “Del Crepusculo a la Alborada” de Leonora Acuña de Marmolejo -Estados Unidos-
LEVANTO MI VOZ
Levanto mi voz en contra de la violencia doméstica.
Debemos pensar siempre en este problema que sigue
afectando principalmente a la mujer. Ayer fue el día
Internacional pero todos los días debe de ser el día
nacional en contra de la violencia doméstica en cada uno
de nuestros hogares. Debemos tomar conciencia de las
consecuencias negativas que este acto barbárico trae a
nuestras vidas, y a los hogares afectados. Nuestras
relaciones tanto con vuestros esposos o esposas e hijos
son afectadas físicas, emocional, y psicológicamemte.
No debemos tomar represalias de esa naturaleza como
correctivos al desacuerdo y a las contradicciones. Nos
hacemos mas llevaderos y construimos mejores relaciónes
con nosotros mismos y con nuestros hijos cuando usamos
los métodos cordiales y pacíficos. Gracias a todas las mujeres
por sus cuidados y sus cariños.
JAY JAY
CENIZAS EN VIAJE
Las cenizas mezcladas
de nuestros cadáveres
se besan con pasión
se abrazan con ternura
y se acarician con ardor.
Después de morir
seguimos unidos
en cuerpo, alma y cenizas
y vivimos nuestro amor
por todo el universo
por toda la eternidad.
VÍCTOR DÍAZ GORIS -República Dominicana-
TUS DELICADAS MANOS BELLA PASTORA
Ella se encontraba como siempre callada
enredada en el humo que cruzaba la ventana,
de la humilde y soleada cabaña.
El cuarto en penumbras qué el jilguero tornasolaba,
miré con disimulo sus bellas manos destrozadas
de pastora, que en otras circunstancias
podían haber sido las de una princesa o, un hada!!
Ahora campesina de piel dorada y color de amapola..
era un poema su cara.
Trataba las ubres embarradas de las cabras
como si de una flor o, una diadema se tarará.
Yo en mi inconsciente sacaba decepciones oscuras
he imprevistas.. con tu delantal blanco bordado;
Y me cogiste infraganti mientras tales
pensamientos por mi mente embravecida navegaban.
La música que oigo me parece música celestial;
es el trino de la oropéndola, la alondra y la calandria.
En mi eufórico corazón de poeta se forman a veces
sinfónicas y extraordinarias orquestas.
Y así mirándote recortada entre el humo
del romero y la retama en tu cuarto..
el jilguero y el canario tornasolan;
y yo pienso en tus delicadas manos bella pastora...!!
RAFAEL CHACÓN MARTEL -República Dominicana-
TUS OJOS
Ni el sol que fulgura
en mis mañanas
e ilumina mi día
con su dorado calor.
Ni la luna
redonda y resplandeciente
que me acompaña
en mis noches serenas.
Se compara
al resplandor de tus ojos
después de que me haces
el amor.
Diana Chedel -Argentina-
SÍ ME IMPORTAS Y TAMBIÉN TE QUIERO SINO NO DEJARÍA ¿NO TE PARECE?
Obvio que sí , sino no lucharía y perdería tiempo contigo ¿no te parece ?
Pablito Poeta De Corazòn Zappino
LA GOTA
La gota
en la cúspide de su ascensión
ha caído ornamentada de lluvia
Cristalino velo ulterior
que el ojo
con la envidia de un desheredado
aclama
en la calma de sus internos ríos
Silentes acuosos
de microbianas amarguras
de tan mudas y pequeñas
tachadas con el menosprecio
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-
NACÍ EN LA TIERRA DE LOS MATRIMONIOS COMBINADOS
Nací en la tierra de los matrimonios combinados
Pensando que solo fuesen frutos de un pasado
Nacì en la tierra de los carpinteros
Que cobraban por un artilugio
Que se comía tu cabeza
tu cuerpo y tus manos
Nací donde las mujeres vendìan su cuerpo
Siendo apedreadas y humilladas
lejanas de nuestro pensamiento
Hoy esa mujer no es apedreada y menos humillada
Nací en la tierra de las guerras
de sus propios hijos y excusas
haciendo de mi mente una idea confusa
Nací en la tierra de los falsos ídolos
Copias de estos futuros.
