LA TORMENTA

Llueve atronadoramente llueve
las hojas se doblan bajo el agua
por fin llora su desconsuelo
llueve.
El barro se disuelve en sus recuerdos
a torrentes se lava el rencor
la lluvia cepilla
el odio que la acechaba
en todas las puertas.
Al borde del abismo
la tormenta la sostiene
mujer con brazos de agua
no hombre de brazos mentirosos.
Aunque caen las espinas de su cuerpo
la traición le afiló los rasgos
el veneno le dejó marcas.
No volverá a mirarse en los espejos
ya no brilla una melena
ondulante sobre sus pechos
ni se abre una flor roja para él.
Después de meses de sequía
de tierra partiéndose
cuando su piel y los pastos
se resquebrajan de mutismo
las ráfagas de agua
la envuelven
la danzan
lame esa agua
se desvanece la vanidad
ya no le parece
que sólo se ama una vez.

MONICA FLORES -Argentina-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas