Se hace de noche.
Y viene o voy.
Es un candil.
Yo soy un fantasma
entre mi sombra.
Un desnudo en mi ropa.
Y se hace de día
entre la gente que rehuye
el alba.
Se hace tarde.
Se hace un juego.
Se hace decrépito
mar metiendo un
pedazo de ímpetu
entre el pecho y la espalda.
Antes que el corazón
desangre la sílaba.
Y se haga otra vez
la noche.
Isabel Rezmo -Úbeda-
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