Ideales vestidos de sombra
de gritos de próximos nacituros
Nací de esa madre, futura esposa
Que conoció el amor cuando le entré dentro
No temí la mano de mi padre
Que un día creó instrumentos de muerte
Nací entre guerras
Siendo un futuro revolucionario
Que con veste de santo
Protegía su rebaño
Nací entre ídolos
De ellos recogí toda fuerza
con la esperanza y la seguridad
De ser un elegido
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
Pensando que solo fuesen frutos de un pasado
Nacì en la tierra de los carpinteros
Que cobraban por un artilugio
Que se comía tu cabeza
tu cuerpo y tus manos
Nací donde las mujeres vendìan su cuerpo
Siendo apedreadas y humilladas
lejanas de nuestro pensamiento
Hoy esa mujer no es apedreada y menos humillada
Nací en la tierra de las guerras
de sus propios hijos y excusas
haciendo de mi mente una idea confusa
Nací en la tierra de los falsos ídolos
Copias de estos futuros.
Ideales vestidos de sombra
de gritos de próximos nacituros
Nací de esa madre, futura esposa
Que conoció el amor cuando le entré dentro
No temí la mano de mi padre
Que un día creó instrumentos de muerte
Nací entre guerras
Siendo un futuro revolucionario
Que con veste de santo
Protegía su rebaño
Nací entre ídolos
De ellos recogí toda fuerza
con la esperanza y la seguridad
De ser un elegido
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
CARA...
En una cara dos mejillas,
una realiza y otra sueña,
alambique cómplice de lagrimas,
mapa de ellas cuando quiebran.
Color de rosa en otrora,
pálidos y rugosos senderos,
cabalga por ellas el viento y la brisa,
el sol las enciende día tras día.
Ojos como dos candiles en ascuas,
mirada que penetra y dice
sin tiempo ni tapices,
tan clara la ves como ves lo que hay.
Una cara, dos mejillas,
izquierda y derecha en gemela compañía,
tan dispares en pensares
como tan iguales por estar unidas.
LOLA WIZNER
BUSCANDO
Búsqueda de los recuerdos
entrega del corazón
suspiro perdurable
amor que lucha
por mantenerse vivo
anhelo de ser acogido.
Recuerdos fugases
mundos imperceptibles
sentimientos permitidos
entre aquellas caricias
manteniéndose en sueños
en la constante
esencia del alma
deseando ser compartido
en el encuentro
imperioso y necesario.
Pasión que lastima
lejanía del olvido
indiscutiblemente por vanidades
y orgullos fallidos
donde el tiempo
es el mayor martirio
contando los minutos perdidos.
Sandra Méndez -Guatemala-
MI CORAZÓN
Mi corazón tiene dos branquias que gimen al ritmo de mis anhelos.
Su flujo es como una nube de lamparas en un ascensor.
Sus heridas se suturan con besos en la diástole y caricias en la sístole.
Si lo golpeas un millón de veces con tu indiferencia, sus heridas volarán como brazos de mariposa.
Su lamento es tan deslumbrante como el rubor de las orillas que pisan unos pies descalzos.
Mi corazón es un músculo que sostiene en su vértice nidos de hormigas.
Mi corazón tiene tantos redaños que se me sube al cielo de la boca cuando retumba acelerado si se le causa desasosiego.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
jueves, 28 de noviembre de 2013
CIERRA LOS OJOS
Si el niño no se duerme
cuando lo meces
cántale una nana
por bulerías o sevillanas.
Cierra los ojos, mi niño,
ciérralos ya,
que en el sueño te esperan
los gitanillos para jugar.
Vamos, mi cielo,
duérmete ya,
que las estrellas te aguardan
para contigo bailar.
Cierra los ojos, chiquillo.
Vamos no luches más.
Deja que el sueño
se apodere de ti.
JOSÉ LUIS RUBIO
VENTANALE5
La tapia con verdín. La antigua casa
aletargada en sombras, se ha dormido.
al fondo del jardín, como al descuido
gotea una canilla. El tiempo pasa...
Ya no entibia la estufa con su brasa.
El portón calla un grito enmohecido.
En el ligustro se ralea un nido
que fue tibio jergón. La vida pasa...
La noche reacomoda su rutina.
Inmóvil centinela de la esquina
el farol es un niño en penitencia.
Y con sinuoso brillo de cristales
la nostalgia desnuda ventanales.
La memoria me vuelve a la querencia.
