No coincido en el disfrute de voces reconocidas.
Usados timbres retumban en la cárcel
donde mi cabeza se escucha.
Los unos distorsionan el silencio,
debaten de cualquier cosa,
todo sirve,
saben mucho, tanto que no son creíbles.
Los otros, aquellos que habitan los colores, suenan en mi pecho, y callan.
Hace frío, frío que no quiebra el latido,
tampoco lamen la estrofa los labios
de un sol cegador.
Imaginen, sepan que la que escribe
lo hace con tinta cruda, sólo para ella.
Consuelo Jiménez
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