MANOS VACÍAS

Ya no siento las manos, tan vacías;
todo perdido, arena entre los dedos,
racimos de pedrisco en los viñedos,
agua en cesto de mimbres, cobardías.

Ya ni de mí saben llenarse; hay días
en que mis pasos vacilantes, quedos,
las buscan en la hondura de los miedos,
a través de sus vastas galerías.

Saben que están allí, bajo la oscura
capa de olvido, agobio y amargura
de cuantos maduraron su fracaso.

Mas no se dejan ver; manos esquivas
que en sombra de ataúd se entierran vivas,
por no atreverse ni a ofrecer un vaso.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-