EFRAÍN BARBOSA
Primer premio XIX Certamen Carta Lírica
HERRANT
Jamás había oído hablar de la historia del rayo verde hasta que conocí a Herrant. A él se la contó el profesor de anatomía artística, pero me confesó que, aun sin saberla, la intuía desde hacía mucho tiempo. Por lo visto, el grano de sal que el cura le puso en la lengua a los pocos días de nacer era verde y resplandecía de forma extraña. Y no lo intuía por tener buena memoria (imposible hasta ese punto en un recién nacido), sino porque la sal debió de modificarle las células de la lengua e imprimirles, para más adelante, reflejos verdes.
A los diecisiete años, cuando supo lo del rayo, el sabor salado le vino a la lengua y le habló claramente como una letra.
Esperábamos ambos en el malecón, tendidos en el carrito, el rayo verde.
El sol se volvió rojo, cada vez más rojo.
Luego comenzó a achatarse.
Y, de pronto, en la nube blanca, el rayo verde corrió con claridad y rapidez, él solo, hasta el límite del cielo.
Era de un verde tan intenso y puro que habría podido figurar en el apéndice de papel vitela de los manuales de física.
- ¡Herrant! - le grité -. ¡Herrant! ¡El rayo verde!
Silencio.
- ¡Herrant!
Cogí el espejo para mirar a Herrant. El egipcio dormía. Era inútil despertarlo. El rayo verde se perdía en el espacio viajando hasta otro Herrant que, enfermo desde hacía ocho años, con seguridad esperaba también verlo para formular en ese momento su gran deseo.
Herrant quería haber gritado, para estar más seguro de su deseo:
─Quiero levantarme, andar.
Volveremos mañana a acechar el rayo.
MAX BLECHER -Rumanía-
Publicado en la revista Un día es ágora
VUELVE GRITO DE MUJER
El próximo año 2014 varios países sumarán nuevamente sus voces en el 4to. Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer que se celebra durante todo el mes de marzo y que se convoca desde la Republica Dominicana por el Movimiento Mujeres Poetas Internacional (MPI). Grito de Mujer es actividad cultural que incluye una larga cadena de actividades poético-artísticas con la participación de hombres y mujeres de distintas generaciones. El objetivo del festival está en conmemorar la importancia del rol de la mujer en la sociedad, servir de plataforma para mujeres poetas de talento que colaboran dentro y fuera del movimiento, así como utilizar el arte y la poesía con un fin social en favor de la no violencia contra la mujer. A esta meta se suman entidades internacionales públicas y privadas apoyando la causa.
Grito de Mujer 2014 ha sido lanzado oficialmente a través de sus distintas sedes y redes sociales el fin de semana cercano al 25 de Noviembre con motivo de la celebración del Día Internacional de la no Violencia contra la Mujer. Grito de Mujer es una cadena de eventos simultáneos y ha sido reconocida a nivel internacional, obteniendo el apoyo y reconocimiento de distintas instituciones del mundo. En esta ocasión, se sumarán nuevos países, en colaboración con otros participantes en convocatorias anteriores. Para el 2014, se suman hasta el momento eventos en: República Dominicana (sede principal), Puerto Rico, Haití, USA, Canadá, Argentina, España, México, Colombia, Venezuela, Perú, Costa Rica, Ecuador, Nicaragua, Honduras, Panamá, Guatemala, Bolivia, Chile, Portugal, Francia, Bosnia, Alemania, Rusia, Grecia, Italia, Australia, Israel, Tanzania, Zimbabue, Nigeria, Ghana, Angola, se espera que para el próximo año esta lista se engrose con otros colaboradores de la causa pendientes a confirmar.
El Primer festival fue celebrado en el año 2011, en homenaje a la poeta mexicana Susana Chávez con una participación de 17 países y un total de 44 eventos celebrados en Europa, EU y Latinoamérica. En el 2012 se expenden las fronteras a otras nacionalidades incluyendo África y la India con 30 países y 95 eventos programados. El pasado 2013 más de 100 eventos se programaron rindiendo homenaje a la Pakistaní Malala Youfsuzai. Para el 2014, se espera la participación de nuevas naciones, unidas en favor de una causa que se ha convertido en bandera para muchos y que ha unido a distintas personas en pos de una meta común.
Puede conocer la labor de Grito de Mujer visitando su página y sus distintas redes sociales como Facebook y Twitter.
