viernes, 30 de noviembre de 2012
ALBA
Cuando llegue el verano
no visites los palacios imperiales
ni lleves lilas a la Puerta de Tiananmen.
Recuerda cuando en las playas de Cayo Juan,
los desiertos de la Guajira,
la serpiente de agua del Amazonas,
las altas piedras de San Agustín,
la vasta plaza española de Villa de Leyva
y las noches y los días de treinta y tres
lunas interminables conocimos el amor.
Harold Alvarado Tenorio -Colombia-
A LAS MUJERES
A las que son madres, hijas,
hermanas, amigas…
Las que lloran, las que aman,
las que luchan, las que trabajan,
las que rezan, las que cantan…
A las fuertes y las débiles…
A las que lucharon y las que luchan
por la libertad y la igualdad.
A las mujeres…
A las que trabajan en el campo,
en la ciudad o en la fábrica,
en la oficina o en la calle…
A la que cometió el primer pecado Original,
Aunque así se nos recuerde
en la historia sagrada…
A las que defienden los derechos naturales
y…tambien las que aman a los animales
A las mujeres…
Las que tienen hijos y las que lo perdieron…
¡!Que vivan “las madres corajes!!...
A las que luchan por la libre expresión y opinión,
A las políticas y las periodistas,
A las escritoras y las poetas...
A las que sueñan despiertas y dormidas,
A las que transforman la nostalgia en esperanza
y el desamor en ilusión…
A las mujeres…
A las que respiran el aire de la contaminación…
A las mujeres que trabajan
para que la vida
no sea un libro de cuentos.
A las que con su fuerza,
Su ilusión y superación…
Sus besos, su amor Y ternura…
todo lo alcanza.
Que vivan las mujeres luchadoras y trabajdoras!!
MARÍA SÁNCHEZ -San Fernando-
SE HIZO
Colgando de un beso
dejé mis labios
La mañana
-se hizo-
-nos hizo-
hundirnos en el
abismo eterno
del amor.
Se engañó
la espera
...y
tras tus pasos
humedad de cuerpos
traspolados
-se hizo-
-nos hizo-
invensible la cortina
de humo
que dejó,
...el ultimo fuego
que ardió
en la hoguera
mística
de aquel lecho
que no olvido.
LÁZARA NANCY DÍAZ -Estados Unidos-
EL SUBCONSCIENTE DE LAS LEYES "HUMANITARIAS"
Una de las teorías que tratan del tema del "crimen y castigo" considera que la cárcel no está para castigar o reformar al criminal, sino para alejarlo de la sociedad, con el fin de proteger a sus víctimas: los ciudadanos inocentes.
Estadísticas llevadas a cabo durante la segunda mitad del siglo XX, demuestran que la mayoría de los criminales crónicos (esos que comienzan sus carreras delictuosas en la niñez o adolescencia) llevan en sí un *factor genético hereditario. Otras estadísticas muestran que hasta un 95% de los criminales vuelven al crimen al salir de la cárcel. Estos estudios refuerzan la teoría del factor genético de los criminales y delincuentes (éstos son culpables de delitos menos graves). El factor genético y hereditario no se puede cambiar. Se suma a la genética el factor socio-inmoral a la cual se integran, casi sin excepción, los criminales cuando salen de la cárcel. A veces los delincuentes también nacen y se crían en el ambiente socio-inmoral de la delincuencia, aunque algunos salen de ambientes honestos. Tampoco se puede cambiar el ambiente inmoral, al menos que se impongan leyes muy severas. En cuanto al supuesto factor de la pobreza (socio-económico) como pretexto para el crimen, es no sólo un pretexto sino una falsedad. Millones de familias vivieron en la miseria en los Estados Unidos de Norteamérica y en el mundo entero durante la crisis económica de los años 29 al 34, sin embargo no surgieron millones de criminales en esos años de hambre.
Cuando los jueces imponen encarcelamientos breves o multas en lugar de larga prisión a los criminales, como se ve en muchos casos hoy en día, esos jueces en realidad, castigan a las víctimas inocentes; a la sociedad que tendrá que sufrir nuevas ofensas trágicas cometidas por esos criminales. Dichos jueces son así cómplices de los futuros crímenes de los delincuentes; desde un punto de vista psicológico; esos jueces se identifican con los criminales ... o son ellos mismos criminales en potencia (poseen un subconsciente criminal)
Los legisladores que hacen leyes convierten las cárceles en cómodos hoteles donde le preso goza de la televisión, de paseos y hasta estudios, a costa del pueblo que mantiene las cárceles, esos legisladores también se identifican con los criminales (o son criminales latentes, subconscientes, ellos mismos). Esos legisladores que se dicen "humanitarios" con los delincuentes son "anti-humanitarios" con la sociedad de la gente honesta que les paga el sueldo. Lo mismo se puede decir con los jueces "humanitarios".
En síntesis: lo que hoy se llama "leyes humanitarias y cárceles humanitarias" revelan la psicología oculta, las tendencias inmorales de legisladores y jueces identificados con los criminales, subconscientemente o ... conscientemente en algunos casos.-
SUSANA SOIFFER -Argentina. Radicada desde 1967 en Israel-
Publicado en la revista Mapuche
ENTRE DOS LENGUAS
Fue un acto espectacular cuando por espectacular se entiende la total armonía entre todos los elementos que intervienen.
Hermosa la música.
Hermoso el recitado.
Hermoso el silencio del público.
Hermosos los aplausos.
Enhorabuena Anne hiciste de un acto sencillo algo grandioso donde la música fue poesía y la poesía música.
CÓMO ES ENVEJECER
Puedo sentarme por horas
pensando.
Soy consciente de todas las cosas
a mi alrededor
pero estoy perdida en el pasado.
Gentes y caras me visitan
las veo claramente
pero no puedo hablar con ellas
ni ellas conmigo.
Esta es una de las bendiciones de la vejez.
Mis años me dicen que soy vieja
y me acuerdo de mis pensamientos
de hace casi cuarenta años
cómo es tener sesenta.
¡Yo lo sé, ahora!
Y mis visitantes
no son fantasmas
no me asaltan,
sólo me visitan
y así puedo recordar.
ANNE SAMPSON
Publicado por José Luis Rubio
PREMIO CERVANTES 2012
Esta año el galardón ha recaído en el poeta, novelista y flamencólogo jerezano Caballero Bonald, de 86 años, todo un referente poético para las nuevas generaciones de escritores andaluces y españoles. Próximamente Azahar se acercará a su obra.
¿IDENTIDAD CARTAGENERA?
La camiseta decía Atlético Nacional, miré fijamente la fisonomía del joven tratando de encontrar los rasgos propios de la gente de Antioquia, pero nada. Entonces decidí salir de dudas preguntándole directamente si era del interior. Su respuesta, con típico acento caribe, me dejó saber su origen cartagenero. Entonces me cuestioné sobre la posibilidad de si en Medellín algún paisa pudiese ser hincha de un equipo costeño. La contestación fue inmediata, ¡no! Conociendo el regionalismo andino y la solidaridad antioqueña, era imposible imaginar esto.
Eché un vistazo a mi alrededor absolutamente confundido, tratando de entender esta costumbre muy cartagenera de querer lo ajeno más que lo propio. Preciso pasa a mi lado una rubia de oxígeno con un suéter negro y en el pecho la bandera estadounidense con la leyenda I LOVE YOU USA. Tuve que hacer un gran esfuerzo para recoger mi mandíbula inferior que había dado justo en el piso.
Pensé que quizás la xenomanía nuestra podía deberse a una frágil estructura mental merced al continuo roce con otras culturas mucho más solidificadas, a una educación básica deficiente, a falta de políticas estatales serias para afianzar la nacionalidad, etc.
Vino a mi memoria el destino de la cumbia, parida y criada en nuestras tierras, pero relegada a lo meramente folclórico, mientras que en México ha sido adoptada y con ciertos arreglos musicales la bailan los jóvenes más modernos, dando incluso nacimiento a una industria discográfica, todo lo contrario a las limosnas que reciben nuestros artistas en parques y eventos culturales.
De tanto divagar me dejé llevar por el aire marino desembocando en Las Bóvedas, construcción que recuerda nuestro pasado colonial. Allí estaba el tipo, más de treinta años, vestido aceptablemente, lo que me hizo descartar la posibilidad de que fuera un “habitante de la calle”, recostado a una parte de las murallas, descargando todo el líquido de una necesidad mal administrada. Un montón de piedras es lo que pareciera que significara para mucha gente. Me acordé de San Juan, capital de Puerto Rico, con menos murallas que Cartagena, pero con una gran capacidad para convocar el turismo mundial debido a su vocación nacionalista, con todo imperialismo en contra.
Quizás el desamor por lo nuestro obedezca a que no sabemos quiénes somos. Y sí no sabemos quiénes ni qué somos, la cosa está muy grave, porque sin estos requisitos somos hojas al viento expuestos a más de un capricho, o en el peor de los casos, de maquinaciones perversas que busquen pingüe ganancias en medio de tanta ignorancia.
En una ciudad donde todavía hay gente que saca pecho alegando dudosos abolengos europeos; donde cualquier extranjero nos pone de “ruana” por míseros euros; donde la etnia es motivo de segregación y cierre de puertas; donde el negro casa blanca para “mejorar” la raza; donde los jóvenes se sienten norteamericanos y los viejos de cualquier parte, menos de aquí; donde los políticos sólo alzan la mano para decir presente en el Congreso; donde la zona industrial de Mamonal se llena de andinos, porque los cartageneros “no sirven” o “no saben nada”; donde la cultura y sus políticas se generan e imponen desde Bogotá; donde “perro come perro y por un peso te matan”, como diría Henry Fiol en su canto, en fin, podríamos llenar muchas páginas enumerando anomalías, pero baste las pocas enunciadas para tener un panorama de la gran problemática que nos aqueja.
