LA ROSA HERIDA

  

 Marchitas las flores,

 en tierras sin abono,

 si no cuidas la rosa

 de tristeza fallece,

 sus pétalos rojos

 de cenizas negras

 se tiñen.

Esa rosa de invierno

 floreció durante meses,

 mas su huertano,

 ése que dijo que la amó,

 sus raíces cortó

 con aguas manchadas

 de dolor.

 Y esa rosa ababol,

 encallada en su verano,

 ya nunca más floreció,

 y en un inmenso infinito

 quiso volar y quedarse muda,

 ciega de sentimientos,

 amputada por sus sentidos,

 sentada en la luna y cobijada

 por amigas estrellas,

 fieles luceros celestes

 que le prodigan palabras

 de amor.

Consuelo necesita la rosa,

 perfumada de aroma de sangre,

 triste mira al mar y su distancia,

 ¡tan lejos estaba su amor!,

 un amor que no era fuego

 ni constancia,

 un amor lejano, muy lejano,

 que la engañó.

Herida, se arrastra la savia,

 rubíes por toda la tierra,

 de lágrimas enardecidas,

 de lluvia de ojos sedientos,

 pestañas que no sienten el viento

 cálido de sus palabras.

 MILAGROS RUBIO MAS

 DEL CUADERNO CELESTE