CUÁNTO MÁS PASA EL TIEMPO
Cuánto más pasa el tiempo
más duras las palabras,
más reacia la puerta de lo hondo,
más escasa la comunicación.
Es posible
que se envejezca pronto,
que rompas el cristal y lo atravieses,
que consumas tu muerte cada tarde.
Es posible,
lo sé,
porque se queda
muy lejos de tu cuarto la alegría,
la alegría si más de ser domingo
y quedarte dormida tras la escuela.
Después todo es distinto.
Vamos en espiral en la jauría
y atrapamos las redes que nos anclan.
Y echamos a correr y patinamos
en el verdín del fondo de la alberca.
Caímos en la trampa. No hay remedio
que cure
sino el amor que engendra y atenúa
la grotesca caída de los dioses.
Mari Carmen Ayala -Los Palacios y Villafranca-
Publicado en la revista Searus
ESTÁS EN MI CAMINO
Mi boca hoy solo quiere sentir tus labios
esos que yo me he dado cuenta son sabios
pronuncian palabras de amor y dulzura
sabes que pueden llevarme a la locura.
Tu me has hecho florecer mis sentimientos
que nacen del alma y sienten sufrimientos
mi corazón feliz de estar a tu lado
resplandece porque tu eres su aliado.
No pudiendo alejarme de tu camino
puedo entender que tu eres mi destino
si nací para sufrir por este gran amor
significa que estoy viviendo lo mejor.
Tu eres lo mejor que me ha sucedido
que para ti yo soy el amor es sabido
tu eres el mejor amor mi gran amigo
que me da su calor para reír conmigo.
SILVIA CAPO
EMOCIONES
Emociones
a flor de piel
tu cuerpo,
el mío
sumergidos
en mares
de pasión.
Vulnerables
cuando se trata
de dos…
tú y yo
lascivia,
frenesí
mujer, hombre
macho, hembra
¡uniòn y entrega¡
Leona Lobos
ALMA
El alma no cambia, dijiste,
el alma no presiente.
El alma es más que una pregunta,
es sólo la respuesta de tu dios.
A todo lo que huye, a todo
lo que escribo entre líneas,
entre el fuego y la miseria de los dos,
entre silencios borrados con el codo.
Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38
RITO
Iníciame en los actos, o el misterio,
de tu vida secreta; cada rito
celebra aspectos de doctrina o mito
que cada cual conforma a su criterio.
Cítame en Roma, en tiempos del Imperio,
orgiástica bacante; tu apetito,
tu voluptuosidad tronará en grito
en el pináculo del adulterio.
¿Cuáles son tus rituales clandestinos,
los que te hacen girar en remolinos
de lascivia, incapaz de detenerte?
Ni dios del vino soy, ni su oficiante;
sólo soy un mortal, ingenuo amante
a quien tu protocolo lo pervierte.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
RECITAL
Hoy jueves 28 de noviembre de 2013, a las 19 horas en El Aprendiz Calle Nueva. 20, 11510 Puerto Real, El grupo de poetas jóvenes de la Asociación Cultural Media Luneta: Alicia Carmona, Andrea Hermida y Alejandro Arauz, además de Juanma Alcedo, Rafael Arauz, junto al cantautor Alfonso Baro y su guitarra, recitarán sus poemas.
Se espera una tarde de lujo.
FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA
Festival internacional de poesía en todas partes!
VIII edición - del 12 al 25 de mayo del 2014
1- Las expectativas
Ya son siete veces que hemos estado en esto de organizar lecturas de diversos puntos del planeta, ahora iniciamos los trabajos para la VIII edición. Las expectativas son lograr más organizadores, más evento, más países participantes, mayor difusión, más público y sobre todo ir con poesía hacia donde está la gente;
2- El lema
Ya podemos decir que somos un Festival con una meta claramente definida más allá de las palabras y es lograr que se entienda que la Paz es nuestra única alternativa de vida. Por esta razón vemos La poesía como una acción poética universal por la paz, con ello queremos decir que esperamos cubrir toda la tierra y cubrir todas las preocupaciones humanas;
3- Ardiente paciencia
Hace ciento cuarenta y dos años Arthur Rimbaud, en el decir de Nerudoa “un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados,” escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes. Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades.