Creo que no podemos seguir de espaldas a nuestras propias realidades, no podemos continuar con la venda del chauvinismo insulso que cerró las puertas a la gente que posteriormente industrializó a Barranquilla, de unos pocos llevando mal a muchos, de la invisibilización adrede y artera a las mentes capacitadas para ayudarnos a dar el gran salto. Por todo esto, se hacen necesarios muchos foros sin exclusiones de ninguna índole, donde cada quien pueda hacer sus aportes en aras de encontrar o construir la tan anhelada identidad, cimiento necesario y fundamental para el desarrollo social, cultural, económico y político de nuestra ciudad.
Salí a la Avenida Santander, detuve un bus de transporte urbano, subí y busqué mi puesto. Hacía un calor insoportable, traté de abrir una ventana, pero fue imposible, todas estaban selladas, ¡claro! era un bus construido para el clima frío de Bogotá. ¿Me explico?
Publicado en el periódico digital La Urraka Cartagena
HAY UNA MUJER, DESNUDA, EN EL PASILLO
Cuando me cruzo con ella
-por el simple hecho
de que los cuerpos que
En sentido contrario caminan,
hacen eso: se cruzan-,
Solo la esencia
De la profundidad
De sus cristalinos queda.
No queda otra cosa
que esa esencia
mientras yo, aturdido,
miro por encima
de la tapia de un cementerio
crecer, dentro,
las olas en los muertos.
Hay una mujer desnuda en el pasillo
pero de su paso
en nuestro cruce
solo queda la esencia
como una frecuencia
que eternamente
vagará por el infinito
de sus profundos ojos
que me observan
desde el lugar lejano en el que habitan.
Hay una mujer en el pasillo, desnuda,
como venida al mundo
por vez primera,
una mujer que me sueña
haciendo de mi presencia
el sueño de millones
de galápagos,
como si la nada
fuera el único fin
que los moviliza
allá en las playas
para emprender el regreso.
Del poemario Enredos salvajes en las olas encrespadas de tu vientre de Salvador Moreno Valencia
LLAMADO
“Si dicen patria / Aquí están quienes hacen música del barro”
Pedro Calzadilla
De cada trueno y por los filos del tiempo
y las penurias
De cada ola y sobre la nieve de las salinas
y las piedras de agua de las cimas
Bajo la gran constelación del Sur en llamas
Desde el galope del viento entre las polvaredas
y por los senderos de las cabras
Entre la hierba que alza la alegría como flor silvestre
y la ternura que los primeros vuelos tejen en el aire
De cada casa donde la luna amamanta el desvelo
Desde la máquina inútil y los parques clausurados
De cada río de sol entre los sauces
y por los caminos que conducían al almuerzo
De cada palmo de barro donde el canto
da a luz el hombre
llegaremos con la palabra libertad en la boca.
Gabriel Impaglione -Argentina-
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar
EL ÁTICO DE LOS GATOS
MES A MES, OTRO MÁS Y YA LA SARTA ES GRANDE
que vamos machacando en hiero frío;
y por más que golpeamos en el yunque
no ablandamos el duro raciocinio
de la alcaldesa y de sus concejales;
y el carril-bici sigue entumecido.
Los que andamos en bici cada día
no es cosa que lo hagamos por capricho,
es por necesidad de trasladarnos
por la ciudad, desde un sitio a otro sitio;
y así a la vez que no contaminamos
bien lo agradecerán nuestros bolsillos,
que con la crisis y con los recortes
cada vez los tenemos más vacíos.
MASACÍTICA no realiza huelgas,
sí hace cada mes un recorrido
por la ciudad, con el que reivindica
que el carril-bici pongan ya en su sitio,
donde éste debe estar, que es por el centro
y no tramos aislados y perdidos,
que de poco le sirven o de nada
al ciclista que a diario va vendido,
dentro del casco urbano a hacer sus cosas
y mientras pedalea va intranquilo
por la presión que sufre de los coches
que poco le respetan, como un bicho
lo ven por el asfalto y lo acorralan
notándose el ciclista comprimido,
llegando en ocasiones a tener
que apearse de la bici, yo lo he visto;
y hablo con propiedad, con experiencia
dado que yo en mis carnes lo he vivido.
<
que haga ya el carril-bici, por favor,
no nos haga de estar más tiempo en vilo>>.
Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO -Ciudad Real-
A MASACRÍTICA Y A TODOS SU SEGUIDORES INCANSABLES, POR ESTA REIVINDICA-
CIÓN QUE LLEVAMOS DURANTE CASI SIETE AÑOS, UN MES TRAS EL OTRO.
NO ME EXTRAÑO
No me extraño si al mirar
solo encuentro muchedumbre,
no me extraño si al volar
solo observo podredumbre.
Solo me extraño de mirar
y pensar que no es costumbre,
solo me extraño de volar
y observar que ya no hay cumbres.
No me extraño si al gritar
ya no encuentro quien escuche,
no me extraño si al soñar
ya no encuentro más que cruces.
Solo me extraño por gritar
y que sea mi costumbre,
solo me extraño por soñar
y que sea este soñar
a pesar de todo, mi costumbre.
Gustavo González -Valladolid-
TIEMPOS ANTERIORES
Haz de caminar un largo
trecho a pie
antes de conseguir
tus
alas
Leo Lobos -Chile-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 52
BREVERÍAS
2746
¿Por qué empezar de nuevo,
si aún tenemos pendiente, inacabado,
el proyecto mayor de nuestra vida?
¿En cuyas manos quedará el relevo
del bosquejo emprendido, y abortado,
por cierta involuntaria despedida?
No quiero reiniciar una aventura;
quiero volver al punto de la herida,
deshaciendo polémica y ruptura.
2747
El recuerdo es el mar, y es navegable.
Lo surco en tan diversas direcciones
porque no es el llegar lo que me incita.
No siempre me resulta inhabitable,
y en él me escudo, si los galeones
del fracaso amenazan su visita.
El recuerdo es gentil, si bien se elige.
Sobre nubes nostálgicas levita,
y por afables términos se rige.
2748
A mi espalda apareces
cada vez que me miro en el espejo,
pero te desvaneces,
siendo sólo reflejo
de esta memoria que tenaz protejo.
2749
No te sueño dormido;
¿qué valor tiene el sueño involuntario?
Lo hago con el sentido
voraz y visionario
que no sabe dormir en solitario.
2750
Te he bebido, mujer, copa o fontana,
vino añejo, agua clara en borboteo,
que me apaga la sed y el alma enciende.
Y ya vacía o seca, siempre mana
dentro de mí, elixir de mi deseo,
que a mis miembros y vísceras se extiende.
Nunca te irás, aunque decidas irte,
y tampoco sabría compartirte.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
ESTÁ BIEN LO QUE ESTÁ...
Sé que está bien.
Sé el Nexo.
Y la Razón.
Y hasta el Designio.
Yo lo sé todo,
lo aprendí en un libro sin páginas,
sin letras y sin nombre...
Y no soy como el loco
que se quema los dedos trémulos
por separar la rosa de la mecha negra...
Pasó volando y me rozó la frente...
Era buena la Vida:
Había rosas.
Unos minutos antes me había sonreído un niño...
Pasó volando y me rozó la frente.
No sé por donde vino
ni por dónde se perdió luego pálida y ligera...
No recuerdo la fecha.
No sabría decir de qué color ni de qué forma;
no sabría, de veras, decir nada.
Pasó volando... -había muchas rosas...-
y era buena la Vida todavía...
DULCE MARÍA LOYNAZ La Habana, Cuba 1902-1997
Publicado en la revista deliteraturayalgomas
IV SEMANA
Hoy Viernes 30 de noviembre IV Semana Guitarra viva Dirige: Oscar González 18:30 horas.
Fundación Casa del Libro Total -Bucaramanga (Colombia)
LA JARDINERA
voy a cultivar la tierra.
En ella espero encontrar
remedio para mi pena.
Aquí plantaré el rosal
de las espinas más gruesas.
Tendré lista la corona
para cuando en mí te mueras.
Para mi tristeza, violeta azul,
clavelina roja pa’ mi pasión,
y, para saber si me corresponde,
deshojo un blanco manzanillón:
si me quiere –mucho, poquito, nada–,
tranquilo queda mi corazón.
Creciendo irán poco a poco
los alegres pensamientos.
Cuando ya estén florecidos,
irá lejos tu recuerdo.
De la flor de la amapola
seré su mejor amiga.
La pondré bajo la almohada
para dormirme tranquila.
Cogollo de toronjil,
cuando me aumenten las penas,
las flores de mi jardín
han de ser mis enfermeras.
Y si acaso yo me ausento
antes que tú te arrepientas,
heredarás estas flores:
¡ven a curarte con ellas!
Violeta Parra Chile (1917 – 1967)
Publicado en la revista Estación Quilmes
CALL-GIRL FRENTE A TRANSMISIÓN BOCA-RIVER
en los labios
que digan que soy linda
deseable a cada rato
y también
que mi conversación
es ingeniosa y devertida.
Será por eso
me digo
que salto
de cama en cama buscando
ese momento exacto
en que los chicos me miran
como si fuera
la octava maravilla.
