GRAN ERROR

Un tiro de fusil recorre el aire,
es sonido de huesos fracturados,
a quemarropa. Hasta el verdugo siente
un desgarro en el alma.
En las pieles del arroyo, está cuajándose la muerte.
Sus aguas saltarán de tierra en tierra
andando territorios que dan vida a esas almas
y en las noches de insomnio,
en los huecos del recodo,
las frías aguas lo contarán todo.
Un exilio de la vitalidad
y enfrente, de vigilia, un soldado
sobre los puentes de invierno.
Es el estado que harán con mi patria,
algunos desalmados.
Con la próxima primavera,
no nos quedará más que el pensamiento.
Mientras, los poderosos, siguen asomados
al barandal de su arrogancia.
Sintiendo mucho más que desprecio,
midiendo el tiempo no con sus relojes,
sino con nuestro agobio.
Por un mar de gentes ya no puedo
guardar por más tiempo,
lo que harán con nuestros votos, según pienso.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-