La fuente de la guerra mana
sangre y lágrimas.
Por su caño de párpados rotos
y venas oxidadas.
Y riega los campos, de aquellos muertos
Con cenizas en las entrañas.
En donde germinan
las flores que son balas.
Raíces que son manecillas
se hunde lentamente en el fango
como un cuchillo
en una herida abierta.
Y de las semillas de piel, que cubría
los casquillos y la metralla.
Brotó un árbol de con alambre de espino
y arterias entrelazadas.
Debora Pol.
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