Los miro mirarme
y trato aunque me cuesta
de capturar esa mirada
que quita
en el espejo
los quilos las arrugas
que destaca
de las tetas los pezones
que apuntan
todavía
hacia arriba
que me estira
hasta el metro ochenta
que me arrubia
y me dice
que algo
entre las piernas
vale la pena.
Acá te tengo papito
bien adentro
te aprieto
quiero que un día
cuando seas viejo
te acuerdes de esta tarde
en un hotel de Caballito
quiero que creas
que soy
en la cama
la mejor.
Pregunto por tus cosas
algo decís algo ocultás
por costumbre o por pudor
y me enseñás
(soy bruta en eso)
la lógica del futbol.
Hoy pasan Boca-River
la tele está encendida
estoy sobre la cama
un miércoles y es tarde
seguro estás mirando
el partido por TV
en transmisión directa,
tu mujer y los chicos
dan vueltas por ahí
(me parece que los veo
se comen todos los chizitos
y ensucian los sillones
con las manos engrasadas).
En la cama te recuerdo
con el envase de Roll-On
y un espejito
ahora hay un gol de River
tu equipo favorito
me hago la paja observo
cómo entra como sale
de mi cuerpo
como vos te mirabas
entrar y salir
entre mis piernas
(soy mujer
lo confieso
tengo un cuerpo
plagado de orificios)
entra y sale
el gol es largo
un grito de alegría
que acorta
el tiempo de la espera
hasta tu próximo
llamado.
Anahí Mallol De "polaroid" 2001-Argentina-
Publicado en la revista Poesía del mondongo
JAZMINES EN BUENOS AIRES
Es Noviembre y los jazmines
han llegado a Buenos Aires,
con un aroma dulzón
van invadiendo las calles.
En cada esquina hay un niño
que los vende porque sabe
que toda mujer espera,
que todo hombre regala,
y es con muy pocas monedas,
como se alegran las almas.
Hoy los chicos de la calle
ya no mendigan, trabajan
con ramitos de ilusión
llevan pan para la casa
y unos bolsillos alegres
donde las monedas cantan.
Con el aroma dulzón
se va embriagando la tarde
y en cada mesa tendida
un vaso con flores blancas
nos dice que nadie olvida,
que hay un regalo en el aire,
que es Noviembre y los jazmines
ya perfuman Buenos Aires.
RAMÓN DE ALMAGRO
TE QUIERO
todo mi ser
ubícate bajo un árbol
de dos ramas y
dibújame
realiza también tu retrato
escribe allí
el símbolo que en ese
instante nace de los dos.
Clausura la pintura con
la imagen besándonos
siente el latir del corazón
al bailar el viento para los dos
escucha el silencio de aquel parque
en la oscuridad
y viaja en el mundo
de dos cuerpos que se han unido ya
ahora piensa en mí
dime la verdad
dime que me quieres y dilo
sin afán
así yo pronunciare igual:
te quiero.
ALEJANDRA GUARANGUAY -Cuba-
Publicado en la revista Los 27 del 85
NOSFERATU
(fragmento)
Nosferatu, nombre diabólico que sugiere las letras del infierno; las siniestras partículas de que se compone, 'fer', 'erato' y 'nos' poseen una cualidad cárdena y atroz como el mismo film (palpitante y lóbrego), una obra maestra del terror nocturno fotografiada fabulosamente en los viejos y ásperos tonos blanco, negro y sepia.
No son bosques 'brumosos', son claros y luminosos bosques bávaros los que el joven y convulsionado protagonista recorre una mañana en diligencia para ir al castillo del conde. A pesar de esa claridad, se siente que el diablo acecha detrás de cada árbol. Es evidente que el interior de los árboles caídos entre los claros pinos alberga murciélagos, debatiéndose en un sueño torpe y hastiado.
Al fondo aparece el castillo. El protagonista acaba de tomar una copa en una taberna transilvana y yo siento el deseo de advertir: '¡No bebáis demasiado en las tabernas de Transilvania!'.
JACK KEROUAC
'EL CINE EN LA POESÍA'
(BREVE ANTOLOGÍA)
SELECCIÓN: HÉCTOR J. FREIRE
PRESENTACIÓN
Hoy 30 de noviembre, viernes, 20h, La carbonería, C/Levíes, 18, Sevilla. Presentación de PUERTAS GIRATORIAS, de ESPERANZA GARCÍA GUERRERO, volumen 4 de la Colección de cuentos. Presenta el acto y obra la poeta Carmen Ramos.
Contaremos con el acompañamiento al piano del teclista y compositor, David Postigo y del cantautor David Reina.Igualmente la Asociación Fharenheith 451, Las Personas Libro de Sevilla, tendrá una singular intervención con dos de sus miembros, Ana Atalaya y Enrique García Pozo, que narrarán
textos de la obra. La propia autora, Esperanza García Guerrero,forma parte de esta asociación cuyo objetivo fundamental es el fomento de la lectura entre los ciudadanos.
MALA DECISIÓN, MALA ELECCIÓN
Rodeado de sombras abre los ojos
con pánico. Los rostros están allí. La
tarde se extingue sobre su cabeza al
momento que desciende en aquel
foso tenebroso. Un murmullo
apagado escupe su nombre y la
polución de un aire putrefacto.
Siente el rose de seres extraños. Un
escalofrío le camina por todo el
cuerpo. "No es posible, todo es parte
de una maldita pesadilla, una broma
de mal gusto", piensa. Grita, a la vez
retira el visor y deja su rostro al
descubierto: -¡Esa no es la película
que vine a ver!
Francis Santos (República Dominicana)
Publicado en la revista digital Minatura 123
NORMALIDAD
Lleva más de media hora esperando el autobús número 45, podría ir andando a su destino pero quiere gastar el bonobús, que está punto de caducar. Mira la cartelera del cercano cine, ponen las mismas películas, entretenidas pero aún frescas en su memoria. A las siete de la tarde, partido de fútbol sala con los colegas, desde hace un tiempo no hay problemas en la reserva del campo. Antes piensa pasar por el supermercado, hay que llenar la despensa, está harto de comer de bote, pero es lo que tiene ser un solitario. Y aprovechar, porque esta de camino, para entrar a los grandes almacenes con sus eternas rebajas, reclamo ante la falta insistente de público. Mañana comienza el puente de diciembre, pero no se esperan grandes desplazamientos como en otros años anteriores, y la gasolina esta por los suelos, regalada. Gran ocasión para coger el coche y visitar, por fin, las cuevas de Altamira, después de tantos años en lista de espera. Duda si utilizar para el viaje, el deportivo descapotable rojo, el monovolumen última generación, la ambulancia del Samur o el camión de la basura. Se esfuerza por mantener una normalidad en su vida, pero ser el único superviviente al holocausto vírico también tiene sus prerrogativas.
Sergio López Vidal (España)
Finalista de X Certamen Internacional Microcuento Fantástico Minatura 2012
Publicado en la revista Minatura 122
SUEÑO NEGRO
un arpa dorada en la red de tus presentimientos
y un ciego
que sueña en ti
poema negro que absorbe las claras imágenes del día
sucede cuando de bronce
sobre su eje
se parte el libro vacío
y el mundo se derrama con el aleteo del espectro
nos encontramos, luego despiertos,
en algún nuevo sueño
Boris Domagoj Biletić
Publicado en la revista Arquitrave 53
HAIKUS
El silencio habla.
Palabras ancestrales.
Piedras que duermen.
Lejos del mar
sonó la caracola.
¡Aún persiste!
Cayó el silencio.
Palabras en la piedra
cuentan tu historia.
Piedras talladas
son joyas milenarias
para los dioses.
Hilda Interiano. El Salvador
Publicado en la revista Oriflama 18
POEMA
I
las manos largas de rebeca
en una habitación a oscuras
son como esa manera de pintar
el mundo a hurtadillas
y que nadie sepa
en qué rincón habita
tu mujer desnuda
II
siempre hay árboles para ser felices
e imaginarte que vives en un país extranjero
repleto de parques y bicicletas
con padres que no maltaratan y gobiernos que no mienten
a una población muy flaca de emociones con madres locas
volverte niños en las ramas
gritando libres que son ellos
que pueden arrancar la yerba
y ser sus dueños bailar descalzos
ser ellos ser ellos ser ellos sin mordaza ni castigo
sin gobierno hijo de puta con un lazo
hecho de oro para ahorcarnos
soñar que de verdad tú tienes alas
y que puedes dejar de decir tonterías
de comprar de escupir de pudrirte hasta convertirte
tú mismo en padre maltratador madre neurótica
vestido de domingo manchado de cerveza
como cuando comulgábamos cubiertos
de sangre
III
la mañana es un niño
tú estás loco y yo te amo
nos llega el aire
sabemos conducir por mis rodillas
no hay lugar en el mundo con más montañas azules
que las palabras que grabaste
en el retrovisor de mi escotilla
derrumbaremos juntos
todas las frases hechas
"campos de margaritas"
"arroz con leche"
"el fax te ha perdido la pista"
mientras, mi india más morena
se posaba en el mundo.
ISABE L G. MELLADO
Publicado en la revista Nueva Grecia 1
REFLEXION SOBRE LA MUERTE DESDE LA VIDA
Noviembre es un mes con paladar meditativo, no en vano se celebra el día de los muertos en casi todo el mundo, cuestión que nos invita a reflexionar sobre el valor de la vida. En ocasiones, se tiene la sensación, por ciertos hechos cotidianos donde impera el odio y la venganza, que el mundo camina a la
deriva. Nos han enseñado a movernos en el terreno de las cosas, como si fuéramos máquinas con fecha de caducidad, a tener poco tiempo para pensar y mucho para gastarnos y desgastarnos en
estupideces. Junto a este contexto, apenas nos hemos interpelado sobre el sentido de nuestra existencia y en qué dirección orientarnos.