Aquí estamos una vez más en los trabajos de la ardiente paciencia, de cada uno de nosotros depende entrar al amanecer a las esplendidas ciudades;
4- Movimiento y suma
Ya nada hay que sea profundamente original, pues alguien antes, con o sin éxito, lo intento, Palabra en el mundo no es distinto en este sentido, lo que hay de nuevo es la persistencia. Estamos logrando ser un movimiento, que en esta etapa podemos definir como fuerza moral de cambio. El Gobierno colombiano y Las FARC se sienta con conversar la posibilidad de Paz, Irán, Rusia y Estados Unidos logran un principio de acuerdo de Paz, antes se evitó una cuenta invasión da Siria, nada de esto es ajeno a la poesía. Este es el secreto del movimiento, echar a andar el imaginario para definitivamente tener paz en el mundo, pero también hay otros que intentan algo similar, como Grito de mujer y Cien mil poetas por el cambio.
La suma la estamos logrando a medida que avanzamos, ya rondamos la suma de 500 organizadores trabajando por la poesía y la Paz en 44 países: La cantidad de poetas que leyeron sus trabajos en la edición pasada es de 10.000. La suma sigue, pues la meta es más lecturas de poesía que bases militares en el mundo;
5- Los partes de paz
A partir de este boletín los siguientes ese llamará Partes de Paz. En ellos valoraremos lo realizado a medida que avanzamos:
6- Traducir
Recurrimos a ustedes para asegurar la traducción de la convocatoria al francés, portugués, inglés, italiano, rumano, ruso, alemán, sueco...
7- Afiche, certificado de participación y diploma al mérito
Como saben fue a partir de la tercera edición que contamos con afiche, propuesto por Luis Garvan, venezolano entre España y Venezuela, luego fue un artista de Colombia, Argentina, Canadá. Para esta edición buscamos un valiente que se atreva a poner su talento y osadía en un afiche, un certificado y un diploma. En esta VIII el valiente debe venir de México, en la IX edición ha de ser de Perú y así hasta cubrir todos los países participantes.
Nos vemos siempre en los gestos de paz.
VIII edición - del 12 al 25 de mayo del 2014
1- Las expectativas
Ya son siete veces que hemos estado en esto de organizar lecturas de diversos puntos del planeta, ahora iniciamos los trabajos para la VIII edición. Las expectativas son lograr más organizadores, más evento, más países participantes, mayor difusión, más público y sobre todo ir con poesía hacia donde está la gente;
2- El lema
Ya podemos decir que somos un Festival con una meta claramente definida más allá de las palabras y es lograr que se entienda que la Paz es nuestra única alternativa de vida. Por esta razón vemos La poesía como una acción poética universal por la paz, con ello queremos decir que esperamos cubrir toda la tierra y cubrir todas las preocupaciones humanas;
3- Ardiente paciencia
Hace ciento cuarenta y dos años Arthur Rimbaud, en el decir de Nerudoa “un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados,” escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes. Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades.
Aquí estamos una vez más en los trabajos de la ardiente paciencia, de cada uno de nosotros depende entrar al amanecer a las esplendidas ciudades;
4- Movimiento y suma
Ya nada hay que sea profundamente original, pues alguien antes, con o sin éxito, lo intento, Palabra en el mundo no es distinto en este sentido, lo que hay de nuevo es la persistencia. Estamos logrando ser un movimiento, que en esta etapa podemos definir como fuerza moral de cambio. El Gobierno colombiano y Las FARC se sienta con conversar la posibilidad de Paz, Irán, Rusia y Estados Unidos logran un principio de acuerdo de Paz, antes se evitó una cuenta invasión da Siria, nada de esto es ajeno a la poesía. Este es el secreto del movimiento, echar a andar el imaginario para definitivamente tener paz en el mundo, pero también hay otros que intentan algo similar, como Grito de mujer y Cien mil poetas por el cambio.
La suma la estamos logrando a medida que avanzamos, ya rondamos la suma de 500 organizadores trabajando por la poesía y la Paz en 44 países: La cantidad de poetas que leyeron sus trabajos en la edición pasada es de 10.000. La suma sigue, pues la meta es más lecturas de poesía que bases militares en el mundo;
5- Los partes de paz
A partir de este boletín los siguientes ese llamará Partes de Paz. En ellos valoraremos lo realizado a medida que avanzamos:
6- Traducir
Recurrimos a ustedes para asegurar la traducción de la convocatoria al francés, portugués, inglés, italiano, rumano, ruso, alemán, sueco...
