El viento acaricia la mañana
meditan el mar y la flor,
venden sus sueños los amantes;
Galopan las nubes, sobre la hierba.
Se entristece el sol, en riveras de oro
ardiendo anuncia su partida;
Estación callada, sin sonrisas,
castillo sin guerrero, arena blanca
en la penumbra.
Se despiden las aves, en fatuo silencio,
el peregrino se sienta...
¡Al borde del camino!
Se pintan las hojas, de cara al invierno.
Loly Soler.
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