Reflexionar sobre la muerte desde la vida es algo tan necesario como preciso, al menos nos va a enseñar a pensar mucho y a vivir de otra manera. La autenticidad del ser humano es lo que va a permitir transformar las cosas. A mi juicio, por tanto, tenemos que huir de esta cultura materialista que nos inunda y ser más reflexivos, más sujetos pensantes en definitiva. No es bueno dejarse atrapar por este desierto espiritual que nos han injertado, en vena, fibras opresoras a su antojo. Tampoco es saludable permitir que piensen por nosotros. Precisamente, uno de los mayores placeres de esta vida, radica en el habito de pensar para ser yo mismo con todos.
Ciertamente, no hay persona que no tenga familia que recordar. Los recuerdos, sin duda, son también otra forma de vivir, la hacen más profunda, se entronca a lo íntimo del corazón con las generaciones que nos precedieron. La muerte no debe interrumpir ese diálogo con nuestro tronco originario, con nuestro vínculo sentimental a través del abecedario del alma, mucho más fructífero que cualquier otro lenguaje. Nuestra vida es la muerte de los antecesores y su vida es también nuestra muerte. Ya se sabe, las personas pasan, pasaremos un día todos nosotros, pero los recuerdos quedan, permanecen en nuestras habitaciones interiores, buceadas por el aire, como el más puro de los perfumes.
No cabe duda que la muerte está ahí como un sueño y un final de verso. Otros tomarán ese verso primero para continuar ensanchando el árbol de la creación. Evidentemente, nuestras existencias están profundamente unidas unas a otras, de ahí la importancia de progresar en la formación íntima del ser humano.
Todos hemos sido testigos de avances, que puestos en manos corruptas, han desvirtuado su sentido. Lo que podía ser un bien se ha convertido en un mal, por esa falta de hondura ética del ser humano. Está visto que el progreso de esta vida para ser realmente progreso, necesita del crecimiento moral.
Cuando la moral nos abandona, muy propio del momento presente, todo se viene abajo, todo va hacia el derrumbe. Hoy el mundo lo que requiere es una escuela de moral, que nos capacite, en primer lugar, para estar en paz con nosotros mismos, y luego, para que podamos corregir los errores de nuestras conductas instintivas. Sin duda, en estos tiempos son muchas las bancarrotas que se están produciendo pero, la peor es la bancarrota moral originada por una cultura opresora hacia el débil, sin miramiento
alguno, y con una gran insensibilidad social. Sólo se muestra una sensibilidad de escaparate, una codicia desenfrenada y un consumismo que raya lo irracional en las sociedades desarrolladas.
Sabemos por las diversas investigaciones científicas que la capacidad del planeta de sustentar la vida se va debilitando cada vez más velozmente, hasta el punto de que pueda desaparecer la misma especie humana, por una conducta irresponsable de todos nosotros. Estas pruebas nos indican que tenemos que huir cuanto antes de esta cultura suicida, poderosamente desequilibrada, demencial a más no poder, que para nada asegura un mundo mejor para las generaciones futuras. Asimismo, con estas formas de gobiernos sin escrúpulos, va a ser muy complicado asegurar nuevos niveles de convivencia entre personas, entre nosotros y la naturaleza que nos acompaña en esta vida.
Todos somos conscientes de que nos estamos cargando el planeta, el que nos da vida, pero nos falta la fuerza moral y las convicciones éticas para hacer frente a este angustioso problema, que tiene su base en una legión de irresponsables con poder en plaza, más bestias que personas y más inhumanos que humanos.
Tenemos poderosos recursos espirituales que podemos y debemos utilizar, pero hemos optado por sintonizar con fuerzas contrarias a nuestras más profundas creencias y convicciones. El día que digamos ¡no! a las raíces podridas de nuestra vida, en parte porque la base de nuestra sociedad está corrompida por la permanente mentira, entonces veremos la luz. Pienso, pues, que nuestra existencia está en estado de necesidad, mientras no se injerte un nuevo código ético -una ética moral- como condición previa en todo el hábitat.
Sirva, pues, este mes de noviembre para recapacitar sobre la muerte y la vida. La falta de reflexión ya es el camino hacia la muerte. Sin embargo, aquel que delibera comprenderá que la vida es una constante meditación. En cualquier caso, ante una vida que nace y una vida que muere, cuidado con la ceguera moral, al menos debemos interrogarnos para evitar tantas confusiones sembradas. Al fin y al cabo, todos tenemos derecho a vivir sin miedo y a tener las necesidades básicas cubiertas. Por desgracia, se
producen muertes en vida, como esos niños muertos en conflictos armados, como esas mujeres maltratadas presas del terror, como esas muertes que pudieron ser evitables, como esos seres humanos
a los que se les impide ver el sol. Ante estas evidencias marcadas por tantos signos de muerte, nos queda avivar una nueva cultura de la moral, o sea, de la verdad y del amor. Por algo somos donantes
de vida.
Víctor Corcoba
Publicado en la revista LetrasTRL 52
ELEMENTAL QUERIDO SHERLOCK
Niebla y frío, lluvia y hastío
Recorren los rincones de las calles
desiertas y heladas
Noche de penumbra y recuerdos
gélidos,
Como el aliento de la muerte.
Mientras, las luces de neón
Se confunden con el esmeralda de unos
ojos
Que ya no encuentro por las esquinas
de la vida
Ah! Es triste caminar sin esperanza
Hacia el ocaso del olvido.
¿Por qué te fuiste amada mía?
¿Qué es lo que buscas que en mí no
hallas?
Acaso ansías nuevas pasiones,
Palpitantes de un fuego que no acaba?
¿O quizás huyes del crono del tiempo
Porque te asfixia y te ata
Con los lazos del recuerdo
De un futuro que te desangra?
No me matas, me basto yo sólo para ello
Porque en mi vacío no encuentro
Sino máscaras de tu rostro
inmisericorde
Que se mofa de mi Alma
Hoy se que la belleza en exceso
Clava en Alma dagas afiliadas
Cuyas heridas no cicatrizan,
Porque tus dagas están mojadas
Con el veneno que no cesa!
A que lenta y cruel agonía postergas mi
Alma?
Acaso cabe imaginar peor castigo?
¡Me condenas porque te amo,
Me destierras al mundo de los
desencarnados en vida!
Dime cual fue mi pecado
Porque renuncio al mundo de los vivos
Donde en el Altar quemas
Incienso embriagado de desesperanzas
Que bella eres malvada mía,
...Incluso cuando MATAS.
Javier Cintas
Publicado en la revista LetrasTRL 41
GEOGRAFÍA DE LA TONADA
Desde una desmemoria de volcanes
se me arrojan las manos a palomas,
a pájaros se arrojan, a herederos,
desde una trepidante desmemoria,
con un ritmo quebrado en las mujeres,
en el codo frutal y en el jadeo:
amplias alas polares me sacuden
esta urgencia de silbos y de vértigos.
El son, digo el tambor, la avispa encinta
percutía en el árbol, retumbaba,
le mordía las piernas a la aurora,
a la infinita virgen de la escarcha,
se movía a cantar, a andar sonando
por un ancho rocío de campanas,
por la inmediata carne de la alondra,
que con un trópico sonoro adentro
subía a responder batiendo el alba.
Y la madera supo. Y supo el viento.
Y rechinó una fábula de cañas.
Perfiles a nacer, tímpano el tiempo,
acudieron a fuerza y a mansalva,
porque el sonido al fin, porque la sombra,
sabían del milagro y lo danzaban.
Rondaba el vegetal, crujía el brote
con el sol acoplado a las espaldas,
con duras cuñas de vigor en lo íntimo
y un diluvio de hongos y de malvas.
Desde entonces a mí: la esfera ciega,
la potencial succión, la llamarada,
la cadencia creciendo en locos círculos
sus gigantes de música en mi carne:
tanto como la piedra y siempre el agua
me aturden la guitarra con sus viajes,
emigran sus estrellas por mi boca,
pregonan sus rituales con mis manos.
Cuerpo ya, pentagrama transitable,
cerca del corazón queda la hierba.
Respiraré el aroma y el volumen
porque sin solidez, porque con aire,
porque con carne al viento y con arterias,
porque ya transitado y transitable,
me muero universal como la muerte:
igualitario, libre y nazco unánime,
aledaño a los pájaros, creciendo,
camarada animal subo a la vida
con vítores de sauces y magnolias,
sinfónico y alegre, saludando.
ARMANDO TEJADA GÓMEZ
Publicado en la revista Isla Negra 331
EL TEATRO MEXICANO DE LOS SUEÑOS
Como todos los años, llegan los indios zapotecas a la meseta del Pedimento.
A un lado se ve la mar, y al otro picos y precipicios.
Aquí se desatan los sueños. Un hombre arrodillado se levanta y se mete en el bosque: lleva del brazo una novia invisible. Alguien se mueve como lánguida medusa, navegando en barca de aire. Hay quien dibuja en el viento y hay quien cabalga, majestuoso, al paso, arrastrando una rama entre las piernas. Las piedritas se vuelven granos de maíz y las bellotas, huevos de gallina. Los viejos se hacen niños y los niños gigantes; una hoja de árbol se convierte en espejo que devuelve hermoso rostro a quien lo mire.