7- Afiche, certificado de participación y diploma al mérito
Como saben fue a partir de la tercera edición que contamos con afiche, propuesto por Luis Garvan, venezolano entre España y Venezuela, luego fue un artista de Colombia, Argentina, Canadá. Para esta edición buscamos un valiente que se atreva a poner su talento y osadía en un afiche, un certificado y un diploma. En esta VIII el valiente debe venir de México, en la IX edición ha de ser de Perú y así hasta cubrir todos los países participantes.
Nos vemos siempre en los gestos de paz.
LUNA
Luna
en la oscuridad de la caverna.
Un pozo vacío
en mi corazón de pájaro
y el cosmos palpitando
en mi piel de llovizna.
Salgo a la intemperie
para sentir el frío
del viento del norte
en el pulso de todo lo que importa.
Un círculo de niebla me contiene
y me voy acercando al infinito.
ANA MUELA SOPEÑA
LA MÁQUINA DE LAS ESTACIONES
Hoy jueves 28 de noviembre de 2013, a las 19,30 horas en la LIBRERÍA RAYUELA (en su tienda de la c/ Barcelona, 3. JUNTO A LA PLAZA NUEVA. SEVILLA) presentación del libro LA MÁQUINA DE LAS ESTACIONES
En dicho acto nos presentará José Carlos Román (coordinador del blog Soñando Cuentos), con el que, aparte de hablar sobre este nuevo libro, debatiremos sobre el mundo del álbum ilustrado en general...
También en esta primera presentación, daremos a conocer al ganador/a del sorteo de un ejemplar de La máquina de las estaciones que está llevando a cabo Soñando Cuentos a través de Facebook. Todavía estáis a tiempo de participar y es muy fácil.
SE ACERCA LA NAVIDAD
Las calles empedradas
de mi Granada otoñal
dan paso en el tiempo
a una fría Navidad.
Luces que acaban
con la oscuridad nocturna
atraen al turista
y dan calor visual
nos anuncian
las fiestas que recuerdan
que existe la humanidad.
Días llenos de deseos
y buenos propósitos,
que algunos se cumplirán.
Humildemente yo deseo
que todo el año
dure la Navidad,
pues así todos seremos
hermanos muy buenos
que al otro no desean el mal.
Ojalá se estiracen estos días,
ojalá y siempre dure la paz.
Vivo en estas fechas
como un dulce sueño
del que jamás
yo quiero despertar,
pero la Navidad pasará
y nos volveremos a topar
con la cruda realidad...
¡Ay, mi Granada linda!
¡Ay, mi Granada hermosa!
Ya pensaremos cuando llegue
el ocaso navideño,
pues ahora lo que toca
es de la Navidad disfrutar.
David López Rodríguez -Granada-
SEGUIR UNA TORMENTA
Ya me cansan las frases.
Me cansa el talento presumido.
Una presunción que cada uno tiene.
Presunción para una eternidad.
Tiempo incalculable
Sentir el derecho a ello.
Orgullo de tener algo más.
Superior de un círculo de cero.
Zero de una tierra llana
Sentir de tenerlo.
Un derecho de vida.
Un derecho civilizado.
Una presunción de ser algo.
Teoría y utopía.
Forma de tener una estancia mansa.
Siento hoy contrariado.
Mis fibras no han dormido.
No han tenido sueño manso.
Una noche larga sin ruido.
Tuve espejos de otros.
Mármol frio sin reflejo.
Mármol desconocido y misterioso.
Noche larga sin respuesta.
Circulando en un remolino.
Llevado con el viento.
Una corriente favorable.
Creando poderes.
Poderes fantasmas sin realismo.
Atrás de un resto de tormenta.
Tormenta que está a sus finales.
Tormentas acabando.
Vuelven mansas como viento.
Llegando a ser brisa dulce.
Brisa que suplica una entrada.
Quedar cerca una cara.
Entrar por una ventana.
Llegar hasta dentro a quedar un rato.
Estoy rezando por encontrarla.
Buscando cerca.
Viajando al alto de monte.
Borde de un océano.
Tierras volcánicas con humo.
Está haciendo tarde.
Ya es de noche.
Las tormentas duermen.
Buscan cuevas y playas.
Buscan una noche.
Una noche más tranquila.
Una playa mansa dormida.
Distanciando.
Haciendo carrera.
