BREVERÍAS

2621


Continúo enterrando cada día,
aunque en distinta tumba,
un cadáver, apenas descompuesto.

Aunque no he descubierto todavía
si es el de mi visión, que se derrumba,
o el de la amante que abdicó su puesto.

2622


No anticipo el exacto derrotero
del tibio roce que tu mano inicia;
dirigirlo quisiera, mente a mente.

Quedo a veces febril, mientras espero
cierta desviación, y tu caricia
se aproxima, vacila, se arrepiente.

Dulce congoja, que me incita y lanza
de la exasperación a la esperanza.

2623


Caminas los pasillos de mi casa
como si aquí vivieras. Y aquí habitas.
Nadie te ve, es tu espíritu que pasa,
que al mío propio entero se trasvasa,
y tus mágicas artes ejercitas.

Duermes conmigo, tan secretamente
que tu grito es silencio, y tu entusiasmo
discurre entre las sábanas, ferviente,
con los impulsos de la adolescente
que ha descubierto su mejor orgasmo.

2624


Sin apagar la luz, amada mía,
para observar tu espléndida belleza,
y aferrarme a tus ojos habladores.

La tiniebla es mitad, y es lejanía,
y si en verdad la piel se despereza,
se adormecen contornos y colores.

2625


No sé cómo me miras,
si en adorno, o aroma, o algazara,
o en calibre de altura y movimiento.

Yo te miro en el arte que me inspiras,
y en la serenidad con que se aclara
tu binomio de tacto y sentimiento.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-