El encantamiento se rompe si alguno no se toma en serio este ensayo general de vida.
De Memoria del Fuego: El siglo del viento de Eduardo Galeano
Publicado en la revista Con voz propia 52
CITAS
Alejandra Pultrone:
“El encuentro con los restos es también ejercicio de la poesía.”
Leopoldo María Panero:
“...a pesar de lo mucho que me empeño en hacer de la escritura, hasta la más mínima, una dedicatoria por ejemplo, una práctica rigurosa y sin concesiones, un ejercicio inhumano.”
Enrique Molina:
“La poesía es un gesto de desafío a la condición humana.”
Recopiladas por ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-
IN MEMORIA.
A la poeta Francis Gracián Galbeño.
Sevilla 1942-Las Palmas de Gran Canaria 2012
Cuando una amiga tan cercana y querida, como Francis, se nos adelanta en el postrer viaje, nos deja la dolorosa sensación de que se nos ha ido demasiado pronto, de que, con ella, se nos va una parte muy importante de nuestra vida; un trocito de nuestro corazón. Con su partida nos deja un hondo vacío difícil de llenar.
De Francis Gracián, compañera, amiga y poeta, nos queda su buen hacer y valía así como su actitud al enfrentar la vida con una serenidad y fortaleza únicas, pues irradiaba paz a su alrededor.
Fue un gran ejemplo para todos y cada uno de sus compañeros de la Asociación de Poetas Canarios La Arcadia, de la que siempre estuvo orgullosa, pues como ella decía: sola nunca se hubiera atrevido a publicar.
De ahí que nos sintamos honrados de haber compartido con ella nuestra común afición a la poesía, y de haber contribuido con nuestro apoyo a conseguir uno de sus más queridos objetivos: su obra titulada Luna de Otoño, precioso poemario donde quedan reflejadas sus cualidades de excelente y sensible poeta. Asimismo, nos deja sus magníficas dotes como prosista en su obra de narrativa –su última obra-, titulada Aquellos Años en Fernando Póo, lugar donde pasó su infancia y adolescencia.
Alguien dijo.”Morir es vivir en los corazones que dejas atrás”. Yo creo que Francis vivirá muchos años entre nosotros.
¡Descansa en Paz, Francis!
Mª Jesús Lozano Cáceres.
Secretaria de la Asociación de Poetas y Escritores “La Arcadia” Las Palmas de Gran Canaria
Publicado en la revista Carta Lírica
NADIE NOS DICE CÓMO...
voltear la cara contra la pared
y
morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
sólo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta
Blanca Varela (1926 - 2009) Perú
Publicado en la revista La Urraka 31
HE ENCONTRADO EL SECRETO DE TUS OJOS
busco en el fondo del pozo la cantárida dorada
y para salvar a la noche asesino a los noctámbulos
mírame hasta el agotamiento de las fuentes
donde el temblor se deshace
en la inmovilidad de tus ojos
¿desde qué día señalado por la ausencia de horas
has dejado de creer en la noche?
el amor es una forma de la maduración de los ríos
es un pasatiempo vertiginoso al borde del abismo
y tú has comenzado a caminar por la cuerda de mis sueños
a embellecer la muerte de los pasos.
Para que sólo tu luz me ilumine
ordena que hoy sea el último día
ordena que se derrumben las alturas
arranca la blanca mancha del sol
de otros ojos extraños que pasan.
Mírame
mírame en la luz de un universo sin mundos
en la luz de esa aurora feroz
mírame con tus dientes
y a través de la espuma
de océanos interminables que nos acechan.
Aldo Pellegrini (1903 – 1973) Argentina
Publicado en la revista La Urraka 31
LAS COLINAS DE ABRIL
En el reverbero de enero acogí la calma de la ausencia con garras de algodón.
En el cierzo de febrero la huella de los días suspiraron flores de agua.
En las praderas de marzo suspiré con voz de hiedra y humo.
En las colinas de abril fui coraje y un corazón tendido a los dedos de la multitud.
En las cordilleras de mayo fui golondrinas brotando de tu pecho.
En los augurios de junio fui la espuma que sobrepasa los acantilados.
En los fiordos de julio fui un socavón espiando entre las ráfagas del viento.
En las calas de agosto fui la escarcha de la amarga hierba.
En los lagos de septiembre un camino de hierro recorrió mi efigie.
En los oteros de octubre te idolatré como a una deidad aleve.
En las serranías de noviembre las risas habitaban una casa que no era suya.
En el vislumbre de diciembre la sed se hizo mar.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
jueves, 29 de noviembre de 2012
AL CERRAR LA PUERTA
Desnuda
al cerrar la puerta
recibías como recompensa
un vano rosario de palabras.
Dile que vuelva.
Dile que venga y presente al respetable
sus magnificas nalgas rosadas
la ronca voz
y la canción de entonces.
Menorca
En la desolación
el verano
es una llaga blanca.
Los hombres abandonan
el campo y vuelven
a casa sin rostro.
Sólo los ancianos recuerdan la luz:
la vida es extensión
una inmensa llanura.
Harold Alvarado Tenorio -Colombia-
QUIERO SER MUJER
para oír al viento
cuando suena en mis oídos
Quiero oír al mar
cuando silva
en el hueco de la brisa
y alza el perfume
de una loca roca.
Quiero ser mujer
para gritar a oscuras mi felicidad,
quiero oírte y verte
aunque solo sea
en un espejismo
de un lujoso cielo.
Porque me voy
a desnudar sin pudor
de seguir con estos deseos.
No quiero seguir siendo niña
con limitaciones y deseos…
Quiero ser mujer
con Musa, Dioses y flores…
Quiero alcanzar el horizonte
que con miedo pierdo
y con paz reclamo…
Quiero surcar los caminos
que me llevan a buen puerto…
Quiero acortar la distancia
que hoy limita mis sentimientos…
Quiero afrontar los sueños
que ligeros se fugan
buscando una meta
donde depositar mis besos…
Quiero romper las cadenas
que me atan por dentro…
Deshacerme de ti
y mirarte como algo
que no despierta mis deseos
Pero… no puedo,
Sabes?... no puedo…
María Sánchez -San Fernando-
GAVIOTAS AMIGAS
A: Ce...escritora y amiga
También me duele
la locura desenfrenada
de tu gaviota
-Ce-
...con su revolotear
de alas,
invadiendo el paraíso
que habita,
en las pupilas
- de tu niño pastor-
En su emblemático
pico
lleva la esperanza
tu gaviota,
la gaviota
-de todos-
...esta gaviota
que me invento
-y echo a volar-
junto a tantas
que surcan los cielos-
decorando los días
las noches,
la inmensidad del mar.
El ingenioso
suspiro de la luna,
transpira ternura,
aromas insospechados
...y por fin el horizonte
- se desdobla-
sobre el paisaje marino.
Particulas del día
-aun sobreviven-
deslumbrando,
con su desnudez
el atardecer
que también se duele
-de su herida-
¿Puedes entenderlo?
Esta puesta de sol,
lejos de sus brazos
adhiere al plumaje
de mi gaviota
una lágrima
...y se aleja
llevando consigo,
todos los colores
-del amor-
que se duele,
...y desangra
en el grito
de mi soledad.
LÁZARA NANCY DÍAZ -Estados Unidos-
VOLVIENDO
Partes de mi se han repartido, en broncas,
en alucinaciones, en escapatorias inútiles.
en silencios sin nadie, en obscuridades
remotas,
en calles sin nombre, en respuestas sin sentido.
Podría asegurar que nada me ha quedado
de aquellos días de la risa y el fuego,
podría sostener sin temor a equivocarme
que he vuelto a resucitar tantas veces
como me ha sido posible en tantas vidas.
Pero siempre he tomado la palabra
como estandarte de los sueños, como
un faro en la mitad de las tinieblas,
dispuesto a caminar y rearmarme
en medio de los buitres y las sombras.
Puedo decirlo ahora, que estoy volviendo
de todos los universos, de todas las auroras,
corazón y manos y pies y lágrimas
entero, desde el quiero hasta el puedo,
entero como el grito que me puebla
pecho adentro, sangre afuera, entero,
para decir la vida carajeando
hasta el extremo feroz de la palabra.
De Migas de la fiesta de Mario Rubén Mateos -Argentina-
Publicado en la revista Mapuche
SALIR DEL SUEÑO DESDE EL SUEÑO IV
ni para perderlo ni para encontrarlo
El egotista lame sus heridas
no deja que las otras lenguas
laman otras yagas.
¡Ay egotista, ay, el gran egotista del mundo!
Bajan por la rambla del mundo
los egotistas
para robar las palabras
y secuestrar las lenguas.
La tierra resurge
bajo el manto de hormigón
en un rincón de alguna ciudad del mundo
alguien acaba de matar a su prójimo.
¡Ay egotista, ay el gran egotista no deja soñar!
Del libro Enredos salvajes en las olas encrespadas de tu vientre de SALVADOR MORENO VALENCIA
YO EN LAS CIRCUNSTANCIAS
casi en el crucigrama de un letargo
en tu cuerpo cursivo
me diluyo sinopsis
partícipe y sólo eso
jamás Poseidón
¿quién está canción para mi Nilo?
ya no apruebo labios
que sólo suden pólen mezquino
en los bordes de mi agua
introspectiva voy
hacia la rutina de unos ojos
que naden esporas metafísicas
abordar luego desbordar
pertenece a las estrías
de la carne cíclica
en tanto el ego de mis hastíos
anhela piel exacta
todavía incauta
apenas un color inmediato
gota de inocencia
pero un error ceremonial
esos que acechan...