Llevan cinética del último pulso
Finales de respiro.
Han atravesado otoños
Acomodarse dentro.
Un refugio para el día siguiente.
Ganas de llegar a su fuerza.
A las partículas finales.
Querré ser parte de algo grande.
Algo con viento dentro.
Algo que lleva eléctrica.
Carga y fuerza.
Estoy atrás como un perro.
Perro buscando casa y amo
Ganas de llegar a una tormenta.
Parte de una ola loca.
Quiero quitarme la cara.
Quitar la piel que tengo.
Fisionomía de una foto.
Buscar una copia.
Negativo de foto olvidada.
Exponerla.
Hacer de ella una portad.
Busco negativo y tormenta.
Busco los dos a la vez.
Quiero la tormenta primero.
Que me lleva a un negativo.
Foto de cara.
Foto de un embrión
Un niño todavía no ha sido sintetizado.
Flotando todavía en aguas estacionadas.
Todavía no han sido removidas.
No han sido expulsadas.
Así querré que sea la meta.
Aprender de nuevo a correr más de prisa.
Tener más aliento.
Una energía y locura
Agarrarme a ella.
Una tormenta antes de remitirse.
Calmando en una cueva.
Dormir una noche descansando.
Hay que hacer tiempo.
Preparase para la distancia.
Antes de agotar la rabia
No perder las huellas
Pasos de la tormenta.
KARLOS BARBARA SALVALOBOS -Pamplona-
EL MISTERIO DE SOÑAR..
No podemos los humanos acaparar
hasta el privilegio de soñar,
pues los animales también sueñan.
En los ríos y en la mar sueñan los peces,
sin temerle a las mareas, suelen soñar también
un ave muy discreta.
Me refiero al flamenco rosado,
que duerme de día a pierna suelta y sin muletas.
Los peces sueñan inmóviles, con los ojos redondos
abiertos y no se los llevan las mareas.
Sueñan con aguas cristalinas, oxigenadas y frescas,
ellos no son como el hombre que sueña con guerras,
se retuerce y grita en esa noble cama
hasta que la deshace y la estropea.
En verdad los humanos tenemos que aprender
de los animales hasta el arte de soñar...
Sueña el balbo en el pantano qué el hombre
consiguió embalsar, sueña la trucha con su libertad,
se oculta el salmón en el agua profunda
que no le gusta.. pero la prefiere
a la caña de pescar.
A él le gustan las aguas poco profundas
y claras cuando viene a desovar...
Y nosotros si no queremos que nos lleve como el camarón
que si se duerme se lo lleva la corriente..
tendremos que aprender el misterio de soñar...!!
Rafael Chacón Martel -República Dominicana-
EMBELESO DE AMOR
Observando la llovizna
que copiosamente se desliza
desde las nubes plomizas
en esta mañana gris
de primavera.
Los vidrios empañados
y los árboles vestidos
del verdor de noviembre
lloran las gotas de la lluvia
que los envuelve.
Y mi cuerpo embelesado
de tu amor
gime por dentro
con ese ardor de éxtasis
con que está ceñido
desde que nos amamos
tú y yo.
Esbozo una sonrisa
mi mirada perdida
a través de los cristales
solo miran lo infinito
tratando de alcanzarte.
Quiero que la fresca llovizna
que moja mi campo
sacuda mi cuerpo
que tu amor dejó tan cálido.
Quiero y no quiero.
Pero está prendido a mi piel
adherido a cada poro
y no puedo arrancarte de allí
y no quiero hacerlo.
Necesito sentir
mi cuerpo estremecido
de pasión, todo el día
todo el tiempo
hasta que esta noche
tú lo poseas y lo enciendas
con solo tu voz, mi amor.
Diana Chedel -Argentina-
DESPEDIDA
Estoy cansada de tus besos secos sin sabor,
de tus abrazos fríos, silenciosos,
que no despiertan ninguna sensación en mí,
Estoy cansada... De ver todos los días
como mueren tus labios.
Pude sentir el grito desesperado de tus brazos
perdiendo fuerzas mientras intentas abrazarme
¿Para que fingir?
El amor se acaba, cuando no lo nutres con palabras
bonitas.
Estoy cansada...Yo no se fingir.
