"Están en algún sitio, concertados, desconcertados, sordos, buscándose, buscándonos. Bloqueados por los signos y las dudas, contemplando las verjas de las plazas, los timbres de las puertas, las viejas azoteas, ordenando sus sueños sus olvidos, quizá convalecientes de su muerte privada. Nadie les ha explicado con certeza si ya se fueron o si no, si son pancartas o temblores, sobrevivientes o responsos, ven pasar árboles y pájaros e ignoran a qué sombra pertenecen. Cuándo empezaron a desaparecer, hace tres, cinco, siete ceremonias a desaparecer como sin sangre, como sin rostro y sin motivo, vieron por la ventana de su ausencia, lo que quedaba atrás, ese andamiaje de abrazos cielo y humo.
Cuándo empezaron a desaparecer, como el oasis en los espejismos, a desaparecer sin últimas palabras tenían en sus manos los trocitos de cosas que querían.
Están en algún sitio, nube o tumba; están en algún sitio, estoy seguro, allá en el sur del alma, es posible que hayan extraviado la brújula y hoy vaguen preguntando, dónde carajo queda el buen amor."
Mario Benedetti
Compartido por María Isabel Ragout
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