Marcel Clementí
Publicado en el blog La Cocuzza
VERSOS MORIBUNDOS
Hoy mis versos nacen moribundos,
nacen deportados, sin destino,
nacen del volátil desvarío
que alimenta nuestro mundo.
Hoy mis versos nacen moribundos,
nacen esperando paraísos,
pero ya quedaron mudos
al saberse maldecidos.
Hoy mis versos nacen moribundos
por no ser los convenidos,
por ser los míos, los tuyos
y no ser los más bonitos.
Hoy mis versos nacen moribundos
por no ser en cada grito
la mordaza de lo absurdo
y jalear lo bendecido.
Hoy mis versos nacen moribundos
en un cielo ensordecido
que venera lo profundo
del caudal de sus bolsillos.
Hoy mis versos nacen moribundos,
nacen deportados, sin destino,
en pateras de mil rumbos
y ninguno pretendido.
Hoy mis versos nacen moribundos,
ajusticiados sin castigo
porque el hambre es infinito
y no termina en este mundo.
Hoy mis versos son futuro
de futuros hoy marchitos,
los presentes son inmundos
pues llamamos paraíso
a este falso y rudo mundo
donde el alma es un proscrito
Y los versos nacen del alivio
de poetas moribundos.
Gustavo González -Valladolid-
DEVAGAR
Bajo las luces del cielo de estos años
solo
en
la
velocidad
del
Mundo
Leo Lobos -Chile-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 52
AUNQUE SE TE ESPERA
Era como si el día hubiera muerto
en abandono de silencio y niebla,
y extendidas las manos,
yo buscara tus ámbitos a tientas.
Te habías hecho sombra,
o mis pupilas se quedaron ciegas.
tan puntual, tan gentil, como la ofrenda
que sabe combinar alborozada
roja sensualidad, blanca inocencia.
Eras la línea curva,
y eras también la recta;
hecha toda de dedos y de muslos,
de cintura, de senos y caderas.
Los ojos te miraban
como el paisaje que explorar quisieran,
o catedral de torres invertidas,
o itinerario en que se imprimen huellas
que no perturbarán aguas ni vientos,
ni otros pies; no hay más pies en esta tierra.
Y hoy, de repente, oscuridad y calma,
y desaparición de tu silueta.
¿Te has ido ya, o se han evaporado
las cosas que te cercan,
la luz, el calendario, los colores,
el temblor, que establecen tu presencia?
En esta oscuridad recién llegada
en que mis manos la pared tantean
y tropiezan mis pies, siempre en tu busca,
me flaquean las piernas,
y de llamar tu nombre
tengo seca la lengua.
¿Será verdad, tal vez, que ha muerto el día
porque no vienes, aunque se te espera?
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
EL ARCA DE GERVASIO
Le cuento... Subía sigilosamente, como un delincuente, ¿sabe?... Yo lo veía siempre, a veces lo presentía, pero no me pudo gambetear ni una sola vez. Pisaba los escalones de madera como un duende. La casa en silencio, una quietud de campo santo pero yo lo escuchaba, lo percibía como el susurro de la marea en la embocadura de un caracol... Y él nunca se dio cuenta que su secreto era compartido...
La primera vez −fue hace muchos años−, Gervasio entró en el desván en puntas de media. Se lo explico así porque, como acabo de decirle, el hombre se deslizaba muy quedo a altas horas de la noche. Abrió la tapa, sacó del bolsillo del pijama un sobre, extrajo la carta y volvió a leerla bajo la luz de la linterna. Un suspiro quebrado brotó desde muy adentro. Con suavidad, depositó su secreto en el fondo, lo tapó con antiguos cachivaches, bajó la tapa e inició el descenso.
La curiosidad pudo más que el honor... Al rato de retirarse, levanté la tapa y también yo empecé a examinar los numerosos objetos guardados...(es un lugar en el que se pueden conservar muchos secretos y confidencias...). Hurgué con cuidado y de pronto me topé con el sobre. Un perfume de violetas me sedujo. Y me avergonzó: yo penetraba en el mundo íntimo de Gervasio. Me pareció una felonía pero la curiosidad, querido amigo, la curiosidad... me convirtió en una cosa indigna. Tomé la carta, la desplegué y comencé a leerla. Era una misiva melancólica, escrita con aflicción y ternura. La mujer que rubricó esas líneas le explicaba a Gervasio que debían poner fin a la relación, cesar esos encuentros furtivos, las citas, fugaces.
Recuerdo una frase que me produjo emoción y pesar al mismo tiempo. Decía así: “...mi corazón ya no tolera este amor furtivo, como si fuese una relación indigna. Los minutos de tibieza y ternura que vivimos, cada vez más espaciados, me lastiman y percibo que nuestro amor languidece, agoniza, y nosotros nos alejamos uno del otro, casi sin darnos cuenta. No nos engañemos, querido mío... vos no te vas a separar de tu mujer. No te lo reprocho, pero ya no puedo vivir con fragmentos de un amor oculto, es como un espejo roto que me hiere tan profundo
. Te digo adiós. No me busqués, no me llames: quitame de tu vida y recordame como una buena amiga, como una mujer que te quiere mucho, que por amor y no por resentimiento prefiere renunciar a esos efímeros instantes de dicha, y luego el infierno de la espera... hasta la próxima vez... Una “próxima vez” que es como la eternidad... Adiós, mi amor, mi buen amigo. Tuya, siempre, Catalina”...
En muchas ocasiones y durante largos años, subrepticiamente, Gervasio se introducía en el desván y releía la carta de Catalina. Nunca advirtió que yo lo espiaba, jamás se dio cuenta que compartíamos un secreto... ¡el suyo! Hasta que hace unas semanas el viejo Gervasio, el “abuelo”, sufrió un desvanecimiento y se murió.
Estaba seguro de que al igual que mi viejo amigo, también la carta dormiría su sueño eterno...
Una tarde cualquiera la nieta de Gervasio, Guillermina, trotando sobre los endebles peldaños que llevan al desván entró como una tromba, levantó la tapa y comenzó a curiosear. Halló la carta y comenzó a leerla. No reparó en mí pero yo entreví algunas lágrimas que resbalaban por sus mejillas.
Terminó la lectura, suspiró, se pasó las palmas sobre los ojos y murmuró con dulce voz...”Abuelo travieso... abuelito...”, luego bajó la tapa. Y aquí termino mi relato, señor... entiendo que usted es el nuevo dueño de esta vivienda... ¡bienvenido!
-Perdóneme la pregunta, ¿pero usted quién es? −me interrogó intrigado el hombre... Todo está tan oscuro y solo oigo su voz.
-Soy el arca... −le aclaré indiferente.
ANDRÉS ALDAO -Israel-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas
LANZAMIENTO
Hoy 29 de noviembre Lanzamiento del libro “Aromas de café” Dirige: Julián Rodríguez
IV Semana Guitarra Viva Dirige: Oscar González 18:30 horas.
Fundación Casa del libro total -Colombia-
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desde el fondo se escucha la música del ensayo
adictos al sexo mamá ursula papá elvis en el shock
de los planetas se salvan levitan en el desmayo del placer
nos querían tirar del avión nos querían tirar
del lenguaje como palabritas dando vueltas
a la cabeza de la calavera con sus pájaros
que matan para matar el dolor y ponen
palabras en la cabeza huéspedes de su negrura
la ilusión del yo se va diluyendo
y volvemos a este país de la
locura al teatro abierto por túneles
venas azules después hicimos un agujero
en el portón hay cosas que nunca
voy a olvidar salimos con luz en
los ojos resbalando por las veredas
escarcha y sangre pintando un cuarto
para el bebé yo sabía que esto sucedería
arnaldo estos muertos no mueren
igual vos hacé lo que tenés que hacer
después me robó la peluca y me dijo
que seas feliz.
Pablo Queralt -Argentina- De "Perfume animal"
Publicado en la revista Estación Quilmes
PLEGARIA PARA UN NIÑO DORMIDO
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.
Adonde van
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de la maldad.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Luis Alberto Spinetta
Publicado en la revista Poesía del mondongo
NIÑA DE LA ARENA
Niña que en la arena te encontré llorando
con un llanto blando, tu primer amor,
orgullo de niña que se hallaba herido,
tal vez un motivo, que nunca existió.
Por algo que él dijo o no sé que cosa
tu boca de rosa se te marchitó.
y aquellos pucheros, los que se habían ido,
vuelven con suspiros que empuja el amor.
De un mundo de mimos salís a la vida,
y aquí,
no hay quien cuida de algún moretón
ya viene la noche niña de la arena
recoge tu pena, mañana...
mañana habrá sol.
RAMÓN DE ALMAGRO
POEMA HALLADO EN EL FONDO DE UNA BOTELLA
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cantarás a los árboles sordos en la noche una canción que hable
de un borracho ciego
de un borracho solo
de un borracho que baila con su sombra en una isla desierta
Al amanecer, la resaca te hará ver que no tienes a nadie en el mundo y entonces querrás mandar un mensaje:
lo escribirás con barro en tu propio cuerpo, cuidando que ninguna letra quede al revés.
Asegúrate de tener la botella vacía al alcance de la mano.
Luego comenzarás a doblarte, primero la barbilla contra el esternón y después, impulsándote con los brazos, un giro más que rompa las costillas.
Sentirás tus vértebras contra las piernas y tus pies serán el sello de aquel cilindro de carne.
Un salto torpe y caerás dentro de la botella en un fenómeno físico que sólo los náufragos saben explicar.