María Luisa Coronado Segovia -México-
HOY JUEVES SE PRESENTA EN CABRA EL NÚMERO 21 DE SAIGÓN
En este número, como se ha comentado anteriormente, se entrevista al restaurador, escultor y escritor egabrense Salvador Guzmán, autor de La infantona. En la sección de creación, encontramos los textos de Pedro Jesús Cortés, José María Lopera, Mª Antonia Gutiérrez Huete, Manuel Delgado, Manuel Guerrero Cabrera, Sensi Budia, Juan García, Luis Ángel Ruiz, José Manuel Pozo, José Manuel Moreno Millán, Tomás Illescas y Antonio J. Sánchez.. En la sección de análisis, encontramos los textos de Julián Valle sobre el Estatuto Real de 1834, y la reseña de José Manuel Valle de una obra de Veleyo Patérculo.
En cuanto a lo visual, las fotografías, realizadas por Manuel Guerrero, tienen aire oriental, al reflejar distintos detalles de Vietnam. También, al final, aparece una selección de fotos del Archivo de la asociación Naufragio, para reflejar los diez años de actividad cultural.
SOLO QUIERO
Quiero raptarte con besos enamorados,
ahogar tu angustia con suaves caricias.
Danzar en música de nubes, desafiando realidades,
sepultar recuerdos, vivir en los deseos del placer.
Quiero conversar contigo en todos los sueños,
sentir tus uñas terciopelo, deslizarse en mi espalda.
Recorrer con mis labios y manos ardientes,
tus curvas pronunciadas, crisis sin límites, amándonos.
Quiero lo inevitable, lo incontrolable lo irresistible,
pasión de fuego, dolor y amor…solo eso,
vestidos en pieles, una sola alma…éxtasis
Abiertos, libres, desgastándonos…sin fin.
Quiero brillar contigo, luna de oscuridad,
sin escasez en las miradas, ternuras del alma.
Romper para siempre, silencios y distancias.,
Solo quiero amarte…solo quiero que me ames.
Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -Colombia-
SUSCEPTIBLE
Mi amor tan susceptible
has dañado mi alma, perdóname por
amarte tanto, dejo mis lamentos
a oídos que no ya escuchan los
pedidos de piedad, como debo hacer
si duelen en mis pensamientos,
querella de un amor perdido,
que dejo huellas de pasión en mi interior,
silencios de soledad que atormentan mis
emociones, ya no se donde ir
ya no se si mis ojos miran por tu
andar se acabo el ruido molesto
de mi corazón que latía con fuerzas
cuando se acercaban tus pasos,
a mi cuerpo, dejar en el aire
esperanzas de amor, como
un hilo de plata que no se cortara
hasta detener el tiempo que a mi me
alejo de ti, no puedo fingir que no
extraño tus besos, ni tus caricias, ni
el sonido melodioso de tu voz,
si en cada brisa suave que trae en viento
siento cerca tus suaves manos, estas
en mi mente, como un ardiente deseo
de pasión, prisionera de tu cuerpo.
Susceptible amor, de los vientos
caminas horizontes perdidos,
sonriendo al tiempo, corazón de cristal
quiebras en cada latido, se puede oír
en la oscura noche tu quejoso dolor
que desprende de tus llantos y tus lamentos,
no pierdas la paz de tus días, que
vienen en camino sobre este desierto
ya sin amor ni caminos marcados, como
aquellas esperanzas, de luz de vida
de amor eterno.
VANE PALACIO -Argentina-
HEREJÍA .
Siento que soy lo máximo en tu cumbre;
el climax total de este amor de acero.
Satisfecho, sublime, lisonjero,
me siento tu luz, tu flamante lumbre.
El amor se agiganta entre nosotros
con tu entereza, con mi poesía;
y precavido, te hurto la herejía
de que en mi ausencia, puedas amar a otros!
ROLANDO BLANCO PASCUAL
¡DÉJAME!
¡Déjame!
Déjame realidad
tangible
valorada
atractiva
razonable
Déjame que me cuelgue
en el rugido del trueno
y cabalgue relámpagos
por encima de la tierra
¡Déjame!
Déjame realidad
que te ignore
aunque me ames.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ FERNÁNDEZ -Madrid-
Déjame realidad
tangible
valorada
atractiva
razonable
Déjame que me cuelgue
en el rugido del trueno
y cabalgue relámpagos
por encima de la tierra
¡Déjame!
Déjame realidad
que te ignore
aunque me ames.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ FERNÁNDEZ -Madrid-