Miedo sangre de luna,
y camina la noche del acero,
por campos de aceituna,
muerte de amor primero,
el llanto de dolor es muy certero.
Suena triste el bordón,
la pena de guitarra se recorre
el campo hasta el salón,
y grita desde la torre,
hoy señor a mi nadie me socorre.
Carlos Puchelar
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