Finalmente, echarás a rodar playa abajo y las olas harán lo suyo con la promesa de llevarte a un puerto remoto y desconocido.
LEONARDO GIL -Bogotá-
Publicado en la revista Los 27 del 85
WESTERN
Justo en el momento en que iba a encender
El primer cigarrillo de la mañana el horrible círculo
De tiza
Caucasiano que le hacía oprimir los bronquios
Como si fueran
La pata de un dinosaurio sobre el pecho
Y seguramente el cigarrillo que sería la causa más evidente
De un cáncer de pulmón
Se oyeron los pasos apresurados de
Ella que llegaba taconeando por la escalera
Haciendo huir a balazos a los murciélagos
De su soledad.
ALFREDO VEIRAVÉ
'EL CINE EN LA POESÍA'
(BREVE ANTOLOGÍA)
SELECCIÓN: HÉCTOR J. FREIRE
PRESENTACIÓN
Hoy 29 de noviembre, jueves, 20h 30m, Salón de actos del Centro multifuncional Guadalinfo de Lora del Río. Presentación de LA CARTA BONSOR, de EMILIO MORALES UBAGO, volumen 4 de la Colección de narrativa DSK. La obra será presentada por el poeta, escritor y crítico literario Francisco Vélez Nieto. Interviene el propio autor y el coeditor de EEH, Pedro Luis Ibáñez Lérida. Entrada libre y gratuita.
PRESENTACIÓN
LA RED
Desde pequeña aprendí a ver la diferencia entre los vivos y los muertos. Normalmente los muertos tienen un espectro de luz por detrás de la cabeza. Y los vivos, hacen de todo para encubrir sus verdaderas intenciones usando el poder, la codicia y una buena dosis de maquillaje.
A medida que fui creciendo, descubrí que la realidad todo el mundo no veía los muertos. Yo veía y aprendía con ellos. Mientras todas las personas en el mundo buscaban por información, yo creaba una
información.
De este modo, aprendí como multiplicar y esparcir información por el mundo.
Yo doy a las personas todo tipos de información que alegren la mediocridad de sus existencias.
Finalmente, en todos esos años nunca me engañé.
Bien, yo no, los muertos.
Basado en el cuento El Atajo de la Señora Tood de Stephen King
Marcia R. Oliveri (Brasil)
Publicado en la revista digital Minatura 123
ERRATA MUNDI
Las erratas se pusieron de acuerdo. Hartas de ser despreciadas por el mundo ortográfico, decidieron organizarse para vengar los ultrajes a las que continuamente se enfrentaban. Sometidas a persecuciones implacables, eran víctimas de programas informáticos que las rastreaban y suprimían. Su innato instinto de supervivencia las hacía multiplicarse aprovechando cualquier recodo documental. Intentaban pasar desapercibidas, pero cuando eran descubiertas, sus creadores las repudiaban haciéndolas agonizar tras la impuesta perfección.
Su sed de venganza las llevó primero a boicotear las instituciones culturales, las que más reclamaban su eliminación. Se infiltraron en artículos, ensayos, exámenes y obras literarias de academias, escuelas de idiomas, universidades, centros educativos y organismos docentes. Después penetraron las redes administrativas a través de despachos, expedientes, actas, certificaciones y atestados. Finalmente atacaron las empresas y los particulares sembrando el caos en mensajes, pedidos, gestiones y órdenes de pago. Las cartas de amor nunca llegaban. Los encargos no se procesaban. Las noticias se contradecían. Los viajeros se perdían. La confusión se apoderó del planeta.
Cuando un grupo de líderes mundiales les propuso negociar el fin de las hostilidades, las erratas se sintieron reivindicadas.
Desde entonces son respetadas, ensalzadas, veneradas. Yo se entiende ninguna obra maestra sin su presencia. ¡Komprendes?
Finalista del X Certamen Internacional Microcuento Fantástico Minatura 2012
Cristina Jurado (España)
Publicado en la revista digital Minatura 122
ELEGÍA
Nada me deslumbra más que tu sencillez
En cada palabra y gesto que dibuja tu cuerpo
Luz viva de la vida viviéndose
Luz viva de la vida mirándose
Y como una gota ardiendo en soledad que se derrite.
Gozo al observarte tímida y tierna, franca y limpia.
Oigo tu corazón perturbado, dubitativo,
nublado, tal vez, apretando la sangre
zarandeándolo para escuchar su joven música
al ritmo de otro canto, de una fiesta que se anuncia.
La vida nos une de la mano del azar
en un dulce juego, extraño y travieso.
Zagala encantadora, déjame acariciar tu corazón.
II.
Raro, en un remanso inesperado,
inclino la cabeza y miro inquieto
como el cuerpo me habla
al oído de una mujer que apenas observo.
Rozo las manos sudando, cierro los ojos,
doy vueltas y la sangre late en pleno canto.
Ordeno las ideas pero nada logro precisar.
Como si un fluir sensitivo, un río de sueños
hurgara en cada imagen asida y fugitiva.
Es una presencia en movimiento
lento y sutil, grácil y dulce.
Lluvia de fuegos esparcidos
alta tensión, fuerza de la vida.
Rostro encantado, es el mío, ante ti, amiga.
Eres bella como una manzana levantada en la mano.
Nada ocultas en tus ojos y palabras precisas.
Posees la gracia de la luna llena
La fresca ternura de la mujer sencilla
y la infantil dulzura del encanto.
Eres tan perfecta como un amanecer
Por fresca, amable, clara, segura
En el instante preciso que te escucho.
Si yo fuera mariposa inventaría el aire
para posarme en tu ventana nocturna.
Si no creyera en mi, dudaría de ti
como agua de su sombra
cada vez que se revienta.
III.
Nado entre insomnios
como un acróbata marino
Voy a los diluvios como un alucinado
con la alterada paciencia del viajero.
Regreso vivo no sé por qué
muerdo la sal
y también bebo la dulzura del agua enlodada.
Pero he caído en un acantilado
y fascinado observo mi sueño.
Si yo fuera un desastre
la muerte me elegiría
de inmediato como su vástago.
Pero no.
Estoy, ahora, en tu calma.
Eres la sorpresa
la viva claridad de la vida.
El retorno, no la ceniza.
La esbeltez del aire, la caída,
no el naufragio.
La invención de la presencia.
Así los días desmantelados
en su loca agonía inadmisible
carcomiendo más la miseria.
Pero tú estás a mi lado
inventando otro furor del río.
Nadie más que tu
sabrá cómo navego
en este delirio de estar vivo
después de tanto desastre.
Así que te puedo decir,
desde este banco de tierra
sin más preámbulos,
que eres mi encanto
y si lloro por los otros
ahora te canto a ti
como un enamorado
sin el amor llegado
apenas preservado.
Hoy ha hecho calor
y he podido descansar en la cama
toda la tarde.
Daría todo el resto de mi vida
por saber ¿dónde,
en qué lugar me esperas?
Ricardo Cuellar Valencia -Colombia-
Publicado en la revista Arquitrave 53
HAIKUS
Rumor de noche.
El río apresurado
con el mar habla.
Noche de campo.
Entre tanta pobreza
cantan lechuzas.
Río celeste
ya libre del veneno
pasa cantando.
Dulce mirada.
En la falda del monte
te saboreo.
Francisco Carrasco Iturriaga. Chile
Publicado en la revista Oriflama 18
AMÉRICAS
a Alfonsina Storni, Emily Dickinson,
Frida Kahlo y Julia de Burgos
I
Ir como las barcas que no tienen remos…
En el límite del tiempo sintió la saturación
a la primera bocanada.
(Pero Izanagi ocupó solo latitudes lejanas)
Perdió la voluntad, el dolor, el nombre…
y se hizo líquida.
El lecho primordial acogió su regreso
precedido de espuma.
II
Yet certain am I of the spot
As if the chart were give?
Amherst, Nueva Inglaterra, la casa.
Ante la promesa de sus ojos:
¿Quién guía las dóciles esferas?
Vendrán las gencianas a adornar los veranos
y la breve tragedia de la carne será mota
de polvo en la piel del Enigma, soliloquio
de jardín, cerrado el silencio que espera
mensajero.
¿Quién puso al arco iris sus estribos?
¿Qué frío pasivo cubrió los sepulcros
pese al pulso de los campos?
Sabré el porqué cuando termine el Tiempo
III
Vía Coyoacán: las coordenadas de la herida.
(Septiembre diecisiete como si fuese enero)
El frío del hierro –flecha o rejón-atravesó su espina.
Le dio luego alas de paja con clavos y corsés,
y un sometimiento de ruedas y cadenas;
la Casa Azul, aleteos de manos con pinceles,
papagayos y palomas, y los lienzos, un sudario
permanente, una bizma adobada de color, de raíces,
de sortilegios y lágrimas.
El camino fue un paisaje de exvotos, de anatomía
martirial en disección, Autorretrato insistente
en la doble hoja del espejo.
Diego: universo desbordado.
Frida: voluntad transgresora y santuario íntimo.
Frida y Diego, Méjico encarnado,
nido cíclico de dos y uno
hasta la síntesis última:
Un doble hemisferio palpitante en pulpa de sandía.
¡Viva la vida!, título y epitafio enhebrados
al último corazón.
IV
Solo los versos elevan en el silencio aquella voz
habitada del trópico, hija de la libertad, corazón entero
y carta de naturaleza rendidos al amor.
Y en el engranaje de Nueva York, canción amarga
sin gaviota, sin alba, tan lejos del Hudson y tan otro,
el Río Grande de Loíza.
