Es el hoy, que me llega gris,
aunque la vida brille/
Es el hoy que está detenido, mientras el fresno
llora su follaje raído,
y la rosa de fuego se desenrosca,
en rezos todo un día/
Bastaría cerrar el tiempo
y guardar las palabras en sueños…
Pero, es hoy que se conoce la levedad del aire
que solaza y la traza del acero que arrasa/
Cuanta peripecia ignorada
o soterrada, irrumpe de la espuma en este instante…
Graciela Villaverde
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