En las calles de Harlem resuena su muerte
con aquel otro eco nocturno de la rítmica cojera
del negro rey del barrio que vieran los poetas
(primero, Juan Ramón; Federico, más tarde)
La ruta que era tuvo su puerto último allí, sobre la calle
y sus huesos, nuevo nombre.
Pero los versos la reconocen sin equívocos: Julia de Burgos.
Yo fui la vida, la vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
ROSARIO F. CARTES
Publicado en la revista Nueva Grecia 1
41
Llevo días sin comer pensando en los niños huérfanos del mundo,
eso alimenta mi alma de melancolía, me hace sensible.
Pensaba en las princesas rosadas que ahogan sus penas bailando
bajo las luces ficticias de la noche con caballeros desconocidos.
Eso llena mi imaginación de lástima, me hace rebelde.
Pienso en aquellos que pretenden comprar el amor, subastar la
vida, empeñar la fe, decomisar la amistad con leyes monetarias,
jugar a quien tiene más y mejores cosas. Eso vacía mi memoria
de innecesarios números, me hace creativa.
Sin embargo, todos vamos en el mismo barco hacia el mismo
destino. Aunque al final, nadie piense en ello, en este mundo de
mentiras ponerse en el lugar de otros debe ser un estandarte,
decirle a todos la verdad tiene que ser nuestra revolución.
Del libro Marionetas postmodernas de MAYDOLL MORALES PÉREZ
EL LAZARILLO DE TORMES Y JOSÉ MARÍA BLANCO WHITE
"“Escribir es defender la soledad en que se está”
María Zambrano
No es casual que la novela picaresca haya tenido su origen en España. Y quizás su mayor dimensión la
podamos contemplar en la propia realidad que vivimos en el siglo XXI. A nuestro derredor se explica ese contumaz sentido de la pillería, como define el diccionario de la Real Academia de la Lengua -RAE-, en su primera acepción, "Bajo, ruin, doloso, falto de honra y vergüenza". Efectivamente todas esas denominaciones son comprensibles y asignables a un incontable número de fraudes sociales y económicos que parecen retrotraernos a aquellos tiempos en los que el género hispánico ofrecía el contrapunto social al Renacimiento y el literario a las novelas de caballerías y pastoriles. La cruda
realidad infligía una mayor lesión a las relaciones sociales estableciendo el doloso y miserable estado de los siervos y el pedigrí de la nobleza. ¿Acaso no atienden al contexto contemporáneo esta simplificación de términos?
No es extraño que los antihéroes poblaran las páginas de los creadores anónimos como en "El lazarillo de Tormes y de sus fortunas y adversidades". La novela extraía la visión pancista de una parte de la sociedad que desde sus ropajes de rancio abolengo practicaba la denostación de la otra compuesta por desheredados, conversos y míseros hidalgos.
Mientras allende las fronteras del "Imperio donde no se ponía el sol" los ducados abastecían el afán de poder, tras los Pirineos la sociedad sufría de inanición. Salvo para recibir el mandato espiritual que en boca de uno de los personajes marginales de la inmortal novela señala: "Todos eran clérigos, frailes, monjas o ladrones, pero que entre todos los mayores bellacos eran los que habían salido de los monasterios mudando la vida especulativa en activa".
Este dramático paralelismo, más que conciliar nuestra inquietud ante el futuro más próximo, la transforma en febril. La torpeza política es magnánima para con sus más enfervorizados protagonistas en cuanto declinar cualquier derrotero que no sea la amarga e inicua austeridad. No me refiero exclusivamente a la económica. La obstinada y perseverante actitud no hace sólo decaer en desgracia el modelo social -próximos a los 6 millones de desempleados-, también el educativo. Releo en estos días "Cartas desde España" del autor sevillano, José María Blanco White.
Ahora que las mantillas parecen retornar como signo evidente de que los nuevos tiempos más que avanzar, retroceden. Y cuando éstas son ornato de cierta clase política en actos oficiales. Quizás no sepan que la peineta que complementa la exquisita prenda femenina, es una ofrenda al atributo masculino. Según describe el escritor jiennense Juan Eslava Galán, en su interesantísima obra "Historia secreta del sexo en España. Pero volviendo al autor hispalense y reconociendo el panorama de frustración que vivimos, nos aboca a elevar la mirada y esperar como en otros tiempos la benevolencia divina: "Cuando el pueblo notó que (…) la enfermedad seguía avanzando a paso rápido, empezó a buscar otro medio más eficaz de conseguir la ayuda de los cielos. Los más ancianos sugirieron que se exhibiera en lo alto de la torre conocida con el nombre de Giralda, el Lignum crucis, es decir, un fragmento de la verdadera cruz, considerado como una de las reliquias más preciadas de la Catedral hispalense. Se acordaban muy bien de que, en cierta ocasión, a la vista de la milagrosa astilla, una espesa nube de langostas que amenazaba asolar los campos vecinos levantó el vuelo y huyó a otro lugar, probablemente a cualquier país pagano. Se creía que el lignum crucis purificaría ahora la atmósfera y acabaría con la infección".
El 3 de marzo de 1810 arribó a la costa inglesa para no regresar. Fue nombrado por la Junta Suprema
"persona non grata". Sus críticas tras el estallido de la Guerra de Independencia le granjeraron la animadversión del poder político. En 1944, otro autor sevillano, el periodista y escritor Manuel Chaves Nogales, fallecía en Londres. Fue perseguido por la Gestapo durante la ocupación francesa, país en el que escribió la obra "A sangrey fuego", memoria de la Guerra Civil Española en primera persona, y que describió a aquél en su caída al más oscuro y lóbrego fascismo.
La literatura no nos reconcilia con el mundo porque su función no es cambiarlo, ni tan siquiera contenerlo en la medida que la palabra es fiel e íntegra a la calidad de sus creadores, no a su pensamiento, con el que podemos estar o no de acuerdo. Lo que es indudable es que si al compromiso literario, en su dimensión social, se une el compromiso humano, la diferencia nos conmueve y habita. Y eso es lo que realmente contribuye a que el vínculo entre creador y lector sea inquebrantable.
Pedro Luis Ibáñez Lérida
Publicado en la revista LetrasTRL 52
SOÑANDO EN CINE
Me acuerdo de cuando yo estudiaba en los Maristas de la calle San Andrés, que lo único que verdaderamente deseaba y con vehemencia durante toda la semana era que llegara el domingo. Porque el domingo, aparte de la sagrada misa de las doce, suponía vestirse con las mejores galas, ya en el atardecer, y en la unión de Ramón Soriano, Antonio Navas, Garrido y Pablo Abad arrullar en plan galanes de Hollywood a aquella despampanante rubia –hija de panaderos- que junto a sus cuatro o cinco amigas se mostraba como la Brigitte Bardot de la Rue de San Sebastian.
Emparejados o no, siempre escogíamos el Rábida o el Gran Teatro. Para lo que queríamos: rozarnos los brazos o los dedos de las manos amparados en la generosa oscuridad de estas salas, eran cines especiales. Mientras, al fondo, Glenn Ford cabalgaba al trote sobre un alazán camino de un tremendo Apocalipsis. Que no le iba a la zaga la parca, enarbolando una terrorífica guadaña y sabedora de su triunfo a la corta o a la larga. ¡La guerra! Y la paz, en el momento en que Audrey Hepburn asomaba su cara de ángel y la pantalla se iluminaba por entero. Claro que con la Jane Powell puesta en ese portalón de madera aguantando a los Pontipee en “Siete novias para siete hermanos”, ya casi se acababa el que la Bardot y sus amigas se interesaran por los juegos prohibidos. Y es que los saltitos que estaba dando el dichoso pelirrojo parecía que las tenía poseídas.
Me acuerdo de cuando yo apuntaba “buenas maneras”, según escribía en el viejo Odiel el gran Ricardo Bada, que en una de esas tardes lluviosas y con viento que nos regalaba Huelva de vez en cuando, me largué solo al Gran Teatro ataviado como Antony Perkins: los pantalones de pitillo dejando asomar un poco los calcetines, un chaleco de cuello vuelto y una chaqueta gris con las hombreras caídas… Ni que decir tiene que iba con prisa, pues intuía que esta ocasión era la mía ¡y no la podía dejar escapar! (Esa misma noche esperé, con los nervios a flor de piel y sin dejar de atusarme los cabellos, asomado al ventanal del caserón, a que alguien como Marion Crane decidiera quedarse en el motel y darse una ducha…) Otra tarde, pero ésta ya tocado por la bendita brisa marinera, me planté, también solo, en
el Palacio del Cine. Y más que sentado en la butaca del anfiteatro, estirado a todo lo largo pude contemplar una de las más hermosas historias de amor que hayan surgido nunca del celuloide: “West Side Story”. En el papel de Richard Beymer me veía, naturalmente. Canturreaba sin pudor alguno por las calles “María” o “América” y me creía a pie juntillas que era un integrante de los Jets. Cómo me tocaría el ánimo esta película que trasladé sin dudarlo la trágica historia de Nueva York a la Isla Chica; puesto que en esos tiempos los alrededores del descampado que conformaba “la pista” los controlaba una banda del mismo talante que la de los Sharks: la banda del “Mau-Mau”, con la que manteníamos continuas disputas y cuyas refriegas las escenificábamos sin miramientos llegando hasta los terrenos de
la Florida. Y es que en esa banda había una muchacha morena tan bonita…
J.J.Conde
Publicado en la revista LetrarTRL 41